– Вы угадали. Наконец, кто-то реагирует на неполадки в детской, и, когда испуганные родители врываются к своему первенцу, они обнаруживают его полузадушенного, то есть почти неживого под их ценным подарком. Разумеется, мальчика тут же реанимируют, а медведя наказывают, бьют по попке и ставят в угол в детской же, чтобы сыночек знал, что добро побеждает. Сами понимаете, что эта ночка останется в подсознании, а частично и в сознании будущего гражданина на всю жизнь.
Казалось бы, он должен возненавидеть плюшевые игрушки больших размеров, но, напротив, он испытывает к ним непреодолимую тягу вплоть до некоторых извращений в подростковом возрасте. Ну, вы понимаете?
– Да, конечно. Это как раз то, что нужно. Сексуальный уход от проблемы.
– От страха. В общем-то, мысль тривиальная, но вполне подходит к попкорну.
– То есть? Ах, ну да: вы имели в виду аудиторию любителей хорроров.
– Разумеется.
– И как мы разовьём сюжет?
Я решила не заострять внимание на этом "мы", чего уж тут рыпаться. Я просто дарю идею, которая меня не очень греет. Никаких авторских прав и обещаний. Пользуйтесь. Я под таким, как бы это назвать, "movie" имя своё не поставлю.
– Дальше мальчик, разумеется, вырастает, но свою тягу к медведям не оставляет. Он их коллекционирует, будучи студентом. А, окончив университет, самый лучший, разумеется, он вообще должен быть умница – отличник, последствия такой травмы даром не проходят в любящих материнских руках. Да… Он открывает свою фирму по производству плюшевых роботов. То есть, он и его кампания занимаются разработкой самой изысканной бытовой техники.
Представляете, у вас по дому бродит огромный плюшевый медведь, который убирает мусор, подаёт вам газету и кофе и при этом ещё напевает ваши любимые хиты. Всё бы хорошо, но иногда, медведь перестаёт слушаться. Дальше есть варианты: либо вышедшие из–под контроля владельцев, роботы тривиально убивают своих хозяев, и тогда сюжет строится на этом с последующей развязкой по закону жанра среди производственных конструкций. То есть мировая общественность, наконец, осознаёт что её, как всегда изнасиловали, и начинает защищаться. А, засевший в своём офисе злодей – жертва детского подарка, управляет армией озверевших роботов. И добро уже почти побеждает. То есть куча спецэффектов с пиротехническим антуражем, и какой-то Брюс Уиллис отрывает башку последнему монстру. Но тут после титров можно показать устало бредущего, печально ворчащего и такого страшно трогательного мишку, последнего, случайно уцелевшего, который попадает в поле зрения очередного малолетнего "ботаника" с книжкой по углублённому матанализу в руках. А можно усугубить ситуацию.
– Как?
– Видимые разладки и нападения происходят по желанию самого заказчика. Когда владельцу становится скучно жить, он может запрограммировать медведя на агрессию различной степени, по желанию.
– О! это благодатная почва! Сколько можно поубивать народу! Надоевших жён, например. – Сеймон был просто в восторге.
– Вы несколько отклонились от темы. Хотя такие варианты вполне возможны и мужья с любовницами тоже окажутся в некоторой опасности. Но дальше можно, например, предусмотреть систему наказаний, описанную в инструкции. То есть вы натешились нападающим на вас пылесосом, ловите его, шлёпаете по мягкой плюшевой заднице и ставите в угол. Граждане с нереализованными подсознательными желаниями, а таких большинство, в восторге. Медведи захватывают мир. Главный герой обгоняет Билла Гейтса. Но иногда полиция бывает обеспокоена тем, вы это придумали сами… Что же дальше? Конечно, немного любовного киселя. Владелец…
– Давайте придумаем ему имя. Может быть, Тэд. И название будет подходящее: Тэд и Тедди.
– Пусть Тэд. Он должен влюбиться и подарить своей пассии самого последнего, в смысле технических наворотов, роскошного мохнатого робота, который способен превратить её жизнь в сплошной праздник освобождения от быта. Он даже в состоянии рассчитать семейный бюджет и сделать необходимые покупки по интернету. Но в нашего Тэда тоже кто-то влюблён, кто-то, кто с ним давно вместе, кого он никогда не воспринимал, как объект сексуального интереса. Дальняя кузина из не очень богатой семьи, которая в детстве завидовала огромному количеству плюшевых мишек своего братца. Ну, что-то в этом роде.
– Очень неплохо. Вполне в стиле.
– Теперь кузина выросла и трансформировала свою зависть в страсть. Она ни с кем не может делить ни Тэда, ни Тедди. К тому же она – ближайшая помощница главы фирмы ещё с момента её проекта. Дальше всё понятно. Сцены битвы на конструкциях. Я бы убила их всех. Особенно Тэда с удовольствием задушила бы, наконец, мягкими медвежьими лапами. Однако, боюсь, что погибнуть суждено только несчастной злодейке, попытавшейся уничтожить возлюбленную своего кумира.
– Боюсь, вы правы. – Олаф был счастлив.
Честно говоря, я думала, они просто посмеются вместе со мной. Это же просто игра. Ничего серьёзного. Ахинея и чушь! Но они стали на серьёз обсуждать детали развязки: кого как повезут в клинику, последние слова любовников друг другу. Я была в шоке.
– Мария, а с медведями что будем делать?
– Да что хотите. Тэд может ужаснуться содеянному. Ведь хороший стресс иногда ставит мозги на место. И потом отозвать всю продукцию, чтобы уничтожить опасных монстров. Денег он уже и так достаточно на этом заработал. А может быть, этих роботов уничтожили какие-нибудь другие, созданные конкурентами, или же последнее "прости" бедной кузины, которая запрограммировала мишек на самоуничтожение в случае, если она их не распрограммирует через 24 часа. Любая ерунда, далёкая от реальных возможностей может стать эпилогом.
– Спасибо.
– Простите? Вы что серьёзно?
– Это вы несерьёзно относитесь к себе и своему таланту. А так же, вероятно, не очень хорошо подумали о нас. Мы ещё не решили, конечно, что делать с этим сюжетом. Но, уверяю Вас, он может быть очень прибыльным – Олаф говорил горячо, даже не пытаясь сдерживать свои эмоции. А я не знала, как себя вести: обидеться? Оскорбиться? Мне было просто смешно. И я решила поступить честно.
– Почему вы смеётесь? Я, мы… Возможно мы предложим Вам контракт совместной работы.
– Что? Контракт? – Смех меня душил не хуже плюшевого Тедди. Наверное, это было вообще похоже на истерику.
Они встали напротив, скрестив руки на груди и внимательно меня разглядывая. Они давали понять, что будут так стоять сколько угодно, пока я не успокоюсь и не начну мирных переговоров. То есть у них времени предостаточно – вся ночь, по крайней мере. Нет, ребята, сегодня вы ко мне не пойдёте. Сегодня я не могу. И "Чижик-Пыжик" тоже будет завтра, если вы не передумаете. Я перестала хохотать и постаралась произнести как можно спокойно и буднично:
– Спасибо, что проводили. Если вы ещё не поменяли своих планов, завтра, после… 12-ти я в вашем распоряжении.
– Отлично. Завтра в 12:00 мы будем ждать вас здесь.
На углу Гончарной, напротив входа на Московский вокзал, мы стали прощаться. Джентльмены галантно кивнули, и Сеймон припал на секунду к моей руке, весьма деликатно и сдержанно. Мне даже понравилось. А Олаф не сделал этого. Он как–то странно взглянул, коротко и… жарко или душно, как ошпарил. Мне стало очень нехорошо от этого, очень тревожно и тоскливо одновременно. Я не могла понять его. Злость, раздражение, неприязнь – всё не то, – я пыталась найти смысл в этом, а его, наверное, вовсе не было. Просто устал человек. И я тоже.
И меня ждал дом. Мой дом. Один из моих нелюбимых, холодных и тусклых миров, в котором я поселила себя. Как будто за что-то сослала из рая. Я очень надеялась, что соседа моего всё ещё нет, и это оправдалось. Ну, хоть что-то, хоть какая-то радость и награда. Я как будто забыла, что дом изменился, против моей воли, невзирая на моё сопротивление. Он принял в себя свет и уют, принесённые чужим человеком, стариком, моим крёстным. Я опустилась в кресло. Ничего не хотелось трогать, нарушать. Мне казалось, если я передвину хотя бы стул, эта гармония исчезнет, и случится что-то непоправимое. От чего я перестану верить в произошедшее со мной чудо. Я и так уже постаралась – выложила всё иностранцам. Правда, никакого запрета на распространение информации не было. Но я всё ещё любила сказки, в которых надо молчать о своих связях с добрыми волшебниками и крёстными-чудотворцами. Иначе кто-то придёт и отберёт. Я только не понимаю, что тут можно отобрать. Я огляделась, осторожно поднялась и отправилась в душ.
Прохладная вода, мгновенно рухнувшая сверху на перегретую голову, показалась целебным источником. Это было то, что нужно. Я рассчитывала, что стоя здесь смою с себя не только городскую пыль, но и всю мишуру, забившую моё сознание, а может быть и глубже. Я блаженствовала, прикрыв глаза, подставив лицо под струи, как вчера во время дождя. Я снова была на дне океана, мне снова было спокойно, и на меня смотрели сквозь прозрачную чистую воду зеленовато-рыжие глаза древней, как мой мир рыбы – латимерии. Возможно, я как раз всё правильно сделала. Говорил же старик о каком-то датчанине в своей жизни. Случайные совпадения наиболее интересны, и, если уметь разобраться, или просто быть достаточно зрячим, то можно увидеть в них гораздо больше смысла, чем в закономерностях. Эх, отец Григорий, где ты сейчас? Или это ты как раз наслал на меня иностранных гостей? Я попыталась представить лицо старика, как бы он отреагировал на мой вопрос. Мне показалось на мгновение, что я даже увидела его полуулыбку и финт бровями. Всё было хорошо. Я на всё имела право, даже на свободное высказывание своих мыслей и выражение чувств. Потрясающая возможность, дарованная не всякому и не во все моменты жизни. Я наслаждалась своими грёзами, представляя попеременно, то улыбающегося Отца Григория, то возлюбленную латимерию: у них было так много общего, особенно в изгибе губ, во взгляде пристально глубоком. Хотя Распутинскую внешность уж никак не назовёшь рыбьей. Так и мой тотем тоже был не очень-то карпообразным. Любим же мы обожествлять… Медленно, сквозь шипящие змеящиеся струи, выплыло лицо Олафа. Чёрт! Пора заканчивать водные процедуры. И спать. Спать до 11-ти. Потом опять душ, тушь. И ничего не трогать. Только ничего не трогать, кроме собственной постели. Я прокралась в комнату и юркнула, никуда не глядя, под простыни. За окном начал выводить свою ночную серенаду старательный бродяга дождь. Вот оно – блаженство.
Берег. Ноги утопают по щиколотку в горячем песке. Ветер поднимает песочины и гонит их вдоль берега, бросает в лицо, под ноги, обволакивает тело песчаным коконом, и ты осыпаешься в собственные следы, как высохшая башенка песчаного замка.
Берег усеян раковинами и осколками цветного стекла, обтесанными морем, превращёнными в самоцветы. Стакан из–под попкорна забит доверху сокровищами, но невозможно прекратить собирать. Есть надежда, что всё решится само собой, не останется ракушек и осколков, кончится песок, обжигающий ступни, и море, наконец, дотянется своим мокрым прохладным языком и слижет с берега покрытое песком и солнцем тело, как хлебную крошку с губы. Два различных тела, одинаково нуждающихся в первозданной неге воды.
Рыба, выплюнутая случайной неосторожной волной во время раздраженного ворчания моря, задыхается на берегу, раздувает жабры в беззвучном отчаянии – её страдание невыносимо для глаз, ублажённых созерцанием берега. Её тело ещё сохранило прохладную шелковистость моря и упругость волны. Она замирает в ладонях, словно понимает и принимает грядущее спасение. Два тела утопают в объятиях воды, теряя песок, прах земли и жар солнца. Легко лежать на поверхности солёной и плотной, медленно погружаясь в негу влаги. Трудно дышать водой. Почему? Откуда эта нелепая мысль? Откуда взялось само понятие мысли? Сами понятия? Было счастье бытия, пребывания. И всё. Всплыли понятия и память. Мне не нужна память, мне нечего помнить – у меня всё хорошо. Было. Я не хочу помнить берег, сухой песок и влажные руки на моём теле. Я не хочу помнить и ждать, потеряв обладание моментом. Мне необходима глубина моря. Откуда мне это известно и почему считаю это правдой? Я не хочу ничего знать об ошибке и лжи. Я начинаю тонуть в океане понятий, и мне не хватает воздуха свободы. Трудно дышать.
Берег рядом, за узкой полосой моря. Над его песчаным телом поднимается марево полдня. Даже отсюда, с нескольких метров видны раковины, обточенные куски стекла и редкая галька. Жарко смотреть. Вода чиста и прозрачна, как призрачна. На глубине проплывает рыба. Беззвучность её движения сопровождается воображаемым хором каких–то древних сакральных песнопений. Пространство наполняется звуками и обретает не только море и берег. Появляется небо, подчёркнутое крыльями чаек и альбатросов. Достаточно даже неба, чтобы потерять границы. Глубина становится спасением от суеты, на мгновение, чтобы опомниться и принять мир без границ. Может быть, раствориться, раскрыться настежь и вырваться из сетей понятий и названий. У меня было имя. Кто я? Зачем мне это знать, чем это поможет? Для чего мне нужна помощь? Господи!? Это не моё имя, похожее на выдох волны на песок – это мой зов в неведомое. Слово, принесённое с берега горячими руками спасителя. В глубь! Плыть так быстро, чтобы потерять чужие мысли, как собственную чешую. Это уже тревожит, когда узнаешь названия своих частей, теряешь целостность. Это болезнь, живущих на суше. Руки спасителя были заразны. В глубь! В древность, туда, где не было этих рук. Я очень крупная древняя рыба, мои плавники похожи на кисти наземных растений, мои глаза огромны и удобно устроены на моей горбоносой голове, чтобы видеть вокруг и уцелеть и узнать своё имя – латимерия. И нет другого спасения, кроме рук. Огромная рыба тенью проносится где-то возле самого дна, странная, тёмная и шершавя на вид, как глубина времен. Потом быстро возвращается, мечется, как будто что-то потеряла. Какая красивая рыба – её не поймать просто руками. На память. А жаль. Она гораздо ценней всех раковин и кусков стекла и гальки и других даров берега. Ноги погружены по щиколотку в прохладную солёную воду. Я делаю шаг, наступаю на огромную раковину неизвестного мне брюхоногого, и она рассыпается с воплями мобильного телефона.
Первой мыслью было не открывать глаза, не отвечать, потому что ничего хорошего в этом звонке не могло быть. Я чувствовала какую-то гадость. Но руки бывают предателями, они поднесли к уху, виновато дрожащую трубку:
– Ало?
– Машка, не сердись, но иностранцев придётся отложить.
– Отложить? Куда? – Я не сразу поняла, о чём ворковал шеф.
– То есть: куда? Они что, у тебя?
Реальность медленно начала трясти мои озябшие от насильственного пробуждения плечи.
– Окстись, начальник! Нет у меня никого и быть не может.
– Да? Жаль, конечно. То есть, жаль, что быть не может. Ты ещё подумай над ответом. Потом. Завтра. А вот сегодня придётся съездить вместо Натальи Павловны нашей незабвенной. У неё, понимаешь, подготовка к свадьбе дочери. Короче, я вчера тебя беспокоить не стал. Всё равно тема тебе известная.
– Что? Опять Распутин?
– Да, нет. Петродворец. Ну, через полтора часа у Думы. Вечером будешь дома, а завтра дам выходной. Договорились.
– А если нет? – мой вопрос был задан удовлетворённым гудкам.
Я почувствовала себя проституткой в борделе, которая не имеет права даже выбрать себе клиента. Чёрт! С момента моего крещения это слово просто преследует меня. Я швырнула смятые простыни в угол. Испуганный пододеяльник попытался зацепиться за подлокотник дивана, и я рванула его так, что он погиб посредством разрыва. Не буду реанимировать. Всё к чёр… Нет, достало, осто…! Ну, и чего я, собственно взбесилась? Чего я, собственно ждала? Кажется, я мечтала, что никакие принцы датские не будут меня донимать. Вероятно, добрая фея уловила мои желания. Эх, прав был шарманщик. Ну, что? Нет никого, кроме меня, в нашем агентстве, что ли? Потом я подумала, что артмены, вдоволь натешившись вчера моим бредом, решили, что незачем им больше терять своё драгоценное режиссерско-продюсерское время, о чём и известили моё начальство, ну, а шеф уже поделикатничал. И эта мысль показалась мне очень даже правдоподобной, и стало горько и стыдно. Я даже перестала беситься, а просто медленно подошла к холодильнику, достала блюдо селёдки под шубой и в первый момент хотела выкинуть его в ведро, но потом вспомнила глаза отца Григория и… наш ужин. Взяла столовую ложку и погрузила её в податливо мягкое чрево блюда. Я ела эту селёдку, почти не чувствуя её вкуса. Я очень старалась ни о чём не думать. Просто нужно привыкнуть. Привыкнуть к своей прежней жизни, в которой я и мои фантазии находятся в разных мирах. Я творец-изгнанник, создающий мир, в котором не имею права жить. Такой своеобразный Моисей, вечно умирающий в пустыне на границе земли обетованной. Мне понравились мои очень "скромные" рассуждения на свой счёт. Самооценка на высшем уровне даже подняла несколько настроение. Осталось только смириться с необходимостью выйти из дома, не распугав при этом окружающих. Я взглянула в зеркало. Ничего особенного. Ну, ничего. Обычное скучное лицо стареющей интеллигентки со следами печали и недорогой косметики. Печаль оставим, – ей нет цены, а косметику пора сменить.
Всё обыденно: мелкий дождь, усреднивший температуру воздуха до плюс двадцати, Невский, подставивший небу своё многократно асфальтированное брюхо снулой рыбы, небо без глубины и желания полёта, раздражение вечно опаздывающих прохожих и добровольно во всём виновный, не приходящий вовремя муниципальный транспорт. Мир, созданный не мной. Или мной. Эта мысль больно шевельнулась в голове с намерением устроиться по удобней. Всё знакомо, всё было. Утихшая заводь, отрезанная от моря лагуна с застоявшейся гнилой водой. Вот тогда-то мы и обрели, кто ноги, кто крылья, когда потеряли надежду. Когда? Когда я её потеряла? Я знала, что мне предстоит день шизофреника, анестезированный воспоминаниями.
Кое-как я провела требуемую экскурсию. То есть я старалась всё рассказывать правильно, даже с поэтическим подкрашиванием необходимой информации. Но я не помню лиц тех, кто задавал вопросы и кому я отвечала.