В углу экрана, ритмично мигая двоеточием, светились цифры 20:08. Со времени обнаружения тела Вебера прошло почти 28 часов; со времени смерти... с официальными заключениями медэкспертов, как российских, так и дойчских, Фридриху еще предстояло ознакомиться. Но это утром. Пока же... пока о его прибытии никто не знает, и Власов чувствовал, что это обстоятельство следует использовать. Действовать, не поставив в известность своих, рискованно; возможно, именно такая тактика погубила Вебера. С другой стороны, Фридрих помнил слова Мюллера - "мы не знаем, кто здесь игроки, а кто фишки". Раз уж дело дошло до убийства агента РСХА, нельзя исключать утечки информации и от своих. Конечно, если к делу каким-то боком причастны русские спецслужбы, из аэропорта уже сообщили, кому надо, но... даже в этом случае пока еще есть шанс. Эти несколько часов предполагаемой форы следует использовать, в первую очередь, для осмотра квартиры Вебера. Разумеется, там уже побывали и русские полицейские, и, почти наверняка, кто-нибудь из местных агентов Управления. Тем не менее, что-то могло укрыться от внимания как коллег, так и, возможно, соперников. И, как гласит русская поговорка, лучше один раз увидеть, чем сто раз прочитать отчет.
Фридрих вывел на экран карту Москвы, переключил язык на русский, ввел в окне запроса адрес - "Староконюшенный 39". Программа услужливо сменила масштаб на крупный и показала путь. Так, здесь недалеко. Вверх по Новому Арбату, затем по переулку с красивым названием Серебряный до Арбата Старого и уже оттуда - в искомый переулок.
Власов закрыл нотицблок - его он собирался взять с собой - и сунул в карман пару резиновых перчаток. Этим, однако, экипировка не исчерпывалась; открыв своим ключом ящик стола, он достал оттуда пару компактных устройств, которые могли бы вызвать ненужные вопросы у службы контроля в аэропорту, а из аптечки на кухне принес два пластиковых флакона - судя по надписям, в одном находились безобидные глазные капли, в другом - аэрозоль от простуды. Дольше всего он раздумывал над оружием (второй ящик). Черный "стечкин" местного производства так и просился лечь в руку, но, чтобы получить разрешение на ношение, надо дать знать русским о своем прибытии. На крайний случай у него было с собой липовое, но Фридрих не любил фальшивых документов, да и его шеф не раз говорил, что "90% работы хороший разведчик делает легальными средствами".
С другой стороны, Власова не покидало интуитивное ощущение опасности. И уж конечно, вызвано оно было не угрозой встретиться в этот поздний час с московской шпаной - мастером рукопашного боя Фридрих не был, тем более после аварии, но аэрозольного баллончика на такой случай вполне бы хватило.
Он попытался проанализировать причины своего беспокойства. В интуиции ведь нет ничего мистического, это просто результат неосознанной обработки ранее полученной информации... Ну, если не считать самой причины его нахождения в Москве, то во-первых, конечно, странная и неприятная история с Галле. История, которой, вероятно, еще предстоит заняться. Зрелище, открывшееся ему в туалете, вновь возникло перед его мысленным взором; Фридрих скривился и даже тряхнул головой, силясь его отогнать. Во-вторых... определенно было "во-вторых"... таксист? Нет, не таксист сам по себе, но что-то, с ним связанное... что-то, царапнувшее Фридриха еще до всех этих разговоров о порядке и национальной гордости великороссов... Старик, вспомнил Власов. Старик в темном пальто, севший в соседнюю машину. Ведь это был тот самый, кавалер Рыцарского Креста , получавший билет в пятом окошке. Но тогда он был в инвалидной коляске, а в московское такси садился сам... Но, может быть, это не он, просто похож? Фридрих оба раза видел старика мельком и не присматривался... но теперь, прокручивая эти моменты в памяти, он все больше убеждался, что это был один и тот же человек. Разве что на улице его орден был скрыт запахнутым воротником пальто.
Так, дальше, куда он поехал? Возможно ли, что он сел на хвост такси Власова? От стоянки машина старика отъехала первой, это точно. Но это еще ничего не значит... Фридрих встал, погасил свет и, подойдя к окну, чуть раздвинул светонепроницаемые шторы. Двор, озаренный светом единственного фонаря, был пуст. Из подворотни неспешно протрусила одинокая собака и принялась деловито рыться возле мусорных ящиков. Насколько ему было известно, московские власти, довольно успешно справляющиеся с большинством обычных городских проблем, никогда не могли извести бездомных собак. И не смогут, подумал он - пока жильцы будут бросать мусор не в ящик, а мимо. И пока сердобольные московские старушки не перестанут специально подкармливать этих грязных и агрессивных животных.
Ладно, одернул себя Фридрих. Собаки - это не его проблема. Если что, аэрозоль сработает и против них.
И старик, скорее всего, тоже не его проблема: и возраст не тот для шпионских игр, и, главное, шпион избегает привлекать к себе внимание, а инвалидная коляска этому не слишком способствует. Скорее, это просто старый мошенник, путешествующий по поддельной справке об инвалидности и поддельному наградному свидетельству.
А вот провокации - или даже просто глупой случайности - со стороны московской полиции исключать нельзя, и лучше не попадаться ей с неоформленным должным образом оружием. И, кстати, с таким, как у него, нотицблоком: пожалуй что, пока будет лучше все же оставить его здесь.
Фридрих решительно закрыл и запер второй ящик, затем оделся и вышел.
С неба по-прежнему сыпалась колкая ледяная крупа. Пес все еще рылся возле помойки. Когда Фридрих проходил мимо, он поднял голову и злобно залаял, выхаркивая облака гнилого пара.
Власов пожалел, что не может его пристрелить. Он никогда не понимал людей, заявляющих, что они "любят собак" - собак вообще. Собаки, как и люди, бывают не вообще, а конкретные и очень разные. Есть те, что достойны симпатии, есть верные друзья и надежные помощники - но есть и испорченные твари, заслуживающие в лучшем случае пинка. А то и пули.
Он вышел на Новый Арбат, заранее готовый к неприятному зрелищу.
Действительность оказалась именно такой, какой он и ожидал. Огромные уродливые здания по обе стороны запруженного машинами пространства, аляповато подсвеченные и украшенные какими-то мигающими разноцветными полосками, напоминали внутренности громоздкого технического устройства - скорее всего, древнего релейного рехнера. Насколько Власову было известно, идиотский проект был результатом деятельности всё того же "конструктивного крыла" ПНВ - во времена своего недолгого торжества они успели-таки реализовать ряд градостроительных планов, призванных приблизить облик Москвы к обожаемым ими американским городам. Разумеется, в том виде, в котором они сами представляли американские города. Как выяснилось - уже в ходе партийного расследования - архитекторы, в кратчайшие сроки слепившие проект, вдохновлялись даже не столько великими западными мегаполисами, Нью-Йорком или Лондоном, а латиноамериканскими столицами, Сантъяго и Гаваной... В любом случае, смотреть на это безобразие не хотелось.
Серебряный переулок, оказавшийся на самом деле грязно-желтым, начинался крутой узкой лестницей, зажатой между стеклянными громадами новоарбатских торговых рядов; Фридрих едва не прошел мимо, приняв ее за спуск в какое-то подсобное помещение.
Минуту спустя он был уже на Старом Арбате.
Улица производила странноватое впечатление. Гроздья круглых белобрюхих фонарей, расталкивая завесу мокрой темноты, заливали все вокруг ярким, но каким-то мертвенным светом. Второй ряд освещения создавался рекламными вывесками, бегучими и подмаргивающими огоньками и прочими завлекалочками. Кое-где из светящейся неоном надписи выпадала погасшая секция или целая буква, но это, похоже, никого не волновало.
Несмотря на позднее время и скверную погоду, людей было довольно много. Правда, основной контингент составляли не поредевшие в эту пору гуляющие, а уличные торговцы, упорно мерзнущие возле своих квадратных "полевых шатров", натыканных чуть ли не через каждые десять метров. Стены-витрины этих хлипких сооружений были сплошь уставлены рядами матрешек, расписанными "под хохлому" подносами, дешевыми иконками, живописными вариациями на тему кустодиевских красавиц и прочими "русскими сувенирами" для непритязательного иностранного туриста.
Арбат, цитадель русской пошлости и кича... А ведь когда-то, открывая здесь пешеходную зону, московские власти хотели превратить Арбат в улицу художников и музыкантов, наивно полагая, что дают зеленый свет неофициальному, неподцензурному, молодому и свежему искусству. Получилось же примерно то же самое, что и с печально знаменитой московской подземкой.
Иначе, впрочем, и быть не могло. Настоящее искусство, как изысканная роза, нуждается в уходе садовника. То, что большевики были плохими садовниками, погубившими много цветов, не значит, что садовник не нужен вообще. На пустыре уличной свободы растут одни сорняки.
Некоторые торговцы пытались рекламировать свой товар даже собственным внешним видом. Власов неприязненно покосился на круглолицую девку в белых красноармейских валенках, длинной белогвардейской шинели с башлыком и пришитыми цирковыми эполетами, и высокой боярской шапке с кокардой РОА. Девка тоскливо переминалась на месте, не вынимая озябших рук из рукавов шинели. За ее спиной сквозь полиэтиленовую пленку, прикрывавшую товар от снега, маячили не только бесконечные матрешки и голомясые бабы, но также парочка красных знамен с серпом и молотом, плакат с профилем Сталина и несколько плешивых ленинских бюстов разного размера - словно слоники на каминной полке. Завидев приближающегося полицейского, торговка неторопливо, явно исполняя надоевшую формальность, завесила запрещенную коммунистическую символику трехцветным российским флагом, который, очевидно, тоже предназначался на продажу. Но, как только толстый страж порядка, постукивая себя дубинкой по колену, лениво профланировал мимо, большевицкие символы вновь были выставлены напоказ.
Фридрих велел себе не вмешиваться. Он понимал, что, просто окликнув полицейского, ничего не добьется - торговка наверняка с ним делится, и для того, чтобы действительно прекратить этот бардак, нужно устроить большой скандал, в котором он, Власов, сейчас меньше всего заинтересован. Да и не в арбатских торговцах главное зло. Эти как раз начисто лишены какой-либо идеологии и продают все, что покупается; нередко в одном таком ларьке советская символика висит рядом с американской и официальной российской.
Несколько утешало одно: среди продаваемого дерьма не было ничего явно антигерманского - в отличие от той же Варшавы, где чуть ли не на каждой стене - особенно в рабочих кварталах - можно было увидеть намалёванное "109", а то и свастику в прицеле.
Впрочем, на лотке со Сталиным среди прочего барахла валялась майка с соответствующими цифрами, где единица была стилизована под молот, девятка - под причудливо изогнутый серп с вычурной рукояткой, а ноль - под чью-то физиономию. Присмотревшись, Власов понял, что это карикатура на Сергея Альфредовича: видимо, такое носила оппозиционно настроенная молодёжь. Впрочем, Фридрих знал, что летом местные неформалы, хлебающие из горла германское пиво, щеголяют в футболках, у которых с одной стороны Мао Цзедун, с другой - Рональд Рейган. Сейчас уже появились и портретики Буша, но Рейган, провозгласивший Райх "империей зла", пользовался особой популярностью у молодежи, которой главное - быть против, а чего и почему - совершенно не важно.
Но эти-то подрастут и перебесятся. Хуже то, что в Москве - не на Арбате, похожем на обсосанный леденец, а в более приличных местах - можно практически в открытую купить "Краткий курс истории ВКП(б)", книги Ленина, номера газеты "Правда", причем не довоенные раритеты, а новенькие, пахнущие свежей типографской краской. И покупают их отнюдь не только падкие до Russian exotic туристы...
Вот, наконец, и Староконюшенный. Фридрих свернул направо, сразу окунувшись в полумрак после неестественно ярких арбатских фонарей. Дом номер 39, высокий и узкий, был зажат между двумя соседними зданиями. Фасад подпирала пара атлантов; смотреть на их припорошенные снегом голые торсы было смешно и неприятно. То, что хорошо для знойной Эллады, попросту нелепо во льдах России... А может, не без иронии подумал Фридрих, дело еще и в звуковой ассоциации: атлант - Атлантический блок...
Он отыскал на связке нужный ключ и отпер подъезд. На сей раз его путь лежал лишь до второго этажа. Дверь квартиры не была взломана - очевидно, Вебер (вернее, его убийца) лишь захлопнул ее на стандартный замок, не применив все имевшиеся запоры, и полиции хватило ключа, взятого в домоуправлении, чтобы попасть внутрь. Теперь квартира, разумеется, была опечатана, но Фридриха это не смущало. Он натянул резиновые перчатки и достал флакон с "глазными каплями". Несколько капель растворителя из пипетки... теперь нужно немного подождать, и можно будет, не разрывая, отлепить конец бумажной полоски от дверного косяка.
В этот момент снизу гулко хлопнула дверь. Власов замер, готовый на цыпочках взбежать вверх по лестнице, если пришедший тоже окажется любителем пеших восхождений. Но вместо этого несколько секунд спустя ожил мотор лифта. Фридрих оставался настороже, пока старый лифт медленно полз вниз, и особенно когда он, клацнув дверями, начал подниматься наверх. Однако кабина ушла высоко, этажа, как минимум, до пятого. Впрочем, если гость не застанет хозяина, он может сразу же и вернуться, и на сей раз по лестнице... Нет, кажется, обошлось. В доме вновь воцарилась тишина. Фридрих взглянул на часы и достал бритву - обыкновенную опасную бритву, которую даже московская полиция не сочтет оружием и которая, тем не менее, способна выполнять немало полезных функций. Несколькими аккуратными движениями он отслоил размокший край бумажной ленты, затем с помощью фонарика тщательно исследовал дверную щель и, не обнаружив никаких сюрпризов, вставил ключ в замок.
Власов немного постоял на пороге, пытаясь определиться с ощущениями от квартиры. В целом она не производила впечатления обжитой. Шторы и внутренние двери были распахнуты - конечно, результат визита полиции; желтый свет близких окон дома напротив мутно отражался в стекле книжных полок, расплывался на полированных дверцах шкафов, обозначал тусклым блеском тяжелый круг маятника напольных часов, стилизованных под старину. Часы, разумеется, стояли, никто не подводил их после смерти хозяина. Фридрих скользнул лучом фонаря по паркету и отчётливо различил на нем грязные рубчатые отпечатки многочисленных ботинок. Воистину - московская полиция умеет затаптывать следы... в самом буквальном смысле. Знакомого по детективам мелового контура нигде не было - вроде бы Вебера нашли в кресле, а не на полу.
Первым делом Фридрих тщательно задернул шторы в комнатах и на кухне. Как и в его нынешнем жилище в Трубниковском, они были светонепроницаемы. Теперь можно и зажечь люстру. Окинув внимательным взглядом кабинет и не обнаружив ничего необычного - если что и было, это наверняка упаковали в пакеты и унесли полицейские - Власов погасил свет и направился на кухню. Он особым образом нажал одну из кафельных плиток между стенными шкафами, и тотчас шесть других единой панелью плавно вышли из стены, обнажая дверцу сейфа. Фридрих покрутил маленькие черные ручки, вводя код, затем открыл сейф. Верхнее его отделение, к разочарованию Власова, оказалось совершенно пустым. В нижнем находился магнитофон; принимая в этой квартире посетителей, Вебер должен был записывать разговоры (микрофоны имелись в каждом из помещений). Фридрих нажал крайнюю кнопку - без особой надежды, полагая, что кассету уже забрали коллеги из Управления (московской полиции, естественно, знать о тайнике было совершенно ни к чему). Однако кассета неожиданно выехала ему в руку. "Черт побери, о чем думает этот Лемке?!" Не поддавшись искушению прослушать запись тут же - задерживаться в квартире не следовало - Фридрих сунул кассету в карман.
Затем он проверил второй, малый тайник - в шкафу рядом, в днище железной коробки с крупой. Там вполне могли поместиться несколько накопителей, фотопленка или сложенные бумажные документы; однако там тоже ничего не оказалось. В тот момент, когда он ставил коробку на место, из прихожей донесся звук. Тихий вкрадчивый звук осторожно вставляемого ключа.
Фридрих метнулся к выключателю и успел погасить свет до того, как дверь отворилась. Но больше он сделать не успел ничего - лишь замер у выхода с кухни, прижимаясь к стене. Со своего места он видел, как темную прихожую рассекла узкая полоска тусклого света с лестничной клетки. Дверь открывалась медленно, не скрипнув. Тот, кто находился по ту сторону, наверняка заметил отклеенную печать. И лишний раз Фридрих убедился в этом, когда в расширившемся светлом параллелограмме появилась рука с пистолетом.
"Суперагент нашелся!" - выбранил себя Фридрих. "Джеймс Бонд! Штандартенфюрер фон Штирлиц!" (Кажется, знаменитый сериал про дойчского разведчика, под именем полковника Исаева работавшего в большевицкой Москве, в очередной раз крутили по одному из центральных каналов.) Все-таки аналитик и оперативник - разные специализации, и не следовало их смешивать. А уж если смешиваешь, надо хотя бы брать с собой оружие... Московской полиции он, видите ли, испугался. Этот тип явно не из полиции. Та врывается толпой - руки вверх, всем лежать...
Темный силуэт незваного гостя скользнул в прихожую, мягко прикрывая за собой дверь. Свет он не зажигал, и фонарь включать тоже не спешил - вероятно, понимая, что это сделает его удобной мишенью. Во мраке Фридрих не столько видел, сколько догадывался, как он поворачивается, поводит стволом из стороны в сторону... затем крадущиеся шаги двинулись к кухне. Власов сжимал в руке аэрозоль. Что ж, пусть подойдет. Пистолет дает ему преимущество только на расстоянии. Правда, аэрозоль в небольшом помещении кухни тоже лучше не применять, но если задержать дыхание...
Фридрих чувствовал, что его противник стоит за углом и выжидает. "Как бы я поступил на его месте?" - применил Власов классический прием. "Он не уверен, что снявший печать все еще здесь, но предполагает это. Если он знает обстановку квартиры - а он, похоже, ее знает - то понимает, что на кухне слева от входа мне спрятаться негде, значит, я справа - либо держу дверной проем на прицеле из дальнего угла, либо стою сразу за косяком. Значит, он попытается быстро проскочить проем, пригнувшись, вдоль серванта у левой стены..."