"Тогда нам незачем тратить время. Мы должны быть уже ТАМ!" – ответил голос.
Херста передернуло. По щеке скатилась большая ядовитая слеза. Он не стал ее вытирать, и она спокойно достигла скулы и упала на грудь. Херст закрыл глаза, и образы, которые он помнил до самых мельчайших подробностей, тут же ворвались в его сознание.
"Тогда мы должны идти", – сказал ему Черный человек и взял за руку.
Почти мгновенно они перенеслись на залитую рассветным солнцем лужайку, посередине которой стояла огромная стеклянная дверь.
"Вот вход. Но ты должен сам открыть дверь".
"Как?" – удивился Вильям.
"Просто подойди к двери, и она услышит, как стучит твое сердце. Считай, что за дверью тебя слушают Сирены из твоей сказки". – Черный человек усмехнулся.
Херст решительно подошел к двери и прислонился к ней. Стекло было холодным, и Вильяму показалось, что по нему идет что-то вроде электричества, хоть это и было, наверное, невозможно. Вильям ощутил покалывание в теле, будто в тело его проникал электрический ток.
"И правда прощупывает", – подумал Херст.
И тут дверь с легким свистом открылась.
"Значит, ты действительно готов. Пошли!" – сказал Черный человек и первым шагнул в дверной проем. Как только он оказался за порогом, тут же исчез, оставив после себя лишь размытые очертания, которые, впрочем, исчезли тоже меньше чем через пару секунд.
Херст вдохнул полную грудь воздуха, будто собирался нырять в воду, и шагнул в дверной проем. Он почувствовал легкий удар, будто коснулся мокрой рукой оголенного провода. В глазах на секунду потемнело, но тут же зрение вернулось к нему. Херст сразу же понял, что находится в Саду Сирен, который сам же рисовал в своих комиксах. Бирюзовое небо в лиловых разводах и изумрудная трава. Крупные цветы иланг-иланг и каштаны. И воздух прозрачный и плотный как хрусталь. Сквозь него можно идти, ощущая, что в тебя проникают его осколки.
"Здесь так… странно", – тихо сказал Херст.
"Да. Но только здесь ты сможешь рисовать то, что тебе действительно интересно. И только здесь ты сможешь действительно стать самым великим гением". – Черный человек говорил таким тоном, что нельзя было понять, говорит он серьезно или шутит.
"И что же я смогу рисовать?" – спросил Херст.
"Пойдем", – ответил Черный человек, и они побрели куда-то в глубь сада.
Шли они долго. Мимо садов камней и маленьких аккуратных прудов с плавающими в них золотыми рыбками. Мимо разросшихся цветников и аккуратно выстриженных лужаек. Мимо беседок с развивающимися пологами из ультралегкой органзы и мимо деревьев причудливой формы, у которых корни росли так же густо, что и крона, и оттого они походили на гигантские песочные часы. И вот, подойдя к одному из таких деревьев, они остановились.
"Здесь ты можешь нарисовать Сон, – сказал Черный человек. – Ты же говорил, что сюжеты устарели. Нарисуй новые!"
"Рисовать сны?! Хм… Но как?"
"Просто садись под это дерево, и скоро ты сам все поймешь и увидишь. Но надо подождать. Ничего не происходит без времени. Оно участник всего. Чтобы что-то произошло, нужно время и его нельзя ускорять. Ты не сделаешь вино трехлетней выдержки за год. И так во всем. Время – это то же самое, что расстояние. Не преодолев его, цели не достигнешь. А потому для всего свои сроки. Понимаешь? Через некоторое время ты увидишь, как сны растут на деревьях. Они похожи на прозрачные яйца скворцов. Их надо срывать и раскрашивать. Как это делать, ты тоже поймешь со временем.
"А кто это делал раньше?" – спросил Херст удивленно.
"Никто, – ответил Черный человек. – Я же говорил, все так уже многие тысячи лет. Просто сейчас можно рисовать новые сны. И ты же должен здесь чем-то заниматься, пока ждешь, когда придет время".
"И сколько его должно пройти?"
"Ну… здесь ты его не ощутишь так, как там, за пределами Сада. Здесь оно течет иначе. Но там, откуда ты пришел, пройдет тридцать пять лет".
"Как же я буду спать столько времени?! – испугался Херст. – Значит, я умру?"
"Не умрешь… не бойся. Но вот, когда ты вернешься, тебя уже никто не будет ждать".
"Никто?" – спросил Херст тихо-тихо, подумав о Дарии.
"Никто. Но ты решай сам. Что тебя ждет там, ты понимаешь… Ничего хорошего. Она ведь ушла от тебя… И тот мир, он еще не готов к твоим историям. Но, когда ты вернешься, он примет тебя, и твои работы просто взорвут его изнутри! Решай сам. Ты можешь еще уйти. Какое-то время дверь будет открыта. Но когда солнце погаснет и взойдет снова, нужно успеть выйти до того, как подует ветер. Такой легкий бриз. Он все перемешает, и ты станешь частью этого Сада".
Херст сел под дерево и прислонился спиной к его гигантским корням. Закрыл глаза и стал слушать, как звенит хрустальный воздух.
"Я оставляю тебя. Принимай решение сам. Я не могу на него влиять", – сказал Черный человек и исчез.
Вильям сидел и думал. Вспоминал последние дни своей жизни в Нью-Йорке. Их последний с Дарией разговор. Ему было очень грустно. И тут он почувствовал, как внутри него что-то происходит, как в него проникают частички неизвестного ему вещества. Именно вещества. Будто он был из материала, лишь немногим плотнее местного воздуха, и вот начался процесс смешивания молекул. Будто часть этого пространства тонкими иглами потихоньку проходила сквозь его оболочку и становилась частью его. Херст не чувствовал боли. Наоборот, он почувствовал, что боль отступает. Он ощущал, как внутри зреет нечто очень большое. Будто кто-то забрасывает в его плоть семена невиданного растения, которое через ВРЕМЯ пустит корни и произрастет редкостным по своей красоте цветком. И художник понял, что хочет почувствовать своей кожей тот самый ветер, тот легкий и свежий бриз, призванный смешать все внутри сада в одну-единую массу и позволить остаться ему здесь на долгие годы. Он понял, что на самом деле всю жизнь хотел этого. Он вернется обратно, когда будет готов, и весь мир увидит, чего стоит его талант. Херст закрыл глаза и почувствовал, как мир, окружающий его, рушится будто разбитое зеркало на тысячи и тысячи кусочков. Как отражения деревьев и цветов с тихим звоном сыплются на гостиничный пол, на толстый ворс ковра, еще недавно напоминавший ему траву в Саду Сирен. И вот он вновь сидит голый и одинокий в токийском отеле. И ему холодно. Холодно как никогда не было раньше. За окном декабрь, один из самых мерзких декабрей в мире. И воздух больше похож на полурастаявшее мороженое. Он мокрый и холодный. И в нем летают частички талого снега. Но что же… все должно быть честно. Не так ли? Херст встает и одевается, чтобы спуститься вниз к уже ожидающей его толпе.
Нью-Йорк
Сразу после презентации картины
Роберт О’Нил убил себя первым. И он стал первым, кого убила картина Вильяма Херста. Начальник особого отдела ЦРУ пустил себе пулю в рот. Он сидел на полу среди картофельных чипсов и банок кока-колы и смотрел на шоколадные конфеты "Хёршис". Он прислонился спиной к прилавку с печеньем и всякими легкими снеками. Теперь их никто никогда не купит. О’Нил украсил прилавок жирной кляксой из собственной крови и мозгов. Поставил точку. Сказал сам себе: "Хватит" и нажал на курок.
– Что здесь случилось? – спрашивают полицейские насмерть перепуганную темнокожую женщину-продавщицу. Но она ничего не отвечает. Она рыдает взахлеб, плачем профессиональной иранской плакальщицы. У нее лицо в крови и отстрелено ухо.
– Мэм, вам будет оказана медицинская помощь, просто скажите нам, что тут произошло.
Но разве Виктория знает ответ на этот вопрос? Да, ее зовут Виктория. Ей пятьдесят три года, и она работает в этом магазине последние двадцать лет. Она много чего видела за свою жизнь, но никогда и не думала, что однажды ей придется пережить такой вечер.
– Ты тоже робот?! – закричал ей в лицо этот странный человек в деловом костюме и прежде, чем она успела хоть что-то понять, выстрелил ей в голову из черного большого пистолета. Огонь обжег левую часть лица, она рухнула под прилавок и уже больше ничего не могла видеть. Но могла слышать его безумные крики. Он орал: "Все вы сдохнете! Все вы просто игрушки в руках Бога! И я игрушка! Но я могу все изменить! И вы, и я сдохнете раньше, чем Он задумал!" О’Нил кричал и стрелял. Стрелял и кричал. Два раза он перезаряжал пистолет. Потом Виктория слышала какое-то странное бормотание "Капеле… Капеле…" и раздался последний выстрел.
В торговом зале лежит еще три трупа. Молодая женщина скрючилась от боли после попадания трех пуль в живот да так и осталась лежать, залив весь пол в молочном отделе своей кровью. Мужчина среднего возраста, одетый в клетчатую рубашку и голубые джинсы. Теперь у него нет лица. Он зашел купить пива. В руке у него зажато горлышко от бутылки Bud. Он пытался ударить ею нападавшего, но получил несколько пуль в голову… У входа чернокожий парень с бейсбольной битой в руке. Он лежит лицом вниз. Это сын Виктории. Когда началась пальба, он как раз парковался возле магазина.
А Роберт О’Нил выпучил глаза на печенье, будто видит их впервые в жизни. Его лицо крупным планом показывают во всех новостях. Неслыханное дело, сошел с ума и открыл стрельбу по безоружным людям не кто-нибудь, а высокопоставленный чиновник из ЦРУ! Магазин оцеплен, на месте массового убийства работают и полицейские, и ФБР, и цэрэушники. Но что бы они ни нашли тут, все уже неважно. Роберт О’Нил успел пустить себе пулю в рот раньше, чем к магазину приехала первая вооруженная группа. Они уже никогда не узнают, что именно заставило его совершить это безумие. Никогда не узнает это и Виктория. К тому же, кто бы поверил, что Роберт О’Нил всего лишь выполнял свой долг – защищал человека, в святость которого верил больше, чем во что бы то ни было. Высокие технологии творят чудеса. Разве это не чудо?! Находясь в Вашингтоне, одним из первых увидеть картину, представленную в Токио!
Токио
В это же время
Вильям Херст стоял в центре холла отеля рядом со своей картиной, укрытой пока от посторонних глаз куском обычной серой мешковины. Напротив него стояла толпа журналистов. Фотографы устанавливали штативы, операторы подстраивали камеры. Время от времени рядом с Херстом поочередно выстраивались корреспонденты с белыми листочками бумаги в руках. Они поднимали их рядом с собой, и их операторы настраивали баланс камер на белый цвет. Оставалось пятнадцать минут до намеченной презентации. Рядом с Херстом стояли несколько людей в черных костюмах, следящих за порядком и за тем, чтобы никто не допекал художника своими вопросами.
Херст выглядел для торжественного бенефиса несколько странно – по-походному. На нем были защитного цвета брюки с карманами, темного серого цвета спортивная кофта с капюшоном. На ногах ботинки из грубой кожи, на толстой подошве. Он стоял сложив руки на груди, погруженный в свои мысли, а может быть, просто ждал, когда же наконец можно будет уже начать, а точнее, закончить это мероприятие. Ни у кого из пришедших не было часов, так что все то и дело нервно поглядывали на свои мобильники. Журналисты и операторы постоянно проверяли связь со студиями, ожидая начало прямого эфира. Где-то среди толпы представителей СМИ бегал верный менеджер Херста Джеймс Хук. Он уже выбрал трех самых маститых и в то же время самых лояльных корреспондентов, которым он разрешит задать по одному вопросу. Все немного нервничали. Все, кроме главного виновника мероприятия. Он откровенно скучал. В какой-то момент Вильям даже чуть было не зевнул, почувствовав накатившую на него дремоту, но сдержался, понимая, что это будет верхом неприличия. Наконец кто-то из толпы строго произнес: "Сорок секунд до эфира!" Все стихли, будто начали в голове отсчитывать эти самые секунды. И вот уже кто-то дал сигнал начала, и толпа мгновенно ожила и зашумела. Десятки голосов одновременно загалдели на свои камеры с разными степенями задержки примерно один и тот же текст. Вокруг Вильяма Херста, сотрясая воздух, разносилось:
"Мы ведем репортаж с выставки… таж… Вильяма Херста… впервые ведем… несколько секунд… Херста… наши камеры… выставки… ведем… даст интервью… вью… откроется завеса тайны… картина предстанет… откроется… мы зададим свой вопрос… интервью… Херста…"
Вдруг все стихли, что служило для Херста определенным сигналом. Он сделал шаг к своей работе, поднял руку и сдернул покрывало. На планете Земля наступила гробовая тишина. Все стояли как загипнотизированные и смотрели на это полутораметровое полотно. Везде, где только можно было видеть этот репортаж по телевизору, жизнь остановилась примерно секунд на тридцать. Никто из пришедших на презентацию не смел издать ни звука. Даже фотографы замерли, превратившись в статуи, не в силах поднять вверх свои объективы. А потом кто-то выронил из рук бокал с шампанским и по помещению разнесся отчаянный звон бьющегося тончайшего богемского стекла. Этот звук как будто заставил всех выйти из оцепенения. И мгновенно еще недавно безмолвная толпа наполнилась шумом щелкающих затворов фотокамер, комментариями корреспондентов и вопросами к самому художнику.
– Стойте! Соблюдайте порядок! – Перед толпой возник Джемс Хук, наряженный в бежевый вельветовый костюм-тройку. – Никаких вопросов, кроме тех, что мы согласовали! Если вы будете нарушать регламент, я буду вынужден завершить мероприятие раньше времени и вывести всех из зала!
Толпа поутихла.
– Аккредитованные на вопросы журналисты могут начать их задавать, но только, разумеется, по очереди, – продолжил Хук, наводя порядок.
– Скажите, у всех ваших предыдущих картин были названия, а эту вы специально заявляете как картину без имени. С чем это связано? – спросила первая журналистка, представительница какой-то крупной телекомпании. Она заметно нервничала и, даже когда задавала вопрос, продолжала теребить край рукава своего жакета.
– Хмм… у этой картины будет название. Просто я пока не знаю, какое именно. Скорее всего, вы сами дадите его или ваши потомки… Или кто-то еще… но я уверен, что эта работа будет носить имя. Более того, я даже предполагаю, какое. Лично у меня сейчас два диаметрально противоположных варианта в голове. Мне никак не выбрать. Да и не в моей это власти… скажем так… все в ваших руках… Уверен, что у вас таких вариантов будет намного больше… – ответил спокойно Херст.
– Вы говорили, что напишете всего пять работ. Это пятая. Вы имели в виду, что будет пять работ одного цикла или вы собираетесь вообще оставить живопись? – спросил чернокожий мужчина в кожаной куртке, представитель модного глянцевого издания.
– Это моя последняя работа вообще. После этого мероприятия я покину вас и больше никогда не буду рисовать.
– Покинете? Вы уезжаете? Куда? – продолжил мужчина, но его тут же оттеснили люди в черном, следящие за выполнением жесткого правила: один вопрос от одного журналиста.
– Что вы хотите сказать миру своим необычным искусством? – буквально выкрикнула в поднесенный ей микрофон пожилая дама-японка, культурный обозреватель популярной газеты.
Херст на мгновение задумался. Он сделал шаг назад, посмотрел еще раз на свою новую работу и сказал:
– Если честно, я считаю, что посредством моих, да и других работ, других художников или музыкантов, с вами говорят не их авторы, а кто-то высший.
А уж что они хотят сказать вам… хм… я уверен, что вы наверняка слышите сами. Кто-то из великих сказал: "Художник – это лишь дырочка в теле свирели, в которую дует ветер… не более". Но и не менее. Без него никак не выйдет из свирели никаких звуков. А теперь, – Херст поклонился пришедшим, – мне нужно идти. Надеюсь, вам понравилась моя последняя работа.
И он вышел из зала в сопровождении охраны. Гости же остались в галерее, они продолжали разглядывать причудливую работу мастера, и, чем дольше они смотрели на нее, тем грустнее и молчаливее становились. Будто начинали понимать что-то про себя и жизнь такое, что очень сильно начинало давить на их плечи. Они все заметно ссутулились и побледнели. Кое-кто присел прямо на пол в задумчивости, кое-кто отошел в сторону и разрыдался. Но никто не собирался уходить. Напротив, в открывшуюся для свободного доступа галерею-холл отеля хлынула толпа. Людей прибывало все больше и больше, и охране пришлось силой выгонять из зала всех тех, кто уже посмотрел на картину. Они покидали галерею молча, уставившись куда-то вдаль ничего не видящим взглядом, они брели в случайно выбранных направлениях по улицам города… На многих телеканалах решено было не прерывать трансляцию, и по большинству телевизоров мира передавали странную картинку – на весь экран на людей Южной и Центральной Америки, Азии и Европы, Австралии и Африки смотрела последняя, пока еще безымянная, работа Вильяма Херста.
А сам автор поднимался на лифте к себе в номер. Лифт был огромный и скользил в пространстве так бесшумно, что было непонятно, вверх он едет или вниз… "Да уж…" – пробурчал Херст, наблюдая, как поочередно загораются лампочки с отметками этажей. Когда наконец загорелись цифры "52", двери лифта отрылись. Вильям прошел в свою комнату, взял со стола недавно нарисованный комикс, покрутил в руках, усмехнулся, а потом лег прямо в одежде на кровать и внимательно пролистал свои довольно наивные зарисовки про то, как появился однажды в Саду Сирен некий человек в черном и сказал заблудившемуся Художнику, что появится Персей и выведет его из Сада. Но за это художник должен будет нарисовать миру пять картин. И все сюжеты он должен впитать здесь, в Саду. Они летают в воздухе. На каждый из сюжетов должно уйти семь лет. Тридцать пять лет художник ждал Персея и впитывал в себя ароматы сада, чтобы написать потом картины. А на тридцать шестой год явился Персей и пожертвовал своим сердцем, чтобы открыть дверь. Он оставил сердце в Саду, и сирены не заметили подмены. И художник покинул Сад. И вернулся в мир людей. И написал пять картин, которые изменили мир… Последняя пятая картина заставила весь мир заплакать, а все души человеческие, не в силах пережить увиденное, расцвели яркими пышными цветами, и весь мир превратился в Сад Сирен. А художник… он остался совсем один. И он просто пошел по первой попавшейся тропинке и шел так долго, пока не растворился в пространстве, став частью всех безумных красок этого мира… вот такой странный комикс нарисовал Вильям Херст… Он ласково погладил своими длинными пальцами клетчатые странички тетрадки. Потом повернулся на бок и принял позу эмбриона. Ему показалось, что сейчас он все же не выдержит и заплачет, но сумел сдержаться. Он зажмурился сильно-сильно и стал считать до ста. Он считал на каком-то языке, который стал ему известен в Саду, был ли это просто счет или какой-то особый пароль, он и сам не знал. "Моле, Треле Тви, Трели Моле… Капеле…" Пробормотав "капеле", Вильям Херст заснул, чтобы не проснуться больше уже никогда.