Слышу голоса кашгарцев, перекликающихся друг с другом. Они совсем рядом. Напоследок обозреваю окрестности. Серые стены Маханадари, силуэты людей между зубцами, изумрудную зелень травы внизу, набравшие вечернюю синеву конусы дальних вершин и багровое солнце, наполовину ушедшее за Рогатую гору, таинственный Буй-cap. Я хочу, чтобы все это навечно сохранилось в моей памяти.
А еще я очень хочу видеть Телли. Ее глаза. Венок из пламенеющих ромашек на ее волосах.
Пора!
Упираясь плечом в бочку, выкатываю ее на гребень вала. Кашгарцы - в нескольких шагах от вала - вскидывают автоматы. Их человек двадцать, взрослые, бывалые мужики. Наверное, Нефедов и впрямь мог бы с ними договориться.
- Привет! - я улыбаюсь самой радушной из всех мыслимых улыбок. - Подходите поближе, друзья! Представление начинается!
Толкаю бочку ногой. Она катится вниз, постепенно набирая скорость. Один из кашгарцев гортанно вскрикивает, указывая на высыпающийся из бочки порох.
Я валюсь в траву, начинаю ширкать рубчатым кресалом по кремню. Это самое "узкое место" моего плана. Я плохо умею обращаться с огнивом, а спичек у махандов, понятное дело, нет.
Начинается стрельба. Из-под кресала летят искры. Они попадают на лежащий в траве трут, голубоватая змейка дыма поднимается вверх. Начинаю дуть, стараясь не дать крохотной искорке умереть. Трут, изготовленный из какого-то темного пористого вещества, явно за меня. Искорка расползается, превращается в оранжевое пятнышко. Я дую, щуря слезящиеся от дыма глаза. Понимаю - уже опоздал. Огонь не успеет по пороховой дорожке добежать до бочки. Все пропало!
Над трутом поднимется долгожданный язычок пламени. Безо всякой надежды сую горящий трут в кучку просыпавшегося из бочки пороха. Яростное пламя бьет в лицо. Кричу от боли, вскакиваю на ноги.
Вижу кашгарцев, ногами расшвыривающих пороховую дорожку. Они смеются, машут мне рукой - иди сюда, мол, вояка. Вот и все. Мой план провалился. Бочка останавливается, упершись в какую-то кочку. Порох догорает в траве. На меня направлены стволы М-16. Князь внизу кричит, размахивая саблей. Риши горестно стонет. Нефедов безумными глазами смотрит на меня, в его взгляде читается недоумение.
Да, Пилилак оказался лжепророком. Он не спас махандов. И сейчас погибнет или, что еще хуже, будет захвачен в плен.
Впрочем, еще есть возможность сохранить если не жизнь, то хотя бы честь. Прощай, Телли. Прощай, мама. Никогда не думал, что все закончится вот так…
Я подхватываю с земли заряженный штуцер и не целясь - разве можно промахнуться с пяти метров! - стреляю в бочку. Взрыва я не слышу и не вижу. Просто что-то огромное, слепящее, поднимается под ту сторону вала и поглощает меня, как штормовая волна одинокого пловца…
ГЛАВА СЕДЬМАЯ
Перевал Сломанных ребер
- Понимаешь, Артем, - Нефедов делает неопределенный жест рукой, - этнос, переживший фазу обскурации, становится реликтовым. Вот как маханды.
- Что значит - "реликтовый"? - спрашиваю я у профессора, поднимаясь следом за ним по тропе к перевалу Сломанных ребер. Разговор о судьбах различных народов, затеянный полчаса назад, перерос в настоящую лекцию по истории человечества.
- Мой учитель Лев Николаевич Гумилев говорил, что реликтовые этносы - это народы, растерявшие свой пассионарный фонд. Они потеряли способность к саморазвитию, но поддерживают баланс своего племени с природой. Без давления извне такой этнос может бесконечно долго хранить свою оригинальную культуру и отработанный стереотип поведения. Вместе со способностью к саморазвитию он теряет и ощущение времени.
- А что такое обскурация?
- Одна из фаз этногенеза, то есть развития этноса. Фаза обскурации - снижение пассионарного напряжения ниже уровня гомеостаза, сопровождающееся либо исчезновением этноса как системы, либо превращением его в реликт.
- Тьфу ты! Игнат, я запутался. Гомеостаз - это что за зверь?
Он смеется.
- Гомеостаз - способность популяции поддерживать определенную численность своих особей длительное время. Обскуративная фаза - одна из финальных в развитии того или иного народа.
- Одна из? То есть существуют и другие? Конечно. Есть еще мемориальная фаза. Это состояние этноса после фазы обскурации, когда отдельными его представители сохраняется культурная традиция. Память о героических деяниях предков продолжает жить в виде фольклорных произведений, легенд. Народы утеряли активность, но богатый былинный эпос говорит нам об их былой славе. Например…
- Не надо "например", - перебиваю я профессора. - Ты лучше скажи: вот наш СССР - это какая фаза?
- Ты некорректно ставишь вопрос. Нельзя рассматривать события последних десятилетий в отрыве от развития русского суперэтноса, возникшего в пятнадцатом веке. А он сейчас находится в фазе надлома.
- Дурацкое слово какое-то - надлом.
- Ну, дурацкое - не дурацкое, а это так. Фаза надлома - это резкое снижение пассионарного напряжения и увеличение доли субпассионариев. Императив: "Мы устали от великих свершений". К тому же у нас есть объективная причина: три революции, Гражданская и Великая Отечественная войны выбили огромное количество пассионариев. Теперь основная масса населения страны - обыватели, мещане. Люди больше думают не о Родине, а о себе. О своей норке. О колбасе. Таких, как ты - мало.
Таких, как ты… Поправив рюкзак, я поудобнее перевешиваю трофейную М-16 и углубляюсь в раздумья. "Таких, как ты" - это каких? Значения слова "пассионарий", постоянно употребляемого Нефедовым, мне все же не до конца понятно. Монгольские "люди длинной воли" - тут все просто. А я? Стал бы я таким, каков есть сейчас, если бы не серебряная фигурка из шкатулки? Совершенно точно - нет.
Как сложилась бы моя жизнь, не появись в ней конь? Да все просто: я бы, скорее всего, сделал предложение Наде, вошел в олимпийскую сборную и сейчас готовился к свадьбе, Олимпиаде и заканчивал третий курс. Что в этом мещанского? Обычная жизнь. Как у всех.
И вдруг у меня в голове возникает короткое слово: "отец", я его совсем не знаю, но ведь он-то как раз не стал существовать "как все". Он-то свою жизнь изменил резко и жестко! Понял что не может больше жить с матерью - и ушел. Не побоявшись родительских проклятий, осуждения знакомых и прочего. Как не боялся совершать подобные поступки Темуджин.
Получается, отец - пассионарий? Этот вывод мне не нравится. Все же пассионарий - это не только "человек длиной воли", а отец - просто эгоист. Наверное, ключевой момент в пассионарности - способность пожертвовать собой ради других, бросить все ради ДЕЛА, а не ради собственного благополучия и комфорта.
- Ты чего приумолк? - не оборачиваясь, спрашивает Нефедов. - Голова как? Не болит?
- Нормально.
Про голову он спрашивает не случайно. После той битвы у стен Махандари я несколько дней мучился жестокими головными болями. Контузия. Или, говоря медицинским языком, общее поражение организма вследствие резкого внешнего механического воздействия. В моем случае таким воздействием стала ударная волна от взрыва пороховой бомбы.
Собственно, после взрыва бой закончился. Бомба убила семерых кашгарцев, остальных посекло камнями, опалило огнем, оглушило и подоспевшие дружинники во главе с князем саблями и ножами добили их, полностью истребив весь отряд.
Меня спасло то, что я стоял не на самом гребне вала и взрывная волна, отразившись от земляной насыпи, ушла вверх. ЖреЦ Риши тут же объявил случившееся "чудом пророка Пилилака". Меня на руках отнесли в Махандари и почти сутки окуривали дымом священных костров, изгоняя из тела демона беспамятства. Все это время князь, Телли, жрец и Нефедов не отходили от меня, а остальные маханды молились богам, чтобы пророк выжил.
Очнувшись, я первым делом велел собрать все трофеи. Оказалось что трупы врагов вместе с оружием и всеми вещами зарыты в "поганой яме". Своих мертвецов маханды сжигали, хороня пепел в курганах или каменных могилах, а чужаков попросту закапывают. Пришлось настоять на эксгумации - для дальнейшего похода нам нужно было оружие и снаряжение.
С комбинезонами вышла промашка - маханды так издырявили мертвецов, что их одежда превратилась в лохмотья. Выбрав пару более-менее целых рюкзаков, собрав патроны и пристреляв две наиболее сохранных М-16, я объявил, что пророк Пилилак и его слуга отправляются в дальний путь. Конь звал меня, не давал спать, слал видение за видением. И днем, и ночью в ушах стоял несмолкаемый шепот: "Долина Неш. Иди в долину Неш…".
На прощание князь Атхи устроил богатый пир в мою честь и подарил тот самый кинжал, которым я расковыривал днище бочки с порохом. По махандским обычаям это была высшая честь - принять оружие из рук самого князя. Нефедов получил куда менее ценный, с точки зрения обитателей Махандари, подарок - всего лишь мешочек с драгоценными камнями.
В ответ я одарил этих людей "заветами пророка Пилилака", тут же занесенными на скрижали мудрости. Заветы были очень просты: "учиться военному делу настоящим образом", то бишь постоянно упражняться в стрельбе и боевых искусствах; "кадры решают все", что означало подбор на ключевые Должности людей не по степени родства с князем и знатности происхождения, а по способностям; "миром правит информация" - тут я просто объяснил старейшинам и князю, что без разветвленной системы далеко вынесенных постов, связанных
Махандари через гонцов, следующий отряд тех же кашгарцев Уничтожит племя. "О враге вы должны знать за несколько дней до того, как он приблизится к вашим границам, - сказал я махандам. - Тогда у вас будет время подготовиться и встретить его во всеоружии".
Тропа идет по скалистой гряде, петляя между утесов. Она то ныряет в расселины, то вьется над обрывами. Иногда ширина ее не превышает ладони. Слева - отвесная стена, справа - бездна, над головой - облака.
Мы в пути второй день. Перевал Сломанных ребер совсем рядом. Там кончаются владения махандов и начинается спуск в проклятую долину Неш, из которой еще никто не возвращался. Так гласит легенда, рассказанная нам старцем Риши.
Воля, подстегиваемая конем, ведет меня вперед. Душа же стонет и плачет. Душа хочет вернуться, потому что сердце мое живет там, за серыми стенами Махандари, в доме князя Атхи.
Т е л л и…
Как я хотел остаться с ней! Каждый день, каждый час видеть ее лицо, прикасаться к золотым волосам, слышать ее голос… Но Нефедов прав - мы не можем быть вместе. И дело тут даже не в том, что я - советский гражданин, а она - дочь князя племени махандов, застрявшего не то чтобы в средневековье, а вообще в каких-то невообразимо далеких временах, когда мир был еще юн.
Я сойду с ума, если не последую за конем. Мой долг выжжет меня изнутри. Поэтому для себя я решил так: потом, когда все свершится и закончится - вернусь к Телли. За Телли. Просить Нефедова, чтобы он перевел эти слова девушке, я не стал. Просто посмотрел ей в глаза - и она поняла меня, как поняла тогда, у курганов, перед боем с кашгарцами.
Двурогая вершина Буй-cap белеет по левую руку от нас. Впереди, совсем близко - перевал Сломанных ребер, до него уже подать рукой. Несмотря на зловещее название, он расположен достаточно низко. Здесь нет ледников, как на жутком Карахоле, где мы едва не погибли. Я не чувствую признаков горной болезни, и вообще ощущаю себя, как говорится, на все сто. Голова ясная, руки-ноги в порядке. Если бы не тоска по Телли… Справа синеют горные цепи, теряющиеся в мглистой дали. Когда-то через них к перевалу пришло племя махандов, спасавшееся от фанатиков-мусульман. Риши говорил нам, что переход был очень трудным.
Горные демоны брали по две-три души в день. Мы не могли погребать умерших в огне, как велит обычай, и оставляли их на скалах, разбивая кости камнями.
Зачем?
Чтобы в мертвые тела не вселились злые дэвы и не преследовали нас. Больше всего трупов осталось на перевале. Именно поэтому он зовется перевалом Сломанных ребер.
Тропа выводит нас к черному, как смоль, утесу. Он торчит над пропастью, как гнилой зуб. Чтобы обогнуть его и попасть на перевал, нужно пройти по подвесному мосту, висящему над бездной. Мост сделан из веток, камней, глины и выглядит настолько ненадежно, что я заранее потею и невольно начинаю тяжело дышать. Под нами метров сто пустоты, внизу шумит горный поток. Нефедов предлагает сделать связку. Это разумно.
Веревки у нас - три отреза. Отрез - это махандская мера Длины, составляющая тридцать шагов. Еще мы взяли с собой овчинные шубы, шерстяные носки, холщовые плащи, воду и продукты - вяленое мясо, лепешки, просо, сушеные яблоки и изюм из горного винограда. И патроны - порядка четырех сотен натовских патронов калибра 5,56 миллиметра. У Нефедова есть топор, у меня - кинжал князя Атхи.
Обвязываю веревку вокруг пояса. Снимаю рюкзак. Я понесу его в руках, чтобы, если что, сразу бросить. М-16 за спиной.
Американский автомат легче "Калашникова", но все равно это дополнительный вес. На утлой дорожке из хвороста каждый грамм имеет значение. Профессор первым ступает на мост Раздается треск веток, вниз летят камешки, мусор, щепки.
- Ничего, - улыбается он, повернув голову. - Не мы первые не мы последние.
Это звучит как заклинание.
Я следом за ним ставлю ногу на ветки. Ну, теперь все зависит только от тех безвестных мастеров, что протянули эту дорожку над бездной.
Шаг за шагом мы продвигаемся вперед. От нагретой стены утеса исходит ощутимое тепло.
- Если я сорвусь, - не поворачиваясь, тихо говорит вдруг Нефедов, - сразу ложись. Так удельное давление станет меньше.
Я не успеваю ничего ответить - потрескивание веток под ногами внезапно сменяется громким хрустом и я проваливаюсь, обдирая пальцы о камень в тщетной попытке удержаться на отвесной стене. Веревка натягивается, больно врезаясь в спину.
- Не дергайся! - кричит Нефедов. - Я попробую тебя вытащить!
Раскачиваюсь над пропастью, как маятник. В лицо летит песок, всякий сор. Мост снизу выглядит еще более пугающе - гнилые сучья, забитые в трещины, тонкие прутики, заплетенные между ними. Такое сооружение не выдержит и кошку.
- Ы-ых! - выдыхает Нефедов, подтягивая меня наверх. - Ы-ых!
Хватаюсь левой рукой за веревку, упираюсь ногами в камень, чтобы помочь профессору. Медленно, сантиметр за сантиметром, я возвращаюсь в мир живых. Когда до моста остается метра два, подъем прекращается.
- Игнат, ты чего?
- Н-не могу-у-у… Руки режет… Черт, надо было узлы навязать!
Молчу. А что я могу сказать? У меня в такой ситуации есть только один выход - достать кинжал и обрезать веревку. Но это самый крайний случай. Сейчас нужно просто подождать, пока Нефедов отдохнет.
- Ну, господи, помоги! - хрипит профессор и снова начинает тянуть.
Первое, что вижу, когда выбираюсь на мост - красное от напряжения лицо Нефедова и выпученные глаза, в которых полопались сосудики.
- Идиот! - стонет он. - Почему рюкзак не бросил?!
Только тут понимаю, что моя левая рука продета в рюкзачные лямки. Непроизвольно улыбаюсь.
- Смешно ему, - ворчит профессор и показывает ладони. - Видал?
Да уж, зрелище не для слабонервных. Жесткая веревка содрала кожу до мяса. Кровь течет по пальцам, капая на ветки под ногами.
- Машинально как-то…
- Машинально он… Давай, перевязывай теперь, - Нефедов подмигивает мне. - Надеюсь, моя кровь в качестве жертвы успокоит духов гор.
Достаю из рюкзака прощальный подарок старца Риши - глиняный горшочек с целебной мазью. Накладываю мазь на раны. Нефедов плюется, шипит от боли, но терпит. Перематываю профессорские ладони полотняными лентами. Откупориваю козий мех с кислым махандским вином. Нефедов жадно пьет, усмехается, вытирая бороду:
- Теперь мы с тобой квиты.
Это он про тот случай, когда я на леднике вытаскивал его из тРещины. Я тоже делаю несколько глотков вина. После перевитого нужно как-то успокоиться.
- Десять минут курим - и идем, - объявляет Нефедов.
"Курим" - это для красного словца. Сигареты у нас кончились еще на подходе к Карахолю. Но не сказать, что мы оба мучаемся без курева. В горах как-то не до этого.
Мост остается позади. По косой скальной полке поднимаемся в горы. Посредине из груды камней торчит обтесанные древесный ствол с "громовыми знаками" - пограничный столб махандов. Поодаль я вижу позеленевшие, обросшие узорчатым лишайником человеческие кости. Вот он какой, перевал Сломанных ребер.
Надо перекусить, отдохнуть. Снимаю рюкзак, сажусь на кор. точки…
- Хэй-е! - раздается позади звонкий девичий голос.
Я знаю, что по-махандски "хэй-е" - нечто среднее между "привет" и "здравствуйте". Нефедов резко оборачивается. Я застываю над развязанным рюкзаком. Мне нет нужды смотреть, кто здоровается с нами. Этот голос я узнаю из тысяч других.
Телли.
Скриплю зубами. Что же ты делаешь, девочка моя…
- Как она прошла мост? - поражается Нефедов.
Чего удивляться? Сейчас поднимется - можно будет спросить… Я каменно спокоен. Как скала. Как гора. Как целый горный хребет.
Слышу шаги, выпрямляюсь. Телли улыбается, помахивает узорчатой "дорожной палкой". Она в простом платье из грубого материала. За спиной котомка, на голове - любимая шапочка, расшитая бирюзой и лазуритом. Голубовато-зеленые камни очень эффектно сочетаются с ее глазами.
Нефедов что-то говорит ей, Телли отвечает задорно и весело. Отвечает, а сама смотрит на меня. Я молчу. И вовсе не по причине незнания языка. Я просто таю от любви к этой девушке, и в то же время судорожно соображаю, что делать.
Мы не можем взять Телли с собой в поход к Хан-Тенгри. В первую очередь для ее же блага. Бог ведает, какие беды ждут нас на этом пути. В любой сложной ситуации мне придется защищать ее, не потому, что девушка не сможет за себя постоять - она, как и все махандки, великолепно управляется с кривым острым ножом-касаем - а потому, что я мужчина и люблю Телли. Но защищая ее, я забуду о главном - и это станет концом всей экспедиции.
Диалог между Телли и Нефедовым становится эмоциональным. Похоже, профессора раздражает то, что говорит махандская княжна. Телли тоже перестает улыбаться. Вот они уже орут друг на друга размахивая руками. Тугие косы девушки летают над плечами, переливаясь на солнце чистым золотом.
Подхожу к Телли, ловлю ее ладони, сжимаю, смотрю в глаза.
Она обрывает очередную гневную тираду на полуслове, всем телом подается ко мне.
- Артем, она говорит, что сбежала из дома, - комментирует Нефедов. - Говорит, что хочет, чтобы ты проколол ей уши. Ну, ты понимаешь, что это значит. Я пытался ей объяснить…
- Уйди, Игнат, - цежу я сквозь зубы.
Профессор меня утомил. Неужели он не понимает, что сейчас бессмысленно взывать к разуму - и Телли, и моему?
- Арть-ем… - нараспев произносит девушка.
Не в силах спорить с нею, обнимаю Телли, целую. У нее теплые, мягкие губы. Волосы пахнут ромашками и мятой.
- Прости, - вслух, по-русски говорю я, отстраняюсь и веду ее, не выпуская ее ладоней из рук, к деревянному столбу. - Игнат! Давай веревку! Прости, родная, но так надо…
Все то время, пока я обматываю ее веревкой, Телли молчит, закрыв глаза. По щекам девушки текут слезы. Я и сам сейчас заплачу. Черт, как же глупо и несправедливо устроен мир!
Слышу голос Нефедова:
- Ты принял мужское решение, Артем.