– Тут ответить проще всего, – через силу улыбнулся Игорь. – У нас нет сословий в вашем понимании – ну, сын графа – тоже граф, сын сапожника – тоже сапожник. Все дети в возрасте двенадцати лет проходят некое испытание… лучше сказать, экзамены. По результатам экзаменов становится ясным, кто из них будет дари, кто мастером, кто подзаботным.
– Можно подумать, у сына графа и у сына сапожника равные стартовые условия, – хмыкнула Настя. – Одного с детства учили лучшие учителя, другого если и учили, то гвозди в подмётку забивать.
– Ошибаетесь, – парировал Игорь. – Наши Экзамены не имеют никакого отношения к образованию, к знаниям. Они совсем иначе проходят. Искусники высших кругов погружают испытуемого в особый вид сна… там, во сне, могут пройти месяцы и даже годы. Но это направляемый сон. Человек ставится в некие обстоятельства, специально для него сочинённые… и Искусники смотрят, как он с ними справляется. Что в нём возобладает – отвага или трусость, щедрость или жадность, милосердие или чёрствость, пытливость или приземлённость.
– О как! – Настя натянуто улыбнулась. – Виртуальная реальность, да?
– Можно сказать и так, – согласился Игорь. – Но вот что ещё важно. Экзамены сдают не единожды, а всю жизнь. Раз в пять лет обычно. Конечно, подзаботный может не сдавать, если хочет оставаться подзаботным. А вот мастера и тем более дари должны…
– А, – поняла Настя. – Подтверждение квалификации. Аттестационная комиссия.
– Ну да. И есть ещё одно обстоятельство…
Игорь надолго замолчал. Говорить ли и об этом? Впрочем, хвост щенку по частям не рубят. Да и так уже ясно, что у них всё сломалось…
– Что за обстоятельство? – полюбопытствовала Настя.
– Дари не имеют права заводить семьи, – твёрдо произнёс Игорь. – Как раз чтобы не сложилось сословие, чтобы кровная связь не затмила долг по отношению к Ладони, к земле, к подзаботным. Вы что думали? Быть дари – это кайф? Барон нежится на перинах, жрёт деликатесы и тискает сенных девушек? Выкиньте из головы все эти ваши здешние картинки. Дари жертвует личным счастьем ради всего народа.
– А секс без брака тоже запрещён? – Настя посмотрела как-то непонятно.
– У нас нет секса, – грустно поведал Игорь, – у нас есть любовь. Но чтобы остаться дари, ты должен не доводить дело до появления детей. Поэтому… да, сложно…
– И как же лично вы обходитесь? Впрочем, извините, – спохватилась Настя, – вопрос бестактный, можете не отвечать.
– Искусство помогает, – просто ответил Игорь. – Это не так уж сложно, заглушить зов плоти. Несложно… но неприятно. И не всегда, кстати, получается.
– Знаете, раз пошла такая пьянка, – вздохнула Настя, – то должна вам признаться, что я некоторое время назад пошарила в интернете, пособирала информацию на вас. Всё-таки, уж простите, было у меня подозрение, что интерес у вас ко мне не чисто журналистский, что, как бы это сказать, клинья подбиваете. Так вот, о вас ходят слухи как об известном сердцееде. Будто бы вы переспали чуть ли не с половиной столичной богемы…
– И это правда, – признал Игорь. – Половина-не половина, но в богеме девушки иногда попадались очень… липучие. Послать их подальше мне не позволяло воспитание… да и из образа выходить не стоило. Я привозил их к себе домой… и у них были восхитительные ночи. Им снились дивные сны о большом сексе. Уж на это моего владения Искусством вполне хватало. Утром они уходили счастливые… добились своего.
– И не стремились к продолжению? – не поверила Настя.
– Стремились, конечно, – вздохнул он. – Но тут уж отшить и без всякого искусства несложно. Я, как вы, наверное, прочитали на форумах, не любитель продолжительных связей…
– Бедный вы бедный, – рука Насти чуть было не коснулась его волос, но в последний момент отдёрнулась. – Скажите, а вот этот ваш вид – он настоящий? Вы, Гарран Миарху, действительно так выглядите? Или тоже прикрытие?
– Да как вам сказать, – замялся Игорь. – Видите ли, был действительно такой малоизвестный московский журналист Игорь Ястребов. Пять лет назад он попал в автокатастрофу и погиб. Наши воспользовались ситуацией, Ястребова подменили мною прямо в морге. Тут ещё и повезло – мы действительно с ним довольно похожи, одинаковое телосложение… а с помощью Искусства чуть изменили черты моего лица. Во мне все и стали видеть Игоря Ястребова. Тем более, близких родных у него нет, рос в семье матери-одиночки, единственный ребёнок, мать умерла за год до его гибели… Есть дальние родственники где-то на Урале, но они последний раз видели Игорька в пятилетнем возрасте. Женат Игорёк тоже не был, с девушками поддерживал примерно тот же стиль отношений, что и… скажем так, после. На паспорте фотография двадцатилетнего… Коллеги-журналисты знали, что полгода Ястребов валялся по больницам, что сшивали его буквально по кусочкам… после этого мельчайшие отличия вряд ли кто заметил…
– А вы можете… – замялась Настя, – показать настоящее лицо?
– Только на несколько секунд, – предупредил Игорь. – Иначе наведённый образ отклеится.
Он закрыл глаза, задержал дыхание. Вызвал знак "Зеркало вод", сосредоточился…
– Спасибо, – вежливо поблагодарила Настя. – Верните назад. Раньше, по-моему, было лучше.
– Уж какой есть, – Игорь попытался подбавить в голос обиду, но не вышло.
– Значит, истинный дариец, – подытожила Настя. – Ладно, я всё поняла. Вернее, не всё. Вы много чего интересного рассказали – кроме самого главного. В чём именно заключается ваша работа? Каким способом вы обеспечиваете безопасность своего мира? Ведь Федя… – не договорила она.
Всё её, казалось, прочно обретённое спокойствие потекло, как тушь от слёз.
– Что ж, Настя, – вздохнул Игорь, – я отвечу. Мог бы и не говорить, сослаться на служебную тайну, но это было бы нечестно. Так вот. Мы не только отслеживаем людей, способных пробить коридор на нашу сторону. Это лишь, так сказать, надводная часть айсберга. Гораздо важнее, что случится, если такой коридор всё же пробьют. Кто к нам попадёт? Приземлённые, скучные обыватели – или люди высоких устремлений, живущие некими глубокими смыслами… Такие наиболее опасны, потому что их ум сильнее прогибает мироздание. Один Эйнтшейн, условно говоря, весит больше, чем миллион тинейджеров, чьи интересы – пиво, секс и компьютерные игрушки.
– То есть вы боитесь, что такие люди попадут к вам? – поняла Настя. – И заранее устраняете их?
– Мы не только их самих боимся, – терпеливо разъяснил Игорь. – Понимаете, такой человек – он как факел, от него могут загораться и другие. Те самые другие, которые придут к нам и принесут свои смыслы. Поэтому мы таких светящихся людей гасим.
– Из гранатомёта? – мрачно поинтересовалась Настя.
– Зачем же? – улыбнулся Игорь. – Мы действуем гораздо тоньше. Пусть человек и дальше себе живёт, пусть он будет, по возможности, здоров и счастлив, но перестанет светиться… перестанет жить высокими смыслами. Ну, или хотя бы добиваемся, чтобы никто ему больше не поверил. Поймите, мы не хотим вреда вашей стороне. Мы не диверсанты, не оккупанты. Мы дари. Живите спокойно и счастливо, стройте дома, сажайте яблони, воспитывайте детей, смотрите телевизор, ходите на футбол, играйте в стратегии и стрелялки… Ладно даже, развивайте себе науку, запускайте космические станции, стройте адронные коллайдеры… только, пожалуйста, не суйтесь куда не надо. Иначе и нашу сторону погубите, и с вашей то же самое случится… если с нашей стороны к вам хлынут толпы подзаботных… или, что вероятнее, дикие племена, у нас их много, мы отражаем их агрессию, но не пытаемся приручить… тому есть немало причин. Взять хотя бы…
– Стойте! – перебила его Настя. – Мне неинтересно про племена. Мне другое интересно – вы, значит, ради своей безопасности изничтожаете наших лучших людей? Тех, кто хоть как-то светит в наших потёмках? Втираетесь к ним в доверие, а потом – удар в спину? Загубленная репутация, опустошённая душа, дочиста стёртая память… так? Я сейчас даже не из-за Феди, я вообще!
Оказалось, в ярости она не краснеет, а бледнеет. И зелень в глазах тает, остаётся только звенящая сталь.
– Да, Настя, да, – подтвердил он. – Такие вот мы черти… Вам дорог ваш мир, ваши люди, а нам – наши. И заметьте, мы стараемся быть максимально гуманными. Мы лишаем вас развития, а вы можете лишить нас жизни, сами того не понимая. Мы не считаем вас врагами… скорее, инфекционными больными. Мы – карантинный кордон.
– Сволочи вы, – Настя поднялась с табуретки. – Всё сказали? Сейчас, небось, память мне сотрёте?
– Да, – признался Игорь. – Последние полтора часа. Не будет ни вашего, ни Тёмкиного сна… Вы по-прежнему будете считать меня своим добрым другом, журналистом Ястребовым. И, надеюсь, будете смотреть более добрыми глазами.
– Вот поэтому и сволочи, – выдохнула Настя. Помедлила – и резко, без замаха, влепила ему пощёчину. Стоя, она была немногим выше его, сидящего.
Щёку обожгло быстрой болью. Но эта боль игрушечная – по сравнению с той, главной…
– Да, Настя, – согласился он, вставая. – Да.
Эпилог
В мае темнеет поздно – уже одиннадцатый час, а полыхает перед глазами исполинский костёр-закат, переливаются друг в друга воздушные краски – рыжая, лиловая, бирюзовая. Солнечный диск уже укатился под горизонт, за чёрную кромку леса, но светло как днём. И долго ещё будет светло – ночь не торопится войти в права владения, она умеет ждать и терпеть. Знает, что потом обязательно возьмёт своё. Возьмёт обязательно, вызвездит высокий купол разноцветными звёздами – хочешь, считай их шляпками серебряных гвоздиков, хочешь – глазами давно опочивших предков. Они внимательно присматриваются к делам живых. Ночной Надзор. А придёт в твою голову совсем уж смешная фантазия – и считай их огромными сгустками плазмы, термоядерными котлами, тщетно согревающими пустой космос. В любом случае ошибёшься.
Игорь поднял стёкла. Свежий вечерний воздух, не изгаженный городскими выхлопами – это, конечно, здорово, пахнет сразу всем – и еловой хвоей, и первыми одуванчиками, и смородиновыми почками. Но всё-таки прохладно, тем более на скорости.
Новый "паркетник" мог разогнаться и до двухсот, но Игорь так и не полюбил быстрой езды. Ста километров ему вполне хватало. Ещё до полуночи он будет в городе, заведёт джип в подземный гараж – новая квартира была в современном доме. "Тише едешь – дольше будешь", говорила когда-то Настя.
Сейчас она, видимо, начала дачный сезон. Посадила тюльпаны, вскопала грядки под огурцы, обработала клубнику, оборвала ей отсохшие за зиму листья. Вряд ли её хватило на большее. За пару выходных многое ли сделаешь, да и Тёмка ей пока не помощник. А дел масса. На своей земле как делам не быть? Петровского губернатора можно не бояться, там теперь сидит осторожный и политически чуткий управленец, выше чина не берёт и беспределом не балуется. Господин Кроев давно в отставке, на пенсии, но тюльпанов не сажает – от прошлогодних переживаний случился у него инсульт. В его возрасте такое вполне естественно.
Нет, глупости! Какая теперь дача? Теперь она возле Фёдора сидит, вытирает слюни, причёсывает роскошную, но сильно побитую сединой шевелюру. В пансионат родственников пускают круглосуточно, но у неё же работа. Интересно, а когда Тёмка подрастёт – как они будут уживаться в однокомнатной квартире? Впрочем, может, в Федину переселятся. И всё равно – тяжело человеку быть одному.
Перевести ей денег – проще, чем канавку между лужами вырыть. Но толку? Сразу поймёт, от кого – и отдаст в какой-нибудь фонд больных детей. Такое уже было в январе…
Он не придумал ничего лучшего, как потеряться. Сменил номер мобильного, сменил емейл. Грохнул аккаунт в "живом журнале" – читать и анонимно можно, да и слишком много драгоценного времени занимает. Потом и квартирку прикупил – хотелось новых пространств. Вадим Александрович одобрял. "Чем бы дитя ни тешилось", усмехался он в усы.
Заиграл в кармане мобильный. "Наша служба и опасна, и трудна". Трудна – уж это точно.
– Здравствуйте, Игорь, – послышался взволнованный голос. – Вы, наверное, помните меня, это Алексей Кондратьев, из "Школы смысла". Вы очерк в том году о нас делали… Игорь, тут такая история неприятная… После того, как в январе началась эта вакханалия… ну, вы понимаете, о чём я… В общем, закрывают нашу школу. В целях обеспечения недопущения моральной безопасности детей, – издевательски выговорил он казённую формулировку. – Все обвинения в адрес наших педагогов абсолютно надуманы. Мне кажется, это какой-то политический заказ… Словом, Игорь, я что предлагаю… Можете взяться за эту тему? Не уверен, что газетная статья нас выручит, но хоть как-то амортизирует удар…
Игорь секунду помолчал. Потом деловито произнёс:
– Алексей Павлович, я сейчас в машине… Можете перезвонить в понедельник с утра? Я за это время подумаю, что для вас можно сделать. Вы, главное, не сдавайтесь. Не гасите огни… раньше времени. Ну, до связи.
И вновь полетели в глаза столбы электропередачи, ёлки и сосны, болота и огороды, серые домишки-развалюхи и четырёхэтажные кирпичные коттеджи – вся эта огромная, удивительная, больная и опасная сторона. Пока она спала, но вполне могла проснуться.
А на лице всё так же горел невидимый след от пощёчины. Игорь давно мог бы его стереть – но не трогал последнее, что осталось у него от любви.
20.07.2008 – 10.08.2008