Оглядываю зал. Сидячие места все заняты, а мне так нужно посидеть и съесть что-нибудь. И даже выпить. Длинный деревянный стол в углу, заставленный стаканами и облитый пивом. Длинная лавка у стены, полностью засаженная людьми. На самом краю ее находится как бы трехэтажный сэндвич: внизу его находится парень, а на коленях у него в два слоя сидят две девицы. Мне становится жалко лавку. Удивительно, как она выдерживает такой вес?
Пожалуй, они уступят мне место. Мебель надо беречь.
Я подхожу к ним, нагибаюсь, чтобы они лучше слышали мой голос.
– Самое время отлить, – говорю я.
Я собираюсь сказать еще что-то, но и этого вполне достаточно. Девицы вскакивают, как ошпаренные, их переполненные мочевые пузыри дирижаблями взлетают к самому горлу. Они мчатся к туалету, расталкивая всех плечами, боятся расплескать драгоценную жидкость. Парень говорит "О-о", на лице его написано смущение. Он бы тоже рад побежать, но ноги его затекли, отдавленные двойным слоем подружек. Он в затруднительном положении.
Я подаю ему руку и помогаю встать.
– Не волнуйся, – я ободряюще улыбаюсь ему, словно выписываю индульгенцию. – Ты успеешь, телки займут тебе очередь.
Он благодарно кивает мне и ковыляет к уборной. Сам виноват, нечего взваливать на себя такую тяжесть.
Сажусь на освободившийся край скамьи, облокачиваюсь на стену. Она протерта до голых кирпичей, лоснится. По крайней мере, мне не грозит измазать известкой пальто. Беру салфетку, лежащую на столе, о трываю от нее кусочки, сворачиваю их в аккуратные шарики и вставляю их в уши.
Так лучше. Намного лучше.
Я люблю блюз, и мне в целом нравится, как играют эти ребята. Но слух надо беречь.
– Девушка! – Я щелкаю пальцами и официантка не спеша пробирается ко мне. – Это вот что такое?
Я тыкаю пальцем в меню, где написано "СВИНСКИЕ ТЕЛЕСА НА РЕБРАХ И ИИШНИЦА". Я наивно полагаю, что имею дело с опечатками.
– Это то, что написано. – Она морщит носик. – Заказывать будете?
– Это стейк, я так полагаю? С яйцом?
– Да, типа этого.
– Хороший?
– Да.
– Несите. Это скоро будет готово?
– Да.
– Если можно, побыстрее. Я голоден.
Я удовлетворенно вздыхаю. Можно чуть-чуть расслабиться. Мне нужно перекусить, прежде чем приступать к работе.
Неплохо. Совсем неплохо.
* * *
Я выковыриваю остатки мяса из зубов. Атмосфера в зале разогревается все больше. Музыканты сделали перерыв – минут на двадцать. Перекусили, выпили водки. Я внимательно смотрел на них, пока они ужинали, но никто из них не показался мне моим клиентом – сегодня им не повезло. Количество народа в зале заметно уменьшилось. Время уже заполночь, и часть людей ушла. Видимо, ушли те, у кого нет денег на такси. Насколько я помню, в России ночью не ходят автобусы и трамваи, а также нельзя садиться за руль машины, если ты выпил алкогольный напиток. Необходимо побеспокоиться заранее, если не хочешь идти через весь город ночью пешком.
Так или иначе, посетителей стало меньше примерно вдвое. У двери появился даже свободный пятачок – метра три в диаметре, и этим сразу же воспользовались несколько парней и девушек. Они устроили там танцы, едва блюз-бэнд возобновил свой концерт.
Даже на скамейке рядом со мной появилось свободное место. Я решаю заполнить его. Я уже присмотрел себе соседа. Это человек лет сорока пяти, он одет в потертую замшевую куртку, короткую и рыжую – совсем не по сезону. Я не вижу его лица, наблюдаю только лысый затылок и спину, потому что он все время смотрит на музыкантов. Он прислонился к стене. Видно, что он устал.
Есть в нем какое-то несоответствие остальной публике. Он выпадает из всей этой толпы – разнородной, и все же сведенной к единому знаменателю. Что-то он делает не так, как другие.
Он сдержан. Он не орет, не хлопает руками над головой. Не обнимается с мужчинами, не целуется с женщинами. Не пытается броситься к освободившемуся месту, чтобы занять его. Даже пиво он пьет как-то по-другому. Мне он нравится.
Я хлопаю его по замшевой спине.
– Эй, – говорю я. – Тут место освободилось. Садись, приятель.
Он оборачивается, отрицательно разводит ладонями – не сяду, мол. Говорит что-то. Слова его трудно понять из-за музыки. Очки его блестят в тускловатом свете подвала.
И вдруг до меня доходит. Он иностранец, вот оно что! Вот чем он отличается от остальных. Я протягиваю руку, хватаю его за полу расстегнутой куртки и тяну на себя. Он плюхается на место рядом со мной.
– Ты откуда? – ору я ему в ухо по-английски.
– Из Америки!
– Привет, американец! – Я протягиваю ему руку. – Как тебя зовут?
– Дэниэл. Дэн. – Рука у него широкая и сильная.
– А тебя как?
– Ты из какого штата? – игнорирую его вопрос.
– А ты что, бывал в каком-то из штатов? – брови его удивленно поднимаются над тонкой оправой маленьких очков.
– Я бывал во всех штатах.
– Хорошая шутка! – Он хохочет и хлопает меня по плечу. – Я лично не знаком ни с одним человеком, который был во всех штатах! Что там делать – во всех штатах?
– Дела, дела… – я развожу руками. – Думаю, ты тоже пришел сюда не только для того, чтобы слушать музыку?
– Здесь я только ради музыки. – Он откидывается назад, облокачивается о стену и делает последний глоток из кружки. – Мне тоскливо здесь, в этой дикой стране. В этом холодном городе есть лишь несколько заведений, где можно услышать нормальную музыку – блюз, буги. Большинство людей слушает здесь нечто неописуемое. Русский вариант третьесортного диско. Ты слышал такое?
– Нет. Я здесь недавно.
– Ты не русский, насколько я понимаю? – спрашивает он меня. – Ты – англичанин?
– Почему ты так решил?
– Ты говоришь так, как говорят англичане.
– Просто у меня классический английский, – поясняю я. – Я всегда говорю на классических вариантах языков, нет времени учить диалекты.
– Что ты делаешь в России?
– Меня больше интересует, что здесь делаешь ты. – Я мягко настойчив, но с мягкостью моей трудно бороться, она обволакивает, как паутина. – Расскажи, старина. Я угощу тебя выпивкой. Что ты предпочитаешь?
– Пиво. Русское пиво удивительно хорошее. Немногое из того, что мне нравится здесь.
Я заказываю для него пиво. Сам я пью водку – как всегда. Предпочитаю чистые жидкости.
– Я музыкант, – вдруг говорит он. – Я играл блюз тридцать лет. Я – гитарист. Довольно неплохой гитарист, говорят. Только блюз играется совсем не так, как делают эти русские. Они играют профессионально, но не понимают сути блюза. Блюз – не в словах и не в аккордах. Он между слов и аккордов. Ты дернул струны, прокричал в микрофон свою строчку, и замолчи на секунду. Вся суть – в этой паузе. Те, кто слушает, должны сами додумать слова в этот пустой момент времени, заполнить его собой. Главное – не сбиться с ритма. И тогда следующий аккорд будет воспринят, как откровение. Совершенно необязательно при этом петь голосом Би-Би Кинга. Белый человек – всегда белый.
– Это интересно. – Я залпом выпиваю свои сто граммов водки. Все, больше мне не положено. – Но это не то, из-за чего ты приехал в Россию. Правда?
– Правда, – бормочет он. – Я бросил это, больше не играю музыку. Уже пять лет.
– Чем же ты занимаешься?
– Я копаю землю.
– Что?
– Ищу клады.
– Хорошее занятие – искать клады, – улыбаюсь я. – Только мне кажется, что это не слишком подходящее занятие для людей твоего возраста. Оно скорее подходит для романтичных мальчиков – тех, которые любят читать про пиратов.
– Ты не понимаешь. – Дэниэл не обижен, он уже привык такому отношению. – Если ты проснешься однажды утром и вдруг решишь: "А буду-ка я теперь кладоискателем", то, естественно, ни черта не добьешься. Тут нужен серьезный подход. Есть целый клан людей, который занимается этим. Они хорошо подкованы в своем деле. Они не публикуют в прессе свои секреты, но знают свое дело, уверяю тебя. И это далеко не мальчишки…
– Ты знаком с ними?
– Да, я стал одним из них. Они сами позвали меня. Они настойчиво приглашали меня присоединиться к ним, и однажды я сдался. Я бросил играть музыку, приехал к Сэму Роджерсу в Мичиган и присоединился к поискам.
– Почему?
– У меня есть способности. Талант, можно сказать. Я чувствую, где лежит то, что под землей.
– У тебя всегда был этот дар?
– Всегда, с самого детства. Первый свой клад я нашел, когда мне было тринадцать лет, на берегу Соленого Озера, как сейчас помню. Тогда я был бойскаутом.
– Ты и сейчас продолжаешь находить клады?
– Сейчас – редко. – Дэн поднимает голову. – Я просто боюсь их находить. За мной следят. Следят постоянно. Они знают, что я – удачливый. Зря я связался с кладоискателями, они – завистливые люди. Лучше бы я продолжал играть блюз.
– Ты сбежал от них?
– Сбежал… – Дэн достает носовой платок. Он вытирает пот с лысины. – Можно сказать и так. Хотя дело совсем не в этом.
– Ты ищешь клады в России? Мне кажется, это бесперспективное занятие. Ты все равно ничего не сможешь отсюда вывезти.
– Я ищу другое. Совсем другое. Золотая Лоза… Я слышал, что в последний раз ее видели в России. Здесь, в этом городе.
– Золотая Лоза? Что это? Какое-нибудь украшение?
Он смотрит на меня и испуганно моргает. Может быть, до него дошло, что он рассказал слишком много сокровенного незнакомому человеку. Но он расскажет мне все, никуда не денется. Потому что он – мой клиент. Я нашел его.
– Кто ты такой? – Дэн резко отстраняется от меня. – Ты даже не сказал, как тебя зовут! Ты от них, да? От Роджерса и компании? Вы нашли меня…
– Я не знаю никакого Роджерса, – стараюсь говорить мягко, не пугать его еще больше. – Просто я хочу кое-что предложить тебе, Дэниэл – в обмен на твою откровенность.
– Что ты можешь мне предложить?! – Он пытается встать.
– Сядь, Дэн, – я говорю еще мягче, почти шепотом, но он послушно шлепается на скамью. – Что такое Золотая Лоза? Расскажи мне.
– Ладно, – он доверительно нагибается к моему уху. – Ты знаешь, кто такие лозоходцы?
– Кто?
– Я – лозоходец, – он тыкает себя в грудь пальцем. – Трудно найти клад просто так, с бухты-барахты. Нужно взять в руку прутик, лозу. Нужно идти и держать этот прутик над землей. И над тем местом, где что-нибудь спрятано, лоза сделает кивок – вот такой.
Он показывает рукой, как кивает лоза.
– Как просто! – Я недоверчиво качаю головой. – Взял прутик и иди? И все он тебе покажет?
– Тебе – нет. А мне покажет. Это особый дар. Только у очень немногих людей лоза ведет себя, как живая. Я как раз такой человек, лозоходец.
– Так что же тебе еще нужно, если у тебя есть дар?
– Лозоходец – очень трудная работа, она выматывает душу. Дай бог, чтобы на тысячу кивков лозы пришлась хоть одна находка, отдаленно напоминающая клад. Ты представляешь, сколько ям приходится рыть впустую? Сколько кубометров земли пропускать сквозь пальцы, чтобы обнаружить, что на этот раз тебе снова попался всего лишь десятицентовик столетней давности? Мне нужна Золотая Лоза.
– Она точно определяет клады?
– Да! – Глаза его загораются. – Любой кладоискатель мечтает найти Золотую Лозу. Говорят, с ее помощью находили целые состояния. Только Лоза не задерживается долго в одних руках. Она переходит в новые руки, как только ее владелец становится богат. Она приносит счастье! Говорят, что тот, у кого она побывала в руках, никогда не будет беден, и проживет сто лет без болезней!
– Ты не думаешь, что это всего лишь легенда?
– Скажи лучше, что ты считаешь меня идиотом! – Дэн обиженно шмыгает носом. – Все вы так – залезете в душу, а потом смеетесь. Знаешь, пойду я, пожалуй. Счастливо оставаться.
– Я знаю, где найти Золотую Лозу, – говорю я.
– Иди к черту…
– Ты посылаешь к черту каждого, кто говорит тебе, что он что-то знает? – вежливо интересуюсь я. – В таком случае поиск твой будет бесконечен, друг мой.
– Не понимаю, что тебе от меня нужно. – Он встает, глаза его бесцельно шарят по залу. Он изрядно пьян.
– Я обещал тебе кое-что в обмен на твой рассказ. Теперь пришло время выполнить мое обещание. Я держу свои обещания, Дэн.
– Ну, где Золотая Лоза?! – Он резко оборачивается, едва не падает на стол. – Говори, раз начал…
– Пойдем.
Я бросаю деньги на стол и выхожу из зала. Поднимаюсь по лестнице. Не оглядываюсь, знаю, что мой клиент не отстанет. Он пыхтит сзади. Он побежит теперь за мной хоть на край света.
Последний аккорд блюза глохнет за закрывающейся дверью.
* * *
Мы идем по обледенелой ночной улице, снег скрипит под ногами. Я никогда не был здесь. Я не знаю места, где должен расплатиться со своим клиентом. Жду знака. Интуиция не должна подвести меня.
Большая дворняга, похожая на облезлого шакала, пробегает мимо нас, едва не сбивая нас с ног, и ныряет в подворотню.
– Это здесь, – говорю я.
Мы заходим в маленький внутренний двор. Старые дома спят, опустив веки штор. Черный деревянный забор покосился, лег плашмя на мусорный ящик. Дворняга стоит здесь и смотрит на нас дикими глазами. Она дрожит от холода.
– Золотая Лоза здесь, – произношу я.
– Где? В этой помойке? – Дэн едва не плачет. – Куда ты затащил меня? Кто ты вообще такой?
– Я – ангел.
– Ангел?! – Дэн икает – то ли от изумления, то ли от возмущения. – Ты ангел?! Да ты шизофреник!!!
Я молча расстегиваю пуговицы. Люди такие недоверчивые, им нужно все увидеть своими глазами, чтобы поверить. Я снимаю пальто и кидаю его на землю.
Теперь я гол по пояс. Мне не холодно, приходилось видеть и не такие морозы. Белые крылья тихо шуршат, расправляясь за моей спиной. Белые крылья ангела.
– О Боже… – Дэн отступает назад шаг за шагом. Руки его дрожат. – Ты ангел… Никогда не думал, что ангелы пьют водку…
– Обычно не пьют, у меня на это специальное разрешение. – Я поднимаю трость и отвинчиваю костяную ручку. Достаю из образовавшейся трубки тонкий длинный прутик, сияет в темноте желтым светом. – Ты знаешь, что это такое, Дэн?
– Да… Святая Мадонна… Это Золотая Лоза!
– Ты удивительно догадлив, Дэн. Это она.
– И ты… Ты дашь ее мне?
– Да. В обмен на одну маленькую вещицу.
– Какую?!
– В обмен на твою душу.
– Душу? – Даже в темноте видно, как он бледнеет. – Я думал, что охотиться за душами – это занятие дьявола, а не ангелов!
– А за чем же, по-твоему, охотятся ангелы? За телами? Тело можешь оставить себе, оно тебе еще пригодится.
– Ты хочешь забрать мою душу? А я не умру после этого?
– Ты проживешь до ста лет без болезней. И будешь богат. Ты заслужил исполнение своих желаний.
– Но я же не смогу вывезти Золотую Лозу из России! Меня засекут на таможне.
– Ты вывезешь ее без труда.
– Роджерс убьет меня, – говорит Дэниэл, он все еще пытается найти лазейку, чтобы избежать соблазна. – Он убьет меня и завладеет Лозой.
– Роджерс и его компания будут ползать перед тобой на коленях, будут смотреть на тебя, как на бога. Все клады Нового Света будут твоими.
– Хорошо, я согласен, – быстро произносит он. – Что мне нужно делать? Подписать договор своей кровью?
– Ну зачем же так, Дэниэл? – Я улыбаюсь. – Я хочу тебе лишь добра, сын мой. Дай мне руки.
Он делает шаг ко мне. Я беру в свои руки его холодные пальцы и чувствую, как душа его болезненно съеживается. Она не хочет ко мне. Души не всегда хотят добра. Им нравится сидеть в своих телах, несовершенных и неустойчивых.
– Больно! – дергается Дэн.
– Уже все. – Я достаю из кармана полотняный мешочек и ссыпаю туда что-то из своих ладоней.
– Что это? – Дэниэл подносит руки к глазам, с ужасом разглядывает их. – Где мои ногти?
– Я забрал их. На память.
Кончики пальцев Дэниэла теперь голые и гладкие. Мороз щиплет их. Он прячет руки в карманы. Облачка пара взволнованно вылетают из его рта.
– Почему ты забрал мои ногти?
– Потому что ты гитарист. Не волнуйся, ногти твои отрастут снова.
– Дай мне Лозу, – произносит он внятно.
– Бери. – Я протягиваю ему золотой прутик. – Это твое, Дэн. Иди и будь счастлив.
– Ангел… – бормочет он. – Спасибо, Господи. Я поставлю в церкви большую свечу. Я буду молиться перед сном.
– Ага, – я хлопаю его по плечу. – И не забывай ходить на исповедь, это очень важно.
Дэниэл поворачивается, бредет нетвердой походкой, пока не исчезает в темноте.
Я еще увижу его – через несколько десятков лет. Это совсем немного. Для меня это лишь краткий миг.
Теперь я догадываюсь, зачем Дэниэл понадобился Шефу. Он – хороший блюзовый гитарист. Золотая Лоза, клады… какая чепуха! Шефу плевать на это, шеф любит блюз.
Скоро в нашей команде будет новый хороший гитарист.
Ногти этого человека снова отрастут, только они будут черными и острыми. До конца жизни ему придется ходить в перчатках, чтобы не пугать людей. Но люди все равно будут пугаться его.
Желания его исполнятся.
Какой грех совершил сей человек? За что он наказан?
Он изменил блюзу, променял его на золото. Это – грех.
Я поднимаю руки, отрываю бутафорские ангельские крылья и кидаю их в сугроб. Они мне больше не нужны. Спина зудит от клея.
Снимаю шляпу, провожу ладонью по голове. Маленькие острые рожки – вот они, никуда не делись. Их трудно замаскировать. Приходится всегда носить головной убор.
Снимаю брюки. Теперь я гол. Что ж поделать – в ад всегда приходят нагими. А мне пора возвращаться домой. Хвост мой, освобожденный из штанины, норовит обвиться вокруг ноги. Домой. Пора домой.
– Вот и все, Фенрир, – говорю я псу, – нам пора возвращаться. По-моему, мы неплохо поработали сегодня. Ты что, замерз?
Пес кивает головой.
Правильный диалог
– Слушай, Петя, – произнес Аркаша, – у меня тут проблема небольшая образовалась. Ты у нас писатель опытный, раскрученный. Может, посоветуешь чего?
– Легко, – вальяжно ответил Петя. – По текстам я супермастер, пишу их только так, левой ногой. Всем очень нравится. Критики, правда, лаются, сволочи, говорят, что я, типа, языком не владею… Ну и пошли они, эти критики – в смысле, на хрен. Главное, чтоб народ тебя любил, Петя. Если народ тебя полюбит, то считай всё, поперло – бабло так и начнет капать. Народ – это главное. Вот еще и Пушкин так говорил. Или Достоевский, я уж не помню. Ты читал Достоевского?
– Не, – признался Аркаша.
– Я тоже, – доверительно сообщил Петя. – Но помню, что он чего-то такое говорил. Вот когда-нито возьму и прочитаю всю классику. Всю! Только пока некогда, времени мало, писать надо! Через две недели новый роман сдавать, а у меня еще полкнижки не написано. Боюсь, не успею.
– Успеешь! – выдохнул Аркаша, глядя на Петю с восхищением. – Ты такой… Я когда смотрю, как ты быстро печатаешь, просто охреневаю. Ты просто гений!