Выехали с опозданием. Дуди гнал машину, как сумасшедший: он твердо намеревался досмотреть хотя бы последние десять минут матча. На месте их встретил командир спецназовцев, указал на кое-как замаскированный в кювете бидон с торчащими во все стороны проводами. Дуди наскоро глянул в бинокль, усмехнулся:
- Дети, ну честное слово, дети… - и стал облачаться в свои бронированные доспехи.
- Может я все-таки похожу вокруг, а, Дуди? - робко предложил Гамаль.
- Ходи, где хочешь, - пожал плечами тот. - А я пошел делом заниматься. Они, поди, уже начали…
Он в который уже раз взглянул на часы и направился к мине. Гамаль осмотрелся. Все вроде бы выглядело мирно: заряд был заложен с левой стороны шоссе, выцветший склон поднимался от него вверх, цепляясь за редкие сосны; внизу, с другой стороны дороги расслабленно покуривали спецназовцы, отдыхая после долгого перехода. Дуди уже колдовал над бидоном. Гамаль подошел поближе и похолодел. В двух метрах от минера под кустом колючки чуть выше по склону земля была другого оттенка, и этому могло быть только одно объяснение: кто-то трогал это место лопатой, кто-то копал там, а потом присыпал песком, камешками, пылью. Присыпал аккуратно, умело, да разве может человек сделать это так, как делает природа? У природы все связано, песчинка к песчинке, корешок к корешку; здесь же связи были нарушены, топорщились, куда ни попадя, камни лежали как чужие, повернувшись спинами друг к другу.
- Дуди! - крикнул Гамаль. - Иди сюда, быстро!
Но Дуди только нетерпеливо дернул головой. Он как раз вытаскивал дурацкий самопальный взрыватель и не мог реагировать на вопли всяких идиотов, абсолютно не понимающих, каково это, когда человеку кричат под руку во время такого важного дела. "Может, пронесет?" - подумал Гамаль. Он снова осмотрелся, на этот раз захватывая шире, в радиусе ста, ста пятидесяти метров. Что-то блестнуло наверху, в кустарнике. Место дышало угрозой.
- Что такое, братан? - тихо спросил пристально наблюдавший за ним командир.
- Они где-то здесь, на склоне… - так же тихо ответил Гамаль. - Смотрят на нас. Прячь своих людей. Я предупрежу Дуди.
Он двинулся в сторону своего минера, стараясь идти по возможности неторопливо и попутно произнося ровным голосом какую-то малозначащую чушь, потому что выкрикивать предупреждения было еще опаснее. Гамаль никогда не вел себя таким образом, так что любой на месте Дуди насторожился бы, догадался бы, что что-то не в порядке… любой, кроме Дуди, который был занят преимущественно тем, что отсчитывал минуты уже начавшегося второго тайма, одновременно прикидывая, кого именно этот дебил-тренер заменил в перерыве и заменил ли вообще. Он сунул в карман взрыватель и выпрямился, поднимая с земли уже безвредный бидон. Гамаль прибавил шагу и предостерегающе поднял руку.
- Ну? Что я говорил? - сказал Дуди. - Плевое дело…
Гамаль не выдержал.
- Беги!.. - заорал он, сам срываясь на бег.
Взрыва Гамаль не услышал - только увидел ослепительную вспышку и почувствовал толчок, а очнулся уже потом, когда вокруг вовсю шел бой, пули шлепались в горячий асфальт, и спецназовцы поливали огнем склон, пытаясь подавить вражескую активность. Он лежал прямо посреди дороги, как на ладони, и Дудин труп служил ему единственным прикрытием. Все вокруг было в крови… его или Дудиной?.. или, наоборот, в крови были только его глаза, а может, и то и другое вместе. Гамаль попробовал позвать на помощь, но голос не слушался, его тошнило, голова кружилась, и тогда он просто пошевелился, чтобы показать товарищам, что жив и нуждается в помощи.
Спецназовцы усилили огонь; откуда-то поплыл дым… "ага, дымовая шашка," - догадался Гамаль. Краем глаза он увидел, как кто-то метнулся к нему из кювета, сильные руки подхватили его, как пушинку, вздернули вверх, в ноге стрельнула боль, кровавое небо мелькнуло перед глазами, перевернулось, тошнота подступила к самому горлу, и он уже не мог сдерживаться и только успел повернуть голову, чтобы блевануть вбок, а не на мокрую от пота шею, раскачивающуюся прямо под его носом.
- Держись, бижу! - крикнул спецназовец, нисколько не обидевшись. Он нес Гамаля на плечах, двигаясь быстрым зигзагом между пулями, которые продолжали шлепать по шоссе, как крупные капли дождя. - Держись!
Они скатились в кювет, в безопасное место, небо снова дважды перевернулось, пульсирующая боль в ноге усилилась.
- Я ранен… - удивился Гамаль. - Мне больно.
- Фельдшер! - крикнул спецназовец куда-то вбок и склонился над Гамалем. - Помнишь меня, бижу? Похороны окурка… помнишь? Тогда ты меня тащил, теперь я тебя. Все справедливо.
- Ага… - вспомнил Гамаль. - Ты Берл. Двести пятьдесят кило до обеда. Ничего себе окурочек… Слышь, брат, что-то я понять не могу: у меня ноги целы?
- Все будет в порядке, бижу, - неопределенно ответил Берл, не глядя на него. - Ты меня извини, я пойду, там… надо… Моше, мать твою!
Подбежал фельдшер, на ходу готовя бинты, и Гамаль потерял сознание. Если бы только сознание… Сознание-то вернулось, а вот левая нога - нет. Берл навестил его сначала в больнице, а потом уже в восстановительном центре, где Гамаль учился управляться с протезом. Вот ведь странность какая - вроде бы и люди они друг другу не знакомые, двух слов вместе не сказали, а такое чувство, будто связаны накрепко, не развяжешь.
- Не грусти, бижу, - сказал Берл в первый свой приезд. - Ты еще легко отделался. Потом специалист приезжал, смотрел: направленный взрыв, говорит, ловушка для минеров. Напарника твоего вообще в куски разнесло. А у тебя только левая нога - ерунда то есть. Для того, чтоб на газ да на тормоз жать, одной правой хватает. Так что благодари Бога.
- И еще кое-кого, - напомнил Гамаль. - Ты меня из-под пуль вытащил.
- Попробовал бы не вытащить… - улыбнулся Берл. - Помнишь, что сержант говорил? Хоронить мертвых труднее, чем спасать живых. Это тебе любой скажет.
- Любой не скажет, - возразил Гамаль. - Только тот, кто окурок хоронил.
Давно это было, что и говорить… Гамаль выплеснул на землю остатки остывшего чая, посмотрел на солнце. Пора бы уже Берлу и приехать. Будто услышав его мысли, с дальней нитки шоссе свернула машина и, таща за собой шлейф пыли, двинулась в направлении бедуинского стана. Гамаль встал, опираясь на столб. Нехорошо встречать дорогого гостя, развалившись на подушках. Надо было надеть протез…
Дети уже бежали к приближающемуся автомобилю. Берл бывал здесь нечасто, но каждый его приезд надолго оставался в ребячьей памяти. Вот и теперь он вышел с большим пластиковым мешком и немедленно принялся вытаскивать нехитрые гостинцы: пакетики с леденцами, хлопьями, солеными орешками, печеньем и прочими детскими радостями. Ребятишки, визжа и протягивая руки, прыгали вокруг него, как шавки вокруг медведя. Берл приехал не один. Его невысокий белобрысый спутник стоял рядом с машиной, держа руки в карманах и без улыбки глядя на детскую суету.
Раздав все, Берл скомкал мешок и оглянулся в поисках мусорного бака.
- Бросай так, - крикнул Гамаль, усмехаясь наивности городского человека. - У нас тут урн нету. Пустыня все съест.
Берл поколебался еще секунду, сунул пакет в карман и пошел к Гамалю, сияя знакомой улыбкой. Они обнялись, дважды коснувшись щеками по бедуинскому обычаю.
- Скоро одного мешка не хватит, - сказал Берл, кивая на детей. - Сколько их уже у тебя?
Гамаль рассмеялся.
- Сколько родилось, столько и есть, слава аллаху… А ты не женился еще?
- Женщины, как слоны, - улыбнулся Берл. - Красивы, но это не значит, что нужно держать их дома.
Он оглянулся, показал на своего спутника.
- Ты уж извини меня, бижу, я на этот раз еще и по делу. Надо другу помочь. Не возражаешь?
- Проси чего хочешь, - серьезно кивнул Гамаль. - Мои руки - твои руки. Из ног могу предложить только одну, зато крепкую. Садитесь, сейчас кофе поспеет.
Подчиняясь жесту Берла, Колька неохотно устроился на выцветших жестких подушках. Окружающий антураж отчего-то напоминал ему недоброй памяти афганские виды. Босоногие чумазые дети, бесформенные женщины, безмолвно исполняющие домашнюю работу, хозяин с темным дубленым лицом, жилистые куры, упорно роющиеся в мусорных кучах, большие лохматые псы, выдающие своим враждебным оскалом истинное отношение всего этого гиблого места к случайно заехавшим чужакам. Картину дополнял новенький джип "Паджеро", кажущийся неуместным на фоне крикливой восточной бедности. Колька хмыкнул - видали мы такие чудеса… Афганский опыт говорил ему, что в багажнике машины наверняка можно обнаружить немало интересного… например, "стингер" и пару автоматов впридачу.
Колька поерзал, чтобы получше ощутить заткнутый за пояс "глок". Угловатая рукоятка пистолета хотя и вернула немного уверенности, но общего состояния не улучшила. Прошедшая ночь лежала у него на душе гнилой болотной лужей и упорно не желала рассасываться. Странно… столько лет он шел к ней, этой ночи, столько раз представлял себе испуганное ненавистное лицо сутенера, укравшего у него жизнь, радость, свободное дыхание - все самое дорогое, чем только может владеть человек. Он многократно воображал свою страшную месть, сидя на скамейке вышеградской автостоянки, он репетировал ее, убивая других подонков в Гамбурге, Стамбуле и Амстердаме, он смаковал каждую ужасную ее деталь, с холодной изобретательной яростью придумывая все новые и новые усовершенствования, чтобы сделать ее еще больнее, еще ужаснее.
Эти сеансы ненависти на протяжении четырнадцати лет позволяли ему выжить, помогали справиться с чудовищной разрушительной энергией боли, пожиравшей его изнутри. Представляя себе встречу с Рашидом, Колька как бы подсовывал своему ненасытному внутреннему зверю другую пищу вместо самого себя. По сути дела, они накидывались на врага вместе - Колька и его боль - и на пару мучили воображаемого Рашида до тех пор, пока боль, насытившись, не засыпала, свернувшись клубком в потаенном месте под Колькиным сердцем. И тогда Кольке становилось легче и можно было вздохнуть, осмотреться вокруг неожиданно повлажневшими глазами и заметить подросшие деревья, и солнце, и рваную тучу, и славную улыбку девушки в проехавшей машине.
И вот теперь, когда ставшие привычными от своей долгой неосуществимости мечты неожиданно сгустились до состояния яви, когда он наконец оказался в подвале незнакомого дома наедине со связанным Рашидом, теперь, когда уже можно было до отвала накормить собственную боль реальной, а не выдуманной местью, настоящим живым продуктом, а не каким-то там суррогатом из Дюссельдорфа или Парижа, именно теперь Колька не почувствовал ничего - ну то есть вообще ничего, кроме, может быть, особенно опустошительного разочарования.
Перед ним сидел усталый мужчина средних лет, заранее смирившийся с наказанием и даже не слишком оспаривающий его жестокость. Он был катастрофически несоразмерен тому дьявольскому злодею, который рисовался Кольке в его мстительных фантазиях. Механически проделывая задуманное над умирающим в муках телом, Колька не испытывал ни малейшего удовлетворения - скорее, отвращение к самому себе. Ему даже приходилось постоянно повторять, как напоминание и оправдание: "это Рашид, не забывай… это Рашид… тот самый Рашид…" Ненавистное имя эхом отзывалось у него в голове, как в пустой и гулкой комнате, где на каждой стене, куда ни бросишь взгляд, пылает один и тот же вопрос: "зачем?"
Потом, когда враг наконец убежал от него в смерть - на этот раз уже точно навсегда, Колька с облегчением убрал то, что осталось, встал под душ, и долго стоял под горячими струями, гадая, удастся ли ему теперь когда-нибудь заснуть в оставшейся жизни. Убив Рашида, он словно осиротел. Даже обычно послушная Гелька, та самая, сотканная из снов и бдений, из облаков, дождя и ночного лунного неба над вышеградской автостоянкой - даже она не откликалась теперь на его зов. Колька вышел во двор, побродил по мокрой от росы траве, постоял, запрокинув голову и пристально высматривая Гелькину тень на темном давящем своде, испещренном тусклыми, как гвоздевые шляпки, звездами… все напрасно - Гелька не появлялась. То ли небо здесь не подходило для нее, то ли действие, совершенное им в эту ночь, было настолько неправильным, настолько диким и ужасным, что испугало даже Гельку. Но не могла ведь она отказаться от него вообще? Нет ведь?.. Колька вернулся в дом и сел на пол у входной двери, тупо уставившись в противоположную стену и стараясь не думать вообще ни о чем, ни о чем.
Берл, увидев его поутру, вздохнул и спросил, не лучше ли прямо сейчас поехать в аэропорт и попытаться обменять обратный билет, так, чтобы ввинтить Кольку на ближайший рейс домой, в Боснию. Колька молча помотал головой.
- Посмотри на себя, - сказал Берл. - Ты сейчас годишься только на роль зомби в хорошей "страшилке". Но "страшилки" здесь не снимают. Послать тебя в Голливуд, что ли?
- Хватит, Кацо… - перебил его Колька, раздражаясь уже от одной необходимости раскрывать рот и произносить какие-то слова. - Поехали дальше. До конца.
Берл пожал плечами и пошел звонить. Кому, куда - Колька особо не вникал. Он знал одно: надо продолжать, не важно как, лишь бы чем-то заполнить звенящую внутреннюю пустоту. И тогда… тогда, может быть, вернется и Гелька.
В машине Берл сразу включил громкую музыку, тем самым демонстрируя подчеркнутое нежелание лезть попутчику в душу, и Колька был благодарен ему за это. Они ехали на юг, огибая Беер-Шеву, и на протяжении всей двухчасовой дороги ухитрились не обменяться ни единым словом. Даже на бензоколонке, когда Берл выскочил за сэндвичем, общение ограничилось лишь вопросительным взглядом с его стороны и отрицательным жестом с Колькиной.
Зато теперь Берл явно решил вознаградить себя за столь долгое молчание, без умолку трындя о чем-то с одноногим душманом. Колька не понимал ни слова, но это мало его смущало. Он был уверен, что Кацо найдет способ подать знак в случае необходимости.
Зато Берл чувствовал себя неловко. Намеченный им разговор не очень подходил к беседе давно не встречавшихся братьев по оружию.
- Слышь, Гамаль… - сказал он наконец. - Ты уж меня прости, братишка, но больно надо. Дело, в общем, давнее. Четырнадцать лет назад, зима 91-го. Мы с тобой тогда еще в школу ходили…
- Ты ходил, - улыбнулся бедуин. - Я-то уже работал.
- Вот-вот, - подхватил Берл. - Я как раз о работе и говорю…
Он замялся. Гамаль спокойно смотрел на него сощуренными глазами и ждал.
- Этот мой друг… - Берл кивнул на мрачного Кольку. - Ищет свою невесту. Давно ищет, с той самой зимы. Ее, можно сказать, украли. Увез один торгаш из России, на Балканы увез, в Боснию.
Он замолчал. Гамаль тоже молчал, щурился. Рядом, уловив изменение в тоне разговора, заерзал на подушках Колька.
- Не дергайся Коля, - сказал Берл по-русски. - И перестань мять спиной свою пушку - нервирует.
- Плохо его дело… - медленно проговорил Гамаль. - Столько лет прошло. Жалко человека. Тут уже никто не поможет.
- Гм… - Берл смущенно покашлял. - Видишь ли, тут такая история получилась. Нашли мы того торгаша, чисто случайно. Здесь нашли, в Тель-Авиве. Ну и, конечно, поговорили с ним, сам понимаешь. Мы спрашивали, он отвечал. Думаю, не врал. В общем, много он девушек продал, мог бы и забыть, но ту свою сделку помнил в деталях. И знаешь, братишка, я ему верю. Короче, сдал он тогда восемь женщин бедуину по имени Азала. Дорого сдал, дороже обычного, потому что проститутками они не были, а такие, вроде бы, больше ценятся. И произошло это в деревне Крушице, под городом Травник, к западу от Сараево. Что скажешь?
Гамаль молча смотрел себе под ноги. Он не ожидал от Берла подобной бестактности. Столько лет знакомы… считай, почти братья… Хотя, какие они братья? В том-то и дело, что братство у них не настоящее, не кровное. Оттого и все проблемы. Там, в Ливане, война связала их жизненные ниточки одним крепким узлом, но что это такое - узел? Всего лишь одна точка на длинной нити. У Берла своя дорога, у него своя. Его, Гамалева нить, надежно вплетена в толстый бесконечный канат родного племени, вплотную к братьям и дядьям, их отцам и дедам, детям и внукам. А Берлов канат идет поперек, совсем другими путями. Велика ли цена тому крошечному узелку?
И все же он чувствовал, что не может отмахнуться от своего старого приятеля, как отмахнулся бы от какого-нибудь настырного полицейского или чиновника. Но, с другой стороны, что он может рассказать Берлу - он, Гамаль Азала, чье племя живет контрабандой вот уже несколько десятков лет, с тех пор, как чей-то карандаш прочертил по линейке прямую линию границы между Израилем и Египтом, разломив большую семью надвое проволочным забором? Разве забор - преграда для бедуина? Разве испугает бедуина пограничный джип? Тем более, что сидят в том джипе парни в военной форме, но с той же самой фамилией - Азала…
Берл ждал. Гамаль пожал плечами, усмехнулся.
- Зря ты ко мне с этим прикатил, братан. Наврал твой торгаш. Мы такими делами не занимаемся. Камхин на рынке продаем, тем и живы. Хочешь, дам кило?
Берл покачал головой и встал с подушек. В его глазах уже не было прежнего смущения.
- Нет уж, бижу, - сказал он, отряхивая пыль с колен. - Я трюфеля не ем. Подавиться боюсь. Спасибо тебе за кофе. Привет семье. Коля, пошли!
Гамаль смотрел вслед отъезжающему автомобилю. На душе у него было смутно.
Выбравшись на шоссе, Берл открыл окно и ожесточенно сплюнул.
- Что такое? - спросил Колька почти злорадно. - Не помог душман? А ты бы с ним поменьше лобызался. Эти гады только силу понимают.
Берл нажал на газ так резко, что машина взревела от неожиданности и отчаянно прыгнула вперед.
- Ты не возражаешь, если мы немного помолчим, Коля? - сказал он и снова включил радио на полную громкость. - По дороге сюда наговорились.
Колька пожал плечами и отвернулся. Странным образом ему полегчало. Машина неслась по раскаленному шоссе; за окном мелькали чахлые рощицы высохших деревьев, редкие бедуинские станы, мусорные свалки, зеленые оазисы негевских киббуцев. Берла душил гнев. Это ж надо на такое нарваться! После всего, что было, после… тьфу! Он ожидал чего угодно, только не этого пренебрежительного, откровенного в своей наглости вранья. А он-то со всей душой, чуть ли не на брюхе… помоги, мол, братишка, надо, мол, позарез… Никогда ничего не просил, никогда! А ведь мог бы, имел право. И вот… Давно его так не унижали.
"Ну ладно, не можешь помочь - значит, так и скажи, я бы что, не понял? - мысленно выговаривал Берл воображаемому Гамалю. - Зачем же ты со мной так, как будто я торгую у тебя контрабандные сигареты на бедуинском рынке? Тьфу, зараза! Ну ничего, ничего… теперь по-другому поговорим. Не один ты в Негеве Азала. Много вас тут, шакалов, расплодилось… Найдем кого за шкирку подержать."
Он пристукнул по рулю так яростно, что машина жалобно вякнула. Колька усмехнулся. В Беер-Шеве Берл свернул налево, на Офаким. Насколько он помнил, один из гамалевых дядьев держал там лоток на рынке.
"Небось, краденым торгуешь, сука… - Берл зловеще ощерился на беер-шевские кварталы. - Ничего-ничего… с тобой-то я церемониться не стану, не то что с твоим племянничком. Отдам Кольке, пускай он из тебя ремни режет. Для него вы все на одно лицо - душманы. И ведь недалек от истины, ох, недалек…"