Я швырнул дробовик на траву рядом с Дитрихом, вытряхнул из кармана оставшиеся заряды, и мы с Костиком заковыляли прочь. Вандемейер полз следом, пытался подняться, харкал, надрывался и никак не мог сквозь хрипы и кашель выговорить требование забрать оружие.
Мы с Костиком шагали по кровавому следу.
- Ой, мало, ой, мало, - сокрушался Тарас.
Я понимал его с полуслова - маловато крови из гада вытекает, легко ранен, легко! Но мы ковыляли и ковыляли, алые капельки по-прежнему указывали путь. ПДА я так и не включал, потому что мы двигались по следу - где прошел Пустовар, там безопасно, аномалий нет. Зато о нашем приближении Дима не догадается, пока не услышит нас. Я не вполне представлял, что мы станем делать, когда доберемся до ублюдка, он-то наверняка вооружен, хотя ни "калаша", ни "Enfield" я при нём не заметил, должно быть, тяжёлую артиллерию Пустовар скинул в тайник вместе с экзокостюмом.
Не знаю, сколько мы шагали по следу, но в конце концов он иссяк. Скорей всего Пустовар все же оторвался от нас, остановился и сумел унять кровотечение. Делать нечего, я включил ПДА.
- Ну, що? - прохрипел Костик.
- Есть, голубчик, это он - больше просто некому!
- До КПП прямуе?
- Точно.
- Ну, давы мою шию, анаконда бисова, давы…
Я ухватил терминатора за помянутую часть тела, хотя анаконда из меня была та ещё - я бы теперь и кролика не сумел задушить, не то что железного андроида Тараса Костикова. Шаг, другой, шаг, другой… Мы вывалились из леса, впереди встал пологий холм… проковыляли на вершину - и тут увидели Диму. Он плелся, как и мы, с черепашьей скоростью, опираясь на палку, но оставшихся рюкзаков не бросал, жирная сволочь. Так и волок - один на спине, другой натруди. Зона его знает, может, мы и попадали, когда палили по нему с холма, да все пули застревали в хабаре…
Теперь, когда цель стала видна, у Костика будто второе дыхание прорезалось - он бодро переставлял ноги и волок меня за собой, да ещё умудрялся на ходу говорить:
- Як… наздоженем… бери мою лопатку… бий його… по рукам… По рукам його бий. Або якщо побачиш пистолета, хапай його пистолет. Якщо вин без збройи, я його… без рук… без рук… ногами суку затопчу…
Шаг, другой, шаг, другой…
Я то и дело вскидывал голову и бросал взгляд на Пустовара - расстояние сокращалось! Сокращалось!
- Давай, Костик, давай!
- Я даю, Слипый…
Шаг, другой, шаг, другой…
Пустовар несколько раз падал, но всегда успевал подняться прежде, чем мы настигали. Когда он шагал - расстояние увеличивалось. Когда Дима оборачивался, я видел обильную испарину на толстых щеках, затравленный взгляд…
Мы выбрались на старое шоссе… А потом вдали показался КПП, серые бетонные блоки, вагончик с торчащей антенной… нос бэтээра в камуфляжных пятнах… От КПП навстречу нам неслись трое военных, передний что-то орал, но я не слышал, да и слышать не хотел. Я узнал прапорщика - Усаченко.
Шаг, другой, шаг, другой…
И тут будто затвор в голове передернули - мысли со щелчком встали каждая на свое место. "Беретта" Сапога, пистолет со спиленным номером, купленный у прапора Валерой-Вальтером-Валенком. КПП, к которому брел с хабаром Пустовар. Усаченко - его партнёр. Сбывал хабар, проводил за Периметр… они заодно. Вот и сейчас… Дима бежит к нему. Мы должны успеть прежде, чем…
Шаг, другой, шаг, другой…
Я вспомнил - в накладном кармане над коленом осталась обойма к ПММ с двумя патронами, я подобрал её в первую ходку с Дитрихом. Сперва забыл, а после обойма так и осталась в кармане, не до нее было.
Сзади хрипло заорал Вандемейер - догнал все же! Заорал и тут же крик сорвался в кашель. А Пустовар свалился у обочины и медленно-медленно пополз, цепляясь за траву окровавленными пальцами и неуклюже переваливаясь из-за того, что на груди по-прежнему был навьючен рюкзак. Метров тридцать до него, не больше…
Костик вдруг упал. Я не понял, что он просто споткнулся, да и не думал, что с ним, если честно. Непослушными руками выудил из карманов ПММ и обойму, вставил, взвел… Костик начал подниматься, но я не мог ждать, пока он встанет и подставит плечо, - Усаченко и его солдаты уже набегали, они почти поравнялись с Пустоваром, вот-вот заслонят его.
- Бросай оружие! Оружие на землю! - вот что он кричит, значит, морда красная… А хрена тебе.
Рядовые на бегу вскинули автоматы - и стволы "Калашниковых" потянулись ко мне, они росли, они закрывали полмира… а я медленно поднимал пистолет. Так медленно, так плавно… Мама, что я делаю!
Господи, они же сейчас меня застрелят… Ох, Зона, ведь застрелят же… Мама… Прицел "макарова" уставился Пустовару в жирный затылок. Господи… Автоматные стволы глядели на меня. Зона… Мама, господи, Зона… хоть бы не осечка. Бам! Бам!
Башка Пустовара взорвалась красными брызгами, я уронил руки. Усаченко орал и размахивал крупными багровыми ладонями, его пацаны сдержали шаг, автоматы по-прежнему тянулись ко мне. И тут обзор заслонила спина Костика. Широченная спина, огромная. Что может сделать человек, у которого прострелены обе руки? Он может сделать шаг. Один-единственный шаг.
А потом Костикова спина поползла вниз, пропала - передо мной было небо. Я завалился на спину, потому что ноги перестали держать - и здоровая, и та, что сломана. В поле зрения попал Вандемейер - рыжий полз, упираясь одной рукой, второй он держал над собой "тревожный чемоданчик", палец давил на красную кнопку так, будто Дитрих собирался смять и расплющить прибор. Вандемейер орал, харкал, задыхался и брызгал слюной. Вокруг суетились люди - много. Они тоже орали. Даже Гоша Карый мне привиделся в толпе. Почему их так много? Чего они орут? Один я молчал. Мне незачем было говорить. Потому что для меня эта история уже закончилась.
С Вандемейером даже попрощаться не удалось. К тому времени, как я пришел в себя настолько, что стал воспринимать окружающее, он был уже далеко. Мне потом Костик рассказал, что я очень много интересного пропустил. Оказывается, вокруг моего неподвижного тела кипели такие страсти! По сигналу "тревожного чемоданчика" прибыл вертолёт с итальянскими миротворцами, потом подтянулись и наземные силы - эти, для разнообразия, были из французского и штатовского контингентов. Мало того, Гоша мне не почудился - он в самом деле там был. Никому не доверил встречать героев, сам пожаловал к КПП, да ещё прихватил пару знакомых офицеров из Управы, они там же, на блокпосту и торчали, с Усаченко препирались. Ну а уж как началась стрельба, тут же влезли. В общем, натовцам пришлось не нас от Усаченко спасать, а несчастного прапора - от Гоши. Впрочем, украинских военных тут же разоружили - Вандемейер чего-то наплел настолько убедительно, что бедного Усаченко взяли в оборот едва ли не как международного террориста…
Ну а Дитриха тем же вертолётом и отправили, от греха подальше, куда-то в столицы, а то и прямиком в Европы. Он мне через день мейл прислал - благодарил, обещал написать. Я тоже, когда под настроение, много чего обещаю. Ну а нас с Костиком Гоша отвез в поселковый медпункт. Бригада из областной больницы приезжала, осмотрела, врачи обругали костоправа, который лубки криво наложил, Костику раны промыли - да и убрались обратно в город. Это мне Тарас с Гошей после рассказали, потому что я ничего не помнил. Посттравматический шок, какой-то сложно поименованный синдром плюс сотрясение мозга… много медицинских терминов, в которых я мигом запутался, но факт - я ничего не помнил.
Пришел в себя уже в лазарете, в тесной палате. Я лежал у окна, на тумбочке - букет полевых цветов, белье крахмальное, синее, с лиловыми штампами, все дела. У соседней стены - другая койка, на ней Костик, лежит, лыбится, а надо мной склонилась толстая усатая медсестра лет пятидесяти - ворчит и требует, чтоб я пришел в себя, потому что действие уколов давно должно было пройти. Ну, здравствуй, негостеприимный мир.
Медсестра тормошила меня, потому что пришел следователь из военной прокуратуры. Ему хотелось поболтать о подвигах Усаченко. Я, понятное дело, сказал, что ничего не знаю, ничего не помню, сотрясение мозга. Тут за дверью раздались голоса, сердито запричитала давешняя усатая медсестра, и в палату заглянул Гоша. Кивнул прокурору - дружелюбно так, мол, вечерком встретимся, потом обратился ко мне:
- Слепой, ты рассказывай, что помнишь, помоги следствию. Прапорщик-то - коррумпированный, оборотень в погонах. Я тебе потом растолкую, что к чему, но прапора по-любому посадят, понял?
Я понял. Но об Усаченко я все равно ничего не знал толком, я же у него не покупал снарягу, ну а подставлять знакомых - нет, это не годится. Вот о подвигах Пустовара я бы мог рассказать - и о том, как он клянчил стакан водки, а сам координаты своей ловушки сбрасывал, как капэкашки ломал, как хабар мёртвецов сбывал через этого самого прапорщика. Но едва я пытался переключить разговор на "слепое пятно", следователь скучным голосом меня останавливал - мол, ему нужно только об Усаченко, а "Дмитрием Пустоваром будет заниматься мой коллега из гражданского ведомства".
Забегая вперед, могу сказать - никакой коллега нас не опрашивал. Да и вряд ли на Пустовара дело завели, скорей всего списали эту мразь втихую. Очень уж богатый хабар при нем был, если заводить дело - придется хотя бы часть сдать как вещьдоки.
Нас с Костиком оставили в покое, никому мы не были нужны. Я лежал с ногой в растяжке, а Тарас бодро бегал по лазарету, свел знакомство со всеми тетками из этой богадельни, балагурил, шутил, рассказывал мои анекдоты про сталкера Петрова, потом подробно объяснял, что именно в этой истории было смешно. И когда уходил из палаты, непременно замирал в дверях и значительным тоном бросал мне через плечо:
- Ай-л би бек.
Гоша объявился через несколько дней - забежал ввести в курс дела. На прапора завели дело - мародёрство, растраты, злоупотребление, целый букет. Но соучастие в убийствах на Усаченко не вешали, потому что убийств-то никаких и не было. Так что прапор легко отделался, потому он сейчас охотно признается в мелочевке, он в полной сознанке, кается и идет навстречу следствию.
- Ему лет шесть дадут, и хорошо, если не условно, - разглагольствовал Карый, - так что реально года три отсидит самое большее, да и то не факт. Не пофартило прапору, не пофартило… Твой Вандемейер шум поднял, натовцы первый обыск проводили, иначе и такого бы не случилось, ушёл бы Усаченко чистым. Ну а так - взяли на горячем, не сможет откупиться. При нем паспорт был с фоткой Пустовара на имя Дмитрия Михайловича Волохова, Дима завязывать хотел, последняя гастроль у него намечалась.
- Ясно. То-то у него хабара полно… последняя ходка.
Дима бы свалил и раньше, но задержался из-за Угольщика. Паша пас долину Костей, так что Пустовар никак не мог уйти по-хорошему, потом наконец и Угольщика обработал, но тут Выброс, потом мы… пришлось Диме валить подземным ходом, он ведь понимал, какое движение на Свалке после Выброса начнется. До последнего Пустовар держался, не лез в подземелья, но из-за нас пришлось. Вот ведь как вышло.
- Ты прикинь, - вещал Гоша, пока я размышлял над превратностями судьбы, - прапор какой дурень! Паспорт приготовил, вас едва не грохнул из-за Димы, урода жирного. А ведь мог все по уму провернуть, сам бы Пустовара тихо завалил, и концы в воду. А он, дурак, все хотел по-честному - и паспорт Пустовару, и долю в хабаре. Вот идиот! Ну ничего, посидит в КПЗ, там ему мозги вправят, в камере, может, поумнеет. КПЗ, Слепой, это такая школа жизни, что ты! Там такого за день узнаешь, чего за десять лет на воле и в голову бы не пришло… да…
Я слушал, помалкивал. Вспоминал контролёра в подвалах. Нет, ничего контролёр не понимает, когда картинку-обманку нам лепит. Если бы хоть немного понимал, не стал бы натягивать Гошину личину, побоялся. Но здесь не Зона, здесь тварь ножом не пырнешь. Так что я слушал и молчал.
Гоша напоследок пообещал мне премию и убрался.
К концу следующей недели забежала девчонка с почты. Вся в таком легком платьице и в макияже. Смущаясь и краснея, вручила мне письмо. Международное! Отправитель - Ditrich Wandemayer. Странно, бумажное письмо… Очень странно, если вспомнить, как Дитрих управлялся с оргтехникой. Девица застенчиво объяснила, что в поселке только и разговоров, что обо мне… Костик кашлянул. О нас, верней! Не обо мне, а обо всех нас, смущенно поправилась почтовая девица, оглядываясь на железного человека с мужественно забинтованными руками.
Ну вот, заговорила снова, приходит письмо, а я же в больнице, я же не смогу получить! Так что она вот решила… ну, это… доставить, так сказать. Надей её звать. Надя, Надежда. И снова оглянулась - как там Костик, не кашляет ли?
Прощаясь, Надя не без ехидства заметила:
- А та дама, что вам прежде писала, больше ни одного письма не прислала. Ни единого! Вы ей денег отослали, а она - ни единого письма! То есть, извините, не мое это дело… но ваша дама…
- Это не дама, это сестра, - вздохнул я. - Спасибо, Наденька. Вы знаете анекдот, как сталкер Петров ушёл в запой?
- Нет…
- Ну вот, ушёл в запой, три месяца пил, до чертиков, до белой горячки, потом друзьям говорит: это все равно что в Зону сходить, ощущения те же, да и черти ничем не хуже мутантов. Друзья ему: а хабар как же? Петров отвечает: так я ж потом бутылки сдал!
Девушка хихикнула. Местные знают наш сталкерский фольклор, им с детства известны названия мутантов и аномалий, они в курсе цен на артефакты и снарягу. Молодые, вроде этой девчонки, выросли у Периметра, а здесь быт неразрывно связан с Зоной, и иной жизни местные попросту не представляют.
- Спасибо вам, Надежда.
- Ой, не за что! Ну ладно, побегу я.
- Гарна дивчина, - заметил Костик, - и ввичлыва. Над твоим дурацьким анекдотом посмиялась, щоб тебе не ображаты. Що той профэсор пыше?
Дитрих писал, что Зона сотворила с ним чудо. После возвращения его взялись лечить от тысячи болезней, провели комплексное обследование - тесты отрицательные! Отрицательные! Нет СПИДа! Что тому объяснением, не понять. Может, Выброс подействовал, может, эмоциональная встряска или что другое, но факт: тесты отрицательные. Теперь Вандемейера исследуют в целях изучения сего феномена.
Что до результатов экспедиции, Взыскующие приняли у Дитриха хабар с энтузиазмом, он собрал такой материал, что их институту лет на двадцать работы привалило - все это расшифровать и проанализировать. Хотя уже сейчас ясно, что пси-излучение существует и радиоволны - всего лишь побочный эффект, но ясность ясностью, а гранты под исследования выделены, так что их нужно отработать. К тому же теперь у них есть счастливо исцеленный человек - Dr. D. Wandemayer, воистину артефакт Его. Это ли не свидетельство присутствия Всевышнего в Зоне? В общем, Взыскующие довольны и башляют счастливо исцеленному по полной программе.
Ну а он, Дитрих Вандемейер, счастливый, абсолютно здоровый - и вполне обеспеченный человек! За что весьма и весьма благодарен мне. В конце приписка: а как вы думаете, Слепой, почему я отправил бумажное письмо, а не воспользовался электронной почтой? Потому что написал вам зелёными чернилами! Зелёными, а вы этого не знали, пока не дочитали до этого места!
- Костик, какими чернилами написано письмо?
- Зелеными, а що?
- Да так.
Вот гад. Ну где, спрашивается, справедливость? Вандемейер излечился, не кашляет, наверное, больше… а я как был дальтоником, так и остался! Вы сволочь, Вандемейер…
Кроме письма, в пакете был другой конвертик, поменьше, там лежала кредитная карточка и квадратик бумаги с отпечатанным текстом: "Слепой, когда окажетесь рядом с банкоматом, сбросьте мне мейл, я сообщу активирующий код. Мне сказали, что если я пришлю код вместе с карточкой, то деньги будут украдены. Очень жаль, но я не могу поблагодарить вас более приличным способом. Вряд ли в ближайшее время выпадет возможность снова приехать". Вот так… Что делать у Периметра почтенному ученому из Западной Европы, если, конечно, он не страдает неизлечимой смертельной болезнью?
И, наконец, нас посетил Моня, то есть Сергей Сергеевич Петров - репортер областного издания. Маленький худенький Петров, с очками в толстой роговой оправе, - полная противоположность тезке, герою анекдотов. Моня принес номер газеты за прошлую неделю, протянул мне и робко пояснил:
- На седьмой странице внизу. Вон там, справа. "Изобличен оборотень в погонах. Прапорщик украинского контингента миротворческих сил взят с поличным при попытке обеспечить контрабандный пронос запрещенных грузов через КПП".
- М-да. Краткость, как известно, сестра таланта.
- Я написал большую статью! На целый разворот! На разворот! - стал горячиться Моня. - Должна была получиться бомба! Взрыв! Горячий материал! Название придумал: "Конец серийного убийцы". Представляете? Вы представляете, Слепой? Но не знаю, что они там себе думают, а материал зарубили. Они таки зарубили, зарезали! Вы не догадаетесь, что мне сказали в редакции!
Петров вскочил, стал размахивать руками, очки грозно блистали в алых лучах закатного солнца, проникающих в распахнутое окошко.
- Несвоевременный материал, сказали, - предположил я, - не та нынче политическая обстановка, чтобы…
- Вот именно… - Моня выпустил пар и уже немного успокоился. - Но я ещё напишу об этом! Вот увидите, я подниму старые связи, я ещё…
- Только заголовок неудачный, - заметил я. - Назовите лучше "Слепое пятно".
Слепое пятно… Вся Зона - слепое пятно. Мир не хочет видеть Зону, не хочет знать, что здесь происходит. Мы все - в слепом пятне. Мы не герои и не жертвы, нас нет. Мы - в слепом пятне. Здесь могут сколько угодно убивать и спасать друг друга, совершать величайшие подвиги и величайшие предательства, проявлять подлость и великодушие… но мир за Периметром этого не увидит. Ноосферный пробой? Прямой канал связи с Господом? Чушь! Зона - слепое пятно планеты. Ни больше, ни меньше, но что могут знать о слепом пятне люди с нормальным зрением?
Да и нужно ли им знать?