Я внимательно изучил распечатку, затем, не оборачиваясь, вернул ее Тоске.
— Предложение заманчивое, — сказал я. — Но сегодня мне лень. Сегодня я отдыхаю. Уикенд, Тоска, ты же знаешь, это для меня святое время…
— Ну ладно, — надулась Тоска. — Если ты не хочешь мне помочь… если ты не хочешь мне помочь — я поеду одна!
Я немножко испугался — характер у Тоски был упертый, и она на самом деле могла отправиться в этот Дом культуры. В одиночку. Но показывать, что испугался, я не мог, нечего девчонкам свои страхи демонстрировать. Поэтому я продемонстрировал спиной полную холодность и равнодушие. Но при этом словесно попытался Тоску урезонить.
— Не дури! — сказал я. — С некоторыми вещицами лучше не играть…
— Знаешь. — Тоска прищурилась, я даже спиной это почувствовал. — Знаешь, у меня был план! Я хотела организовать такое агентство, по борьбе со всякими странными вещами! Охотники на ведьм, типа «Куропяткин и То», ты и я. Это могло быть наше первое дело! А ты… ты просто свинопис!
Я промолчал. Я редко ругаюсь с девчонками. С ними бесполезно ругаться.
— Ну… — Тоска аж покраснела от злобы, и это тоже ощущалось даже спиной. — Ну и сиди здесь! Лежи здесь!
Она вскочила, схватила свой крокодиловый портфель и убежала. Я повернулся.
Тоска забыла на столе диктофон. Но возвращаться не стала — это же плохая примета. А те, кто охотится на ведьм, те верят в плохие приметы. К тому же она слишком гордая — это раз, и у нее есть второй диктофон — это два.
Я лежал на диване и думал о том, что произошло. Тоска — упрямая девица. Скорее всего она отправится в тот самый клуб искать тот самый альбом. И наверняка влипнет в какую-нибудь дурную историю. Хорошо, если там на самом деле этот страшный альбом — тогда в этот заброшенный клуб никто и не сунется. А если это все сказки? Тогда там точно какие-нибудь бомжи обретаются. Это гораздо хуже любого дурацкого альбома-убийцы.
Я уже собрался звонить Тоске на мобильник и уговаривать ее вернуться, как вдруг мне в голову пришла одна интересная мысль.
2 Может быть, кошка?
Через полчаса я уже трясся в старом, раздолбанном такси по еще более раздолбанной дороге, представляющей собой уложенные в две колеи бетонные плиты. Раньше из таких плит частенько дороги строили. Все плиты были в прорехах. Из некоторых даже торчала арматура, так что такси двигалось крайне медленно, километров сорок, не больше.
Вернее, это было даже не такси, это был дед на старом салатовом «Москвиче», я еле уговорил его довезти меня до АРЗ за сто рублей. Дед еще долго не соглашался. Сидел на капоте своей развалюхи, делал внучонку свистульки из акаций и слушал, как я повышаю цену. Я догнал уже до шестидесяти рублей, а дед все ломался, упертый попался. Тогда я сходил к ларьку и купил его внуку шоколадку. После чего дед согласился на стольник.
Всю дорогу я с помощью мобильника и наладонного компьютера (завел-таки себе после случая с Мусормэном) продолжал изучение случая с художником Паровозовым. И этот случай мне нравился все меньше и меньше. Выяснилось, что по крайней мере пять человек пытались разыскать Белый альбом и все пятеро каким-то чудным образом пропали. Ну и еще много чего интересного выяснилось. Интернет — настоящее кладбище слухов и сплетен, особенно про всякую гадость там полно.
Когда справа от дороги показался покосившийся столб с табличкой «Авторемонтный завод», связь пропала. С нею всегда так. Я по дурацкой привычке поднял трубку под крышу машины, поводил туда-сюда, но все бесполезно — связь ушла прочно. Впрочем, в таких ситуациях так и должно происходить. Никакой связи, связь кирдык.
— Вот из-за этого мы так плохо живем! — неожиданно очнулся дед и ткнул своим заскорузлым пальцем в мою трубку.
— Почему это? — спросил я и спрятал трубку и компьютер в специальный карманчик. Мало ли какие психи обитают на окраинах города?
— Потому что аппараты эти ваши — радиоактивные!
Старая песня. Одна девочка купила сотовый телефон, и через месяц у нее начали выпадать волосы. На ладонях.
— Радиоактивные, — повторил дед. — А радиация мозг разрушает. А вы эти аппараты все время к мозгу прижимаете. И ребятишки совсем, и взрослые. От этого у нас люди думать разучились, вот и нарушилось все в нашей стране. Ты, парень, со своей трубкой поосторожней будь, а то мозги начнут через уши выплескиваться.
Дед с удовольствием раскурил самосад, умудряясь рулить коленями. Самосад был хорош, мозги у меня действительно стали выплескиваться через уши и другие места. Потом спросил:
— Куда едешь-то?
— Так… — Я ткнул пальцем в стекло. — Туда. В поселок.
— В поселок? — Дед яростно бибикнул. — Нету никакого поселка! И завода нету! А какой завод был! Даже вертолет однажды отремонтировали! А клуб! Все развалили… Тебе что там надо?
— Я опрос произвожу, — соврал я, — по поводу переселения народов. Меня фонд один послал…
Дед даванул по тормозам, я стукнулся лбом о потрескавшееся стекло, довольно больно стукнулся.
— Заяц, — пояснил дед. — Тут их много развелось в последнее время. Скачут везде… Знаешь, к чему много зайцев?
— К войне? — предположил я, обычно всякая тварь разводится к войне.
— К волкам. Зайцы, они к волкам скоро разводятся. А волки в свою очередь…
Мы влетели в ухаб, и дед не договорил, к чему разводится много волков.
— Меня к клубу подвезите, — сказал я, поскольку «Москвич» вылетел на Водонапорную — судя по всему, главную улицу поселка. — Сфотографировать велели. Для оценки ущерба.
— Не могу к клубу. — Дед окончательно остановился. — Там дорога разбита. Заяц через дорогу — плохая примета, хуже не бывает…
Пришлось дать ему еще двадцатку.
Клуб действительно был хорош. Настоящий греческий храм. Колонны, крыша треугольная. Остальные домики рядом с ним выглядели вполне лачужно. Но все крыши и стекла на них были целы. Я спросил, почему их никто до сих пор не разобрал, на что дед ответил:
— Дураков нету. Тут ничего брать нельзя.
— Почему это? — спросил я.
— Место проклято, — вывалил дед. — Место тут проклято.
Место тут проклято — ну, как всегда, все по плану.
— Кого-то убили тут, что ли? — спросил я.
— Лучше бы убили. А тут хуже… Если кто берет отсюда какую-то вещь, всякое плохое начинает происходить. Скотина мрет, ну, и так далее… А ты чем фотографировать собираешься, фотоаппарата у тебя не вижу?
Бдительный дедушка оказался. Наверное, раньше в СМЕРШе[4] служил. Но я тоже лопушком давно не был, с детского сада, — предъявил ему телефон с фотиком.
— Нельзя тут фотографировать, — продолжал гнуть дед. — В некоторых местах нельзя фотографировать, это к плохому… Ну, да твое дело.
— Угу, — я расплатился с извозчиком. — Мое дело.
— Ты говоришь, опрос приехал делать? — Дед прищурился. — А кого опрашивать-то собираешься? Собак? Тут ведь не живет никто.
Я растерялся и подумал о том, что надо, пожалуй, поработать над своим искусством вранья. Утратил форму, а таких досадных сбоев в будущем должно избегать.
— Ну, ладно, опрашивай, — усмехнулся дед.
Он пожелал мне всяческих успехов и укатил. Я остался один в заброшенном рабочем поселке.
Клуб. За клубом парк, из-за елей торчит погнутая какой-то грандиозной силой карусель. Тихо. Лягушки, кажется, квакают, видимо, на пруду или болоте, что еще там.
Я огляделся, плюнул через левое плечо и направился к клубу.
Дверь была открыта. Внутри темно. Но темнота проблемой не была — у меня в рюкзаке лежали электрический фонарь и фонарь керосиновый. Я шагнул в темноту.
Ничего страшного внутри не было. И темноты особой тоже не было, фонарь можно и не доставать. Обширное фойе. Люстра большущая, даже подвески кое-где сохранились. Шторы бархатные. Пыль на паркете. Вдоль стен — картины. Порядок, будто все собрались и ушли отсюда только вчера.
Я устроился возле окна, чуть отогнул пыльную бархатную штору, спрятался и стал ждать Тоску.
Тоска, приди ко мне, приди, томлюсь в томленьи одиноком. Ха-ха.
Тоска была моя подружка, вернее, друг. Единственный мой друг. Вообще я всегда верил, что мальчики с девочками дружить не могут, но случилось так, что моим единственным другом стала именно девчонка.
На самом деле Тоску звали совсем не так. Тоску звали Антонина. Тяжелое имя, и она его не любила. Предпочитала, чтобы ее называли Тоска.
Сначала я думал, что эта кличка возникла из-за того, что Тоска хотела стать оперной певицей и вечно слушала ужасно тоскливую оперную музыку. И одевалась тоже угрюмо — во все черное и синюшное.
Потом, когда я сам пристрастился к классике, я стал думать, что Тоска, она на самом деле с ударением на «о», а не на «а». Как опера Дж. Пуччини.[5] Но с ударением на «о» ее никто не называл. А Тоска не настаивала. Как-то раз я так, для прикола, решил ее поддразнить и стал называть с ударением на первый слог, но Тоска рассвирепела и чуть не прибила меня своим портфелем.
Потом, когда я сам пристрастился к классике, я стал думать, что Тоска, она на самом деле с ударением на «о», а не на «а». Как опера Дж. Пуччини.[5] Но с ударением на «о» ее никто не называл. А Тоска не настаивала. Как-то раз я так, для прикола, решил ее поддразнить и стал называть с ударением на первый слог, но Тоска рассвирепела и чуть не прибила меня своим портфелем.
Вообще ссорились мы довольно часто. Но обычно так, по мелочам. Поэтому я и насторожился, когда Тоска сегодня психанула. А в распсихованном состоянии человек всякое может натворить. Надо было ее подстраховать.
Вот я и страховал. По моим расчетам, Тоска должна была вот-вот сюда прибыть. Скорее всего она тоже взяла такси, все люди думают одинаково.
Но Тоска не взяла такси, Тоска оказалась девчонкой оригинальной, как всегда. Со стороны города послышался мерзкий трескучий звук, и по уровню мерзости этого звука я опознал в нем худшее из транспортных средств — велик с моторчиком. Хуже велика с моторчиком может быть только велик с моторчиком от бензопилы. На таких бензопильных великах ездили ушедшие на покой маньяки и учителя из коррекционных школ. Однажды я сел на такой дырчик и едва не свернул себе шею, поскольку оказалось, что тормоза на подобной конструкции не предусмотрены и тормозить надо собственными подошвами. Что, согласитесь, неудобно.
Такой велик у меня никак не вязался с Тоской.
Заслышав треск, я хотел было подняться на второй этаж, но не успел. Водитель велика прибавил газу, бензопила с колесами взревела еще громче. Я спрятался за штору поглубже и стал ждать. Примерно через пару минут со стороны Водонапорной показался оранжевый драндулет. Драндулет дребезжал, ковылялся и вообще перемещался с большим трудом, на последнем издыхании.
За рулем сидел незнакомый мне чувак во взрослом мотоциклетном шлеме. Чувак был обряжен весьма легкомысленно — в длинные пляжные шорты, оранжевую футболку и ослепительно белоснежные кроссовки. Жлобсковато одет.
На багажнике в позе переносного холодильника сидела Тоска. На ней шлема не было, зато была вязаная черная шапочка, которая удивительно Тоске шла. И вообще Тоска была обряжена во все черное, что напомнило мне о лучших временах. Выглядела она здорово, как настоящая девушка-спецназовец.
Драндулет остановился прямо напротив дверей. Водитель снял шлем. Под шлемом у него была точно такая же шапочка, как и у Тоски. Я его не знал. Видимо, какой-то тосковский знакомый. Ну ладно, посмотрим…
— Хороша развалюха! — сказал этот тип и указал на клуб. — Выглядит зловеще. В таких местах водятся призраки.
— Точно, Паш, — кивнула Тоска. — Развалюха что надо…
Он был еще и Пашей. На моем пути все время встречались одни Паши, и это было удручающе. Вообще, встретить Пашу на пути — дурное предзнаменование. Лучше пусть через дорогу перебегут восемь зайцев, три черные кошки и один хромой енот, чем дорогу эту перейдет Паша. Во всяком случае, для меня.
— Хотя, с другой стороны… — Этот самый Паша достал из рюкзака фотоаппарат со здоровенным объективом, дорогой фотик. — Это даже интересно… Серия снимков «Город Мертвых»!
И Паша принялся безжалостно фотографировать клуб и все вокруг, будто у него было в пальцах чесоточное жжение. Тоска же доставала из своего рюкзака многочисленные фонари.
— Ты бы поосторожнее тут снимал, — сказала она. — Все-таки…
— Ты что, действительно веришь в эти сказки про альбом Паровозова?
— Верю, — кивнула Тоска. — В страшные сказки легко поверить.
— Ерунда. — Паша спрятал фотоаппарат. — Альбом как альбом, только стоит до фига. И хорошо бы нам его найти поскорее.
— Поскорее так поскорее. — Тоска посмотрела на руку. — Сверим часы.
Паша задрал рукав и тоже посмотрел на часы. Часы были большие, настоящий будильник. Я как-то видел такие в одном сельском магазине, сделаны в пятидесятом году на Минском минометном заводе, настоящий раритет. Но Паша сразу же принялся врать, что эти часы его дед изготовил в сорок третьем, лежа под подбитым немецким танком, и не просто так изготовил, а из хвостового оперения собственноручно сбитого им немецкого бомбардировщика.
Тоска восхитилась, а Паша добавил еще, что за эти часы сам маршал Жуков предлагал его деду настоящий немецкий граммофон, а сейчас за такие часы можно не граммофон купить, а немецкую машину.
Я подумал, что этот Паша — изрядный враль и лапшист, причем лапшист довольно невысокой категории, не то что я.
— Кстати, — продолжал этот Паша. — У меня дома есть еще одни часы, только поменьше, они не из бомбардировщика сделаны, а из истребителя, на нем один немецкий ас летал…
— Ладно, — сказала Тоска. — Часы из истребителя потом, а сейчас посмотрим, что там внутри…
Тоска включила фонарик, вошла в клуб, и мне не стало ее видно. Паша привязал мотоцикл цепью к фонарю, постоял, потом достал мобильник и кому-то позвонил. Звонил, звонил, только ничего не вызвонил — связи-то не было. Паша разозлился, спрятал трубку в дурацкий чехол на поясе и тоже вошел в клуб.
Дальше я подглядывал уже через дырку в портьерах.
— А тут светло, — сказала Тоска и выключила фонарь. — Удачно придумано, свет через крышу падает…
— Ну, и где этот альбом? — спросил Паша.
Жадный был какой-то этот Паша, впрочем, все Паши — ребята такие, своего не упустят. Сразу к делу приступают.
— А там, на стене, кто? — Тоска не ответила Паше, указала пальцем вверх. — На лошади?
— Не знаю, — ответил Паша. — Илья Муромец, наверное. Видишь, какая сабля!
— Как живой… Странно, Илья Муромец вроде бы должен еще с этими быть, как их… Алеша Попович и Никита Кожемяка.
— Добрыня Никитич, — поправил Паша. — Но тут только Илья Муромец.
— Откуда ты знаешь? — спросила Тоска. — А может, это не Илья Муромец, может, это Семен Буденный?
— Не, — откликнулся Паша. — У Муромца лошадь другая, толстая такая. А вообще на самом деле как живой, нарисован очень необычно. Понятно, почему Паровозов художником стал. В окружении таких картин… А вон там погляди!
Парочка отправилась вдоль стены и принялась рассматривать картины, будто они сюда на выставку приехали, а не в поисках альбома-убийцы.
— А в том углу что? — Паша принялся смотреть в дальний угол. — Картина какая-то странная, не видно…
— Темно стало. — Тоска сняла с шеи фонарь.
Вспыхнул свет и тут же погас: Тоска ойкнула, выпустила фонарь, и он грохнулся об пол. Разбился.
— Гадость какая, — негромко сказала Тоска. — Кто только эту картину нарисовал? Псих какой-то…
— Ты поняла, что там нарисовано?! — шепотом спросил Паша.
— Не дура. Оно отсюда вылезает?
— Кажется, да… Вряд ли такую картину стали бы держать в клубе, я бы ни за что не стал. И в клуб такой бы точно не ходил…
— Ты думаешь, что она уже потом появилась, после? — спросила Тоска. — После того, как все произошло?
— Ничего я не думаю. Вернее, я думаю, что надо нам этот альбом идти искать. Пока не поздно. Щас только…
И этот Паша снова принялся фотографировать. Кадров двадцать, наверное, сделал. И рожа у него при этом была такая довольная.
— Тебе не кажется, что за нами кто-то наблюдает? — спросила Тоска, и я подивился ее интуиции.
Паша насторожился, отпустил фотоаппарат и выхватил из-за спины короткий и жесткий кусок шланга.
— Я всегда чувствую, когда за мной кто-нибудь наблюдает, — повторила Тоска. — У меня…
— Ерунда, — сказал Паша. — Никого тут нет. Но, если хочешь, могу проверить.
Он достал еще одну дубинку, затем надел мотоциклетный шлем и двинул ко мне. Герой какой…
— Света все-таки маловато, — говорил Паша, приближаясь. — Шторы надо открыть, хочу тут все сфотографировать…
Он приближался, шаги его бумкали в пустом здании, а я думал, что мне сказать Паше при встрече. Но ничего не придумывалось, хотелось просто рявкнуть на него и треснуть по носу. И плевать на его дубинки. Вообще-то у меня было «кое-что» покруче этих дубинок, но пока я не собирался это кое-что использовать.
Когда Паша преодолел полпути, мне все-таки пришла в голову одна штука. Я осторожно достал фонарь и направил на лицо. Когда он отдернет штору, я включу свет, громко завоплю и оскалюсь. И этот Паша обделается. Как миленький обделается, от такого кто угодно обделается, проверено.
Он приближался, приближался и почти уже протянул руку и коснулся портьеры, и я уже набрал воздуха для чудовищного вопля, как в глубине клуба что-то горякнулось.
Паша остановился.
— Что это? — спросил он.
— Не знаю. — Тоска пнула разбитый фонарь. — Может, обезьяна.
Фонарь пролетел через весь вестибюль и закатился под лавку.
— Какая обезьяна?
— Я слышала, тут раньше был зоологический уголок, а когда народ сбежал, так все и бросили. У них здесь обезьяна жила, может, это она? Может, она тут до сих пор обитает? Сошла с ума, питается крысами, ну, и вообще, чем придется…