Херст рисует картины. И эти картины меняют мир. Они оказывают на всех какое-то особенное влияние. На всех… на всех зрячих (эхом в голове пронеслась история слепого орнитолога). Они влияют на Миа, которая не носит часов, например. Но никак не влияют на меня. И через несколько дней Херст покажет свою пятую картину… и что случится тогда? Люди сойдут с ума? Кто-то нажмет красную кнопку и взлетит ракета? Что? Все пойдут и дружно сделают харакири или выпрыгнут из окна? О боже, Миа… Как-то я читал про Махариши Махеш Йога, гуру йоги и трансцендентальной медитации, открывшего эти техники Западному миру. Еще в пятидесятых годах прошлого века он писал про некое единое пространство разума, хранящее в себе бесконечное знание. Позже современная наука, квантовая физика, смогла подтвердить существование этого пространства. Его назвали Единым Полем. Настроившись определенным образом, художники, поэты, музыканты могут черпать оттуда вдохновение и создавать произведения искусства или совершать открытия. Кто-то имеет врожденный дар и черпает оттуда крупицы знаний, а кто-то прибегает к определенным медитативным техникам или препаратам, расширяющим сознание. Но никто не может черпать оттуда больше, чем ему будет позволено. Так как вся эта информация хранится в виде определенных кодов, и у тебя УЖЕ должны быть ключи, чтобы перевести ее в нечто реальное. И только человек, проведший тридцать шесть лет в кладовой этих самых ключей, способен делать теперь с этим Единым Полем все что угодно. Херст создает настоящие произведения искусства. Только человек, проведший столько времени в закулисье всех человеческих знаний, способен создать нечто, что затронет до глубины души любого. Идеальный ключ от всех дверей, всех сердец. Вселенский катарсис… настоящее произведение искусства, которое погубит весь мир! Идеальное оружие – идеальная красота, влияющая на подсознание. Запускающая какие-то потаенные механизмы. А что же тогда эти четыре картины? Разведка боем? Или просто подстройка инструмента? Столько вопросов… и почему я никак не реагирую? И откуда я знаю об этом?! Может, потому что тоже был в Саду Сирен…
Я почувствовал, как пересыхают губы, и глотнул немного воды. Солнце уже почти приблизилось к водной границе, готовясь погрузиться в океан и окрасить брызгами все небо в переливы желтого, красного и ультрамаринового. Оно двигалось гораздо быстрее, чем можно было себе представить. Казалось бы – только что оно было довольно далеко от линии океана и вот уже своим горящим краем касается воды. Можно начать считать. Раз, два, три… все погибнут, на земле останусь только я и Вильям Херст. Десять, одиннадцать… нет, еще останется она, но она будет одна в абсолютно пустой Москве и наверняка погибнет тоже, без самолетов и прочей лабуды мне не добраться до нее никак… двадцать три, двадцать пять… все. Солнце утонуло в море. Все. Я почувствовал, как по телу забегали мурашки. Мне стало немного холодно, и я накинул на плечи спальник. Я вдруг стал слышать вокруг звуки шагов и шепот, хотя никого не мог увидеть, сколько бы ни всматривался в танцующие сумеречные тени от кустов. Я стал видеть, как дышит море, как оно открывает миллионы маленьких легких в каждой своей волне и делает один жадный глоток вечернего воздуха. А потом я понял, что рядом со мной стоит ОН.
Сингапур
По пути на райский остров
Мой Сингапур. Город Льва. Город улыбок. Город стеклянных небоскребов с растущими на крышах деревьями. Город набережных, переливающихся всеми огнями свечения диодов. Город садов и парков. Город-порт, где суперлайнеры и люксовые яхты соседствуют со старинными джонками и прогулочными трамвайчиками сумасшедших расцветок. Город, где даже звери в зоопарке живут без клеток. Где сознание почти достигло идеала. Просвященное государство, о котором мечтали мыслители прошлого, построили на берегу реки Сингапур, на маленьком острове…
Самолет сингапурских авиалиний только выруливал к своему пассажирскому "рукаву", еще даже не погасла табличка "Пристегнуть ремни", а я уже знал, что захочу остаться в этом городе навсегда. Так бывает, что-то щемит в груди и ты видишь где-то под крылом гигантского лайнера город из своих детских снов. И понимаешь, что он очень похож на твои взрослые мечты.
Я прилетел в Сингапур и поселился в отеле "Мандарин бей". Там, где под окнами совсем недавно шумели моторами болиды "Формулы один", разрывая плотный влажный ночной воздух, проносясь с небывалой скоростью в единственную ночь в году, когда на набережной Мандарин отключены камеры полиции, следящие за нарушениями. Единственную ночь в году, когда избранные и величайшие пилоты могут на прямой городской улице покорить рубеж в триста километров в час и не получить гигантский штраф, а наоборот, возможно даже искупаться за это в шампанском! Прямо под моим окном рабочие разбирали огромную осветительную опору, одну из нескольких тысяч, поставленных специально вдоль трассы, чтобы осветить миллионами киловатт эту единственную в мире ночную гонку… Как бы я хотел оказаться в этом номере неделю назад! Но мне задержали получение визы. Меня не устраивал обычный трехдневный визит в город, на который визу дают прямо в аэропорту. Мне нужен был минимум месяц, чтобы что-то понять про этот город-рай. А потому мне пришлось ждать получения долгосрочной визы почти десять дней, чтобы из Гонконга вылететь прямо в Синг. И, сделав там финальную передышку, отправиться в заключительное путешествие на Бали. Мой отель похож на гигантский корабль. Его фойе-атриум подыгрывает фантазии, и вот уже думаешь, что ты внутри огромного тропического цветка. Утро. В холле тихо. Я спускаюсь из номера на стеклянном лифте, скользящем по гигантскому "пестику". Вокруг меня лепестки балконов и дверей номеров. Выхожу на улицу и понимаю, что воскресное утро идеально для первого знакомства с городом. Сейчас абсолютно пустынно. Я иду по набережной куда-то по направлению к высоченным стеклянным зданиям. Как я это люблю – идти наугад. По наитию, без карты и путеводителя. Я перехожу мост и оказываюсь на площади у фонтана в виде морского льва – символа города. Я спускаюсь к нему и сажусь на каменный парапет. Долго смотрю на океан. Сингапур укрыт со всех сторон островами и полуостровами, и море здесь очень спокойное. Я почему-то вспоминаю Санкт-Петербург и набережную Невы. Я достаю из кармана свой молескин и записываю в нем:
Лучшие города земли всегда стоят на воде. Потому что вода забирает все плохое.
Закрываю блокнот. И думаю, что мог бы написать книгу про все мои злоключения. Все эти заметки и записки чего-то да стоят.
Я встаю и иду от фонтана. Я перебегаю пустынную дорогу в неположенном месте и вспоминаю, что здесь весьма жесткие штрафы за любые нарушения. Ожидаю, что сейчас раздастся полицейский свисток и из-под земли возникнет полисмен. Но ничего такого, разумеется, не происходит.
Хоть уже девять тридцать утра, но в городе можно снимать начальные сцены из "Ванильного неба", где Том Круз бегает по абсолютно пустому городу. Я иду куда-то от моря. Пересекаю улочки и оказываюсь в старом квартале. Дома как пряники. Похоже на Макао, но здесь больше чувствуется влияние английского стиля в архитектуре. Многие здания построены в девятнадцатом веке. У большинства лестницы между этажами вынесены на стены и украшены затейливыми узорами. Одна такая лестница на розовом домике ведет куда-то в небо. Она извивается штопором, пока не превосходит высотой крышу, и там закручивается, приобретая остроту шпиля башни. Я иду дальше и выхожу на большую улицу, оправленную высоченными небоскребами. Контраст старых псевдоанглийских домиков и новых высоток поражает и как-то успокаивает. Ты понимаешь, что прошлое, настоящее и будущее вполне могут мирно уживаться.
Воздух постепенно наполняется морской духотой, а улицы – людьми и машинами. А я все иду и иду куда-то. Выхожу на Орчард-роуд, главную, самую длинную, улицу города и шагаю по ней вдоль блестящих витрин. Потом сворачиваю направо и долго бреду вдоль цветущих парков между домами, чтобы выйти на набережную, присесть на гранитную ступеньку и написать в своем блокноте:
Вечность застынет камнем.
Я исчезаю в пепле.
Дымом от сигареты…
Или в чернилах ручки.
Медленно умираю…
Чтобы пролиться светом,
На эти пустынные ранние,
Сингапурские улочки.
Я не пишу стихов. А тут раз и сочинил. Так бывает с каждым. У всех получается по-разному. Но однажды свое стихотворение пишет любой. Я написал свое, сидя на берегу Сингапур-ривер. Накатывает сентиментальность вперемешку с инфантильностью. Хочется свернуться калачиком и подремать прямо здесь на камешке. А еще – чтобы мама потрепала за волосы. Или Она… Мужчина на всю жизнь остается ребенком. Просто однажды в чем-то мать ему начинает заменять его женщина. Я потягиваюсь, как большой довольный замечтавшийся кот, и иду дальше. В поисках места, где можно вкусно позавтракать.
Я ем в "Свисс-Отеле", в ресторане "Сити-Спейс" с видом на весь город. Я поедаю салат с тунцом, сидя у окна, и смотрю, как небоскреб-дирижабль медленно вплывает в облако. Через столик от меня сидят две красивые тридцатилетние русские девицы и наперебой обсуждают, что в отеле остановился Джордж Клуни. Они очень похожи на профессиональных "охотниц". Отлично одеты и очень ухоженны. Великолепные прически и безупречные стильные украшения. Их прямо сейчас, в двенадцать утра можно выпускать на ковровую дорожку. Клуни наверняка бы оценил. Везде, где бы я ни оказался, я встречаю русских. Интересно, сколько всего НАС сейчас за пределами России? И что они, другие, все делают? Как и я бегут от чего-то? Или за кем-то, как эти две великолепные молодые женщины. Мне противно их желание денег, которое написано у них на лбу огромными мигающими буквами, но мне почему-то хочется пожелать им удачи. Мне их по-отечески жаль, и я хочу, чтобы они были счастливы. Они беззаботно треплются на русском, даже не подозревая, что рядом сидит их соотечественник. За кого они принимают меня? За итальянца? Француза? Бритиша? Фиг знает… ясно одно, я далеко за пределами их интересов. Когда они зашли в ресторан и обвели взглядом зал, они ни на секунду не притормозили глазами на мне. Не знаю, хорошо это или плохо, быть человеком, рядом с которым женщина всегда будет исключительно по любви…
Я расплачиваюсь по счету. Спускаюсь вниз на лифте. И радостно обнаруживаю, что город окончательно проснулся и наполнился выходными, праздно шатающимися людьми. Я смешиваюсь с ними в толпе. Я иду, пританцовывая и улыбаясь всем им. И чувствую, как мне улыбаются в ответ. Я растворяюсь в жителях города, будто тот самый небоскреб-корабль вхожу в теплое уютное облако. Чтобы в течение тридцати дней наполняться только светлой и позитивной энергией. Чтобы улететь отсюда, храня в сердце запах маленькой Индии, шум чайна-тауна, сдержанность сити. Чтобы с замиранием сердца смотреть, как еще один мой самолет отрывается от земли и несет меня в абсолютно неизведанное и, возможно, безвозвратное будущее… Чтобы положить в сердце, как в копилку, этот город и оставить там навсегда. Просто так. Чтобы, если придется погибнуть, была внутри не только ломота и боль по утраченному, но и теплые воспоминания о последних сингапурских каникулах…
о. Бали, Юго-Восточная Азия
"Мир соткан из наших мечтаний. Помнишь? Ты ведь тоже о чем-то мечтал? И если ты посмотришь вокруг, посмотришь внимательно, то увидишь, что у тебя есть именно то, о чем ты грезил. Просто надо было аккуратнее выбирать себе мечты".
"Да, я мечтал увидеть Сингапур, мечтал научиться серфингу, мечтал путешествовать и видеть далекие страны…"
"А герой? А? Каким ты себе рисовал героя? На кого ты хотел быть похож? Вспомни хоть на мгновение! Твои герои всегда были трагически одиноки. С печалью в сердце. Потому что так они острее чувствуют жизнь, так ярче воспринимают реальность. Разве нет? Они лишены всяких обязательств. Они свободны как ветер. А? Ты получил все, о чем мечтал. Ты не имеешь право роптать на свою судьбу. Твоя судьба, как скульптура Микеланджело – шедевр. Да, ты страдаешь, но это лишь потому, что ты сам так решил…"
"Разве я сам выбирал свои мечты? Разве они не сидели во мне занозами с самого начала? А я лишь просто принял их и стал жить с ними?"
"Не совсем. Все мы рождаемся с верой во что-то. Вера приводит к мечтам, мечты формируют судьбу. Я лишь угадываю. Не более. И слежу, чтобы сбылось все, что ты искренне хотел. Что плохого в этом?"
Сикарту стоял передо мной одетый в черный костюм-тройку. На шее был повязан ярко-алый шарф с растительными узорами а-ля "Etro". Волосы его, жесткие и кучерявые, кое-как были собраны на затылке и прихвачены резинкой для денег. Сикарту был бос, и низ его брюк выпачкался в мокром песке. Кожа его была черна, как зола кострища. Белки глаз и зубы ослепительно-белые. Белоснежная же рубашка была расстегнута аж до солнечного сплетения. Когда шарф сбивало ветром в сторону, я видел густые черные завитки волос у него на груди. Он был как всегда уверен в себе. И психологически давил на меня, приводя, как мне казалось в тот момент, сокрушительные доводы.
"Ты просто запутался. Так бывает. Ты попал в это место… ты его называешь Сад Сирен. Место, где хранятся коды от всего. От прошлого, будущего. Это сбивает с толку. Плюс эти дежавю… – Сикарту сменил тон на отеческий и присел рядом на корточки. – Ты получил кое-какие коды и стал видеть отрывки того, что прописано в твоей судьбе. Это и есть дежавю. Но разве тебе навредило это? Скажу больше: в твоей судьбе уже предначертано, что ты должен был все это получить. Понимаешь?"
"Но я не хочу, – заканючил я. – Я хочу, чтобы все было как раньше. И главное – я хочу вернуть Ее!"
"Ты вернешь Ее. Только ты должен сделать одну вещь. Для меня".
"Хм… почему именно я? – Я усмехнулся. – Нашел тоже мне… Избранного… Чем же я такой особенный?"
"Да по сути ничем, кроме одного… – ответил Сикарту. – Очень много людей следит за тем, чтобы случалось то, что должно случаться. Без них бы я не смог… Но есть лишь два человека, которые смогли вернуться из Сада Сирен. Ты и Вильям. И вы нужны мне оба".
Я почувствовал, что Сикарту не врет. Что ему действительно что-то нужно от меня. Что-то, без чего весь его план рухнет. Мне сразу стало намного легче. Я посильнее закутался в спальник, обдумывая, как это можно использовать.
"По большому счету, ты ничего не должен делать, – сказал тут Сикарту. – Ты просто должен выжить".
Оба-на… чтобы расстроить его планы, выходит, я должен умереть… ситуация не самая простая. А шантажировать этого хитреца мне, по большому счету, нечем.
Сикарту буквально навис надо мной. Его лицо вдруг стало похожим на колышущийся на ветру парус. Оно все пошло какими-то крупными волнами, и мне стало не по себе. Таково было действие грибов. Чтобы продолжать слушать Сикарту, мне пришлось обхватить голову руками и попытаться сосредоточиться на кончике блестящего носа божества.
"Все очень просто. Я попробую объяснить понятным тебе языком… Скоро мир буквально взорвется изнутри. Потому что произойдет большой сбой всей системы. И на земле останутся только два просвещенных человека. Мужчина и женщина. Те, кто был в Саду Сирен и питался там плодами знаний. И они дадут начало новому миру. – Сикарту говорил это почти шепотом, как будто кто-то нас мог подслушать. – Ты и твоя девушка, которая сейчас спит. Она проснется, и поверь мне, она выживет. И вы положите начало совсем нового рода. Новой просвещенной цивилизации".
У меня закружилась голова. Я посмотрел на Сикарту и увидел, как его шарф вдруг распустился еще более яркими узорами, которые уже давно покинули поверхность ткани и, словно лапы паука или ветви лиан, тянутся ко мне. Ползут по воздуху и песку. Окружают со всех сторон. И мне становится страшно. Я даже не сразу догоняю, что именно мне только что сказал мой необычный собеседник.
"Так что, выходит, я вроде как Адам?" – Я еле сдержался, чтобы не разразиться нервным смехом. Мою психику буквально разрывало на части. Я понимал, что хочу смеяться и плакать одновременно. И что совершенно не могу контролировать эти процессы.
"Выходит. Ты можешь, конечно, отказаться. Я легко найду замену", – спокойно ответил Сикарту.
"Подожди… – сказал я, стряхивая с руки особенно настойчивый и активный воображаемый цветущий куст. – Расскажи, что будет, если я соглашусь?"
"Все очень просто. История повторится. Вы поселитесь в раю и дадите начало новой жизни".
"Вот хрень. И что, все погибнут?"
"Ну… почти все. Еще ни разу не удалось уничтожить всех. Каждый раз выживает процентов десять.
Но они не в счет. Они будут лишены всякой интуитивной памяти и не смогут создать сильную цивилизацию. Они обречены".
"Ну ты даешь… – сказал я, пытаясь хоть как-то уложить услышанное в своей голове. – А Херст? Вильям Херст?"
Сикарту встал и обошел вокруг меня. Я проследил за движениями его ног и понял, что он не оставляет на песке никаких следов.
"Херст – последний великий художник этого мира. Первый мир погубила алчность, второй мир – жесткость, третий мир – похоть, четвертый мир – безразличие. Этот, пятый мир, погубит красота. Херст создает самое прекрасное и самое страшное произведение искусства. Которое содержит в себе коды от всех судеб. И запускает механизм самоуничтожения. Это что-то вроде конфликта систем. Это как вирус внутри твоего ноутбука. Если он начал действовать, то уже сложно что-то предпринять. Тебе нет смысла сжигать Дерево Судеб. Это ничего не изменит, коды будут запущены послезавтра, и мир начнет постепенный процесс умирания. А вот ты можешь лишиться этой привилегии – быть последним выжившим".
Голова шла кругом. Вокруг меня в шаманских танцах лихорадочно плясали чьи-то следы на песке, оставленные то ли играющимися собаками, то ли волшебными королевскими обезьянами. Следы были объемные и больше походили на больших пушистых пауков-птицеедов. Сначала они играли в пятнашки, а потом водили хороводы. А я не мог оторвать от них глаз. Хотя изо всех сил старался сосредоточиться на словах Сикарту.
"Но Она? Как Она вернется из Сада? Ведь никто, попавший туда, не может выйти оттуда. Сохранение энергии… или что-то вроде того. Три игрока и два стула. Один всегда остается ни с чем… Как Она выберется? И как мы сможем встретиться вновь? Я хочу это знать. Я должен быть уверен, что здесь нет никакого подвоха!" – выпалил я, собрав в кучку остатки своего сознания.
"Здесь нет подвоха. Все слишком серьезно, чтобы играть в игры. У меня нет задачи обмануть тебя. У тебя просто безвыходная ситуация. Понимаешь? Ты сделаешь то, что должен, как бы тебе не хотелось отказаться. Или умрешь. Но ведь ты очень хочешь жить…"