Надо же! Еще и корреспондент! И вашим, и нашим, значит… Так, хорошо… Любопытно, почему его до сих пор никто не расколол? Ведь информация эта есть в Доступе. Не в Свободном Доступе, но есть. Значит, кто-нибудь, какой-то любопытный взломщик вроде меня, вполне мог ее получить. Сергею Антоновичу это будет интересно… Если, конечно, информация опять не гавкнется, как тогда, с Синтией… А ну-ка!..
"Синтия Тейлор, год рождения - 1979, Лондон".
Снова на экране три фотографии, одна из которых мне очень хорошо знакома… Хм… Почему же в прошлый раз мне сообщили, что нет данных?! Неужели действительно сработала программная мина? Не "подорвала" бы она чего в моем "чемоданчике", озабоченно нахмурился я.
"Синтия Диккенс, год рождения - 1979, Лондон".
Пять незнакомых девушек. Все до сих пор живы, никто ни в чем не замешан. Ладно, попробуем с другого конца.
"Справка".
"Вопрос?"
"Физический адрес станции электронной почты".
"Введите электронный адрес".
Сверяюсь с блокнотиком и набираю адрес, с которого Синтия получила послание в день нашего с ней знакомства.
"Восточная Империя, компания "ДВК", отдел программирования, младший математик, Этьен Николаевич Саргасов".
У меня просто челюсть отвисла. Этьен Саргасов… Э… С… ЭС?! Черт побери! Этька?! Этот мальчишка?!
Но я тут же сам себя одергиваю, потому что понимаю вдруг, что Этьен давно уже не тот кучерявый и растерянный от почтения мальчишка, что три года назад переступил порог моего кабинета. Я вспоминаю, как сам неоднократно ставил в пример остальным сотрудникам его старание; как я часто говорил Сергею Антонычу, что талант программиста у Саргасова от Бога. И то, что он, кстати говоря, очень хорошо был осведомлен о том, куда именно я направляюсь и зачем. И еще я вспомнил, что Этьен, несмотря на свое жалованье, постоянно сидел без денег. А получал он больше двух тысяч в месяц. И очень часто деньги у него появлялись довольно неожиданно и задолго до выплаты жалованья. Взломщик? Хм…
Не знаю, взломщик ли Этьен Саргасов, но то, что он далеко не "мальчишка", это уж точно. Этьен - специалист. Хорошо осведомленный специалист. И не стал бы Этька называть меня "возможным тайным аибовцем" или как там? Этьен хорошо знает, что к АИБу я никакого отношения не имею. Однако письмо Синтии было отправлено с его адреса. И подпись - "ЭС". Или это не его инициалы? Может быть, это все же означает что-то другое? Или же Этьен гораздо умнее, чем я его считаю? Может быть, он так и решил, что я не поверю в такую наглую выходку - письмо с его адреса, с его инициалами…
Я быстро запихиваю в дисковод гибкий диск - он маленький, трехсантиметровый, никак не могу попасть - и копирую всю эту информацию. Разбираться будем в Москве, а пока…
"Майкл Никифоров, возраст - 20–35 лет, только фотографии".
Много же их сейчас хлынет на экран, но ничего. Думаю, что нужного мне я смогу найти довольно быстро. Физиономию его я хорошо запомнил, а ни года рождения, ни адреса его, ни специальности я не знаю. Только имя, да и то неизвестно, настоящее оно или нет.
"oPHghBAS5*"%47 %", - ответила мне ЭВМ.
Это что такое?!
"Повторить", - ошалев, потребовал я.
"PrA543GHpP! - _=%", - продолжает настаивать ЭВМ.
Я смотрю на экран и понимаю, что происходит что-то нехорошее. ЭВМ выдала еще одну порцию белиберды:
"Wop%;Gfs532".
А потом по экрану сплошной вереницей побежали самые разнообразные символы, экран мигнул красным, погас на миг, а потом снова засветился и на нем появилась надпись:
"Служба ВЭС приносит свои извинения за возникший программный сбой. Ваши деньги, потраченные с начала сеанса связи, будут возвращены. Попытайтесь установить связь несколько позже".
Я посмотрел на часы - половина одиннадцатого. Я вышел из ВЭС и подумал, что впервые стал свидетелем настоящего сбоя Сети. Если, конечно, не считать того, что вчера ВЭС тоже валяла дурака, когда я пытался откопать данные о Синтии.
За окном с воем пронеслась пожарная машина. От этого резкого звука я даже вздрогнул, настолько у меня были напряжены нервы. Все эти мысли об Этьене были мне очень неприятны. Да и что приятного может быть в подозрениях против своего коллеги и подчиненного, которому ты достаточно много доверял?! Плюс еще - обидно к тому же. Ведь если бы не я, фигушки он бы работал в "ДВК".
Я выключил ЭВМ и подумал, что совершенно забыл про завтрак. Есть мне, правда, абсолютно не хотелось, но я почему-то почувствовал, что если не подкреплюсь сейчас, то позже у меня времени уже не будет. Не знаю, из чего возникла такая уверенность. Но когда дело касается еды, я привык этим своим предчувствиям доверять - до сих пор еще ни разу не подводили.
В ресторане во время завтрака у меня появилась неожиданная мысль. Я вдруг понял, что до сих пор еще не знаю, как отреагировала местная жандармерия на три "моих" трупа. Вчера газеты по случаю праздника не выходили. А сегодняшние вполне могли содержать кое-что для меня интересное. Особенно в разделе криминальной хроники.
Я попросил официанта принести все наиболее популярные в городе газеты, но так, чтобы их общая стоимость не превышала тридцати - сорока копеек. Ибо в Лондоне почему-то выходило свыше двухсот периодических изданий, включая и журналы. Ума не приложу - на фига нужна такая куча макулатуры?!
Я мог бы, конечно, воспользоваться и электронной прессой. Например, газетами "Сеть", "Паутинка" или "Электронные новости". Но дело в том, что все эти газеты были слишком уж ответственными и серьезными и никогда не публиковали непроверенной информации, досужих домыслов и слухов со сплетнями. А мне сейчас нужно было именно это. Вряд ли местная жандармерия уже нашла козла отпущения по этим трем убийствам, и официальная информация меня мало интересовала.
Официант, принесший газеты, аккуратно положил их на край столика и сокрушенно покачал головой.
- Мсье уже слышал? - горестно спросил он. - Какое несчастье!
Я удивленно поднял брови. Мне показалось, что он имеет в виду то же самое, о чем я сейчас думаю.
- Авиакатастрофа, - пояснил официант. - Только что, буквально час назад!
- Где? - поинтересовался я скорее из вежливости - у меня самого сейчас была катастрофа.
- У нас, в Лондоне, - сообщил официант. - Аэропорт "Хитроу", самолет упал… Сразу же после взлета… Мсье не слышал сирен?!
Я вспомнил звук пожарной машины, который так меня напугал, и сочувственно покачал головой.
- Вероятно, все погибли? - высказал я предположение.
- Да, мсье, - сокрушался официант. - По радио сообщали, что там было больше ста пассажиров!
Я с деланным сочувствием вздохнул, расплатился и отправился к себе в номер. Редко кого действительно трогают подобные вещи, если они не касаются его самого. Может быть, и есть в мире люди, способные искренне сопереживать чужому горю, но я таких никогда не встречал. И уж, во всяком случае, сам к ним не отношусь. Возможно, потому, что, когда я двадцать лет назад потерял свою Киру, это тоже мало кого из окружающих обеспокоило. Все мы по сути своей черствее самого черствого хлеба, подумал я. И это помогает нам выжить в сегодняшнем сумасшедшем мире…
Наиболее солидные газеты типа "Лондонского обзора" и "Орбиты" я просмотрел мельком. В их разделах криминальной хроники ничего интересного для меня не оказалось. Затем я вплотную занялся желтой прессой, которая имелась у меня в количестве шести газет. Пачкающая типографская краска и дешевая бумага, которая начинала желтеть еще до того, как попадала в типографию, оставляли желать самого лучшего. Как, впрочем, и само содержание этих газет.
Они были наполнены такой несусветной чушью, что мне на какое-то время даже стало интересно в них копаться. Видимо, тяжелым финансовым положением этих редакций и объяснялся тот факт, что многие статьи были подписаны одними и теми же фамилиями. И меня здорово веселило, когда в ходе повествования в одной статье журналист, забывшись, перескакивал на совершенно иную тему, которая обсуждалась в другой статье этого же номера. К тому же многие очерки в этих газетах явно были высосаны из пальца. Например, сообщение о том, что нынешней ночью в Ла-Манш упала летающая тарелка инопланетян, которая сейчас находится на глубине ста сорока километров. Не знаю, насколько глубок Ла-Манш, но, по-моему, он гораздо мельче Марианской впадины… К этим же сообщениям можно было отнести и новости о находке на берегу моря рыбы с женскими ногами и о зловещем заговоре фермеров Ирландского департамента, непонятно зачем добавлявших в тесто для хлеба стиральный порошок.
Статьи были написаны живо и правдоподобно и даже снабжены неумело сфальсифицированными фотографиями. Но особое внимание привлекали разделы уголовной хроники. Неподготовленный читатель, ознакомившись с ними, вполне мог счесть, что все уже пропало окончательно и Западной Империей правит не Герман II, а ночные головорезы и малолетние насильники. По-моему, у авторов подобной писанины были какие-то проблемы с психикой. Потому что описание зверских убийств и изнасилований поражало своей изощренной фантазией. Особенно мне запомнилась статья, где очень подробно описывалось, как молодую женщину одновременно насиловали и убивали сразу шестеро бандитов. Я так и не понял, как же им это удавалось?! Но судя по жадному описанию всего процесса, автор присутствовал там лично - либо в виде насильника, либо в виде жертвы.
В одной из газет среди всего этого мусора я натолкнулся на то, что действительно привлекло внимание и мгновенно согнало с моего лица снисходительную усмешку. Там писалось об убийстве, совершенном на Дин-род. Некая молодая девушка по имени Синтия была зверски изнасилована и жестоко убита тремя головорезами. Насильники скрылись с места преступления на машине марки "тойота". На Эбби-роуд во время дележа добычи между преступниками произошла стычка, в результате которой двое негодяев были застрелены третьим сообщником.
Конечно, в статье этой было огромное количество чуши. Например, я так и не понял, какую именно добычу могли делить между собой трое насильников?! Венерические заболевания, что ли?! К тому же больше трех четвертей статьи занимало, как это обычно бывает, подробнейшее и живописнейшее описание самого процесса "зверского изнасилования". Но было в статье и то, что заставило меня насторожиться.
Во-первых, марка машины моих мнимых аибовцев была указана точно. Во-вторых, имя "Синтия", адрес ее дома, Эбби-роуд, два трупа сообщников… И потом, в статье сообщалась одна немаловажная для меня деталь. А именно то, что Синтия была застрелена из браунинга.
Всеми этими фактами могла располагать только жандармерия. И столь точные факты могли объясняться только одним - автор статьи скорее всего имел хорошего друга среди жандармов. А значит, правоохранительные органы уже занимаются этим делом. Более того, они каким-то образом умудрились связать вместе оба преступления - в доме у Синтии и на Эбби-роуд.
Возможно, что я наоставлял-таки им свои отпечатки пальцев. И значит, в скором времени жандармы могут выйти на меня. Неприятный факт, но пока я с этим ничего поделать не могу. Конечно, в Москве я бы сразу же нашел для западных аибовцев массу объяснений. Самыми вескими из которых были бы мой начальник Сергей Антоныч и мой спецкод на убийство в целях самообороны. Но для этого, как я уже сказал, нужно быть в Москве. Или сворачивать операцию, вызывать сюда представителей компании, наделенных соответствующими полномочиями… Не хочу я сворачивать расследование! Ни фига же еще не сделано!
Я отшвырнул в сторону газету и опять подумал, что напрасно настоял на этой поездке в Лондон. Здесь должен работать специалист совершенно другого профиля. Хотя откуда же было знать, что дело дойдет до самой настоящей охоты за мной. Меня отправляли сюда в расчете на то, что придется воевать со взломщиками. И никто, даже я сам, не подозревал, что взломщики эти будут пытаться стрелять в начальника программного отдела или похищать его…
Такие мысли, как правило, посещали меня в часы уныния и череды неудач. Я знал, что скоро эта хандра пройдет, поэтому и не пытался с ней бороться. Лучше дать этим мрачным настроениям волю, спустить их с поводка. Тогда они перебесятся и успокоятся. И потом уже я опять смогу нормально думать. Однако дождаться этого мне не удалось.
В дверь постучали. Я открыл ее и увидел на пороге мужчину примерно одного возраста со мной. Первой моей мыслью было, что это либо жандармерия (отыскали меня наконец…), либо АИБ (настоящий!). Но я тут же понял, что ошибся - глаза человека выдавали его крайнее волнение. Не может быть у аибовца такого растерянного и затравленного взгляда. И у жандарма - тоже. На такой взгляд имеет право скорее какой-нибудь бестолковый непрофессионал вроде меня, который совершенно не понимает, что за каша вокруг него заваривается.
- Марсель Климов? - негромко спросил он, испуганно оглядываясь по сторонам.
- Допустим.
- Я Ричард Кроуффорд, - представился мужчина. - Можно мне с вами поговорить?
- Нельзя. - Я постарался, чтобы это слово прозвучало как можно более сочувственно.
- Почему?! - Гость изумленно поднял брови.
- Мне не хочется, - честно признался я, пожимая плечами.
- Но… Но… - Гость совершенно растерялся от подобного ответа. Только сейчас я обратил внимание, что пальто на нем точно такое же, как и у меня. И костюм, если судить по брюкам, тоже очень похож. И даже перчатки…
- Всего хорошего! - Я попытался закрыть дверь, но незнакомец помешал мне.
- Сокол, - прошептал он. - Это я!.. Маршал…
Пусть я и бестолковый дилетант, но думаю, что моей реакции в этот момент смог бы позавидовать даже самый искусный профессионал. Я затратил меньше десяти секунд на то, чтобы резким движением втащить его в номер, захлопнуть и запереть дверь, поставить лицом к стене и громко скомандовать:
- Руки на стену! Живо! Не двигаться!..
Маршал покорно молчал, пока я его обыскивал. Оружия у него не оказалось, зато бумажник изрядно распух и едва вмещал в себя содержимое.
Окончив обыск, я толкнул Маршала к стулу и приказал:
- Сидеть!
Затем я опустился в кресло, стоящее возле изголовья кровати (под подушкой у меня был спрятан пистолет, и я хотел иметь его под рукой на всякий случай), и занялся изучением его бумажника. Маршал сидел тихо как мышка, испуганно глядя на меня.
В бумажнике денег почти не было. А распух он от всевозможных листочков с непонятными записями и большой (прямо-таки ОГРОМНОЙ!) пачки пластиковых удостоверений. Я с интересом принялся их рассматривать. На всех было одно и то же лицо - моего гостя. Но вот имена, возраст и даты рождения всюду были разные. Похоже было, что мой гость одновременно представляет собой добрую половину граждан Западной Империи. Окончательно я обалдел, когда обнаружил среди этого калейдоскопа карточку с моим именем.
- Ни фига себе! - возмутился я. - Это уже хамство!
- Что? - Маршал вытянул шею, пытаясь разглядеть, что же меня заинтересовало.
- Сидеть! - сердито прикрикнул я, когда он попытался встать со стула.
Маршал испуганно рухнул обратно.
- Говори! - приказал я.
- Сокол! У меня неприятности! - выдохнул Маршал.
- Еще какие!!! - подтвердил я, сверля его взглядом. - Ты даже представить себе не можешь, какие у тебя неприятности!
- Нет, я серьезно, Сокол!
- Серьезно он… Можешь звать меня Марселем, - разрешил я. - А как твое настоящее имя?
- Ричард. Ричард Кроуффорд…
- Я сказал, НАСТОЯЩЕЕ!!!
- Это и есть настоящее! - ответил Маршал. - Правда! Честное слово!..
Я внимательно разглядывал его. Сейчас в этом человеке не было ничего от того волосатого и бородатого типа, что сидел с гитарой возле памятника маршалу Нею. Гладко выбрит, коротко подстрижен. На вид это был респектабельный и солидный мсье, довольно хорошо обеспеченный. И одет неплохо… Вот зараза! - подумал я со злостью. Вырядился под меня, документы состряпал на мое имя!.. Интересно, зачем?
Я молчал, ожидая, когда Маршал заговорит сам. Мне не хотелось его допрашивать, да этого делать и не пришлось.
- Во что ты меня втянул? - тоскливо спросил он.
Я продолжал молчать. Во что я его там втянул, это слишком общий вопрос. Скорее всего ни во что. Скорее всего Маршал сам во что-то вляпался. И мне хотелось услышать его собственную версию.
- Вчера вечером меня забрали жандармы! - воскликнул Маршал-Ричард. - Сразу после разговора с тобой! Они вешают на меня тройное убийство! Они говорят, что у них есть все доказательства!! Даже отпечатки пальцев там мои!!! Но я их не убивал!!!
Ага. Значит, вот оно в чем дело! Маршалу клеят мои убийства. Причем все три сразу. Любопытно, подумал я, каким образом у жандармов оказались отпечатки именно Маршала, а не мои? Я что, вовсе там не был, что ли?! Даже обидно как-то… А ведь это означает, что теперь не я, а Маршал будет за все это отвечать. Это ему предстоит быть козлом отпущения.
- Синтия Тейлор, Майкл Никифоров и Андре Раттоль, - сочувственно кивнул я, глядя на Маршала. - У тебя плохая привычка убирать своих напарников.
- Что?! - Маршал вытаращил глаза. - Это твоя работа?! Это ты меня подставил?!
- Нет, - возразил я. - То есть убийства - да, а все остальное - нет!
- Ты их убил?! - прошептал Маршал. - Зачем?! О Боже!.. Зачем?
- Это была самооборона, - спокойно заявил я. - Если ты хочешь, чтобы я понес заслуженное наказание, звони жандармам - телефон на столе!
Ричард скорчился на стуле и закрыл лицо руками. Я смотрел на согнутую фигуру и думал, что обреченность его выглядит вполне убедительно.
- Меня забрали вчера вечером, - пробормотал Ричард. - Жандармы предъявили мне ордер на арест и обвинение… Я был просто в шоке, когда они зачитали мне его! Синтия, Майкл… Третьего я не знал, но это был скорее всего приятель Майкла.
- Почему тебя отпустили? - спросил я.
- Я сбежал, - просто сказал Ричард. - Уже из камеры…
- Сбежал?! - удивился я. - В жандармерии довольно хорошие электронные системы охраны! Это не простой засов на двери, который взял да и открыл!
Ричард пренебрежительно дернул плечом, показывая, что все эти электронные штучки ему до фонаря. Не такое, мол, еще проделывал…
- Откуда у тебя это? - Я показал пластиковое удостоверение с моими данными и фотографией Ричарда.
- Мне его сделали сегодня утром, - ответил Ричард. - Один человек…
- Имя?
- Чье?!
- Этого твоего умельца!!! Дубина…
- Мы зовем его Дядюшкой… Отличный взломщик…
- Зачем тебе понадобилось выдавать себя за меня?
- Мне нужно было уехать из Лондона, - признался Ричард. - По этому удостоверению я заказал билет на самолет в Лион. И я должен был улететь… О Боже!.. Хорошо, что я опоздал на рейс!..
- Почему ты опоздал?
- Меня задержала одна… какая-то женщина. Я ее не знаю, она врезалась в мою машину… У нее был зеленый "ситроен"!..
Это становилось все более интересно. Зеленый "ситроен", женщина за рулем…