Но Семеныч возится сам, не вылезая со своего места; какие-то гайки подтягивает, какие-то – ослабляет, не прекращая бормотать себе под нос. Молится он снова, что ли? Но, прислушавшись, я понимаю: он проговаривает пункты "инструкции по эксплуатации". Память моего реципиента – память настоящего танкиста Константина Приходько, – играет злую шутку: я ни фига не понимаю, что было с нашим "валиком", и что делает Семеныч, чтобы устранить неполадку. Зато – совершенно несвоевременно! – ко мне возвращается мысль, которую я безуспешно пыталась поймать за хвост незадолго до начала штурма. Ту мысль, которая пришла во сне и понять которую мне не дал Соседов. Ведь на самом деле никакой лейтенант Константин Приходько в тех событиях не участвовал! Нет, может, к взятию Каменца-Подольского он и имел какое-нибудь отношение, но в истории с уничтожением "тигров" уж точно отметились совсем другие действующие лица!
Эта мысль настолько выбивает меня из равновесия, что, когда через несколько минут мотор снова начинает работать, до меня не сразу доходит, что мы опять вступили в бой.
Солнце начало клониться к закату. Нам предстояло форсировать Смотрич близ карвасарской церкви. Река неглубокая, но отличающаяся быстрым течением и достаточно большим наклоном, и времени наводить переправу нет. Один из танкистов – я его не знала, – разделся до пояса и прошел почти до середины реки, словно не обращая внимания на обжигающий холод воды. И в самом деле, неглубоко. Пройдем. Должны пройти.
Боец вернулся, ему на плечи набросили телогрейку и сунули в руки стакан со спиртом.
– Местный парень, – сообщил Семеныч; он знал о бойцах соседних подразделений куда больше, чем я. – Могли б и на слово поверить, парень не из тех, кто любит приврать.
Приказ о форсировании передали по связи через несколько минут.
Переправа сверху не просматривалась, немцы вели огонь наугад – то по одному участку реки, то по другому. Река кипела и бурлила, но, на наше счастье, не там, где мы переправлялись.
Танки один за другим перебирались на другой берег. Вдруг столб воды взметнулся прямо перед носом головной машины. Танк дернулся и встал, развернувшись боком. Гусеница оказалась сорвана. Путь прегражден. Объезжать? Ждать приказа? А чего ждать-то? Вытянуть машину нечем, да и не до того сейчас
Негромко ругнулся Семеныч, приналег на рычаги.
– Пока ждать будем, потопят нас тут всех, как котят, – сказал, словно отвечая на не заданный мною вопрос. Я не возражала. Память "реципиента", конечно, штука хорошая, да только Семенычу я сейчас доверяла больше, чем ей.
Виляя задом, словно дешевая проститутка, наш "валик" все-таки добрался до противоположного берега и ринулся вперед.
Потом за нами переправится пехота, но пока… Пока все зависит от нас, и только от нас. Так что – полный вперед!
Мы вырываемся на открытое пространство.
Слева бьют "панцербрюксэ", непонятно за каким лешим причисленные к противотанковым ружьям, а не к пушкам. Броню "валентина" они пробивают на раз, а если использовать специальные пули, то и броню "тридцатьчетверки" тоже.
– Дави! – ору я сквозь грохот снарядов и вой мин, сливающийся в один общий звук. А может, и не ору, потому что и самой мне себя не слышно. Зато Семенычу слышно, а может, он просто думает о том же, о чем и я, и мы на ходу давим огневую точку.
Эфир заполнен командами на немецком языке – похоже, у фрицев истерика, они не ожидали такого быстрого прорыва. Зато связаться с командиром не получилось. И это притом, что связь в "валентине" работает практически всегда!
Впереди – немецкая пехота. Один из солдат поднимается вдруг в полный рост и начинает стрелять по танкам из автомата. Спятил от перенапряжения. Бывает.
Кто-то из соседей дает выстрел из дымового гранатомета – на нашем "валентинчике" такого нет, да до сих пор я и не понимала, зачем он нужен.
Фашисты не выдерживают – бегут.
Игорек строчит из пулемета. У нас "браунинг", а не "Беза", и это хорошо. Как минимум потому, что через ствольную коробку последнего в боевое отделение попадает много газов. Я едва успеваю подумать об этом, как пулемет вдруг замолкает. Игорек? Нет, с пареньком все в порядке, только бледный очень.
– Сейчас, сейчас, – шепчет он. Быстро и уверенно меняет пружину "ползуна" – у него все под рукой, и только когда стрельба возобновляется, я замечаю, что у мальчишки трясутся руки.
Ближе к городу – батарея "флаков". Лупит и лупит, не прекращая. Такое ощущение, что запас боеприпасов у них просто бесконечный.
Снаряды рвутся вокруг, комья земли барабанят по броне.
Мне кажется, я чувствую дуновение ветра от этих взрывов.
Один осколочный разрывается прямо перед носом, второй – сзади, танк делает резкое, вихляющее движение, и мы идем дальше.
Между зенитками взметнулся фонтан. Резиновый скат орудийного колеса загорелся ярким пламенем; вверх повалил черный, жирный, смрадный дым. Уцелевшая обслуга тут же попыталась загасить его, забрасывая землей, но на месте зенитки сразу вырос еще один пыльный гриб. Остальные три продолжают бить.
Слева от нас ткнулась пушкой в землю "тридцатьчетверка". Еще дальше – танк без башни, рядом с распластанной гусеницей – танкист. Отстреливаться собрался, дурачок.
– Семеныч!
Я хочу сказать о том, что надо подобрать парня, но Семеныч почти всегда понимает меня без слов. Мы снижаем скорость, Игорек отбрасывает крышку люка и исчезает. Помогать ему не приходится – через пару минут нас уже четверо. Танкист с подбитого танка – я помню его в лицо, с ним знакома, а вот имя почему-то не вспоминается, бинтует раненую руку, а мы продолжаем движение вперед.
Мы – на окраине города. Дома полуразрушены, стекол нет – впрочем, такая картина уже кажется обыденной.
– Тигры! Командир! Двенадцать штук.
Тигры – это хреново. Тем более, мы сейчас одни, рядом ни одного нашего танка.
– Задний ход.
Семеныч аккуратно сдает задом; мы прячемся за углом здания. Игорек смотрит укоризненно, незнакомый танкист молчит осуждающе.
Но мне до их осуждения сейчас нет никакого дела. Что-то подобное я читала – я, Наталья Нефедова, – а может, слыхала – только уже то "я", которое Константин Приходько. Один советский танк расправился с несколькими "тиграми", применив ту тактику, которую сейчас собираюсь применить я. Причем, кажется, тоже во время Проскурово-Черновицкой операции. Впрочем, какая разница – когда? И какая разница, что придумано – не мной? Главное сейчас, чтобы сработало!
Подпустить головной танк поближе… Коленки трясутся, ну и фиг с ними, с коленками, главное, чтобы руки не подвели.
– Заряжай!
Снаряд отправляется в казенник, звук кажется мне таким громким, что фрицы обязательно должны нас услышать.
Подпустить еще немного… Безумно хочется нажать на гашетку прямо сейчас, но рано, рано…
Сколько осталось метров? Двести? Тщательно прицелиться… Снаряды наши ничего броне "тигра" сделать не могут, ну, и не надо… Умница, Наточка, хорошая девочка, правильные книжки читала в детстве…
Залп.
– Семеныч, влево!
Я успеваю только отдать приказ, а мехвод – налечь на рычаги, и в этот момент снаряд взрывается. Как раз там, где надо – башню "тигра" заклинило. А теперь попробуй постреляй, гадюка!
– Как вы ее, товарищ лейтенант! – восхищенно восклицает Игорек; Семеныч молча кивает – молодец, мол, лейтенант, и налегает на рычаги.
– Еще влево.
Мы успеваем поменять расположение прежде, чем фрицы соображают, что именно произошло. Поэтому дружный залп по тому месту, где мы только что находились, ни к чему не приводит – ну, нету нас там!
Семеныч улыбается – мне видно кусочек его щеки. Ну, конечно, он успел подумать о своем командире невесть что а тот-то, оказывается, молодец!
Подобранный танкист молча заряжает пушку, кивает.
Я снова тщательно навожу орудие. Попытаться и второму башню "переклинить"? Или все-таки, как и произошло когда-то на самом деле, стрельнуть в гусеницу?
Раздумывать некогда, прицел установлен, и я командую сама себе:
– Огонь!
Ну, получилось неплохо – гусеница разорвана, "тигр" застревает на месте, перекрывая дорогу остальным.
Мехвод, не дожидаясь команды, снова меняет огневую позицию, меняет классно – я бы сама тоже выбрала это место. Мысли он научился читать, что ли?
В этот момент Игорек приникает к пулемету – из подбитых немецких машин фрицы полезли, чтоб их…
Я снова тщательно целюсь, меня уже захватил охотничий азарт. Скольких еще успеем остановить тут навечно? В этот момент я даже не думаю о том, сделала ли что-то такое "историепереламывательное" – мне просто не до того.
А еще через несколько мгновений раздается залп откуда-то слева, и на перекресток врывается еще одна "тридцатьчетверка", а за ней – еще одна.
Улицы усыпаны битым камнем, осколками стекла, обломками деревьев. Стены домов зияют провалами окон, дырами от снарядов. Где-то вдалеке слышны еще автоматные очереди, но здесь, у нас, уже тихо. Это не нависшая, тяжелая, упругая тишина, которая бывает перед началом сражения, это тишина тихая и усталая, когда понимаешь: уже – все. Нет, конечно, еще может пролететь шальная пуля и сразить насмерть, никто от этого не застрахован, но это – так, просто вероятность. А боя нет, и не будет… еще некоторое время.
Ратуша. Полуразрушенная, закопченная. Мне почти не верилось, что это – то самое милое светло-желтое здание, на фоне которого я фотографировалась восемь лет назад – или более семи десятков лет вперед.
– Костян, чего любуешься? – Соседов, почти пробегая мимо, с размаху треснул меня между лопатками. – Ты что, верующий, что ли? Да тут и смотреть не на что. Пошли! Там такое! Тут рядом совсем!
Я хотела ответить, что это здание ратуши, и к храму оно не имеет никакого отношения, но снова промолчала.
– Там машин! – возбужденно размахивая руками, говорил Соседов. – Несколько тыщ! И все забиты жратвой! И выпивкой! Там…
Навстречу – Климушкин, командир взвода "тридцатьчетверок". Размахивает руками.
– Мужики! Кружки есть?
Кружки-то есть, только они в танке. По крайней мере моя, но я сильно сомневаюсь, что Соседов носит свою с собой.
– Давай с горла! – решает Климушкин и протягивает бутылку Соседову. Тот отвинчивает пробку, делает глоток, жмурится блаженно.
– Никогда такого не пробовал. Что это?
Он подносит бутылку к глазам, по слогам произносит:
– А-ма-рет-то.
Ну, да, и так понятно, что амаретто. Этот запах косточек – то ли вишневых, то ли абрикосовых, – ни с чем не спутаешь. Самый "модный" ликер в нашем отделе, лично я его терпеть не могу.
– Держи! – Соседов протягивает бутылку.
Я беру ее. Амаретто мне не хочется, а вот выпить, пожалуй, – да. После боя – самое то. И потом – не могу же я отказаться, мотивировав это тем, что не люблю этот ликер?! Где Костя Приходько мог его пробовать, чтобы не полюбить?!
Продолжаю держать бутылку, чувствуя, что выгляжу нелепо.
– Пьянствуем? – лысый "индеец" Фролов, как обычно, появляется бесшумно, словно возникает из-под земли.
Краем глаза я замечаю, как бледнеет Соседов. Из-за выпивки? Или из-за того, что ему сказал Фролов еще перед началом штурма. О чем, кстати, они разговаривали? Я так и забыла спросить…
– Ну-ну, – говорит Фролов и направляется прочь, как-то по-деревянному переставляя ноги. Перед глазами остается картинка – его застывшее, словно окаменелое лицо, и мелко-мелко подрагивающее левое веко.
Отчего-то становится не по себе, и я, поднеся бутылку ко рту, делаю несколько больших глотков. По телу разливается приятное тепло.
– Ну, вот и отсюда фрицев выбили, – с удовлетворением говорит Соседов, – теперь вперед пойдем!
Я знаю, что "вперед" получится еще не скоро: бои за город будут продолжаться шесть дней. Первая немецкая танковая армия, окруженная севернее Каменца, послезавтра начнет пробиваться на соединение с войсками группы армий "Юг". И для этого попытается любой ценой выбить нас из города, ведь только через него можно выбраться на единственную здесь мощеную дорогу, которая ведет на Подгайцы и Бучач. Может, я здесь именно поэтому? Может, именно в эти дни мне удастся как-то повлиять на ход событий?
Слышится скрип тормозов – неподалеку останавливается штабной "Виллис".
– Здравствуйте, товарищи!
Танкисты радуются, я честно пытаюсь вспомнить этого человека. Ничего не получается – я, наверное, снова "подавляю" своего аватара. Пытаюсь как-то "отключить" мозг. Точно! Лелюшенко! Дмитрий Данилович Лелюшенко, наш командующий.
Он что-то говорит, я не слушаю. Неприятное чувство рождается где-то между лопатками – такое я уже испытывала, в тот раз, когда… В тот самый первый раз, когда моего реципиента застрелил засевший на колокольне бюргер.
Я еще ничего толком не успеваю понять, а ноги сами делают несколько шагов, я оказываюсь прямо позади генерал-лейтенанта. Я слышу сухой щелчок выстрела? Или – просто знаю, что он должен быть?
Больно… как больно. Хочется кашлянуть, выкашлять из себя эту боль, но горячий воздух не хочет выталкиваться наружу, и заходить в легкие он тоже не хочет, а потом все вокруг гаснет.
Глава 10
Россия, недалекое будущее. Виктор
Короткий то ли всхлип, то ли вскрик – и безжизненное тело соскользнуло со стула.
Виктор рванул с места, бросился на колени, приподнял голову девушки. Дышит. Неглубоко, едва заметно, но дышит. Что с ней такое? Перенапряжение? До сих пор такого с ней не было, наоборот, она выходила из боя полной сил, хоть запрягай и паши…
Виктор аккуратно стянул с влажных волос мнемопроектор, положил его на стол. Не забыть бы отключить…
– Наташа! Нат!
Он осторожно похлопал ее по щекам.
Девушка глухо застонала, но в себя так и не пришла.
Надо перенести на диван. Или лучше оставить тут, на полу? Пол не слишком-то чистый – не бывает слишком чисто в холостяцком жилище. Но, может, ее лучше не трогать?
Нашатыря у него дома нет – всю аптечку составляют зеленка и лейкопластырь, да и тот сестра оставила, она вечно пятки растирает до крови.
Он взял руку – вялую, безжизненную, холодную, и испугался окончательно. Пульс не прослушивался! Но ведь так не может быть! Она ведь дышит?!
– Наталья!
Он заорал и ударил ее по щеке изо всех сил. Голова мотнулась, словно у тряпичной куклы. Телефон. Где телефон?! Надо вызывать "Скорую"! Только куда же он задевался, этот телефон!
И звук – назойливый, противный и… странно знакомый. Ну, да, это ж телефон и звонит! Наверное, отвечать на звонок в такой ситуации нелепо, но Виктор очень плохо соображал, что делает. Он нажал кнопку и рявкнул:
– Да!
– Витенька, – раздался из трубки голос шефа, – у меня новости по поводу…
– Ей плохо! – рявкнул Виктор. – Совсем плохо! Я…
– Ничего не предпринимай, сейчас буду, – сказал шеф, и, прежде чем до Виктора дошел смысл сказанного, из трубки уже раздавались короткие гудки.
Шеф и в самом деле появился через несколько минут, показавшихся, впрочем, Виктору целой вечностью. За ним следом возник невозмутимый "фирменный" доктор Илья Семенович с неизменным саквояжиком. Таким, какой носили врачи в фильмах про конец девятнадцатого века.
– Ну-с, что тут у нас?
Илья Семенович колдовал над какими-то приборами, кажется, давление измерил, потом какой-то анализатор приложил. Анализатор заморгал тревожным густо-желтым цветом. Анализаторы Илья Семенович изобретал сам и с большим удовольствием опробовал на сотрудниках.
Доктор с удовлетворением покивал сам себе, достал из саквояжика одноразовый шприц. Быстро распечатал, наполнил, сломав ампулу, – все движения были четкими, красивыми. Виктор, словно в ступоре, наблюдал за ним со странным ощущением, как будто он смотрит фильм. Потом запахло спиртом.
Илья Семенович распрямился.
– Ну, вот, теперь можно перенести нашу пациентку на диван. Кризис миновал. О, батенька! А вы-то что?!
Под носом Виктора вдруг очутилась ватка, смоченная чем-то настолько резко пахнущим, что аж слезы выступили.
– Ну, дружок, полегче? – участливо поинтересовался доктор.
Эти "батенька" и "дружок" порой сильно выводили Виктора из себя: зайдешь в медпункт таблетку от зубной боли попросить, а там какой-то доктор Айболит, право слово. Но сейчас Виктор был даже признателен Илье Семеновичу за то, что он "не вышел из образа": раз доктор продолжает играть в Айболита, стало быть, с Натальей – ничего серьезного.
Минут через пять девушка спала на диване, мирно посапывая, а Виктор, как гостеприимный хозяин, угощал гостей на кухне.
– Я буду пить чай, – заявил Илья Семенович. – И вы, батенька, тоже. Горячий, крепкий и сладкий чай. А Анатолию Андреевичу разрешим выбрать, чего ему самому хочется.
Пить чай в такую жару казалось абсурдным, но спорить с сухоньким и в самом деле походящим на доброго доктора из старинной детской сказки врачом совсем не хотелось.
Виктор налил в две чашки свежезаваренный ароматный чай – Наталья как раз сегодня принесла пачку. Шеф демонстративно достал из холодильника запотевшую бутылку минералки, налил в высокий стакан.
– Что с Нефедовой? – Виктор непроизвольно дернул головой в сторону комнаты, в которой спала девушка.
Доктор степенно отхлебнул чай, медленно поставил чашку.
– Гипотонический криз. Давление упало. Шестьдесят на тридцать – это, милые мои, нормально, условно говоря, для кролика, но никак не для девицы в полном расцвете сил. Да и гипогликемийка…
Он снова с удовольствием отхлебнул чай.
– У нее диабет, что ли? – не понял Виктор. Он же смотрел Натальину медицинскую карту – там все было в порядке…
Врач качнул головой.
– Да нет, какой диабет. Переутомление нервное, вот и все. Нервы, батенька мой, это такая вещь… Вот было такое кино старое – "Формула любви" называлось. Не довелось видеть?
Виктор кивнул. Фильм он видел, но к чему Илья Семенович его вспомнил, понять не мог. И вообще его раздражала эта манера старого врача вести себя так, как будто ничего не случилось, и как будто он приехал сюда не жизнь пациенту спасать, а – вот, к примеру, чаю попить.
– А что вы, миленький мой, на меня смотрите так странно? – поинтересовался Илья Семенович. – Цинизму моему удивляетесь? Так, право, батенька мой, зря. Во-первых, с девушкой уже все в порядке. А во-вторых, когда смерть наблюдаешь достаточно часто, перестаешь видеть в ней нечто сверхъестественное. А о фильме, – он снова отхлебнул чая, – я напомнил вот почему. Там доктор говорит одну, поистине гениальную, фразу: "Голова – предмет темный и исследованию не подлежит". А если вы, батенька, считаете, что с восемнадцатого века медицина в этом вопросе сильно продвинулась вперед, то зря.
Зависла пауза, неловкость от которой, кажется, испытывал только Виктор.
Шеф, видимо, решил ее разрядить.
– Так мы чего приехали-то, – сказал, словно продолжая начатый разговор. – Новости по поводу убийства.
После происшествия с Натальей Виктор соображал совсем туго; насчет какого убийства, он не понял и переспросил:
– Убийства?
Шеф кивнул.