И тут же развернулся, направившись к дверям лифта, даже не оглянувшись, чтобы убедиться, следует ли за ним лейтенант. Лин, в душе злясь, что за него уже всё решили и просчитали все ходы наперёд, зашагал вслед за Морганом.
Спустившись на четыре этажа, они вышли из лифта и прошли через длинный коридор к двум охранникам, стоявшим у бронированных дверей. Одного из стражей Лин знал - это Эдди Сильвестро по прозвищу Длинный нос из службы внутренней охраны. Год назад они вместе участвовали в штурме дома межпланетного работорговца - подонок построил на Коррине настоящую крепость… Тогда Длинный нос спас Джонса, успев уничтожить стрелкового робота за мгновенье до того, как тот собирался поджарить Лина. А сам Джонс спустя пару минут после этого вытащил раненого Эдди из-под массированного обстрела… Потом они не раз вспоминали тот штурм…
Сейчас Эдди не подал виду, что знаком с Джонсом, с каменной физиономией глядя на полковника. Морган предъявил ему служебное удостоверение, затем поднёс к считывателю. Тяжелая дверь беззвучно открылась. Охранники молча расступились, разрешая проход. Возможно, Лину показалось, что Эдди как-то невесело ему подмигнул…
Снова коридор, на этот раз не столь длинный, снова лифт. В лифте Морган опять помахал личной карточкой перед считывателем и негромко произнес несколько слов. Лифт устремился вниз. Лин машинально считал секунды, пытаясь подсчитать, на какую глубину они опустились. При такой скорости выходило около двухсот метров, если не больше. Джонс даже не подозревал, что в здании управления имеется столь глубокий подвал - такой даже планетарную бомбардировку выдержит. Наконец лифт остановился, двери разъехались, а на полковника и лейтенанта уставились стволы пулемётов двух стрелковых управляемых роботов.
"Однако! - подумал Лин, - Похоже, я влип во что-то серьёзное!"
Столько охраны он не видел даже во время дежурств во дворце президента.
Морган, проигнорировав роботов, направился к офицеру, командовавшему расчетом, и стоящему шагах в десяти от лифта.
- Лейтенант Джонс со мной.
Командир расчета убрал руку от пульта активации роботов, козырнул и пропустил их дальше. Наконец они пришли в какую-то лабораторию, где работали несколько человек в белых халатах. Лаборатория была загромождена всяческой аппаратурой, о которой, конечно, Лин не имел никакого представления. Единственное, что он узнал - это ядерный томограф - подобный, только попроще, он видел в центральной клинической больнице.
"Интересно, зачем в здании СБ медицинское оборудование? - недоумённо подумал Лин. - Да и вся эта лаба, если уж на то пошло?"
В голове лейтенанта как-то не увязывалась специфика работы службы безопасности и медицинская лаборатория, оборудованная так, словно находилась не на периферийном мире, а где-нибудь в метрополии.
Полковник Морган указал на черное кожаное кресло:
- Располагайтесь. Пока наши сотрудники будут готовить оборудование, я вкратце расскажу о том, что вам предстоит. Вы должны знать, что такое "глубокое прикрытие"…
Лин кивнул - под глубоким прикрытием работали агенты, внедрённые в структуру интересующего объекта. Например, недавно был громкий скандал на Скандере, связанный с раскрытием "глубокого" агента в управляющей компании по добыче уралитового сырья. Начальника Скандерской СБ тогда сразу же сняли…
- Вы тоже будете "прикрытым".
Лин сложил "два и два": эти слова и документ у Штольца.
- ВКФ? - на всякий случай спросил он, хотя в ответе и не сомневался.
- Да. Но не собственно флот, а пехотно-десантные части.
- Но, полковник, - решился возразить Джонс, - у меня нет соответствующей подготовки, чтобы я смог служить в штабах!
- От вас и не требуется служба в штабных структурах - там уже работают, - несколько раздражённо ответил Морган. - Нам интересен первый фланг! Ваша задача - стать наёмником. Рядовым или сержантом - это уж как повезёт.
Лин тихо вздохнул - вот же "повезло"! Только военной службы ему не хватало для полного счастья.
- А разве у нас нет осведомителей во флоте?
- Есть, конечно! Но руководство, - тут полковник многозначительно ткнул пальцем куда-то вверх, - предпочитает иметь сведения от своих людей.
Джонс нахмурился.
- Я боевой офицер, а не доносчик…
- К вопросу о доносах! - жестко перебил Лина полковник. - Те, которые работают на нас за деньги, они, как вы сказали, простые осведомители. Интересы же Империи должны защищаться людьми, сознающими свой долг.
Джонс примолк - на это возразить было нечего.
- Судя по анкете и служебным характеристикам, вы являетесь именно таким человеком, - продолжал лекцию полковник. - Служба всегда посылала свои лучшие кадры на передовую. Ваша задача - в критический момент воздействовать на ситуацию и направить ее в нужное русло. Если ситуация выйдет из-под контроля, только тогда, слышите, только тогда вы имеете право выйти на связь с координационным центром. В остальном вы, Джонс, будете автономным звеном.
- Инструкции донельзя информативные, - не удержался и съязвил Лин.
- Подробные инструкции вам установят наши специалисты, - невозмутимо сказал Морган, кивнув в сторону людей в белых халатах.
- Установят?
- Не беспокойтесь. Ничего страшного! Они всего лишь слегка подправят вам мозги.
- Всего лишь? Я, что, киборгом стану?
Увидев, как вытянулось лицо Лина, Морган рассмеялся:
- Фантастику любите, молодой человек. Нет, кроме инструктажа и легенды вам поставят блок против гипновмешательства. Это на тот случай, если вас ему подвергнут, что, впрочем, маловероятно.
- Спасибо! - буркнул Лин. - Полковник, а как же работа?
- Теперь - это ваша работа. Вашему начальству уже сообщили, друзьям тоже вскоре станет известно, что вы в длительной командировке на проверке апельсиновых плантаций Авриана.
Тут Морган усмехнулся, а Джонс подумал, что от родной СБ ничего не скрыть. Друзья над ним не раз подшучивали, присылая ему на первое апреля поддельные приглашения на работу в службу охраны плантаций мегамиллиардера Авриана. Представив, какие у них будут физиономии при этом известии, Джонс тоже не удержался от улыбки.
- Ну, приступим? Аппаратура готова, - сказал подошедший врач.
А, может, и не врач… просто человек в белом халате.
- После процедур вам сделают документы с какой-нибудь дальней планеты и отправят на Ройтер или Мшанник, - сказал Морган и обратился к врачу: - Я вернусь через полчаса.
Тот кивнул и предложил Лину пересесть в другое кресло.
- Так-с, молодой человек, посмотрите сюда, - и указал на небольшой экран. - Вообразите себе красоту.
- Чего? - интеллектуально спросил Лин.
- Что-нибудь прекрасное, - терпеливо пояснил врач.
Джонс уставился туда, куда было велено, и честно попытался вообразить. Сверкнула яркая вспышка, Лин зажмурился и полетел в неведомые дали. Последнее, что он разобрал, перед тем, как потерять сознание, было: "Снежная Королева? Занятно, но почему бы и нет? Реакция нормальная? Тогда можем приступать".
*****
В отличие от правительств окраинных планет, военные со своим многомиллиардным бюджетом могли себе позволить многие вещи. К примеру: поддерживать гравитацию на космической госпитальной станции, находящейся в центре планетарного сектора, чтобы врачи, обслуга и пациенты не теряли мышечного тонуса. Для восстановления подвижности раненых солдат не было лучше мест, чем космические станции, где гравитацию можно регулировать, тем самым постепенно увеличивая нагрузки на повреждённую ногу. Или лапу, если речь шла об "иных". А когда дело доходило до лечения ожоговых больных, космогоспитали становились вообще вне конкуренции - пациент просто висел в воздухе в палате с нулевой гравитацией, и его сожжённое тело не травмировалось от прикосновений.
Грега доставили в госпиталь, как "ожогового". Его бегло осмотрел дежурный врач и принялся ворчать:
- Эти умники из вербовочного центра себя медиками возомнили… "Ожоговый"! Они что, не видели настоящих сгоревших? Нечего ему в реанимации делать! Курс восстановления в стандартной палате.
И махнул рукой в сторону боксов с гравитацией. Медсестра - грузная пожилая женщина старательно заполняла карточку пациента. В это время Грег очнулся.
Надо отдать должное военным - офицеры-вербовщики, слегка протрезвев, скормили новому рекруту не меньше половины дежурной аптечки, а уже на следующий день отправили грузовым каботажным катером на пересыльную станцию, где и находился госпиталь сектора. Путь в госпиталь Грег помнил плохо - действие неведомых лекарств вознесло его в розово-туманные небеса. Большую часть дороги он спал, а когда просыпался - старался вновь побыстрее отключиться. Последний раз так плохо он себя чувствовал на Торкане после крушения: постоянно тошнило, и кружилась голова - взрыв разрывной пули здорово его контузил. Кроме того, ужасно болела спина - если бы не трофейный бронежилет, быть бы Шумскому покойником.
- О-о, сколько поваров! - промычал Грег, приподнявшись на каталке. - Мужики, вы чего здесь делаете?
- Да, первой процедурой поставьте полное промывание, - заметил медсестре врач, глядя на Шумского. - Похоже, его перекормили успокаивающим.
- Меня вообще не кормили! - заявил Грег. - Вы, поганки, где тут ресторан? А-афициант!
- Поганки? - переспросил доктор. - Госпожа Милавски, кроме адсорбентов назначьте ему клизму. Литра на три.
- А-афициант, мне дабл!
- Госпожа Милавски, две клизмы, - согласился доктор.
Медсестра милосердно не стала вписывать в список процедур два последних распоряжения дежурного доктора. Грег снова отключился и что с ним делали дальше, уже не помнил.
Какие бы с ним процедуры ни проводили - это помогло, "неба в алмазах" Грег больше не видел. Впрочем, он и так почти ничего не видел: голова оказалась забинтована настолько, что смотреть можно было лишь правым глазом. Шумский приподнялся и огляделся - где он? Грег смутно помнил катер, заставленный ящиками и сопровождающего, кажется, сержанта.
Он со стоном поднялся и прошёлся по комнатке. Судя по облёгчённой гравитации, Грег находился сейчас либо на корабле, либо на какой-нибудь станции. Если на корабле, то убежать с него можно только в порту. А портом, скорее всего, окажется войсковая планета, откуда удрать уже не получится. Если же он на станции, то смыться отсюда вполне реально.
"Вопрос куда? Обратно на Коррин, к "вышке"? Нет уж! Лучше служить в армии!"
Грег попробовал размять затёкшую шею и поморщился - больно.
"С другой стороны, - продолжал рассуждать он, разглядывая обстановку комнатки, - станция может находиться и не в зоне юрисдикции Корринского сектора".
Он подошёл к двери и оглядел её на предмет запорных устройств. Дверь, как дверь, стандартная, пластиковая. Это утешает, значит, он не в заключении. Грег осторожно приоткрыл дверь и выглянул в коридор. Бежевые стены, ряды белых дверей, пол и потолок одинаково окрашены в светло-коричные тона.
- Зачем вы поднялись? Вам лежать надо.
Грег, как ужаленный, повернулся направо - в пяти шагах от него находилась стойка, за которой сидела женщина в белом халате. Медсестра? Он мгновенно сориентировался: женщина - это путь. Если не к спасению, то хотя бы к ценной информации. И плевать, что она сложением похожа, скорее, на мужика… Грег ринулся в атаку.
- Как же я могу спокойно лежать, если рядом такая красавица! - бархатным голосом проговорил он, чарующе улыбнувшись.
Безотказный приём не сработал. Дама в белом отреагировала на его слова, правда, совсем не так, как ожидал Шумский. Она мило улыбнулась и сказала:
- Таких кобелей, как ты, полковник Можайко оправляет на внезапную кастрацию. Иногда и без наркоза.
- Полковник Можайко - это кто? - уточнил Грег, поняв, что план очаровать медсестру провалился ещё до того, как он его задумал.
- Начальник госпиталя. Ложитесь в постель, сейчас на станции ночной режим, - она снова перешла на "вы".
- А я хотел слегка прогуляться… - начал было Грег.
Дежурная улыбка на лице женщины окончательно исчезла.
- Марш в постель, солдат! Если через тридцать секунд я на пульте не увижу, что ты в кровати - вызываю наряд!
- Но…
- Время пошло!
Тихо выругавшись, Грег скрылся и лёг в постель. Спустя несколько минут он уснул, даже не заметив этого - его организм требовал отдыха. Мужеподобная медсестра, убедившись, что бродячий пациент успокоился, достала из стола фляжку с чиганским бренди и три сушёных тракайских персика - замечательную закуску и отличное средство для отбития запаха.
*****
Лин Джонс стоял в здании главного космопорта планеты Мшанник. Он был одет в куртку из драконьей кожи, штаны защитного цвета, на голове красовалась широкополая шляпа, а за спиной висел видавший виды рюкзак цвета хаки. Лин огляделся по сторонам, подошел к зеркальной витрине небольшого магазинчика при космопорте и оглядел себя с ног до головы.
Ну и вид! Типичный фермер из захолустья!
Лин прошел в зал ожидания и расположился в кресле, бросив рюкзак на пол. По телестерео гоняли какой-то крутой боевик. Джонс с любопытством, как и положено выходцу с далекой фермерской планеты, несколько минут смотрел на объёмное изображение, но вскоре ему это надоело. К тому же его сейчас занимали гораздо более важные вопросы.
Как он очутился на Мшаннике? Кто и когда его переодел? Какие инструкции ему затолкали в голову эти, так называемые, доктора? Лин ничего не помнил. Последнее воспоминание - это вспышка света в лаборатории, а затем… он уже здесь. Родная СБ отнеслась к нему просто по-свински. Морган сказал, что он, Лин, будет действовать, как автономное звено, но что конкретно должен делать ему так и не сказали.
"Критический момент, повернуть ситуацию…" - мысленно передразнил Лин полковника.
Он помнил из разговоров со Штольцем и Морганом, что должен завербоваться в армию и оттарабанить свой срок до последнего дня. А дальше все плыло в тумане. Никаких подробностей, никаких деталей задания! Зато он сейчас мог рассказать историю своей фермерской жизни на Бретае во всех подробностях. И в то же время осознавал, что он - Лин Джонс, лейтенант Службы Безопасности планеты Коррин, двадцати восьми лет от роду, неженат, крупных правительственных наград не имеет…
Лин встряхнулся, словно пёс, попавший под дождь. В голове каша из собственных и чужих воспоминаний. Интересно, подумал Джонс, "доктора" уже испытывали подобный метод раньше или он оказался первым? Первым быть ему не хотелось… Эдак недолго и в психушку попасть. Нет, решил он, чтобы сохранить разум надо забыть о прошлой жизни. Он - фермер, и точка! Никакой СБ, никаких званий, никакой боевой подготовки! Он - бретайский парень, занимавшийся возделыванием приморских плантаций и вылезший в столичный сектор поглазеть на мир.
Однако выбросить мысли о прошлой нефермерской жизни оказалось нелегко. То ли "доктора" СБ ему вложили в голову непреодолимые инструкции, то ли чувство долга так проявило себя, но только Джонс отправился искать вербовочный пункт ВКФ. Хотя настоящий фермер предпочёл бы прогуляться по Аллеям Наслаждений, где глаза разбегаются от всяческих сувениров, а продавщицы молоды, красивы и совсем не прочь оказать интимные услуги за отдельную плату…
Взгляд Лина упал на парня, сидящего через три ряда кресел. Одет он был точно так же, как сам Джонс, и даже выглядел похоже. Только волосы белобрысые, будто сожженные солнцем, да и телосложением он был, пожалуй, помощнее. Присмотревшись внимательнее, Лин подумал, что "помощнее" сказано мягко. Джонс и сам не маленький, но тот парень - настоящий гигант. Светловолосый парень выглядел явным фермерским отпрыском, приехавшим прокутить немного денег на одну из планет сектора. Одним словом, он был деревенщиной. Как и сам Джонс. Да, чего не отнять у эсбэшных кутюрье, так это дотошности в деталях. Надо же, как они угадали с его нарядом!
Он еще раз оглядел себя, ухмыльнулся и пошел к выходу из космопорта. На стоянке такси на Лина налетели водители. Они видели приезжего, с которого можно сорвать хороший куш вдобавок к плате за проезд. Лин выбрал водителя с наименее хитрой физиономией, по крайней мере, ему так показалось, и приготовился сесть в машину, когда на его плечо опустилась тяжелая рука. Лин оглянулся и увидел того самого парня из космопорта, которого разглядывал столь внимательно. Джонс уже приготовился дать ему в челюсть, ибо ему совсем не нравилось, когда его останавливают незнакомые люди, похожие на боевиков из Гильдии, но светловолосый "фермер" убрал руку и вдруг улыбнулся детской улыбкой.
- Извини, дружище, но я вижу, что ты тоже с какого-то сельскохозяйственного мира.
- Да, я с Бретая. - Лин пока не видел ничего угрожающего в поведении парня, однако и не расслаблялся. - А ты откуда?