И тут человек на картинке повернулся. Два белых глаза сверкнули на мониторе, и в тот же миг я перерезал Марине горло, а затем крепко-крепко держал ее голову напротив экрана все то время, пока тело билось в агонии. Когда прошла последняя судорога — монитор вспыхнул, задымился и погас.
Оргазм пришел такой сильный, что я не удержался на ногах и плюхнулся на колени рядом со стулом. Рядом грохнулось на пол тело Марины. Глядя на расползающуюся лужу крови, я содрогался от волн удовольствия. Нож выпал из безвольной руки.
Прошло несколько минут, прежде чем сердце успокоилось. Но слабость из ног никуда не делась. Да и омерзительная сырость в трусах… Я дотянулся до кнопки выключения компьютера, встал на ноги и поднял нож. Вытер его о платье девушки и вернул обратно в ножны.
Остались только мелочи.
Монитор компьютера, сквозь который Он забрал душу Марины, покрылся дымящимися трещинами. Пластик потек и заляпал стол. В комнате ощутимо воняло гарью, и от нее к горлу подкатывал неприятный комок.
Я достал из кармана смартфон, непослушными пальцами провел по экрану, снимая блокировку. Открылась ее страничка, пароль к которой я подобрал давным-давно. На фотографии Марина. У нее на голове венок из одуванчиков, и она озорно улыбается в камеру. Это они ездили в июне в Токсовский лесопарк, кормить зубробизонов морковкой.
Слева значок о новом сообщении, посланном ей из лифта:
«Прикинь, со мною тот мутный тип)»
Последний клик-клак этой осени.
Пошатываясь, я стянул с плеч адидасовский рюкзачок со сменной одеждой и прошел на кухню, подальше от запаха. Смел со стола праздничный обед («молоко любимой женщины», два бокала из ИКЕА и жареная картошка с медальонами из индейки), сел на табуретку и положил смартфон на стол прямо перед собой. Открыл поиск и снова вбил в него кодовое слово.
Передо мною вновь картинка с мертвым деревом и человеком под зонтом. Он вновь смотрит куда-то вдаль, а не в мою сторону, и от этого значительно легче. В нижнем правом углу у сердечка стоит цифра пять. Его девочки. Его трофеи. Я придумал этому месту романтичное название. Приют оцифрованных душ.
Беззвучное изменение в сети, одно прикосновение пальцем — и в списке аватарок под картинкой появилось улыбающееся личико Марины.
«Привет», — быстро набрал я большим пальцем. Выбрал Enter, отправив последние слова цифровой Марины.
За окном пошел дождь, совсем как на рисунке. Я еще раз вздохнул, сунул смартфон в карман и встал из-за стола. Нужно прибраться.
Клик-клак.
Я автоматом достал телефон и уставился на ссылку «Мои ответы», справа от которой появилась цифра 1.
Клик-клак.
Единица превратилась в двойку.
Клик-клак.
Тройка.
Капли барабанили по жестяной кровле, убаюкивали. Мне нравится дождь. Он смывает все. Он очищает.
— Скучали? — прохрипел я. Палец нажал на ссылку.
«Пожалуйста, пожалуйста, отпусти нас. Отпусти!» — написала под фотографией дерева мертвая Саша.
«проствмолуы.аыораы» — еще ниже послание от Арины. Ее страницы давно уже нет, но я знаю, что это она. Лишь один пользователь под именем DELETED заперт в пристанище. В этом году она уже угасает, как прежде ослабли и исчезли Лена и Ира.
«Я не знаю, кто ты. Я не знаю, как ты сделал с нами то, что сделал. Но неужели тебе мало? Я взываю к тому, что осталось от твоей души, — довольно. Пожалей нас. Это ужасно, быть тут. Ужасно! Ты можешь все изменить. Ты можешь победить его. Просто удали. Удали нас. Удали нас. Удали нас. Удали», — Валя. Губки бантиком, поля соломенной шляпки прижаты ладошками к ушам.
Клик-клак.
«Умоляю тебя!»
Я нажал «отписаться от комментариев» и отключил смартфон. Подошел к окну, глядя в дождь. Что, Валя? Теперь я что-то для тебя значу, да? Теперь ты снизошла написать мне, да? Вот только поздно. Поздно. А в следующем году и до Марины дойдет, что у «того мутного типа» тоже есть чувства.
Губы искривились в улыбке, хотя на душе было паршиво. Ветер срывал с тополей желтую листву. По мокрому асфальту спешили куда-то люди-зонты.
Я не помню почти ничего до того дня, когда наткнулся на эту фотографию на стене брошенного аккаунта. Скорее всего, из-за того, что жизнь моя была бесполезным существованием в клетке из слабого мяса. Но все изменилось, когда с раскрытой картинки на меня посмотрел Человек с Зонтом.
Уже через неделю перед монитором захлебнулась кровью Анжелина, «десять тысяч за час, только с двумя презервативами, есть справка», а я сидел рядом, залитый кровью «элитной проститутки», и рыдал, потому что Он отвернулся и не принял мою жертву.
Потому что тогда я еще не понимал, чего Он хочет.
Где-то в глубине души я осознаю весь ужас того, что Он делает с ними. Где-то в глубине души виню себя в том, что помогаю Ему.
Но чего только не сделаешь ради любви.
М. С. Парфенов Кто-нибудь, помогите!
© М. С. Парфенов, 2015
«Кто-нибудь, помогите!» — взывал аршинными буквами баннер в правом верхнем углу экрана. Под надписью располагалось небольшое фото ребенка лет пяти. В кадр попало только улыбающееся лицо с блестящими синими глазами, подушечками щек, вздернутым носиком, темными кудрями. Мальчик, девочка ли — не разберешь. Но улыбка озорная, заразительная, как у деревенского хулигана, шастающего по соседским садам-огородам.
— Чертовы спамеры, лохотронщики, ни стыда ни совести, — Кулагин скривил губы, силясь не улыбнуться в ответ безвестному мальцу с монитора. — Какого хрена ты вообще вылез мне тут?
Он поиграл с настройками браузера, поковырялся в плагинах, блокирующих назойливую рекламу, — все без толку, маленький засранец по-прежнему излучал из угла искреннее счастье, чуточку омрачаемое призывом о помощи. Что еще хуже, гораздо хуже — самодовольный упыренок своей радостной рожицей застил ссылку на скачивание торрента. Там, по ссылке, Кулагина ждали Райли Стил и Токси Ред, Алетта Оушен и Джесси Джейн и прочие участники разудалой групповушки от Brazzers. Левее и ниже соблазняли превью-скриншоты — и он бы кликнул по ним, если бы мог, но проклятый баннер сделал всю остальную область экрана неактивной. Пацан издевательски скалил зубы, а надпись мерцала, переливалась разными цветами — «Кто-нибудь, помогите!» — будто транслируя мысли, пульсирующие в голове у Кулагина.
— Кто-нибудь, помогите мне убрать этот гадский спам! — Собственный голос в сумраке пустующей однушки прозвучал не раздраженным грозным воплем, а жалкой плаксивой мольбой. Кулагин разозлился еще больше и попробовал закрыть окошко браузера — безрезультатно.
Вирус, что ли? Курсор подавал признаки жизни, только находясь рядом с баннером («Кто-нибудь, помогите!» — повторял безымянный ублюдок, лыбясь на фото во все сколько-их-там-у-него зуба), остальная рабочая область осталась в «мертвой» зоне. Кулагин последовательно опробовал все известные ему методы принудительного отключения или перезагрузки браузера и операционной системы — по нулям, комп завис целиком и полностью. Если не считать долбаное «Кто-нибудь, помогите!».
— Уроды, блин, вот же уроды… — бормотал Кулагин в отчаянии. Взгляд зацепил круглую задницу с одного из скриншотов ставшего вдруг недоступным видео. Привычный вечерний ритуал отменялся, дружок опал и спрятался между бедер. Заранее приготовленный тюбик с мазью полетел на пол.
«Кто-нибудь, помогите?!. Сука!»
Кулагин подхватил со стола пачку «Винстона» и зажигалку, дрожащими пальцами сунул в зубы мятую сигарету, высек искру. Пепел стряхивал прямо на пол.
Ладно, ситуация неприятная, конечно, но истериками здесь не спастись. Что делать? Видимо, зачищать жесткий диск вместе со всей любовно собираемой в течение нескольких лет коллекцией: Райли, Алетта, Сильвия, Памела, Айви… прощайте, крошки. Тысячи фото и видео!.. Эх.
Можно ли обойтись без форматирования? Кулагин запустил свободную руку глубоко в «семейники», нервно потеребил поникшего дружка, не отрывая взгляда от веселой детской мордашки. Кликнуть?.. Гм, а, собственно, почему бы и нет? Что может грозить? Пачка вирусов на компе — так все равно «зачистка» уничтожит их, как и любые другие файлы. А вдруг после клика все закончится?.. Попытаться стоит.
«Кто-нибудь, помогите!»
— Хрен с тобой, поможем, чем можем, — он затушил окурок рядом с клавиатурой, схватил грязными пальцами мышь, подвел стрелку курсора к мигающей надписи и нажал на кнопку.
Изображение на экране тут же пропало — и баннер, и, увы, скриншоты с милашками из Brazzers, — открылась пустая белая страница, на которой спустя секунду проступили черные буквы и начали загружаться фото.
Первой по порядку была уже знакомая фотография, только крупнее, масштаб едва ли не один к одному. Синие, как небо, глаза лили на Кулагина свет чистого детского счастья, от которого тот почувствовал себя неуютно и заерзал потной задницей на стуле.
«Это Денис. Здесь ему четыре годика, — сообщала подпись под фото. — Денис добрый и смышленый мальчик, он уже умеет писать свое имя и читает по слогам книжки со сказками. Хотя больше всего ему нравится разглядывать картинки».
— А я видосы предпочитаю, — хмыкнул Кулагин.
Ниже подгрузилась следующая фотография, семейная. Здесь Денис восседал в центре композиции, слева от него была молодая, немного пухленькая блондинка, отдаленно смахивающая на Алексу Форд, а справа — худощавый брюнет.
«Денис и его родители. Папа Дениса работает спасателем в МЧС, а мама — учительница», — пояснял текст.
Глаза Денису достались в наследство от папаши, а вот широченная улыбка перешла от мамочки. «Эту маму я бы трахнул», — вспомнил Кулагин фразу из пошлой подростковой комедии. Дружочек в трусах, кажется, шевельнулся.
— Слышишь, Денис? Я б отымел твою маманю! — Мазнув пальцем колесо мыши, Кулагин прокрутил страницу. Открылось очередное фото.
«Это Денис в гостях у своей бабушки. Бабушке Дениса девяносто лет, когда-то она была знахаркой и помогала попавшим в беду людям».
— Что ж ты внучку своему не поможешь, старуха, чтобы он под ногами у честных людей не путался?
«Семья Дениса надеется, что вы не пройдете мимо их беды! У мальчика обнаружена злокачественная опухоль, удалить которую можно только операционным путем. К сожалению, в России такие операции пока еще не делают, для этого нужно ехать в специальный медицинский центр в Германии…»
— Ну конечно, как же иначе! Алкаши на улице тоже деньги на билетик просят, а не на поллитру!
«Это очень сложная и дорогая операция. Не проходите мимо. Денису действительно нужна любая помощь. ВАША помощь».
Последнее на странице фото было сделано, судя по всему, в больничной палате. Простыни покрывали маленький холмик, из-под белой ткани выглядывала голова… больше похожая на высушенный фрукт. Серая морщинистая кожа, бисеринки пота на лбу, пластиковая трубка, торчащая из гортани, обширные желто-коричневые пятна вокруг глаз. Веки прикрыты, волосы выбриты, пластырь закрывает шрамы на обтянутом тонкой кожей черепе. И пусть с трудом, но все-таки в этом умирающем существе можно было узнать того самого мальчишку, что слал озорные улыбки с первых снимков.
«Без операции Денису осталось жить не более месяца», — гласил текст.
«Кто-нибудь, помогите!»
— Разбежались, ишь ты, — процедил Кулагин. — Мне бы кто помог… А что, я тож в Германию хочу, в порнушке немецкой посниматься… Йа-йа, натюрлих!
Крутанул страницу к началу, посмотрел в яркие синие глаза ребенка на фото.
— Хитрый маленький сукин сын. А то я не знаю, как это делается! Сами мы не местныя, спамажите, люди добрыя… разводилы хреновы.
Мальчик молчал и продолжал улыбаться с таким видом, словно авансом простил миру все прегрешения.
— Фотки-то подобрали, ты глянь, — бурчал под нос Кулагин. — Мама, папа, бабушка, семейство целое… А по правде сидит там сопляк какой-нибудь и стрижет лошков добросердечных… Нет уж, не на того напали!
Кулагин представил, как кончает прямо на довольную рожу мелкого козла с баннера, как размазывает по его пухлым щекам липкую, похожую на сопли жижу. На, тварь, на, подавись! «Кто-нибудь, помогите», как же. Бог в помощь, подонки!
Он попытался закрыть страницу, но промахнулся курсором мимо заветного крестика из-за нервного тремора в пальцах. Взгляд наткнулся на лицо старухи, державшей маленького смертника на коленях. Денис — или какеготамнасамомделезовут — смотрел в сторону от объектива камеры, а вот бабка, поджав и без того тонкие губы, сурово глядела прямо перед собой, и в ее блеклых бесцветных глазах Кулагину чудилось осуждение и затаенная злоба. Ведьма будто гипнотизировала его. «Когда-то она была знахаркой…» А сейчас кто? Жива ли вообще эта древняя рухлядь или уже на том свете готовится к скорой встрече с любимым внучком? Или, может, и не с внучком вовсе. Кто-нибудь, помогите. А если не поможете…
— Да пошли вы все! — крикнул монитору Кулагин и, наклонившись вперед, выдернул шнур питания из розетки.
В ту же секунду его скрутило. Голову пронзила острая боль. Кулагин пошатнулся, рухнул вместе со стулом на пол. К горлу подступила кислая жижа, и его вырвало желудочным соком и остатками съеденного на ужин «Доширака».
Спустя несколько минут он кое-как отполз к дивану, где, утерев мокрые губы и подбородок о замызганную подушку, перевернулся на нее затылком и прикрыл веки. Боль не оставляла — под лобной костью точно раскачивался стальной шар для сноса домов, тяжелыми ритмичными ударами крушивший изнутри череп. Кулагин практически видел, как этот огромный, блестящий шар зависает в черной пустоте, для того чтобы через секунду всей своей многотонной массой обрушиться на его бедный, беззащитный мозг. Темнота не спасала, наоборот. В багровой мгле Кулагин увидел, как шар превращается в обнаженное женское тело с ногами длинными, как у Тори Блэк, грудями большими и упругими, как у Синди Доллар, и морщинистым лицом девяностолетней ведьмы. Старуха приоткрыла узкую щель, служившую ей ртом, затем эта щель распахнулась раззявленной пастью, из которой потекла черная, с комьями земли грязь, посыпались пауки, поползли, блестя чешуйками, змеи. Ведьма глухо прошипела:
— Хто-нибуть, па-ма-х-хи-и-те-е-е…
Кулагин дернулся на диване, с воплем отшвырнув подушку, и распахнул глаза. Напротив мерцал, бросая блики, монитор компьютера.
— Какого черта… Я ж выключил…
Шар в голове с размаху врезался в кость над виском, левый глаз заволокло туманом. Кулагин взвыл от боли.
Надо вызывать скорую, срочно, иначе он так и подохнет тут, в грязи и блевотине. Телефон, где телефон?.. Проклятие! Кулагин вспомнил, что мобила валяется рядом с сигаретами, на столе. Издав нечленораздельный стон, заставил себя выпрямить спину и упереться голыми стопами в холодный дощатый пол. При этом его чуть снова не вырвало — тошнота сдавила горло, а адский шар-разрушитель в голове прошелся вскользь по лбу с внутренней стороны, вызвав очередную серию болезненных всполохов в сознании Кулагина.
— Что… со мной… происходит? — выкашлял он вместе с кровавыми брызгами. Дешевые колонки проскрежетали в ответ через гул помех:
— Хто-нибуть… па-ма-х-хи-и-те-е-е…
Кулагин стиснул зубы, чтоб не заорать снова. Боль разбегалась волнами от головы по позвоночнику и дальше, словно выжигая изнутри уже и руки, и ноги. Он приподнялся и, шатаясь, как пьяный, шагнул к столу. Еще один осторожный шаг — колено повело в сторону, он едва не грохнулся на пол, но сумел в последний момент перенести вес тела вперед и, выставив руки, уперся ладонями о край стола. Нахлынула тьма, а когда к правому глазу вернулось зрение, перед ним возникли кричащие буквы «КТО-НИБУДЬ, ПОМОГИТЕ!» и детское лицо на баннере.
Другое лицо. Не то, что раньше.
Не ангельское личико улыбчивого синеглазого Дениса. На Кулагина смотрел толстогубый и толстощекий кареглазый русоволосый мальчишка. Обиженно насупившийся, хотя все равно милый. Кулагин узнал его.
Узнал себя. На баннере было его собственное детское фото.
«Это Олежка. Здесь ему шесть лет. Олежка милый, хотя и немного замкнутый ребенок. Он уже ходит в школу, в первый класс. Олежка любит сказки и верит в Деда Мороза».
Чувствуя, как пол уходит из-под ног, Кулагин пробежал глазами по тексту до самого конца.
«…Больше всех на свете Олежка любит свою маму…»
«…Олежка обожает свою игровую приставку „Денди“, которую ему подарил его дядя…»
Ноги подкосились, Кулагин почти рухнул, повис на краю стола, цепляясь за крышку ногтями. Из носа хлынула кровь. Он уже знал, что будет написано внизу проклятой страницы. Знал, что, даже если он нащупает телефон, даже если сможет нажать нужные кнопки и произнести нужные слова, скорая ему уже ничем не поможет.
Во всем этом была какая-то иррациональная неумолимая логика. Как и в набухшем, пульсирующем внутри черепа шаре. В том, что именно к нему, испорченному и злому человеку, забывшему о детских мечтах, пришло это. Суровое, жестокое… справедливое наказание.
«У мальчика обнаружена злокачественная опухоль. Ее крайне сложно удалить. И очень дорого, потому что в России такие операции не делают, для этого нужно ехать в…»
Кулагин поскользнулся и начал валиться под стол.
«Олежке осталось жить не более месяца».
На полу его снова скрутило. Кулагин, уже не соображая, что делает, свернулся клубком, подтянул колени к подбородку. Изо рта и носа текла кровь. По щекам бежали ручьями слезы. Он засунул в рот большой палец и начал его посасывать.
Кто-нибудь…
Кто-нибудь, слышите?
ПОМОГИТЕ!