– Помнишь, мы построили ракету? – продолжаю я. – Мы собирались лететь на Фенеру. У нас почти получилось. Если бы тебя не забрали, мы бы сейчас были уже там.
Сначала кажется, что Гектор снова скажет, будто я сошел с ума. Но он молчит. Откидывает голову к стене. Я вижу, как по его лицу текут слезы.
– Ты прав, – говорит он. – В той ракете мы могли сбежать. Это я виноват. У меня не получалось верить с такой же силой, как верил ты. Картон заслонял мне обзор. Но теперь… Теперь я верю тебе, Стандиш. Я верю тебе всем своим существом. Если кто и может швырнуть камень, это ты. Если кто и может спасти меня из этого кошмара, это ты.
Девяносто
Мы слышим шаги. В замке поворачивается ключ. Блин, что теперь будет? Может, охраннику наконец дали разрешение вышибить мне мозги?
Охранник номер один пришел не один, а в сопровождении другого. За ними входит кто-то щуплый, с головой, будто швабра на длинной рукоятке. Он в белом халате. Они рывком ставят Гектора на ноги. Ноги под ним подкашиваются. Охранник, которому явно хочется переломать меня пополам, вместо этого перебрасывает Гектора через плечо.
– Куда вы его? – кричу я. – Оставьте его в покое, не трогайте!
Белый халат поднимает руку.
– Положите! – ору я. – Оставьте его, мля, оставьте! Если с ним что-нибудь случится, я ничего не стану для вас делать!
Я – протестующее насекомое. Второй охранник отпихивает меня с такой силой, что я лечу мешком в угол, где лежал Гектор. На полу лужа. Он обмочился. За ними захлопывается дверь. Я поднимаюсь, бьюсь в нее, снова и снова.
Свет выключается.
Девяносто один
Темнота. Меня покинуло даже время. Я понятия не имею, сколько я тут сижу. Сколько мы тут сидим – я и музыкальная шкатулка в моем желудке. Я думаю про деда, мисс Филипс и лунного человека. Интересно, успели ли они сбежать. Я думаю о Гекторе и перестаю бояться слез. Темно же, кто их увидит. Голова идет кругом от бесконечных перестановок в игре "если бы". Стараюсь не плакать. Правда стараюсь. В горле стоит ком, но это меня душит ярость.
Спокойнее. Нельзя ей поддаваться. Еще не пора. Спокойно. А то станешь лунатиком.
Идиоты лунные.
Вот сейчас, именно сейчас, кем бы я хотел быть? Я бы хотел быть фенерианцем. Тогда с помощью своих лазерных глаз я бы спас Гектора и все те тысячи людей, которые работают здесь. Только одна проблема. Сдается мне, что тут не справился бы даже фенерианец. Что тут не справился бы даже я.
Нет, так нельзя.
Но что, если я и в самом деле ошибался? Если у меня недостаточно сил швырнуть свой камень? Это будет не первый раз, когда все оказывается не по-моему. Завтра они найдут вместо меня другого мальчишку, забитого и послушного, и подвесят его к карабину.
Но это меня не волнует. Не очень волнует. Мне до смерти страшно представлять, как Гектору отрубают еще один палец.
Девяносто два
Я вскидываюсь. Включился свет, и входит охранник номер один. Наверное, я теряю разум, потому что чуть не выбалтываю, зачем я здесь на самом деле. Это накопившийся ужас выталкивает из меня слова. Они уже в горле, меня сейчас ими стошнит. Закрываю глаза. Если он пришел меня убивать, то лучше не смотреть.
Слышу, как в камеру что-то втаскивают. Решаю подглядеть. Охранники раскладывают на полу два тоненьких матраца. Потом они вводят Гектора. На руке у него свежая повязка. Одежду тоже сменили.
Он ложится на матрац. Его трясет.
Охранник вносит два подноса с едой и одеяло. Заворачиваю в одеяло Гектора. Он жалуется, что мерзнет. Но я чувствую его тело. Он горячий, как утюг.
– Ешь, – приказывает охранник.
Жареная рыба с жареной картошкой. Рыба, картошка и огромный кусок лимона. Так кормят только в первом секторе. Я никогда в жизни не видел настоящего лимона. Нюхаю его. Он пахнет солнцем. Единственное пятно цвета в серой камере. Доев, облизываю тарелку. Гектор к своей порции даже не прикоснулся.
– Хоть что-нибудь, – прошу я. – Тебе станет полегче.
Я ломаю для него еду на кусочки. Он берет самый маленький.
– Лучше ты поешь за меня, Стандиш, – говорит он.
Я так и делаю. Я ужасно голоден. Пытаюсь не думать, как сильно Гектор болен. Просто не могу, и все. Он отворачивается и закрывает глаза. Ем. Кажется, могу съесть и тарелку тоже.
Охранник забирает подносы. Закрывается дверь, выключается свет.
Остается только сияние Луны.
– Мне так холодно, – говорит Гектор. Обнимаю его, в надежде, что он перестанет дрожать. Что он перестанет сгорать.
– Я видел отца, – шепчет Гектор мне на ухо.
– Это хорошо.
– Он знал, что ты здесь. Он спрашивал, добрался ли до вас лунный человек.
– Нет, – говорю я.
С прежним Гектором мне такое ни за что не сошло бы. Я от него никогда ничего не скрывал, это первый раз. Мне стыдно. Но что, если бы он знал все то, что знаю я, и его потащили бы отрубать еще один палец? Про себя могу сказать точно: я бы все выболтал. Так что уж лучше я придержу это при себе.
Я думаю, что Гектор спит, но он говорит вдруг:
– Не верю.
Девяносто три
Все неважно, кроме Гектора. Сейчас только он. Он – это и есть сейчас. Он – это и есть всегда.
– Поцелуй меня, – тихо говорит он.
Я всегда представлял себе, что целовать в первый раз я буду девочку. Но теперь уже неважно. Целую его. Он целует меня в ответ, тянется ко мне. Тянется к жизни, которой у него уже не будет.
– Я тебя так люблю, – шепчет он. – Храброго, безумного, беззаконного тебя.
– Гектор, только не уходи. У меня без тебя ничего не выйдет.
– Я с тобой, – отвечает он. – Я никуда не уйду. Обещаю. Я всегда держу свое слово.
Засыпаем, завернувшись друг в друга.
Я просыпаюсь в ужасе. Кто-то пытается нас растащить. Два белых халата. Они стаскивают меня с матраца. Отхожу, оглушенный. Они наклоняются над Гектором, прослушивают его легкие.
– В чем дело?
– Отойди, – говорит белый халат.
Я не обращаю внимания. Один из них говорит другому что-то на родном. Не обязательно понимать, о чем они говорят. Я и так знаю, что дело плохо. Я вижу, что дело плохо. Для этого достаточно просто взглянуть на Гектора, на его посеревшее лицо.
– Гектор…
– Стандиш…
Он еле дышит.
За мной пришел охранник. Белый халат останавливает его. Я опускаюсь на колени рядом с Гектором. Он шепчет мне прямо в ухо.
– Я обязательно найду тот кремовый "кадиллак".
Я не успеваю ответить. Терпения у охранника не больше, чем у мухи. Он рывком ставит меня на ноги. Я отбиваюсь. Мне насрать, что со мной сделают.
– Гектор! – кричу я. – Стой! Не уходи без меня…
По коридору бежит мистер Лаш. Кажется, он меня не видит. Он выглядит постаревшим лет на сто. Седые волосы стали совершенно белыми. Он обнимает Гектора уже на пороге камеры.
Я знаю, что Гектор делает. Сбегает отсюда со всех ног. Если честно, я знал, что этим кончится. Я его нисколько не виню, просто жаль, что он не дождался меня. Потому что если мир устроен таким образом, мне в нем тоже не место.
Девяносто четыре
У каждого из нас в календаре обведен кружочком день, в который все кончится. Хорошо, что мы не знаем, когда именно. Но вряд ли кто-нибудь думал, что этот день будет выглядеть вот так.
Надо мной висит большая серебристо-красная летающая тарелка. Я знаю, зачем. Нужно быть глухим, слепым и тупым вдобавок, чтобы этого не знать. Она была в газетах по всему миру. Это спускаемый аппарат. Он отделится от ракеты на орбите и сядет на поверхность Луны, в седьмом секторе.
Впечатляюще бессмысленная штука.
Меня отводят в ту же самую траншею, что и вчера, в той же самой складке лунной поверхности. Камеры уже наготове – огромные, неуклюжие.
Тот же самый вчерашний коричневый комбинезон пристегивает ко мне лямки, потом мешки с песком – чтобы придать мне нужный вес. Хоть бы у меня хватило сил отстегнуться в нужный момент. Вокруг моей талии притаился в ожидании картонный пояс. Как я буду его доставать, я еще не придумал. Это меня сейчас волнует больше всего.
С операторского крана, парящего у нас над головами, раздает приказы режиссер. Через час или даже раньше, картинка полетит в мир. Как и вчера, сегодня перед коричневыми комбинезонами в траншее стоит по небольшому телевизору, для наблюдения. Это хорошо.
Красная летающая тарелка, крутясь, спускается на земную Луну. Струйки сжатого воздуха разбрасывают песок. Безупречная посадка. Если бы все это происходило на самом деле, сидящий внутри космонавт изжарился бы. Казалось бы, свободное человечество могло бы и само это понять, но, похоже, оно предпочитает жуткую до дрожи выдумку, будто человеку подвластно все.
Девяносто пять
Рывок, и я чувствую вес на другом конце веревки. Мои ноги отделяются от земли, и космонавт легко выпрыгивает из люка.
– Снято! – кричат с крана. – Где след?
Перепуганный рабочий выносит слепок подошвы. Начинается кань и тень – надо приложить его в точности к нужному месту. Люди в матерчатых бахилах поверх обуви производят замеры и оставляют наконец отпечаток там, где магнитный башмак космонавта впервые коснется поверхности. Комбинезон указывает мне, в каком месте траншеи я должен быть в тот момент, когда космонавт покинет спускаемый аппарат. Я повторяю движения – еще и еще раз. Снова возня: ищут правильное место для флага. Этот флаг – гвоздь всего предприятия, уж вы мне поверьте.
Комбинезон тянет мою веревку вверх-вниз, для разминки, чтобы я немного привык. Передо мной разложены метки, указывающие, где надо подпрыгнуть, а где опуститься. Выясняется, что из-за шлема космонавту не видно дырку, проверченную для флага. Тогда пересечение координат отмечают камнем. Флаг валится. Обыкновенная красно-черная тряпка, вот что.
– Снято! – кричит режиссер.
Девяносто шесть
Ну, пора. Я в жизни так не волновался. Если не выгорит, то значит, все было зря. Космонавта подсаживают обратно в спускаемый аппарат, и вся конструкция снова взмывает под затемненный потолок. Хорошо, настоящая Луна этого не видит – покатилась бы с неба от смеха. Хотя смеяться тут нечему. Я все еще дергаюсь, как у меня получится выпростать пояс из-под одежды. И все еще так и не придумал, что я буду делать дальше, после того, как покажу свой плакат всему миру.
Моя душа уходит в дырявые подметки моих башмаков. За стеклами диспетчерской появилась знакомая фигура. Это кожаный. Я знаю, что он пришел за мной. Это значит одно из двух: или попался кто-то из троицы дед – мисс Филипс – лунный человек, или же они сбежали, и кожаный нашел лаз.
Пригибаюсь в своей траншее. Коричневый комбинезон, приставленный ко мне, лезет наверх. Замечаю, что на это у него уходит совсем немного времени. Он выступает против использования вентилятора – на Луне якобы нет атмосферы, и флаг не должен развеваться. Отчаянно пытаюсь высвободить дедов плакат, найти завязки, чтобы в нужный момент просто выхватить его. Узел поддается, и я снова могу дышать. Дед все продумал. Завязка теперь прямо под рукой. Вижу ботинки охранника. Он за мной не следит, хотя наверняка в этом и состоит его работа. Нет, ему слишком интересно, как лебедки тащат спускаемый аппарат на исходную позицию. К ботинкам присоединяется пара начищенных сапог. Поднимаю взгляд на диспетчерскую, но кожаного там уже нет. Вот он, здесь, стоит спиной ко мне. Спрашивает у охранника, не видел ли тот здесь мальчишку лет пятнадцати с разноцветными глазами.
Трепать-колотить. Почти у цели – и так попасться.
– В чем дело? – орет комбинезон на кожаного. – Всем уйти с поверхности Луны!
– Не скрывается ли здесь мальчишка по имени Стандиш Тредвел? Мы обнаружили остатки подземного хода.
Теперь подошел один из рукойводителей.
– Вон отсюда.
– Двое арестованных исчезли, и есть подозрение, – продолжает кожаный, – что пропавший космонавт с ними.
Рукойводитель говорит:
– А здесь вам тогда что надо?
Моя душа поет. Они сбежали.
– Десять минут до готовности, – гремит с крана режиссер.
– Так идите и поищите их, – говорит рукойводитель.
Кажется, он еще и щелкнул пальцами. Как бы там ни было, кожаные сапоги кожаного исчезают.
Не верю, впрочем, что он совсем убрался. И трясусь, как дубовый лист.
Девяносто семь
– Это президент, – говорит подошедший к рукойводителю Навозник. В руке у него телефонная трубка на длинном шнуре.
Рукойводитель берет трубку, вытягивается по стойке "смирно" и отдает салют Родине. Не говорит ни слова, только выбрасывает руку вперед, а потом протягивает трубку охраннику.
– Приказ президента, – объявляет он. – Флаг должен развеваться на ветру.
Подтаскивают вентилятор. Все занимают места. Начинается отсчет.
Я вдруг чувствую, что Гектор где-то рядом.
– Не бойся, Стандиш, – говорит он негромко. – Давай вместе. Как всегда.
– А если они тебя поймают? – спрашиваю я.
Он улыбается.
– Не поймают.
Я и сам знаю.
Девяносто восемь
Блин, и как я, по-вашему, буду отцепляться, когда и охранник, и коричневый комбинезон с меня глаз не спускают?
– Камера! – кричит сверху режиссер.
Весь мир глядит сейчас на нас. На экран выплывает нечеткая картинка лунной поверхности.
Спускаемый аппарат совершает безукоризненную посадку, взрывая серебристый песок. Сжатый воздух пустили еще сильнее, чем раньше, так что получилась небольшая буря. Коричневый комбинезон заворожен этим зрелищем.
Люк спускаемого аппарата отъезжает в сторону, и мы видим космонавта. Он порхает по ступенькам. Ошибка: нога опускается в сантиметре от отпечатка, но этого никто не заметит.
Утвердившись на поверхности обеими ногами, он говорит: "Пусть враги Родины удостоверятся: наша мощь вечна".
Настала пора для прогулки по Луне, которую мы так тщательно репетировали. Я смогу. Я точно смогу. Я уверен в этом с тех пор, как… как призрак Гектора подошел и встал рядом со мной.
Космонавт не то парит, не то шагает. Я прыгаю вверх-вниз, вверх-вниз, наступаю на все метки по очереди.
Должно быть, это и убеждает Навозника и комбинезон, что за мной можно больше не следить. Они прилипли к телеэкрану.
Космонавт разворачивает флаг. Еще один прыжок, и он на месте.
Гектор говорит:
– Пора, Стандиш. Пора.
Тут я и отстегиваю лямки. Тут я и ловлю мгновение.
Девяносто девять
Космонавт, убаюканный ложным чувством невесомости, поворачивается, спотыкается, падает, роняет флаг. Похоже, есть секунд тридцать, пока меня не поймали. Карабкаюсь по ступенькам из траншеи наверх. Плакат уже у меня в руках.
Гектор рядом со мной. Становлюсь перед камерой и расправляю плакат, чтобы дедовы слова было лучше видно. Может быть, их видно даже ему. Хотелось бы верить.
Начинается с одинокого голоса.
На этот горный склон крутой
Ступала ль ангела нога?
Потом подхватывают другие. Вскоре голоса всех работников заполняют здание бойни.
И знал ли агнец наш святой
Зеленой Англии луга?
Сто
Навозники, кожаный, рукойводители – все они на мгновение окаменели. Это и есть мое мгновение. Не минута, а миг. Но может быть, чтобы повернуть ход истории, одного мига достаточно. Я стою на Луне. Я – камешек. Червивой Луне пришел конец.
Просыпаются пулеметы. Гильзы брызжут, как метеоры. Хоть бы мир успел меня увидеть. Хоть бы у меня получилось бросить себя в этот кошмар, называемый Родиной. Внутри уродского здания беспорядочно носятся люди. Вижу, что Гектор машет мне – он нашел выход. Подбегает мистер Лаш.
– Вы его видите? – спрашиваю я. – Вон там.
– Кого?
– Гектора.
Мы петляем, пробираемся сквозь обезумевшую толпу. Гектор наконец указывает на дверь. Налегаю на рукоятку, и вот мы снаружи, вышли в рассвет нового дня. Из тумана на нас выплывает седьмой сектор.
Мистер Лаш держит меня, но не знает, что делать дальше.
– Бегите за Гектором, – говорю я и машу в сторону холма. Мы бежим, катимся вниз по склону, бросаемся в траву. Только тут я замечаю кровь. Кровь идет из меня.
– У меня получилось, блин, получилось ведь?
– Да, Стандиш, получилось, – говорит мистер Лаш. – Держись.
Знаю, что дело плохо. И еще мне кажется, что я уже достаточно продержался.
– Стандиш, держись, все будет хорошо.
Его голос доходит до меня как с другой планеты.
На ноги меня поднимает уже Гектор. Он отыскал-таки нам машину, огромный кремовый "кадиллак". Чувствую запах кожаной обивки. Ярко-синей, синей, как небо, синей, как могут быть только кожаные сиденья. Гектор сзади. У меня одна рука опирается на хромированный край открытого окна, другая на руле. Мы едем домой, к миссис Лаш, к чистенькой кухне, к столу с клетчатой скатертью, к траве в саду – такой, будто ее только что пропылесосили.
Потому что только в стране крока-кольцев солнце – как в цветном кино. Жизнь под радугой.
Сноски
1
Уильям Блейк "Новый Иерусалим" (перевод С. Маршака). В начале XX века это стихотворение было положено на музыку Хьюбертом Перри, с тех пор оно часто используется в качестве неофициального гимна Англии (примеч. перев.).