Мечта оценивающе глянул кругом. И увидел, что его позиция разделена и одобрена: Игроки рады тому, что клоуна поставили на место. Только публика требует продолжения игры - каждый хочет стать объектом репризы!
- Ведь это так very-very!
- Шикарные коллизии! Теперь ясно!
- Убирай ствол, смугляк, ты лучший!
- OK, - барон убрал пистолет. - Клоун, ты достойно вышел из ситуации. Респект!
Well-well: остались не представленными два беса и поэт…
- Кто первым желает обрести известность в нашем узком, почти семейном, кругу?.. - сощурился Арлекин. - Так-так-так… Ага.
Вот же он: толстый Игрок! Курит сигару. В диоптральных тонированных очках. Платье беса: темный пиджак на белую рубашку, красный галстук.
- Вы! - громко выкрикнул клоун, наставив палец точно на толстяка. - Почему вы молчите?!
- Я… - пробормотал толстый Игрок. По ходу он - единственный, кто до сих пор боится играть! Забздел и передумал, твою мать! Бесы угрожающе загудели. Порвать ломающего кайф отступника - это как крысу мочкануть, сорок грехов простится.
- Я - мистер Папа! - поспешно выкрикнул толстый Игрок. - Член…
- …Палаты Представителей Конгресса США, мистер… Папочка, - подхватил Арлекин. - Заодно владелец пяти порностудий.
"Встретимся в суде, клоун!" - чуть не воскликнул толстый Игрок. Но профессия политика приучает к тактическим паузам. Поэтому вместо вскрика затянулся сигарой. Огляделся исподтишка: тонированные очки позволяют смотреть именно так. Удобно очень!
- Ну-ну, - пробормотал Папа. - На чужие компроматы все "положили болт", судя по рожам! Только… не верь глазам своим, даже когда тебя просят поверить сами избиратели…
Рожи отражают желание видеть политика в Конгрессе, а потом идут и голосуют за его конкурента… Так в ста случаях из ста.
- Я - конгрессмен, ты прав, клоун, - резанул воздух ладонью Папа. - Но я не имею отношения к никаким порностудиям, это твои грязные домыслы! И я считаю, что ты наглый…
- Лжец! - уронил слово кукловод.
- Да! - осекся Папа.
- Угу, - легко согласился Арлекин. - Я - лжец. Мне можно.
Не бойтесь совершенства - оно вам не грозит!
- А ведь политика - это шоу, - вдруг осознал Папа. - Не более и не менее… - он усадил задницу в кресло поудобней, дабы далее только наслаждаться процессом. И резюмировал почти про себя: - Спасибо тебе, клоун!
Итак, последний бес. Благородная седина и величавые жесты. Напыщенная значимость. Баки на лице из 19-го века - столетия господства кулачных разборок! От шпаг тогда стали отвыкать, удобные револьверы ещё не изобрели, и большинство проблем решали с помощью кулаков!.. Бокс - услада рук, лет тридцать назад. Платье беса: темный пиджак на белую рубашку, красный галстук.
- Я - мистер Спирт, - с гордой неторопливостью сказал сухопарый Игрок. - Владелец завода по производству алкогольных напитков.
- Хороший виски - это виски из спирта. Не так ли, мистер Спирт? - сиюминутно поддел Арлекин.
- Ч-чтоо?.. - поперхнулся бутлегер. - Ты… мать твою… на что-то намекаешь!?
- Намёки неуместны. А ваш виски на пятьдесят процентов состоит из денатурата! И немало пьяных покойников подбирает Америка на своих улицах. Именно ваш бизнес этому причина! - клоун искренне заржал.
Придется призвать мистера Хука! У наших предков из 19-го века есть чему поучиться.
- За мои деньги ты меня не опустишь, клоун! Не на того попал! - Спирт живо вскочил. Скинул пиджак, засучил рукава рубашки. И двинулся к Арлекину.
Послышался протяжный многоголосый стон! Обычно в таких случаях говорят: "Публика взвыла от наслаждения!". Игроки предвкушающе заёрзали в креслах.
Клоун с благодушной улыбкой на устах двинулся навстречу бутлегеру.
Встреча случилась посреди театральной залы. Спирт с разгона схватил пересмешника за грудки. Пристально посмотрел в глаза. Увидел там иронию. Это придало решимости. Бутлегер, держа одной рукою Арлекина за платье на груди, занес кулак.
- Секреты! - тревожно крикнул клоун прямо в лицо капиталиста. Взгляд отразил переживание. - Никаких шуток, мистер! Секреты.
- А!?.. - вздрогнул Спирт. - Не понял…
Когда мы что-то не понимаем - мы это "что-то" начинаем опасаться. По крайней мере.
- Здесь умеют хранить секреты! - часто-часто покивал Арлекин на "зрительный зал".
Спирт машинально посмотрел на Игроков. Увидел четыре бесовских ухмылки: секреты здесь хранить явно никто не собирается. Клоун солгал, кто бы сомневался… Совсем не время копаться в чужих эмоциях: надо врезать по харе под дурацким колпаком! Как и планировалось. Однако… настрой уже сбит. Спирт неохотно выпустил насмешника и вернулся в свое кресло. Напялив пиджак и приняв на свой счет разочарование Игроков.
В зрительном зале повисла тишина. Четыре беса начали смотреть на Данте. Четыре пары глаз! Поэту чудилось, что на него смотрят четыре волка. Стало жутко. Сигарета искурена до основания, фильтр искусан. Трость не ломается, иначе бы сломалась под нажимом нервных пальцев. Бойтесь своих желаний, они имеют свойство сбываться! Вот и сбылось… Данте Алегьери в окружении бесов.
- Играть - так играть! - подмигнул кукловод.
Долой мысли! Долой! Поэт приосанился и пафосно вскричал:
- Я - мистер Принц! Я имею множество грехов, как и каждый человек. Но ни один мой грех нельзя назвать смертным. В отличие от ваших грехов! - трость бесстрашно показала на бесов.
Редкий образчик городской фауны. Длинная синяя хламида, кожаные сапоги: платье Данте Алегьери. Поэт придумывал бесов и описывал их похождения. Видимо, ему наскучило быть сочинителем, а вздумалось самому побыть персонажем. В созданном сторонним клоуном Кругу Ада. Ну, что ж, теперь ты с нами, Данте! С бесами. Игроки плотоядно заухмылялись.
- Мистер Принц. Питаю надежду, что отсутствие смертных грехов поможет вам вытянуть судьбу! - ободрил Арлекин.
Залог успеха спектакля - масштабная работа режиссера. Изнурительная! Охватывающая все аспекты, даже те, в которых ты мало понимаешь. Ведь ты не светотехник и не звукооператор! Но надо научиться разбираться во всём, иначе успешной постановки не будет. Режиссёр понял и разобрался - он готов. У Игроков же - аппеляции к судьбе. Другого не дано. Режиссёром.
- Подведём итоги?.. - клоун вскинул растопыренную пятерню. Чуть махнул ею перед собой: - В наличии - пять Игроков. Пять мужчин, а именно: …банкир - подлый вор… грязный наркодилер… сладострастный политик… капиталист-ублюдок… И протагонист - лорд в обличье Херувима. - Арлекин пронизывающе взглянул на Игроков: - Am I right?
- Я никогда не считал себя честным банкиром, - важно сказал мистер Доу-Джонс. - Честность - удел бедняков! Ты прав, клоун!
- Деньги от наркоты - это грязные деньги, - спокойно заметил мистер Мечта. - А кто думает по-другому - тот уже покойник. Тебе не отказать в логике, клоун! Ты мне нравишься!
- Половое влечение свойственно всем тем существам, у которых есть половые признаки, - напыжился мистер Папа. - Импотенты, фригидные суки и кастраты - не в счет. Сладострастность - один из этапов влечения, но никак не эпитет. Клоун, ты - знаешь толк в теме!
- Чем больше помрет пьяниц - тем больше воздуха достанется нормальным людям, - деловито произнёс мистер Спирт. - Можно назвать это оправданием своей ублюдочности - только ничего не изменится. Всё так и есть. Разве нет? Я на твоей стороне, клоун!
- Иногда ангелам наскучивают небеса, слишком там без приколов, - усмехнулся мистер Принц. - И ребята устраивают игру типа "Догони меня кирпич" - бросая друг в друга кирпичи.
- I am right, - подвел ответ-черту Арлекин. - Надо обозначить дату второго спектакля. Что скажут Игроки?
Ответы прозвучали незамедлительно и без раздумий.
- Предлагаю раз в две недели! - предложил политик.
- Раз в квартал достаточно! - возразил банкир. - Мы занятые, деловые люди. И выкраивать время просто сложно.
- Тринадцать раз в год! Число Удачи! - засмеялся наркоторговец.
- Раз в месяц! Частота притупляет остроту ощущений, - манерно заявил бутлегер.
Не надо штопать ветхое платье. А надо его выкинуть и купить новое. К вопросу о дате. Данте не разочарует Арлекина, в отличие от компаньонов по игре, не так ли!
- Каково мнение имеет мистер Принц? - спросил клоун.
- В театр я хожу по потребности души, а не по расписанию, - с улыбкой агнца вымолвил Данте.
Клоун усмехнулся. Никто не понял усмешки, ну и ладно. Мистер Принц, лучший - это ты!
- Устами младенца… как говорится, - подытожил Арлекин. - Начнём, пожалуй, жребий. Но… прежде - антракт! Предлагаю вновь освежиться!
Клоун взялся за столик на колесиках - театральный буфет с выпивкой и закуской, и подвез его к Игрокам. Буфет вызвал оживление ничуть не меньшее, чем собственно Игра.
Прошло девятнадцать минут. Игроки оставили зрительный зал и, через занавес, прошли на собственно сцену. Ранее была присказка, сказка впереди! Человек - интересное существо. Алкоголем наполняет желудок, наслаждается алкогольными плодами - голова, а страдает тело. Игрок в этом смысле интересен вдвойне: для него цель не в питье, оно - лишь сопутствующий момент! Поэтому наслаждение нужно ровно распределить между телом и головой, а страдание изгнать совсем. Не те мгновения, чтобы страдать!
Собственно сцена. Ярко-красные обои на стенах и прямоугольный дощатый стол под ярко-красной скатертью. На столе - пять игральных карт, "рубашками" вверх. Коробка патронов и четыре револьвера. Карты и стволы - непременные атрибуты Игры для настоящих мужчин! Игроки, пошатываясь и чуть икая, окружили стол: бесы встали по бокам, поэт с торцевого конца.
Ярко-красный атласный занавес. Настолько длинный, что тяжелые оборки плотной скользкой ткани изрядно лежат на синем ковролине. Электрический свет с синевой ярко освещает стол и неярко лица Игроков. Особенность освещения заполняет диспозицию холодным гротеском. И уже не разглядеть толком, где ковролин, а где занавес - причудливый свет погасил разницу между цветами.
До начала спектакля минута или около того. Ты вот-вот должен выйти на театральную сцену. Рядом толпятся другие персонажи, но ты на них не смотришь. Ты в себе. Настраиваешься на контакт со зрителем. Волнуясь, повторяешь текст… Здесь нет зрителей, и актеров нет. А есть Игроки, которые сами и актеры, и сами же и зрители! Что ни хрена не важно в плане мандража… Лучше не смотреть ни на кого, а побыть в себе. Почертыхаться или помолиться… Беспонтово: когда последняя минута превращается в несколько последних - нервы уж не успокоить…
- Где же режиссер?
- Пора бы начинать!
- Смотрите, занавес дрогнул!
- О, наконец-то!..
- Увы, это лишь Бог…
Специфический табачный запах, здесь не ошибешься! Притащил с собой своё кресло, сейчас сядет в сторонке и будет строить из себя "независимого наблюдателя"…
- Джентльмены, какие мысли?..
- Выход один - берём пушки и наполняем их свинцом!..
- А дальше?..
- Дальше по обстоятельствам…
- Без сценария всё порожняк!
- OK, где у нас сценарий?
- Сценарий у меня, - занавес раздвинули сильные руки, и на театральной сцене возник Арлекин. Клоун прошел к столу, встал против Данте - с другого торцевого конца. На лице - печать страдания. Надо компенсировать отсутствие этого чувства у Игроков! На одном наслаждении достойную Игру не сделать, хорошая драматургия не терпит половинчатых чувств!
Арлекин церемонно наклонил голову. Выдержал паузу. Когда убедился, что все взгляды направлены на его лицо, то положил пальцы на карты. Снова пауза. Взгляды Игроков сместились на кисти режиссера. Forward, director! Forward!
Миг - и! - Пальцы клоуна шулерски сложили-разложили пять игральных карт, сдвинули, тасанули. Раскатали на столе картинками вверх. Демонстрация.
- Как видите, здесь лежат пять карт. Это три ангела, чёрт и джокер. Тот, кто вытянет джокер, в следующем спектакле получит иммунитет. Тот, кто вскроет чёрта - обречён.
Руки Арлекина одним движением собрали карты… молниеносная тасовка. Вновь раскатили по столу, на этот раз вверх "рубашками". Приглашение к Игре.
- Всё очень просто. Игроки заряжают оружие и стреляют в обречённого сколько хотят. Я думаю, никто не пожалеет тот миллион, что заплатил за вход. За то чувство, когда в руках оказывается оружие, а перед тобой беззащитная жертва!
Глаза клоуна вспыхнули дьявольским огнём.
- Тянем жребий в обратном порядке от порядка знакомства. Мистер Принц, прошу!
Поэт без колебаний протянул руку к картам. И задумался… Шершавые "рубашки", а вот сукно стола гладкое. Атлас, без сомнения. Как там делают колдуны, экстрасенсы, маги и прочие хитрецы?.. Закрывают глаза, приставляя пальцы к конкретной карте… концентрируют волю и… видят карточное наименование сквозь "рубашку"!
- Так, - зажмурился Данте. - Ни хрена не видно так. Хитрецы, что и требовалось доказать…
Поэт на ощупь взял первую попавшуюся карту и резко перевернул.
Вздох. Коллективный и шумный! Это бесы. Их позыв на жребий Данте!
- Мистер Принц! - послышался твёрдый голос Арлекина.
- Либо вы так дороги Господу, что ему не терпится вас забрать к себе, либо вы страшный грешник и этот чёрт - ваше Возмездие за прегрешения!
Данте открыл глаза. Увидел карту, с нарисованным на ней чертом, единственно вскрытую. Она сразу бросается в глаза… Придется вытерпеть несколько неприятных мгновений. От неприятностей не умирают. От холостых патронов тоже…
Игроки мгновенно разобрали револьверы. Пришел их час - Час кровавой Похоти! Картонная коробка с патронами была тут же разломана. Заряжай!
- Мужайтесь, мистер Принц. И умрите, как мужчина! - заключил клоун отчасти грустно. Жребий сделан, никто не мухлевал и твою руку не подталкивал. Всё честно.
- Что значит - умрите!? - удивился Данте. И сам поразился глубине своего горя.
Нет ничего слаще, чем смотреть в глаза жертвы! Понимая, что жертва невероятно напугана и она - твоя, только твоя - и удрать не получится!
- Это значит, что вы сейчас умрёте! - взвыл толстый Папа.
- Это значит, что вас изрешетят пулями! - пропел жирный Доу-Джонс.
- Это значит, что вам нужно стоять к нам лицом! - предупредил сухопарый Спирт.
- Потому что настоящие мужчины встречают смерть лицом, а не жопой! - подчеркнул смугляк Мечта.
- Патроны разве… боевые?! - вместо возгласа вырвался стон. - Эй, клоун, мы так не договаривались!
Игроки закончили с зарядкой. Однако надо дать возможность режиссёру произнести Напутственное Слово! Перед отправкой поэта на тот свет. Иначе не по-джентльменски получится…
- Вы сказали, что это театр! - возопил Данте. Дикие глаза. Бывают у загнанной дичи и у поэтов под прицелом. - Патроны все-таки боевые! Чёрт! Чёрт! Чёрт!
- Театр, где ставка - собственная жизнь. Вы приняли это условие, подтвердив согласие приходом… Молитесь, мистер Принц! - умиротворение на грани с сочувствием. Но. Как часто встречается в нашей жизни "но"! Иногда за минуту до смерти. Арлекин бесстрастно скрестил руки на груди.
Пора! Всё сказано и всё сделано. Кульминация. Она - вот она! Игроки направили револьверы на поэта, стоя на месте - "плечом к плечу" - примериваясь. Данте у торца стола, бесы - по его сторонам. Режиссер - против поэта, у другого торца. Стволы почти что уперлись Данте в грудь.
- Нас четверо.
- На счёт "четыре" его мочим!
- Я буду считать!
- Я буду считать!
Не время спорить. И смысла нет. Мочилово на мази. Такт убийц по отношению к другим бесам - непременное условие всестороннего кайфа!
- Считаем по очереди! - воззвал один из Игроков. В конце концов, поэт не индейская целка, а бесы не ковбои, что требуют у племени виниту "право первой брачной ночи". Воззвание больше почувствовали, чем услышали. И то ладно.
Данте, как под гипнозом, всё всматривался в Арлекина. На лице клоуна - безразличие. Щелк! Щелк! Щелк! Щелк! Бесы взвели курки. До собственных похорон отрезок меньше, чем из чрева матери до выхода в руки акушера!.. Надо смотреть в глаза смерти и пытаться с нею разговаривать!
- Так, ОК!.. Закончим театр! Я… я не мистер Принц! - поэт выставил руки вперед. Одновременно сделав шаг назад. Когда видишь направленные на тебя четыре ствола, то шаг назад - самое малое, что требует от тебя твой инстинкт самосохранения. И самый мужественный характер помешать не сможет. А рассказы о помехе со стороны такого характера - это либо фанатизм, либо байки. Фанаты, к слову - больные люди, психически. Не смешно.
На лице клоуна возникло любопытство. Кто же ты, поэт?
- Раз! - грянула многоголосая команда.
Бесы сделали по синхронному шагу к Данте. В глазах - жажда убийства. Врешь - не удерешь!
- Ээй! - поэт мощным рывком разодрал на себе хламиду, явивши чужим глазам парадную (белую) двойку-костюм, суетливо залез в карман пиджака… - Ээй! Во…от! - Данте выхватил из кармана перстенёк… стиснув его пальцами, выбросил руку вперёд - показывая Игрокам. - Я Принц Эндрю - наследник Короны! Божий помазанник, чёрт возьми!..
На лице клоуна возникла усмешка. От Арлекина до Данте - десятка футов. Если прищурить глаза и чуть наклониться - то можно увидеть вензель на печатке…
- BG.
Кукловод не стареющая дева из кадрового агентства, знает толк в подлинниках!
- Наследник королевского дома Бирмингемов!.. Только это не повод, чтобы не умирать, Ваше Высочество, - коротко рассмеялся театрал.
- Два! - крикнули бесы.
Второй шаг назад, поэт! Жажда убийства - та вещь, что не слышит никого, кроме себя. Нет больше бесов, а есть их жажда убийства. Одна на всех! Поглотившая разум и душу!
- Три! - Игроки замерли на местах, прицеливаясь.
Третий шаг назад, поэт! Разговаривать надо с тем, кто тебя слышит, по крайней мере.
- Я не хочу умирать так и здесь! - полетел в Арлекина отчаянный вопль. - Слышишь, ты - режиссер хренов!
На лице клоуна усмешку сменило - презрение. Детский сад. Если невыполнимое желание ребенка надо гасить лаской, то такое желание от взрослого дяди - это признак того, что дядя не повзрослел. Даже став дядей. Идиот, - по науке. Как вы смотрите на идиотов? Жалость или презрение. Третьего не дано.
- Че-ты…! - четыре пальца двинули спуски четырех револьверов. Нажать на спусковой крючок не так-то просто. И тот, кто ни разу на спуск не давил - с первой попытки вряд ли это осуществит. Тот же, кто стрелял продолжительное время назад - не вспомнит свой навык мгновенно.
- Я не имею права умереть так и здесь! - завопил в истерике поэт, делая четвертый шаг назад. Четы…!
По лицу клоуна пробежала искра. Презрение вмиг исчезло, но эмоция на замену не пришла. Не успела. Машина времени - полезная штука, жаль, что она вне нашего жанра, кукловод!
Бог встрепенулся, отшвырнул трубку и выбросил вперед руку с растопыренными пальцами! По прямой диагонали к поэту! Данте под воздействием невидимой силы отбросило на занавес. Тело поэта с такой силой потревожило блестящую ткань, что гардина рухнула на ковролин. Тяжелые оборки накрыли поэта, укутали его и опустили на пол.
- Fire! - залп из четырех револьверных стволов наполнил помещение грохотом.