– Здравствуйте, – знакомым голосом произнес длинноволосый человек, и Никита поднял глаза. Это был продюсер Шакальский. Борец за духовный рост отечественной попсы собственной персоной. Весеннее утро продолжало свои игры.
– Вы позволите?.. – Не дожидаясь ответа, тот аккуратно протер салфеткой оставшуюся на стекле кокаиновую пыль и, прихватив недопитый стакан апельсинового сока, пересел, оказавшись напротив.
Выглядел Шакальский так, как ему и полагалось. "Как король пидарасов!" – сказал бы Витек. Дорогой легкий плащ легкомысленной расцветки, поблескивающие от лака седоватые пряди, ухоженные до неприличия пальцы, в ухе сережка – платиновый гвоздик с режущим глаз бриллиантом. Даже кокаин он, как выяснилось, нюхал не через обычную соломинку, а через свернутую трубочкой купюру в сто евро, которая теперь непринужденно торчала из нагрудного кармана его расстегнутого плаща, и в этом была, нужно признать, своя стильная старомодность. Продюсер – понял Никита – был похож на старого хиппи, вовремя выбравшего капитализм, но хранящего верность идеалам юности.
– Знаете, я очень рад, что мы встретились… Это редкая удача…
– Да что вы говорите! – весело среагировал Никита.
Получилось, наверное, слишком иронично, потому что Шакальский посмотрел на него с усталой мудростью.
– Вы, я вижу, все еще обижаетесь на меня, Никита. А поверьте – совершенно напрасно…
– Я обижаюсь только на близких людей, – жестко ответил Никита. – Остальные мне ничего не должны.
Он с удивлением почувствовал, что его злость на Шакальского, оказывается, вовсе не улетучилась, жила в нем, ждала своего часа, спрятанная под ворохом бурных событий – радостных и не очень…
Продюсер в задумчивости потер наманикюренным пальцем висок.
– Именно поэтому я и хотел увидеть вас… Боюсь, что из-за вашего друга Баклана я кажусь вам неизвестно кем…
– Перестаньте, Шакальский. Во-первых, Баклан мне не друг… – Никита кивнул принесшему кофе бармену и дождался, пока тот отойдет. – А во-вторых, очень даже известно. Вы кажетесь мне стареющим педерастом, который, пользуясь своим влиянием в мире шоу-бизнеса, пялит в жопу понравившихся ему мальчиков…
Продюсер, сцепив зубы, поморщился, словно от боли.
А Никита запоздало сообразил, что ведет себя глупо и нагло, – самого Шакальского, конечно, можно было не бояться, но в его машине где-нибудь поблизости наверняка сидела охрана – какой-нибудь жуткий бывший спецназовец с кулаками, похожими на гантели. А то и два.
Повисла неловкая пауза. Продюсер заговорил первым.
– Думайте, что вам угодно, Никита. Тогда… ну, тогда… я ни к чему не собирался вас принуждать. Вы нравились мне, да… Впрочем, сейчас это уже неважно… Я просто хочу, чтобы вы знали: я никогда, слышите, ни разу в жизни никого не брал силой. Любовь и насилие несовместимы…
– Любовь? – Никита постарался спросить без всякой иронии, но у него не очень получилось.
Шакальский в грустной задумчивости повертел стакан с недопитым соком, словно любуясь его ядовитым желтым цветом.
– Ох уж эта наша родная российская гомофобия… Вы же цивилизованный человек, Никита, неужели даже вам не приходило в голову, что другие люди попросту отличаются от вас?.. Что они – иные, да, но тоже хотят любви, верности, нежности? Что они тоже имеют право на счастье?! Никогда не думали об этом?..
"Много чести, чтобы я о вас, пидарасах, думал…" – хотел ответить Никита, но, вспомнив свои недавние опасения, сдержался.
– Что такое счастье, – продолжил Шакальский, не дождавшись ответа, – если не возможность сделать счастливым другого человека? Причем тоже испытывая при этом счастье. И потом, в мире, где почти все делается, как вы изволили выразиться, "через жопу", выражать при ее помощи любовь – не самое большое злодеяние, поверьте…
– Вам виднее… – тихо буркнул Никита. Разговор начал его раздражать.
Продюсер посмотрел на часы – не самый дорогой, но явно настоящий "Ролекс".
– Извините, мне пора… – Он поднялся из-за стола, но вдруг замер, словно забыл сказать или сделать самое главное. – Да, и конечно же поздравляю вас. Это – настоящий, феноменальный успех. И вы его заслужили… До свидания…
"Прямо-таки – феноменальный… Что это он?.." – удивленно подумал Никита, провожая взглядом удаляющуюся фигуру в длинном плаще.
Он увидел Шакальского еще раз – сквозь стеклянную стену салона, садящимся в явно только что выгнанный после предпродажной подготовки автомобильчик. Никакой охраны рядом с ним не было. Был мальчик – совсем еще молодой, почти ребенок, худенький и белокурый, задыхающийся от искреннего счастья гермафродит небесный…
Но вместо привычного злобного отвращения Никита почувствовал лишь радость, что он сам не "иной", а самый что ни на есть "нормальный", и скоро поедет на совсем новой смешной машинке к девушке – нежной, рыжеволосой, с испуганно-радостными искорками в зеленых глазах…
– Никита, милый, скажи честно, ты что-то принимаешь?..
Расположившись на брошенном на пол покрывале, они ели разрезанную на ломти огромную пиццу, запивая ее красным вином. Оглушенная счастьем Полина сидела на подушке, Никита прислонился спиной к дивану. Второй подушки у девушки попросту не оказалось, и эта мелочь почему-то наполнила душу Бугрова щенячьим мальчишеским счастьем…
Сколько раз они занимались любовью, он не помнил. Больше четырех, но вот все, что было потом, смешалось в длинный, как сон, клубок из страсти, усталости, нежности и еще каких-то потрясающих вещей, не имеющих имени…
Ели они в третий раз. Сначала впитавший уроки Циммершлюза Никита заказал в модном ресторане бутылку "Просеко" и икру. Затем им привезли из "Фудзи" три набора суши и бутылку саке. Теперь наступила очередь обыкновенной пиццы. С каждым разом еда становилась проще и питательней. И дело было не в деньгах, деньги у Никиты были, просто их молодые тела с каждым разом все более требовательно гудели от голода. Животно требовали жизни и силы…
Сколько времени – часов или дней – прошло и что происходило за зашторенными окнами в жизнь, они не имели понятия. В одну из сладостно-томительных пауз, вдыхая медовый запах волос любимой, Никита выслал Марику игривую SMS-ку. "Ночевать не приду, не волнуйся. Целую нежно, твой Ники" и получил царственно-краткий ответ – "Здоровья в любви! Нарком Циммершлюз".
О "мини", которую Никита специально поставил прямо под окнами, не было сказано ни слова. И не потому, что он постеснялся или решил приберечь сюрприз на потом. Так вышло…
Полина не просто была дома, когда он позвонил в хлипкую дверь ее съемной квартирки. Она ждала его. Резко открыла, едва он успел коснуться кнопки звонка, – напряженная, как струна, в полудетском банном халате поверх голого трепещущего тела, – бросилась ему на шею, горячо зашептала на ухо нежно-стыдное… И мир, сначала вздрогнув, медленно поплыл куда-то по невидимому кругу, а затем и вовсе исчез, словно в нем остались только они, большой мальчик и большая девочка, задыхающиеся от наслаждения и благодарности на тесном однокомнатном островке чужого жилья… И все автомобили мира исчезли вместе с самим миром, даже яркий жучок, с трудом забравшийся на шершавую серую полосу тротуара.
Какой была Полина? Никите поздно было отвечать себе на этот вопрос. Потому что сейчас она уже стала его частичкой – стыдливо-жадной, чувственной, родной. Он не помнил, говорил ли ей, что любит, наверняка говорил, – там, в радужных судорогах счастья, вообще не было слов, которые они не могли или не захотели бы сказать друг другу…
– Принимал, да, любимый? – в счастливом изнеможении повторила Полина.
Она положила в коробку недоеденный ломоть пиццы, по-детски вытерла губы ладошкой и, взяв стакан с вином, придвинулась ближе, положив голову на плечо любимого.
– Раньше нюхал… – с честным безразличием ответил Никита.
– Я не об этом, глупый мой… Раньше все нюхали… – Девушка поцеловала его в голое плечо. – Я в смысле – виагру или что-то такое…
– Виагру? – удивленно спросил Никита. – А что это?.. А, это… Да ты что…
Он даже тихо рассмеялся, представив, как судорожно глотает какую-то таблетку, стоя перед дверью девушки. Смешно… Виагрой для Никиты было само ее медовое тело, виагрой был каждый ролл суши, каждый глоток вина, каждый вдох…
– Господи, как же страшно… – Полина прижалась к нему чуть сильнее, он почувствовал знакомую тяжесть ее упругой груди, и еще – что его измученное тело сразу отозвалось…
– Почему страшно? – спросил он, чувствуя, что не успеет выслушать ответ, все его существо опять хотело счастья и опять могло его дать.
– Не прикидывайся…
– Я не прикидываюсь, Полин… Откуда я знаю, чего вы, девчонки, боитесь?..
Никита говорил уже с трудом – рука Полины легла на его оживший член, и он задышал учащенно, понимая, что все слова мира через миг не будут стоить ничего и поэтому исчезнут за ненадобностью.
– Все девчонки мира боятся одного, мой хороший… – Шепот Полины был тихим и хриплым, и это возбуждало даже больше, чем ее прикосновения. – Что самый правильный мужчина в их жизни… тот самый… единственный… возьмет и исчезнет… А другого уже не будет…
– Другого… не будет… – так же хрипло прошептал Никита, не открывая глаз. – Я уже… здесь…
Он произнес это уже через силу – рука Полины была нежной и чуть дрожала от смущения, но не останавливалась, продолжала ласкать его.
– Ты же не знаешь, какой ты… – Теперь девочка шептала совсем тихо, почти неслышно, прикасаясь губами к его уху, и вместе с ее прикосновениями это было пыткой – сладкой до боли, тягучей…. – Самый красивый… Самый сильный… Самый смелый на свете… Мой самый сладкий… Самый талантливый… Самый любимый… А не просто самый богатый композитор России, как они все говорят…
Словно одинокая холодная капля из невидимого крана упала Никите на лоб.
– К…кто говорит? – проговорил он, сглатывая. – О чем ты?..
И чуть отстранился, потому что иначе не смог бы говорить.
– О том, о чем вся Москва… – прошептала Полина. – О твоем контракте с японцами… Но ты – не их… Ты – только мой… Мой, мой, мой… Мой…
Мир вдруг стал реальным и грубым, как железобетонный столб. За долю секунды. Никита мягко оторвал от себя девушку и поднялся на ноги, чувствуя, как тяжело запульсировала в висках кровь.
– О каком контракте?! Погоди… Я серьезно – о каком контракте?!
Полина тоже поднялась с пола и теперь выглядела по-настоящему, без кокетства, испуганной, даже нелепо прикрыла ладонями голую грудь.
– Никита, милый, хороший мой… Ты что?.. Я что-то не так сделала?.. Ты не хочешь говорить об этом?.. Я не буду, я обещаю…
– Какой договор с японцами? – жестко отчеканил Никита. – Где ты взяла эту чушь?!.
– В Интернете… – В глазах девушки метались беспомощные тревожные огоньки. – Но об этом и газеты писали…
– Покажи!!
Никита шагнул к ожившему на столе экрану ноутбука – голый, злой, со вздыбленным членом. Полина робкой тенью замерла в полумраке у него за спиной.
Он знал, что увидит. Знал до того, как перед глазами замелькали бисерные электронные буковки.
…Никита Бугров стал самым востребованным композитором современности…
…Сумма контракта не разглашается, но, по нашим сведениям, она превышает восемь с половиной миллионов долларов…
…Продюсер музыканта Марк Циммершлюз в разговоре с корреспондентом "Комсомольской правды" сказал…
…бывший клавишник Баклана удивляет культурный бомонд…
…остается с горечью отметить, что уже не в первый раз российский талант получает истинное признание за пределами Отечества…
Никита с перекошенным лицом шарахнулся от стола, заметался по комнатке, ища трусы, не нашел, рывком надел джинсы на голое тело, натягивая на ходу футболку, вышел в коридор, клацнул выключателем, сдернул с крючка куртку…
Остановился он уже на пороге, словно на мгновение придя в себя.
Полина плакала. По-русски, навзрыд, с причитаниями, которых он не мог разобрать. В режущем глаза электрическом свете ее голое тело выглядело беззащитным и словно поруганным…
Никита шагнул к ней. Не потому, что ему хотелось. Он просто понял, что должен.
Обнял девушку за вздрагивающие плечи, чуть прижал к себе, чувствуя, что нужных слов не подсказывает ни ум, ни сердце.
– Перестань, слышишь… Успокойся!.. Пожалуйста… Я тебя люблю. Завтра увидимся, ладно? Не плачь…
И шагнул в холодный сумрак лестницы, хоть и слышал, что Полина у него за спиной разрыдалась еще громче и безутешнее…
Ярость. Вот она, оказывается, какая… Та самая белесая пелена, о которой Никита столько раз читал в книжках, застилала теперь его собственные глаза. А в сердце невозмутимо ждала своего часа холодная бесстрашная злоба. Как патрон в обойме.
Ярость.
Забытая "мини" казалась очень новой, очень беззащитной и чуть-чуть обиженной, как и полагается неподаренной игрушке. Но панель послушно засветилась от поворота ключа, и Никита резко вдавил педаль газа в пол. Машинка испуганно завизжала резиной и слетела с бордюра, жутковато проскрипев по нему днищем. На окна Полины Никита не оглянулся.
"Сука… Блядь… Жидяра… Сволочь…"
Слова, конечно, относились не к девушке.
Кроме ярости, в душе не было ничего. Никита не боялся ни боли, ни смерти. Он собирался убить Циммершлюза. Остальное было неважным и далеким, как детство. Даже девочка с родным телом, рыдающая посреди чужой квартиры где-то там, за спиной… Это было мерзко и жестоко. Но это было так, и летящий по полупустому ночному городу Никита Бугров не собирался врать ни себе, ни миру. Ничто, кроме ярости, не имело значения. Он понял, что чувствовали морячки сорок первого, бросаясь со связкой гранат под гусеницы немецкого танка.
На Тверской мелькнул вскинутый жезл ГИБДДшника, но Никита только добавил скорости. Догонять его не стали.
"Брайтлинг" показывал половину пятого. Самое время решать и делать…
"Убью!.." – думал он, с визгом входя в очередной поворот.
"Убью!.." – думал, проехав под поднявшимся шлагбаумом дворовой охраны.
"Убью!.. – знал, стоя в лифте и глядя на мелькание цифр-этажей на экранчике. – 12, 13, 14, 15…"
Он не стал глупо выбивать дверь, хоть и чувствовал, что сможет, и легко. Но ярость делала каждое движение выверенным и беспощадно-спокойным.
Коридор тонул в полумраке и тишине. Далеко вверху мерцали сочные острокрылые звезды. Совсем, как тогда, еще до зимы…
Дверь в квартиру Циммершлюза оказалась незапертой, и Никита, дрожавший от поселившейся в его теле злой силы, одним рывком оказался в центре огромной гостиной. Свет ярко горел, но Циммершлюза видно не было. Неживой порядок, неразобранная кровать – казалось, что здесь вообще никто никогда не жил и не живет сейчас. Никита рванулся в ванную, ударил ногой в дверь. Никого… Твердо прошагал к двери кабинета – в том даже не было мебели. Это было очень странно, но тоже не имело значения. Оставалась еще одна комната – самая крохотная и ненужная, придуманная неизвестным архитектором не то для слуг, не то для домашних животных. Но и она была пустой, мертвой.
"Дверь, – со спокойной злобой вспомнил Никита. – Шон говорила про какую-то странную дверь…"
Он нашел ее быстро – грубо оцинкованная, всем своим видом техническая, слишком явно ведущая в какую-нибудь электрощитовую или компрессорную, та притаилась в углу гостиной, за шторой. Неизвестно, как, но Никита вдруг понял, что Циммершлюз там. И понял, что там ему и предстоит убить эту тварь. И сильно толкнул дверь…
За ней была никакая не электрощитовая. Башня была круглой и сплошь стеклянной, словно Никита шагнул в пустоту ночи и высоты. Никита множество раз видел ее снизу, но принимал за архитектурное излишество или моторный отсек лифтов. Он ошибался…
Марик был там. Абсолютно голый, с закрытыми глазами, он сидел на каком-то незаметном глазу возвышении в позе индийского йога и едва заметно раскачивался. За его спиной подрагивало пятно огромной черной тени.
Еще секунду назад Никита знал, что сильнее его ярости в мире нет ничего. А теперь замер – растерянный и маленький, как пятилетний пацан, оглушенный обрушившимся на него океаном добра и запретной доброй тайны. Откуда взялось это чувство, было непонятно – ведь в стеклянной башне ничего не произошло, вообще ничего. Бугров просто стоял, пытаясь понять, что с ним происходит. И не мог. Кроме того, что оглушившее его ощущение доброго чуда странным образом исходит от самого Марика. И кроме того, что мир уже никогда не будет прежним, таким, каким был до того, как он, Никита, толкнул спрятанную за шторой оцинкованную техническую дверь. А главное – никакой ярости и близко не было не только в нем. Ее вообще не было нигде в мире. Не могло быть.
По-детски распахнутые глаза немного привыкли к темноте, и Никита увидел, что Марик не сидит ни на каком возвышении. Он парит в воздухе, и на его бледном лице лежит печать великого спокойствия. А тень за его спиной – никакая не тень, а огромные черные крылья. Ставший ребенком Никита так и простоял бы целую вечность с открытым ртом и немигающими глазами на пороге башни, но Марк Аронович Циммершлюз вдруг открыл глаза.
– Только не бойся, – совсем не своим, причудливо иным голосом, сказал он. – Это не то, что ты думаешь…
* * *
Они сидели рядом. В странной башне со стеклянным потолком и стенами, словно делавшей их не частью высотного дома, а частью мира.
Собственно, сидел сам Никита. Тот, кого он раньше считал Мариком Циммершлюзом, лишь делал вид, что сидел, а на самом деле парил совсем низко над полом, и его неподвижные черные крылья сливались с ночью, окутавшей мир.
А мир и сам стал совсем другим. Вернее, стал собой – лучшим из возможных миров, каким его и задумал Бог. Похожее ощущение (только в тысячу раз хуже, конечно) давал хороший кокаин, и то лишь на несколько минут… Поэтому тысячи бедолаг в эту самую секунду и припадали ноздрями к трубочкам в самых разных частях Земли, боясь ментов и разрушая клетки мозга…
Но Никита думал не о них. Ему было о чем думать в эти минуты…
– Кто ты? – спросил он.
– Давай договоримся, – ответил ангел совсем новым, незнакомым голосом. – Я не могу лгать тебе, а рассказывать все не смею. Я не смел даже показываться тебе в таком обличье и теперь, конечно, буду наказан…
– Наказан? Богом?
Никита был уверен, что не услышит ответа, но ангел ответил:
– Да.
– А… как ты будешь наказан? – не удержался Никита, чтобы не спросить. Хотя у него было много других вопросов, и очень важных.
– Не знаю. Ведь он так милостив! – Лицо ангела вдруг просветлело. – Вы все даже не представляете, насколько он милостив! И это хорошо, что не представляете. Иначе в мире было бы еще больше жестокости и грязи… Но ты ведь хочешь спросить о другом, правда?
– Да, – Никита сглотнул от внезапно нахлынувшего волнения. – А можно?
– Наверное, нельзя. Но что теперь делать… Только я с самого начала хотел предупредить – я не смею лгать, поэтому, если не смогу ответить, ты услышишь тишину…
Чтобы не смущать Никиту, ангел набросил на тело легкое белоснежное покрывало, из-под которого выглядывали лишь его торжественно-грустное небритое лицо и худые ступни.
– Кто ты? – повторил Никита. – Ангел?
– Да. Давай использовать это слово…
Это прозвучало очень спокойно и величественно.
– Почему мы? – быстро спросил Никита. – Ну, я, Витек, Харалдай, Шон?..