Я выбежал за дверь, проскочил парковку и, оказавшись на улице, как раз успел заметить, как неизвестный улепетывает за ближайший угол. Мужчина в джинсах и черном свитере. Даже со спины, издалека, он показался мне знакомым, но я не мог вспомнить, откуда его знаю.
Я повернул за угол, но там никого не оказалось. Просто еще одна пустынная пригородная улица, притом длинная. Слишком длинная, чтобы тот человек мог по ней убежать. Впрочем, не совсем пустынная. В мою сторону ковыляла старая женщина с продуктовой тележкой. Я остановился.
- Здравствуйте, - с улыбкой сказала она. Ее кожа была сморщенной от возраста, как бывает у представителей этого вида. (В случае с человеческим лицом старение лучше всего представить в виде карты девственного участка суши, который медленно превращается в город с длинными и запутанными улицами.)
Видимо, она меня знала.
- Здравствуйте, - ответил я.
- Как поживаете?
Я оглядывался по сторонам, пытаясь оценить возможные маршруты бегства. Если тот человек нырнул куда-нибудь между домов, он мог быть где угодно. У него имелось около двухсот очевидных вариантов.
- Все в порядке, - сказал я, - в порядке.
Мой взгляд метался по улице, но тщетно. "Кто этот человек? - думал я. - И откуда?"
В последующие дни у меня время от времени снова возникало чувство, будто за мной следят. Но самого наблюдателя я так ни разу и не заметил, что было странно и оставляло мне всего два варианта. Либо я чересчур поглупел и очеловечился, либо тот, кого я ищу, чье присутствие порой ощущаю в университетских коридорах и супермаркетах, слишком умен, чтобы попасться.
Другими словами, не человек.
Я пытался убедить себя, что это смехотворно. Я почти уговорил себя, что мой собственный ум смехотворен и я всегда был только человеком. Что я действительно профессор Эндрю Мартин, а все остальное - что-то вроде сна.
Да, я почти убедил себя.
Почти.
Как увидеть вечность
Нам потому так сладко жить, что не родимся вновь.
Эмили Дикинсон
Изабель сидела с ноутбуком в гостиной. Ее друг из Америки писал блог о древней истории, и Изабель комментировала статью о Междуречье. Я смотрел на нее, как завороженный.
Луна Земли - мертвое тело без атмосферы.
Оно не умеет залечивать свои шрамы. В отличие от Земли и ее обитателей. Я поражался, как быстро лечит время на этой планете.
Я смотрел на Изабель и видел чудо. Знаю, это нелепо. Но человек (на своем скромном уровне) - это невероятное достижение с точки зрения математики.
Начать с того, что мать и отец Изабель вполне могли и не встретиться. И в любом случае шансы, что у них появится ребенок, были невелики, учитывая многочисленные перипетии, которые сопутствуют налаживанию отношений между мужчиной и женщиной.
У матери должно было созреть около ста тысяч яйцеклеток, а у отца за тот же период времени образоваться пять триллионов сперматозоидов. Но даже при столь мизерном шансе на зарождение жизни - один на пятьсот миллионов миллионов миллионов - сколько всего еще должно совпасть, чтобы на свет появился именно данный конкретный человек.
Понимаете, когда вы смотрите в лицо человеку, вы должны осознавать, какая удача привела его в мир. Изабель Мартин предшествовало сто пятьдесят тысяч поколений, и это если считать только людей. Сто пятьдесят тысяч все менее вероятных спариваний, приводивших к появлению все менее вероятного потомства. Шанс - одна квадриллионная, помноженная на один квадриллион для каждого поколения.
То есть единица, деленная на число в двадцать тысяч раз больше, чем количество атомов во Вселенной. Но даже это только начало, потому что люди существуют каких-то три миллиона земных лет, пустяк по сравнению с тремя с половиной миллиардами лет, прошедших с тех пор, как на планете появилась жизнь.
Поэтому, закругляясь, можно сказать, что с математической точки зрения у Изабель Мартин не было шансов появиться на свет. Или, если точнее, ноль шансов из десяти в степени бесконечность. Тем не менее вот она, сидит передо мной. Все это меня потрясало, очень глубоко. Я вдруг понял, почему здесь так носятся с религией. Потому что да, конечно, Бог не может существовать. Но ведь люди тоже! Значит, если они верят в себя - логику никто не отменял, - почему не верить в того, чье существование чуть менее вероятно?
Не знаю, сколько я на нее так смотрел.
- О чем ты думаешь? - спросила Изабель, закрывая ноутбук. (Это важная деталь. Запомните: она закрыла ноутбук.)
- О том о сем.
- Расскажи.
- Я думаю, жизнь - это такое чудо, что ее нельзя называть реальностью.
- Эндрю, твое мировоззрение вдруг стало таким романтичным. Прямо не знаю, что сказать.
Глупо, что я мог этого не замечать.
Изабель была прекрасна. В сорок один год она изящно балансировала между той молодой женщиной, которой была когда-то, и более взрослой, которой ей предстояло стать. Умный, промывающий раны историк. Человек, готовый сделать покупки за другого с одной-единственной целью: помочь.
Теперь я знал и другое. Я знал, что она была крикливым младенцем, потом малышом, которого учили ходить, жадной до знаний школьницей, подростком, читавшим в своей комнате труды по истории А. Дж. П. Тейлора под музыку Talking Heads.
Я знал, что в университете она изучала прошлое и пыталась разобраться в его хитросплетениях.
В то же время она была молодой влюбленной женщиной, полной надежд и пытавшейся читать не только прошлое, но и будущее.
Потом она преподавала британскую и европейскую историю и, распутывая это большое хитросплетение, поняла, что цивилизации, вышедшие на первый план в эпоху Просвещения, добились этого путем насилия и территориальных завоеваний, а не благодаря научному прогрессу, политической модернизации и философскому понимаю.
Позднее Изабель пыталась осмыслить место женщины в истории, но ей приходилось трудно, потому что историю всегда писали победители, а победителями в битве полов неизменно выходили мужчины. Женщинам же доставались места на задворках и в примечаниях, и то если повезет.
Как досадно: вскоре Изабель добровольно поместила себя на задворки, бросила работу ради семьи, вообразив, что когда окажется на смертном одре, то будет больше сожалеть о нерожденных детях, чем о ненаписанных книгах. Но стоило ей сделать такой выбор, как она почувствовала, что муж воспринимает ее жертву как должное.
Ей было что дать, но ее богатства оставались при ней, под замком.
И меня переполняло радостное волнение, оттого что я могу наблюдать, как в ней возрождается любовь, ибо то была любовь абсолютная, любовь в расцвете лет. На такую способен лишь тот, у кого впереди смерть, а за плечами достаточно прожитых лет, чтобы понимать: любить и быть любимым очень сложно, но если получается, то можно увидеть вечность.
Это как два зеркала, поставленных друг напротив друга. Одно видит себя в другом, и это вид глубиной в бесконечность.
Да, для этого и нужна любовь. (Я мог не понимать брака, но любовь я понимал, в этом я был уверен.)
Любовь - это возможность жить вечно в одном миге. Это шанс увидеть себя таким, каким никогда раньше не видел, а увидев, осознать, что этот взгляд важнее всех предыдущих самовосприятий и самообманов. Только самое смешное - право, это самая смешная шутка во Вселенной, - что Изабель Мартин верила, будто я всегда был человеком по имени Эндрю Мартин, который родился в сотне миль от Кембриджа, в Шеффилде, а не на расстоянии 8653178431 светового года.
- Изабель, я думаю, что должен кое-что тебе сказать. Это очень важно.
Она встревожилась.
- Что? О чем ты должен сказать?
Нижняя губа Изабель была с изъяном, левая сторона чуть полнее правой. Очаровательный элемент ее лица, сплошь состоявшего из очаровательных элементов. Как я мог считать ее уродливой? Как? Как?
Я не смог сказать. Должен был, но не смог.
- Думаю, нам нужно купить новый диван, - сказал я.
- Это и есть то важное, о чем ты хотел сказать?
- Да. Он мне не нравится. Не люблю пурпурный цвет.
- Неужели?
- Да. Он слишком похож на фиолетовый. Все эти коротковолновые цвета действуют мне на мозг.
- Какой ты смешной. "Коротковолновые цвета".
- Ну, они такие и есть.
- Но пурпурный - это цвет императоров. А поскольку ты всегда вел себя как император…
- Правда? Почему цвет императоров?
- Византийские императрицы рожали в пурпурной комнате. Их младенцам давали почетный титул porphyrogenitos, "порфирородный", противопоставляя их плебеям-военачальникам, которые завоевывали трон на полях сражений. Впрочем, в Японии пурпурный - это цвет смерти.
Меня завораживал голос Изабель, когда она говорила об истории. В нем была утонченность, и каждое предложение казалось длинной тонкой рукой, подающей прошлое бережно, словно оно из фарфора. Как будто его можно вынести и показать, но в любой момент оно может разбиться на миллион осколков. Я понял, что даже в выборе профессии проявилась заботливая природа Изабель.
- Я просто подумал, что нам не помешает обновить мебель, - сказал я.
- Вот как? - полушутя-полусерьезно спросила Изабель, пристально глядя мне в глаза.
Один из просветленных людей, рожденный в Германии физик-теоретик по имени Альберт Эйнштейн, объяснял явление относительности своим более темным собратьям, приводя такой пример: "Подержите руку на горячей плите минуту, и минута покажется вам часом. Посидите с хорошенькой девушкой час, и час покажется минутой".
А что, если, глядя на хорошенькую девушку, вы чувствуете себя так, будто положили руку на горячую плиту? Что это? Квантовая механика?
Чуть погодя Изабель наклонилась ко мне и поцеловала. Я целовал ее и раньше. Но теперь появилось ощущение легкости в желудке, очень похожее на страх. Да, это было не что иное, как симптом страха, но страха приятного. Радостной опасности.
Изабель улыбнулась и пересказала одну историю, которую прочла не в книге по истории, а в идиотском журнале в приемной у врача. Муж и жена, которые разлюбили друг друга, завели романы в Интернете. И только когда они решили встретиться со своими внебрачными любовниками, выяснилось, что у них роман друг с другом. Но вместо того чтобы разрушить брак, эта история спасла его, и супруги зажили счастливее прежнего.
- Мне нужно кое-что тебе сказать, - проговорил я, выслушав рассказ.
- Что?
- Я люблю тебя.
- Я тоже тебя люблю.
- Да, но тебя невозможно любить.
- Спасибо. Перед таким комплиментом не устоит ни одна девушка.
- Нет. Я о другом, все дело в том, откуда я. Там никто не может любить.
- Что? Шеффилд? Там не все так плохо.
- Нет. Послушай, у меня такого раньше не было. Мне страшно.
Изабель обхватила мою голову руками, будто еще одну хрупкую диковинку, которую хотела сохранить. Она была человеком. Она знала, что однажды ее муж умрет, и все-таки смела его любить. Это изумительно.
Мы снова поцеловались.
Поцелуи очень похожи на еду. Только вместо того чтобы утолять аппетит, они его распаляют. Эта пища нематериальна, у нее нет массы, и тем не менее она превращается в совершенно восхитительную внутреннюю энергию.
- Пошли наверх, - сказала Изабель.
"Наверх" прозвучало многообещающе, будто речь шла не просто о месте, а об альтернативной реальности, сотканной из другой пространственно-временной текстуры. О крае наслаждений, куда мы попадем через кротовую нору на шестой ступени. И, само собой, Изабель оказалась права.
После мы несколько минут полежали в постели, и Изабель решила, что нам нужна музыка.
- Что угодно, - сказал я, - кроме "Планет".
- Это единственное произведение, которое тебе нравится.
- Уже нет.
Изабель поставила композицию Эннио Морриконе, которая называлась "Тема любви". Она была грустной, но красивой.
- Помнишь, как мы смотрели "Кинотеатр "Парадизо""?
- Да, - солгал я.
- Фильм тебе жутко не понравился. Ты сказал, что он сентиментальный до тошноты. Что эмоции обесцениваются, если их так преувеличивать и превращать в фетиш. Впрочем, тебе никогда не нравились эмоциональные фильмы. Не обижайся, но, по-моему, ты всегда боялся чувств. Когда человек говорит, что ему претят сантименты, он фактически признается, что не любит их испытывать.
- Не переживай, - сказал я. - Того человека уже нет.
Изабель улыбнулась. Похоже, она и не думала переживать.
А зря. У всех нас был повод волноваться. Насколько он серьезен, я осознал буквально через несколько часов.
Непрошеный гость
Изабель разбудила меня среди ночи.
- По-моему, в доме кто-то есть, - сказала она. Я отметил, что голосовые связки ее гортани напряжены. Это был страх, замаскированный под спокойствие.
- В смысле?
- Богом клянусь, Эндрю. Я слышу, как кто-то ходит по дому.
- Может, это Гулливер.
- Нет. Гулливер не спускался. Мне не спалось, я бы заметила.
Я замер в темноте и вдруг услышал. Шаги. Похоже, кто-то ходил по нашей гостиной. Цифровые часы показывали 04:22.
Я сбросил одеяло и встал с постели.
Посмотрел на Изабель.
- Оставайся здесь. Что бы ни случилось, никуда не уходи.
- Будь осторожен, - сказала Изабель. Она включила ночник и принялась искать телефон, который обычно стоял в подставке на тумбочке. Но его там не оказалось.
- Странно.
Я вышел из комнаты и немного подождал на лестничной площадке. Теперь стало тихо. Такая тишина бывает в домах только в четыре двадцать утра. Как примитивна здешняя жизнь, подумалось мне, если дома ничем не могут себя защитить.
Одним словом, я испугался.
Медленно и тихо, на цыпочках я спустился вниз. Нормальный человек, вероятно, включил бы свет в прихожей, но я не стал. Я думал не о себе, а об Изабель. Если она спустится и увидит того, кто пришел, а тот увидит ее… может возникнуть очень опасная ситуация. Кроме того, опрометчиво было бы оповещать незваного гостя, что я внизу - если он еще этого не понял. Так что я прокрался в кухню и увидел, что Ньютон крепко (пожалуй, слишком крепко) спит в корзине. Насколько я мог судить, ни здесь, ни в кладовке больше никого не было, поэтому я пошел проверять столовую. И там никого. По крайней мере я никого не смог разглядеть. Только книги, диван, пустая ваза из-под фруктов, стол и радио. Я прошел по коридору в гостиную. На сей раз у двери меня захлестнуло ощущение, что в комнате кто-то есть. Но без даров я не мог разобраться, обманывают меня чувства или нет.
Я открыл дверь. В ту же секунду мое тело сделалось легким от всепроникающего страха. До того как я принял человеческое обличие, у меня никогда не возникало таких ощущений. Да и чего бояться нам, воннадорианам, в мире без смерти, утрат и неконтролируемой боли?
И снова я видел только мебель. Диван, кресла, выключенный телевизор, кофейный столик. В комнате - на тот момент - не было никого, но к нам определенно заходили. Я понял это, потому что ноутбук Изабель стоял на кофейном столике. Сам по себе этот факт не вызывал беспокойства, потому что именно там Изабель и оставляла его вечером. Беспокоило то, что он был открыт. Изабель закрывала его. Но это не все. Световое излучение. Хотя ноутбук стоял ко мне тыльной стороной, я видел, что экран горит, а это значило, что кто-то пользовался им не более двух минут назад.
Я быстро обошел кофейный столик и посмотрел, что на экране. Ничего не удалено. Я закрыл ноутбук и вернулся в спальню.
- Что это было? - спросила Изабель, когда я лег в постель.
- О, ничего. Наверное, нам померещилось.
Изабель вскоре уснула, а я смотрел в потолок, жалея, что у меня нет бога, который мог бы услышать мои молитвы.
Четкий ритм
На следующее утро Гулливер спустился к нам с гитарой и немного поиграл. Он разучил старую песню группы Nirvana под названием All Apologies - "Мои извинения". Парень был предельно сосредоточен и четко выдерживал ритм. Звучало здорово, и мы хлопали ему от души.
На миг я забыл обо всех тревогах.
Король бесконечного пространства
Выяснилось, что "Гамлет" весьма угнетающе действует на психику, когда ты только что отказался от бессмертия и переживаешь, что за тобой следят.
Лучший момент был в середине, когда Гамлет посмотрел на небо.
- Вы видите вон то облако, почти что вроде верблюда? - спросил он.
- Ей-богу, - сказал другой человек, повернутый на портьерах фетишист по имени Полоний, - оно действительно похоже на верблюда.
- По-моему, оно похоже на ласточку, - сказал Гамлет.
- У него спина, как у ласточки.
Потом Гамлет прищурился и почесал голову.
- Или как у кита?
И Полоний, которому было не до сюрреалистического юмора Гамлета, подтвердил:
- Совсем как у кита.
После мы пошли в ресторан. Он назывался "Титос". Я взял хлебный салат "панцанелла". В нем оказались анчоусы. Анчоус - это рыба, поэтому первые пять минут я потратил на то, чтобы аккуратно выбрать маленькие тельца и сложить их на краю тарелки, безмолвно горюя об их участи.
- Тебе как будто понравилась пьеса, - сказала Изабель.
Я решил соврать:
- Понравилась. Да. А тебе?
- Нет. Ужасная постановка. По-моему, принципиально неверно брать на роль принца датского садовника из телесериала.
- Да, - сказал я, - ты права. Никудышная постановка.
Изабель рассмеялась. Никогда не видел ее такой радостной. Такой спокойной за меня и Гулливера.
- А еще в ней много смерти, - сказал я.
- Да.
- Ты боишься смерти?
У Изабель сделался смущенный вид.
- Конечно, я до смерти боюсь смерти. Я отошедшая от церкви католичка. Смерть и чувство вины. Это все, что у меня есть.
Католицизм, как я выяснил, это вид христианства для людей, которым нравится сусальное золото, латынь и вино.
- По-моему, ты отлично держишься. Учитывая, что в твоем теле уже начался медленный процесс деградации, в итоге приводящий к…
- Ладно, ладно. Спасибо. Довольно о смерти.
- Но я думал, тебе нравится размышлять о смерти. Поэтому мы и пошли на "Гамлета".
- Мне нравится смерть на сцене. А не вприкуску к пенне аррабиата.
Люди входили и выходили из ресторана, а мы с Изабель всё разговаривали и пили красное вино. Она рассказывала о курсе, который ее уговаривают читать в следующем году. "Первые цивилизации на Эгейском побережье".
- Они пытаются загнать меня все дальше и дальше в прошлое. Наверное, хотят этим что-то сказать. В следующий раз попросят рассказать о первых цивилизациях диплодоков.
Изабель рассмеялась, поэтому я тоже рассмеялся.
- Нужно издать тот роман - сказал я, пробуя зайти с другой стороны. - "Выше неба". Он очень хороший. По крайней мере начало.
- Не знаю. Там слишком много личного. Такой у меня был период. Я жила в потемках. Это было, когда ты… ну, ты понимаешь. Теперь всё позади. Я чувствую себя другим человеком. И даже муж у меня как будто другой.
- Напиши что-то еще.
- О, не знаю. Где взять идею?