* * *
Поезд тронулся, и жалкие станционные постройки Секши поплыли назад. Коренастая фигура сошедшего с поезда сцепщика завернула за будку обходчика и скрылась, растаяла во мраке. Поезд убыстрял бег.
Белов поправил свою постель, молча лег.
– Пойдем покурим? – предложил Борис.
Он казался совершенно трезвым, но крепко взвинченным.
– Кури здесь. Окно не плотное, сифонит, выдует.
Тренихин закурил, и, глядя на него, Белов не выдержал, сел на постели, тоже закурил.
– Что скажешь? – Борьке явно не спалось, тянуло на дискуссию.
– А что здесь скажешь? Сказать нечего!
– Да ладно! – махнул с досадой Борька. – Меня вот лично, вот что меня потрясает. Нет, не сейчас – вообще, всегда, всю жизнь. Ты можешь взглядом передвигать предметы... Видеть людские судьбы... Лечить... Учить детей... Писать картины... Открывать новые законы... Цена тебе будет одна – бесплатная похмелка. И это в лучшем случае. И чин твой, место в иерархии, что ты ни делай – ты сцепщик! В оранжевом балахоне без рукавов! Со станции Буй! Что за страна такая?
– А в Штатах, ну, в Европе – иначе, что ли?
– То же самое! – махнул Борис рукой. – Повсюду козлы наверху сидят. Тупая, но хитрая и жадная сволочь. Но там хоть что-то, что-то! А у нас – полный ноль, зеро. Ни на фиг никому не нужно. Таков менталитет. Да и мы с тобой, Коля, сцепщики со станции Буй. Россия – страна Буев и Буевых сцепщиков.
– Ну, почему? Не так уж... Почему же?
– Да потому что вот сейчас в Москву вернемся и пойдет: звонки, контракты, протоколы о намерениях, закупочные комиссии, протеже, друзья, дела, придурки, бляди, комитеты, отпускные цены, прямой канал на замминистра, банкеты, фуршеты, педерасты, отзывы в прессе, херня с утра и до ночи, и этот, блядь, еще какой ни будь там – культурный атташе фигвамского посольства... И все. Все побоку. Попал на колесо – покатился. Дай бог-то к лету вырваться опять на природу, в глаза посмотреть ей.
– Все так... Это верно!
– А чудо, таинство – нет, не-ет! Не про нас. Нам же что нужно срочно, сейчас? Белил, блядь, цинковых достать по брежневской цене – вот это дело! Это – да!
– Да что ты вскипятился?
– Жизни жалко. Жизнь в дерьмо уходит, в дрянь. Вот вспомни: были мы на первом курсе – денег нету: эх, хоть бы в школу наняться бы, оформить к новогодней елке! Второй там, третий курс, опять нет денег, выше поднимай – какой-нибудь интерьер столовой в детсаду быстрей намазать: все же заработок! Свободы? Да ни вправо, ни влево! Зашибить копейку – одно на уме. А чтобы зашибить, следует подняться. Хоть на ступенечку. В обойму, к должности прилипнуть, втереться в комиссию какую ни-то, в комитет – еще слаще... А в Англию-то, помнишь как? Я первый раз летел в загранку, а ты уж тогда летел раз шестой, поди...
– Я – третий, – уточнил Белов.
– Да я тогда сознание чуть не терял. В аэропорту – от собственной значимости. Вспомнить страшно – как это было все давно, глупо! Да и бездарно. Зачем было нужно так переживать: тревоги, выпустят – не выпустят, шекспировские страсти? Ведь этот сцепщик может нашу жизнь прочесть как книгу, пролистать, запить и выйти... Как просто! Да и книги эти, книги судеб, смешные, наверно – уссаться! Я сам, бывает, когда занесет случайно на кладбище...
– А может быть – нет? Может быть, он не может пролистать нашу жизнь? Или не захочет?
– Да, именно! Ну, на хрен наша жизнь кому нужна? Мне самому ее листать удовольствия ни малейшего не доставляет. Помнишь, пушкинское: "И с отвращением читаю жизнь мою, Я трепещу и проклинаю...". Я его понимаю: поганейшую жизнь прожил, если в глубь смотреть. Наплодил спиногрызов, долгов наделал, обидел пол-Питера, с царем разругался, декабристам – пламенный привет! – а ведь друзья были...
– Как так ничто не меняется? – удивился Белов. – Ты о чем, куда тебя несет?
– Ничего не меняется! Ты открой глаза, оглянись. Нам было восемнадцать – вагоны были те же – что изменилось за полжизни? Мы переползли из плацкартных вагонов в СВ? Ты глянь в окно! Все та же мразь, темнота. Тьма! А у нас с тобой за это время произошли изменения: зубов поменьше, долларов побольше... На что ушел большущий кусок жизни? Лучший кусок – а? Картины, скажешь? Да это не стоит ничего. Интеллигентный способ извлекать деньги из карманов крупных жуликов, включая государство, и перекладывать в свой бумажник. Такой легальный способ перераспределения! А можно было бы и шубы подавать в вестибюле... Другой способ. Тоже – вроде живописи.
– Куда тебя несет, не понимаю?
– Мне конъюнктура надоела. Рисуешь, а вот здесь, на заднем плане, уже "сколько стоит" сидит – за собой-то разве не замечал?
– Уж к сорока-то пора побоку пустить извечные вопросы русской интеллигенции: кто виноват и что делать, если делать нечего. Ты выпил, Борька, ложись спать. Все очень интересно, здорово. И я с тобой согласен. В Москве доскажешь.
– Иди ты в жопу со своей Москвой! Давай, Коляныч, как сейчас приедем, махнем назад, ну, вот куда сказал он, в Приполярье. А? Это было б дело!
– С ума сошел! Ты чего – серьезно, что ль? С одной бутыли и уже абажур осыпался?! Борька, Борька! Давай-ка ты спать!
– Не, я всерьез: ты сам подумай!
– У меня просто слов, Борис, нет! Мы и так излишне задержались, ты же знаешь! Тебя, поди, уж ждут такие, ну с ручками и чековыми книжками наперевес. У меня вернисаж в сентябре. Со Свешникова бабки надо снять, если в Альбионе продались мы. А я надеюсь, честно говоря, что мы продались. Что ж я тебе, как ребенку, должен все перечислять.
– Во-во! Все бабки, бабки, бабки!
– Да что "во-во"? Что "бабки"? Есть-то надо?
– Да. "Понедельник начинается в субботу" – это так.
– А ты все хочешь надышаться перед смертью.
– Вот именно. Ты тоже про это. – Борька указал по ходу поезда. – Там смерть. Ты прав абсолютно.
– А там что? – Белов кивнул назад, на север. – Там жизнь?
– Нет. Там надежда на жизнь. И только.
– Надежда? Надежда – это если вера есть.
– А вера есть? – спросил Борис.
В ответ Белов себя похлопал по карманам:
– Нет, у меня сегодня только мудрость. И моя мудрость говорит мне: быстрей докуривай и ложись спать.
– А у меня зажат и небольшой кусочек веры. Хочешь, поделюсь с тобой?
– Спать, спать ложись!
– Да. Ладно. – Борька лег, накрылся простыней. – А знаешь, что еще?
– Ну что?
– Да вот я тут подумал – двадцать лет! Ведь двадцать лет ходит этот сцепщик: по купейным да по СВ. Министры ездят тут туда-сюда, большие боссы, генералы, все начальство наше сраное. А сцепщик похмеляется себе да и похмеляется. А жизнь в стране все хуже, хуже... За двадцать лет никто, ничего. А он ведь за стакан бы объяснил, поди, как коммунизм, ну, или капитализм – что хочешь – чтоб народец перестал стонать-то. Нет! А почему? Это никому не нужно. Это не занятно. Занятно другое: как он взглядом режет ветчину. "А папаша режет ветчину..."
– Надо спать залечь, в конце концов, – закончил куплет Белов. – А то тебя уже в политику понесло.
– Ага. Знаешь что? Вот если Бог есть, то с него не спросишь – это все уже давно поняли. "Пути Господни неисповедимы". То есть что он делает, зачем и с какой стати, нам не понять. Не ваше дело, муравьи. Но если предположить, что высшая цивилизация существует, то она для нас, по могуществу я имею в виду, практически то же самое, что и Бог...
– Ну, ты и сказанул!
– А что? Я особой разницы не улавливаю. Убить, воскресить, судьба моя для них яснее ясного... Разница одна: если они здесь сидят, то ведь с них и спросить, наверно, можно. Помнишь, как у Высоцкого: "Мне есть кто спеть, представ перед Всевышним, мне есть чем оправдаться перед Ним". А мне, я так прикидываю, оправдываться особо-то и не в чем – ну, если по гамбургскому счету, по-крупному, а вот наоборот – это пожалуй. У меня лично к богам до хера накопилось вопросов. Один острей другого. У тебя, поди, тоже – не так разве?
– Всю философию эту давай оставим на утро. Спать!
– Да ладно! С утра завтра похмелимся – и за дела, как прежде: воду решетом носить. И как начальство – мимо, мимо.
– Начальство все сейчас уж тридцать лет летает.
– Нет, не скажи! На поезде приятней: не спеша – тут водочка, девочки...
– Отстал старик, ты что! Я в мае с Поликарповым летал, ну с этим, как его, с зампредом. Они напились в самолете – впополам, в салат мордами! А приземлились – тут же тачки к трапу – и в заповедник, в сауну, к девочкам. Хотя какие уж тут девочки! Одна свинарня и слюни. При демократах жизнь пошла, ты что, не скажи! Какой там поезд – гони быстрей, успеть надо, пока другие все не слопали, не своровали. Наперегонки! Только самолетами!
– Ну, может, это и так. А тебе, скажу, грех с ними якшаться. Не одобряю. Вон, в окно глянь: мракуха! И все мимо, мимо, мимо...
Белов, подтверждая, качнул головой и провалился в сон под тихий перестук летящего в ночи поезда.
* * *
Белов столкнулся боком с пешеходом и открыл глаза.
– Простите! – он встряхнулся. – Ночь не спал.
– В метро идите, – посоветовал прохожий. – Там сядете, там и поспите. – Заметив странное выражение глаз Белова, прохожий удивился: – Что-нибудь не так?
– Да кто бы раньше мог додуматься до такого: пойти в метро поспать.
– Чего же проще? – пожал плечами прохожий и хмыкнул: – А кто раньше подумать мог, что я, бывший зам генерального на крупной фирме, ракетчик с тридцатилетним стажем, буду, находясь на пенсии, милостыню у метро просить?
– Неужто настолько не хватает?
– Насколько – "настолько"? Глупейший вопрос вы мне задали. Меня и сыновья, и внуки уже достали: что ты ходишь каждое утро попрошайничать? Сыт, одет – чего не хватает? Да всего! Хочу многое. До вечера не перескажешь. Всю жизнь по пятнадцать, по двадцать часов в сутки крутился. Нигде не бывал, ничего не видал, ни шиша не имею, кроме хлеба и костюма кримпленового, вот, восемнадцатый год ношу как... А потом – что понимать под этим: "хватает – не хватает"? Дело ведь даже и не в том. Я сейчас себя нужным человеком чувствую. Попрошайничаю – да! Но ведь – добытчик! Да и с людьми постоянно общаюсь в непринужденной для них обстановке – это вы тоже со счетов не сбрасывайте. Сервантеса вспомните: "Самая большая роскошь – это роскошь человеческого общения". В этом смысле мы вообще непонятно в какую дыру заехали. В гости ходить, гостей приглашать бояться стали. Одни стоны кругом! Что – хорошо живем, что ли? А я стою себе вот, общаюсь, да и за два часа на свежем воздухе, не побоюсь сказать, десять-двадцать долларов-то, пересчитать если, домой приношу. Все равно ж гулять надо, в гуще жизни быть! А вход в метро – чего ж бывает в жизни гуще? Только другой вход в метро...
– Разве подают таким, как вы – в костюме, свежевыбритым?
– Как раз таким-то и подают! По мне видно, что я не пропью, не просру. С большим удовольствием подают, доложу вам.
– Забавно! – Белов даже улыбнулся. – А вот как с вашей, с технической точки зрения – возможна жизнь в других мирах?
Попутчик даже слегка отшатнулся от удивления.
– Что так внезапно?!
– Я совершенно серьезно, – кивнул Белов. – Есть жизнь там?
– Я думаю – есть. Безо всякого сомнения. Сами посудите, неужели в такой огромной Вселенной – одни мы, а над нами – лишь Ельцин с Клинтоном? – Пенсионер-ракетчик даже сплюнул от отвращения. – Да быть не может того!
– И вы допускаете, что высшая цивилизация действительно, может, присутствует, наблюдает?
– Конечно!.. Особенно на нашей территории, в России. Ведь это же такой бардак, такая комедия – все эти наши правители, дума и прочее. А если это со стороны – глаз не оторвешь! Фильм ужасов, комедия, абсурд, гротеск и издевательство сплошное: над разумом, над вековыми устоями, над природой, моралью, здравым смыслом. Не жизнь, а порнография с фантастикой. Для них мы – телесериал: бесплатный, бесконечный. Им наша жизнь как наркотик – сидят, я думаю, как жопами приклеенные, на нас смотрят, следят с придыханием. Россия – просто идеальный объект для вселенского телешоу. Вы гляньте на всю эту дурь со стороны – все сразу станет на места. Актеры. Лицедеи. Поэтому их и не хоронят на кладбище. А у кремлевской, у стены.
– Но если их все же нет? – вполголоса спросил Белов. – Нет иных миров?
– Тогда их стоило бы немедленно выдумать, как, помните, Вольтер, покойник, сказал по аналогичному поводу.
Они подошли к входу в метро.
– А... – начал было Белов.
– Простите, я уже на месте, – собеседник улыбнулся, как бы извиняясь.
Остановившись, он снял с головы аккуратную чистую шляпу и, положив в нее для затравки пяток мелких бумажек, запел сочным, хорошо поставленным тенором:
– Здравствуй, страна героев! Страна мечтателей, страна ученых!
"Какие у него розовые вымытые щечки", – подумал Белов и, не удержавшись, положил ему в кепку купюру.
Господи, что происходит? Бред. Херня. Сказочный сон.
* * *
Сев на свободное место в вагоне метро, Белов откинулся на спинку и с удовольствием расслабился.
– Кольцевая – это хорошо... – пробормотал он, закрывая глаза. – Это надолго. – "А куда я, собственно еду? – он вдруг вздрогнул. – По кругу ездить неконструктивно".
Сидящая рядом с ним приличная гражданка ушла с потрохами в какую-то бульварную газетенку...
Что тогда, утром, приехав в Москву, сделал Борис первым делом? Ну-ка, вспомнить все – как говорилось в одном американском фильме.
* * *
Приехав в Москву, они остановились на перроне, ожидая, пока схлынет основной поток чемоданов, челноков и мешков.
Недалеко от них сидела на рюкзаках группа туристов, тоже, видно, никуда не спешащая. На рукаве штормовки одного из них Борис разглядел набор шевронов: "Алтай-94", "Саяны-95", "Приполярный Урал-96". Последний шеврон заинтересовал Бориса. Борис подошел к ребятам:
– На Приполярный Урал собрались?
– Да уж вернулись. Только что, – в глазах мелькнула насмешка.
– А что такие чистые? – удивился Борис.
– Помылись в Котласе, на пересадке, – парень скользнул взглядом по грязному, небритому Борису. – Не возвращаться же в Москву вроде тебя – в таком виде.
– Мы не успели, – извиняющимся голосом пояснил Борис.
– Закрыли баню перед самым носом? – парень слегка отвернулся от Бориса, чтоб не дышать перегаром, исходившим из тренихинских недр. – Как вас увидели – сейчас же на замок. Со мной так тоже один раз было.
– А вот скажи, господин зубоскал – у вас случайно нет с собою карты Приполярного Урала?
– Случайно? – парень даже хохотнул от удовольствия. – Случайно есть.
– Дай глянуть. Можно на секунду?
– Конечно! Ты только руки вытри об штаны – о'кей?
Не вступая в пререкания, Борис старательно вытер об джинсы руки. Нагнувшись, парень вытащил планшет, лежащий на подхвате, в верхнем клапане рюкзака, а вместе с ним и полотенце – из рюкзачного кармана:
– Теперь слегка еще их полотенцем, ручки – и можешь посмотреть.
– Испачкаю. – Борис опасливо окинул взглядом полотенце – белоснежное.
– Не! Все равно стирать. Оно же грязное.
– Ты грязного, мой друг, не видел... – пробормотал Борис, старательно пачкая полотенце.
– Нет, это ты не видел чистого, – возразил парень. – Ну вот, теперь годится.
Борис развернул планшет и аж присвистнул: тот содержал, пожалуй, больше сотни листов подробнейшего двадцатитысячника: в одном сантиметре двести метров.
– О-о-о! – протянул Борис. – К такой карте еще бы и оглавление, а лучше б – и путеводитель.
– Путеводитель – это я, – представился парень. – Тебя чего интересует-то?
– Меня интересует место впадения реки с названием... э-э... Хамбол в реку с названьем... Подожди! Забыл что-то...
– Лимбек!
– О! – восхитился Борис. – Твоя правда. Лимбек!
– Это запретная зона. Тебе нужна запретка. Лист сорок четвертый.
– А почему эта зона – запретка?
– Откуда я знаю? Я, что ли, ее закрывал? Заповедник, может быть. А может, камушки, золотодобыча. Вояки, база какая-нибудь военная. Ракетные шахты, система ПРО. На картах это не отмечено – так что если ты шпион, то губы особо не раскатывай.
– Я спросил от фонаря, извини. Думал, может, знаешь?
– Я не знаю. И не хочу знать. Я в запретки не суюсь. Вот, видишь, закрыт весь квадрат? И все соседние закрыты – восемь.
– А кем закрыты? Местными властями? Как это понять?
– Они закрыты распоряжением ЦС и МКК.
– ЦС и МКК?
– Аббревиатура. ЦС – центральный совет по туризму и МКК – маршрутно-квалификационная комиссия.
– Ну, это невеликое начальство!
– Для нас – начальство.
– Для вас-то – да, – ядовито хмыкнул Борис. – А мы – бомжи. Для нас и Бог – не очень-то начальство... А где же здесь железная дорога?
– Тридцать девятый лист. Вот. Разъезд. Отсюда – зимник: сороковой лист, сорок первый, сорок второй... Все. Далее – по азимуту. Пересеченка. От Яптик-Шора, брод – юго-восток идешь по компасу. Но здесь склонение, учти – семнадцать градусов – на Приполярном Урале...
– Километров семьдесят-то – от железки?
– А то!
– И нет жилья, я вижу.
– Глухо. Сплошная ненаселенка. А ты, я гляжу, как раз туда и собрался, так, что ли?
– Да думаю...
– Ты там сдохнешь.
– Считаешь? Но ты, я вижу, пока что не сдох?
– А я там и не был.
– А что так? Неужели неинтересно?
Понимая, что карту ему скопировать не дадут, да и времени на это нет, Борис тянул резину, стараясь запомнить трассу и ориентиры, создав в памяти хотя бы абрис, крок.
– Закрыт район. Не с потолка же он закрыт. Наверняка причина есть.
– Может быть, есть. А может – и нет. Знаешь песню: "Много у нас херовин, каждый мудак – Бетховен"?
– Вот я про то-то и толкую: это узнаешь там уже, на своей, на собственной, на шкуре.
– А что, вот так – молодые, прыткие, вся жизнь впереди. А в запретную зону лезть – неужели неинтересно?
– Кому что, старик. Каждому свое. Есть ребята – и по крышам ходят. С закрытыми глазами. Ночью.
– Лунатики?
– Нет, идиоты. Будешь срисовывать? Пять минут у тебя еще есть. А карандаш и бумажки я дам.
– Да я запомнил. Спасибо. У меня память зрительная – во! Я же художник с мировым именем! – Борька поковырял грязным ногтем в зубах, а потом не без лихости высморкался перед чистюлей-туристом при помощи двух пальцев и, поклонившись – учтивее некуда – отплыл от стайки молодежи.
– Забавно, – сказал Борис, подходя к Белову. – Это место существует в природе.