Андрей Игоревич зачем-то стукнул урну носком туфли и пошел обратно в офис. Он слегка сутулился. Сквозь редеющие волосы просвечивал кружок лысины.
Хороший мужик, подумалось Вадиму. Раньше как-то не замечалось, а сейчас… Или раньше я вообще ничего не видел? Ведь и советовался он со мной, и пили несколько раз вместе.
Алька, я был слепой хомяк?
В отделении банка через улицу Вадим нагнулся в окошко к знакомой операционистке.
— Тома, здравствуйте.
— Здравствуйте, — улыбнулась Тома.
У нее было усталое лицо и легкие тени под глазами.
— Я хочу пополнить счет и конвертировать всю сумму в евро.
— Сумма пополнения?
— Пятьсот.
Тома кивнула.
— Паспорт, пожалуйста. Номер счета или договора помните?
— Нет. Сейчас…
Он полез за телефоном, в записной книжке которого были цифры счета.
— Не надо тогда, — сказала Тома, — я по фамилии.
Он глядел на нее, пока она искала его данные, пока печатала заявление на взнос и приходный ордер. Она чуть морщилась, и на виске у нее трепетала жилка.
— Всю сумму будете конвертировать?
— А сколько там?
— Со взносом будет два миллиона тридцать шесть тысяч двести семь рублей.
Она выжидательно подняла на него глаза.
Ему подумалось: ей за тридцать. А кольца нет, не замужем. И голова, наверное, раскалывается. И вообще…
— Все будет хорошо, — мягко произнес Вадим. — Все образуется.
— Спасибо.
— Мигрень?
— И это тоже, — вздохнула Тома. — Так сколько будете конвертировать?
— А ровно на пятьдесят тысяч хватит?
Тома пощелкала кнопками калькулятора.
— Да, даже останется.
— Тогда ровно пятьдесят. Нет, пятьдесят сто. Я же смогу ими воспользоваться с карточки?
— Конечно.
— А перевести заграницу?
Тома кивнула.
— Вы пока вносите, — она подала ему бланки, — распишитесь там, где галочки, и в кассу, а потом с корешком ко мне.
В кассе пачка пятитысячных банкнот лишилась резинки и была спорым шелестом пересчитана счетной машинкой.
Кассир хлопнула печатью по ордеру.
— Все верно.
Вадим вернулся к окошку.
— Вот, — он выложил корешок. — Может вам цитрамончику?
— Уже, — сказала операционистка и наклонила голову. — Вы какой-то странный сегодня.
— Почему?
— Обычно все буклеты разглядывали.
— Изменился. Наверное…
Вадим вспомнил Альку (забыл о ней, сволочь?), и, видимо, у него что-то случилось с лицом, потому что Тома обеспокоенно привстала:
— У вас все в порядке?
— Да, — выдавил он, — да.
Подписав документы на конвертацию и узнав, что банковский перевод стоит от тридцати пяти до пятидесяти долларов, он попрощался.
— Извините, — сказал, — я, может, еще забегу.
Надо было снова ехать к Скобарскому.
На мгновение собственные усилия показались ему бессмысленными, зряшными. Господи, завопил внутри голосок, да кто тебе этот Олежек? Никто!
А деньги? Это же твои деньги! Ты, вот так, всего себя! Чужому!
Но Вадим скрипнул зубами, и голосок умолк. Деньги. Казалось бы, почти четыре года копил, а жалко не было. Совсем. Даже смешно.
Алькины фотографии царапались в нагрудном кармане.
А вдруг? — с исступлением думалось ему. А вдруг? Что-то произойдет, что-то сложится, нет, конечно, не оживет, но вдруг…
До Скобарского, впрочем, быстро добраться не получилось. По дороге к автобусной остановке от голода скрутило живот так, что пришлось заползти в первое попавшееся кафе. Три ступеньки вниз, полутемный зал.
Что-то играло, ватно обкладывая уши. Тынц-тынц, дэнц-дэнц.
Он опустился за стол, накрытый квадратиком салфетки, закрыл глаза, успокаивая режущую боль. Умереть сейчас было бы некстати.
У него еще Скобарский. И остальные фотографии. И обещание Андрею Игоревичу. Нет, подумалось, надо жить. Похлебать бы только чего-нибудь жиденького.
— …азывать? — прорвалось сквозь тынц-тынц к нему.
— Чего?
Официантка, молодая девчонка в темном костюме с бейджиком "Кристина" на груди, наклонилась к уху.
— Заказывать будете?
— Да, если можно, суп.
Официантка щелкнула жвачкой во рту.
— Есть солянка, есть борщ. Горячие блюда ждать полчаса.
Дэнц-дэнц.
— Борщ.
— Второе, салаты?
— Салат. Какой-нибудь простенький.
— Греческий?
— Давайте.
Официантка повернулась и уплыла в полутемный грот кухни.
Да, подумал Вадим, остальные фотографии. Если все не просто так, то каждый снимок — это этап, ступенька.
И двадцать пятое — тоже не просто так, а крайнее число.
Он лихорадочно выскреб снимки из кармана. Скобарский — ясно, а Вика? А Егорка и Вовка? А непонятно кто с куском плеча?
Так, Вика. Тут надо найти крышу. Вид с крыши. Видимо, крыша и важна. Или я ее на крыше увижу, или еще что.
А если по порядку? Вадим наморщил лоб. Скобарский был точно первым. Плечо точно последним. Предпоследним — новостной щит.
Дети или Вика были вторым снимком?
Освещение, слишком зыбкое, не позволяло разглядеть на снимках детали, которые могли бы это прояснить. Вадим напрягал зрение, но даже дата, и та размазывалась.
Нет, умирать рано. Хотя, конечно, тоже предательство. Как решение побриться. Хотел — и самого себя предал.
Вот такой я, Алька, предатель.
Официантка Кристина принесла корзинку с хлебом.
— Пить что-нибудь будете?
— Сок.
— У нас пиво есть. Свежее.
— Да нет, — Вадим качнул головой. — А спросить тебя можно?
Кристина кокетливо улыбнулась.
— А о чем?
— Вот было бы у тебя два миллиона, ты бы отдала их незнакомому человеку?
Взгляд официантки ушел "в себя".
На несколько секунд она застыла манекеном — один только палец механически накручивал завиток прически.
Щелкнула жвачка.
— Не-а, — оживая, сказала Кристина, — с какой стати?
— А вдруг он болен?
— Ну, у него же родственники, близкие есть. Это вообще не моя проблема.
Вадим повертел попавшую под руку салфетку.
— Я тоже так думал. Недавно. Только передумал.
— Да ну вас! — раздражилась Кристина. — Голову морочите! — Она загнула пальцы с перламутрово-розовыми ноготками. — Греческий салат и суп, так?
— Да.
За супом тоска по Альке вдруг накатила с такой силой, что он замер над тарелкой, зажмурившись, окаменев, раскрошив хлеб в кулаке.
Он представил ее, сидящей напротив: "Вадим, ну, улыбнись. Ну что у тебя все время такое лицо, будто все вокруг — личные враги".
— Не знаю, Алька, — сказал он.
Тынц-тынц. Дурацкая музыка. Сбила, вытолкнула в живой мир.
Не чувствуя вкуса, он заставил себя проглотить пять или шесть ложек борща, но на большее его не хватило. К салату и вовсе не притронулся.
Я не могу без тебя, Алька.
Почему все так? Почему в один момент жизнь летит вверх тормашками? Почему жизнь превращается в смерть?
Ответа не было.
Вернее он был: такое случается. Из семи миллиардов сто или двести тысяч умирают ежедневно. Да, такое случается.
По старости, по болезни, от оружия и стихии. Наконец, под колесами автомобиля, который выезжает на тротуар.
Фотографии смотрели на него. Казалось, все они подслеповато щурятся — и Скобарский, и Вика, и мальчишки. Лишь человек, от которого имелось одно плечо, отвернулся.
Оставив триста рублей, с чаевыми, с запасом, Вадим выбрался на улицу.
Живот утих. Он стал очень неприхотлив в последнюю неделю. Но вместо ожидаемой сытости пришла тягучая усталость.
Даже думать стало тяжело. Домой бы. Домой.
Кое-как Вадим доплелся до остановки, встал там, в изогнутых прозрачных стенках, будто в аквариуме.
Зачем все?
Ходить, улыбаться, разговаривать, есть, вообще что-то делать, когда в этом нет ни смысла, ни надежды, ни даже упокоения. Одна рутинная повинность, глупое нежелание тела и ума прекратить существование.
Вот разгадает он фотографии, и тогда…
Автобус все не шел. Одинокая нашлепка объявления предлагала посетить выставку экзотических рыб. Вот спасибо…
Странно было себя чувствовать выпавшим из привычного мира и смотреть на него со стороны. Как из-за стекла. Той же рыбой экзотической.
Все куда-то бредут, едут, листья летят, обертки катятся, стекла блестят, солнце висит, ветер качает ветки и гонит рябь по лужам.
Мир движется. В пространстве, во времени, в людях.
Но без Альки. И в этом самая-самая горечь его. Сентябрьская и постоянная. Мир-без-Альки… И где в нем он тогда? Есть ли ему место?
До Скобарского Вадим добрался почему-то уже в сумерках. Пешком. Ни где пропадал, ни что делал — сам себе сказать не мог. Лакуна в памяти, темнота в глазах.
Ноги были мокрые до колен, левая ладонь ободрана, стробоскопическими вспышками врывались в мозг то какая-то раскопанная канава с лежащей на дне трубой, то качающиеся на бегу крыши, то небритое лицо за стеклом овощного ларька.
Собственно, он и обнаружил себя уже в подъезде, перед дверью с жестяными единичкой и пятеркой. Рука поднята, палец на звонке.
Фотографии, слава богу, пусть и помялись, но никуда не исчезли. Фотографии — были.
— Кто там? — в голосе Скобарского слышались нотки раздражения.
Вадим сообразил вдруг, что слишком долго давит на кнопку.
— Я. Я приходил к вам утром.
Он прислонился к дверной филенке лбом. Устал. Совсем устал. Как еще домой добираться?
— Погодите, — услышалось сквозь.
Звякнула цепочка. Дверь поползла, царапая щеку. Вадима повело вместе с ней, за нее, к щиткам, к надписи на стене: "Верка — дура".
— Где вы?
Скобарский выглянул — унылый нос под испуганными глазами.
— Здес-сь, — сказал Вадим из угла. — Помогите?
Скобарский моргнул.
А затем выступил на площадку перед дверью, в той же футболке, в тех же мятых брюках, но без пиджака, и ловко притянул Вадима к себе.
— Вы пили?
— Нет.
— Вы зачем? — зашептал Скобарский. — Уже поздно.
Вадим, соглашаясь, кивнул.
— Да, я не рассчитал. Я думал, приду раньше.
Он обнаружил, что его колотит.
— Что ж вы серый-то такой? — встряхнул его Скобарский. — У меня там внук, я не могу еще и с вами…
— Извините, я просто не ел уже… Вернее, ел…
— У меня нет. У меня одно пюре!
— Картофельное?
— Фруктовое. Яблочное. Детское. Понимаете, детское!
— Если можно…
Вадим чуть не вывалился из рук Скобарского, и тот, обиженно дыша, сначала поймал его вторично, а затем потащил в квартиру.
— Господи, что же вы! Сюда. Снимайте обувь.
Вадим кое-как выдернул одну ногу из ботинка.
От носка на полу осталось мокрое пятно. Сразу стало видно, что пол — грязный.
— А я жить не хочу, — сказал Вадим.
— А я хочу! — зашипел Скобарский ему в лицо. — Я хочу! Потому что у меня внук! Вы понимаете? Если вдруг что-то… — он задохнулся, глаза его сверкнули. — Но этого не будет! Вы понимаете? У меня еще есть силы, есть квартира…
Вадим качнулся.
— А Верка — дура.
— Какая Верка? — удивился Скобарский.
— Там на стене написано… — сказал Вадим, пытаясь стянуть второй ботинок.
И выключился.
Затмение случилось коротким. Где ты, Алька?
Он очнулся от стукнувшей в зубы ложки, открыл рот, и на язык и в горло потекло холодное, сладкое, с кислинкой.
Пюре?
— Дядя умер? — услышал он.
— Нет, видишь, глотает? — сказал над ухом Скобарский.
Вадим открыл глаза и увидел заглядывающего в лицо мальчика. Серьезного, хмурого. Пальчиком тот поколупал царапину на его руке.
— А он ложку не проглотит?
— Нет, — ответил Скобарский. — Все, иди ложись. Тебе уже давно пора спать.
— А дядя тоже будет спать?
— Да. У себя дома.
Скобарский поднес новую порцию пюре, и Вадим послушно ее проглотил. Обслюнявленная ложка звякнула о стекло баночки, скрипнули пружины, старик, вздохнув, поднялся и подал мальчику руку:
— Пошли.
Вадим проводил их взглядом.
Слабосильная лампочка под потолком светила так, что скрадывались углы, а пол и стены казались зыбкими. Видимо, она была в родственных отношениях со светильником в кафе.
Вадим попробовал сесть.
Комната поплыла, аттракционом раскручиваясь вокруг него, но вцепившись в оказавшуюся под рукой алюминиевую трубку раскладной кровати, ему удалось ее остановить.
Во рту таял яблочный вкус.
Куртки нет, ботинка нет, даже носка одного нет. Мокрые штанины облепили икры. Почему мокрые? И носок мокрый.
Он посмотрел на него с недоумением.
— Извините, — прижимая клетчатый плед к груди, встал перед ним Скобарский, — вы откуда… Вам что надо от меня?
— Ничего, — сказал Вадим.
— Вы понимаете, что я могу вызвать мили… полицию? Я думал, что вы по объявлению. Но теперь я даже не знаю…
— Извините, — Вадим привстал, — я пойду. А то действительно…
— Куда пойдете? — Скобарский подал ему плед. — Вы в таком состоянии уйдете куда-нибудь в никуда. А мне отвечать.
Вадим накинул плед на плечи.
Стало теплее. Вряд ли от пледа. Просто стало теплее.
— Спасибо.
Скобарский подтянул стул.
— Вам сколько лет, молодой человек?
— Двадцать восемь.
— У-у! — всплеснул руками Скобарский. — И уже не хотите жить?
Вадим усмехнулся.
— Как-то незачем.
Скобарский фыркнул.
— Незачем. — Он придвинулся. — У меня вот была минута слабости, отчаялся. Денег нет, Олежек синеет, задыхается. Вот просто… Два миллиона, а где я их возьму? Хоть банки грабь или в подворотне какой карауль… Все из рук. Беспросветно, понимаете?
Он улыбнулся, поправил на Вадиме плед.
— А потом вы.
— Я?
Скобарский оглянулся в темноту коридора, на слабый свет из-под прикрытой двери.
— Ну да, — понизил он голос. — В вас было что-то… Я поверил, понимаете? Вы десять минут пробыли, а я поверил! Что все преодолею, что выдержу, что наскребу… Что люди хорошие встретятся. Что главное, не сдаваться. Как бы то ни было — не сдаваться. А вы вдруг — незачем.
Вадим спрятал подбородок в коротком ворсе.
— Алька тоже говорила, что во мне что-то есть.
— Алька? — озадачился Скобарский. — Это как Верка на стене?
— Нет, это я так, так… У вас счет есть?
— Какой счет? В банке?
— Нет, от клиники этой, dear Dmitry которая.
— Вы серьезно?
Вадим кивнул.
— Погодите, у меня пиджак там…
Скобарский выскочил в коридор, что-то стукнуло, звякнуло в полумраке, зашелестело.
— Вот, — он появился с бумагами, с ожиданием в глазах, — тут и письмо, и счет, наверное. Письмо я, кажется, показывал.
Вадим просмотрел листы.
— Вы можете пойти со мной завтра?
— Куда? — испугался Скобарский.
— В банк.
— Вы хотите договор…
— Я хочу сделать перевод. И все.
Скобарский молчал долго.
Смотрел, искал что-то в Вадимовом лице, безотчетно запустив пальцы в волосы на затылке.
— Погодите, — наконец произнес он, — я не верю. Я даже не знаю вашего имени…
— Вадим.
— Я боюсь, Вадим.
— Чего? Вы же только что решили не сдаваться.
Скобарского качнуло. Совсем как Вадима на лестничной площадке.
— Просто… Я не могу. Мне надо сообразить. Я отвык от такого… от таких подарков. Я, простите… вы же все-таки не за квартиру?
Вадим, устало прикрыв глаза, пожал плечами.
— Да нет.
— Не понимаю, — пробормотал Скобарский. — Какой-то ступор у меня. Откуда вы, Вадим?
— Я вам потом объясню. Хорошо? Двадцать пятого.
— Но почему два…
Скобарский осекся, заметив, что Вадим, закутавшись, свесил голову.
— Вот что, — зашептал он, осторожно укладывая его обратно на "раскладушку", — вы, в общем, спите здесь, а я лягу с Олежкой, там можно, так будет лучше. Но дверь я, чтоб вы знали, закрыл.
Он щелкнул выключателем. Лампочка погасла.
Скобарский постоял еще, в темноте глядя на силуэт неподвижно лежащего человека, затем на цыпочках вышел.
— Алька, — произнес Вадим.
Всю эту жуткую, мертвую неделю Алька не снилась ему ни разу.
Мерещилась. Чудилась. Но не снилась. Он проваливался в черную пустоту и восставал из нее. Проваливался и восставал.
Без ее лица, без ее глаз.
Но сегодня сон вдруг вернул ему ночь в середине июля. Душную, лунную, с распахнутым настежь окном…
— Алька.
Вентилятор на штанге жужжал и раскачивался, перемешивая жаркий воздух комнаты. Только толку от его перемешивания было чуть.
Алька лежала, закинув на Вадима ногу, обняв рукой, голая, потная, и дышала ему в основание шеи. А еще закручивала пальцем волоски на груди.
— И почему я тебя люблю?
По часовой, против часовой.
Вадим склонил голову к ее макушке.
— Не знаю. Сам думаю: почему?
— Хочешь, скажу? — спросила Алька.
И дернула волосок.
— Ай, — Вадим поймал ее руку. — Наверное, потому, что из меня можно выщипать все волосы.
— И это тоже, — рассмеялась Алька, затем уперла острый подбородок чуть ниже ключицы. — А еще версии есть?
— Ну-у… — он посмотрел в зыбкую темноту потолка. — Я хомяк, я не люблю твоих друзей, я не люблю твой образ жизни, хотя и мирюсь с ним, я гнусный тип, в голове у которого одни деньги и который жмет их, как может. — Он вздохнул. — В общем, наверное, за это. Или нет, за это, наверное, не любят.
Алька фыркнула.
— Это правда и не правда, — ее губы коснулись его шеи. — Ты, конечно, хомяк, Вадька. Но я чувствую и другое. В тебе есть что-то доброе, волшебное, огромное…
— Ага, загнанное в хомяка.
Новый поцелуй.
— Ты не смейся, я же вижу. Только ты будто боишься этого в себе.
— Будешь ко всем добрым — по миру пойдешь.
— Вот! Вот такими словечками и отпихиваешься. А оно в тебе есть. Я серьезно.