Мама уныло проследила за процессом, ни слова ни проронив. Лишь губки поджала. Видно, и в правду, уверовала, иначе б... А что "иначе" то? В Бередню ломанулась по дочернему примеру? Или в Анкрим? Вчера читала в газете (да!) об этой стране через океан на восток от Бетана. Основана монахами и мореходами-оборотнями. Предками нашими то есть... И к чему я про нее? - Мама, папа на измену не способен.
- Угу, доча, - глубокий вздох и взглядом в потолок.
- Я тебе точно говорю. Да он ни на кого, кроме тебя и не смотрел никогда. Лишь...
- А вот это - совершенно верно! - вмиг взбодрилась она. - Потому как сказано в прошедшем времени. И-и... не думай, доча, не переживай. Не хватало тебе из-за этого... кобеля седого здоровьем своим и сына рисковать.
- Папа - не "кобель"! - в ответ взъелась я.
Мама выкатила глаза:
- Агата, ты только... тихо-тихо...
- Папа - не кобель. Да, тысь моя майка, может у тебя и доказательства его "кобелизму" есть?
- Доча, я тебя умоляю...
- Выкладывай их, давай! - поздно умолять, дочу понесло. И где теперь это стэнкино "светлое".
Родительница видно оценила момент и мольбы свои свернула, захлопнув рот. Потом его раскрыла:
- Тогда слушай.
- Четырьмя ушами, - уверила я ее.
Мама скосилась на мой живот:
- Началось всё месяца два назад.
- Можешь мне говорить, - ну и дела.
- Я и говорю... А ты не перебивай. И так мысли путаются и вся жизнь, прямо, проносится передо мной, прямо проносится...
- Ма-ма!
- Месяца два назад. И сначала я лишь удивлялась переменам, а потом...
- "Перемены" в чем выражаться начали? - по-деловому влезла я.
- А со смены костюма его, - поскребла рассказчица ногтем по скатерти. - Раньше все время в простом своем ходил. Ну, в двубортном, что мы в Либряне четыре года назад купили, и, вдруг, в кашемировый парадный перелез. Представляешь?
- "Четыре года назад"? - скривила я набок рот (как минимум, плюс восемь фунтов к папиному "скромному" весу). - Представляю... Дальше что?
- Дальше и рубашки, доча, - увесомила родительница. - И белье. То вообще в день мог по два раза. На обед заглянет и чу - в другом обратно бежит.
- Ага, - а вот это уже... да ничего не "уже". - Еще что?
- Пахнет от него стойко дамскими духами, - добавила мама. - Только аромат сложно уловить. Он какой-то... странный, что ли. Все время разный и одинаковый. И еще он сам стал этот свой костюм чистить и ботинки. Каждый день.
- А говорит-то что про такие "перемены"?
- Ничего, - вздохнула она.
- Как это?
- А кто ж с ним разговаривает?
- Вот это - новость у нас! То есть, вы уже два месяца друг с другом не говорите?
Мама кивнула, потупясь в пустую вазу из-под варенья. Я - нахмурилась всерьез...
Мой папа Людвиг - "кобель". Нет, это невообразимо даже с моей фантазией, жизненным опытом и полным отсутствием понятия "греха" (у магов иммунитет на него). Да мне папу проще модной столичной портнихой представить, чем в данной "сложной" роли. И не потому что я его люблю, а просто... не его это. Слишком брезглив, прямолинеен и ленив. А еще любит маму. А она, значит, "молчит". Ну, конечно, с ее-то чувством вины за собственное "сложное" прошлое...
- Ладно, я пошла, - и боком вылезла из-за стола.
Родительница вслед подскочила:
- Ты куда?
- А "куда" я?.. - и почему без сковороды? - Сначала в туалет, потом - на папину службу.
- О-ох! - снова упала та на стул. - За-чем, доча?
- Наверстывать два месяца тишины.
- Я - с тобой!
- Сбоку помолчать? - строго спросила я.
- На скамейке посидеть, - буркнула в ответ мама.
- А-а, ну, тогда пошли.
И мы с ней пошли...
Здание Главной канцелярии Ладмении пряталось меж высоких кленов в тихом дворе старой части столицы. Как и положено при наличии в государстве единовластного монарха. Да и само оно сильно смахивало на особнячок затворника среди суеты. Серокаменный такой, с черными решетками-ромбами на окнах и окованной дверью под строгой вывеской. Однако эта аскетичность щедро расцвечивалась охранной магией, наложенной трижды, что в купе (на энергетическом фоне) рождало совершенно другие радужные цвета. Впрочем, такая "защита" сказывалась на "подзащитных" крайне негативно: их природная энергия гасла уже в чакрах. Поэтому, в Главной канцелярии служили, в основном, люди. Магам же и алантам за "вредность" шла надбавка к жалованью и перстни из атрактина. Вот такая забота монарха о своем "невидимом фронте".
Мой собственный отец, уже пятнадцать лет, как заместитель начальника в отделе ремесел и торговли, сидел в скромном личном кабинетике на третьем этаже особняка. В самом конце коридора. Но, туда мы, естественно, не дошли (к охранной магии еще и охранники у входа плюсовались и, как назло сегодня там торчал незнакомый мне по прежним временам усатый хмырь). Пришлось гордо ожидать рядом с мамой на холодной скамейке у крыльца.
- Да не трясись ты. Все лучше, чем неизвестность.
Мама понуро скосилась на хлопнувшую слева от нас дверь:
- Смотря какая "известность" ждет.
Я и сама передернулась не то от стужи под задом, не то интуитивно (сильно уповаю).
- Здравствуй, дочь.
- Папа! - вышло с переливом. Родитель мой отпрянул, мама - напряглась, я - прокашлялась. - А мы тут... гуляли. Пап, мне бы к вам бы... приспичило.
Мой любимый "кашемировый кобель" удивленно вскинул брови:
- Агата, а подвалом домой?
- Наш лекарь-зануда лишний раз запрещает, - кстати, правда. - А к вам что, совсем, как за границу? И даже в твоем сопровождении? - вот здесь надо придать лицу трагизм, а позе неизбежность.
- Доча, а тут в скверике же есть... - испортила весь эффект не менее изумленная мама.
- "Вот помолчи сейчас", - пришлось на нее ментально шипеть.
- "Чудишь?" - уточнили в ответ.
- "Агата, ты серьезно?" - а это уже папа.
- Ага, - вслух оповестила я обоих. - Так что...
- Пойдем, - и родитель, наконец, развернулся.
Прямо через вечную толчею в холле, по лестнице с лунками в камне и уже на ее середине в нос ударил нет, не запах "дамских духов" (им от папы разило прочно), сырой известью, лакированным деревом и пылью:
- У вас здесь что? - и поддернула на всякий случай юбку.
Папа обернулся на ходу:
- Ремо-нт, - произнес со вселенским страданием.
- А-а... И давно?
- Второй месяц уж, - и оба пригнулись от грохота над головами.
- Не поняла? - сузила я глаза в лестничную высь.
- Ремонт, говорю! - проорал, глядя туда же мой отец. - И, видимо, у кровельщиков обед закончился. Магией бы уж давно справили, а у нас ведь ею... сама знаешь. Вот и страдаем второй месяц.
- Нет, ну надо же.
- Агата, ты о чем? - и уже на площадке верхнего третьего этажа отдышавшись, стряхнул с кашемировых плеч пыль. - Где у нас туалет, ты тоже сама знаешь. Или и туда проводить?
- Да не стоит, - великодушно разрешила я, водя по сторонам носом. - А где он? Ремонт? Несет, вроде...
- Ну да, мне и "повезло". Мало того, крыша потекла в аккурат над моим столом. Пришлось прошлогодний подмоченный отчет переделывать. Да и кучу всего остального. До сих пор по вечерам тут торчу.
- Так ты теперь без кабинета?
Родитель мой кивнул:
- Совершенно точно.
- А где тогда?
- В другом конце коридора.
- Я к тебе зайду. Попить воды.
- Конечно, заходи. Дверь тоже последняя направо. А я пока...
- Иди-иди, - и проводила взглядом кругленькую родную фигуру. - Ремонт, значит? Ну-ну... Ой...
Через семь с половиной минут, использовав "гостеприимство" соответственно предлогу, я уже стояла на пороге большого углового кабинета. Тысь, моя майка!
- Агаточка, дверь закрой, пожалуйста! - и это первое, что услышала, после чего сразу захотелось развернуться на сто восемьдесят.
А почему? Это был не кабинет, а оранжерея со всеми вытекающими отсюда (духотой, влажностью и вечной тенью). Причины красовались на широких подоконниках в расписных кадках и радовали глаз бледно-желтыми плодами, в коих я признала...
- Лимоны?
Почтенная госпожа Игнатюк (единственная знакомая мне из трех здешних обитательниц оранжереи), качнула своим "башенным" седым начесом:
- Джингарские комнатные лимоны. Очень капризны. Именно поэтому я и просила тебя дверь прикрыть.
- А-а, - скосилась я на папу, оккупировавшего со своими бумагами самый дальний угол. Тот мне обреченно скривился. Я - распахнула пальто и ослабила шарф. - А попить в вашем "Джингаре" предлагают?
- Агата, иди сюда, у меня графин...
- Ах, что вы, Людвиг! - заткнула его госпожа Игнатюк. - У нас есть и получше воды. Кристиночка!
Вот насчет "получше" меня бы сейчас сквозняк сильно устроил. Однако, раз приперлась, надо терпеть и я уселась на стул рядом с родительским столом... Бедный мой папа. Он жару переносит на манер мороженого в рожке, а здесь сущий "цитрусовый ад". Что же касается остального (ради чего и приперлась), кроме вышепоименованной матроны, у столика с чайной посудой суетилась сейчас некая "Кристиночка". Блондинка с глазами дриады и другими их выдающимися достоинствами. Третья же особа женского пола торчала за своим заваленным папками столом. Вот в нее я и уперла профвзгляд: очки, умные глаза и ухоженные темные волосы в хвосте. Она то, пожалуй, и составляет единственную здесь теоретическую угрозу моей родительнице. Однако романтических флюидов - нуль. Есть лишь исходящее от нее, и едва заметное в здешней энерговоронке, чувство дискомфорта. Интересна его причина...
Кристиночка тем временем подплыла ко мне со стаканом, до краев наполненным лимонной водой:
- Это вам, Агата, - и хлопнула густыми ресницами. - Может и вам тоже сделать, господин...
- Спасибо, не надо, - вскинулся мой отец. - Я скоро сам с этой воды пожелтею и опаду листвой. А ты пей, дочь. Тонизирует.
- И похудению помогает, - вставила дева и громко ойкнула. Я в ответ хмыкнула. Папа с чувством захлопнул толстую тетрадь. - Я, конечно, глупость сказала, - срочно поправилась оная. - Вы меня извините: зачем вам в вашем положении и худеть?
А, действительно?
- Я соблюдаю пост, - и поймала на себе три удивленных взгляда (вот уж не знала, что своим "ущемленьем" хвастаться смогу). - А еще слышала: водой с лимоном волосы полощут. Вы, случайно не им пользуетесь? - прицелилась к скромнице. - Мы не знакомы...
- Я - Мира Монет, - скривив рот набок, неожиданно выдала та. - Теперь мы знакомы, госпожа Вешковская-Подугор. И-и нет. Они у меня от природы такие. Я - кентавр-полукровка.
- А-а, - с раззявленным собственным, развернулась я к отцу. Тот пожал плечами, внеся тихо ясность:
- У нее зуб верхний справа удалили неудачно. Вот так и ходит кривой, пока челюсть лечит... Агата, здесь такой дурдом: одна вечно о женихах болтает, другая - о внуках, а третья мычит. Ты бы знала, как я хочу обратно в свой кабинет. И когда хоть всё это...
- Я тебя... обожаю, - оскалилась я. - Я тебя так обожаю, ты просто не представляешь!
- Агата, а ну, выйдем.
Да с удовольствием! И, наспех простясь с "оранжерейным дурдомом", выскочила из духоты на сквозняк:
- Папа, нам надо поговорить.
- А с тобой все нормально? Как здоровье? Как малыш?
- Нормально. И теперь даже замечательно. Хотя я в тебе не сомневалась ни секунды.
- Дочь, причем здесь я, объясни?
- Только, по-быстрому, а то мама к скамейке примерзнет тем, чем думает.
- Агата?!
- Ой, объясняю...
Очень часто мы боимся неизвестности. Нам проще дофантазировать реальность, а не решиться на знакомство лично с ней. Мы боимся плохих перемен, сломанных идеалов, сбывшихся пророчеств и нагрянувших расплат. В общем, у кого на что фантазии хватит. А реальность может быть совсем иной. Скучнее и обыденнее. Но за это мы ее и любим, потому что контролируем.
- Уф-ф, значит, так. По пунктам говорю.
Мама, подорвавшаяся со скамейки мне на встречу, приготовилась ко всему на свете (времени на ее "фантазии" было вполне):
- Доча, я тебя с-слушаю.
- Понюхай сначала.
- Что?
- Понюхай меня.
Мама, ткнула в мою шею свой острый нос:
- Как от твоего отца, только не так интенсивно.
- Ну, еще бы. Я там пробыла шесть минут, а он - с утра и до вечера. Если по составляющим: запахи идущего в здании ремонта...
- Это я и до тебя знала: он сам говорил.
- А еще: терпкие духи госпожи Игнатюк, сладкий парфюм сотрудницы Кристиночки и травяной настой с больной десны Миры Монет. Это и есть твой "странный аромат, все время разный и одинаковый".
- О-ой.
- Теперь, что касается смены папой костюма: его кабинет ремонтируют. Ты это знаешь. Он перебрался в другой к этим "благоухающим" дамам, а там - плюсом к строительной грязи, жара страшная из-за лимонов на окнах. Вот папа и сменил толстое сукно на тонкий кашемир. И по этой же причине часто меняет рубашку и белье. А задерживается на службе, потому что восстанавливает испорченные течью в крыше документы... Тысь, моя майка! Мама!
- Доча, погоди! А, вдруг...
- Нет там больше никакой "вдруг". И ни на кого он слюни не пускает. Это - точно. А с тобой не разговаривает, потому что думает: ты вся в переживаниях своих. Кстати, почему? На какую тему?
- Я?! - вскинула мама глаза. - Так ты теперь - в курсе. А на другие "темы"... Нет у меня их.
- Вот и славно. Дома вечером поговорите, наконец. Папа готов. Правда, злой теперь. Но, ты заслужила... Мама? - качнула я ее плечом.
Та отмерла:
- Агата... Спасибо. Если бы...
- Не за что, - и вдохнула полной грудью свежий мартовский воздух. - Как же хорошо то, оказывается. Я будто спала-спала и проснулась. Точно, медведица.
- Ох, доча...
- Что?.. - скосила я от неба глаза. - А вообще, мне пора. Пойду по магазинам пройдусь: куплю что-нибудь и приготовлю своей семье вкусный ужин. Они заслужили давно.
- Только не забудь: завтра у Нинон день рожденья и мы все собираемся в Гусельницах.
- Не забуду! - помахала я маме рукой. - Пока!
Но, далеко уйти не успела. Да и удивиться: "седмица" то закончилась:
- Наверно, вкусный пирог.
- Ага, - не оторвалась я от витрины бакалеи.
Мерцающая Стэнка сбоку пропела:
- С мясом. И жареным луком. А еще бы сальца туда, шкварочек...
- Ты точно, с неба? Не из преисподней ко мне?
- Ох, прости, - дух смутился. - Сама вспомнила из собственного... прошлого.
- А-а. Грех чревоугодия? - и развернулась от уличной витрины в сторону тихой аллеи. - Так мы, вроде с ним закончили уже?
- Ой.
- Та-ак, - встала я. - Я что-то не знаю?
Стэнка дернула плечом:
- Ну, немножко: тебе поститься не седмицу, а пока я не искуплюсь.
- Тысь, моя...
- Так плохо?
- Нет, хорошо!.. И ведь, как назло: завтра у Нинон день рожденья, а я ей бигос заказала... со шкварками.
- Агата, прости, - вздохнула Стэнка.
- Бог простит... Кстати, мы ведь о его семи заповедях?
- Ага.
- Тогда нестыковочка по пунктам.
- А какая разница то? - громко изумился дух.
Я проследила взглядом за парой, идущей к нам на встречу по дорожке и тихо прошипела:
- То есть?
- То есть, главное - их все соблюдать. И следующей присоединяется кротость.
- Ух, ты!
- Опять "страдать" будешь?
- Не такой уж я и изверг. А вот ты, дорогая, видно сильно в свое время повеселилась, раз теперь...
- Я расскажу. Я же обещала тебе.
- Конечно, расскажешь. Только порепетируй до квартиры. Я ужин семье буду готовить и твое духовно вкушать.
- Добро, - бодро засквозила рядом Стэнка Дивнич...
____________________________________________
26 марта.
Это - вторая история моей знакомицы из Бередни. Пишу как можно подробнее, учитывая все детали, ибо до сих пор не могу постичь: за что именно страдаю. Вот напишу и перечитаю.
В общем, Стожки жили накануне большого Дня...
Жизнь в деревне кардинально отличается от городской. Там она, если верить залюбнику(1) Стэнки, Петру, от выходных до выходных. А в деревне, такой как Стожки, календарь делится на целые "сезоны". Хотя тоже слово городское. Но, зато - в суть. "Сезонами" же считаются периоды между праздниками по церковному календарю: лён сеют "на Олёну", убирают после Успенья, с Ильина Дня начинается жатва ржи, овса - со Спасова Дня...
Сейчас Стожки усиленно готовились к сенокосу:
- Здорово, соседка!
- И тебе - ответно по тому ж. Чего с утра то с самого?
- А, меня к твому мой послал. Сам то - на дворе косы точит. Да оселок весь стесал.
- Ну?
- Так ты, того... у тебя каймак(2) овечий или коровий? И сколь он стоял? А то мой забродил не в меру. Боюсь, передержала.
- Коровий. Так в погреб с вечера сунула, а на утро уж готов. А ты фаршу нарубила? И не остались ли у тебя те дюже ядреные перцы, какими мы в Троицу в Бреговинах угощались? Я б заняла.
- А я б взяла. Твоим каймаком. Да только попробовать бы раньше.
- Тю, мой каймак? Да пошли. А после сбегаем к Катьке - она из Луговин рису доброго на голубцы привезла и где купила, молчит, шлёнда. А вы ж - кумы. Мож, тебе скажет?
- Еще б. А, пошли! Только, каймак то твой?
- Так завернем сначала ко мне. И про перчики, про перчики свои...
В общем, так и готовились. Нет, а что вы хотите? День Петра и Павла. Стожки принимают. И готовятся. Обстоятельно готовятся.
Стэнка лишь хмыкнула вслед сквозанувшим от огородного забора соседкам. И поспешила по своим собственным важным делам. Хотя, чтоб игнорировать всеобщую суету, надо уродиться совершенно слепой... И глухой.
- Я тебе еще накануне говорил, чтоб перила там были в полроста, да обструганы. Чтоб ухватился какой человек за них и без занозей. А ты?
- А я ж... - мужичок, мало Стэнке знакомый (видно, с другого конца да и болячками обижен), пришлепнул пятерней лохматую макушку и неожиданно для себя вытянул оттуда завиток из коры. - Вот! Строгал я те перила! - добыча "доказательством свыше" была шустро сунута старосте под нос.
Тот скептически скривил его в ответ: