Писалось легко, словно текст уже был многократно обдуман и осмыслен, выпестован. Сергей временами переставал писать, прислушивался к ровному дыханию Кира, задумывался о чем-нибудь отвлеченном, а потом его взгляд падал на лист бумаги, и из-под острия карандаша снова непрерывным потоком лились строки. Сергею было хорошо знакомо это состояние - иногда текст приходилось вымучивать, по несколько минут обдумывая каждое предложение, иногда эпизоды вписывались ровно, без особого напряжения, но и без азарта. А иногда - и такое нравилось Сергею больше всего - писалось так, что терялось ощущение времени, и Чесноков надолго выпадал из реальности, совершенно забывая об отдыхе и еде. Впрочем, в каком бы состоянии ни был написан тот или иной эпизод, на качестве текста это мало отражалось - все-таки Сергей был хорошим писателем.
Спроси его кто-нибудь, сколько времени прошло, Чесноков бы затруднился с ответом. От часа до суток. Глядя на стопку исписанных листов бумаги, можно было бы уточнить - от четырех до десяти часов. Сергей поставил точку, подумал и приписал внизу листа: '1941-2009. Западный фронт'. Отложил карандаш (ничуть не затупившийся) и замер бездумно, уставившись застывшим взором куда-то в бесконечность. Из этого состояния его вывело негромкий стон сбоку. Сергей вздрогнул, вышел из оцепенения и перевел взгляд на Кира как раз вовремя, чтобы увидеть, как его тело соскальзывает со скамьи. Коротко выругавшись, Сергей попытался поймать Кира за плечо, но пальцы только впустую скребнули по дощатому полу.
- Черт, - сказал Сергей, приседая, и, непонятно зачем, ощупывая пол ладонью, - вот черт! И что же теперь?
Встал, огляделся. Отцепил болтающийся на поясе пиджак, бросил его на скамью. Подошел к двери, потолкал, подергал - тщетно. Закрыл глаза, и, твердя вполголоса: 'я знаю, что никакой стены здесь нет', попытался выйти в дверь. Не получилось.
- Где это мы? - сказал недовольный голос откуда-то сзади и снизу. Сергей быстро обернулся и увидел торчащую прямо из досок взлохмаченную шевелюру и два глаза под ней. Облегченно вздохнул и сел на скамью.
- Ну, слава богу.
Кир хмыкнул и покрутил головой:
- И что случилось? Я помню ночной окоп, стрельбу, грохот всякий разный, а потом ты в меня зачем-то из автомата шарахнул...
Сергей смущенно улыбнулся:
- Ну, прости. Это я с испугу. Ты-то как? Не болит?
Кир мотнул головой:
- Я ж призрак. У меня ниче болеть не может.
Огляделся, заметил лежащий на скамье пиджак. Снова посмотрел на Сергея и высунул из пола руку.
- Подними меня. Надоело на цыпочках стоять.
Сергей быстро подошел к Киру, взял его за руку, потом спросил с сомнением:
- У тебя раны могут открыться...
Но Кир только фыркнул:
- Тяни давай.
- Погоди, - Сергей отпустил руку, обернулся к многострадальному пиджаку, снова привязал его к ремню и постелил на скамейку. После чего ухватил Кира за запястье, выдернул его из пола и усадил на скамью. Осторожно поднялся, сел рядом.
- Уф, - сказал Кир, поерзав на скамье, - а я уж испугался. Очнулся, а ничего нет.
- Как это - ничего нет? - не понял Сергей.
- Вот так и нет. Темнота и пустота. Тут под полом - просто пустое пространство, которое никто не позаботился как-то разрисовать. Ладно хоть - часть грузовика. Вот пошел бы я в сторону, вместо того, чтобы на месте попрыгать, нехорошо бы вышло...Ты так мне и не сказал, где мы и че случилось.
Сергей, время от времени с беспокойством поглядывая на Кира, рассказал. Потом не выдержал и спросил:
- Так что с пулями делать? - заметил недоумение во взгляде Кира и пояснил, - ну, которые в тебе. Кровь у тебя только с одной стороны шла, так что пули внутри остались. Ты уверен, что последствий не будет?
- А, вон ты о чем, - Кир хохотнул, - придумал тоже. Я тебя уверяю, нет у меня уже никаких пуль и даже следов от них, скорее всего, не осталось. Ты ж меня перевязал? Без сознания я полежал? Значит все, требуемый уровень реализма соблюден.
Сергей вздохнул с облегчением:
- Ну, это радует. На данный момент меня такой реализм устраивает. Более чем. И что теперь? Я полагаю, тебе имеет смысл оставить меня и пойти к какой-нибудь стене, потому что когда еще этот грузовик нашим воякам понадобится? А сам я отсюда выйти не могу, я уже говорил.
Но Кир мотнул головой отрицательно:
- Неа. Видишь ли, кажется мне, что этот грузовик - динамический. Ну, то есть, не существующий все время игры, а создаваемый по мере надобности. И не исчез он только потому, что внутри него был я - хоть и невидимый, но все же игрок.
Сергей подумал и не согласился:
- Не сходится. Во-первых, ты сам говорил, что для этого мира ты не существуешь, так что с чего это ты должен был помешать грузовику исчезнуть? Уж скорее это моя заслуга. Это раз. А во вторых, если б оно так было, то дверь бы не закрылась - ты ж еще не вышел.
- Я для мира не существую, но мир-то для меня существует, - Кир торжествующе улыбнулся, - движок игры о моем существовании очень даже в курсе. И грузовик не удалил, потому что должен мне его внутренности отрисовывать, пока я в нем... ну, или почти в нем. А вот ты тут точно не при чем, ты ж, прости, программа. И для движка нет особой разницы между тобой и этими досками, - Кир похлопал рукой по сиденью, - насчет двери... сам догадаешься?
Сергей протяжно вздохнул.
- Ну и что ж теперь делать?
- В принципе, стена тут рядом, - задумчивым голосом сказал Кир, потом встряхнулся и ответил, - подумать надо. Или подождать, хотя не думаю, чтобы этот грузовик опять использовали. Сколько времени я без сознания пролежал? Ну, примерно?
Сергей посмотрел на стопку исписанных листов, прикинул.
- Часов шесть, не меньше.
Кир проследил его взгляд, нахмурился. Посмотрел вопросительно на Сергея. Чесноков почему-то смутился.
- Ну, - сказал он, пожав плечами, - я ж не просто программа, а программа-писатель. А писатель что должен делать? Правильно, писать... ну и вот...
Кир, против ожиданий Сергея, немедленно заинтересовался.
- А про что это? А покажи. Можно? - и протянул руку.
Сергей, смущаясь еще больше и, сам удивляясь этому смущению, взял стопку и вложил ее в протянутую руку. Листы тут же просыпались на пол. Кир с укоризной посмотрел на Чеснокова. Тот пожал плечами и подобрал листы.
- Я буду говорить, чтобы ты перелистнул, пойдет?
Сергей кивнул, поднося рукопись к лицу Кира.
- Я тут это... ну про... в общем..., - смешался и замолчал, но Кир его и не слушал, с жадностью водя глазами по верхнему листу в пачке.
/* 05.1. Последний сноходец
Доктор Петраков долго мялся, перебирая бумаги на столе и не поднимая глаз. Наконец, мне это надоело:
- Доктор, - сказал я раздраженно, - не тяните кота за яйца.
Петраков дернул щекой и взглянул мне в глаза.
- Я думаю, вы и сами догадались, - сказал он довольно-таки неприязненным тоном, - улучшений в состоянии больной не заметно, так что продолжать антиангиогенную терапию бессмысленно. Я отдал распоряжение, с завтрашнего дня ее переводят на обычную химиотерапию.
Я сжал зубы. Петраков отвел взгляд и напрягся, похоже, не ожидая от меня ничего хорошего. Но я молчал, и доктор не выдержал:
- Ну вы поймите, - сказал он примирительно, - авастин совсем недешев. Нигде вам его бесплатно колоть не будут, и нам он не за красивые глаза выдается. И в весьма ограниченном количестве, кстати. Вы что же думаете, Игнатюк у нас единственная раковая больная? А? Почему это я должен продолжать делать иньекции ей, забесплатно, да еще притом, что эффекта особого и нет?
Доктор распалился и заканчил фразу уже довольно зло. Я продолжал молчать. Петраков хлопнул ладонью по столу.
- Короче так. С сегодняшнего дня - никакой халявы. Если желаете продолжить колоть авастин или класть на операцию - обращайтесь в хозрасчетную часть. Но я бы вам советовал...
Петраков немного задумался и продолжил голосом потише:
- Я бы вам советовал не тратить денег зря. Не спешите возмущаться, лучше подумайте хорошенько. Я не первый день в онкологии и могу определить безнадежный случай... ваш как раз из таких. Вы уже и так сделали все возможное, заявляю вам с полной ответственностью. Можете успокоить свою совесть, никто другой не...
- Ладно, - перебил я, - я все понял.
Я встал и пошел к двери, но перед выходом задержался.
- Сука ты, Петраков, - сказал я спокойно, - она же все-таки твоя дочь.
- Между прочим, - с яростью сказал доктор, поднимаясь из-за стола, - это еще доказать надо. Я что-то не припомню...
Но я уже хлопнул дверью, оставив Петракова на другой стороне, наедине со своими словами. Вышел из административного корпуса, погулял по маленькому больничному парку, провожаемый тоскливо-безразличными взглядами редких прогуливающихся старичков и старушек. Потом вздохнул полной грудью и пошел в стационар.
Монета в пять рублей. Бахилы. Церберша на этаже 'Неприемное время, не положено'. 'Мне - можно, я в списке'. Палата номер семнадцать. Ее любимое число. Сколько раз я ходил этим путем? И наяву и во сне - раз с тысячу, если не больше. Правда, со следующего шага пути реальности и пути сна начинали расходиться. Я потянул на себя дверную ручку, осторожно зашел внутрь и тихо прикрыл дверь. Кровать, капельница. Изможденное, высохшее лицо, вполне могущее принадлежать женщине лет сорока. Совершенно невозможно представить, что ей на самом деле двадцать четыре года.
- Привет, - сказал я тихонько, - я попрощаться зашел. На всякий случай.
Веки ее легонько дрогнули, но глаза не открылись. Спит. Или без сознания. Ну и пусть, так даже лучше. Совершенно незачем ее будить и выдергивать в жестокость мира яви. В мире снов с ней ничего плохого случиться не может - об этом я позаботился уже давно. Жаль, что она, в отличие от меня, не сможет жить только в нем. Я постоял немного, улыбнулся ей на прощание и вышел. Говоря отвлеченно, мне вовсе незачем было идти домой - хватило бы трех минут дремоты на кушетке в коридоре, чтобы сделать все, что я задумал. Но Тэелескет учил меня обращать внимание на мелочи - всегда. А я был хорошим учеником - тоже всегда.
Не в последнюю очередь по этой причине я доехал до дома, разделся, принял душ. Расставил по комнате ароматические свечи, задернул шторы, включил центр и вставил диск Lounge del Mare. Выключил свет и лег в постель.
Темнота.
Темнота.
Разделяющий Миры, пропусти мой разум.
Мне уже давно не нужно смотреть на свои ладони, годы тренировок дают свое. Я быстро создаю тропу-между-мирами, создаю себе простейшее тело и иду в сторону Радужных Полян. В Колодец можно попасть отовсюду, но у меня впервые получилось увидеть его именно там, да и вообще - мне приятен этот мир. Я люблю его леса и поляны, люблю его обитателей. Я уверен, что плохие люди не могут в него попасть. Большая разноцветная обезьяна лениво топчется у входа - в Радужных Полянах даже страж похож скорее на гигантскую плюшевую игрушку, чем на Стража Мира.
- Мое истинное имя Карпанг, - говорю я Стражу, не дожидаясь его вопроса, - я хочу пройти в твой мир.
Мне не обязательно называть свое имя - я уже научился сливать свой мир с существующим. Но я не хочу проявлять и тени неуважения к этому миру, не говоря уже о том, чтобы искать в нем врагов. Разноцветная обезьяна делает двойное сальто назад, потом стойку на одной руке и одобрительно угукает. Я улыбаюсь и прохожу мимо. Хоровод громадных - с суповую тарелку - бабочек окружает меня сразу, как я преступаю невидимую черту за спиной Стража.
Под ноги услужливо стелется гладкая лесная тропа, с деревьев свисают лианы, перевитые цветами разнообразнейших размеров и расцветок; порхают яркие птицы. Совсем рядом слышится радостный смех и звонкие голоса - очевидно, поблизости какая-то поляна. Где-то, на одной из полян, так же смеется моя Динка. Я подавляю в себе желание сделать шаг с тропы и присоединиться к веселящимся - даже если это та самая поляна, вряд ли она меня узнает. Во сне она не помнит реальность - так задумано. А если и узнает - зачем это мне? К моей цели это меня не приблизит. Поэтому я иду дальше, и довольно скоро тропа выводит меня на крохотную полянку с увитой плющом каменной башенкой посредине. Тропа подходит прямо к колодцу и обвивается вокруг него. Я осматриваюсь, хотя и так знаю, что тропа здесь заканчивается. Точнее, наоборот - она здесь начинается.
Я наклоняюсь к колодцу, пытаясь разглядеть что-нибудь в его глубине. Неважно что - воду, сухое дно, первотворящий Хаос или Туман Забвения - хоть что-нибудь, за что можно зацепиться взглядом. Но колодец не зря именуется Черным во всех сколь-нибудь продвинутых техниках осознанного сновидения - он и в самом деле беспросветно черен.
'Если долго всматриваться в бездну', - говорит воздух вкрадчивым голосом, - 'то бездна начинает всматриваться в тебя'. Я улыбаюсь. Никто мне не говорил, но я уверен, что повстречать его - хорошая примета. На сердце сразу становится легче.
- Ты традиционно говоришь банальности или банально говоришь традиционности? - выдаю я давно заготовленную фразу.
В пустоте над колодцем медленно расплывается улыбка. Бедные мультипликаторы и режиссеры - боюсь, им никогда не удастся сколь-нибудь правдоподобно это изобразить - не губы, не рекламный оскал зубов - просто улыбка.
- Что такое банальность? Как ты узнаешь, что банально, а что небанально?
- Это дело вкуса, - усмехаюсь я, хоть и понимаю, сколь бледно и ненатурально смотрится мимика моего лица на фоне висящей передо мной квинтэссенции улыбки.
- Дело вкуса? Ах, дело вкуса... - к улыбке добавляются роскошные кошачьи усы, и одинокая мохнатая лапа, держащая в когтях банан, - вот ты. Что ты выберешь? Банан или банальность?
- Конечно - банан, - говорю я, - он, в отличие от банальности, вкусен.
Банан падает, я едва успеваю его поймать.
- Видишь, как продажен твой вкус? - говорит голос с некоторым сожалением, - и ты все еще полагаешься на него в деле выбора банальностей и небанальностей?
Я пожимаю плечами, очищая банан.
- Другого у меня нет, - я откусываю кусочек. И в самом деле - вкусно.
- Как? - нарисовавшаяся в воздухе кошачья голова полна игривого недоумения, - ты одним и тем же вкусом пробуешь и пищу и мысли? А если они перепутаются? Как тебе понравится бутерброд с плохой идеей или смешная фраза в винном соусе? Каламбур с сыром камамбер?
Я нахмуриваюсь, слегка растерянный. Вот ведь скотина - три фразы и я уже в замешательстве. Хотя - чему удивляться? Где уж мне тягаться с одним из Великих Духов.
- Рад тебя видеть, Локи, - перевожу я тему, - что привело тебя сюда сегодня?
- Куда - сюда? Сегодня - когда? Я всегда здесь и сейчас. А вот что привело сюда тебя - это вопрос. Ребром. В глаз, а не в ре-бро-вь. Что привело тебя из твоих своясей?
- Откуда?
- Из своясей. В прошлый раз, уходя, ты сказал, что уходишь во свояси, - громадный, размером с доброго сенбернара, полосатый кот мягко спрыгнул из воздуха на край колодца.
- Тьфу ты. Опять ты меня запутал, - я мотнул головой, - я хочу туда.
Я ткнул пальцем в сторону колодца. От пальца в темную глубину протянулся светящийся пунктир. Кот недоуменно проследил его, присмотрелся в колодец, вскочил, встопорщив усы, и махнул лапой, выхватив большую трепыхающуюся рыбину. Подкинул ее в воздух, поймал открытым ртом, зачавкал. Я стоял со скептическим выражением на лице - эти фокусы могли бы меня впечатлить лет пять назад, когда я только начинал осознавать себя в мире нави, а сейчас я и сам могу нечто подобное сотворить, не моргнув глазом. Кот тем временем дожевал рыбину, выплюнул в колодец рыбий скелетик, перевел взгляд на меня и смачно рыгнул.
- Не плюй в колодец, - сказал я, - пригодится - воды напиться.
Кот широко улыбнулся и растаял в воздухе, оставив улыбку.
- Мурлык, - сказала улыбка, - курлык. Это было предупреждение. Но ты не понял.
Я нахмурился:
- О чем - предупреждение? Хочешь сказать, что меня может постигнуть участь этой рыбки? Я и так знаю, что там опасно.
- Предупреждение это перед прежде ние. Спроси, что есть 'ние'?
- Что есть 'ние'? - тупо спросил я.
- Ты опять не понял. Смешно и грустно. Грусмешно и смешгрустно. Тогда тебе совсем простая задача - если ты хочешь в морду, ты получишь в морду. Если ты хочешь в колодец, ты получишь в колодец. Внимание, вопрос: где у тебя колодец? Минута!
В воздухе возник знакомый звук, но я только секунде на третьей вспомнил, что это за звук - ржание лошади при раскрутке волчка из 'Что, где, когда'. Я задумался и немного разозлился - все б ему издеваться, котяре. Нет по человечески сказать. Что значит, где у меня колодец? Не имел же он в виду... да пошел он!
Звук потихоньку стих, вместе с ним поблекла и растворилась в воздухе улыбка.
- Я не хочу в колодец, - сказал я, - я хочу вернуться из колодца. И вынести из него... кое-что.
Тишина. Негромкое бормотание за кадром - не в счет.
- Чеширский, ты здесь?
Опять тишина, только где-то далеко едва слышно прозвучал гонг, а потом кто-то очень знакомым голосом сказал 'А теперь внимание, правильный ответ'. Я изо всех сил напряг слух, но услышал только неразборчивое бормотание, сменившееся аплодисментами.
- Ты предупреждал меня, чтобы я четче формулировал желание?
Теперь полная тишина.
- Локи, я знаю, что ты здесь. И сейчас. Ты сам говорил. Я правильно понял? Или нет?
Никакого ответа. Я немного подождал, потом обернулся к колодцу.
- Если ты хочешь сказать что-нибудь еще, говори сейчас, потому что я иду.
Тишина. Ну и черт с тобой. Я сплюнул и постарался выгнать из головы лишние мысли. Что мне нужно? Теоретически я знал весь процесс досконально, но практически... Что-мне-нужно. Образ и смысл, форма и содержание. Плюс желание обладать. Плюс желание вернуться. Плюс желание вернуться неизменным. Плюс желание вернуться немедленно. Что еще? Вроде ничего. Я повторил цепочку еще несколько раз, как следует ее закрепляя в сознании, и встал на край колодца. Все. Это не колодец. Это путь. Это продолжение пути. Моего пути. И я просто делаю очередной шаг.
Опять темнота.
Темнота.
На этот раз, пожалуй, мне придется посмотреть на свои руки.
Я поднес ладони к глазам, но ничего не увидел. Охохо. Что, опять начинать сначала?