- Теперь кидай мне. - И, видя, что я продолжаю тормозить, снова объясняет: - Пальчиком её просто зажимаешь и в мою сторону отправляешь.
Получившаяся картинка отправляется по адресату.
- Мда... - сокрушается Кекс, видимо, ставя окончательный диагноз. - У тебя только один френд, чувак.
Он даже не уточняет, что это он сам.
- А должно быть пятьдесят, - учит он меня.
- Так я же больше никого не знаю.
- Да какая, нафиг разница? Зайди в "Поиск" и первым попавшимся реквестни... мля... как там на вашем, ламерском? А, во - отправь запрос! Если там есть свободные места во френдах - чел к тебе добавится. Каждый день ты ему энергию, и, если он онлайн - он тоже тебе энергию. Плюс - кристаллик за каждого френда. Врубаешься?
Киваю, хотя ещё не настолько хорошо освоил их сленг, чтобы успевать сообразить в его потоке общий смысл сказанного.
- Всё, звездец, не могу больше, - совсем разбито качает головой Кекс. - Насчёт остального Укропа мучай. А мне реально пора. Пока, Без!
И он уходит, делая на прощанье салют двумя пальцами.
Я тоже вздыхаю и подхожу к стойке бара. Регистрируюсь у Лизы в чате, получаю бонусные единицы энергии и опыта за его активацию. Открываю - а там куча разговоров между игроками. Такой поток, что не успеваю прочесть и десятой части. Укроп откликается сразу, как будто ждал моего визита.
- Ух ты, а как ты ник пустой сделал? - сходу спрашивает он меня.
- Глюк при генерации персонажа, - говорю возможную часть правды, раз уж всех этот вопрос интересует.
- Круто, наверное, когда кто-то на арене читает, кто его победил, - пишет он и ставит в конце кучу скобочек, заменяющих улыбающийся смайлик. - Вместо ника пустота.
Сразу зовет меня в приватный чат, чтобы не вылавливать личные сообщения из потока чужого флуда. Но когда понимает, что об игре я знаю чуть больше, чем почти ничего, спрашивает:
- Ты сейчас где? В паб сможешь зайти?
- Я в пабе, - отвечаю.
- АК, создай там приватный столик "111", я тебя найду.
Если б я ещё знал, как это делается... ищу в меню паба эту функцию, понимаю, что не найду, и собираюсь подать сигнал SOS, когда чат тренькает уведомлением о новом сообщении.
- Не дождался я тебя, сам создал, - висит сообщение от Укропа. - Столик-то найти сможешь?
- Да, - кратко отвечаю я, осознавая свою ущербность в этом мире. Вроде, и тело молодое, а на мозги медлительный, как старик. Надо бы соответствовать цифровой плоти.
- Ну, ты быстрый! - телепортируюсь к Укропу сразу после того, как нахожу "111" в списке столов.
- Это, скорее, ты тормозишь, - произносит тот, протягивая руку. - Будем знакомы.
Да уж, торможу - не то слово.
- АК, вернемся к нашим баранам, - заявляет Укроп.
- Погоди, прежде чем мы вернемся ко мне, такой вопрос - второй раз ты употребляешь "АК" - это что в игре означает?
- Это не в игре, это я так "ОК" русифицировал, - улыбается парень.
Улыбка у него открытая, располагающая. Почему-то сразу настраивает на доверительное отношение. Или это такой психологический прием? Я внимательно приглядываюсь к новому знакомому. Лучник, как и я (вообще, в игре всего три игровых специализации, остальные классы - для неписей), только не человек, а эльф - голубоглазый, светловолосый, с тонкими чертами лица; шмотки на нем крутые, но не такие как на Хобине или даже Кексе. В общем, вроде и ничего особенного, но держится легко и ненапыщенно, в отличие от многих игроков уровнем выше, с которыми мне приходилось общаться. За счет этого, наверное, и располагает к себе.
В следующий час Укроп вываливает на меня столько информации, что кажется, будто моя цифровая голова вот-вот разорвётся на пиксели. Тактика, пошаговые бои, кого из персонажей нужно в пабе брать, как прокачиваться и как лучше всего собирать очки славы, в какие часы бонусная энергия, когда лучше всего вызывать спириты...
- Стоп! - останавливаю я поток его речи, когда понимаю, что мозг вообще перестал воспринимать слова.
Вот буквально сижу, слушаю его, но не понимаю даже самых простых фраз.
- Перегруз? - спрашивает гуру игры.
Не сразу смысл вопроса доходит в забитый до краёв мозг.
- Угу, - наконец, киваю головой. - Мне это никогда не освоить!
Он смеётся - весело и незлобно.
- Ниче, со временем освоишь. Я тоже поначалу, как ты был, скилл от стата отличить не мог, сина от пала.
- А откуда всё это узнал?
- Давно играю, - улыбается Укроп. - Плюс, на форумах много чего прочел, в общении с другими игроками, у ТОПов подсмотрел раскачку.
- У Хобина? - пытаюсь блеснуть хоть какими-то знаниями.
- У него в первую очередь.
- Откуда у тебя столько времени? - удивляюсь я.
- Свободный график работы, - снова улыбка. - Ты бы тоже по форуму игры полазил - многое узнал бы оттуда.
- Да я не особо любитель много текста читать, - вру я.
- Понятно! - хмыкает он. - Любишь, чтобы за тебя всё разжевали?
- Не, типа того. Слушай, а зачем ты это все делаешь? - интересуюсь я.
- Что именно? - не понимает Укроп.
- Зачем столько времени на игру тратишь?
Он задумывается.
- Хм... философский вопрос. Вот ты тут как себя ощущаешь? Как в игре, или как будто все вокруг по-настоящему?
- Ну, пожалуй, будто по-настоящему.
- Тогда чем этот мир нереальнее того? Только проблем тут меньше: болезней, головняков с работой, с общением. Не нравится тебе какой-то человек - добавил его в чёрный список и больше с ним никогда в игре не пересечёшься. Ну разве что только в бою. О пропитании заботиться не нужно - здесь нет голода, а на шмотки голд достать легко. Всегда есть новый день, всегда есть средства или игровые акции, чтобы его заработать. Кстати, это одна из немногих игр, где донат не так сильно решает.
- Донат?
- Реальные деньги, за которые покупаются игровые бонусы. В данной игре - бриллианты. На них уже все остальные улучшения и открытия можно сделать. В зависимости от количества вкинутого в игру бабла открываются разные уровни ВИП-доступа со своими допвозможностями.
- А у тебя какой ВИП?
- Нулевой, - усмехается Укроп. - Ни копейки пока не вкинул в игру. Не считая личного времени, которое, если верить кому-то очень умному, тоже деньги.
- Ясно. В общем, бежишь от реальности сюда? - подытоживаю я.
- Если тебе так нравится подобная формулировка - считай, что да, - соглашается Укроп. - Спорить не буду. Просто считаю, что этот мир на несколько порядков честнее и лучше нашего по ряду пунктов.
В это время какое-то движение на периферии зрения отвлекает моё внимание. Поворачиваю голову вправо - там несколько чудовищных черных теней отделяются от затенённых углов паба и движутся куда-то к центру зала. Сопоставляя траектории движения, определяю, что стремятся они к одиноко сидящему игроку за три столика от нашего. Соседи рядом с интересом следят за развитием событий. А мне вот ни капли не любопытно, скорее жутко. Молчаливые твари непонятной мне природы тихо скользят между столиков, зубастые тени-пасти раскрываются в злобном оскале, когтистые лапы тянутся к ничего не подозревающему игроку, рваные платья-плащи беззвучно развеваются следом.
- Эй, парень! Беги! - предупреждаю я его.
Игрок вскидывает голову на мой крик, замечает надвигающуюся опасность и бросается наутёк, опрокидывая столы и перепрыгивая стулья. Тени неотступно преследуют несчастного, и скорость их передвижения явно выше.
- Чего ты сидишь?! - трясу я за плечо Укропа. - Надо ему как-то помочь!
Тот смеётся. В этот момент тени настигают беглеца, набрасываются сверху, раздается жуткий крик, из окутавшей игрока черноты летят ошметки его доспехов, которые тут же тают в воздухе.
- Ты чего?! - ору я на нового знакомого, в данной ситуации его смех кажется сумасшествием.
- Эффектно выглядит, правда? - отвечает тот. - Да ты успокойся, это админы игрока банят или его твинка. И сделать тут ты ничего не можешь - ни отбиться, ни убежать, не разговорить. Это всего лишь визуализация выполнения команды. Раньше нелегалы просто исчезали, но потом разрабы для атмосферы ввели shadowmurders - теневых убийц.
Замечаю, что остальные в пабе практически один в один копируют реакцию Укропа на моё поведение. Понимающе посмеиваются, подмигивают, показывают пальцами знак "ОК". Или, как пишет его Укроп, АК.
Вопрошающе смотрю на собеседника, требуя дальнейших пояснений.
- Первые разы это и правда выглядит жутко, но честному игроку бояться нечего. Таким образом наказывают игроков, которые или бросили игру, или пытаются читить. Ну, или чьи аккаунты не имеют физической копии, - добавляет он в самом конце.
И от этого "успокоения" мне теперь становится ещё страшнее. Так вот, что ждёт меня, если админы определят, что меня не существует в физическом мире.
- И что именно делают с аккаунтом? - задаю я вопрос, ответ на который боюсь услышать.
Но Укроп не знает моих страхов, поэтому спокойно произносит то самое:
- Delete, - произносит он чужой, но такой понятный термин. - Удаляют нелегальную копию, а сам персонаж становится бездушным игроком-неписем, призраком, с которым можно сразиться на арене или в конвоях, но никогда его не встретишь среди живых игроков.
Мне становится по-настоящему страшно. Ну так кто прав насчет реальности этого мира - я или Укроп? Вот она смерть, которая постигнет последнее, что осталось от меня - моё сознание. Смерть полная и безвозвратная.
Перед глазами снова проносится картина расправы над игроком, только в этот раз моё пока ещё живое воображение рисует всё с моим участием.
- Ну ты впечатлительный, как барышня, - слышу голос где-то на краю сознания. - Ты чего, а?
Это Укроп меня тормошит.
- Ты там сознание в реале потерял, что ли? - осведомляется он.
- Да нет... просто... меня чуть Кондратий не хватил, когда я это всё увидел, - говорю первую половину полуправды, потому что дальше идёт вторая половина, которая ложь: - Я ж в игры никогда не играл, а тут всё так... натурально.
- Ты смотри, так в реале ещё окочуришься! - с участием заглядывает в глаза Укроп.
- Да всё нормально! - успокаиваю я его.
Как-то после этой сцены настроение дальше вести беседу об игре резко пропадает, и я благодарен Укропу, когда он говорит:
- Ну ладно, мне пора! Если будут вопросы - пиши в чат мне или кому ещё из опытных игроков.
- Погоди, а можно любой ник набрать в чате - и ему придет сообщение? - только сейчас доходит до меня.
- Ну, не любой, а только существующий. Хозяин будет в игре - ответит, нет - получит уведомление, войдёт и тогда ответит.
- Спасибо! - благодарю его, но сообщение Эле и Витчеру набирать не тороплюсь. Прежде мне нужно переварить новую информацию. И речь вовсе не об игровом процессе и прокачке.
Укроп исчезает из паба, я тоже активирую выход и через пару кликов оказываюсь в доках, у своего айршипа. На нем меня никто не потревожит. Поднимаюсь на борт, и корабль пускается в свободный дрейф среди облаков. Выскочившие из тактического меню, словно чертики из табакерки, Ра-Дис и Изет бросаются к снастям, для видимости создавая иллюзию работы на палубе. Еще один перс, выданный мне вместе с возможностью запускать караваны - пират Уильям, хранящийся пока в запасе, становится к штурвалу и изредка покрикивает на них, когда корабль закладывает очередной разворот или меняет потоки следования.
Медитация на тему бытия приводит меня к осознанию того, что для меня нет более реального мира, чем этот, в котором существует моё осознание. Следовательно, и относиться к жизни здесь я должен соответственно. Но при этом, в отличие от других легальных игроков, я как больной с врожденным пороком сердца или другим коварным заболеванием, могу в любой момент покинуть этот мир навсегда. Смерть для меня прячется в каждой тени, и это не просто красивый афоризм, а реальное положение дел.
Оглядываю палубу - даже здесь и сейчас, в солнечный день, этих теней достаточное множество. Если не на верхней части палубы, то в трюмах и под днищем найдется место для теневых убийц.
Что ж, выберусь я отсюда или нет, но пока такая возможность мне не светит, буду проживать жизнь, словно буддист - смакуя каждое её мгновение.
С этой мыслью открываю лог чата, и поочередно набираю там ники Эли и Витчера.
"Встретимся в пабе?" - отправляю первое сообщение.
"Прими меня в гильдию!" - через пару мгновений уходит второе.
ГЛАВА 5
ГИ
- Ну так что, задание брать будешь? - в очередной раз, переминаясь с ноги на ногу, спрашивает меня королёк.
- Да погоди ты! Дай от предыдущих дыхание перевести, - бесцеремонно отвечаю я его Величеству.
А что ему, неписю? С него не убудет. А я, честно говоря, запарился монстров пачками класть. Шутка ли - двадцать уровней за два дня апнул! Глаза закрываю - а там они, враги. Орки, гоблины, кобольды, медузы, циклопы, гномы, кентавры, минотавры и прочая диковинная фауна. И, главное - сколько их не убивай в поисках рецептов, ресурсов и просто ради забавы королевских особ в лице королька, егойных жены и дочурки, не переводятся, гады. Не грозит этому миру Красная книга, ой, не грозит!
Вот так, бывает, лягу прикорнуть, глаза сомкну, а во сне, словно в бреду, бои продолжаются. И лежу, не понимая, где же я - во сне или наяву, в игре или в жизни, и сам себе твержу: "Ну вот ещё немножко. Вот ещё эту печать точну - и отдыхать. О, новый рецепт, новый уровень - что там нам дают? Какие сегодня бонусы, какие ивенты? Так, вот ещё лишь корабль подтяну в уровень и сапожки для защиты от спецатак улучшу - и точно отдыхать. Ааа, мобы сильные, скоты! Валят меня, валят! Только бы герой успел бр-атаку сделать, босса их замочить..." В общем, после таких ужасов, да перед следующей порцией новых заслужил я тут постоять, воздухом королевских садов и высотных ветров подышать, да на краевиды местные полюбоваться.
А смотреть на Тероне есть на что. Фэнтезийный пейзаж из летающих в облаках гигантских островов - плодов местного апокалипсиса, не прекращает поражать даже спустя столько дней пребывания в игре. Именно на этих островах и происходит всё действие игры. Снующие то и дело между ними корабли, крошечные на фоне парящих в воздухе глыб, только усиливают впечатление. А какие здесь закаты и рассветы! Да и к ночному небу, усыпанному звёздами и близкими солнечными системами, я всё ещё не привык, разглядывая его каждую ночь с открытым ртом, словно восемнадцатилетний мальчишка. Жаль, нельзя посидеть под этим небом у костерка с другими игроками. С той же Элей... возможность свободно перемещаться по островам и между ними откроется только аж на восьмидесятом уровне. А мне до него, как до реала раком. В смысле, что пока этот рубеж кажется далёким и неясным. Хотя, конечно, нет у меня планов тут так надолго задерживаться. Мне в реал нужно.
Мысли о том, что за эти дни бандиты могли сделать с близкими людьми, которые у мужчины на шестом десятке лет должны бы быть, не отпускают. Снова и снова в голове всплывает картинка расправы Сыпы над женщиной. И каждый раз утешаю себя тем, что полиция по моей наводке заперла бандитов где-нибудь в помещении с крепкими стенами и стальными решётками на окнах. Труп, видео и показания врачей не должны просто так сойти с рук двум ублюдкам. А если нет? В любом случае, пора бы узнать, что там происходит в реальном мире. Но не спросишь же вот так просто у Укропа, Витчера или Кекса: "А не знаешь ничего про случай убийства двумя отморозками мужчины и попыткой переноса его личности на больничный сервер?" Тут сразу все догадаются, что я за личность такая без ника. Хотя, уже не совсем без ника. Кличка Без - сокращение от "Безымянный", - ко мне уже плотно приклеилась среди моих новых знакомых.
Тут нужно спрашивать осторожно, чтобы не было ассоциаций с моей личностью. А то просочится информация, что в игре бродит тело без реального тела - и очень скоро гарантирована встреча с теневыми убийцами. Пока я не уверен ни в ком из тех, с кем успел познакомиться, не стоит открываться.
Тренькает чат, отрывая меня от попыток вернуть себе память - кто-то упомянул моё имя. С огромным недовольством открываю лог, желая узнать - кто же мне так помешал, - и вижу сообщение в привате от Укропа:
- Хай, Без! Как жизнь?
Блин! Как не вовремя! Сказать бы ему, что моя жизнь закончилась неделю назад на хирургическом столе.
Но в следующий миг я готов благодарить Укропа за это несвоевременное сообщение, которое наталкивает меня на идею, как выяснить то, что произошло в реале после моей полной отключки от тела. Выяснить при помощи чата и тысяч незнакомых мне игроков.
"Народ, нужна ваша помощь, - пишу набираю текст в окне сообщений. - Хочу написать реферат по литературе. Тема - необычное преступление современности".
Прежде, чем отправить, надо хорошенько продумать весь текст. Так, вот есть начало. А если спросят: "А чего сам не ищешь? В поисковике забанили?" Как оправдать свою неспособность найти нужную информацию?
А мы так напишем:
"Нужен уникальный, нигде не мелькавший случай. Желательно - свежак, чтобы наверняка никто раньше не слышал. Если у кого есть родичи в ментуре или прокуратуре - поспрашивайте!"
Так, а как заинтересовать других игроков, чтобы они пошли на такие сложности? Предложить мне нечего - гол, как сокол. В игре ничего купить-продать напрямую у других игроков нельзя, поэтому даже мой лоулевел-шмот мало кому можно сбагрить. Тогда остается моральная заинтересованность. Как заставить поучаствовать других? Использовать образ, который понятен большинству на подсознательном уровне и вызовет желание помочь. Написать, что вступил в конфронтацию с учителем, который меня на ноль помножил? Хм, могут ответить - мол, вот и ищи сам, доказывай, что ты не такой. Кого больше всего не любят в школе? Хулиганов, стукачей, учителя физры? Нет, больше всего в школе не любят вот кого... меняю начало, и приписываю текст:
"Помогите - надо нашего классного зубрилу перед девчонкой ушатать. Можно морду набить, коненчо, но хочу красиво уделать этого нубяру. Нужна убойная тема для реферата".
А в конце приписываю:
"В любое время суток - стучите в личку!"
Отправляю письмо на волю. Будем надеяться, что всеобщая нелюбовь к зубрилам поможет мне лучше доната.
Ну вот, настроение сразу улучшается и хочется снова любоваться пейзажами или пойти подстрелить ещё с пару тысяч мобов.
Королёк снова бросает на меня взгляд.
- Да помню я о тебе, Величество!
Как тут забудешь, если над лысиной пухлого добряка, прикрытой золотой короной, висит здоровенный восклицательный знак, сообщая о доступном новом задании.
Величество совсем по-человечески вздыхает, закладывает коротенькие ручки за спину и отходит по каменной дорожке к парапету на краю летающего острова. Мантия шуршит, ветер шумит листьями королевского парка, в котором только две персоны: я и выдающий мне квест неигровой персонаж. Хотя, наверное, прямо сейчас тысячи других игроков получают задания на территории дворца от одного из его обитателей - возможно даже, что и у точно такого же королька. Но игра устроена так, что попав сюда, каждый оказывается один на один с неписями.