— Так ведь их поймали и посадили на пятнадцать лет, — сказал Кирилл Петрович.
— Посадили на пятнадцать, а отпустили через восемь, у нас ведь так бывает, — недовольно проговорил мужчина с выправкой военного. — За хорошее поведение, или как там это называется… Вполне возможно, что эти двое, или один из них, снова за старое принялись: травить людей. Теперь вот не водку, а молочные продукты отравляют.
— Тогда почему они травят людей не до смерти? — осторожно спросила женщина в домашнем халате.
— Хороший вопрос, — сказал я. — Если на него ответить правильно, можно будет найти и отравителя.
— Или отравительницу, — добавила женщина в цветастом платье. — Говорят, у этого маньяка-грабителя Малаева, что насиловал и грабил женщин в две тысячи седьмом, добывая деньги на наркотики, была подруга. Видная девка! Она жила на 3-й Парковой, как раз там, где этот Малаев убил пожилую женщину. Его арестовали и посадили, и вот теперь она за него мстит.
— Это в точку! Женщины на месть горазды, — заметил мужчина с выправкой военного, у которого, очевидно, имелся в этом вопросе немалый жизненный опыт.
— Все так, пес их задери! — согласился с ним мужчина в летнем пиджаке. И, видно, вспомнив какую-то личную историю, понимающе закивал головой.
— Это что же получается, она семь лет ждала, а теперь вот начала мстить? — с иронией спросила женщина в домашнем халате.
— Месть — блюдо, которое подается холодным, — сухо заметила ей женщина в цветастом платье. Сразу стало понятно, что она любит читать детективы. А наиболее удачные фразы наверняка записывает в личный блокнот.
— А помните, в прошлом году в парке задержали якобы спортсмена-бегуна? Киргиза какого-то безработного и без прописки, пес его задери? — спросил мужчина в летнем пиджаке.
— Помним, громкая история была, об этом все газеты писали. Звали его Карабек Эльдияров, — подсказала женщина в цветастом платье.
— Точно, — охотно откликнулся мужчина. — Этот Казбек знакомился с женщинами, подпаивал их, а потом, невменяемых, и насиловал. Только за один месяц изнасиловал таким образом четырех женщин, пес его задери. В вине, которым он их угощал, было обнаружено отравляющее вещество, действующее на психику как какой-нибудь наркотик.
— Мало нам своих маньяков-насильников, так теперь еще и киргизы нас будут насиловать, — с возмущением произнесла женщина в домашнем халате.
— Верно. Житья от азиатов уже никакого не стало. Куда ни сунься, кругом они. Не Москва, а Бишкек какой-то…
— Ну а если это не маньяк травил людей? — задал я вопрос, обратившись к Игнатенко. — Если эта акция отравления направлена против какого-то одного конкретного человека? Чтобы под шумок убить человека, и никто бы не догадался, почему и зачем. Вот у вас, Кирилл Петрович, есть враги, которые могли бы желать вам смерти?
— Нет, надо полагать, — нерешительно ответил Игнатенко. — Не припомню.
— Да мы Кирилла Петровича все любим! — сказала женщина в цветастом платье, искоса посматривая на камеру. — Он когда в районной администрации работал, всегда нам помогал. Всему нашему дому. И озеленение во дворе сделал, и детскую площадку с качелями и горками, и лавочки возле подъездов для наших старушек поставил, чтобы могли в хорошую погоду посидеть да посудачить, косточки соседям перемолоть… А вы посмотрите, какой асфальт! Ни ямочки, ни выщерблины. О, как сверкает! А посмотрите, какие тротуары возле других домов! Ступить ведь некуда, чтобы ноги не переломать. И это все — дело рук Кирилла Петровича.
— Ну, не стоит преувеличивать, Людмила Игоревна, — скромно потупился Игнатенко, хотя было заметно, что ему приятно то, что он о себе услышал. — Это просто была моя работа…
— Которую теперь тот, что сидит на вашем месте в управе, совсем не торопится выполнять, — добавила женщина в цветастом платье. — Нет, господин телевизионный журналист, — обратилась она уже ко мне, — среди соседей врагов у Кирилла Петровича нет и быть не может.
— Это так, — подтвердил мужчина с военной выправкой.
— Ну а по бывшей работе? — спросил я. — Там, в управе, у вас не осталось врагов?
— Врагов нет и не было, — твердо произнес Игнатенко. — Недоброжелатели — да, были. Но теперь я им не опасен. Чего меня травить?
Резон в его словах имелся. И тогда я задал Кириллу Петровичу последний вопрос:
— Скажите, а среди ваших знакомых или родственников нет девушки среднего роста лет двадцати — двадцати пяти?
Игнатенко думал долго, очевидно, перебирая в памяти своих знакомых. А потом ответил:
— Моей дочери уже за тридцать. Племяннице нет еще и восемнадцати. Супруге — не буду говорить сколько… По бывшей работе… все женщины, скажем так, зрелые… А, нет. Есть одна. Сейчас ей как раз двадцать пять лет. Шесть лет назад она устроилась на работу в нашу районную управу моим секретарем. Я тогда уже был заместителем главы управы по вопросам жилищно-коммунального хозяйства и благоустройства района Северное Измайлово. И год мы проработали вместе с ней, пока я не ушел на пенсию.
— А она еще работает в управе района? — быстро спросил я.
— Да, она продолжает работать секретарем, — ответил Кирилл Петрович. — Только теперь уже у нового замглавы…
— А как ее зовут? — поинтересовался я.
— Николаева Светлана Павловна, — четко ответил Игнатенко.
— Что ж, спасибо за интервью, Кирилл Петрович, — поблагодарил я пенсионера. — И вам спасибо, граждане жильцы. За обстоятельную и полезную беседу.
— А когда вы нас покажете? — спросила женщина в цветастом платье.
— Думаю, в среду, если ничего непредвиденного не произойдет. Следите за программой…
— А всех нас покажете? — спросил мужчина в летнем пиджаке и сетчатой шляпе, не добавив на этот раз своей присказки «пес его дери».
— Всех, — ответил я и дал команду Степе сворачиваться. — Никого не обижу!
* * *Третьего мужчину из последних отравленных звали Игнатием Севастьяновичем Копыловым. Это тоже был дядька пенсионного возраста, желчный и недовольный всем и вся, правда, не до такой степени, как покойный Лавр Михайлович Храмов.
Жил Игнатий Севастьянович на Никитинской улочке, что между Щелковским шоссе и 2-й Прядильной улицей. Я позвонил ему сразу после разговора с Игнатенко. Он не сразу согласился встретиться с нами. И выходить на улицу для беседы не пожелал, сославшись на болезненную слабость. Долго спрашивал, зачем, какие к нему будут вопросы, и что это за передача, куда войдут кадры с его интервью. Наконец Копылов согласился, и после обеда мы со Степой уже входили в его малогабаритную «хрущевку», каковыми в основном и была застроена Никитинская улица в Северном Измайлово.
Принял нас Игнатий Севастьянович в «зале» с квадратным столом со скатертью, плешивым ковром на полу, бугристым диваном с круглыми валиками в ногах и в головах и телевизором «Рекорд» бывшего Александровского радиозавода.
— Что, неказиста обстановка? — усмехнулся он. — Квартира и вся эта обстановка — это все, что я заслужил за сорок шесть лет непрерывного производственного стажа на Московском локомотиворемонтном заводе. Ну, еще сберегательная книжка имеется. Там сто тысяч лежат. Гробовые. Хотя инфляция… Ну да пес с ними!
— Обстановка как обстановка, — сказал я не очень твердо.
— Приходилось и хуже видеть? — усмехнулся хозяин.
— Я разных людей встречал, — уклончиво ответил я. — К тому же нас это мало интересует.
— А что вас интересует? — прищурился Игнатий Севастьянович. — Поди, какая у меня пенсия? Если я вам скажу, так вы заплачете!
— Вы нас интересуете, — перебил его я.
— Вот даже как… Хорошо, спрашивайте, — сказал Копылов. И, как это водится со стариками, стал рассказывать всю свою жизнь, начиная с самого рождения.
Вообще, я люблю послушать стариков. Рассказывают они интересно, подчас сообщают такие факты, какие не почерпнешь ни из одного журнала или газеты, не говоря уже о телевизионных СМИ. Но меня уже поджимало время. Ведь надо было еще успеть побеседовать с четвертой пострадавшей, не пожелавшей обратиться в больницу с отравлением кисломолочными продуктами из магазина «Изобилие» девятого августа. Еще необходимо было сделать выжимку из записей видеокамер магазина, где трижды фигурирует среднего роста девица, любящая менять наряды и парики, и скинуть видео на флешку. И успеть в отведенное для посещений время навестить уже знакомых мне больных, пострадавших от отравления (исключая, конечно, усопшего старика Храмова), что лежали в клиниках на Верхней Первомайской и 11-й Парковой.
А Игнатий Севастьянович, поблескивая повлажневшими глазами, только-только перешел к своей женитьбе и получению в коммунальной квартире комнаты от локомотиворемонтного завода. Минут через сорок я не выдержал и спросил, воспользовавшись паузой:
— Простите, а вы молоко пьете?
— Чего? — недоумевающе посмотрел на меня Копылов.
— Молоко, говорю, вы пьете? — повторил я свой вопрос.
— Может, вы хотели про водку спросить? Бывает, как же иначе-то… А вы что, с собой, что ли, принесли? Так чего же вы томите? Выкладывайте, я за стаканами пойду, — приподнялся Игнатий Севастьянович.
— Нет, я не про водку, про молоко.
— Ну, пью, — погрустнев, ответил Копылов.
— А кефир пьете? — снова спросил я.
— И кефир пью. Для сердца хорошо и для желудка. Только нынче кефир стал не тот. Раньше лучше был, потому что был настоящий. И молоко не то совсем стало, вода белая, и все! Раньше, бывало, молочницы по домам ходили с бидонами сорокалитровыми. Кричали: «Кому молока-а-а?» Все тетки ядреные такие были! Хоть они водой его и разбавляли, а молоко у них было настоящее. А про сметану нынешнюю я вообще молчу. Лет десять сметану я не беру. — Игнатий Севастьянович пристально посмотрел на меня и, не дождавшись возражений, вдруг спросил: — Вот вы человек грамотный, на телевидении служите. Вот скажите мне, старику, почему это со временем все хуже становится, а не лучше?
— А что хуже-то, Игнатий Севастьянович?
— Да все, — развел руками Копылов. — Продукты — хуже, а цены на них выше, погода хуже, совсем непонятная какая-то… Люди стали хуже и злее… Весь мир изменился, и не в лучшую сторону. Вся жизнь стала хуже. Ведь раньше как было? Если друг или даже просто товарищ, так за тебя горой. Товарищ товарища в обиду не давал. Защищал перед тем же начальством. Помогал, если было худо или чего не хватало. Трешку до зарплаты всегда давал! А теперь, ежели что, то сам и выкручивайся. Не дождешься никакой помощи! Мол, твои проблемы, сам их и решай, а нас, дескать, не вмешивай. Это куда ж годится-то? Что, и правда, нынче человек человеку не друг, а волк? А дальше как будет? Человек человеку — крокодил? Или пантера?
— Раньше и трава была зеленее, — серьезно заметил я.
— Чего? — нахмурил брови Игнатий Севастьянович.
— А молоко и кефир вы в магазине «Изобилие» берете? — не стал я повторяться.
— А где ж еще?
— Ну, мало ли в вашей округе магазинов продовольственных имеется.
— Немало, — согласился Копылов. — Да только в «Изобилии» хоть все продукты и говенные, зато всегда свежие. Это надо отдать им должное. Марку держат. И дешевле они, чем в других магазинах.
— А девятого августа вы что пили, кефир или молоко? — спросил я.
— Молоко, — ответил Игнатий Севастьянович. — Последнюю упаковку кефира одна толстуха передо мной взяла. Не драться же мне с ней.
— Верно, не драться… После молока вас и скрутило, так? — предположил я.
— Так, — ответил Копылов, слегка поморщившись.
— А почему «Скорую» в таком случае не вызвали? — поинтересовался я. — Отравление ведь было острым. Можно было и Богу душу отдать.
— Можно было, — задумчиво проговорил Игнатий Севастьянович, — только я не особо был бы против…
— А чего так?
— Так терять-то мне все равно нечего… Думаешь, мне этот диван с пружинами жаль терять? Или вон тот доисторический телевизор? Нет, не жаль! А нового мне уже ничего не купить. Да и не нужно мне уже ничего. И потом, все хорошее, что должно было случиться со мной в моей жизни, давно случилось. Теперь если что и приключится, так исключительно плохое. Ну, и на хрена мне держаться за такую жизнь? Говоришь, почему к врачам не обратился? — Игнатий Севастьянович криво усмехнулся. — Ну, увезли бы меня в больницу, и что дальше? Думаешь, кто-то стал бы волноваться о моем здоровье? Да никому я там не нужен. Узнали бы, что пенсионер, так и лечить бы не стали. Только деньги из меня вытягивали бы на лекарства всякие дорогущие да иностранные, которые мне якобы жизненно необходимы, болячки бы разные нашли, каковых у меня и нет… А как все деньги вытянут, то сразу и выпишут. Мол, ступай себе, старый. Подыхай дома! Но вылечить ни от чего не вылечили бы. Да и нет, парень, от старости лекарства. — Копылов снова взглянул на меня и добавил: — Лет через тридцать сам поймешь, о чем я тебе сейчас говорил. Правда, через тридцать лет все еще хуже будет, чем сейчас… Намно-о-ого хуже. Ох, не завидую я тебе, парень…
Что-то в этих словах Копылова, конечно, было. Какая-то выстраданная правда, от которой веяло полной безысходностью и абсолютной безнадегой. И я, чтобы побыстрее закончить с пенсионером и свалить из его душной квартиры и от него самого, задал Игнатию Севастьяновичу главный вопрос:
— Скажите, нет ли среди ваших знакомых и родных девушки среднего роста лет двадцати — двадцати пяти?
— Нет, — ответил Копылов, — один я, как перст…
— Спасибо, — кивнул я.
И мы со Степой быстренько от него свалили…
* * *Женщина, что позвонила в телекомпанию после первой моей передачи, посвященной групповому отравлению жителей Измайлова, оказалась миловидной дамой лет тридцати пяти с копной мелко вьющихся каштановых волос. Звали кудрявую даму Эмилия Карловна Кешнер. Когда мы позвонили и предупредили, что уже едем к ней, она искренне обрадовалась. Сказала, что давно ждет нас и что уже испекла к нашему приезду шарлотку с яблоками. Поэтому, когда мы приехали к ней на 2-ю Прядильную, нас ждал стол, на котором стояла бутылка белого «Шабли», ваза с фруктами, объявленная ранее шарлотка с яблоками и конфеты «Ферреро Роше» в розовой коробке в форме сердечка.
— Прошу к столу, — пригласила нас со Степой Эмилия Карловна. — Вы устали, с работы, так что немного перекусить и отдохнуть вам будет нелишне. К тому же вы — гости, причем, с телевидения, а такое случается не часто. Со мной, например, такое впервые. Для меня ваш приход — это настоящее событие…
— Вы называете это перекусить? — не без иронии спросил я, указав на изысканный стол. Пожалуй, такое убранство встречается только на Новый год.
— Да, я называю это перекусить, — улыбнулась Эмилия Карловна. — Знаете, мы каждый день так питаемся.
— Остается только позавидовать… Может, сначала сделаем дело, — предложил я, — а перекусим и отдохнем потом?
— А давайте, вы будете разговаривать прямо за столом, — заговорил вдруг обычно молчаливый Степа. — В непринужденной обстановке, так сказать. А я буду вас снимать…
— А вы не голодны? — посмотрела на моего оператора Эмилия Карловна.
— Ну… я… потом. После съемок, — уклончиво ответил Степа.
— Как скажете, — снова улыбнулась Кешнер. — Только дайте мне несколько минуточек…
Она прошла в другую комнату и через несколько минут вышла. Наверное, она что-то поправляла в своей прическе и макияже, чтобы выглядеть перед камерой лучше, но я каких-либо изменений в ее облике не заметил.
Мы выпили по бокалу вина (Степе я этот процесс запретил снимать) и приступили к чаю с шарлоткой. Вот теперь, за чаем, можно было начинать беседу на камеру. И я задал первый вопрос:
— Чем, по-вашему, вы отравились?
— Молоком, — ответила Эмилия Карловна. — Девятого августа я проезжала по Измайловскому бульвару, дома у меня не было молока, и я остановилась у магазина «Изобилие», поскольку слышала, что там всегда свежие молочные продукты. Купила два пакета молока жирностью полтора процента и поехала домой. Сделала себе легкий молочный суп и… все.
— Все — это что? — спросил я.
— Это тошнота, рвота, головокружение, онемение кончиков пальцев… — сказала Эмилия Карловна, опустив из вежливости слово «понос». Впрочем, представить такую даму, как Кешнер, поминутно бегающую в туалет, было действительно трудно…
— А почему вы не обратились к врачам, когда… это с вами случилось?
— Знаете, я стараюсь вообще избегать врачебной помощи, — слегка поморщилась Эмилия Карловна.
— Что, не доверяете врачам? — поинтересовался я.
— Не то чтобы не доверяю, — немного подумав, ответила Эмилия Карловна. — Просто то, что они мне советуют делать, какие лекарства выписывают, ну, все это я знаю и сама. А потом, эти хождения по поликлиникам, ожидание, когда до тебя дойдет очередь или когда тебя вызовут, наглость пытающихся попасть к врачу без очереди, нетерпеливые, страдающие или попросту злые лица больных перед врачебным кабинетом… Все это как-то угнетает и накрепко отбивает желание обращаться за врачебной помощью. Вы меня понимаете? — посмотрела она мне в глаза.
— Еще как понимаю, — кивнул я. — Вы рассуждаете почти как мужчина. Мужчины ведь особенно не любят ходить по врачам.
— А я и должна была родиться мужчиной, — мило улыбнулась Эмилия Карловна. — Родители ждали мальчика и даже загодя придумали для него имя — Эмиль. А родилась я, девочка, которую ничего не оставалось делать, как назвать Эмилия.
— Красивое имя. Необычное.
— Это так.
— А ваши родители, простите, живы? — спросил я.
— Да, они живы, слава богу, живут в Витебске…
— А вы, стало быть, москвичка?