* * *
Матч закончен. Полицейские выпускают поостывшего Дрозда. Сегодня он – герой вечера, приятели качают его, несут через оцепление на руках.
Я чувствую невероятную усталость, говорю Кефиру, что отправлюсь домой.
Он не пытается меня задерживать, на прощание хлопает по плечу, а сам уже лезет сквозь толпу своих соратников обнимать смельчака Дрозда.
Я бреду прочь от стадиона, сначала по засыпанным мусором задворкам Каян-Булатовского, в толпе "мирки", как их называет Кефир, – обычных зрителей, таких же, как я сам, без всякой атрибутики.
Бреду, спрятав руки в карманы, и думаю о своей печальной судьбе. О том, что вот есть люди, которые так весело умеют развлекаться! И нет им дела ни до журналистики, ни до гумибира с универом. И не предстоит им, как мне, тяжелейшего разговора с отцом, которого я так подвел…
В какой-то момент я оказываюсь вдали от оживленных улиц и понимаю, что заблудился.
Смеркается. Стою между глухими стенами краснокирпичных лабазов, исписанными густой вязью непонятных граффити, и обширным, сплошь поросшим сухостоем пустырем, от которого меня отделяет ржавый, опутанный мочалом забор из сетки-рабицы.
Из вентиляционных отверстий по сторонам улочки вырываются клубы пара, образуют подобие туманной дымки, в которой навстречу мне движутся смутные тени. Переговариваются между собой на незнакомом, рыкающем наречии. Взъерошенные патлы, просторные рубахи навыпуск, поблескивает золотое шитье на длинных шарфах. Славояры.
…Я получаю прямым в нос и сразу же теряюсь в пространстве. Вокруг мелькают тени, раздается хохот, от удара под дых едва не задыхаюсь, хватаю ртом густой теплый воздух, пропитанный аммиачными парами.
Чувствую, как царапает затылок жесткая сетка забора, щеку холодит лезвие ножа.
– Где твои дружки, ы-ы-ы?
Я толком не успеваю испугаться, но тут с другой стороны проулка доносится крик Дрозда:
– Вон они! Валилово!!!
Лезвие отлипает от моей щеки, славояры бросаются прочь. Их преследуют, нагоняют… Кефир налетает слева, бьет прямым зазевавшегося противника – в выбритую до синевы скулу. Я срываюсь с места, спотыкаюсь, на меня налетает оскаленное чудище, пытаюсь отмахнуться от него сжатыми кулаками. Попадаю во что-то мягкое, податливое. Противник вопит, отскакивая, – я зацепил его по оскаленным клыкам. Попадает мне по ноге, я рушусь на землю; кто-то – кажется, Пузо, а может, Енот – спотыкается об меня, с матом обрушивается сверху.
В считанные мгновения всё кончено, противник бежит.
Кефир тянет меня за шиворот, поднимает с земли:
– Это что, был твой тайный удар?
Смеясь, изображает меня – сжатый по-женски кулачок, движения тычком, сморщенная гримаска перепуганного мальчишки.
Я сплевываю кровь:
– Тайный корюльский удар… Тайный удар лосиной кавалерии.
– Для питбургского неженки неплохо, – скалится Дрозд, дружески тычет меня в ребро.
Мы идем все вместе мимо лабазов, они смеются, смеюсь я, хлюпая и шмыгая разбитым носом. Мне весело, странное новое чувство поселилось внутри – дикое и веселое электричество, придающее каждому движению, каждому жесту полноту смысла. Чувствую себя по-настоящему живым.
Ряд лабазов заканчивается, выходим на задворки фабрики, коптящей небо тремя здоровенными трубами. Впереди площадка растрескавшегося бетона, сквозь которую проросли сорняки. А на том конце площадки нас ждет целая шеренга славояров – десятка два, не меньше. Они ревут, скалят клыки и бьют себя в грудь кулаками, ярясь перед схваткой. Ждут нас.
Я что-то лепечу, тяну за рукав плаща Кефира.
– В чем дело, малыш? – кричит он, выдергивает рукав, подпрыгивает на месте в лихорадочном возбуждении, в предвкушении. – Ты же хотел посмотреть настоящий хедбол? Вот это он и есть!
Сумасшедшим горящим взглядом он обводит неровный строй приятелей, кричит:
– Вперед, "Яркони"! Гасим их!
Славояры срываются нам навстречу. Кефир с приятелями бегут на них.
А у меня только один выбор – бежать вместе с ними вперед и, видимо, хорошенько получить по башке или…
Или?
* * *
Тот момент всё изменил.
Я сделал выбор. Всё, что происходило в дальнейшем, происходило уже с другим, новым мной. Это уже был какой-то совершенно новый Кай.
Кто бы мог подумать, что стоит словить пару отличных плюх – и с тобой происходит настоящее преображение?
Должно быть, что-то подобное делает с человеческим организмом гумибир, что-то подобное делают мортинджинские Котлы. Гребаные разноцветные мишки, из-за которых меня выперли из универа, или кипящая, смешанная со сложными химикалиями "мертвая" и "живая" вода Т-конюшен и морт-технологических комплексов. Кем бы ты ни был раньше, эти штуки навсегда меняют тебя.
Так же и тут.
Получаешь в жбан – понимаешь, что не рассыплешься по частям, что ты не хрупкая фарфоровая куколка, а слеплен из мяса. И начинаешь чувствовать себя так хорошо, как никогда раньше. Начинаешь чувствовать себя по-настоящему живым. И хочется испытывать себя на прочность снова и снова…
Следующим утром после матча с "Мортинджином" я проснулся на квартирке у Кефира. Он работал учителем физкультуры в гимназии на Цветочной. Муниципалитет расщедрился на отдельную жилплощадь.
Всё тело у меня болело – синяки, шишки. Да и башка трещала с похмелья. Мы сидели на крыше, смотрели на серебристые сигары дирижаблей, на клубы пара и фабричного дыма, тянули бутылочное "Оркел Жуковице". Он рассказывал мне про их клуб ("Наш клуб!" – поправил я, и он, оскалившись, потрепал меня по плечу) "Ярконей", про нашу фирму – "цветочников", про болельщиков, про все эти "дерби" и "махачи"; про то, что выпивка – это "хонки", а компания – "моб". Про "копперов", которым главное – испортить хороший "замес", или "риот". Про то, как много в этом городе "скама" и как легко можно растерять во всех этих риотах свои драгоценные "тамбстоуны".
Но главное, что это дает смысл. Это настоящая жизнь. Это весело!
Я открывал для себя новый мир.
Сколько событий произошло с тех пор!
Я вспоминаю…
…Как орала моя сестренка Герти – на нас с Кефиром. Как Стоян хотел поколотить своего братца за то, что тот втянул меня в эти дела. Как Герти выставила нас обоих из дома и я начал тусоваться у Кефира и в "Варипаске", с "цветочниками".
"Яркони" рубились в Лиге Чемпионов – "делали" одну команду за другой. Впервые за свою историю вышли на международный уровень. Дошло до того, что со специальным обращением по поводу успехов клуба выступил император Ладислав Первый, Государь Вселадийский, Вилицкий и Любшицкий, Великий герцог Пшетский, Грандфатер Винклопенский и прочая, и прочая…
Мол, одобряю, слежу за, желаю и впредь.
Мы размахивали черно-красными флагами и шарфами, жгли фаера и пускали цветные дымы. Швырялись в копперов и бойцов чужих фирм вырванными с корнем креслами и пустыми бутылками.
Мы распевали хором наши кричалки, наш "цветочниковский" гимн, тот самый – про воздушные пузыри… И гимн Каян-Булатовских ярконников – тот, что пели еще наши прапрапрапрадеды, когда мир охвачен был Великой Рознью и наша кавалерия – конная гвардия и кавалергарды, кирасиры и дракулы, пшетские гусарские полки и вилицкие казачьи сотни – пылила по любшицким степям, цокала копытами по адриумским трактам, перла сквозь карпахские снега и каярратские пески.
И все эти безумные дни будто слились в один, перемешавшись, наложившись на куплеты песни:
– Мы черная кавалерия,
И про нас
Былинники речистые
Ведут рассказ…
…Играем против дружественных флюговских "Винклопенски Жвала". 3:2…
– О том, как по степям родным,
О том, как по пескам чужим
Мы яро, мы смело в бой идем!
…и всухую сделали маскавелльский "Пино"… 3:0!
– Веди, Каян-Булатов, нас смелее в бой!
Пусть тьма падет,
Пусть Зверь ревет,
Пусть Глад и Мор кругом!
Мы Яра беззаветные сыны,
И вся-то наша жизнь – морОк и тле-е-ен!
…4:3 с таланскими "Шпротами". Полный хаос на трибунах, прессинг полиции, но мы – снова ведем…
– Каян-Булатов нас ведет,
За нами Ла-ди-я.
Приказ: руби с плеча
И чарку пей до дна!
Ведь с нами Сирен-Ордулак,
Он Яра первый воевод,
Врагов развеем в прах за наш наро-о-од!..
…против "Хани-Поетри" из Торнхайма… 4:0 в дополнительное время…
– Высоко в небе алом
Вьется черный стяг.
Яркони мчат туда нас,
Где таится враг,
Как сель уничтожительный,
Как вихорь упоительный.
За нами Лиртия, Талан! За нами Рюгге, Ливадан!
А завтра мы идем на Аль-Харзам!
…и ютландский "Истергарден", под проливным дождем, с полупустыми трибунами… 1:0.
Первые шишки и ссадины зажили, зато к ним добавились новые.
Я тусовался с "цветочниками", окончательно избавился от своего смешного питбургского акцента, научился пить, как они, и драться, как они. Жить, как они. Изменился.
В очередной мой визит к Герти, когда она уже слегка поостыла, пока мы вместе пытались напоить компотом непослушное Чудо (теперь уже в образе воинственного генералиссимуса Сирена-Ордулака), Полина сказала мне, окинув как бы между делом оценивающим взглядом:
– В конце концов, в Яр-Инфернополисе есть не только хедбольные стадионы… На следующей неделе у меня выставка в "Аллее Фавна". Не хочешь составить мне компанию?
Я был не против.
А потом "Яркони" вышли по жеребьевке на "Спиритус Мортис". Место дислокации – Яр-Инфернополис. Закадычные соседи и заклятые враги.
До этого всё шло слишком хорошо и бодро. Слишком много смеялись. Всё это просто не могло не закончиться какой-нибудь крупной гребаторией.
* * *
Мы сидим в приемном покое Госпиталя Преподобной Даны. За высокими витражными окнами льет проливной дождь.
Дежурный хирург только что покинул нас, шелестя полами белого халата, клацая протезом и постукивая тростью по паркету.
Я смотрю на витраж и вспоминаю, как же его имя… Ведь было же на бейдже… Грегор Что-то… Хоуз, Хеуз… Что-то такое… Почему-то эта мысль кажется важной. Грегор Какой-то… Какой?
Лучше думать об этом, чем о том, во что – в какую отбивную котлету – эти долбанные ублюдки из "спиритусовской" фирмы превратили Кефира. И что сейчас творится с ним там, за дверями операционной.
Герти успокаивает расхныкавшееся Чудо, качает его на коленке. В мою сторону не смотрит.
Полина задремала в кресле. Все силы израсходовала в припадке ярости, направленном на меня.
Где-то в углу переговариваются притихшие Дрозд, Енот, Пузо, Грум. Грум пытается закурить, но на него шикают, толкают… Здоровяк послушно тушит сигарету о подлокотник кресла, не найдя урны, смешавшись, прячет бычок в карман "оливки".
Я тупо смотрю на двери операционной и с отсутствующим выражением, рассеянно, слушаю радиоточку, которая тихо, едва разборчиво гнусавит откуда-то из-под потолка:
– …доктор Стивен Королефф рекомендует – зубоврачебные порошки и эликсиры "Доктор Стив". Лучшая кока с цветущих плантаций материковой Латоксы – для здоровья ваших зубов!
– …восемнадцать новых некрохозов, таким образом добавив в перспективе еще два процента к ожидаемому росту валового продукта в нынешней декаде, как заявил на ежемесячной сессии Совета архиличей представитель Департамента некрономики…
– …в Питбургском студгородке задержали студента Родиона С., под воздействием так называемого гумибира зарубившего топором пожилую женщину, частным образом занимавшуюся на Корюшковой улице выдачей ссуд под проценты. Согласно источнику в ректорате университета, студент С. и ранее был замечен в незаконном обороте наркотических препаратов, но за отсутствием…
– …на столичном стадионе "Оливус" во время матча хедбольных команд "Каян-Булатовские Яркони" и "Спиритус Мортис" беспорядки, устроенные болельщиками клубов, вылились в настоящее массовое побоище. Силами полицейских спецчастей проводятся мероприятия по пресечению беспорядков…
– …прослушать вечерний сеанс многосерийного аудио-спектакля "Элидорилия – край любви"…
– …Хосе, неужели ты говоришь серьезно? Ты действительно больше не хочешь быть со мной? Неужели ты уподобился мерзавцу Гальего?
– Ах, Клаудия, пойми… Я не могу сдержать слез, когда говорю это, но Мануэла…
Я смотрю на двери операционной, а перед глазами у меня – толпа молодых парней, схватившаяся не на шутку посреди заваленного мусором пустыря. И патрульные дирижабли крутятся над пустырем, распахивают люки, из днищ выпадает требуха тросов – разворачиваются, выпрямляются в воздухе. Скользят по ним запакованные в броню и глухие шлемы полицейские штурмовики…
Стоян ворвался в двери приемного – галстук на бок, пальто распахнуто, без шляпы, без трости, без портфеля.
Налетел на парней, принялся орать на них. По мне пробежал взглядом вскользь, страшно перекосив побелевшие губы, покачал головой. Толкнув, будто бы на прощание, Дрозда, так что тот гулко приложился спиной к стене, ушел…
Герти кинулась следом за ним, с малышом на руках.
Она опоздала.
У этих парней из "Спиритус Мортиса", разумеется, тоже был свой бар типа нашей "Варипаски". Стоян прекрасно знал, где он находится. До того, как обзавестись семьей и стать скучным клерком на службе некрократов, он был центровой фигурой у "цветочников". Об этом я узнал уже из газет.
"Упокоец" особенно муссировал всю эту историю с поджогом "спиритусовского" бара, покалеченными посетителями и последующим судебным процессом.
Читая отчеты о процессе, я наконец понял, за что Кефир так ненавидел журналистов.
* * *
На следующий день после оглашения приговора Стояну прилетел из Атхина мой отец, дирижаблем Департамента иностранных дел, по какому-то срочному спецмаршруту. Наконец-то нашел время.
Он ждал меня в гостиной у Герти. Она не смотрела в мою сторону. Обходила взглядом по дуге. Без косметики, одетая в черное. Вдова при живом муже.
Имперскому законодательству под две тысячи лет, но внедрение морт-техник и некрократии в свое время позволило изрядно обогатить его.
Полина заперлась у себя.
Сперва отец, должно быть, меня не узнал – с моей новой короткой стрижкой, в черной "оливке" под горло. Не говоря уж про все эти отметины на лице, которые оставила суперсерия "Ярконей".
Мы вышли на крыльцо, сидели на ступеньках и курили.
– Нечего тебе тут делать, – сказал отец. – Я увожу отсюда Герти. Не хочу, чтобы мой внук рос в этом аду. И Полину увожу. Знал ее родителей, хорошие люди. В отличие от обоих ее братцев. Что один, что второй…
У меня было свое мнение. Но мне не хотелось с ним спорить.
– В Атхин? – только и спросил я.
– Там спокойно, – кивнул отец. – Возможно, самая спокойная страна в мире. Там нет всего этого бардака…
Ну да, подумал я, у них нет бардака. Морт-генераторы не используют, Т-варей не разводят. Хедбол под официальным запретом. Живут в изоляции, губительным тенденциям не подвержены. Туман, дольмены, поклоняются какому-то спруту подводному, который якобы должен проснуться. Сами уже давно похожи на рыб – пучеглазые, бледные – из-за всех этих межвидовых скрещиваний.
Вырождение. Тоска.
Скука.
– Подумай хорошенько, – сказал отец.
– Я подумаю, – соврал я.
– В любом случае, что бы ты ни решил… Приходи на авиадром! Хотя бы проводить нас.
* * *
Я завернул извозчика на полдороге к авиадрому.
Полина с ее бледными плечами в вязи татуировки… Чудо с его малиновыми щеками… Тусклый взгляд сестренкиных серых глаз… Разочарованный отец…
Пошло́ оно всё!
…Рев сирены раскалывает пополам низкое свинцовое небо – предгрозовое, в проблесках первых зарниц.
Мы впервые дошли до финала.
Мы играем с лучшим хедбольным клубом мира.
Хедболисты на поле начинают свой разбег. Безумие распылено в вязком предгрозовом воздухе.
– Яр-ко-ни! Яр-ко-ни! Яр-ко-ни!..
Десятки, сотни, тысячи голосов сливаются в один. Это похоже на шум волн, разбивающихся о скалы, на штормовой шквал, на вой вьюги.
Рубберы беснуются на своих секторах, стараясь заглушить нас.
Наши отражения пляшут на зеркальных личинах полицейских шлемов.
Пьяный и счастливый, я будто вижу себя со стороны: в разрывах дымных полотен, в трепете знаменного шелка – ногами на скамье, в красно-черном шарфе, с зажженным фаером.
Мы орем до хрипа, и я ору громче всех:
– Прячется моя фортуна-а-а, где искать ее – не зна-а-аю… Сотни пузырей возду-у-ушных я снова в небо выдува-а-аю…
Меня зовут Кай.
Черный снег-пепел, который засыпает мой родной город, мешаясь с дымом мириад фабричных труб, застил мне глаза, добрался до самого сердца.
Моя родина – Яр-Инфернополис, город похороненных надежд.
Андрей Бочаров, Светлана Колесник
Всего сто метров по прямой
Шиповки надевают на босу ногу. Они должны сидеть как тесноватые перчатки на руке – плотно, уверенно и ласково. Стометровка стремительна и быстротечна. За десять секунд ногу не сотрешь, а ступня должна чувствовать дорожку.
Короткий спринт – бездумный и азартный, яростный и бесшабашный. Никакой тактики, никакой стратегии. В несколько секунд надо вложить всё то, к чему ты шел долгие годы. Изматывающие тренировки, травмы, неудачи – сейчас всё забыто. Впрыск адреналина в кровь, стремительный отрыв от стартовых колодок, а дальше – безудержный полет.
Стометровка – как спрессованная в секунды жизнь. Старт с нуля. Набираешь скорость, а вот на финиш надо просто накатить – быстрее уже не получится, хорошо бы удержать этот темп. Последним рывком сорвать алую ленточку и потом упасть без сил на беговую дорожку за финишной чертой…
Каждый раз, застывая на стартовых колодках в ожидании выстрела стартера, невольно улыбаюсь. Победа или поражение? Пан или пропал? Но в любом случае будет десять секунд пьянящего азарта, десять секунд вихря. Десять секунд фантастических эмоций…
Как ни старайся, не получится у меня объяснить это словами. Хотя, казалось бы, что тут такого мистического в этой самой короткой дистанции?
Всего сто метров по прямой…
* * *
Жизнь…
Закручивается в спираль бесконечная лента истории, на которой годы нашей жизни отмечены короткими стометровками. Кто скажет, на каком этапе этой нескончаемой эстафеты мы сейчас? И с какой скоростью полетят события в будущем? Неизвестно. Но всегда надо верить, что впереди еще ждет Самый Большой Приз, уготованный нам судьбой. И команда "на старт!" может прозвучать в самый неожиданный момент.