— Час от часу не легче! Нам ехать надо, люди ждут! А мы около какой-то кучки домов отираемся! Попа спрашивал, он про это место чего говорил?
— Спрашивал. Когда он тут проезжал, то здесь всё брошено было.
— Ладно! — встаю на ноги и потягиваюсь, хрустнули суставы. — Надо ехать туда, поговорим.
— Я бы так не спешил…
— Отчего же?
Вместо ответа Рогозин вытаскивает из кармана разгрузки какую-то тряпку, разворачивает.
Это обыкновенный женский бюстгальтер. Грязный и помятый. С левой стороны он покрыт темными пятнами. Кровь?
Присаживаюсь на корточки, чтобы лучше рассмотреть.
— Хозяйку ножом били, — говорит Потеряшка. — Видишь, слева порез? Туда удар и пришёл.
— Где взял?
— В лесу место есть. От КПМа недалеко. Туда дорожка утоптанная ведёт. И земля там рыхлая, копали что-то или, наоборот, закапывали. Там я его и нашёл, на ветке висел…
Так… весело.
Осматриваю бюстгальтер. Что тут можно сказать?
— Смотри сюда, — приподнимаю одну лямку. — Вещь неплохая, можно сказать, дорогая. Не наша, это я точно сказать могу. Стало быть, и хозяйка его явно не коров доила в ближайшей деревне.
— Согласен.
— Пошли дальше. Бабы — они всякие бывают. Не все из них однозначно хорошие и добрые.
— Так…
— Вполне могу допустить, что хозяйка именно к подобным персонажам и относилась. И шлепнули её, может быть, вполне заслуженно. Опять же — бельё дорогое, стало быть, и хозяйка не из простых деревенских баб. А среди таких людей отчего-то мерзавцев много больше, чем среди простонародья. Уж и не знаю, отчего это, но тем не менее… Может такое быть?
— Вполне.
— Только вот утык тут есть! Если бы грохнули такую мадам, допустим, что и за дело, то уж, наверное, не ножом бы резали, так ведь?
— Согласен, — Потеряшка с интересом слушает мои рассуждения.
— Вот эта тонкость меня и озадачивает. Твои соображения по этому вопросу?
— М-м-м… да, в принципе, похоже… Резать не стали бы, это точно.
— Яма там большая?
— Ну… пять на десять метров. Где-то так.
— И сколько же народу там лежит?
Наш разговор прерывает ворвавшийся с улицы боец. Этот парень из шахтеров, я его помню ещё по лагерю. Сейчас он взволнован, запыхался, видно, что к нам несся, сломя голову.
— Товарищ майор!
— В чём дело?
— Автомобиль!
— Что?
— Пост у дороги сообщил — к нам едет автомобиль!
— Один? Какой?
— Буханка. Сколько народу, понять трудно, все внутри сидят.
— Он именно к нам едет?
— Нет. Сначала просто по дороге двигался, а вот как наши следы заметил, тогда уже и сюда свернул.
— Патруль? — смотрю на Потеряшку.
— Точно. У разрушенного моста следы разворота были. Они, надо полагать, туда доезжали и назад отправлялись.
— По карте судя, к этому месту не только от моста приехать можно. Там ведь и ещё какие-то стежки-дорожки есть.
— Есть, а как не быть? Деревеньки же здесь присутствуют. Не только эти староверы, что рядом с ракетчиками живут.
— Добро… Готовь народ, будем гостей встречать.
Вот и разрешился вопрос сам собой. Надо полагать, едут к нам нынешние обитатели КПМа. Ну, что ж, посмотрим, что за народ такой в этом месте окопался. Чем-то ведь они здесь живут и кормятся? Огородов Потеряшка не нашёл, стало быть, другой источник пропитания у них есть. И находится он, скорее всего, не здесь. На КПМе стоит несколько домов, у пулемётов тоже кто-то постоянно сидит. Как ни прикидывай, а десятка три человек точно для этой цели иметь надобно. Да ещё патруль. Тоже ведь не меньше пяти-шести человек нужно. А такую прорву мужиков надобно кормить. Да не абы как, а серьёзно. Иначе они тут наработают…
Прикинем дальше.
Поп сидел у бандюганов в заточении больше месяца. Да и с нами проваландался почти три недели. Ну, может быть, поменьше чуток. Ладно, не суть. Когда он здесь проезжал? Месяца два назад? Так? Похоже… И здесь ещё ничего не было. За такое короткое время построить здесь дома, укрепления соорудить… Сил прилично потребуется.
Вывод?
Недавно здесь эти ребятки сидят.
А ещё что?
Три десятка автомашин. Разных.
Были бы они однотипные, можно подумать о том, что это автопарк какого-то хозяйства, воинской части, например. Возможно такое? Вполне.
Но они разные.
О чём это говорит?
Здесь относительно оживлённый перекрёсток.
По нынешним временам, даже одиночная поездка куда бы то ни было — вещь неординарная. Хотя бы и потому, что бензин тоже где-то нужно взять. А где?
Ну, хорошо, предположим, что топливо нашлось. У кого-то рояль в кустах, а у кого-то и цистерна с бензином.
Ладно, заправился такой хозяин предприимчивый и поехал… Куда и зачем? В гости?
Три раза "ха"!
Время ноне не то, чтобы просто так по гостям разъезжать. Если уж кто куда и собрался, то причины для этого должны быть весьма серьёзными.
Так. С этим решили.
А какие теперь могут быть серьезные причины?
Что сейчас людям нужно?
А чего у них нет?
У них — это где? В деревнях, надо полагать. Ибо городов тут всего два. К нам никто не приезжал с этой стороны, я это точно знал. Да и затруднительно было бы это сделать — мосты-то ведь, того…
Стоп…
Мосты…
Ладно, ближний мост провалился, веса машины не выдержал. А дальний? Он-то, между прочим, сгорел! Не сам же по себе?
Что остаётся?
Печора, больше некуда.
— Женя, — оборачиваюсь я к водителю моего "Мамонта". Он уже залез назад в машину и сидит на своем месте, играясь рукоятками управления пулемётом. — Вызови по рации "Орешник". Если ответят, поинтересуйся у них, ездил ли кто-нибудь в нашу сторону. И если ездил, то что рассказывал? Может быть, отсюда кто наведывался?
Он кивает и начинает что-то бубнить в микрофон. Абонент выходит на связь не сразу, так что я успеваю прикинуть ещё несколько возможных вариантов развития событий. И все они мне не нравятся.
— Нет, Сергей Николаевич, — поворачивается ко мне Женька, — никто сюда не ездил. Одна машина ушла, да так и не вернулась. Больше никого не посылали, машин у них и так мало. И отсюда никто не приезжал.
— А что за машина? Спроси у них.
— Буханка, Сергей Николаевич, темно-зелёная, номер тридцать четыре-восемнадцать.
— А народу сколько было?
— Они говорят — три человека. Последний раз выходили на связь неделю назад.
— Вот что, запроси-ка у них данные на этих людей. Скажи, что попробуем их поискать…
Оставляю водителя сидеть у рации, а сам спрыгиваю на землю. Толку от Женьки в предстоящем разговоре немного, он вообще парень гражданский, это Калин нам его сосватал. Вот как водителю ему здесь равных нет! За рулем "Мамонта" он, судя по всему, сидит уже давно и машину, в общем-то, весьма немаленькую и тяжёлую, ведет просто играючи, совершенно без напряжения. Мне бы так насобачиться!
Ладно, пока буханка к нам едет, есть ещё время подумать.
Лифчик этот, будь он неладен!
Что произошло на той полянке? Кого закопали на том клочке земли? Причём не застреленного, а зарезанного. Это, знаете ли, симптом…
С чем и зачем могли тут ездить?
Снова возвращаюсь к вопросу о том, что же нужно людям в деревнях. Ибо городские жители тут не проезжали, это уже мы выяснили.
Еда?
Ну, с голоду они не помрут, это очевидно. Тут и так, безо всякой войны, снабжение было едва ли не хуже, чем в царское время. Дерьма всякого в магазинах лежало — завались! А вот действительно нужных вещей отчего-то не хватало. Ну да, с точки зрения новых "демократических" властей, регион этот никакого интереса не представлял. Нефть было кому качать, трубу обслуживали. Всякие полезности давно и должным образом оприходованы, людей для их обихаживания понемногу прикармливали. А все прочие граждане ценности не представляли никакой, и необходимость в их существовании как-то не усматривалась. Покупательная способность местного населения являлась исчезающее низкой, и уже по этой причине, с точки зрения новых управленцев, они права на существование вообще никакого не имели. А раз так, то и завозить в здешние магазины чего-то, способствующее развитию и существованию местного населения, было незачем.
Так что местное население давно уже само обеспечивало себя продовольствием. Во всяком случае — в значительной мере. Покупали только то, что здесь вырастить или создать было невозможно. Муку, соль и тому подобные вещи. Как ни стремились нынешние власти извести тут животноводство, огородничество и охоту, выходило это плохо. Налоговая система для этого не очень подходила, ибо разорить налогами охотника или огородника — ну, очень надо постараться! А другими способами отучить народ выживать было проблематично. Полиция тоже способствовала в этом мало. Всё-таки большая часть местных правоохранителей была отсюда родом и помогать "эффективным управленцам" гнобить своих соотечественников отнюдь не спешила. Положение существенно ухудшилось, когда сюда начали в массовом порядке откомандировывать кадры из других областей. Эти, будучи тут абсолютными чужаками, никакого интереса помогать населению не имели. Полгода отбарабанят — и домой! А здесь хоть трава не расти!
И какой из всего этого можно сделать вывод? Что могли везти с собою местные предприимчивые товарищи?
Еду они везли.
С вероятностью в девяносто процентов.
А навстречу им ехали такие же предприимчивые люди, только уже из города. Или ещё откуда-то, где с едой не так уже и хорошо. И везли… что они там везти могли? Да всё что угодно! Одежду ту же самую, в деревне резиновых сапог не производят. Да и обычных кожаных… тоже уже никто, пожалуй, что и не сделает. Тот же порох для охотничьего ружья ныне супердефицитный товар. Ага… вот ещё одна зацепка появилась… И все эти люди приехали сюда, на этот самый КПМ… Где многие из них, похоже, и остались. На поляночке той самой. Может такое быть? А отчего ж не может? Или я в Рудном на таких вот гавриков не насмотрелся?
В темпе отлавливаю Неклюдова и объясняю ему свою идею. Он хмыкает в усы и понимающе кивает.
Ну, где вы там, гости незваные? Побазарим…
Долго ожидать не пришлось.
Взрыкнув мотором, из леса выкатывается буханка. Так… темно-зеленая, и номер у неё… угу, вполне ожидаемо… Прискорбно. Ладно, не будем впереди паровоза бежать.
Что могли увидеть наши "гости"?
Три стоящих в ряд уазика.
Горящий костер и сидящих вокруг него людей.
Вся прочая наша техника стоит сейчас внутри уцелевших домов или спрятана в лесу. Отсюда её не видно.
Сидящие у костра люди вооружены. Автоматы, карабины — безоружных нет. Чуть поодаль, у остатков домика на станке стоит пулемёт, и ствол его направлен в сторону подъехавших визитеров. У пулемёта два человека. Смотрят внимательно, но без напряжения. Так что желание бычить с ходу у гостей должно малость поутихнуть. Хотя, может быть, это я перегибаю палку, и наши визитеры вполне себе нормальные люди.
Ну да.
Нормальные люди. Со стволами.
Ну и что?
Мы тоже не с рогатками.
— Мир честной компании! — приветствует нас старший из гостей.
Он и одет получше остальных. Хорошая кожаная куртка, крепкие темные брюки стиля "милитари", заправленные в добротные, армейские же, берцы.
Все прочие являют собой смешение форм и стилей. Один одет в повседневную форму полицейского. Только погон никаких нет. Самозванец? А хрен его знает…
Двое в армейской, явно не новой форме. Хм, что у них, ничего поприличнее не нашлось?
Трое одеты… сразу даже и не скажу. Кто во что горазд. Правильно Потеряшка сказал — форма номер "восемь".
А вот вооружены они почти одинаково. Трое с "ксюхами", один с винтовкой (старая Мосинка, между прочим), и только у старшего визитера на поясе висит пистолетная кобура.
— И вам не хворать… — отвечаю ему в тон. — Чем порадуете, гости дорогие? Присаживайтесь ужо, у нас места не купленные…
По моему знаку ребята сдвигаются в стороны, освобождая им место. Так уж вышло, что оно оказывается прямо напротив пулеметного ствола. Бывает… не рассчитали сразу…
Старший визитер кивает, и вся компания рассаживается по местам.
— И куда путь держите, позвольте вас спросить? — интересуется он.
— Далеко… отсель не видно. А у вас что за интерес к тому? Мы, чай, мимо едем. Никому не мешаем и в дела чужие не лезем.
— Это вы, случаем, не на охоту собрались? Только вот не пойму, на какого зверя… ружья-то у вас не охотничьи?
— Так и у тебя, дядя, чай не рогатка в кобуре спрятана. Или я ошибаюсь?
— Нет, — покладисто отвечает он. — Не рогатка там. Только вот, ежели вы прямо ехать собрались, так это к нам самое прямое отношение имеет.
— А если нет?
— Так куда ж ещё-то? Нет тут дорог других.
— А кто вам вообще сказал, что мы куда-то едем? Мы, вообще-то, на месте сидим, коли сразу это непонятно. Может, наоборот, к нам кто-то едет?
— Ну, так тогда он мимо нас ехать будет.
— С ним на ту тему и базарьте. У нас к вам интереса никакого нет.
Гости явно озадачены. Судя по всему, не такого разговора они ждали. Чуть поразмыслив, старший все же продолжает беседу:
— Нехорошо вы так… мы к вам с добрым сердцем, можно сказать, с открытой душой…
— А я что? Стволом вам в морду тыкал? Али послал куда, в место неприличное?
— Ну… насчёт ствола… — старший скашивает глаза на пулемёт.
— Порядок такой. Не мною придуманный, не мне и менять, — философски отвечаю ему. — Оттого и живы мы до сих пор, что особой доверчивостью не страдаем. Люди, знаешь ли, всякие бывают…
— И чем занимаетесь, если не секрет, конечно? Может, и нам какую услугу полезную окажете?
— Ты, дядя, говори, да не заговаривайся! Никто из нас к вам в услужение покуда не нанимался!
— Пардон! — примиряюще поднимает ладони мой собеседник. — Оговорился я. Извинения свои приношу.
— То-то же…
— Да вы что, парни? Совсем нюх потеряли?! — не выдерживает его одетый в полицейскую форму соратник. — Ты, вообще врубился, с кем говоришь?!
— А мне это до ноги, милейший, — не повышая тона, говорю ему. — Кто вы там, у себя, мне вообще до фонаря. Сейчас вы здесь, и оттого, хавальник свой неразумный заткни и более не отсвечивай. Правильно старший твой отметил — под стволом сидите. Вякнешь ещё разок, не обессудь… Это тебе не с водил безответных рубли трясти, тут народ серьёзный и шуток дурацких понимать не обученный. Ежели ты и дальше будешь тут свои ментовские привычки проявлять…
Похоже я в цвет попал. Болтливый аж покраснел с досады, но вид пулемётного ствола, угрюмо смотрящего в их сторону, действует весьма успокаивающе.
— Стоп-стоп-стоп! — снова берет слово старший визитер. — Давайте уж без нервов, хорошо? А ты, Вован, — поворачивается он к бывшему гаишнику, — заткни хлебало своё, пока серьёзные люди говорят! Понял?! Не то я сам тебе его законопачу — мало не будет!
Так, похоже, картина помаленьку проясняется. Это не какое-то официальное формирование. Здесь сбродная солянка. И кого в ней только нет! Бывшие, вполне возможно, что и выгнанные ранее из полиции, сотрудники, вполне откровенные бандиты и даже, вероятно, просто отчаявшиеся люди. Решили такие прибиться к кому-то сильному, чтобы дальше хоть как-то существовать, отчего нет? Подобных людей во все времена хватало.
— Ладно, — примиряюще отвечаю я, — проехали.
— Не иначе как торгуете чем? — спрашивает мой собеседник.
— Так.
— Ну а раз так, то ведь и у нас к товару вашему какой-никакой интерес может быть? Мы на перекрестке торговом сидим, все торговые дела мимо нас никак не делаются.
— Налоговая? Или уж, поднимай выше, таможня?
— И так сказать можно. Для того и живём…
— А ежели, мимо кто лыжи навострит?
— Пробовали уже… никому такого не посоветую.
— И что так?
— Дак по-разному ж все пробовали! Кто тайком, а кто и нахрапом… Только не вышло ни у кого. Других дорог тут нет, болота да тайга! А в них и пропасть можно… как некоторые… уже пропадали…
— Какова же цена ваша за проезд?
— Так… опять же, по-разному всё! Кто что везёт, да в каком количестве. Оттого и зависит всё.
— Чем берёте? Деньгами?
Собеседник делает умоляющую морду.
— Да бумажки те и в лучшие времена не шибко тут жаловали. Товаром можно, техникой… да всегда вопрос решить можно, если с умом подходить. Вот у вас, например, что за товар такой?
— Миша, — поворачиваюсь я к Неклюдову, — яви божью милость — покажи…
Прапорщик, поменявшись своей военной курткой с кем-то из гражданских, выглядит сейчас весьма живописно. Взятая напрокат куртка явно ему велика. Хотя в этом есть и свои плюсы — не видно пистолета за поясом.
Прихватив с собой кого-то из ребят, он уходит к машинам. И через несколько минут они приносят оттуда большой ящик. С некоторым усилием ставят его неподалёку от костра.
— Пошли, — киваю я старшему бандиту, — посмотрим… Только ты, мил человек, один иди, друзья твои пускай здесь посидят.
Мы подходим к ящику, и Неклюдов открывает крышку.
— Ни хрена себе… — чешет в затылке бандит. — Однако…
Метровой длины ящик заполнен взрывчаткой. Аккуратные бруски тротила лежат правильными рядами. Типографские надписи на пачках не оставляют сомнения в содержимом ящика.
— В остальных машинах — то же самое. А за той стенкой грузовик — так он весь, под самую крышу таким добром набит, — небрежно поясняет прапорщик.
— И куда ж это вам столько? — спрашивает потрясённый бандюган.
— Нам?
— Ну… покупателям вашим…
— Для использования в народнохозяйственных целях, — отвечаю ему. — Помнишь, журнал такой был, "Химия и жизнь" назывался?
— Ну… может, и был такой… а что?
— Там вопросы читателей публиковали. И ответы на них. Так вот, один умник спросил: "У меня есть двадцать килограммов нитрата аммония (аммонала, то бишь). И как можно его применить в народном хозяйстве?"
— Ну и что ему ответили? — заинтересовался собеседник.
— Не знаю. Посадили, наверное. Но тема эта, как видишь, уже тогда многих интересовала. Вот и нашли ответ, даже и без журнала обошлись как-то. Так и наш клиент, надо полагать, в курсе делов-то. Ему и везём.