Самая чудовищная фраза, которую лично я встречал в мировой литературе, - это последняя фраза романа Стивенсона "Остров сокровищ".
Дословно, разумеется, не помню. Суть в том, что, ребенком отъездив по экзотическим краям, герой говорит, что вот, мол, прошли годы, но ему и до сих пор снится берег с пальмами и попугай, картаво кричащий "Пиастры! Пиастры!".
Вы понимаете, да? В боґльшую депрессию меня не повергало ничто и никогда! Парню жить - лет, может быть, еще шестьдесят… всю жизнь. А самое типа того, что интересное - позади.
Плюнуть на все. Доехать до того острова. Свернуть попугаю костлявую шею…
Я вытряхнул на запястье часы, застрявшие под манжетой. Официантка убрала пустой бокал и поставила новую пепельницу.
- Еще принести?
- Принесите, пожалуйста. Один бокал.
- Горячее не желаете? Пиццу?
- Денег нет.
Официантка принесла пиво и поставила высокий запотевший бокал на картонный квадратик с надписью "Spendrups". Внутри бокала был никакой не "Spendrups", а "Балтика", номер семь.
Я отхлебнул пива и выгреб из кармана мятые купюры. Если не появится кто-нибудь из знакомых (или еще один полумертвый, но очень щедрый китаец), то, пожалуй, это у нас сегодня последний бокальчик.
Да и хрен с ним.
В "Мандарин" вошла девушка с охапкой букетов. Способ зарабатывания на жизнь у таких девушек состоит в том, что ночь напролет они ездят по барам и кафешкам и мешают людям спокойно отдыхать.
Напирая на джентльменские инстинкты, они втирают подвыпившим гражданам розы по цене, в три раза превышающей цены самых дорогих магазинов. И ведь покупают! Какой джентльмен откажется купить своей даме розы, которые уже принесены прямо к столику?
Лично со мной данный номер не проходит. Вряд ли я когда-либо подходил под категорию "джентльмен". Разве что очень давно.
- Молодой человек, не желаете купить розы?
- Зачем?
- Подарите своей даме.
- Где вы видите даму?
- Неужели у вас нет девушки?
(Жасмин? Бред собачий.)
- Нет.
- Поставите цветы у себя дома.
- У меня нет дома.
Аргумент оказался убийственным. Девушка сделала круглые глаза и отошла в сторону. Я утопил сигарету в переполненной пепельнице и еще раз взглянул на часы.
Можно было и еще посидеть. Или пойти куда-нибудь послушать музыку. Или позвонить Осокину, занять денег и тогда напиться уже по-настоящему. Но не хотелось.
Я отсчитал причитающееся с меня за пиво, положил деньги на стол, накинул на голову капюшон и вышел.
Снаружи лил дождь. Лил так сильно, что "Гостиный двор" был почти не виден за потоками воды и лишь желтел кокетливым силуэтом.
Под козырьком у входа в "Мандарин" стояли две совсем молоденькие проститутки. Они с надеждой посмотрели в мою сторону. У меня не было автомобиля. Зато была помятая физиономия и давно не стиранная куртка. Девушки печально отвели глаза.
Я дошагал до Невского, подошел к краю тротуара и поднял руку. Если водитель попадется нормальный, то денег должно хватить ровно на то, чтобы доехать до моего блочного гетто.
Назвать меня, живущего в Купчино, петербуржцем можно только в той же мере, в какой житель Южного Бронкса является ньюйоркером.
Я ждал меньше двух секунд. После этого, заломив вираж и окатив меня водой, к тротуару подрулил громадный черный джип. Ну, может, не очень громадный… знаменитому ленинскому броневику размерами он, пожалуй, уступал.
Переднее правое стекло было опущено. Оттуда высунулся здоровенный бритый парень:
- Садись, брат, подвезем.
- Спасибо. Я уж как-нибудь сам.
Прикрываясь ладонью от хлещущего дождя, бритый в упор посмотрел на меня. Сросшиеся брови. Ломаные-переломаные уши. Нос, выглядевший так, будто скульптор, лепивший это лицо, в последний момент решил вдавить его глубоко внутрь головы.
Обаятельный юноша.
- Тебе же сказано: садись.
- Мне в другую сторону.
Я улыбнулся и неторопливо, сохраняя собственное достоинство, зашагал прочь.
Джип дал задний ход. Еще до того, как он полностью остановился, двери распахнулись и из машины выскочили трое.
Унылые гиббоны под два метра ростом. Они начали обступать меня, прижимая к стене.
Происходящее меня удивляло. Чего им от меня нужно? Не вынимая рук из карманов куртки и улыбаясь так, что у меня затекли мышцы лица, я медленно, чтобы до них дошло, проговорил:
- Вы ошиблись. С кем-то меня спутали. Денег у меня нет. Я иду домой. Дойду сам. Спасибо за помощь.
Ни слова не говоря, тот, что был поближе, схватил меня за куртку и рванул на себя. С сочным хрустом куртка порвалась. На асфальт посыпались пуговицы.
Я люблю эту куртку. Ничего особенного: черная немецкая military куртка с капюшоном. В любом секонд-хенде за $25 вы купите такую же или даже лучше. И тем не менее я люблю эту куртку.
Я многое в ней пережил, а, кроме того, другой у меня просто нет. Так что ударил я его еще до того, как успел задуматься, правильно ли поступаю.
Удар пришелся чуть повыше скулы. Практически в висок. Парень грохнулся на тротуар. Лицом в неглубокую лужу.
Двое его приятелей не ожидали такого поворота и растерялись. Невский, насколько позволял разглядеть дождь, был пуст. Ни прохожих, ни милиции.
Идиоту понятно: нужно было разворачиваться и бежать… без оглядки… покуда жив… но двое оставшихся гиббонов стояли так, что отрезали мне все пути. Я должен был сбить с ног как минимум еще одного.
Я сделал шаг вперед… одновременно отводя правое плечо… и тут я услышал голос… голос, который я не ожидал услышать.
- Ты чего разошелся, красавчик?
Я повернулся к джипу. Там, в проеме задней двери, высунув коленки под дождь, сидела Жасмин. Герл-френд убитого китайца.
Я отвлекся всего на секунду. Этого было достаточно. В мозгу взорвалась маленькая ядерная бомба, и последнее, что я увидел, это огромные, куда больше неба, желтые глаза девушки, которую звали как цветок.
5
Терять сознание легко. Удар, небеса оказываются у тебя под ногами, и все.
Приходить в себя - тяжелее.
Первой, еще до мыслей и эмоций, просыпается боль. Тупая боль в том месте, куда пришелся удар. Очень быстро боль становится невыносимой. Она заполняет всю голову и начинает изнутри стучаться в закрытые веки.
Ты открываешь глаза, и тут начинается самое тяжкое.
Я попытался открыть глаза, но сразу же снова их закрыл. Подождал с полминуты и попытался еще раз.
Левый глаз заплыл и не открывался совсем. В правом на мгновение мелькнул окружающий мир. Глумливый и коварный, он норовил уплыть вбок, расплывался и не желал принимать узнаваемые формы.
По мере того как я приходил в себя, боль обнаруживалась в самых неожиданных местах. Болело почти все… ну, кроме разве что пальцев ног.
Языком я пощупал зубы. Вроде бы все на месте. Это хорошо. Зубы и ребра - самое главное. Их всегда ломают в первую очередь.
Стул, к которому я был привязан, стоял посреди комнаты. Та была небольшая и плохо обставленная. Диван, ковер, пара стульев. В углу черно-белый телевизор.
На диване лежал здоровенный бритоголовый тип и крутил ручку настройки радиоприемника. Радио-певцы испуганно хрюкали внутри.
Еще один здоровяк сидел на стуле прямо напротив меня. На физиономии здоровяка расплылся огромный, от уха до носа, синяк.
Набитые кулаки, пятьдесят четвертого размера пиджак, шея борца-тяжеловеса. А на шее - дебильная голова пятилетнего ребенка.
Чтобы все достоинства столь замечательной головы были лучше видны окружающим, парень наголо брил свой недоразвитый череп.
- Дима, он очнулся.
У парня был недружелюбный голос. Его дорогой пиджак был весь заляпан грязью. Есть от чего быть недружелюбным.
- Очнулся? Это хорошо.
Лежавший на диване Дима оставил в покое приемник, встал и потянулся. У него был огромный… необъятный организм.
Дима шагнул поближе ко мне.
- Значит, ты у нас тот самый журналист Стогов?
- "Тот самый"? Развяжи руки, я дам тебе автограф.
- Давай лучше я дам тебе по зубам. Хочешь?
- Не-а.
- Хорошо, что не хочешь.
По идее, глядя на него, я должен был описаться от испуга. Терпеть не могу типов, ведущих себя как герои дешевых gangsta-movie.
Я попробовал угадать:
- Грабить будете?
- Зачем грабить? Нам чужого не надо. Ты нам, Стогов, наше отдай.
- А я что-то брал?
Дима походил по комнате, а потом сел верхом на колченогий стул.
- Стогов, давай не будем ссориться.
- Давай.
- Отдай бумагу по-хорошему.
Я напрягся, пытаясь понять, о чем он.
- О чем ты?
- Я о бумаге, которую тебе в туалете передал китаец.
Я закрыл глаза. Голова гудела. Перед глазами плавали тухлые огненные круги. Кроме того, меня слегка поташнивало. Возможно, от удара по затылку. А может быть, после девяностошестиградусной китайской водки.
Китайцы… китайцы… Бизнесмен Ли? Консул Дэн? Как много новых китайских друзей появилось у меня за последние сутки!
- Никакую бумагу мне никто не передавал.
- Можешь умничать сколько хочешь. Пока не отдашь бумагу, отсюда не выйдешь.
- Но я действительно не в курсе насчет бумаги.
- Значит, ты никогда отсюда не выйдешь.
- Да?
В таком ключе мы поговорили с ним еще какое-то время. Бритоголовый Дима кусал ноготь большого пальца и злился.
- Ты вчера с шаболдой в "Moon Way" ходил?
- Ходил. Только без шаболды. Она ко мне уже там подошла.
- Китаец с вами был?
- Ну, был. Только он не со мной был. С девушкой. В смысле - с шаболдой.
- А ты?
- Что я?
- Ты с ним о чем разговаривал?
- Ни о чем я с ним не разговаривал! Нужен мне твой китаец! Он хотел купить мне водки. Давайте-ка, говорит, ребята, я вас алкоголем угощу. Очень он у вас тут в России вкусный.
- Ну и?..
- Что "и"?
- Дальше-то что было?
- А ничего не было. Пошел китаец за водкой… по дороге в туалет заглянул… там его и застрелили. Не ты, кстати?
- И бумагу он тебе не передавал?
- Он хотел мне стакан с водкой передать. Но не успел.
- Пердула получается, а? Когда он в "Moon Way" шел - бумага была у него. На трупе бумаги уже не было. А в клубе, кроме тебя, он ни с кем не разговаривал. Куда ж она делась?
- Ну как сказать? Все-таки человек в туалет пошел. Знаешь, зачем в туалете бумага нужна?
- Ты поостри, поостри! На Северном кладбище целая аллея отведена для тех, кто со мной острил.
Скажу честно: я не люблю долго разговаривать с незнакомыми людьми. От этого я непроизвольно завожусь, нервничаю. Я вообще нелюдимый человек. Но как мне было не поболтать с Димой, если я сидел привязанным к стулу, а он стоял надо мной и задавал вопросы?
Вопросов было много. Вопросы были глупыми и непонятными. Сам Дима тоже был глупым и непонятным. За окном светало. Распаляясь и краснея шеей, он продолжал задавать вопросы по поводу бумаги, китайца и туалета.
Два раза он порывался ударить меня по лицу. Правда, ударил только один раз. Он кричал:
- Порву, как грелку!
Я отвечал:
- Не ори. По утрам я пью таблетки, и глухота почти прошла.
Не исключено, что, если бы я испугался их бритых черепов, расплющенных носов, растатуированных бицепсов, ребята бы просто убили меня. Было бы жаль. Я неплохой парень.
Однако страшно мне не было. Ну разве что самую малость.
Спустя еще час Дима плюнул мне под ноги и не оборачиваясь прошагал в кухню. Обладатель синяка подошел поближе, наклонился ко мне и прошипел:
- Я до себя, сука, еще доберусь… Ты мне за свои нокаутирующие справа еще ответишь…
После этого он тоже ушел на кухню. В комнате я остался один.
От нечего делать я разглядывал помещение и прикидывал, где все-таки нахожусь.
Где-то я читал, что в последнее время бандиты любят снимать квартиры у небогатых старичков и потом старички с большим трудом выводят с обоев кровяные брызги и выветривают из квартиры приторный запах жженого мяса.
Утешало одно: возможно, эту историю я не читал, а сам сочинил для какого-нибудь издания. Разве упомнишь все, что для кого-либо писал?
Из кухни Дима вернулся минут не скоро. Но вернулся-таки.
- Ладно, Стогов. Считай, что я тебе поверил. Я все проверю, поговорю с пацанами и рано или поздно найду бумагу. И если окажется, что ты меня обманул, - можешь вешаться. Потому что кранты тебе. Понял?
Я согласно закивал. Понял-понял. Чего тут не понять?
Дима тщательно осмотрел меня и распорядился:
- Развяжите этого придурка. Отвезите его в город.
Он зло посмотрел на меня, еще раз сплюнул на пол и добавил:
- Выкиньте его из машины где-нибудь подальше от дома. Пусть прется пешком.
6
- Красавчик, говоришь?
Квартира была пуста. Разговаривал я сам с собой. Одновременно разглядывая в зеркале лицо собеседника. Оно казалось смутно знакомым. Идти в таком виде на работу, пожалуй, не стоило.
Я воткнул штепсель кофеварки в розетку, посмотрел, как булькает в прозрачной колбе напиток, позвонил редактору и сказал, что заболел. Попросил перекинуть мои рубрики на конец недели.
"Поправляйтесь, Илья", - сказал редактор. "Непременно, Виктор Константинович", - пообещал я.
Редактор знал: ни похмелье, ни простуда не повод для того, чтобы я не вышел на работу. Однако спрашивать, что случилось на самом деле, не стал.
И на том спасибо.
Губы, похожие на первый блин. Левый бок, напоминающий карту Евразии. Интересно, кому еще окажется интересна история подстреленного китайца?
Я налил себе чашку густого, крепкого, вкусного кофе и, обжигаясь, выпил ее целиком. Закурил сигарету и налил еще одну. Потом закрыл глаза и попытался вспомнить.
Ах, ну да, "красавчик". Блондинка с пятым размером груди и полутораметровой длины ногами крикнула мне "красавчик" - и я клюнул.
Идиот.
Из клуба нужно было валить, лишь только я заметил, что она собирается открыть рот. Тогда сидел бы сейчас в редакции, пил свое светлое пиво, писал свои смелые репортажики и беседовал с симпатичными дамами.
Ну, не столь, может быть, симпатичными, как Жасмин. Но и рожа не была бы такой синей.
На самом деле я совсем не герой.
Когда разозлюсь, я могу дать по зубам здоровенному мужику. Без страха и упрека могу месяцами выслушивать истеричные вопли каждого, кому не лень набрать номер моего редакционного телефона. Благо указан он в каждом номере газеты.
Как-то на юге… один, ночью, на пляже… я не отступил перед четырьмя аборигенами. Злыми как черти и волосатыми, как медведи-гризли.
Они ткнули меня ножом в левую руку и первый раз в жизни сломали мне ребро. Тогда я лежал на теплом песке и, теряя сознание, слушал, как волны накатывают на берег… ленивые и абсолютно ко мне безразличные.
И все-таки я не герой.
Будь моя воля, я предпочел бы, чтобы все только что перечисленное происходило где угодно: в кино… в комиксах… главное, не со мной.
Я выплеснул остатки кофе из кофейника в чашку, придерживая рукой ноющий бок, выбрался из кресла и посмотрел в окно. На другой стороне улицы горела витрина, обещавшая все на свете, и круглосуточно. Мой личный филиал Эдемского сада.
Сходить? Купить сигарет и пива? Или не ходить?
Если бы не дождь, я бы, конечно, пошел. Но впихивать ноги в мокрые ботинки… натягивать негнущимися руками грязную, не успевшую высохнуть куртку… переться через дорогу, чувствуя, как за шиворот скатываются холодные капли…
Не сейчас.
Я заварил себе еще кофе и вернулся в кресло. Итак, в страну приезжает китаец Ли. Известный скупщик раритетов. И вообще, тот еще фрукт.
Зачем приезжает? Уж не чтобы покататься на теплоходике по осенней Неве. Что-то он здесь нашел… и это что-то оказалось настолько ценным, что в результате парень схлопотал пулю. Так и не купив мне перед этим водки.
Допив кофе, я закурил и попытался вспомнить: что там говорил офицер госбезопасности насчет содержимого карманов китайца?
Кошелек. Кредитки. Золотые "Тиссо". Значит, искали что-то более дорогое. Дорогое и маленькое - вряд ли китаец отправился бы на танцульки, имея во внутреннем кармане пиджака статую Родена.
Золотой слиток? Какая-нибудь старинная статуэтка? Бриллиант? Древняя рукопись? Бритоголовый Дима требовал от меня бесследно пропавшую бумагу. Действительно рукопись? Зачем имбецилу Диме рукопись?
Пожилой парень с больной печенкой и коротеньким именем Ли отыскал в моем городе старинную рукопись. Положил ее в карман и подумал: а не поотжигать ли мне в столь вонючей дыре, как клуб "Лунный Путь"? И поотжигал. И получил пулю. А рукопись пропала. Так, что ли?
Никаких посылок на родину перед кончиной Ли не отправлял. Иначе зачем консулу Дэну поить меня своей ядовитой водкой? С другой стороны, среди вещей убитого тоже не было найдено ничего интересного. Уж кто-кто, а кагэбэшники искать умеют. Небось даже подкладку у пиджака распороли. А с третьей стороны, если я правильно понимаю и китайца убили те же бритоголовые орлы, что едва не убили меня, то шедевр не достался и им.
Российские спецслужбы, функционеры китайского генконсульства, отечественные уголовники… Не слишком ли много счастья для одного меня?
Дурацкая история. С самого начала дурацкая. Слишком много я пью, вот и происходит со мной всякий бред собачий.
Зачем вообще я поперся в тот вечер в клуб? Стал знакомиться с китайцем? Еще и карточку свою ему дал. С карточкой получилось особенно глупо. Тем более что он ее тут же и потерял.
Или не потерял?
Я попытался представить, как, морщась от боли в печенке, господин Ли отходит от нашего с Жасмин столика и устремляется в бар заказывать водку.
Визитка зажата в его руке.
По дороге в бар он видит глаза убийцы и понимает: песенка спета. Визитка выпадает на пол из его ослабевших пальцев. Сам же хунвэйбин позорно ретируется в мужской туалет, надеясь отсидеться за фанерной дверцей.
Нет, не годится.
Бар и туалет находятся в разных концах коридора. Чего ради его понесло налево, к туалету, когда идти он собирался направо, в бар?
Что там находится рядом с туалетом? Выход на улицу… Стойка камеры хранения… Чил-аут…
Понял, что его будут убивать, и попытался прорваться к выходу?
Подошел к стойке и сдал туда свои статуи Родена?
Решил красиво погибать под расслабляющую музыку в чил-ауте?
…И вот тут до меня дошло. Словно я вращал калейдоскоп и с очередным поворотом стеклышки сами собой сложились во внятную картинку.
- Визитка!.. Твою мать!.. Так вот куда он дел визитку…
***
Стоило мне выйти на улицу, как сухим во мне сразу остался лишь выпитый с утра стакан сухого вина. Такси выплыло из-за дождя очень нескоро.
- До "Moon Way" поедем?
- Докуда?
Задумался я, наверное, на целую минуту. Но вспомнил-таки, как называется улица, на которой расположен клуб.
- Поехали (быстрый взгляд на мою рожу). Но деньги вперед.
Еще через двадцать минут я барабанил в дверь клуба.
Открывался "Moon Way" в девять вечера. На моих часах было два часа дня. Дверь открыли двое - в одинаковых униформенных дождевиках и с одинаковыми квадратными подбородками.