- Понятно, - кивнул Эдвард. - Старика зарезали, когда он шел домой на обед. Какой-то чернокожий ткнул его ножом в спину и скрылся. Убийцу, разумеется, так и не нашли. Если честно, то никто и не искал - были задачи и поважнее. После этого на место Гершмана назначили одного из новых сотрудников, прибывших из Старого Света. Новичок, как я понимаю, закрывал глаза на грязные дела и получал долю от торговли с чеченцами. Орден его не трогал и мне не позволял.
- Вмешалась Леди Политика?
- Пожалуй. Эта шлюха кому угодно голову закрутит. Потом парня сняли и перевели на теплое место в порт. Он там до сих пор трудится. Разжирел как боров и дальше своего носа ничего не видит. Если его прижать, то можно узнать много полезного.
- Так в чем же дело? Твои парни разучились ломать ребра?
- Мы люди подневольные, а его трогать нельзя. Нам запретили. Если узнают, то нас просто расстреляют за превышение служебных полномочий. Орден в таких делах не шутит.
- Что, даже смерть Хантера не изменила расклад в местной политике? - спросил я.
- Стало еще хуже. Царит полный бардак! Я оперативник, а не политик! Как только мои парни узна ют о какой-нибудь незаконной проделке и собираются нанести визит - к нам обязательно прибудет начальник с проверкой. Начинает трепать нервы и требовать навести порядок на прилегающих территориях. Доходит до абсурда - парни гоняются за бандитами и неделями не вылезают из саванны! Иногда хочется взять пулемет и…
- А я не против, - подал голос Нардин. Он сидел на подоконнике и курил, пуская дым в окно, - мне никто и ничего не запрещал.
- Например? - покосился Тревельян.
- Взять этого чиновника… за ребра.
- Он жирный, и так просто до них не доберешься, - хмыкнул наш приятель.
- Карима попросим. Он специалист по жирным чиновникам. Так элегантно разделывает их на запчасти, что диву даешься: откуда в человеке столько ненужного мяса?
- Не делай из меня мясника, - зевнул я, - если у кого-нибудь и отрезал кусочек филе, то исключительно из благородных побуждений.
- Для лечения склероза? - улыбнулся Тревельян.
- Снупи, ты зря улыбаешься! Между прочим - прекрасное средство! Стоит отрезать одно ухо, как у человека пробуждается совесть и улучшается память. Отрезаешь второе - он превращается в милое и общительное существо. Даже слишком общительное.
- Я даже боюсь представить, что произойдет с человеком, если отрезать ему… - Снупи сделал неприличный жест и заржал.
- Он будет визжать и сопротивляться. Потом начнет петь фальцетом и сменит половую ориентацию на более "демократичную".
- Давайте вернемся к нашим баранам, - предложил Нардин.
- Ладно, парни, не стоит переживать, - усмехнулся Тревельян, - мы еще побарахтаемся! Но мне будет нужна ваша помощь.
- Давай список.
- Какой список? - не понял Снупи.
- Кого нужно убить в первую очередь.
- Не убить, а вежливо пообщаться.
- Частным образом?
- Исключительно частным! Встретились два джентльмена, поговорили о погоде, видах на урожай - и разошлись. Живыми… - сделал акцент Эдвард и ткнул пальцем в потолок.
- Живыми так живыми, - пожал плечами я, - живут же люди и без ушей…
- Карим!
- Уже молчу…
- Давай выкладывай свой список, - сказал Поль и опять закурил, - а то до утра не закончим.
В общем - мы и засиделись до самого утра. Видимо, это привычка такая - решать проблемы по ночам, когда не так жарко и подчиненные не врываются в твой кабинет с очередной проблемой, возникшей на ровном месте.
Проснулся я ближе к полудню. Поль храпел на диване и судя по всему - просыпаться не собирался. Тревельян устроился на полу в спальном мешке, а мне достались кресло и стулья. Не самая удобная постель, но бывало и хуже. Пока парни отсыпались, я успел принять душ на первом этаже, сходить в столовую и перекинуться парой слов со скучающей официанткой. Девочке было скучно, а местные ухажеры уже надоели. Не узнав ничего нового, я вернулся в резиденцию Тревельяна. Разбудил парней, приготовил кофе и выслушал хмурое бурчание Поля, которому я испортил утренний сон.
Базу Ордена мы покинули только через пять дней. Тревельян что-то согласовывал с нужными людьми и ходил с жутко загадочным видом. Можно подумать, что ему премию вручили. Наконец кто-то сидящий наверху принял решение и дал свое благословение на эту операцию. Через два часа мы покинули Базу. На выезде нас остановил патруль, проверил наши ай-ди и пожелал доброго пути. Опять потянулись привычные пейзажи. Пыльная дорога, редкие встречные машины и непуганое зверье, которое лениво провожало взглядом нашу машину.
17 год по летоисчислению Нового мира.
Побережье между Базой Ордена и Порто-Франко.
Пуля ударила рядом с колесом и сыпанула в лицо песком. Еще несколько выстрелов - и наш джип совсем на обода сядет. Вот сволочи! И вместо ответа - очередная очередь, которая с глухим и противным стуком прошлась вдоль борта. Дьявол! Ненавижу этот звук!
- Ты там живой? - прошипел я и в ответ услышал отборный русский мат.
- Живой… - И еще одна рулада, длиной в десяток междометий.
Хорошо, что Медведь ругается. Значит - живой, здоровый и злой. Я сменил опустевший магазин и бросил взгляд по сторонам. Могло быть и хуже. Яма, в которую мы так удачно влетели, дала нам небольшое преимущество. Мелочь, но приятная. Жизнеутверждающая, так сказать, мелочь.
По нашей машине начали стрелять, когда мы сбросили скорость перед поворотом. Песок здесь мелкий, и лучше не гнать. Да и поворот слишком крутой, чтобы лихачить. Дорога в этом месте огибает холм, поросший чахлыми деревьями и кустарником. Трава на побережье слабая, выгоревшая на солнце. Растет редкими пучками, будто в землю веников понатыкали.
Вот тут по нам и пальнули, с трех стволов. Хорошо, что угодили не в нас, а в движок. Да так удачно, что он сразу начал чихать. Мы не стали изображать героев и бросили машину к обочине. Выбрались через правую дверь на свежий воздух, и вот - лежим, отдыхаем.
Мать их так…
Рядом с задним колесом распластался Поль и неторопливо садит одиночными куда-то по кустам. Ему оттуда лучше видно, что у нас на дальних рубежах происходит. У меня другая забота - прикрывать наши задницы, чтобы не подобрались ребята с флангов и не забросали гранатами. И еще - появилось жуткое желание зевнуть. Такое изредка бывает. Несмотря на всю абсурдность ситуации. Видимо, реакция организма на легкий мандраж.
Выстрел!
Пока Поль меняет магазин, я короткими очередями стреляю в сторону зарослей. Убить не убью, но несколько неприятных минут этим засранцам обеспечу. Меньше будет прицельных выстрелов в нашу сторону. Пока я стреляю, Поль отправляет две гранаты из подствольника.
Одна… Взрыв!
Пауза.
Вторая… Взрыв!
Сейчас посадит третью, аккурат между теми двумя. Старая фишка - проверенная. Еще со времен нашей молодости, проведенной на африканских землях. Сейчас у парней очко заиграет. Так и есть! Вижу двух бандитов, перебирающихся на правый фланг.
Выстрел!
Один из них падает ничком, хватается за живот и сворачивается в плотный клубок. Орет, будто его режут. Понимаю, это больно. Пусть и дальше орет. Нам это на руку. Его напарник завалился где-то неподалеку и теперь садит длинными очередями по нашей машине. Вот это он зря. Машина - наша. Патроны… Практически тоже наши, а он их бездумно жжет, будто у него патронная фабрика на задворках. Нет, терпеть такое разбазаривание наших трофеев - это непозволительная роскошь.
- Поль!
- Какого дьявола?!
- Прикрой!
- Пошел! - шипит Нардин.
Он приподнимается и дает длинную, на половину магазина, очередь, пока я перебираюсь немного левее. Там лежит небольшой валун и позиция более выгодная, чем под колесами джипа. Падаю на песок и быстро оглядываюсь. Вроде все в норме. Нам главное - полчасика продержаться, а там эти клошары и сами уберутся. Не любят бандиты затяжных свалок. Они, как и положено хищным птицам, - налетели, схватили, утащили. Промахнулись - полетели дальше.
Хорошо, что попутчиков нет. Сейчас бы не отбивались, а рисковали своими задницами, пытаясь прикрыть каких-нибудь зеленых новичков, вертящихся под боком. Нет, уж лучше мы сами, по старинке - на пару сработаем. В два ствола. Привычно и даже несколько скучно. Адреналин в самом начале вбросил положенную порцию в кровь и успокоился. Вернулся трезвый расчет. Нам нервничать не положено… У нас и так жизнь нервная!
Выстрел!..
О чем это я? Ах да! О нервах. Не положено нам с Полем нервничать - мы уже слишком старые. Нервы надо беречь!
Перед камнем взметнулись фонтанчики пыли. Одна из пуль ударила в камень и, взвизгнув, ушла рикошетом в сторону. Дьявол! Раненый парень продолжает верещать, но уже слабее. Что-то к нему никто не торопится на помощь. Так друзья не поступают!
- Карим! Время!
- Десять минут уже возимся.
- Tvoju matj! - по-русски шипит Нардин и отправляет еще одну гранату в кустарник. Взрыв! Несколько секунд стоит тишина, потом слышим хлопок - и позиции бандитов начинает закрывать серый дым. Кто-то из бандитов дымовую гранату бросил. Еще несколько секунд - и доносится затихающий звук дизельного движка. Судя по тембру - его нещадно насилуют, словно подгоняют загнанную лошадь.
Тихо…
Даже притихшие птицы и те подали голос. Слабый такой, осторожный. Будто пробуют на вкус эту зыбкую тишину. Все верно. Вдруг она опять взорвется выстрелами и песню испортит? Мы с Полем переглядываемся и одновременно пожимаем плечами. Что? Лежим. Ждем. Полежим минут двадцать, потом пойдем проверять, сколько мишеней накрыли. Раненый продолжает стонать, перемежая вопли ругательствами и проклятиями. Жалуется, паскуда, на своих приятелей, бросивших его на произвол судьбы. Сочувствую, но ничем помочь не могу.
Я перевалился на спину, чтобы присматривать за нашим тылом. Мало ли… Вдруг у ребят "засадный полк" имеется, а мы тут разлеглись, как на пляже. Тем более что вот он, прямо под боком - в пятидесяти метрах. Редкие пучки пожухлой травы, песок и волны, бьющие в берег. Идиллия.
Выстрел!
Нет, ничего страшного. Это Поль что-то заметил среди кустов. Недобиток какой-нибудь. Может, зацепило его осколком, вот и ползает, шалея от боли. Видели такое, и не раз. У многих от вида своих кишок мозги напрочь отказывают. Готовы под пули вылезти, чтобы страдания облегчить. Помню, один такой все ползал и кишки руками в живот заталкивал. Так и подох с кишками наружу, на которые налипли пыль и мелкая соломенная труха.
- Что там, Медведь?
Нардин не отвечает, а только молча поднимает указательный палец. Минус один, значит. Приласкали мерзавца. И то дело. Вытаскиваю из жилетного кармана пачку и зубами достаю сигарету. Нардин удивленно косится в мою сторону, но я лишь пожимаю плечами.
- И что? - удивленно хмыкаю. - Подумаешь…
Стрельба закончилась, можно и перекурить. Было бы из-за чего нервничать и возмущаться… Вот машину - да, жалко. Пробили три колеса, а запасных в багажнике - только два. Клеить придется. Тьфу, сукины дети!
Нет, этот раненый меня достал! Он уже минуту стонет на одной ноте. Откуда у него силы берутся? Упал - лежи. Придет время - умрешь. И валяется, сволочь, неудачно - только ноги и вижу.
Если вас удивляет мое будничное отношение к этой переделке, то зря. Это одна из привычных ситуаций, в которые часто влипают бродяги Нового мира. Что мне теперь? Орать благим матом и рычать от вожделения? Есть упоение в бою? Так это не бой, а короткий огневой контакт. Они напали - мы отбиваемся. Они стреляют - мы отвечаем, вот и вся романтика. Это работа. Неприятная, опасная, но работа. Если каждый раз нервничать, то никаких нервов не напасешься. У высотников работа гораздо опаснее, но они на верхотуре не верещат как поросята, а спокойно занимаются своим делом.
Поль смотрит на часы, потом на меня и показывает, что пора двигаться. Мы обходим позиции бандитов по дуге и начинаем прочесывать местность. Аккуратно и не торопясь. Шаг за шагом, плотно страхуя напарника. Это тоже часть работы, но более нервная. У Поля зло дергается верхняя губа. Как у волка, который готов оскалиться.
А вот и первый бандит. Выстрел в голову, проверяем, отбрасываем в сторону оружие. Железо потом соберем. Еще один. Это тот, которого снял Поль, - у него и правда разворочен живот. Зрелище не самое приятное, и я сплевываю. Ветра почти нет, и в воздухе стоит парной запах крови. Ну и "запах смерти", конечно, если вам так нравится это выражение.
Добили еще одного и закончили. Как я понимаю, нападавших было четверо. Троих мы уложили, а четвертый дал деру, бросив своих раненых товарищей. На заднем склоне холма виднеется небольшой, свободный от деревьев участок. Там даже земля взрыта колесами машины. Парень торопился уехать. Ну что же… Как говорят в Демидовске: "Skatertju doroga!"
До Порто-Франко мы добрались только к вечеру. Вместе с грузовым конвоем, который наткнулся на двух матерящихся чудаков, ремонтирующих колеса. Лобовое стекло нам выбили. Боковые - тоже. На дверях насчитали два десятка пробоин, а рация разлетелась на мелкие кусочки. Радиатор нам тоже пробили, но мы его заделали. Доехать до Порто-Франко хватит, а там отдадим машину в ремонт.
- Надо будет не забыть и выставить Снупи счет за ремонт машины, - пробурчал Медведь.
- Почему именно Снупи, а не Маргарет? - спросил я и пнул колесо. - И вообще, проще эту продать и купить тебе новый джип. Я видел в Порто-Франко неплохую машину на одной из торговых площадок.
- Свежая?
- Недавно пригнали из-за ленточки.
- В Порто-Франко всегда цены бешеные. Лучше брать в Виго.
- Согласен, но ездить-то нам надо! Тем более - клиент платит. Там такой джип, что ахнешь! Красавец.
Поль не ответил. Присев на корточки, он рассматривал пулевые отметины и тихо ругался. Я вздохнул и пошел осматривать трофеи. Нет, ничего особенного среди них не нашлось. Стандартный набор для здешних джентльменов удачи. Три "калашниковых", десяток магазинов и несколько гранат, не считая карманных мелочей и полутора сотен экю. Негусто. Бывали времена и получше. Нищают бандиты, нищают. Финансовый кризис у них, что ли?
Благодаря водителям-дальнобойщикам, процедура получения премии упрощается до предела. Кстати, один из них меня узнал. Оказывается, он был среди тех водителей, кому я подарил семейную парочку, напавшую на меня и Маргарет. Я не стал спрашивать, что они с ними сделали. И так ясно, что не бурбоном угощали.
Мы коротко описали схему нападения, парни осмотрели трупы, ругнулись для порядка и подписали нам документ. Его мы сдадим на ближайшем блокпосту - и на банковский счет упадет небольшая премия от Ордена: три тысячи экю. Да, жизнь в Новом мире дорожает! Когда мы только попали в этот мир, то за убитых бандитов платили по пятьсот монет.
Трофеи продадим в оружейном магазине и выручим… хм… немного, в общем, выручим. Стволы уже порядком уставшие, и много за них не дадут. Один из автоматов - румынского производства. Если не ошибаюсь, то вариант шестьдесят пятого года - дополнительная рукоять на цевье загнута назад, а не вперед. В общем, копия русского АКМ, но не самого лучшего качества. Патроны заберем себе. Поль даже две ай-ди нашел. Надо будет приобщить к отчету. Может, еще и премия увеличится. Вполне возможно, если бандиты в розыске.
17 год по летоисчислению Нового мира.
Порто-Франко.
Так уж повелось в Новом мире, что Порто-Франко никогда не был спокойным и мирным городом. В нем слишком много приезжих. По большей части это новые переселенцы. Вечно удивленные и вечно испуганные. В этом нет ничего удивительного. Представьте себе людей, которые еще три дня назад пили кофе где-нибудь в парижском бистро, а потом испытали шок при перемещении в Новый мир. На Базе их продержали пару дней, пичкая байками про Орден как благодетель человечества. Потом взяли и вышвырнули вон, всучив папку с картой. И продав несколько стреляющих железяк. Кстати - по сильно завышенным ценам.
И что видят новые обитатели? Видят пыльную и зачастую опасную дорогу. Невиданных хищников и бесконечные просторы. Люди, привыкшие к асфальту и городской сутолоке, попадают в совершенно дикий мир. Ошалев от впечатлений, они добираются до первого города и попадают в привычную среду обитания. Улицы, машины, люди. Пусть небольшой и слегка экзотичный, но это город. Как тут не расслабиться? Да, здесь непривычно свободно и чертовски привлекательно. Царит атмосфера летнего лагеря для скаутов. Город вечных бродяг. Особенно в районе порта, где число баров и борделей зашкаливает. У многих по-настоящему сносит голову, и они начинают думать, что вот он - мир, где все позволено.
Одни ударяются в загул, поражаясь своей смелости. Другие - ищут приключений (как правило - находят и… тихо умирают). Лишь небольшой процент новичков сразу берется за ум и трезво оценивает возможности и степень опасности. Увы, но таких немного.
Вы будете удивлены, но количество погибших в первую неделю пребывания - около десяти процентов. Каждые десять человек из ста новых переселенцев умирают между Базой и баром "Whitney Blues", который находится рядом с блокпостом в Порто-Франко. Погибают в перестрелках, пьяных драках и глупых уличных потасовках. Если вы полагаете, что с вас будут сдувать пылинки и никому не дадут в обиду, - ошибаетесь. Здесь царит естественный отбор. Если вы прибыли в этот мир в одиночку - будет тяжело. Конечно, потом появятся близкие друзья, ради которых вы готовы пойти на все. Даже под пули. Это придет позже. С п отом, кровью, потерями и опустошающим чувством боли.
Все это будет. После. А сейчас люди видят город Порто-Франко. Город, который никогда не спит. Хмельной, воинственно настроенный, полный соблазнов и запретных удовольствий. Нет, не все горожане живут по этому принципу. Постоянные жители трудятся и стараются не появляться в прибрежных кварталах, граничащих с портовыми районами. Служащие Ордена, которые работают в офисах, так и вовсе живут отдельной колонией. Они перемещаются только на машинах и брезгливо посматривают на людей, гуляющих пешком. Тем более по вечерам, когда наступает время ужина и улицы пустеют.
- Какого дьявола вы здесь встали? - Толстяк раздраженно высунулся из машины и выдал порцию брани. - Шевелитесь! Ни пройти ни проехать…
- Да, конечно, сэр! Одну минутку - и мы уберем машину! Небольшая поломка.
- Поторапливайтесь! Вы что, не видите эмблему на машине? Распоясались…
Мужчина что-то добавил про безалаберных деревенщин, которые провоняли весь город навозом. Удивлены? Зря. Людская тупость и заносчивость не имеют границ между мирами. Если человек - хам, то он им останется в любом измерении.
- Сэр, вы не будете столь любезны… В этот поздний час на улице не так много народу, и нам нужна помощь.
- Что там еще?
- Подтолкнуть машину в сторону, чтобы вы могли проехать.
- Да вы совсем сдурели?! Я сейчас охрану вызову!