В Прагу из Братиславы Лавруша слал открытки - прямо мне на работу. Сначала просто фривольные. Затем на грани неприличия - но как бы фольклорного. Потом открытки грань эту резко перешли. Иногда они были без картинок, только надписи. Но тоже fuck, да suck.
Тогда, после того как "Свобода" подключилась к Интернету, но до начала политики замораживания под названием "sexual harrasment", рабочая атмосфера была довольно cool - и девятнадцатилетние чешские сотрудницы в общем зале новостей, подперши свои стриженые головки, впадали в ступор перед оральноанальными экранами.
Но открытки из Братиславы в ящик мне распределяли не они. Наша секретарша - русская эмигрантка из местных. И не какая-нибудь, а дочь начальника Пажеского корпуса генерала Победимова.
Поэтому по телефону я выразил Лавруше.
Внял.
Стали приходить объемистые письма. С фотоснимками горящей недвижимости в Словакии. Каменный домик с закрытыми ставнями, заметенными до половины. Высокие Татры. Для меня ничего, мол, не стоит, а место курортное. Внизу в километре санаторий с бассейном, баром и лыжами. Две комнаты. Я б там жил. Управляющим типа. Садик развел бы. Вы бы с женой приезжали на отдых. На оттяг. Взамен он готов предоставить материал для бестселлера по мотивам собственной жизни…
Когда я рассказал про идею Лавруши, жена только пальцем покрутила в волосах у виска.
Потом пошли письма без фото. Целиком посвященные новому товарищу - там, в Братиславе.
По имени Шмулик.
Предысторию свою Лавруша скомкал: супруга, дескать, науськиваемая своим духовником, впала в религиозный фанатизм, и, совсем не по-библейски возненавидев законные половые "плодитесь-размножайтесь", подала на развод. Разменялись, конечно. Теперь Лавруша обитает на окраине. В гарзонке. Дом тоже не особенно… Паяелак. То есть, шлакоблок. Панельный, короче, дом. "На улице с названием, которое отражает мою сегодняшнюю сучность". Дипломатическая пенсия оказалась с гулькин. Сдавать? А что сдавать, когда гарзонка - это одна комната с кухонным углом? Положил матрас, квартиросъемщика устроил на диване. Шмулик, правда, оказался человек. Настолько, что дверь сняли с петель. Атмосфера теперь такая же, как у нас той зимой в МГУ - если ты помнишь? Только кассет полно. Лежим, смолим, порнуху смотрим. Шмулик постарше будет, но не скажешь. Здесь, в Братиславе, он скрывается. В Москве был крупный человек. Сгубило казино. Пришлось имитировать свое убийство. Потом - как у Булгакова. Бег через всю жовто-блакитную. Сейчас Москва - и кредиторы, и семья - считает, что в бетон закатан. Тогда как Шмулик лежит со мной и в туй не дует. Такие страсти толкает по ночам - уссаться можно. Тебе бы на "Свободу" такого автора.
Раз высказанное, пожелание моего слушателя-ветерана стало лейтмотивным. Закрывать вас пора. Смотри, напишу в Конгресс. Скучно чего-то слушать стало. Вот бы вам Шмулика! Шмулик бы оживил эфир. Чем именно, ты спрашиваешь? Мог бы, например, вести у вас "Восточно-европейский дневник". Посвященный транзитному периоду. Случаев, знаешь, сколько?
Однажды выходит он из Щирой. Границу пересекает в одном заветном месте между Чопом и Ужгородом. Мешок за спиной набит "Парламентом"… Поляна. Дом стоит. Выходит солдат. Словацкий. Шмулик, который наблатыкался по-нашему: "Пан, закурить нема?" Тот говорит, что не курящий. Спроси, мол, там - внутри. Шмулик вваливается со своим мешком, а там полна столовка погранцов. Все хавать перестали, смотрят вопросительно. Шмулик, не теряясь, свой мешок развязывает и начинает обход столов. Каждому по блоку. Так не только его не посадили, еще и накормили, ешь не хочу!
Теперь через ту заставу свободно носит.
А как сексуальный вопрос решает! Гений мысли. Раз в одну влюбился, а девка ни в какую. Сто баксов - не иначе. С пенсии дал я Шмулику, который купил в разменном пункте у черножопых доллар. Один. Пририсовал где надо два нуля. Она, конечно: "Снова ты, Шмулик? Деньги вперед!" А сама, дура, в международных финансах ни хера не понимает. Увидела, что сто, услышала, помачкав, что хрустит, а не как с цветной копировальни. Заховала себе подальше, и - что? По-честному. Согласно договору. А Шмулик - он москвич, потребности там развиты. И в хвост ее, и в гриву. За доллар ублажался до зари, пока не завершил. Красавица заснула, он руки в ноги и бежать. Глаза, говорит, ой, у нее красивые. Не глаза, а очи. Особенно когда снизу, с коленей, на него глядит, орудуя при этом. Но это, правда, не в столице было. Потому что наши в Братиславе Шмулику дают за так. Умеет их разжалобить…
Несмотря на весь мой скептицизм, я все же позвонил в Братиславу по приложенному к рассказу номеру:
"Пан Шмуэль?"
В ответ мне буркнули по-словацки с нашим акцентом. Тогда сообразил. Сказал, что от Лавруши.
"А спрашивает кто?"
""Свобода"… В смысле - радио".
Фирма известная и вне подозрений, что выдаст источник (мне лично тут хоть крысу загоняй). Поэтому на том конце решили не темнить:
"На проводе. Что вы мне хотите предложить?"
Но от проекта "восточно-европейского дневника" отказались наотрез. "Я лучше бы про джаз?" Я с сожалением вздохнул. Вакансия забита.
"Что ж, понимаю… Парижский ваш дэ-эс… Могу ли я подумать?"
"Естественно, пан Шмуэль…"
На последнем письме из Братиславы марка была с лицом Лавруши. Бело-сине-красный флажок с гербом страны (крест с двумя горизонтальными перекладинами посреди трехгорбой горы). И усатый портрет отправителя…
Потратив столько денег и труда на изготовление персональной марки, Лавруша ограничился записочкой по пунктам:
"Сэр!
Коротко: 1) Пересылаю Колино письмо. 2) Я жив-здоров, работаю (по-черному) в области полиграфии: печатаем для австрийцев книги в Словакии. 3) Давно тебя не слышал по радио. Если 4) заработаю до августа деньги, то свалю в Россию к родителям и на море в Сочи - баб потрахать, водки попить. 5) Телефон мой отключен, скоро будет "mobil" - сообщу. 6) Черкни, адрес на конверте. Волочаев Лавр. 01.06.99".
Приложенное письмо прочитал я тоже с интересом. Колик, ныне большой человек в лермонтоведении, задавал Лавруше вопрос из Пятигорска: "Где ты, на исторической родине или в стране пребывания?"
Далее начинался Колин юмор: "На один твой вопрос могу ответить сразу: пиво "Гопак" стоит у нас 5 руб. 50 коп. за бутылку 0,5 литра. Ответы на остальные потребуют от меня полгода упорной работы…"
Лавруша (как я понял) интересовался - не нужны ли Пятигорску переводчики. Были нужны, когда шла война, отвечал на это Колик. Для обслуживания журналистов и для писания еле зных прошений беженцам - на получение въе здных виз. Но теперь…
"В Пятигорске каждый второй человек с высшим образованием носит в кармане диплом нашего иняза… Все цивилизованные языки, включая, итальянский, к сожалению. Чтобы представить, насколько плотно все забито, скажу, что мой школьный учитель немецкого был кандидат наук и племянник знаменитого переводчика Лозинского. Все, кому хотелось и моглось, уехали. Надо ли идти встречь волны? Человеческие мотивы остались прежними, но механизмы их реализации несколько претерпели. Постперестроечная жизнь в России ждет своего Шекспира. Деньги-то здесь есть, но наскоком их взять нельзя. В среду надо врастать…"
Дальше в письме было подчеркнуто Лаврушей, мыслящим все же человеком: "Не знаю, что лучше: сводить концы с концами или концы с началами".
Кончалось несбывшимся пожеланием в адрес "Друга" - так, оказывается, фигурировал в их переписке беглый я…
"Хотел передать с тобой Другу один рассказ, да видно не судьба. Если есть его адрес, напиши. Всегда помню о тебе…"
Господи! Последний год столетия… Сколько же мы лет не виделись?
За отчетный период лермонтовед наш настолько отождествился с объектом изучения, что внешне стал совершенно неотличим от Михаила Юрьевича Л., особенно в фильмах о мятежном поэте, где Колика снимают в главной роли. Лавруша присылал мне вырезку из пятигорской газеты с кадром, на котором Колик в форме с эполетами поднимает дуэльный пистолет, глядя при этом с надеждой, что сразит наповал врага, который для него совсем не по ту сторону Кавказских гор, где Ставропольский край обложен калмыками, дагестанцами, чеченами, осетинами, кабардино-балкарами и карачаево-черкесами: я понимаю, конечно, смысл его бытия на русском краю, однако враг для Колика неизмеримо выше и совсем в ином смысле, хотя все тот же, что в студенческие наши годы: хаос.
Отсутствие порядка.
Смута.
Вторая наша квартира в Праге оказалась бывшим аргентинским консульством. Поздний конструктивизм снаружи и внутри. Слишком много слишком больших комнат на двоих. Настолько перебор пустой и гулкой жилплощади, что жена в конце концов поселила в одной из дальних комнат свою юную знакомую. Чешку. Примерно из тех, что балдели некогда у нас от порносайтов, а теперь оперились и сами стали в Праге журналистками.
Сюда Лавруша и явился.
Прямо с экспресса Дойчесбундесбан на Гамбург. Пузатый и в подтяжках. Красно-синих - вызвавших неуместные реминисценции про американских зазывал времен Геккельбери Финна. Одна держится, другая сползла на локоть. В руке бутылка. Сам пьяный и в обнимку с собутыльником, лыка не вязавшим. Но потрясло не это, а живот. Прежде не замечал я у Лавруши даже "трудовых отложений", но сейчас это было даже не пивное брюхо. Друг мой стал как бы беременным. Девятый месяц. На сносях. Огромный шар выпирал так, что сбрасывал с себя подтяжки и выдергивал рубаху из джинсов. Но попыток заправиться Лавруша не делал. Руки были заняты. Одной прижимал к себе попутчика из экспресса, другой совал мне початую бутылку приобретенной по пути с вокзала водки "Пражской".
Дальше кухни незваные гости не пошли. Кухня, впрочем, была огромная, как морг. Такая же стерильная, к тому же всюду белый кафель. В центре белый стол, вокруг которого оба толкались, пытаясь налить. Но стаканчики, предложенные мной, были слишком для этого малы. Щелкали и разбегались. Нет, вытереть водку он мне не дал. Издалека - живот мешал - схватился за стол, пригнулся, показав мне аккуратную, как тонзуру, плешь, и все всосал с поверхности. После чего взмолился:
- Ну, дай же! дай ты нам нормальный. Один хотя бы на двоих?
Товарищ его пытался улыбнуться. Мало что бухие в жопу, еще и сгоревшие в дороге под солнцем августа. Красные как раки.
Я поставил перед ними по стакану.
- А себе?
То, что принесли они, не пьют здесь даже уличные алкаши. Однажды, правда, видел, как подобную бутылку усадил директор Украинской службы. Тоже, кстати, пузат. Но все же - никакого сравнения…
Все мои душевные усилия расходовались на то, чтобы смотреть в глаза Лавруше.
- Друг! - не выдержал он.
И выпустил товарища, чтобы меня обнять.
Тут же товарищ рухнул. Не сходя с места. Как свинтился. Звучно приложившись затылком о кафельный пол. Я замер. Ждал, что кровь сейчас зальет ему лицо. Нет, кровь не хлынула. Товарищ радостно таращил снизу рачьи глазки. Удара, похоже, даже не заметил.
С облегчением я выругался:
- Лавруша, так и так! Как так можно?!
В налитых кровью голубых глазах возникла мысль.
- Ты что? Может, ты думаешь, что это Шмулик? Урыли давно Шмулика. Нет, это мы скорешились в поезде. Норвежец!
- Не похож.
Действительно, был совсем не викинг. Тут в роли викинга, скорее, выступал Лавруша. Беременного, правда.
- Значит, - сказал Лавруша, - Данмарк. Эй, принц датский? Пить или не пить?
Кивая, предположительный датчанин хватался за угол стола, чтобы подняться к налитому стакану. Но не смог.
Лавруша подал ему вниз, заметив при этом, что человек мне может оказаться полезным: все знает о словацкой литературе. Посткоммунистической, в смысле. Тебя ж ведь молодежь интересует?
Я кивнул.
- Ладислав Мнячко, вот последнее, что я читал. "Смерть зовется Энгельхен"… Знаешь, конечно.
- Знаю.
- Давно это было…
- Да.
Он выпил. Крякнул.
- Нечем закусить?
Холодильник большой, но совершенно пустой - исключая разве что банку холопеньес. Мексиканских зеленых перчиков. Острых настолько, что я начал проверять срок годности. Купил я их давно. Когда пытался посредством кулинарного искусства воскрешать увядший наш союз.
- О, феферонки! - Лавруша отнял банку, вытащил за хвостик и сжевал, в лице не изменившись. - Годится. Прямо как моя. В Братиславе теперь любовницу имею. В одном отделении лежали, а после выписки продолжили… Друг? Двадцать лет. Феферонка зовут, что значит Перчик. О-о-о… Сосет меня часами. Напомни, расскажу в деталях. Так что мы будем делать?
- Сейчас жена придет.
Он очень удивился - наш Лавруша.
- Еще не развелся?
Датчанина я перетащил в смежную - через предбанничек. Здесь во всю стену книги, перевозимые мной из страны в страну и вот теперь бессмысленно нависшие тут, в Праге. Усадил в кресло, где иностранец сразу отключился. Лавруша сел на мой диван, подаренный одним немецким писателем. Написавшим книгу "Ленин в Мюнхене", но потом раскаявшимся. Раскинул руки, обозревая безразлично корешки на разных языках.
- Ишь, сколько написали… И что? Все передохли.
- В большинстве.
- Подавляющем, сказал бы. Думаешь, с тобой будет иначе?
Я принес бутылку и стаканы. Вернулся на кухню. Подтер недовсосанное. Разило самогоном. Балкон был открыт в загазованный зной, на горизонте которого маячил кафкианский замок.
Вернувшись, сел рядом с другом. Хлопнул по джунглеобразному узору поролоновых подушек. И не выдержал:
- Теперь сплю здесь.
Достаточно было с пониманием кивнуть, но Лавруша артикулировал:
- Что, не дает?
Сват, можно сказать. Имеет право. Но покоробило:
- Не в этом дело…
Говорить ему не собирался, но еще в апреле мы подали на развод. Она предложила - после того как, внезапно пропав на месяц, вернулась из Аргентины. Предлагала несколько раз - еще с Парижа начиная. И на этот я не возразил. Так мы теперь и жили - в ожидании, когда чехи назначат дату бракоразводного процесса.
- Бросай скорее нах-х! - заговорил он с такой ненавистью, будто моя жена слилась с его словачкой, обрекшей бывшего консула-кормильца на гарзонку в панелаке. Горячее чувство. Нутряное. Все же не на пустом месте возник феномен Шолохова с его брутальным реализмом. Как и прочие их региональные "сказания".
- Что значит "бросай"?
- А то и значит! Скоро подыхать. А что ты в жизни знал?
- А ты? - спросил я глупо.
- На макулатуру, во всяком случае, - кивнул он на стеллажи, - судьбу свою не перевел. В жизни сочинил только один рассказ. И сразу понял.
- Что ты понял?
- Что нельзя на писанину живую жизнь переводить.
- А на что можно?
- Как на что? Ну, друг, даешь… Где твой видак?
- На работе видак.
- Служебный?
- Да.
- А дома?
- Не держу.
- А как же ты порнуху смотришь?
- Сама на меня смотрит, - не мог не усмехнуться я на искреннее изумление сивоусового Лавруши. - По пути на работу и обратно. Мы в Праге, друг. Порностолице мира…
- Скучно живешь. Ну, давай допивать… Где феферонки?
Вечером выдал им наличных и отправил в эротический театр. Эго было рядом.
Налево и до угла, где перед ярко освещенным входом роскошная крутая лестница.
В моем же доме. Но гости не дошли. Вместо этого занесло их за реку в Бубенеч, откуда обратно притащились только к рассвету, разбудив звонками по домофону весь подъезд, жену, жиличку-журналистку и, наконец, меня…
Перед уходом на работу жена сообщила, что в квартире - как в рабочем общежитии… Вонь!
- Не знаю, - пришел я в смущение… - Вроде изолировал.
Но жена смотрела жестко:
- Как-нибудь постарайся избавиться от них. Вторую ночь не выдержу.
- Неудобно. Все же он…
- Да! Двадцать пять лет тому назад.
- Двадцать шесть…
- Четверть века. За которые мы превратились в то, во что мы превратились.
А друг твой к тому же спятил. Вот именно! Полностью сошел с ума на сексуальной почве. Неужели ты не видишь, что перед тобой клинический маньяк?
Я только хмыкнул.
Может, и замечал, но видеть - не хотел.
К завтраку из дальней своей комнаты вышла жиличка. Ей предстояло собеседование в серьезной газете. Лавруша заговорил с ней, но очень быстро. Лихорадочно. Словаков чехи понимают, я же почти не въезжал. Хотя тема очевидна. Пытался склонить. Девица была здоровой кобылой выше всех нас ростом. Готовила себя к экстремальной журналистике в горячих точках, поэтому не краснела, отвечая на том же похабном языке. Но когда стала поворачиваться к газовой плите, Лавруша сделал жест, который я не уловил и осознал, только услышав, как было ему вмазано по здоровенной его руке. Дурашливо он начал обдувать ударенное место…
Невероятно. При мне! В моем же доме…
Неужели права жена?
Он сделал попытку увязаться за нашей жиличкой в город, но кончилось тем, что, выкурив все, чем я располагал, решил проводить своего скандинава - несмотря на то, что к нему охладел и даже раза два назвал евреем. Возможно, потому что в бедняге ожил инстинкт самосохранения. Как-то сумев не отдать концы после сильного алкогольного отравления, теперь молодой ученый просто дрожал, так торопился прочь - на первый же поезд за пределы этого безумия.
В дверях Лавруша повернулся животом и крякнул:
- Д-друг… На пачку б сигарет?
Включив Оиаке, я меланхолично сводил на нет осточертевших монстров, громыхая при этом на всю квартиру. Даже не сразу услышал телефон…
Чешка, конечно, настучала. К тому времени все они прошли курс по sexual harassment.
Жена была в ярости:
- Девочка в истерике! Как мог ты допустить?
- Не понимал я!
- Как - не понимал?
- Я же не чех. И даже не словак.
- A body language? Неужели не видишь, как заряжен он агрессией? Чтобы к моему приходу духа не было. Если будет, сразу же уйду.
- Куда?
- Мое дело!
В одной руке Лавруша держал банку холопеньес, в другой крышечку и перчик, откусанной половиной которого орально наслаждался.