Но Игорь в тюрьму садиться не собирался - надолго, во всяком случае. Оказавшись в одной из камер Бутырки, доверху набитой человеческим материалом, который общество отторгло от себя, как материал бракованный, а быстро уничтожить почему-то постеснялось, Игорь, конечно, сразу себя поставил так, как нужно, в авторитете. Чтобы и шконка нижняя, и доля с передач, и почет с уважением от сокамерников. Но думал он о другом - как отсюда выбраться? Пожалуй, в первый раз в жизни оказался он в состоянии вынужденного бездействия, а потому и думать начал. Оказалось, и это тоже работа! Поначалу даже уставал с непривычки. Потом - ничего, привык, втянулся… Иногда просто не замечал, как день проходит.
Когда в камеру привели Сашу Мошанского - испуганного, туповатого парня, попавшего под следствие за кражу трех метров кабеля на заводе, Игорь сразу же обратил внимание на его удивительное внешнее сходство с самим собой. Ну прямо одно лицо! Будто братья родные. Вначале его это позабавило, потом навело на интересные мысли. А что, если… Срок-то парню светит совсем небольшой! А скорее всего, условный, потому что судимость первая и кража копеечная.
И он начал действовать - потихонечку, исподволь, благо времени было навалом и на допросы его вызывали нечасто. Сначала благородно "прикрыл" Сашу - защитил от наездов молодых и наглых уголовников. Потом начал вести с ним долгие беседы "за жизнь". Через пару дней он уже знал все про его немудрящую и непутевую жизнь - где живет, в какой школе учился, про отца-алкоголика, маму-уборщицу и соседскую девчонку Ирку. А главное - еще больше укрепился в своей уверенности, что ему повезло, невероятно повезло. Можно сказать, Сашу ему сам бог послал. Они еще долго разговаривали о чем-то шепотом, но о чем - никто не слышал.
В то утро, когда Сашу вызвали на суд, он так и не поднялся со своей койки. (Потом оправдывался: спал, не слышал, ничего не знаю.) Зато Игорь вышел вместо него. Ссутулившись, шаркая ногами (зря, что ли, целый месяц тренировался копировать походку, речь и выражение лица своего сокамерника!), он вышел в коридор. Сонный контролер-надзиратель скользнул по нему равнодушным взглядом - и не заметил подмены!
В суде тоже все прошло гладко. Как Игорь и рассчитывал, никто из Сашиных друзей и родственников не пришел "поболеть" за него, а значит, и узнать его было некому. Он даже не волновался почти. Только в окно смотрел, на улицу. Смотрел и не мог оторваться, слишком уж отвык за долгие месяцы, проведенные взаперти. Там падал снег - легкий, пушистый декабрьский снежок, что скрывает осеннюю грязь белым сверкающе-чистым покрывалом.
А внутри все было так скучно, казенно и обыденно, будто здесь дровами торгуют, а не решают человеческие судьбы. На миг только екнуло сердце, когда судья, монотонно зачитывая приговор по бумажке, произнесла:
- …И приговорить к двум годам лишения свободы с отбыванием наказания в колонии общего режима.
Неужели?
- В соответствии со статьей 176 Уголовно-процессуального кодекса Российской Федерации, наказание считать условным.
Фу-у! Пронесло. Кто бы знал, чего ему стоило тогда остаться спокойным, дождаться, пока невыносимо медлительная секретарша отдаст ему паспорт и выпишет справку об освобождении! Он тогда сумел не запаниковать, не побежать, спокойно выйти из зала суда…
Да толку-то. Всего три недели и пришлось погулять на воле. Его взяли в банке, где в сейфовой ячейке хранился "неприкосновенный фонд" - жить-то надо! Прямо там и караулили… Когда крепкие молодые ребята в штатском заломили ему руки за спину и защелкнули наручники на запястьях, Игорь подумал - вот и все, конец. Удостоверение зачем-то сунули под нос… Еще бы права зачитали, как в американском кино. Привезли в какой-то замызганный околоток, приковали к батарее…
А дальше пошло непонятное: сначала пришел какой-то мужик лет сорока пяти, судя по повадкам - начальник, главный здесь. Посмотрел на него, подумал, бумаги полистал и стал кому-то звонить. Потом его долго везли куда-то с завязанными глазами. А потом… Появился в его жизни Сергей Степаныч и рассказал… про тайную организацию, созданную офицерами, уставшими от бессилия в борьбе с мафией и коррупцией. "Санитары леса", так они себя называли.
В самом деле, трудно упрятать надолго какого-нибудь уголовного авторитета, бизнесмена-афериста или продажного чиновника. У них и адвокаты, и суды купленные, а иногда - даже депутатская неприкосновенность. Просто больно смотреть честным ребятам, когда такой тип гоголем на свободу выходит. Зато от пули никто еще не спрятался.
Сергей Степаныч говорил долго и убедительно, даже как будто сам увлекся. А потом - сделал то самое предложение.
- Ты же понимаешь, - сказал он тогда, - мы тебе доверились. Дали шанс. А ты в розыске, беглый. Такие, как ты, могут оказать сопротивление при задержании, а там… В общем, ты человек неглупый. Так что - выбирай.
Игорь все понял и согласился. И не потому, что так уж сильно боялся умирать и в тюрьму идти не хотел. Во всяком случае, не только потому. Было и еще кое-что, в чем он и сам себе признавался с неохотой… Каждый раз, когда он всаживал пулю в эти наглые, самодовольные, отъевшиеся на чужой крови рожи, какая-то часть его существа испытывала радость. И нехорошая это была радость, темная какая-то. Будто древняя тварь, живущая в бездонном омуте, на миг показывает голову, оскалив зубастую пасть, схватит зазевавшуюся мелкую живность и снова исчезает. Это даже пугало его иногда.
А вот теперь все повторяется снова… Да почему бы и нет, в конце концов? Судьба, видно, такая.
- Ну и что? - угрюмо спросил он. - Чего от меня надо-то?
Его собеседник как-то сразу оживился:
- Люблю деловой подход! Как это у вас говорится… - он прищелкнул пальцами, будто припоминая нужное слово, - раз-два и в дамки! Знаете, мне очень нравится, когда не нужно ходить вокруг да около, объяснять, доказывать, призывать… Вы не поверите, до чего иногда нерешительны и глупы могут быть люди!
Игорь слушал его молча и ждал, пока иссякнет поток красноречия. Наконец, будто уловив его настроение, толстячок заговорил очень серьезно:
- Так вот. Я хочу купить вашу душу.
Вот тебе и раз! Псих какой-то. Душу купить хочет… На фига она ему сдалась? В карман ведь не положишь! Издевается он, что ли? Или просто любит повыпендриваться?
Был когда-то у Игоря приятель Гоша, который тоже любил выражаться темно и непонятно. Бывало, загнет что-нибудь эдакое - карма, чакра, душа мира… Профессорский сын, а вот занесло его - сначала в Афган, потом в бандиты. Под Кандагаром Гоша горел в подбитом БТРе, а потому выглядел как младший брат Фредди Крюгера. Хороший был парень, только пил много. До тюрьмы Гоша, правда, не дожил - его застрелили еще в девяносто втором на "стрелке" с коптевскими. И где бы сейчас ни обреталась его душа, только надеяться, что там ему лучше, чем здесь.
- Так я не понял… Чего делать-то надо конкретно?
Шарль де Виль пожал плечами:
- А что хотите. Буквально все. Возможности Вселенной неограниченны. - Он помолчал недолго, мечтательно закатив глаза, будто воочию представляя себе эту самую Вселенную с ее неограниченными возможностями. Потом, будто спохватившись, снова заговорил - на этот раз сухо и деловито: - Только после того, как подпишете один документ. Любые условия можно отразить в договоре купли-продажи, так что не сомневайтесь, у нас все без обману.
У него в руках вдруг появился откуда-то толстый блокнот с большой летучей мышью на обложке. Де Виль рассеянно перелистал его, открыл на чистой странице, вооружился толстым золотым паркером (кажется, он тоже появился из ниоткуда) и приготовился записывать.
- Итак, я вас внимательно слушаю.
Умом Игорь прекрасно понимал, что это все - чистой воды сумасшествие, так не бывает, но фантазия-то уже заработала! И почти помимо собственной воли начал мечтать, прикидывать…
Но почему-то на ум ничего не шло. А вот и в самом деле - что? Деньги, бабы, тачки, кабаки? Этого всего хотелось по молодости, когда только-только дорвался. Деньги - пыль, сегодня есть - завтра нету, после кабаков назавтра блевать тянет, а бабы… У них у всех все одинаковое. Шалавы - они шалавы и есть. Закурить бы, что ли!
Собеседник пододвинул к нему пачку "Лаки Страйк", зажигалку и девственно-чистую беленькую пепельницу.
- Кури, солдат. Или как там правильно? - Он снова прищелкнул пальцами. - Гвардии старшина воздушно-десантных войск?
Он выговорил непривычные слова с потешной старательностью, чуть ли не по слогам. Так обычно говорят ученики-отличники на чужом языке. Ну да, иностранец ведь… А сколько про него знает! Игорь посмотрел на своего собеседника с уважением. Чем бы он там ни занимался, но в своем деле этот коротышка - профессионал экстра-класса. Пожалуй, Сергей Степаныч ему в подметки не годится.
Игорь вытащил сигарету из пачки, с наслаждением затянулся. Хорошо! Даже мир как-то посветлел. Как говорил вокзальный бомж после неудачной попытки самоубийства - а жизнь-то потихоньку налаживается! Игорь выпустил пару колечек из сизого дыма и принялся думать дальше.
Задал же задачку чертов коротышка! Чего б такого еще захотеть? Бизнес какой-нибудь? Только про бизнес он понятия не имеет никакого, а чтобы учиться - это поздно уже, да и неохота. За границей жить, греть пузо на теплом море? Остров купить собственный? Хорошо бы, наверное, только хрен разберешь эту заграничную жизнь. Игорь как-то поехал в Испанию - и еле выдержал две недели. Поговорить не с кем, ходишь как немтырь. Там, конечно, гиды есть, но не будешь всю жизнь его под боком держать! Или коттедж выстроить с башенками где-нибудь на Рублевке, огородить забором метра в три высотой, оплести колючей проволокой и ток пустить? Прямо как в зоне. Только запретки не хватает и вышки с часовым.
Так что выходит - хотеть ему особенно нечего. В стране, где старики в мусорках роются, девчонки на панель идут, потому что жрать нечего, а пацаны - в бандиты, если только раньше на какой-нибудь очередной войнушке не убьют, счастья себе не выстроишь ни за каким забором. Разве что…
- Значит, так, - он заговорил очень медленно, тщательно подбирая слова, - если бы я и правда все мог, я бы, типа, мафию свою создал.
Собеседник посмотрел на него с удивлением:
- Мафию? Очень интересно. Расскажите поподробнее, пожалуйста. Игорь задумался.
- Сперва, наверное, собрал бы нормальных пацанов - из тех, что на фиг никому не нужны. Дорога-то у них известная - школа-армия-работа-бутылка-тюряга-могила. Помог бы для начала. Ну, там деньгами, жильем или в институт поступить… Больше-то им никто не поможет!
- Вы что, хотите возглавить политическое движение?
- Нет, - Игорь решительно покачал головой, - этого и даром не надо. Они там гнилые все, только бабло себе намывают. И потом - они ж не решают ничего! Так, говорящие головы вроде дикторов.
- А вы чего хотите?
- Я хочу конкретным хозяином быть! Чтобы я про всех все знал, кто чем дышит, а про меня - никто!
- Ну хорошо, а дальше?
- Дальше - бизнес бы прибрали к рукам, службу безопасности крепкую создали… Уж получше ментовки с ФСБ! Ух, таких дел бы натворили - чертям тошно стало бы!
Игорь уже полностью включился в эту странную игру. Он, конечно, не верил ни минуты, что толстенький коротышка, что сидит напротив него за столом и строчит в своем черном блокноте со скоростью автомата, может реально купить его душу за такую цену. Ведь не бывает так, будь он хоть трижды профессионалом! Но все равно помечтать было интересно, и перед глазами уже возникали картины, одна радужнее другой. Надо же, как все просто! Он так никогда раньше не думал.
- Скажите… - Шарль де Виль деликатно кашлянул, прерывая этот поток сознания, - простите бога ради, но я хочу вас спросить: а зачем вам нужно все это?
- Как - зачем? - Игорь даже удивился, но не сразу нашелся что ответить. Потом тихо сказал: - Чтобы жить было нормально. Чтобы все по-честному, а не так, как сейчас.
- А нормально - это как?
- Да просто! - Игорь почувствовал, что начал злиться на непонятливость своего странного собеседника. - Чтобы не воровали столько. А то морды наедят поперек себя шире, и давай заливать: нет, мол, денег в бюджете! А потому - сдохните вы все в дерьме и не вякайте. Сейчас вон опять всех кинули со своим кризисом - а кто-то хорошо наварился. Я хочу, чтобы людям жить можно было, а не только ворам. Чтобы пацаны учились, работали, спортом занимались, а не гадостью всякой ширялись по углам. И чтобы на войне их не убивали как скот, потому что одни мудаки между собой договориться не могут, а другие - бабки на этом делают. А девки чтобы по домам сидели и детей рожали, а не на панель выходили сиськами трясти!
Никогда в жизни он еще не говорил так. Да и не думал, пожалуй. А сейчас - будто вылилась разом вся злость, накопленная за долгие годы. Руки сами собой сжались в кулаки, лицо горело…
- Ладно, - он спохватился, будто устыдившись этой вспышки своей откровенности, - поговорили, и будет. Спасибо, конечно, за все, но мне пора. Пойду я. Или… Как?
- Да как хотите. - Странный коротышка пожал плечами. Лицо его изображало полнейшее равнодушие. - Я вас, Игорь Анатольевич, уговаривать не собираюсь. А задерживать - тем более. У меня права такого нет. Так что… Как это у вас говорится по-русски? Вот вам бог, а вот порог. Было приятно побеседовать, но у меня масса дел.
Игорь попытался опереться на больную ногу. Почти не болит, это хорошо. Только вот дальше ничего хорошего не светит. Долго ему не пробегать, это точно. Тем более без денег и документов. Бывшие друзья и коллеги достанут "на раз".
А еще свербила, росла, ворочалась в голове мечта, которой уже не сбыться. Красиво ведь все-таки получилось! Раньше он так не думал, а теперь вот уже жалко, что новорожденная идея зазря пропадет. Эх-х, чего уж там! Хуже ему уже все равно не станет.
- Я согласен.
Он с трудом вымолвил эти простые слова - и не узнал собственный голос. Таким он показался тихим, слабым и почти безжизненным. Как будто шелестит сухая трава на ветру…
На краткий миг все окружающее стало каким-то тусклым, будто изображение в старом телевизоре, потом и вовсе исчезло куда-то. Игорь ощутил себя стоящим посреди гладкой, как стол, равнины, простирающейся вдаль. А вокруг - ни души, ни строения, ни человека, ни зверя. Только багровое небо над головой, да трава - высокая такая, почти по пояс. И… странная какая-то. Выглядит как травка "петух или курица", только многократно увеличенная. И черная почему-то. Но главное - длинные стебли колыхались, хотя в тяжелом и жарком воздухе не было ни ветерка. Они раскачивались во все стороны, склонялись друг к другу и шуршали, шуршали… Будто разговаривали между собой на своем, только им понятном языке.
Почему-то это было так страшно, что Игорь чуть закричал. Он набрал воздуха в грудь… И снова очутился в той же комнате, сидящим у стола в глубоком
- Я согласен, - повторил он твердо.
Шарль де Виль чуть искоса посмотрел на него.
- А вам не страшно? - зачем-то спросил он. Игорь покачал головой и честно ответил:
- Нет.
Потом подумал немного и добавил:
- В аду я уже был.
Он вспомнил, как во время боя в горах духи загнали целый взвод в неглубокое ущелье и принялись лупить из градобойных орудий прямо поверх голов. И головы у пацанов лопались, как перезрелые арбузы, взрывались прямо. Как сам жив остался - уму непостижимо.
Да и потом… Много было всякого. Так что если разобраться - терять ему нечего.
Бумага была толстая, глянцевая, почти как картон. И текст написан чудно - убористо, с завитушками. Почему-то прочитать его было сложно - слова вроде бы понятные все, а смысл никак не ухватить. Игорь сначала попытался, но потом махнул рукой на это дело. Какая на фиг разница? Авторучка с золотым пером показалась ему очень тяжелой. Он поставил какую-то кривулю вместо подписи и хотел было поднять глаза от бумаги на своего странного собеседника - но не увидел его.
Все вокруг снова стало тусклым, размытым, потом исчезло куда-то.
Анна чуть не плакала. Ей казалось, что она идет уже очень давно, а эта странная улица, на которой она оказалась неведомо как, все не кончается и не кончается… Она устала, да еще и ноги опять разболелись. Ну зачем только надела туфли на высоких каблуках! Думала идет ненадолго, туда и обратно, а вот оно как вышло!
- А на фига ты их вообще носишь?Для чего?
Анна застыла на месте, так неожиданно прозвучал этот бесцеремонный вопрос. На всякий случай оглянулась по сторонам - вокруг никого. Она еще отметила про себя, что голос был очень красивый - низкий, женственный, с богатыми модуляциями. Может быть, немного циничный… Голос женщины, которая много жила и многое видела, ничего не боится, никому не верит - и все-таки сохранила способность наслаждаться жизнью. Анна попыталась представить себе, как могла бы выглядеть такая женщина. Наверное, у нее высокие скулы и чуть раскосые зеленые глаза, темные волосы, длинные, чуткие пальцы, насмешливая улыбка - и горькая складка в углах чувственного, даже хищного рта. На миг Анна увидела это лицо, как живое…
Что за глупости лезут в голову! Ей даже стыдно стало немного. Видение сразу исчезло. Анна зачем-то сняла очки, чистым носовым платком протерла стекла и торопливо пошла дальше, как будто спешила миновать это место.
Черт бы побрал эти туфли! И в самом деле - зачем только женщины мучаются на таких шатких подпорках? Точнее - зачем она сама на них мучается? Потому что хочет стать красивее? Или потому что так принято? Или… она сама не знает почему?
Анна беспомощно посмотрела по сторонам. Улица казалась бесконечной. И эти дома, полуразрушенные, нежилые, навевали тоску и ужас. Она слышала где-то, что в таких домах ищут укрытия бомжи и преступники. А что, если сейчас кто-нибудь выйдет? И нападет на нее? Анна почувствовала себя такой одинокой, беспомощной и испуганной, как маленькая девочка, которая заблудилась и оказалась в чужом, незнакомом и опасном месте.
- Кончай паниковать.Тебе уже не пять лет, забыла? Взять у тебя все равно нечего, так что успокойся.
Голос снова звучал у нее в голове, но на этот раз даже как-то легче стало. Как будто уже не одна. Ну… не совсем одна.
А это что такое? На стене одного из домов Анна заметила ржавую, облупившуюся табличку. Она изо всех сил сощурила близорукие глаза, пытаясь разглядеть, что там написано. Какой-то переулок… Пехов, что ли? Нет, Пыхов, точно, Пыхов переулок. Где-то она слышала это название совсем недавно!
Анна вспомнила вчерашний вечер, когда она сначала ревела в ванной, а потом сидела на полу в кухне с газетой в руках. Она почувствовала, что начинает злиться - ведь именно из-за этой газеты оказалась в таком идиотском положении! Вот оно, объявление, в сумочке, аккуратно вырезанное и заполненное, а она стоит непонятно где, посреди этой странной, мертвой улицы только потому, что хотела опубликовать его в следующем номере.
- При чем здесь газета? Это ты заблудилась, а не она. Лучше успокойся и думай, если не хочешь поселиться здесь навсегда.
А ведь и правда! Там было еще объявление психолога, такое смешное… "Счастье оптом и в розницу"! Оно случайно попалось ей на глаза, когда она рассыпала газетные страницы по полу. Ведь даже обратиться хотела…
А почему бы и нет? Раз уж все равно забрела сюда.
- Да, подружка, похоже, ты пришла прямо по адресу. Очень кстати. Может быть, даже слишком кстати. Тебе так не кажется?