Всё это будет. Потом. А сейчас люди видят город Порто-Франко. Город, который никогда не спит. Хмельной, воинственно настроенный, полный соблазнов и запретных удовольствий. Нет, не все горожане живут по этому принципу. Постоянные жители трудятся и стараются не появляться в прибрежных кварталах, граничащих с портовыми районами. Служащие Ордена, которые работают в офисах, и вовсе живут отдельной колонией. Они перемещаются только на машинах и брезгливо посматривают на людей гуляющих пешком. Тем более по вечерам, когда наступает время ужина и улицы пустеют.
- Какого дьявола вы здесь встали? - толстяк раздражённо высунулся из машины и выдал порцию брани. - Шевелитесь! Ни пройти, ни проехать…
- Да, конечно, сэр! Одну минутку и мы уберём машину! Небольшая поломка.
- Поторапливайтесь! Вы что, не видите эмблему на машине? Распоясались…
Мужчина что-то добавил про безалаберных деревенщин, которые провоняли весь город навозом. Удивлены? Зря. Людская тупость и заносчивость не имеет границ между мирами. Если человек хам, то он им останется в любом измерении.
- Сэр, вы не будете столь любезны… В этот поздний час на улице не так много народу и нам нужна помощь.
- Что там ещё?
- Подтолкнуть машину в сторону, чтобы вы могли проехать.
- Да вы совсем сдурели?! Я сейчас охрану вызову!
- Только пискни, придурок, - толстяк, сидящий за рулём, моментально взмок. Ему в лицо смотрел ствол пистолета. Казалось, что там, в глубине ствола, он уже видит пулю, которая готова разбить голову. Видит и даже чувствует её металлический привкус.
- Что вы… - он не рассчитал и голос дал петуха.
- Пискни и клянусь Аллахом, ты слопаешь эту пулю.
- Я…
- Ты не понял?!
- Понял, - кивнул толстяк и захлопал глазами.
- Вот и прекрасно. Перебирайся на соседнее сиденье.
- Зачем?
- Кататься поедем…
- Но…
- Джерри Как-Тебя-Там, не переживай! Будешь послушным мальчиком и завтра опять трахнешь свою красотку секретаршу. Ты ведь будешь послушным?
- Д-да.
Через полчаса мы уже мило беседовали. Да, это мы с Полем решили не уподобляться героям шпионских романов и не изобретать велосипед. Зачем сложные комбинации, если можно просто напроситься в гости. Зайти по-доброму к человеку в дом и поговорить по душам. Даже не применяя оружия. Трогать руками? Упаси вас бог, господа! Зачем? Человек готов поделиться своими знаниями. Главное - не позволять ему уходить в сторону от темы вашего разговора. Кстати, - домик у этого Джерри очень уютный. Небольшой, но чистый и аккуратный. Даже не скажешь, что здесь живёт такое дерьмо.
- Рассказывай…
- Что именно вас интересует?
- Как что? Как торговал оружием, как обманывал борцов за свободу?
- Я никогда не торговал оружием…
- Лжешь, - покачал головой я. - Ты получал деньги от моих собратьев, которые боролись с кафирами под зелёным знаменем истинной веры. Наживался на страданиях моего народа и говоришь не торговал?!
Толстяк не ответил. Только запах пота стал нестерпимо резким. Казалось ещё немного и он лопнет, разлетевшись мелкими брызгами по сторонам.
- Давай сразу договоримся, - предложил я и выложил на стол нож.
- Давайте, - он так закивал головой, что ещё немного и она оторвётся. - О чём? Деньги? Вам нужны деньги?!
- Ты не будешь лгать, а я не буду тебя резать. Клянусь Аллахом, я мирный человек.
- Но как же так? - пролепетал он.
- Что тебе не нравится, шакал?
- Существует договорённость с вашими представителями. Есть утверждённый порядок и график. Вести переговоры не входит в мои обязанности. Это же не мой уровень! Я простой исполнитель…
- Мы умираем среди холодных гор, а ты твердишь про пустые переговоры? Знаю, что вы постоянно лжёте, обманывая моих людей. Мне надоели эти вечные обещания, и я прибыл проверить почему вы лжёте. Если твои начальники не думают о моих воинах, то почему я должен думать о таких тварях как ты? Люди погибают, а твои хозяева не чувствуют боли. Наверное стоит им показать, что это значит?
- Не надо! Я вам всё объясню…
- Пиши, - я выложил на стол стопку листов и ручку. - Всё подробно пиши…
- Но зачем?
- Ты, грязный сын осла, ещё вопросы задавать будешь?!!
Спустя два часа мы покинули этот гостеприимный дом и отправились в бордель, где работал один из пенсионеров Вайдмана. Девочек нам не нужно, а вот выспаться будет очень кстати.
- Карим, - начал Поль, когда мы утроились в баре на первом этаже, - а ты уверен, что это сработает и толстяк не побежит жаловаться своему начальству?
- Уверен, - отмахнулся я. - Он никогда и никому не признается о нашей встрече. Даже если нам очную ставку устроят. Суди сам - он выдал схему, как ящики с оружием попадают на борт грузового судна. Рассказал о графиках поставок и планах на текущий месяц. Он, как я думаю, даже не понял, к какому именно тейпу принадлежим. Мы ведь не представились, верно? Они торгуют с разными. Вот он и засмущался. Мало ли… Вдруг обидимся и начнём ему кишки на кулак наматывать.
- Он обычный клерк.
- Он обычный клерк, который отвечает за необычную работу. Под его управлением все левые грузы, идущие через порт. Разве этого мало?
- А если он не выдержит и всё-таки расколется? Пожалуется своему непосредственному начальству?
- Его просто убьют и спишут на него все грехи Ордена. Мол, мы даже не подозревали о делах, которые проворачивал этот жирдяй. Вот и подумай - будет он рассказывать или нет? Тем более что мы ему денег пообещали, если "наши" грузы будут идти без задержки.
- Если это бизнес Ордена, то причём здесь банды?
- Поль, включи мозги! Терминал принадлежит частной компании, а не Ордену. В Ордене много группировок, которые постоянно грызутся между собой. Если одна из них узнает, что другая проводит не совсем чистую политику, то…
- Можешь не продолжать.
- Вот видишь, как изредка полезно думать? - усмехнулся я. - Всего два дня потратили на этого толстяка, а сколько новостей? Узнали, что некоторые нехорошие люди из Ордена, пользуются услугами банд Порто-Франко.
- И благодаря им проводят незаконные грузы через частные терминалы.
- Ты совершенно прав, mon sher ami! - щелкнул пальцами я. - Несмотря на железное правило Нового мира: грузы военного значения идут только через терминал Ордена.
- Ещё бы выяснить схемы арсенала…
- Тогда Снупи нам воздвигнет памятник.
- Памятник не надо.
- Сам не хочу. Наш Тревильян умница, но он часто забывает о простых людях, вроде этого толстяка Джерри.
- Он про него помнит, но его запрещают трогать.
- Парням из Джохар-Юрта закон не писан. Им оружие надо. И чем больше тем лучше. Вот они и приехали разузнать.
- Эх… смотри, как бы не сорвалось.
- Не переживай. Вы, ребята, слишком цивилизованы, - сказал я и усмехнулся. - Что ты, что наш дорогой Снупи. Несмотря на все достоинства, вы любите усложнять жизнь.
- Может ты и прав, - пожал плечами Нардин.
- В худшем случае нас просто убьют. Ты же не собирался жить вечно?
На этой мажорной ноте вечер и закончился. Мы дошли до телеграфа, отправили три телеграммы, а потом сняли две комнаты и отправились спать. Жаль, но выспаться нам не удалось. Видимо этой капризной красотке - фортуне, надоела наша полоса везения. И моя, и Поля. И эта очаровательная стервочка подставила нам ножку, затянутую в элегантный чулок. В своих лучших традициях. Как? А вот так! Толстяк Джерри всё-таки стуканул своему начальству.
23
17 год по летоисчислению Нового мира.
Порто-Франко
Небольшое окно было забрано решёткой. Если память не изменяет, то я уже второй раз сижу в камере. Первый раз довелось сидеть ещё тогда, когда служил Ордену. При Викторе Орли. Мы тогда с Полем и Джеком Чамберсом вляпались в одну историю. На самом деле, это была обычная операция, которую крутил отдел внутренней безопасности, чтобы вычислить тварей, окопавшихся в руководстве. Нас тогда взяли с поличным и едва не грохнули при задержании. Поль Нардин на допросах рвал и метал. Даже слегка покалечил одного из дознавателей. Стулом по голове ударил. Весёлое было время.
Не то что сейчас - лежу и с философским видом разглядываю свои ботинки. Одиночная камера, это не самое весёлое место, но что прикажете делать? Биться головой в стену? Вы начинайте без меня, хорошо? Я пожалуй немного подожду. Поскучаю в этом… отеле.
Жаль, но эта гостиница предоставляет номера, не учитывая вкус клиента. Вам не покажут красочных буклетов и шикарных меню, распечатанных на глянцевой бумаге. Разве что вы принадлежите к местной элите. К тем, кто даже в тюрьме будет жить лучше, чем мы на воле.
В коридоре послышался какой-то звук. Щелчок замка, лязг засова.
- Карим Шайя?
- Чего тебе нужно, старче? - нараспев протянул я, не отрывая взгляда от ботинок.
- Обед, - молодой парень с морщинистым и жутко скучным лицом. Он показал миску и кружку с какой-то коричневой бурдой, отдалённо напоминающей кофе.
- Отр-рава… Сам жри, - даже сморщился. - Я не голоден.
- Не нравится, не ешь, - коротко отрезал тюремщик и захлопнул дверь.
Судя по шагам и звукам - посетителей в этом отеле немного. Слышу как открываются двери камер. Четыре постояльца. Пардон - пять. Стены здесь не такие уж и толстые, так что слышимость вполне приличная.
Да, мы с Полем попали в тюрьму. Недаром у русских есть замечательная пословица, что не стоит открещиваться от тюрьмы и нищенской сумы. Всякое в жизни случается. Фортуна - это изрядная шлюха, и она не всегда улыбается.
Камера? Обычный каменный мешок, с небольшим окном и деревянными нарами. Три на четыре метра. В углу стоит пожелтевший унитаз и раковина с ржавыми подтёками по краям. Кран испорчен и постоянно подтекает. Меня изрядно злит этот звук. Особенно по вечерам.
Нас взяли три дня назад. Ночью. Взяли, надо отдать должное, профессионально. Двери не вынесли, как это любят показывать в боевиках, а тихо открыли. Я даже не проснулся. Навалились, скрутили. Когда очнулся, то лежал на полу с разбитым лицом и с браслетами на запястьях.
Всё-таки я немного ошибся. Джерри не сдрейфил и побежал жаловаться на двух парней, которые "пытками" добыли секретную информацию. Какие мы нехорошие… Просто грубые мужланы, а не люди.
Поднялся на ноги, потянулся и посмотрел на окно. На свободе вечерело. В тюрьме время течёт по-другому. Медленно и вязко. Как повидло из надкушенной булочки. За спиной опять щёлкнул замок. Протяжно скрипнула дверь.
- На выход.
- С вещами?
- Даже не надейся, - тюремщик лениво почесал спину дубинкой и показал наручники. Значит опять на допрос. Чтобы у меня не возникло лишних иллюзий и неправильных желаний - за спиной маячит ещё один парень. Крупный такой парниша. Упитанный. Такого пока завалишь - упаришься.
Опять серый коридор, узкая лестница, ведущая на второй этаж и знакомый кабинет дознавателя. А может и не дознавателя. Кто их знает, этих безликих тварей? Вспомнил оперативников из группы погибшего Виктора Орли и только головой покачал. Там были зубры. Они и допрашивали на совесть, и били от души. Эти даже бить не умеют.
Стол, два стула и окно, забранное решёткой. Пол влажный, в грязных разводах. Кто-то протирал пол после очередного допроса. Меня достали эти глупые разговоры, но это хоть какое-то развлечение.
Имя… Фамилия… С какого года в Новом мире? Где постоянно проживаете? Род занятий… Семья… Тьфу…
- Вы работаете на русских? - следователь посмотрел на меня и занёс над бумагой ручку.
- Если поступают заказы на изготовление ювелирных украшений, то да - работаю.
- Не говорите мне ерунды, Шайя! Я имею ввиду русскую разведку.
- Вы идиот?
- Что вы себе позволяете?!!
- Иди ты… - начинаю я, но стоящий позади мордоворот, предупредительно похлопывает по моему плечу дубинкой. Мол, даже не начинай грубить. Чревато. Ладно, не буду.
- У меня есть признание вашего сообщника Поля Нардина, - продолжает дознаватель.
- Очную ставку устройте, - зевнул я. - Тогда и поговорим.
- Успеется.
- Ну-ну…
- Значит вы отрицаете, что в последнее время общались с русскими спецслужбами?
- Я с ними вообще и никогда не общался.
- У нас есть другие сведения.
- Ради бога, - пожал плечами я. - Это ваши личные трудности.
- Какие отношения вас связывают с Маргарет О’Рейли?
- Она моя клиентка.
- Поточнее, пожалуйста. Расскажите о деле, которое вам поручила миссис Маргарет.
Вопросы он задавал неумело, часто поглядывая в записи. Видимо ему жутко неудобно, что я могу это заметить и парень постоянно прикрывал локтём свою тетрадку с конспектами.
- Не уполномочен обсуждать её заказы. Это дела личные, можно сказать - интимные.
- Вы работаете на Михаила Демидова? - в который раз спрашивает он.
- Делал для него перстень. Правда это было давно.
- Перстень?
- Перстень, - подтвердил я. - Золотой, с инициалами "М" и "Д". Он решил сделать себе подарок на день рождения. Перстень-печатка. Кроме инициалов на нём есть небольшой, почти чёрный изумруд. Двенадцать граммов золота…
- Мне плевать на перстень! Я говорю о работе на спецслужбы!
- Нет, они перстней не заказывали. Не припомню.
- Вы доиграетесь, Шайя.
- Все мы когда-нибудь доиграемся. Кто раньше, кто позже.
- Я могу приказать, чтобы вас расстреляли прямо сейчас.
- На какой основании? - искренне удивился я.
- Давайте не будем валять дурака, Шайя! - мстительно усмехнулся он. - Вы работали на Орден?
- Это есть в моём личное деле.
- Ваше увольнение было сопряжено с одной странной историей, - он опять заглядывает в свои записи и морщится. - Гибель поисковой партии… Гибель вашего руководителя… Вы были плохим охранником, Шайя?
- У каждого свои недостатки.
- Хорошо, мы ещё вернёмся к этой истории. Поверьте, найдутся и претензии, и вопросы. Не самые приятные для вас.
- Ваше право…
- Полагаю, что помните правила и служебные инструкции?
- Их было много, а я никогда не любил читать.
- Физическое насилие над сотрудником Ордена… Ну же, вспоминайте!
- Карается смертью, - кивнул я. - А кого именно я изнасиловал, позвольте узнать? Она хоть симпатичная была?
- Не валяйте дурака, Карим Шайя!
- Боже меня упаси…
- Распишитесь и до рассвета можете быть свободны.
- Совсем свободным?
- Разумеется, - он криво улыбнулся, - в пределах камеры. И хорошо подумайте о моих возможностях поставить вас к стенке. За старые грехи… Да и за новые тоже.
- Обязательно подумаю.
И вот в таком темпе весь допрос. Кто, откуда, да зачем вы туда отправились, отчего же вам дома не сиделось? Скучно. Меня отвели обратно в камеру, и я опять завалился на деревянный топчан. Рассматривал трещины на потолке, вспоминал молодость и одну красавицу, за которой ухлёстывал на Корсике. Красивая была женщина. Жалко, что глупая.
Расстрелять? Да, Орден это может. Я видел как приводятся в исполнения приговоры в Новом мире. Осуждённому даже приговор не зачитывают. Выводят во внутренний дворик и стреляют в затылок. Просто и без затей. Боялся? Как вам сказать… Было бы жутко неудобно перед Нардиным. Всё-таки это я впутал его в эту историю. Умирать всегда неприятно. Тем более сейчас, когда мы ухватили тоненькую ниточку к этой тайне. Жаль будет сдохнуть, так и не узнав истинной картины. Обидно. Да и страшновато слегка. Жить всё-таки хочется.
Почему нас не убили сразу? А зачем? Нет в этом ни капли здравого смысла. Знаете, что странно? Меня ни разу не спросили о контрабанде оружия и Джохар-Юрте. Ни одного вопроса не было. Ни зачем мы собирали информацию, ни для кого. Словно и не было такого факта. Тупо давили на мифические русские спецслужбы и всё. Нет, спецслужбы у Демидовска есть, я не спорю. Но мы с Полем к ним никаким боком. Они сами по себе, а мы сами по себе. Так… мимо проходили. Прогуливались. Воздухом дышали.
Скоро стемнело и воздух стал немного прохладнее. Хотя… В этой камере и днём не жарко. Душно и гадостно, но не жарко. По всем канонам, мне уже давным-давно должны были переправить булку с напильником и набором отмычек. Или ещё что-нибудь, более полезное в этой ситуации, чем миска с баландой. Увы, но никто не позаботился.
Ночью я проснулся. Будто кто-то невидимый подтолкнул под руку. Где-то раздавались выстрелы. Самим фактом стрельбы не удивишь - ночные патрули часто отгоняют зверей от блокпостов. Нет, здесь нечто большее. Стрельба не разрасталась, как это бывает в небольших схватках, а сразу начался мощный обстрел. Одним патрулём явно не обошлось. Выстрелы сливались в одно целое: кто-то огрызается, отсекая короткие трёхпатронные очереди, а кто-то, совсем потерял голову и поливает землю свинцом. Дьявол… Что там происходит? Судя по звукам - стреляют в районе порта и грузовых терминалов.
Не выдержал и усмехнулся: неужели Эдвард Тревельян? Наш "Снупи" решил не ждать милостей от природы и пойти с козырей. Правильно - я всегда говорил, что срабатывают самые глупые планы. Сложные, как правило, заканчиваются провалом, если не рассчитаны на многолетнюю игру. Небольшая провокация всегда полезна.
Я вытащил из кармана измятую пачку сигарет и долго мял в пальцах последнюю сигарету. Неторопливо закурил, выпустил дым и задумался.
24
17 год по летоисчислению Нового мира.
Порто-Франко
Из камеры меня выпустили на рассвете. Если честно - я даже не удивился. Какой-то незнакомый парень открыл дверь, посмотрел на меня и кивнул:
- Тебя хотят видеть…
Мы поднялись на второй этаж. Как-то слишком оживлённо в коридорах. Люди бродили из кабинета в кабинет, а у лестницы курили несколько вооружённых парней в бронежилетах и шлемах. Судя по их пыльным и закопчённым лицам, - ребята повоевали этой ночью. Меня завели в кабинет, усадили на стул и оставили в одиночестве. Не успел осмотреться, как за спиной хлопнула дверь, и вошёл невысокий мужчина в армейской форме. Худощавый, но крепкий. На вид - лет пятьдесят, не больше. Короткая стрижка, седой, лицо загорелое. Глаза серые и очень неприветливые. Взгляд слишком колючий.
- Где Маргарет О’Рейли? - жёстко спросил он и слегка поморщился, наблюдая за моей реакцией. - Только не надо мне говорить, что вы не знаете о её местонахождении. Всё равно не поверю.
- Вы будете смеяться мистер, но и правда не знаю. Могу сказать, где она была два дня тому назад. Где она сейчас… - я даже руками развёл, - понятия не имею.
Он несколько секунд смотрел на меня, потом хмыкнул и кивнул.
- Самое удивительное, что я вам верю.
- Я говорю чистую правду.
- И вы даже не знаете, куда её увезли из Веймара?
- Даже представить себе не могу.
- Ну-ну…
- Новый мир такой большой, что просто ужас берёт, когда подумаешь о всех углах и закоулках.