– Молоток, Харалдай! – прозвенел другой, молодой голос.
– Та не ори, Витя, я ж, кажется, просыв…
Еще – Никита успел ясно почувствовать это прежде, чем отключился, – рядом была женщина. Но она ничего не сказала. Лишь осторожно поправила одеяло на его груди – еще тупо ноющей, но уже полной забытого чувства легкости и огромного счастья…
Через двенадцать дней он был уже в своем прежнем мире – полулежал, почти сидел, облокотившись на две большие, уютно хрустящие подушки – на большом столе в центре гостиной Харалдая. Стол был грубым, сколоченным из толстых досок, но, накрытый таким же, как подушки, хрустящим матрасом, набитым сухими травами, казался теплым и совсем не жестким.
"Интересно, сколько времени прошло? – без испуга подумал Никита. – Месяц? Год?.." Он так прекрасно себя чувствовал, что ему было все равно.
Бившее в окна солнце было неестественно, забыто ярким, а сидящие вокруг обитатели пентхауса смотрели на него с добротой и облегчением, как взрослые – на спасенного ребенка, напугавшего всех высокой температурой.
Почему-то первым, что отметил Никита, было то, что Шон уже не казалась убитой горем. И еще – что она похудела. А похудев, стала очень похожей на англичанку, причем самую типичную. На покойную леди Диану. Точно такие девушки толпами шли ему навстречу во время его давних лондонских прогулок.
Витек тоже немного осунулся, но, в отличие от подружки, лучше выглядеть не стал. Он по-прежнему был похож на пехотного капитана, но теперь – на уже побывавшего на фронте.
Харалдай в спортивных штанах и футболке и Марик в каких-то неимоверных джинсах и косоворотке от Армани были прежними. Время их не коснулось.
– Ну як ты, Никита? – мягко спросил шаман, подойдя и положив пухлую пролетарскую ладонь на Никитину грудь.
Никита впервые в жизни понял, почему целуют руки благодетелям и священникам. Раньше эта процедура (особенно когда речь шла о двух мужчинах) казалась ему диковатой и унизительной. А сейчас он сам почувствовал простое и ясное желание поцеловать грубую руку шамана. Но вместо этого просто накрыл ее своей ладонью.
– Как я? Харалдай, милый… Это ты спрашиваешь, как я?.. Да я… так, как ты сделал! Ты, слышишь? Господи, мне так хорошо в жизни не было! Прямо чудо какое-то!.. Ты – не шаман, нет. Ты – волшебник, ты – спаситель, ты…
– Да шо ты, Никита, у самом деле… – смущенно потупился шаман и убрал руку. – Заканчивай эти дела… Я тоби уже давно говорыв: давай, давай, так ты ж сам…
– Я – идиот, да… – счастливо выдохнул Никита. – Был идиотом…
Он не просто чувствовал себя хорошо. Его прошедшее через муки и колдовство тело вспомнило вдруг все – счастливую ясность мыслей, упругость каждой молодой мышцы, желание быть стремительным и сильным. И забыло, что можно чувствовать себя иначе.
"Так, наверное, радуются жизни молодые волки, – почему-то подумал Никита. – Откровенно и жадно, без дополнительных причин. И они правы…"
Он глянул на Марика, и тот улыбнулся ему – очень тепло, но все равно иронично. Наверное, по-другому он просто не умел.
Шон и Витек ерзали на стульях и обменивались заговорщицкими взглядами.
– Ну, Харалдайчик, милый, ну можно уже?.. – протянула англичанка.
– Ну давай. Шо из вами делать… – добродушно выдохнул шаман.
Шон вскочила, что-то неловко пряча за спиной, в секунду оказалась рядом и со смешной торжественностью спросила:
– Ну что, ты готов?
– Готов. – Никита понятия не имел, о чем идет речь. Просто он был готов ко всему.
Радостно-взволнованная Шон выудила из-за спины довольно большое прямоугольное зеркало, и Никита увидел в нем незнакомого молодого человека – коротко стриженные волосы, мужественные складки вдоль покрытых щетиной худых щек, несколько свежих шрамов – в углу рта и на брови, жестко-свинцовое выражение спокойных глаз. Никита никогда не видел раньше этого парня, но тот нравился ему куда больше, чем он сам, прежний Никита.
– Мальчик вздрогнул и как-то сразу стал старше… – насмешливо нарушил затянувшуюся тишину Марик.
– Не слушай Циммершлюза, Иваныч! – отчеканил Витек. – Нормально выглядишь! Как правильный русский пацан!
– Да, круто… – мягко улыбнулась Шон, и Никита снова отметил, как она похорошела.
Правильный русский пацан в зеркале улыбнулся. Зубы у него были нереально, по-голливудски правильными. Ровные, белоснежные, с хищными искорками на кончиках клыков.
– И зубы?! – Никита потрясенно посмотрел на Харалдая.
– Та не, ты шо… – потупился тот. – Цэ Ароныч из якоись супермодной клиники бригаду водил. Четыре дня шось пиляли, меряли… А я только цэе… анестезию обеспечивал…
– Все как один – маланцы, – уточнил Витек.
– Цэ точно, денег узяли – хай Бог мылуе!.. – со вздохом согласился Харалдай.
– О, начинается! Они просто завидуют, маэстро, не обращайте внимания. Да и вообще, в обществе рыночного соцреализма кто не кусает – тот не живет! – весело отозвался Марик, доставая свою коричневую сигарету.
– Ой, не, Ароныч, извиняй… – всполошился шаман. – Курыть – туды, у корыдор… Да й вообще, цэе… больному покой нужен…
Он снова оказался рядом, на этот раз – с крупным аптечным бутылем, в котором вязко перекатывалась жидкость цвета недавней Никитиной боли.
– Давай, Никита, як я учил, два глотка…
– Бурхун-тэге? – успел спросить Никита, прежде чем послушно припасть к горлышку.
– Та не, цэ так, лекарство…
Шаман ответил отчетливо, но почему-то тихо, словно издалека. Но до того, как второй глоток густого сладкого зелья успел сползти в зажившую душу Никиты, он уже спал.
Когда он проснулся, рядом сидел Циммершлюз. И это было лучшее, что могло произойти, потому что у Никиты накопилось множество вопросов. И почему-то ему казалось, что еврей знает ответы на каждый из них.
– Марик, что это было? Прям мыльная опера какая-то… Только с кровавым концом.
– А ты что думал, – ухмыльнулся Циммершлюз, – мыльные оперы бразильские сценаристы сочиняют? За низкий прайс и для наименее начитанной части человечества, занятой в сельском хозяйстве? Не все так просто… На самом деле низких и дешевых сюжетов в мире намного больше, чем возвышенных и сложных. Это как с телефонами "Вирту", – добавил он для полной ясности. – Настоящих – единицы, а фальшивки – на каждом углу продаются…
– Да я не о страстях даже, – задумчиво произнес Никита.
Это было правдой. Недавние порывы души вспоминались, как собственная мрачная придурь, а о самой близости с неестественно загорелой потной самкой он старался вообще не думать.
– Я совсем о другом, – уверенно продолжил Никита, заметив, что голос у него тоже изменился, стал уверенно-жестковатым, без прежних ватных ноток. – Там, в лесу, меня не убили только потому, что Коржов увидел фотографию моей матери. Не смейся, я серьезно… Я, конечно, уже никакой был, но это помню отчетливо…
Марик снисходительно поморщился.
– Слушай, Никита, не путай меня, ладно? Я по мировоззрению соцреалист-романтик, ты знаешь. И разная там йога меня только сбивает…
– О’кей, – оборвал его Никита. – Говорю тебе как соцреалисту: мне кажется, он знал мою мать. Коржов в смысле.
– Знал, не знал, – пожал плечами Циммершлюз, – мы уже не узнаем. Мы с ним договор заключили. Я тут, пока ты от мигрени лечился, кое-какую работу провел, сам понимаешь. Людей серьезных привлек, перетерли…
– Договор? – удивился Никита. – Какой еще договор?
– Вполне нормальный, как по мне. Он тебя не преследует, ты не мстишь и не ищешь встреч с ним…
– Встреч?! Издеваешься… На кой он мне?
– Вот именно… Да, чуть не забыл, если встречаетесь в общественных местах, делаете вид, что незнакомы. А вот насчет его супруги никаких договоренностей нет, – добавил Марик, хоть Никита его не спрашивал. – Он всем говорит, что за границу ее отправил. Надолго. Хотя лично я думаю – зарыл где-нибудь в лесу. Может, даже в той самой яме, что для тебя заготовил. Чтобы лишнюю не копать. Коржов – мужик хозяйственный…
– Ясно… – подытожил Никита. – Слушай, а почему у меня ощущение, что я вообще другим стал?
– Так у всех такое ощущение. Мы с ребятами час назад об этом говорили. Ты стал другим, Никита, – очень серьезно произнес Марик. – Сильнее, спокойней, правильней. Без всякой дури в голове и в душе… Мне лично нравится!
– Мне тоже нравится, – признался Никита, – вот только… Почему мне кажется, что бабушка не так близко, как была раньше?
– Ну… – протянул Циммершлюз. – А чего ж ты ждал? Ты сам жил, как призрак, да еще и плохим отечественным коксом баловался, прости, что напоминаю. Потому тебя призраки и окружали. А теперь все они стали просто памятью. Кто светлой, кто – не очень…
– И это все что – Харалдай сделал?
– А кто же еще? Ты даешь… Я же тебе говорил – он из первых целителей Москвы! Это тебе повезло просто, что вы – соседи. Да и любит он тебя…
Никита задумался.
– Что еще непонятно? – насмешливо спросил Марик.
– Да все понятно, – ответил новый Никита. – Хотя смотри… Мне показалось, Харалдай меня лечил от… ну, от разбитой морды…
– Можно и так сказать, – кивнул Циммершлюз. – Выглядел ты нерадостно… Шон даже стошнило. Только ей не говори, что я рассказал, ладно?
– Ладно. Но я о другом. Во мне больше нет никаких проклятий, Марик, серьезно… Представляешь?
– А ты чего хотел? Шаман и так от тебя трое суток не отходил. А у него час приема больше, чем твое выступление, стоит. Вот он заодно и эти твои интеллигентские чакры прочистил. Ну, примерно как хирург, когда пулю вынимает, может заодно аппендикс вырезать. Как говорится, чтобы два раза не вставать… И слушай, хватит о грустном. Хочешь водки с икорочкой? Давай! Пока Харалдая нет…
– А где он, кстати?
– В гомеопатическую аптеку поехал. Травок прикупить. Так что успеем… Ты, кстати, помнишь, что собственный день рождения проспал? Сегодня уже одиннадцатое мая.
– Ой, нет… – Никита, как в детстве, ощутил светлую радость, хотя уже много лет ненавидел этот день, с клацаньем отсчитывающий еще один прожитый впустую кусок жизни.
– Поздравляю! – Марик, встав, нагнулся к щеке Никиты, кольнул его острой душистой щетиной, с улыбкой выпрямился. – Подарки у тебя в гостиной лежат, потом посмотришь. А вот застольничать без тебя бойцы отказались. Хоть я лично предлагал, если честно… Ладно, спи. Раз ты водки с икрой не хочешь, значит – еще не до конца вылечился, шаман прав…
И Марик пошел к двери, но на пороге оглянулся:
– Да, совсем забыл: тебе восьмого твоя подружка звонила, Полина.
От удивления Никита даже приподнялся на подушках.
– Полина?! А как она узнала те…
– А вот в свои личные шашни меня не впутывайте, маэстро, – с игривой категоричностью вскинул ладони Марик. – Я тут ни при чем. Могу только высказать свое мнение, если оно вас, конечно, интересует…
– Не интересует, – беззлобно отрезал Никита.
– Тогда назло выскажу, – улыбнулся с порога Марик. – Как человек с большим порочным опытом, я по-прежнему убежден, что светлая влюбленность милой девушки куда драгоценнее, чем мутная страсть роковой бляди. Особенно если эта блядь – чужая жена….
После ухода Циммершлюза Никита пытался уснуть, но у него не получилось.
Сначала он от скуки начал рассматривать гостиную шамана. Тот жил в огромной квартире, как штукатур, которого наняли делать ремонт. Его одежда двумя аккуратными стопками лежала у стены, пучки трав и склянки с жидкостями так плотно жались друг к другу на подоконнике, словно боялись занять лишний хозяйский метр. Спал Харалдай на лежавшем в углу недалеко от двери самодельном матрасе – явно травяном, как и тот, на котором лежал сам Никита. Даже огромный и цветастый шаманский костюм висел не в шкафу, а прямо на стене, на деревянных плечиках. Страшной рогатой маски видно не было. Ее шаман явно прятал, чтобы не шокировать особо впечатлительных пациентов.
Поворочавшись минут пятнадцать, Никита откинул одеяло и слез со стола, решив пробраться в свою комнату.
Дело было даже не в подарках, которые хотелось рассмотреть (после смерти бабушки его ни разу не поздравляли с днем рождения). Просто его вдруг начала беспокоить мысль, что он уже никогда не сможет играть свою, прежнюю, музыку. Как ни крути, все ценное в ней – непостижимой и потусторонней – было соткано из боли и тоски того, бывшего Никиты, и новый Никита хотел убедиться, что Бог не отобрал у него главный и единственный дар в обмен на налитое упругостью тело и ясный, как прицел винтовки, взгляд на мир.
Босиком и в одних трусах новый Никита прошлепал по холодным плиткам коридора и, стараясь не шуметь, толкнул дверь. Та оказалась незапертой. Инструмент стоял на подоконнике. Клацнув выключателем (майские сумерки как-то моментально превратились в ночь за окном), Никита аккуратно расстегнул футляр, ощутил знакомую тяжесть синтезатора, придвинул стул. Москва салютовала ему, выжившему и исцеленному, вспышками уходящих за горизонт огней. Чувствуя не панический страх (как это непременно было бы с прежним Никитой), а лишь легкую тревогу, он вставил в гнездо наушники и положил пальцы на клавиши…
Злого чуда не произошло. Музыка жила в нем. И с готовностью вырывалась в мир, выдавая тайны и сплетаясь в колдовские узоры. Но она тоже стала неуловимо иной – менее женственной и беззащитной. Трогая клавиши, новый Никита не плакал, жалуясь миру на мир. Он разговаривал с ним, как со старшим другом, который сумеет понять даже самое сложное. Это было непривычно, но все равно очень красиво. Оставалось убедиться, что это будет нравиться людям. И они захотят платить за это деньги.
"Вот на следующем выступлении и проверим", – спокойно решил Никита и, сняв наушники, пошел к дивану – рассматривать подарки.
Толстый фотоальбом "London today" явно подарила англичанка. Перевернув несколько страниц, Никита увидел и подтверждение этому – выведенное черным гелем "With love, Sean" на титуле, и сразу несколько любимых мест великого города.
Витек (то, что подарок от него, было ясно без открыточных излишеств) подарил ему кастет – большой, настоящий, с грозно выпирающими зубьями шипов.
"Будь у меня такой там, в лесу, еще неизвестно, кто бы в яму лег… – подумал Никита, с неожиданным удовольствием сжимая в кулаке стальное оружие. – Молодец, Витек. Нужная вещь".
Старая молочная бутылка, заткнутая самодельной пробкой, могла быть только от шамана. Так и оказалось. К бутылке прилагалась инструкция – сложенный вдвое мятый тетрадный листок в клеточку, исписанный синей шариковой ручкой. Прочитать инструкцию оказалось делом непростым – казалось, писал не сорокалетний мужчина, а сельский второгодник из самой глухой украинской глубинки.
"Любый Никита, – говорили каракули. – Цэ тоби на день рождения, поздравляю. Як меня не будэ рядом, спасет, не сомневайся. Колы зараза какая или, не дай Боже, ранение, як оцэ сейчас, ложку зранку, днем и вечером. Ни за шо не помрэш, точно говорю. Поздоровляю. Харалдай"
Чуть ниже (и явно позже) было дописано: "Тильки никому не давай, штука дуже бесценная".
Этот полтавский довесок почему-то особенно тронул Никиту. Впрочем, он уже и так знал, что будет любить шамана всегда. Всю жизнь.
Оставшаяся нераскрытой коробочка из дорогого бутика могла быть только от Марика.
"Ну-ну, интересно", – подумал Никита, разрывая упаковку.
Зажим для денег был выбран идеально. Большой, но аккуратный. Простой, как любая по-настоящему дорогая вещь, продуманно-старомодный, с едва заметным клеймом знаменитой фирмы. Пружина была не тугой и не слабой, а как раз такой, как нужно. Белое золото отличалось от стали лишь тем, что было золотом.
Конечно же он был упакован уже с зажатыми купюрами – пятьсот евро, сто долларов, сто юаней, пять тысяч рублей… Английские пятьдесят фунтов были хрустящими, новыми-преновыми и располагались с самого верху, словно в насмешку над лондонской ностальгией Никиты.
Тайных карманчиков для заветного прошлого золотому зажиму не полагалось. Если философский мессидж Марика заключался именно в этом, то он напрасно старался – истертую ленту из волос Насти и две разваливающиеся от времени желтые фотографии ветер Подмосковья давно уже разорвал в клочья. У прежнего Никиты сама эта мысль вызвала бы сердечный спазм. Зато новый откуда-то знал, что прошлое нужно помнить, а не носить с собой. Да и то – не все…
Но пора было возвращаться на место больного.
В коридоре было все так же тихо и пустынно. Уже сделав несколько шагов, Никита замер, услышав странные голоса. Прислушавшись, он понял, что это разговаривают Циммершлюз и Витек. И не где-нибудь, а наверху, за столом кухни-гостиной, по которой Никита уже успел соскучиться. Он решил было присоединиться к друзьям – даже подошел к лестнице и поднялся на две ступеньки, но вдруг замер. Потому что понял: голоса показались ему странными не просто так. Оба – и Марик, и Витя Иконников – говорили коротко и чуть напряженно. Как разговаривают сообщники. Зэки, замышляющие побег. Или капитан и боцман, скрывающие от пассажиров, что в трюме – пожар и корабль скоро утонет.
Поэтому голый Никита вжался в стенку, жадно ловя каждое слово. Или, говоря проще, подслушивая.
– С этим кризисом вообще пиздец какой-то… – произнес Витек.
– Да ладно, при чем здесь кризис? – зло ответил Марик. – Твой босс сделал тебя партнером, сам свалил неизвестно куда, а все стрелки на тебя перевел. Вот и весь кризис… Не могу ехидно не заметить, что он – далеко не еврей, так ведь? Как его фамилия? Свинопасов?.. Свиноедов?..
– Да ладно, Циммер, хватит прикалываться, мне не до смеха, серьезно… А главное – люди какие-то мутные. – В голосе Витька звучали тревога и озабоченность, и это было на него очень не похоже. – Хрен им что объяснишь…
– Так им не объяснения, им деньги нужны! Что ж тут непонятного. Ладно, наливай. И не переживай так уж, откупимся, сами не бедные…
– Перестань, Марик, ты не понимаешь, о каких суммах речь идет. И потом, я же тебе говорю: народ мутный, не так разрулить ситуацию хочет, как виноватого найти. А виноватым по всем бумагам я получаюсь, как ни крути…
– Ты меня сведи с ними. Я серьезно, слышишь?.. Все решим, вот увидишь…
– Да нет, завязывай, – угрюмо и твердо произнес наверху невидимый Витек. – Ты, Марик, мужик ушлый и со связями, слов нет, но я тебя подставлять не буду. Говорю ж тебе – отморозки они…
"У Витьки неприятности по бизнесу, – с облегчением понял Никита. – Но неужели такие серьезные? Странно, вроде совсем недавно все наоборот, очень хорошо было…"
Сверху донеслось звяканье стопок, и Никита решил воспользоваться паузой, чтобы вернуться на травяной матрас. Сделал он это как раз вовремя – через секунду после того, как он успел спрятаться, двери лифта открылись и из кабины вышел неторопливо-задумчивый шаман, несущий кучу картонных пакетов в большой старомодной авоське.
* * *
– Господи, мне, кажется, так хорошо тысячу лет не было… – Полина откинулась в жалобно скрипнувшем кресле-качалке, на котором так любила сидеть летними вечерами бабушка, и закрыла глаза. – Только не смейся, ладно?..
Никита и не думал смеяться. Для него самого этот день, бесконечный и стремительный, был особенным. Первым. По новому исчислению, начавшемуся еще тогда, в одну из мучительных ночей на деревянном столе Харалдая.