- А как в аэропорт? - обреченно поинтересовался Семен. - Туда ж не ходит ничего.
- Такси вызови, маленький, что ли? Кстати, денег с собой можешь особо не брать, не твоя это забота. Раз уж выдергиваю тебя, то и о жизни позабочусь: и кров у тебя будет, и стол.
- Спасибо, - буркнул Семен и сдавленно зевнул.
- Не вздумай опоздать. И счастливого полета.
Трубка разразилась короткими гудками, а через пару секунд умолкла, перейдя в режим ожидания.
Вещи Семен собрал еще вчера.
На Соборной он вышел из маршрутки, миновал сотый магазин и с некоторой опаской сунулся в агентство воздушных сообщений.
Женщина офисного вида взглянула на него поверх компьютерного монитора. Семен замялся в дверях, лихорадочно соображая - куда девать сумку?
- Вы, наверное, Немоляев? - предположила женщина.
- Да, - с облегчением признался Семен.
- Давайте паспорт.
Семен с постыдной торопливостью зашарил по карманам, вынул паспорт и подал женщине. Та в паспорт всего лишь заглянула - удостоверилась, что он действительно Семен Немоляев, взяла с краешка стола билет в цветастом конверте, вложила между страниц паспорта и протянула Семену:
- Держите. Счастливого полета!
- Спасибо! - У Семена неожиданно возникло желание поклониться, но он решил, что это будет чересчур, поэтому неловко развернулся и поскорее ретировался из агентства на улицу.
Свернув на Лягина, где было потише, он полез в конверт и вынул билет. Все чин чином: до Москвы, вылет в 12:45, компания "ЮТэйр", рейс UT-770, тариф тысяча восемьсот сорок гривен.
Семен взглянул на часы. Без пяти одиннадцать. Пора вызывать такси.
Позвонил он с "Киевстара" - с "Неба-ТФ" такси звать было бессмысленно - номер-то не определялся. А звонки с засекреченных номеров диспетчерши почему-то игнорировали - может, было им какое-то тайное указание на этот счет.
Машина подошла мгновенно - небось, дежурила напротив сотки, полста метров вперед и направо, на Лягина.
Семен забросил сумку на заднее сиденье темно-зеленой "Дэу", а сам уселся рядом с водителем.
- В аэропорт, - вздохнув, объявил он.
"Дэу" тронулся.
- Далеко собрался? - без особого интереса полюбопытствовал таксист, пожилой дядька с желтоватой фиксой напоказ.
- В Москву, - грустно сообщил Семен.
- К москалям, значит, - констатировал таксист.
- Да я и сам москаль, если разобраться, - пожал плечами Семен. - Даже родился в России.
- В Москве?
- Нет, в Краснодаре. Родителей сюда распределили, еще в восьмидесятые, вот и переехали. Сестра уже здесь родилась, в незалежной…
- Понятно, - кивнул таксист и умолк.
Семен сначала решил, что таксист любитель поболтать в дороге, но после стартовых расспросов тот до самого аэропорта не проронил больше ни слова. Собственно, единственное, что Семен еще от него услышал, это была сумма за проезд.
"Странный какой-то таксист", - подумал Семен, задумчиво глядя вослед удаляющейся темно-зеленой "Дэу".
В здании аэропорта он не бывал лет пятнадцать, если не больше. Некогда симпатичное, хоть и в совковом стиле, оно страшно обветшало и производило впечатление наспех отмытого коровника. Внутри было почти пусто - а ведь Семен помнил этот зал людным и красивым. На посадку теперь приходилось тащиться через второй этаж и предварительно проходить сначала таможенный досмотр вместе с обычным, авиационным, потом пограничный контроль, а потом довольно долго сидеть в тесном зале ожидания с крохотным магазинчиком "дьюти-фри". Магазинчик выглядел под стать аэропорту, но водку в нем продавали. Семен решил, что надо, и взял плоскую бутылочку "Немирова" плюс банку "пепсухи" на запивку.
В большое, во всю стену, окно виднелся самолет, на котором предстояло лететь - сначала Семен решил, что это "Ан-24", но смущал непонятный конический вырост в корме. У настоящего "Ана" там косой срез - это Семен прекрасно помнил еще по перелету из Краснодара. Позже выяснилось, что сегодня предстояло лететь на более новом французском аналоге именем ATR-42.
"Француз - так француз, - с непонятным безразличием подумал Семен. - Авось долетит".
Кресла в этом французе, во всяком случае, были просторнее, чем в "Ане" - даже коленками Семен ни во что не упирался. Полет прошел скучно и уныло - сначала Семен глядел в окно, потом задремал даже, а потом разбудили чаем с печенькой. После он вдумчиво заполнил миграционную карту, а оставшиеся полтора часа просто сидел, глядя на редкие облака и на землю далеко внизу, затянутую белесой дымкой.
Ближе к Москве облаков стало больше. Семен порадовался, что помимо любимой куртки прихватил и любимый свитер - в последний момент сунул в сумку. И правильно сделал: едва выйдя на трап, он сразу почувствовал, что Москва находится много севернее. Хорошо, что модерновый низкопольный автобус ждал совсем рядом - Семен шмыгнул в него, словно мышь в укрытие, и сразу же полез в сумку за свитером.
Утеплившись, он почувствовал себя увереннее и веселее. Автобус, прошипев пневматикой дверей, тронулся и поехал, сначала по необъятному полю, мимо разрисованных логотипами авиакомпаний самолетов, потом мимо обнесенной забором стройки. Наконец прибыли к стеклянному подъезду, где, ежась на ветру, поджидала девушка в пограничной форме.
Эскалатор (новенький!). Зал с несколькими очередями к стеклянным будочкам.
- Цель прибытия в Российскую Федерацию?
- По делам… - пожал плечами Семен, глядя пограничнику прямо в глаза.
Тот вздохнул, и - шлеп! - штампом в уполовиненную миграционку.
Российские таможенники отнеслись к зарубежным гостям столицы с величайшим равнодушием - не только не трясли, но даже и вопросов никаких не задали, хотя Семен уже приготовился доложить, что валюты, предметов старины, искусства, оружия и наркотиков при себе не имеет.
А едва он совершенно официально вывалился из зоны прибытия в зал, на обычную российскую землю, в кармане куртки грянули Pogyes.
Звонок шел, разумеется, на номер "Неба-ТФ".
- Слушаю? - настороженно отозвался Семен, стараясь не выпускать из поля зрения сумку.
- Welcome to Russia! - произнес хорошо знакомый голос; как показалось Семену - очень чисто и естественно, совершенно по-американски, без всякого акцента. А затем уже по-русски: - Как долетел?
- Спасибо, нормально, - сухо отозвался Семен.
Наверное, ему не следовало говорить так сухо - в сущности, все дальнейшие действия напрямую зависели от звонившего, потому что идти Семену в Москве было совершенно некуда. Денег с собой он, конечно же, взял, но немного, всего пятьсот долларов. Семен прекрасно представлял, что по московским меркам это ничто. Но, собственно, Семен и брал их как аварийный запас на случай, если все это окажется каким-нибудь нелепым розыгрышем - чтобы купить обратный билет и вернуться. Не сразу, конечно: раз уж прилетел, денек-другой следует поглазеть на столицу бывшей Родины, дохнуть воздуха предков. Удушливая атмосфера хохляцкой брехни и ненависти за последние лет десять приелась по самое не могу.
Семен не был наивным человеком - он не надеялся, что в России много лучше. Просто не мог больше видеть откормленные рожи украинских политиков и слушать очередные лживые обещания, которые никто не собирался выполнять.
- Значит, так, - голос из мобильника вернул Семена к реальности. - Внимательно слушай объявления по залу. Экспресс в Москву через двадцать минут. Найти его просто: выйдешь из здания аэропорта и все время налево. Там указатели, не собьешься. Где взять денег - поймешь через пару минут. Пин-код - два, три, девять, семь. Запомни: два, три, девять, семь. Успехов.
Семен не успел ничего переспросить - его странный собеседник отключился.
"Чем дальше, тем веселее, - подумал Семен, убирая мобильник в карман и подхватывая с пола сумку. - Объявления, значит, слушать. Ладно, послушаем…"
Дикторша как раз вещала что-то о регистрации на рейс до Стамбула. Вскоре она ненадолго умолкла, а потом заговорила снова:
- Внимание! Семен Немоляев, прилетевший из Николаева рейсом "ЮТэйр" семьсот семьдесят, пройдите, пожалуйста, к справочному бюро, вас ожидают.
Пока Семен шарил взглядом по залу ожидания, дикторша повторила объявление еще дважды.
Ага, вон и нужное окошко. Правда, рядом никого нет - а сказали, что ожидают.
Семен пересек зал, поозирался - людей вокруг было в общем-то достаточно, но никого нельзя было заподозрить в ожидании около справочной. Наоборот, все были поглощены чем-нибудь своим: кто внимательно изучал табло вылетов, кто уставился на экран телевизора, по которому транслировали хоккейный матч, кто просто шел по своим делам. Семен для порядку повертел головой еще с полминуты, а потом все же обратился в окошко:
- Здравствуйте! Тут объявили, что меня ждут, а я никого не вижу!
- Вы Немоляев? - уточнила немолодая женщина в модных очках-паутинках.
Окошко было таким крохотным, что, кроме лица женщины и очков, Семен ничего больше не видел.
- Да, Немоляев.
- Будьте добры, паспорт, - попросила женщина.
Семен предъявил - на этот раз без ненужной суеты и спешки.
Женщина взглянула на страницу с именем-фамилией, на фотографию и вернула паспорт на стойку. А рядом выложила кредитную карточку.
- Банкомат напротив и еще один у "Шоколадницы".
- Спасибо… - пробормотал Семен, сгребая паспорт и кредитку со стойки.
"Вот, значит, что за пин-код, - сообразил он через пару секунд. - Ну, да, логично - за экспресс в Москву надо будет заплатить, причем рублями".
Вторично пересекая зал, Семен подглядел в обменнике курсы доллара и евро к рублю - считать было удобно, доллар почти ровно тридцать рублей, евро - почти сорок. Наверное, стоило снять с карточки тысячи три-четыре. Так, на всякий случай, чтобы было. Москва все-таки.
Манипуляции с банкоматом он производил с некоторой опаской, но все прошло без малейших заминок, пин-код подошел, и меньше чем за минуту Семен стал счастливым обладателем трех российских тысячных купюр. Проверять остаток средств на карте Семен постеснялся. Мало ли, вдруг нужно будет ее потом вернуть.
Не случилось проблем и с поиском места, откуда уходили обещанные экспрессы. К некоторому удивлению Семена, они отправлялись из-под земли - пришлось спускаться по эскалатору на платформу, очень похожую на станцию метро. Как раз подошел поезд, и в него принялись грузиться пассажиры. Погрузился и Семен. В отличие от прокопченных пригородных дизелей Николаева этот смотрелся запредельно модерновым и удобным.
Полчаса Семен глазел в окно, а на выходе в город у Киевского вокзала его настиг очередной звонок.
- На Киевском уже?
- На Киевском.
- Садись в метро. Проездной можешь сразу месячный брать, потому что ездить тебе придется много. Синяя радиальная ветка, станция "Первомайская". Найдешь? Не заплутаешь?
- Разберусь, - заверил Семен.
Он и впрямь не сомневался, что разберется.
Вход в метро обнаружился прямо в туше вокзала. Некоторое время Семен постоял в очереди, хотя некие темные личности кавказской наружности предлагали проездные из-под полы со скидкой. Семен решил не рисковать и, несомненно, правильно сделал - около турникетов, как раз когда он прикладывал проездной к желтому кругляшу валидатора, полицейский при посильной помощи дежурной кого-то сосредоточенно винтил под беспрерывные тревожные трели свистка. Окружающие на это не обращали ни малейшего внимания, из чего Семен заключил, что Москва осталась, как и прежде, равнодушной и холодной к человеческим существам.
Воспоминания детства о визите в Москву с отцом подсказывали, что в метро главное - внимательно глядеть на указатели. Семен глядел. Внимательно. И ни малейших проблем с попаданием на нужную ветку и выбором поезда в нужную сторону не испытал. Он помнил станцию "Киевская" конечной, но эти времена безвозвратно прошли - теперь Арбатско-Покровская линия простиралась далеко на запад и северо-запад, если топология карты метро хоть сколько-нибудь соответствовала действительности. Впрочем, Семену все равно было не туда, а на восток: станция "Первомайская" оказалась предпоследней на этой ветке. Семен забился в угол нового, прежде невиданного состава и отправился в путь по московской подземке.
Смотреть было особенно не на что, пассажиры-попутчики оставались по-московски безучастными к окружающим; Семен под мерное покачивание вагона стал даже задремывать, но тут очень удачно поезд на некоторое время выбрался из-под земли на поверхность, а после расположенной под открытым небом станции как раз объявили "Первомайскую".
В метро Семен провел около получаса.
Неведомый телефонный поводырь на удивление точно прогнозировал его перемещения: едва Семен вышел из подземного перехода на улицу, последовал звонок на "Небо-ТФ".
- Ты куда вышел из метро - по ходу поезда вперед или назад?
- Вперед.
- Отлично! Сюда и надо. Ты находишься на Девятой Парковой улице. Чуть впереди - Измайловский бульвар. Тебе налево по бульвару, до Седьмой Парковой. И даже чуть дальше. Давай выходи на бульвар, тут идти минут пять, не больше.
- Хорошо.
В любом случае неведомый собеседник был неплохим штурманом. Семен ни мгновения не колебался в выборе пути.
На бульваре было слякотно, но влажные скамеечки все равно не пустовали - на их спинках там и сям восседала галдящая молодежь с разнообразным алкоголем. Семен с интересом прислушивался к местной манере говорить, растягивая одни гласные и глотая другие.
И снова звонок.
- Да?
- Посмотри направо. Школу видишь?
- Вижу.
- Чуть левее ее - шестнадцатиэтажный дом-свечка. Видишь?
- Вижу.
- Тебе туда. Можешь прямо через школьный двор. На подъезде замок, наберешь код: девяносто пять, ключ, сорок два, двенадцать. Запомнил?
- Запомнил.
- Верхний этаж. Девяносто пятая квартира. Дверь будет открыта, и первая, и вторая, просто входи, и все.
- Хорошо.
- Тогда до связи…
Семен уверенно добрался до указанного дома, без помех вошел в единственный подъезд и поднялся в здоровенном грузовом лифте на верхний этаж. Тут он понял, что значит "и первая дверь, и вторая", - коридорчик на три квартиры, в одну из которых его направили, был забран металлической перегородкой с дверью. Это была первая, и была она действительно не заперта, хотя, когда Семен вошел в тесный аппендикс с окрашенными в темно-зеленый цвет панелями, дверь захлопнулась сама собой.
Вторая дверь вела собственно в квартиру. Семен толкнул - дверь, негромко лязгнув, открылась. Семен вошел.
Квартирка оказалась пустой - ни в комнатах, коих насчитывалось две, ни на кухне, ни в санузле никто не прятался, Семен проверил. Никого не нашлось и на балконе. Тишину нарушало только тихое урчание холодильника на просторной кухне.
- Как бы там ни было, - сказал Семен вслух, - здравствуй, новый дом.
И уронил сумку на пол, в изголовье заманчиво выглядящего диванчика.
Снова звонок!
- Слушаю.
- Ну, как тебе апартаменты?
- Жить можно, - пожал плечами Семен, словно собеседник мог его видеть.
- Ничо, - собеседник сказал именно так, на московский манер, не "ничего", а "ничо", - освоишься - подберем тебе жилье попригляднее. Это, считай, гостиница для новичков. Ты где сейчас? В комнате?
- Да. В дальней.
- Сервант видишь? У окна.
- Вижу.
- Подойди к нему.
Семен послушно переместился к указанному предмету меблировки.
- Открывай левое отделение.
- Открыл.
- На полочке лежит паспорт. Он твой. А украинский спрячь подальше, с ним в Москве не очень комфортно.
Семен протянул руку и взял обернутую кожей книжицу в руки.
Надо же! Паспорт. Российский. Его, Семена Немоляева, паспорт! Выданный Измайловским ОВД шесть лет назад… и последние два с лишком года зарегистрированный по адресу: город Москва, улица 5-я Парковая, дом 40, корпус 1, квартира 95.
- Ну, как, нравится?
- Не очень, - честно признался Семен.
- Почему? - изумился собеседник.
- По-моему, это незаконно, - хмуро сообщил Семен. - Не станете ведь вы утверждать, что он подлинный?
- Паспорт самый что ни на есть подлинный! - сердито заявил незнакомец. - Хотя бы потому, что его выдавала та самая структура, которая выдает подлинные паспорта. И на совершенно законных основаниях.
- Но я ведь не гражданин России! - продолжал гнуть свое Семен.
- Кто сказал? - хмыкнул собеседник. - С сегодняшнего дня - гражданин. Политики пусть там что хотят, то и делают. Они оторвались от реальности настолько далеко, что большую часть издаваемых ими законов невозможно реально соблюдать. А строгость российских законов, как известно, компенсируется необязательностью их выполнения. В общем, не дури, парень, с украинским паспортом ты не сможешь стать в этом городе своим. А что до сроков выдачи и времени прописки… Запомни: прошлого не существует. Существует только настоящее, в котором конструируется будущее. Именно этим, дружище Семен, мы и занимаемся.
- Конструированием будущего?
- В точку.
Собеседник ненадолго умолк, словно отвлекся на какую-нибудь мелочь - взглянуть на часы, например.
- Сегодня я тебя трогать не буду, - сообщил он вскоре. - Отдыхай. А завтра приступим. Поесть и попить ищи в холодильнике или в магазин сходи. Не маленький, найдешь. Все. Будь здоров.
- И вам, - проворчал Семен, нажимая на кнопку с красной трубочкой, - не кашлять.
"Интересно, - подумал он. - Что там за будущее эти типы конструируют?"
Как-то незаметно он стал думать о незнакомом собеседнике во множественном числе, словно тот представлял какую-то мощную и многолюдную организацию. Так оно скорее всего и было. Уж слишком лихо орудовали - билет в соседнюю страну, квартира, паспорт российский… Паспорт, честно говоря, жжет руки, беспокоит. Не готов был Семен ни к каким конфликтам с законом. Что бы там ни утверждал неведомый дядька-телефонист - все преступления начинаются с уверений в честности. Может, следует поскорей ноги в руки, сумку за спину и рвать с этой квартиры куда глаза глядят? А симку вынуть и выбросить? Да еще сломать для верности?
Однако в глубине души Семен знал, что этого не сделает. Что-то мешало. Но что именно - он пока еще не понимал.
Дверь Семен запер - на замок и на цепочку - и пошел исследовать содержимое холодильника.
Было около девяти вечера. Первого вечера в чужой и незнакомой Москве.