Нам повезло. Уж не знаю какая интуиция подсказала мне не включать фонарь, а войти в портал с ХИСом вместо налобника, иначе я ни за что не заметил бы желтых отсветов в конце тоннеля. Я сдал назад, спиной вжимая Николку в нишу – по коридору ковыляли три сгорбленные фигуры. В голове была полнейшая каша, и вместо того чтобы уйти в портал и там переждать, я стал нащупывать револьвер.
Увидев свет, Яша подскочил от удивления, да так, что чуть не свалился со спасительного выступа в грязь. У него словно гора с плеч свалилась: оказывается, он не ослеп, вот он, свет, – значит, глаза могут видеть! Видимо, вспышка лишь на время лишила юношу зрения; а пока оно восстанавливалось, мальчики, которых преследовал Яков, куда-то свернули, а он остался в полной темноте.
Но плясать от счастья было еще рано. По тоннелю шли совсем другие люди. Они освещали себе путь то ли факелами, то ли лампадами – фонари Николки с Ваней давали совсем другой, куда более яркий свет. Яша, конечно, слыхал массу жутких историй о московских подземельях. И, судя по доносящимся репликам, визитеры как раз и относились к тем самым хитровским душегубам, которые, как уверяли слухи, безраздельно хозяйничали в этих коридорах. Встреча с ними не сулила ничего хорошего, но оставаться здесь было еще страшнее. Кто знает, вернутся ли ребята, Яков уже потерял счет времени и не знал, сколько просидел здесь, в кромешной темноте. Он готов был идти теперь хоть за чертом с рогами, лишь бы вывел наверх!
Яша медленно отступал в глубь тоннеля, не сводя глаз с пришельцев, и пропустил момент, когда в коридоре возникли две знакомые мешковатые фигуры. Мелькнул зеленоватый сполох и тут же пропал; Яша лишь увидел, как мальчики прижались к стене, – видимо, тоже заметили бродяг. Те тоже насторожились, но ничего не разобрали; немного посовещавшись, вновь двинулись вперед. Первым шел здоровенный, оборванный детина с клочковатой бородой. В одной руке он держал палку, обмотанную горящей паклей; в другой тускло поблескивал нож. И тут из ниши в стене на середину тоннеля шагнул Николка.
Яша смотрел на Николку со спины, но отлично мог представить картину, явившуюся несчастному оборванцу. Страшное рыло с хоботом, кровавые отсветы факела в круглых стеклянных зенках, серая, осклизлая шкура… Образина подняла руку, и по глазам бродяги ударил сноп ослепительного света. Хитрованец взвыл, уронил факел, плюхнулся на четвереньки и ежом метнулся назад, сбивая с ног замерших спутников. Тоннель огласили вопли ужаса, всплески, шлепки тел: незваные гости, побросав факелы, бежали, не разбирая пути, оскальзываясь, шлепаясь в вонючий ил, – скорей, скорей, лишь бы подальше от лютого подземного ужаса!
У юноши подкосились колени: чтобы не упасть, пришлось схватиться за стену. А мальчики двинулись в тоннель, куда только что бежали хитрованцы; Яша разглядел в руках Вани револьвер. Радуясь чудесному спасению, молодой человек поплелся вслед за ребятами, привычно держась поближе к стене…
Уф-ф-ф… ну и пердимонокль! Что? А-а-а, это словечко такое. Отец в последнее время густо уснащает ими речь, да и мне, признаться, нравится. "Храпоидол", "колоброд", "пердимонокль"… Буквально это слово означает "монокль упал". Знаете, такая круглая линза, ее еще в глазницу вставляют. Да нет, не контактная – обычная, со шнурком – как на портретах прусских генералов. Вот если такая штука вдруг выпадет – случается "пердимонокль", то есть неожиданный конфуз.
В общем, я оконфузился, да еще как! Когда шагнул из портала в тоннель девятнадцатого века, я буквально нос к носу столкнулся с кучкой местных бомжей – они зачем-то шарились по подземным тоннелям, причем не просто так, а с факелами. Пока мы готовились к этой вылазке, Николка порассказал мне немало страшилок о публике из московских трущоб – их еще называют "Хитров рынок", – которые бродят по подземельям, прячут в них трупы и вообще занимаются нехорошими делами. Вот на такую шайку мы, похоже, и нарвались.
Признаюсь честно – я растерялся. Только что мы были в заброшенных тоннелях метро, можно сказать, в одном шаге от постапокалиптического антуража Глуховского: ржавые противоатомные заслонки, Метро-2, крысы-мутанты, подземные бункеры КГБ… В общем, можете представить, чем у меня была забита голова! А тут – какой-то бомж с палкой, обмотанной тлеющими тряпками! В общем, я отпрянул назад, чуть не сбил с ног Николку – и потянул из подсумка револьвер. Стал бы я стрелять или нет – большой вопрос… но револьвер зацепился и никак не хотел вылезать наружу. Спина мгновенно покрылась липким потом, руки дрожали, а косматая тень с факелом неумолимо подходила все ближе и ближе…
Положение спас Николка. Уж не знаю, просек он или нет, что его бравый наставник из будущего запаниковал, а только гимназист решительно отодвинул меня в сторону и шагнул прямо на середину тоннеля. Детина, что шел впереди компашки бомжей, аж присел, а когда Николка врубил на полную мощь налобник, взвыл, плюхнулся в воду и на четвереньках ринулся назад, в темноту, аж волны пошли. Остальные тоже не стали задерживаться – побросали факелы и ножики и так рванули по тоннелю, что стены затряслись. Я привалился к стене; ноги не держали, и к тому же меня сжигал стыд – тоже мне, опытный сталкер, поучал мальчишку, а как приперло – в кусты, и хвостик трясется…
Бежали оборванцы как раз в ту сторону, куда нам предстояло идти. Но это было уже не суть важно – когда бегут вот так, то останавливаются только к вечеру… да и то лишь для того, чтобы сменить обгаженные подштанники. Так что мы спокойно двинулись своей дорогой. Впереди шел Николка – похоже, победа над подземными бомжами вселила в парня уверенность в себе. Я плелся следом, не уставая проклинать себя за неожиданное малодушие. "Галан" оттягивал мне руку, но прятать револьвера я не стал – мало ли?
Возвращались мы по своим маркерам, с ХИСами – в свете налобников знаки, нанесенные флуоресцентным спреем, терялись. А в зеленоватом свете палочек наши стрелки послушно проявлялись на стенах, стоило подойти поближе. Так что дорога назад не заняла много времени – мы уверенно вышли к лазу в соляные подвалы. Я мельком подумал, что, если придется вновь навещать подземный портал, надо будет расставить по тоннелю сигналки, тогда уж точно любые незваные гости получат свою долю острых впечатлений задолго до того, как выйдут к нашей точке. Но после драки кулаками не машут; сейчас оставалось лишь тащиться за Николкой и думать нелегкую думу – как это ни обидно, но в первом же серьезном деле я показал себя отнюдь не с лучшей стороны…
Яша отодвинул в сторону доску, прикрывавшую узкий лаз, и выбрался на улицу. Прежде чем выходить, он несколько минут простоял перед проемом, давая глазам привыкнуть к дневному свету, и все равно голова закружилась так, что пришлось хвататься за стену. Солнце, еле проникающее в узкий колодец двора, ударило по глазным яблокам, как кувалдой. А воздух! Яков и не подозревал, что затхлый воздух китайгородских двориков может быть таким ароматным: так бы и стоял и дышал им взахлеб, до потери сознания…
Однако пора было уходить. Яша видел, что мальчики, прежде чем покинуть соляные подвалы, переоделись в чистую городскую одежду, увязав гуттаперчевые костюмы и маски в ранцы. Но Яше не во что было переодеться – его одежда пропиталась смрадной жижей подземелья, волосы слиплись, сам он вонял как выгребная яма. Спасало одно – всего в двух кварталах отсюда располагалась часовая лавочка дяди Ройзмана, так что можно было попробовать пробраться туда дворами, а уж там и привести себя в порядок. Не хотелось, правда, думать о том, что скажет сам Ройзман, увидав дорогого племянника в таком виде… но другого выхода все равно не было.
Яше нужно было отдохнуть. Содрать с себя грязь подземелья и попробовать разложить по полочкам все то, что он сегодня видел. Можно было смело сказать – за эти страшные три часа Яша узнал о своих "подопечных" больше, чем за предыдущие две с лишним недели слежки. И одновременно не узнал ничего. Ровным счетом ничего. Все то, чему он был свидетелем в подземелье, могло бы стать захватывающим эпизодом фантастического романа господина Жюля Верна о капитане Немо, но никак не сценой из реальной жизни. Яша представил, как он описывает события этого дня… ну, скажем, квартальному надзирателю, и поежился. Нет, в желтый дом Яше категорически не хотелось – а именно туда его и упекут, рискни он честно поведать о своих приключениях.
Рассказать дяде Ройзману? Тот, конечно, не сдаст его в желтый дом. Все будет куда хуже. Придется долго и мучительно объясняться с ребе – ведь именно к нему старик Ройзман и отведет спятившего племянничка. Не то чтобы Яша не хотел врать ребе – просто он точно знал, что этот номер у него не пройдет. Московский городовой раввин Шимон Шврабахер был крайне проницательным человеком, и не Яше было пытаться морочить ему голову. А что будет, если раввин поймет, что история, рассказанная Яшей, чистая правда?
Тут у Якова сомнений не было – ребе Шврабахер немедленно посоветует Ройзману отправить племянника подальше от Москвы, к родичам, в Винницу. А туда Яше хотелось ничуть не больше, чем в дурдом. Он всего три года как вырвался из нищей безнадежности местечка – и готов был на все, лишь бы не возвращаться туда.
Так что же – молчать? И забыть обо всем, что произошло? Здравый смысл подсказывал Яше – да! Забыть и молчать. Молодой человек понимал, что прикоснулся к чему-то, находящемуся вне его понимания, и следующий шаг к разгадке этой тайны может стать шагом к краю могилы. Но… Яша очень хотел стать сыщиком. И всем своим нутром ощущал: стоит вот сейчас испугаться и отступить – все, на мечтах можно будет поставить крест. Всю оставшуюся жизнь он будет только уступать и отступать, а это не тот путь, пойдя которым юноша из еврейского местечка может сделать карьеру детектива. Жизнь, похоже, подкинула ему единственный в своем роде шанс – и теперь и решается, как этот шанс будет использован… и как в итоге сложится жизнь винницкого мечтателя.
Был, правда, еще вариант. На самый последний, крайний случай: рассказать обо всем Олегу Ивановичу. Яша имел все основания подозревать, что сегодняшняя вылазка состоялась без ведома отца Вани. Молодой человек не догадывался, что искали мальчики в подземелье и зачем им понадобилось скрывать свои намерения, но чутье подсказывало, что делали они это втайне от взрослых. А с Олегом Ивановичем у Якова установились весьма доверительные отношения, так что… можно было и рискнуть. В любом случае – отец мальчика наверняка не отмахнется от этого сообщения.
Но, слава богу Израилеву, решать это трудные вопросы предстояло позже. А пока следовало преодолеть еще два квартала, не попавшись на глаза бдительным дворникам да амбарным сидельцам. Ведь ни один из них не пропустит через свои владения такое грязное и вонючее чучело…
Глава 15
– …В общем, что мы собираемся делать – я не очень понимаю. То есть да, конечно, съездим в Сирию, велосипеды опять же, туда-сюда… А дальше что? Так и будем ходить сюда на экскурсии?
Олег Иванович не ожидал от сына такого напора. Вчера Иван вернулся на Гороховскую поздно вечером – и тут же повалился на кровать. В последнее время отец с сыном все чаще ночевали здесь, в девятнадцатом веке, стараясь как можно глубже вжиться в обстановку, да и маячить лишний раз возле портала не хотелось, тем более что в их отсутствие время в двадцать первом веке текло вдесятеро медленнее.
Проспал Ваня почти до обеда следующего дня и встал бодрым, полным энергии. Его распирало – вместо того чтобы выслушать рассказ отца о визите в фехтовальный клуб, он затеял дискуссию, от которой Олег Иванович успешно уклонялся всю последнюю неделю. Но на этот раз – увы, не удалось. Ваня припомнил все потрясения, которые ожидали Россию в течение ближайших двух десятков лет: и террор эсеров, и Русско-японская война, и Кровавое воскресенье, и революционные бури Пресни.
– А мы будем, как овощи, сидеть и ждать? Или того пуще – денежку зарабатывать на хронокоммерции? Ах да, прости, ты же осчастливишь реконструкционное сообщество репортажами в стиле "Девятнадцатый век онлайн"… Конечно, вклад в историческую науку, а как же! Нет, как хочешь, а по-моему – все это стыдно и унизительно. Из всех людей на планете только нам достался этот портал, а мы…
– А ты уверен, что только нам? – спросил Олег Иванович.
– Что? – Иван явно не ожидал такой постановки вопроса. – Ну да, конечно… а что, есть сомнения?
– Сомнения всегда есть, – усмехнулся отец. – Если мы не знаем о других пришельцах, то это еще не значит, что их нет.
– Так надо искать, – вскинулся Ваня. – Если мы здесь не одни, то вместе можно таких дел наделать…
– Каких? Ну, хоть приблизительно, чем ты намерен осчастливить этот мир? – с иронией спросил Олег Иванович. – И потом – с чего ты так уверен, что эти, другие путешественники, будут рады нас видеть?
– Ну как же… – неуверенно ответил мальчик. – Они, наверное, тоже не знают, что делать, вот и обрадуются своим. Я бы точно обрадовался. Да и вообще – откуда там взяться еще кому-нибудь из нашего времени? Четки-то у нас!
– Верно, – согласился отец. – У нас. Но ты забыл о профессоре – он ведь пропал, и скорее всего – здесь, в двадцать первом веке. А раз так – его бусины вполне могли кому-то достаться. И не факт, что этот "кто-то" предварительно не убил самого профессора!
Ваня задумался. Похоже, эта мысль ему в голову еще не приходила.
– Нет, не получается! Если бы кто-то отнял бусины у профессора, то наверняка бы проник сюда – так? И не просто проник бы, а ходил бы туда-сюда, как это мы делаем!
– Логично, – признал Олег Иванович. – Может, так и происходит?
– А вот и не может! – с торжеством в голосе заявил Ваня. – В пергаменте было сказано про два портала, так?
– Ну так. На Гороховской и под землей. И что с того?
– А то, что через наш портал они не ходят – верно? Если бы ходили, мы бы точно знали – портал под присмотром у Николки, да и дворник их гадский точно засек бы чужаков. А под землей точно никто не ходил, потому что… – тут Ваня немного замялся. – Ну, ты сам говорил – опасно, центр Москвы, охрана… в общем, вряд ли они там пробрались. Да и о портале том, подземном, еще узнать надо – мы вот в пергаменте прочли, а они-то его не видали!
– Ну, это как раз просто, – покачал головой отец. – Если они схватили профессора – из него могли все сведения и выбить. Но в одном ты, пожалуй, прав – зачем лезть в опасный подземный портал, если есть вполне доступный, на Гороховской? Разве что профессор им нарочно о нем не сказал…
– Ну, это уж слишком натянуто, – не согласился Иван. – Он что, героический подпольщик, чтобы молчать под пытками? Нет, не верится мне в эту историю про других пришельцев.
– Да и мне не верится, – признался Олег Иванович. – Это я так, перебираю возможности. И не в пришельцах даже дело. Вот ты подумай – нашли мы этот портал. Скоро вот отправимся в Сирию – искать манускрипт; и, надеюсь, найдем. Так?
– Так, – согласился Ваня. – Вот я и говорю – найдем мы его, научимся порталы открывать-закрывать… а дальше что? Обустроим себе эксклюзивную дачку в девятнадцатом столетии?
– Да нет, не то, – Олег Иванович усмехнулся. – Ты вот не хочешь задуматься: а что это вообще за четки, манускрипт, кто их сделал, кто создал эту возможность путешествий во времени? Не думаю, что в манускрипте что-то сказано на этот счет, вон профессор пишет, что там говорится только об управлении порталами… Я вот о чем гадаю, – продолжал он. – Вряд ли эти самые четки настроены так, чтобы создавать портал только в наше время. Нет, наверняка там есть способ управлять и местом расположения портала, и выбирать, куда он будет вести! А раз так…
– То есть мы сможем попасть и в другие времена? – опешил Иван. – И это у нас будет не портал, а машина времени?
– Ну, ты землю копытом пока не рой, рановато. Это я пока только предположил, а как оно на самом деле будет – кто его знает. Нам еще в Сирию съездить надо, тогда, может, что-то и прояснится. Знаешь, чем больше я думаю – тем больше мне хочется разбираться не с ходом местной истории, хотя подумать об этом, конечно, еще придется, а с самой возможностью путешествий во времени. Ну в смысле – не во времени, а между этими параллельными мирами. Я тут на досуге подумал – и вот что получается… – И Олег Иванович положил перед собой лист бумаги. – На самом деле, даже если я прав и существует возможность открывать порталы в любое время, а не только в одна тысяча восемьсот восемьдесят шестой год, это еще не значит, что у нас есть машина времени.
– Это почему? – удивился Иван. – А как еще это назвать? Соорудил портал – и пожалуйста, хоть к Пушкину в гости, хоть к Илье Муромцу… ну в смысле к Владимиру Красное Солнышко. Что мешает?
– Во-первых, – усмехнулся отец, – к Владимиру точно не получится. Судя по тем порталам, о которых у нас есть сведения, их можно строить только на каком-то неподвижном объекте, который существует в обоих временах… то есть мирах. Здесь, на Гороховской, это стена дома. Что в подземном портале – мы пока не знаем, но, видимо, часть старой кирпичной кладки в стене тоннеля.
Иван хмыкнул. Он-то знал, где находится подземный портал, но не говорить же об этом отцу, тем более что он кругом прав?
– Ну а где ты найдешь такой объект для времен Владимира? Разве что стена в какой-то очень древней церкви, да и то… в России почти наверняка ничего такого не сохранилось. В Европе, на Ближнем Востоке – там да, легко…
– Точно! – поддакнул Ваня. – Недаром пергамент спрятан в Сирии! А вдруг он тоже завязан с каким-то порталом в древность?
– Ну… – замялся Олег Иванович, – об этом я как-то не подумал. Полагаю, Владимир здесь ни при чем, а манускрипт спрятан в Сирии… ну, скажем, потому что был написан очень давно и… Короче – не знаю. Это – загадка в стиле Индианы Джонса. Тут нам пока остается только гадать; вот доберемся до Маалюля – может, и выясним. А может, и нет – манускрипт-то еще прочесть надо.
– Да прочтем, куда он денется! – отмахнулся Ваня – Или ты боишься, что монахи не дадут забрать его с собой?
– Вот именно, боюсь. Точнее – уверен, что не дадут, – кивнул Олег Иванович. – Профессору вот не дали – иначе зачем ему было оставлять этот документ там, в Сирии? Я думаю, он смог лишь мельком взглянуть на манускрипт, а то наверняка хотя бы копию снял. Если так, то есть надежда, что он не все успел прочесть и в древнем тексте на самом деле еще много чего интересного имеется.
Ваня почесал нос.
– Хорошо бы. Только ведь мы вообще ничего прочесть не сможем. Профессор – он, наверное, древние языки знал, а мы как? Копии-то снять не позволят, хорошо если вообще посмотреть на минутку дадут…
– Ну, это как раз не проблема. Сфотографируем. То есть они, я полагаю, это тоже запретят, но вряд ли сирийские монахи хоть раз видели микрокамеру, – успокоил сына Олег Иванович. – Лишь бы до манускрипта добраться, а там уж как-нибудь.
– Доберемся, куда мы денемся! – мотнул головой Ваня. – Профессор добрался – а мы что, дурнее?