Настораживал сабжект. Что-то нехорошее в памяти он будил, обидное нечто, даже где-то постыдное, только вот что именно? И вдруг вспомнил - эти слова читались на принте с голенькой девушкой сидящей в неприличной позе, на старой питерской даче, где мы с Машей... Вот чёрт. Неприятный предстоит разговор, нутром чую. Да и вообще, вдруг не смогу прийти? Или у меня иные планы?
Недолго думая, я нашел нужный контакт в записной книжке телефона и позвонил.
- Аппарат абонента выключен, или находится вне зоны действия сети, - сказал бесстрастный женский голос.
Ненавижу такие сообщения. Иногда отвечают "абонент временно недоступен". Я долго не знал, в чем разница, и только недавно выяснил, что если мобильник некорректно выходит из сети, то звонившему поступает сообщение "абонент временно недоступен". Например, сел аккумулятор, телефон спущен под землю или находится в зоне слабого и часто пропадающего сигнала - в тоннеле метро, например. Заклинание "аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети" передают после отключения телефона, или в зоне отсутствия сигнала: в лесу, например, или в какой-нибудь дикой местности, куда сотовая связь ещё не проникла.
SMS-ка тоже не прошла, а емейл вообще не удалось отправить, поскольку сервер отказался принять адрес получателя: "550 non-local recipient verification failed", ответил сервер.
Оставалось подождать пять дней, а потом прийти в нужное время и место. Но просто ждать было невмоготу: я решил искать Машу. Маши нигде не было. Её новый телефон не отвечал, SMS-ки тоже не проходили. Они все что, сговорились что ли? Или это теперь такая новая мода, и я что-нибудь пропустил? Потом я попытался зайти на её страничку в социальной сети. Иногда она оставляла там разные намеки. Сразу же выскочило сообщение:
Страница пользователя удалена.
Информация недоступна.
Это ещё что? Оставалась ещё группа, которую Маша вела. Группа была посвящена её картинам, выставкам с её участием, отзывам критиков и прочей такой информации. Тут меня тоже ждал очередной неприятный сюрприз:
Страница временно заблокирована
и проверяется администраторами,
так как некоторые пользователи считают,
что она не соответствует правилам сайта.
Так. Приехали.
Следующим номером решил проверить все её посещения с моего компьютера. Опять облом - файлы, хранящие следы хождения по Интернету оказались аккуратно зачищены. Вроде бы Маша не сильно ориентировалась в таких вещах. Или всё-таки разбиралась? И тут я вдруг понял, что практически ничего не знаю о возможностях художницы. Что она умет, что делает, когда меня нет рядом и вообще каковы её силы. Нет, я что-то о ней знал, однако это были такие-то отрывочные знания, случайные крохи, и опять же с её собственных слов.
Я даже ни разу не видел, как она пишет свои картины.
Ни одни из её номеров не отвечал, общие знакомые прибывали в полном неведении, оставалось одно - лично проверить те места, где она может быть.
В результате я бросил дела и рванул за билетами. Мне не повезло - отстояв длинную очередь, выяснилось, что на ближайшие часы оставался доступным только медленный проходящий поздний поезд "Кисловодск - Санкт-Петербург", идущий через Курский вокзал. Оно и понятно: кто на таком из Москвы по доброй воле поедет? Разве что бедолаги, типа меня. В результате час ожидания после закрытия метро, холодная платформа, какие-то подозрительные личности бомжеватого вида и ночь в плацкарте, как результат всех усилий. Зато теперь я знаю, в какой уголок Ада после смерти попадают много грешившие проводники: на боковую полку у туалета.
* * *
Петербург встретил неприветливо - сразу при выходе из вагона обдало холодным порывистым ветром. Пока - без осадков, но над городом по пасмурному небу неслись клочья низких серых облаков. Время - полпервого дня. Невский полон народу - людей больше, чем на митингах в Москве. Всё как обычно.
Для начала я решил действовать по проверенной схеме, и направил свои стопы на "Паперть". Тут мало что изменилось. Под серенькими грибочками висели, по-моему, те же самые картины, несколько замотанных шарфами художников или просто торговцев кутались в пухлые синтепоновые куртки в ожидании возможных покупателей. Последних было совсем мало, вернее - вообще не было. Будто пропали. Даже случайных зевак, коими всегда столь богата "Паперть" сегодня что-то поубавилось.
Я обошёл один из грибочков, и к своему удивлению увидел необыкновенно живо исполненный Машин поясной портрет. Девушку с ярко-синими волосами изобразили в простой водолазке стоящей в профиль на небесно-вечернем фоне, переходящем по краям в черноту. Голова чуть опущена и повернута вполоборота. Автор несколько польстил модели. Прошлый раз портрета тут не было.
- Чем-нибудь интересуетесь? - спросил меня бородатый дядька в зелёном не то пуховике, не то синтепоне. Мужик был или просто толстый, или весьма тепло одет. - Могу, что-нибудь посоветовать.
- Да, точно. Посоветовать. Вы не знаете, Макс сейчас здесь?
- А какой Макс вас интересует? - голосом психиатра, заполучившего в руки запущенного пациента, спросил бородач.
- Ну, как же, Макс, он друг Маши, она просила его приглядеть за её картинами.
- А вы кто?
- Тоже друг Маши, - сказал я, указывая на портрет.
Мужик хмыкнул.
- Всё тут друзья Маши. Чего-то я вас не припомню, а наверное должен, если не врёте. Так для чего вам Макс?
- Маша пропала, думал он знает, где найти, - увещевательно пояснил я. - У меня информация для неё.
- Могу передать.
- Нет, спасибо. Лучше уж я сам… ладно, согласен. - Я вырвал клочок из блокнота, написал несколько строк, понятных Маше, но совсем ничего не говорящих постороннему.
- Вот, передайте пожалуйста, это очень важно. А то она опять потеряла телефон и на мыло не отвечает.
- Похоже на неё. Ладно, погодите. Максим! Ма-акс!!! - вдруг зычным басом заорал мужик. Я аж вздрогнул от неожиданности. - Быстро тащи сюда свою задницу!
Откуда-то из-за грибочков возник Макс. Выглядел он примерно так же, как и в прошлый раз, только был ещё более флегматичен и вял. И какой-то пыльный вдобавок. Бородач бесцеремонно взял его за плечо и придвинул ближе ко мне.
- Знаешь его? - спросил он Макса.
- М-м-м-м… нет. - Помычал парень. И тут я увидел его глаза. Они были совершенно пустые и какие-то полоумные, с узкими, будто проколотыми иголкой зрачками.
- А он уверяет, что с тобой знаком.
- Я не говорю, что знаком, - возразил я, - просто Маша просила его приглядеть за её картинами.
- Так вы за картинами? Макс, а говоришь, что не знаешь его, - кивнул в мою сторону бородач.
- С Машей раз видел, но его не знаю, - выдавил из себя Макс. - Картины она забрала.
- Ладно, свободен, - мужик, будто куклу, отодвинул Макса в сторону, развернул к нам спиной, и шлепнул между лопаток, указывая нужное направление движения. - Вы видели, в каком он состоянии? Думаете, имеет смысл его о чем-то ещё спрашивать?
- Маша рекомендовала как проверенного друга.
- Когда-то был проверенным, а теперь сами можете убедиться, - слегка удрученным тоном произнес бородач.
- Плохо дело. Давно с ним такое?
- Третий день уже. Как двинулся в аут, так до сих пор и догоняется. Откуда нашел столько. И чего сюда приперся? Менты сцапают, в свой обезьянник посадят, погибнет ведь, а жаль парня, нынче мало таких. Грамотно маслом работает, - сказал мужик, кивнув на Машин портрет.
- Опиаты? - кратко спросил я.
- Типа того. Джанк или ханка. Так что передавать или спрашивать что-либо сложное у него сейчас понапрасну, сам понимаешь, - перешел "на ты" бородач. Смена типа общения выглядела вполне естественно, и я не возражал: мужик, что называется, внушал доверие.
- А эвакуировать отсюда его нельзя?
- Пытались уже, и не раз. Всё равно обратно приходит. Так что там с Машей?
- Она была в Москве, и вдруг исчезла. Оставила какую-то дурацкую записку, и пропала. А у меня картины её, несколько штук, прямо в чехле, - зачем-то соврал я. - Да и вообще беспокоюсь.
- Раз картины оставила, значит вернется. Она с тобой была всё это время?
- Ну, да… - пробормотал я. - А ты не знаешь, где можно ещё её поискать?
- Ещё? В "Этажах" иногда тусуется, знаешь где? Вот, там посмотри… на Площадь Искусств загляни на всякий случай… но это всё вряд ли. Если б Маша ходила тут поблизости, обязательно бы к нам заскочила. Вернется, не дергайся. Если картины оставила, то вернется, - ещё раз повторил мужик. - Если сможет, конечно.
- Вот то-то и оно, что "если". Ладно, спасибо тебе… а записка для неё пусть у тебя будет, мало ли что? Да, вот ещё, телефончик мой. Записочку на минутку можно… ага, так… - я написал снаружи свернутой записки для Маши своё имя и телефон. - Мало ли как звезды встанут, вдруг поможет.
Как только распрощался с мужиком, сразу же сообразил, что так и не удосужился спросить, а его-то как зовут.
Невский жил обычной своей жизнью. Группы окоченевших зимних туристов вперемешку с обычными прохожими, редкие сигналы машин и монотонный шум города. Как и предполагал бородатый мужик, ни на Площади Искусств, ни в "Этажах" ничего полезного узнать не удалось.
Куда теперь? На Кондратьевский? Но я звонил туда ещё из Москвы, и вечно пьяный сосед подтвердил, что Маша так и не появлялась с тех пор. Попросить этого соседа передать записку? Доверия он не вызывал абсолютно, но что я теряю? Поставлю пузырь, а на дверь прикноплю послание. Всё лишний шанс. Ещё бы дачу в Шувалове нелишне проверить, посмотреть, что там и как. Хотя, Маша вроде совсем выехала оттуда, но мало ли что могло произойти…
Съездил на Кондратьевский, перекинулся парой слов с неожиданно трезвым соседом, оставил для Маши записку и рванул на Финляндский вокзал. На электричке доехал до Озерков и добрался до старой дачи пешком. С тех пор, что мы тут были, ничего существенного не изменилось, разве что поздняя осень сменилась на позднюю зиму. Всё те же подслеповатые полукруглые окна, то же ощущение, что за мной кто-то откуда-то наблюдает, и такое же неприятное чувство, исходящее непосредственно от дома. И ещё глубокие нетронутые сугробы по всему участку от калитки до самого крыльца.
Недолго думая, написал записку, аналогичную той, в коммуналке, перелез через забор, и, глубоко проваливаясь в снег, дошел до крыльца, поднялся по ступенькам и засунул бумажку в дверную щель. Писал, что волнуюсь, что ищу и прошу позвонить или ещё как-нибудь со мной связаться. Ничего интересного дача не давала, и Маша, похоже, не проявлялась тут с момента отъезда в Москву.
* * *
Оставалась ещё одна зацепка. Слабая и малонадежная. Я вернулся в центр города, неожиданно легко устроился на ночлег в гостинице на Миллионной, потом из ближайшего интернет-кафе отправил письмо следующего содержания:
From: Webmaster
To: Inviter
Subject: срочно нужен твой доктор
Чего-то последнее время шея беспокоит, головой больно ворочать. Говорят - шейный остеохондроз. Помнишь, ты хорошего физиотерапевта упомянул? Врача? Вот и мне теперь нужна консультация твоего специалиста. Чем быстрее, тем лучше, я сейчас в Питере. Срочно нужен твой доктор.
Ответ поступил удивительно быстро:
From: Inviter
To: Webmaster
Subject: Re: срочно нужен твой доктор
Можно устроить. Надолго в наши края? Консультация будет стоить денег, готовь бабло. Встретимся где-нибудь, надо поговорить.
О встрече мы договорились: Василий предложил тот же самый прокуренный бар, где сидели ещё в прошлый раз.
- Привет, ну и где твой доктор? - спросил я у порнографа, когда мы встретились на другой день.
- Тихо ты! Он вовсе не мой. Я ж сказал, что сам этого специалиста не знаю, но мой начальник охраны, вроде бы, с ним знаком. Или не знаком, но знает как.
- Это всё? - Спросил я. Вася-Инвайтер молча кивнул. - Хорошо, ну так объясни…
- Вот с ним и поговоришь, подойдет к тебе минут через пять, а мне пора.
С этими словами Василий встал из-за столика и, не прощаясь, ушел. Складывалось впечатление, что он едва сдерживался, и зол, как чёрт. Интересно, чего это он так взъелся? Вроде никаких поводов с моей стороны…
Через несколько минут за мой столик присел крепко сложенный господин в легкой спортивной куртке, водолазке и джинсах. Я-то думал, что он обязательно в элегантном костюме, белой рубашке и при неярком галстуке. Мне казалось, что костюмы нынче обязательная униформа охранников, бандитов, безопасников и банковских клерков.
- Вечер добрый, - церемонно поздоровался мужик. - Шеф говорил, что вы ищите хорошего врача?
- Здравствуйте, так вы врач? - иронично спросил я.
- Нет, конечно. Но доктор заинтересовался вашим случаем.
- Вот как?
- Да, и хотел бы побеседовать. Вам известна цена консультации?
- Запамятовал, - соврал я, - подскажите, пожалуйста.
- Двести зеленых за вопрос.
- Вполне демократично! Для отчётности чек не выпишет?
- Изволите шутить, сударь? - чуть приподнял брови начальник охраны. Не думаю, что его действительно удивили мои слова. Это был чисто демонстративный жест.
- Извините, неуместный юмор. Может пива? - предложил я.
Мы взяли по большому бокалу пива, какой-то мелкой закуси, познакомились и разговорились. Несмотря на возникшую первоначально напряженность, мы довольно быстро нашли общий язык. Мужика звали Николай, ему было сорок лет, и всю свою жизнь он прожил в Петербурге, поэтому не очень любил москвичей. Как это часто бывает, сначала он работал милицейским психологом, потом чем-то не потрафил начальству, был выведен за штат, не прошел аттестацию и в полицию не попал. Однако за время службы отработал до совершенства бесценное для человека его профессии качество - умение подстраиваться под собеседника, вплоть до манеры разговаривать. Это подкупало и действовало безотказно.
Уже после половины кружки мы перешли "на ты".
- Есть у меня такой контактик… ну, просто знаю, что такой человек существует. Представления не имею, как зовут, где живет и кто таков. Без понятия, какого он пола. Предполагаю, что мужского, но это только моя личная гипотеза. Точно мне известно лишь одно - настоящий профессиональный убийца. Киллер. Знает все тонкости ремесла и до сих пор жив, вроде бы здоров и на свободе.
- Как же ты общаешься с ним, если ничего толком не знаешь?
- А я и не общаюсь. Он несколько раз писал, я отвечал и всё. Он поведал о своей тяжёлой работе и попросил совета, как с ума не сойти. Как у психолога консультировался. А то, видите ли, стали ему являться призраки убиенных.
- И ты посоветовал? - удивился я.
- Конечно, почему нет?
- Что, интересно? - я действительно не понимал, чем психолог может помочь в подобной ситуации.
- Пустить себе пулю в лоб. Вернее - в рот. Так надежнее. Он представился как "Декстер". Был такой телесериал, по мотивам романов Джеффри Линдсея. Читал?
- Читал, конечно, мне даже понравилось. Там про такого симпатичного маньяка-убийцу. Книги лучше фильма.
- А я вот не читал, только кино смотрел. Всё как-то времени нет, и руки не доходят. А роднит, их то, что симпатяга-американец Декстер и наш "доктор" работают исключительно чисто, без огнестрельного оружия.
- Почему? - не понял я.
- Ну, друг мой. Стрелять из винтовки грубо и неизящно, фу. Из пистолета неудобно и опасно. Да и кровищи-то сколько! И потом, каким бы ни был стрелок классным снайпером, тут же начнется расследование, шум, возня всякая. Брошенное оружие найдут, тоже какая-никакая, а улика. Если не будешь бросать - вообще идиотизм полный. К таким решениям сейчас прибегают только в случае необходимости дать всем понять - клиента устранили намеренно, с целью оповестить об этом как можно больше народу. А когда надо, чтобы клиент прекратил своё земное существование тихо и незаметно, из-за "несчастного случая", или по "естественной" причине, - это и есть верх мастерства. Но, на мой скромный взгляд, стоит ещё разобраться, что такое "естественная смерть", ведь в выпущенной из винтовки пуле, ничего противоестественного нет, как и в топоре, бейсбольной бите или инфаркте миокарда. Вполне материальные явления. Но это всё казуистика. Теперь главное и обязательное условие: никаких записей и снимков, никакой техники при встрече. Иначе - сам понимаешь.
- Понимаю. Так где, как и когда?
- Запоминай. Завтра ровно в полдень. Набережная Фонтанки, дом восемнадцать, со стороны реки прямо перед аркой. Это напротив Инженерного замка, не ошибешься. За тобой пришлют машину - серебристая Тойота с тонировкой. Двери будут разблокированы, сядешь на заднее сидение позади водителя. Кстати, идея с врачом ему очень понравилась, поэтому беседу веди в этом ключе.
Потом я весь вечер придумывал вопросы, и записал для памяти так, чтобы с одной стороны не забыть, а с другой - чтобы никто посторонний вообще не понял о чем идет речь. Получилось у меня следующее (в скобках то, что имелось в виду и держалось в голове.)
1. Самолечение опасно? (можно ли заставить человека отравиться так, чтобы никто ничего не заподозрил?)
2. Ощутимые последствия лечения? (это про то, какие яды не оставляют после себя следов и видимых улик?)
3. Может ли врач обучить непрофессионала? (понятно?)
4. Как отличить результаты проведённого качественного лечения, от смовыздоровления без терапии? (как отличить работу профессионала от обычной смерти?)
5. Как найти потерянного пациента? (если человек пропал, как и где выяснить, не убит ли он?)
В назначенное время я стоял около упомянутого дома. Машина уже ждала. Это была плохо запоминающаяся Тойота цвета "серый металлик", каких сейчас тысячи на дорогах и улицах городов. Я подошел к задней левой дверце, открыл и забрался на сидение. Будущего собеседника так и не увидел - на водительском кресле неподвижно маячил бесформенный контур человека в куртке с поднятым капюшоном, а зеркальце оказалось повернуто в сторону, отражая последнее место жительства императора Павла.
- Добрый день. Вы хотели получить консультацию врача? - раздалось с водительского места. - Что конкретно вас интересует? Гонорар оставьте на сидении.
Слова звучали четко, ясно и понятно, но абсолютно нечеловечески. Это была искусственная речь робота из плохого фантастического фильма. Мой собеседник говорил монотонным механическим голосом, видимо - посредством какого-то голосообразующего устройства.
Я тоже поздоровался и прочитал свои вопросы. Затем расплатился. Собеседник немного подумал и ответил на всё. Ответы оказалась дельными, краткими, ёмкими и на удивление логичными. Только вот каким образом отыскать исчезнувшего человека, киллер не знал, ибо не его это дело, разыскивать пропавших. Зато дал полезный совет - как войти в соответствующую базу данных и выяснить, не было ли найдено за известный период на территории страны неопознанных трупов характерного облика. После чего мы формально распрощались, и я вышел из машины.