Зато был зал, увешанный его, Бодрийяра, работами. Их, право, трудно не узнать: все эти звёздные туманности, оказывающиеся выбритыми женскими подмышками; загадочные инопланетные леса, оборачивающиеся буйной растительностью в разбухших ноздрях сильно пьющих мужчин; бездонные воронки чёрных дыр, при ближайшем рассмотрении превращающиеся в чёрные бездны дырявых воронок, - кто как не Бодрийар горазд на подобные чёрно-белые светописные фокусы. Не мастерством старик берёт, какое там мастерство, - любитель он и есть любитель. И не холодными компьютерными спецэффектами. Но истинно парадоксальным виденьем. Старается. А всё ради того, чтобы показать, граница между иллюзией и реальностью проходит ни где-нибудь, а у всякого наблюдателя в башке. Это у старика в последнее время появился такой новый способ раскачивать сознание у заблудшей публики. А почему бы, собственно, и нет? В той жестокой и бескомпромиссной борьбе, которую они в последние годы ведут, всякий метод взлома коросты будет, пожалуй, на пользу.
Энд со, - его авторские фотографии на стенах. И раздраконенные фуршетные столики присутствуют. А самого нет. Видать, уже на этой сцене отработал свой номер эквилибрист на смыслах. И отчалил в иные дали.
"Ладно, - быстро прикинул Виктор, - тогда после лекции встретимся".
И собрался он уже выйти из этого злачного места, - выйти точно также, как и вошёл, - незамеченным. Но не тут-то было. С распростёртыми руками и возгласом "Какие люди в Хулливуде!" на него двинул, отпочковавшись от пёстрой толпы, хозяин галереи. Узнал гад глазастый.
И сразу рядом потно завибрировало, - Пульман, снимая с Виктора несуществующие пылинки, хватая его то и дело за руки, понёсся по всей фигне. Затараторил. Засюсюкал. Хрен остановишь. Виктор решил терпеть. И явить себя сегодня апологетом школы "иаи-дзюцу". Мастер "иаи-дзюцу", как известно, в начале схватки стоит неподвижно, на действия противника не реагирует, выжидает момент. А когда вражина наконец дёрнется, только тогда и наносит единственный разящий удар.
Пульман лишь на шестой минуте матча сообразил, что Виктор на него кладёт. С дивайсом. Но сообразил-таки, - не дурак всё же. И тогда затеял нажать на больное. Как бы между прочим, заметил егозливо: "Витя, а я тебя по тиви недавно лицезрел, в вечерних новостях".
Виктор поморщился. Знает гад, как достать. Знает, что он действительно не любит попадать в ящик. Виктору всегда казалось… Да что там "казалось", уверен он был, на все сто убеждён был, что любая засветка на экране отбирает у него часть жизненной энергии. И он это просто реально чувствовал, всем своим организмом чувствовал, каждой его клеткой, как она после всякого случайного эфира улетучивается. Огромными порциями. Энергия ци. Поэтому всячески и избегал и избегает телекамер. Но, к большому сожалению, не всегда это по жизни получается. Недавний дурацкий случай, о котором сейчас упомянул Пульман, тому пример.
В тот ужасный день он, ни о чём таком не подозревая, заехал с утра в своё издательство. Паразиты-кровопийцы - эх-ма! - опять просрочили платёж с продаж. Пришлось заехать к подлецам. И вот пока он у зама главного в кабинете чин чинарём свой кофе пил и права качал-прокачивал, в приёмной случился форменный скандал. Уходящая в декрет секретарша, передавая дела оттуда вернувшейся, обронила, кивнув на двери кабинета, невинную (в аспекте безопасности, но не нравственности) фразу: "У зама бен ладен". Ну, то есть просто поделилась между делом со своей коллегой профессиональной информацией. Обменялась опытом. Как передовик производства с передовиком производства. Вот. А в приёмной в это время ожидал чего-то полудрёмный какой-то чувачок из провинции. И чего он такого в этой фразе не так спросонья понял, не ясно (и теперь навсегда), только пулей из приёмной он выскочил. Идиот бдительный! А уже через пятнадцать минут в офисе - шмон, омон, кабзон. Вихрь антитеррора. Венеция. Карнавал. Изъятие камуфляжем жёстких дисков. Все дела.
Всё как всегда. И на веки вечные.
Кстати, ещё подумал тогда, а успели ли тамошние "админы" систему перед обыском в даун отправить?
Оно ведь незамысловато. У них же в издательстве в локалке одни "экспишки" стоят, а с ними просто: нужно было кому-нибудь заранее подсуетиться, и зайти заблаговременно в реестр, да на веточке HKEY_LOCAL_MACHINE\SYSTEM\CurrentControlSet\Services\i8042prt\Parameters нарисовать параметр DWord CrashOnCtrlScroll. И тут же, не мудрствуя лукаво, присвоить ему значение 1. Вот и всё. Бомба готова.
Ну, а когда, собственно, шухер приключится, аккуратненько нужно придержать мизинчиком Ctrl и, вежливо улыбаясь, давануть дважды Scroll Lock. Как бы ненароком. Чпок-чпок - получай фашист гранату! Армагеддон. Синяя заставка смерти. Как говориться, врагу не сдаётся наш гордый "Варяг", девятый отдел отдыхает.
Этот совет дипломированного системотехника был, безусловно, дельным. И главное бесплатным. Но в тот момент - уже, пожалуй, несколько запоздалым.
Лично Виктору, впрочем, ничем это гнусное по форме и вредное по сути мероприятие само по себе не навредило. Только какая-то трёхголовая "маска я тебя узнал", представившаяся старлеем Петровым-Ивановым-Козловым, документики проверила и отпустила с богом.
Но вот когда он из этого седьмого круга, казалось бы, благополучно выбрался, тут телемародёры и подлетели. Уже понаехали к той минуте. Шакалы.
И в брейк-ньюс оформили. Ещё раз - шакалы!
Он потом три дня больной ходил.
А Пульман, сволочь, напомнил. Палец наманикюренный в ещё незажившую рану сунул. И провернул: "Ты, Витя, очень тогда взволнованным выглядел". Вот же собака нерусская!
Дальше утруждать себя общением с этой бородатой рожей Виктор не стал, и сделав широкий круговой замах, резко опустил свой меч: "Ринат, слушай, это не от тебя так чесноком прёт?"
Напавал!
Пульман фыркнул, побледнел, пробурчал что-то типа "а ещё двести лет вместе" и тут же растворился в толпе. Затесался в своей тусовке. Исчез. Как камбала на дне.
Путь был свободен. Но через отлить. Дрянное шампанское просилось на выход.
В клозете Виктора проняли две вещи.
Во-первых, то, что все писсуары были сработаны под дюшановский "Фонтан", который и сам был сработан, как известно, под писсуар, приобретённый автором в 1917 году в заурядном магазине сантехники. Хотя, чего тут… Всё верно, всё логично: отбор - вот критерий искусства. Творец не художник, а составитель каталога. Короче, да здравствует круговорот писсуаров в природе!
А вторая заковыка, которая Виктора порадовала, заключалась в том, что при всей кудрявости местного интерьера в мыльнице лежал кусок 75%-го хозяйственного мыла… Пойди разберись, что это послание означает, - концепт какой али просто экономия?
Но на этот вопрос Виктор себе ответить не успел: зеркало над рукомойником показало, что на входе в сортир появилась фигура в кислотном фиолетовом комбезе.
Антидот!
Виктор мгновенно присел и, разворачиваясь, выхватил из-за пояса свой парабеллум. Антидот не успел отреагировать на его уход вниз и, продолжая идти, тупо расстрелял собственное отражение, - осколки зеркала пролились на кафель звонким и обильным дождём.
Выигранных мгновений Виктору вполне хватило на то, чтобы сделать длинный кувырок вперёд и оказаться у антидота за спиной. Тот хотя и развернулся волчком, но было уже поздно, - три пули отшвырнули его к батарее под окном.
Но тут в дверях, как в рульной компьютерной игре - без паузы, возникло ещё одно фиолетовое чудо. Виктор, уворачиваясь от его пуль, откатился за урну и - не отдадим не пяди родных Фолклендских островов! - завалил гада с шестого выстрела. Фиолетовое слилось вниз.
Надо было срочно уходить. Через лестницу невозможно, - наверняка уже всё перекрыто. Решил, не мудрствуя, в окно. Стал отступать к противоположной стене для разбега.
В этот момент проём - да сколько ж можно! - опять окрасился в фиолетовое. Виктор вскинул пистолет. Но в последнее мгновение сообразил, что это халат уборщицы, и - гражданских не трогаем - успел каким-то чудом отвернуть ствол на светильник.
Выстрел сотворил в клозете ночь.
И только из оконца просачивался свет с улицы.
Разбежавшись, Виктор оттолкнулся от скрюченного антидота, как от подкидного мостика, выбросил руки вперёд, и, круша кулаками стекло (слава богу, не антивандальное), под душераздирающий крик технички "Что паразиты понатворили!" выбросил себя в квадрат неприкаянного света.
И полетел.
И пока продолжался этот его долгий полёт, в голове бегало по кругу назидательно: "Не к понтам, нет, не к понтам должны стремиться слово, кисть, резец и все искусства, но к духовному единению, которое чудесной цепью свяжет всех людей; не к понтам, нет, не к понтам должны стремиться слово, кисть, резец и все искусства, но к духовному единению, которое чудесной цепью свяжет всех людей; не к понтам, нет, не к понтам должны стремиться слово, кисть, резец и все искусства, но…"
… и рухнул с третьего этажа на покрытую рубероидом крышу какого-то сарая. Или, может быть, гаража. Не важно. Вот это вот как раз не важно.
Важно было отсюда ноги срочно делать. Потому что у парадного стоял фургон и суетился фиолетовый рой.
В уши микрофоны понатыкали фазаны долбаные и не услышали, что он уже здесь. Не знает это фазаньё, где в данный миг заныкался охотник. Потеряли его. Потому-то вторую группу наверх и заслали. Ждут результата. Ещё секунд пять-десять - и, пожалуй, вычислят.
Пока соображал, что дальше делать, и попутно перевязывал сопливчиком несмертельный порез на левой ладони, где-то сбоку вкрадчиво затарахтело.
Быстро разгребая всякий хлам - вонючий деревянный ящик с остатками проросшей картошки, поломанную клюшку "Мукачево", скукоженную подшивку благословенного "Октября", две сандалии на одну ногу, связанные в одну гроздь пластиковые бутылки, корпус телевизора без кинескопа и ещё что-то, уже настолько истлевшее, что даже и не понять, что именно, - дополз до края, осторожно свесился и увидел внизу мотоциклиста. Вернее мотоциклистку, - из под блестящего лазурного шлема выбивались непослушные колосья девичьих волос.
На чёрной байкерке девушки был нарисован белой круг, с вписанной в него белой же буквицей N (хотя, это если вот так с боку смотреть, то с N, а в действительности со спасительной Z).
"Зорро в юбке" (а на самом деле в тугих кожаных штанах) энергично похлопала рукой по заднему сиденью. Приглашала.
Виктор не заставил себя упрашивать. Спрыгнул. Как Д'Артаньян на лошадь. Яйцами вперёд.
Красная хонда-зверюга, взрычав, рванулась. С места в карьер.
До выезда из двора был сущий пустяк - метров пятьдесят. И антидоты заметили запоздало. Но пули вдогон всё же полетели. Одна даже, когда они уже проносились под аркой, пролетев по какой-то невероятной траектории, распорола по касательной его куртку и, отрикошетив от броника, отвалила. Виктор, охнул, - ещё бы - по почке! - но в седле удержался. И огрызнулся тремя выстрелами.
А там уже и на шоссе выскочили.
Он ещё какое-то время напряжённо оглядывался, высматривая в потоке машин тошнотворного цвета фургон. Но потом успокоился. А когда успокоился стал, рассматривая свой пистолет, зачем-то удивляться: "Вот чёрт, сколько же в нём патронов?!" Но потом сообразил, что именно такие вот волшебные пистолеты с бесконечным количеством пуль, вылетающих из их раскалённых стволов, и могут сделать любой, даже самый малобюджетный, фильм культовым. К Джону Ву не ходи.
Вспомнив Джона, а точнее его последнюю рождественскую открытку, Виктор улыбнулся и окончательно остыл.
Пришло время холодного анализа.
Не в пустом "Уснуть иль не уснуть?", не в грамотном "Проснуться или нет?", а "Кто сдал?" - вот в чём состоял основной вопрос сегодняшней повестки дня. Хотя, может быть, никто и не сдавал. Может быть, просто телефон у него на прослушке. Скорее всего так оно и есть. Пора было бы гэпэшникам уже давно подсуетиться.
Зря, всё таки, Жан напрямую звонил. Здесь, видимо, в этом эпизоде, палево. Чёрт!
Почему, когда даже самый расчётливой из осторожных и самый осторожный из расчётливых европейцев попадает в матушку Россию, он тут же подсаживается на русское "авось"? Почему у них здесь бошки-то сносит? Сё загадка. Надо бы об этом как-нибудь эссе забабахать. Для немцев. В "Die Zeit". Потом. Когда-нибудь…
Но стоп. А куда мы, собственно, несёмся-то?
3
Оказалось что они, съехав с какого-то длиннющего виадука, выбирались уже на конвейер кольцевой.
Виктор, не без некоторого смущения, осторожно похлопал девушку по спине и, когда та обернулась, показал на обочину. Но она в ответ отрицательно покачала головой, выкинула правую руку вперёд - туда! - и, как ему показалось, улыбнулась. Хотя за тонированным забралом шлема этого, конечно, разглядеть было невозможно. Но просто ему, видимо, очень захотелось в тот момент, чтобы это было именно так. Чтоб она ему ободряюще улыбнулась. Ну захотелось.
Ладно. Хорошо. Похоже, что хрустящая кожей амазонка сама прекрасно знает конечный пункт маршрута.
Ну, и что же тогда, брат, дальше?
Да ничего.
И Виктор сделал то, что привык в подобных случаях делать, - лёг на волны бытия, отдавшись ветру перемен.
Куда вынесет, туда и вынесет.
Лишь бы от антидотов оторваться. А там видно будет.
Кстати, об антидотах. Сколько уже он их за последнее время положил, а никогда как-то раньше не задумывался, почему их именно так называют…
Видимо, после того пошло, как эти гниды в Загребе зачистили на ноль штаб-квартиру "Творцов освобождённых действий". Никого суки-гэпэшники тогда в живых не оставили. Даже попугаю по кличке Команданте бошку отвернули. Не пожалели… А он ведь не простой был, - учёный. Фишка у него особая была, выкрикивал время от времени попка цитаты из "Зелёной книги" Муаммара Аль-Каддафи. Любил он это дело. До жути. Молчит бывало, молчит, а потом вдруг начинает ни с того ни с сего бормотать по-стариковски да на хорватском что-нибудь забавное, вроде того: "…театральные и концертные залы заполняют люди несерьёзные, неспособные играть в жизни героическую роль, те, кто не понимает смысла исторических событий и не представляет себе будущего. Но творцам жизни не пристало следить за тем, как актёры на сцене изображают жизнь…", ну и так далее. И тому подобное. Бу-бу-бу-бу да бу-бу-бу-бу… Не остановишь. Слухи ходят, что и во время той зачистки заволновался волнистый от присутствия чужих и пошёл бесстрашно из Каддафи чесать. А разве ж мог Глобальный Пафос такие грубые слова в свой счёт стерпеть? Нет, конечно. Вот антидоты ему бошку и оторвали…
А жалко. Тоже тварь божья. Парней понятно за что, ну а птичку? Триста лет прожила. И ещё бы на триста сподобилась бы… Н-да…
Да, похоже, что именно тогда, в те времена, вменяемые люди антидотам это прозвище дали… "антидоты". Хотя, в таком случае, должно было бы звучать, если по уму, - антитоды, а не антидоты. Ведь там аббревиатура ТОД была, а не ДОТ. Так ведь? Почему же тогда… А-а-а! - кажется, понял… Дошло наконец. Голова-два уха! Только сейчас и дошло. Видимо, это Ерофеев-не-тот во всём виноват. Это же он, помнится, когда по поводу той бойни манифест с проклятьями кропал, неправильно перевёл название ордена. Он же тогда "Творцов освобождённых действий" перевёл как "Деятелей освобождённого творчества". Понятное дело, что специально тёзка это умудрил. Не случайно так перевёл, а для того, чтобы парней перед местной публикой попушистей выставить. Мол, чистым творчеством парни занимались и пальцем никого не трогали. И даже не мыслили. Примус починяли… А чем примус был начинён, - кому какое что? Теперь-то… Ага. Вот так, наверное, всё и вышло. Так и пошло с его лёгкой руки.
Но это… Куда это она свернула?
Похоже промзона какая-то. Хотя и окружённая высоким забором с колючей проволокой, но сразу видно, что брошенная территория. Подпольный пункт приёма лома. Через десять секунд после объявления общего атаса.
Девушка уверенно направила свою мотоциклетку в раскрытые настежь огромные ворота и, перевалив через грузовые весы, въехала на безлюдную площадку, заваленную огромными кучами металлолома, каждая их которых отсылала своим мрачным видом к знаменитому верещагинскому полотну. Лихим слаломистом обогнула она печальные эти сопки, взобралась с ходу на покоцанную железобетонную плиту и - мазафака! - перелетела через ржавые рельсы магнитного крана. Съехала с насыпи и с разворотом остановилась у какого-то одноэтажного здания. При этом выбросив задним колесом порцию щебня. Как бы салютом отметив факт своего прибытия.
Внешний вид этой хибары говорил о том, что в ней располагается какая-то контора. Вернее, что там когда-то располагалась какая-то контора. Когда-то в прошлом, ещё до Великого Дележа, - потому как треснувший шифер, разбитые стёкла и, вообще, вся та мерзость запустения, которая царила вокруг, убеждала всякого сюда забредшего, что в этом разгромленном здании давно уже никто не появлялся. Что пусто здесь. Что райком закрыт. Что все ушли на фондовую биржу. Что…
Но нет.
Перекошенные двери с позорным скрипом приоткрылись. И из теремка на ветер вышло двое.
Виктор слез с мотоцикла и пошёл им навстречу, - хотя одного из них он видел впервые, но во втором, - в том, что в зелёном шерстяном берете, узнал старика Бодрийара… Эка, куда его, беспокойного фланёра на планёры-то закинуло! В такую глушь. В такую чудь. В такую хрень.
Бодрийар распростёр объятья. Потёрся, охая-ахая, объективом своего фотоаппарата о живот Виктора. При этом успел, щёлкнув пальцами, что-то приказать своему спутнику - услужливому юноше в полосатом сюртучке.
Виктор, скосившись, увидел, как тот, спотыкаясь и царапая о щебень узкие носки своих абсолютных туфель, подбежал к девушке на цырлах и протянул ей деньги. Да только отвергла она перетянутый резинкой рулончик, мотнула гордой головой, что-то произнесла короткое и резкое, и, отжав газ, запылила на выезд. Не оглядываясь.
Из идейных, наверное.
За просто так его с поля боя вытащила.
Чисто из любви к искусству.
Виктор пожалел, что не успел хотя бы поблагодарить свою спасительницу. И даже вслед ей рукой махнуть не успел. Но подумал, что даст бог ещё свидятся. Земля - планета круглая, хотя и плоская…
Спутник Бодрийара, как Виктор и догадывался, оказался человеком посторонним, всего лишь переводчиком из эскорт-агентства, - Жан упорно не хотел общаться на английском. Ну ни в какую. Западло это было для французского интеллектуала. Только уж в самых крайних случаях мог он снизойти, а чтоб так… так нет.
- ВиктОр, у меня к тебе срочное дело, - сразу поведал через переводчика Жан. - Я и в Москве-то из-за этого.
- Догадался уже, - кивнул Виктор, и тут же попросил: - Жан, если можешь, называй меня ВИктором… На русский манер. Ладно?
- О, кей, - нет проблем, Ви-иктор… - перевёл юноша, имитируя, а может быть, и передразнивая Жана. Нет, скорее всё же, имитируя. Не похож он был на тех, кто умеет шутить. Просто чересчур старается.
- Спасибо, - поблагодарил Виктор. - Ну и?
- Да-да, Ви-иктор, к сути… Мне удалось… В общем, я недавно узнал, что Жабу можно уничтожить Золотой пулей.
- Золотой пулей? Интересно… - Виктор попытался что-то припомнить, но покачал головой. - Не слышал раньше. А это что за беда такая?
- Я, Ви-иктор, пока и сам толком не знаю, но говорят, что это надёжное средство. Убойное…