За спиной «ТТ» ударил дважды.
Когда Костенко подбежал к самолету, от деревни донесся еще один выстрел, но на таком расстоянии капитан не смог разобрать, из чего стреляли. Если из его пистолета, то это был последний выстрел. Если стрелял кто-то из мародеров, то…
Костенко посадил детей в заднюю кабину, сам залез на место пилота.
Лиза, пошатываясь, подошла к пропеллеру, взялась за лопасть.
— Контакт! — хрипло выкрикнула Лиза и рванула винт в сторону.
— Есть контакт… — ответил Костенко, молясь, чтобы двигатель не подвел, завелся. — Есть контакт…
Мотор чихнул, лопасти замелькали, слились в прозрачный круг.
Лиза отошла в сторону и стояла, опустив руки.
— Ты что? — крикнул Костенко, пытаясь перекричать рев двигателя.
Лиза что-то тихо сказала, Костенко не разобрал, увидел только, как шевельнулись ее губы.
— В машину! — крикнул Костенко. — В машину!
Лиза покачала головой и отступила на шаг. Она и руки спрятала за спину, будто боялась, что муж схватит за них и втащит в самолет.
— Мама! — пронзительно закричала дочка.
И сын закричал что-то, попытался вылезти из кабины.
Лиза замерла, потом бросилась к самолету. Костенко дождался, когда жена сядет к детям, и повел машину на взлет. Когда «У-2» поднялся метров на пятьдесят над землей, капитан развернул его к деревне.
Он попытался рассмотреть, что случилось с Лешкой, но ничего не увидел в сумерках.
Костенко дважды качнул крыльями, прощаясь с Лешкой, и развернул самолет навстречу солнцу, край которого уже появился над горизонтом.
Мертвый Лешка сидел на земле, неловко наклонившись в сторону. Он расстрелял все патроны: два в темноту, скрывавшую врага, и третий — себе в сердце.
Перед смертью, нажимая на спуск, Лешка успел подумать, что семья… семья — это главное… И успел пожалеть, что понял это так поздно… поздно…
Глава 3
10 июля 1939 года, БерлинОн все-таки уснул. Пока они ехали на машине, Торопов сидел, забившись в угол заднего сиденья и, зажмурившись, уговаривал себя, что ничего не произошло. Ничего. Он не переместился во времени, нет. Не переместился, потому что это невозможно в принципе. Что бы там ни писали фантасты — невозможно! Именно потому, что об этом пишут все кому не лень. Сколько раз он читал о том, что путешествие во времени невозможно… Пусть даже из-за движения планет и звезд невозможно, одного этого достаточно, чтобы поставить на путешествиях во времени жирный черный крест.
Земля вращается вокруг Солнца, оно — вокруг центра Галактики, Галактика тоже не стоит на месте, и даже если кто-то сумеет придумать способ переместиться на… пусть даже на одну минуту, то путешественник окажется в космосе. В безвоздушном, мать его, пространстве, и лопнет, как надутый воздухом пузырь.
Торопов читал об этом и хорошо помнит. Точные и естественные науки ему не давались со школы, какие-нибудь теоретические выкладки из статьи по физике он бы не запомнил, а вот эта картинка с лопающимся в безвоздушном пространстве человечком засела у него в голове намертво. Путешествие невозможно. И все тут.
Это такой литературный прием, как вся книжная ерунда о «попаданцах». Это метод, позволяющий столкнуть настоящее с прошлым, обнародовать свой взгляд на историю, продемонстрировать свою крутизну, компенсировать осознанную неполноценность… Торопов, бывало, любил поболтать с коллегами об этом, но, естественно, в очень узком кругу, а при посторонних свидетелях, на сайте, на форумах, в своих статьях, он, конечно, именовал это патриотизмом, отданием долга отцам-дедам…
Его просто вырубили. Ударили по голове. Такое бывает, человек, теряющий сознание, может не помнить самого момента удара и падения. Приходит в себя уже только после того, как его подняли на ноги.
Его ударили…
Торопов даже осторожно ощупал голову, от лба до затылка. Ощупал и ничего не обнаружил, кроме легкой болезненной припухлости. Это он заработал, когда его вытаскивали из машины. Но ударить его могли и несильно. Как там в кунг-фу и карате… По специальным точкам. Гестаповцы знали кунг-фу и карате?
Идиот, обругал себя Торопов. Если путешествие во времени невозможно, то это никакие не гестаповцы. Это сволочи, ряженые, разыгрывающие дикий спектакль для того, чтобы… А для чего?
Несколько раз Торопов примеривался к этому вопросу, с разных сторон подходил и каждый раз останавливался, не находя вразумительного ответа.
Машина выехала из лесу на трассу и, прибавив скорости, понеслась к городу. К Уфе, напомнил себе Торопов. Не к какому-то абстрактному городу, а к Уфе. К ночной Уфе, вон, над деревьями видно зарево, отблеск городских огней. Куда еще они могли его повезти?
Ведь путешествие во времени невозможно…
Заткнись, приказал себе Торопов. Не зацикливайся на этом путешествии во времени. Просто имей в виду, что оно невозможно, и все. И думай только о том, зачем эти мерзавцы все затеяли.
Съемки для Ютуба с целью компрометации? Да ради бога! Пусть делают все, что хотят. Пусть выставляют запись его допроса, того, как он называл Гитлера фюрером и спасал тому жизнь. Наплевать! Пусть даже изобьют Торопова… даже, может быть, руку сломают — пусть. Лишь бы все это закончилось. Лишь бы его отпустили, так или иначе.
Живым.
В его времени. Не в тридцать девятом году прошлого века, а…
Идиот, идиот, идиот! Нет никакого тридцать девятого года. Нет! Он прошел и исчез, испарился, рассыпался в пыль… в пыль веков рассыпался, и ветром его развеяло…
Но машина была старой. В смысле — раритетным аппаратом. Звезды отражались в ее полированном кузове, и пахло внутри новой кожей и сладковатым табаком. Торопов катался несколько раз в восстановленных машинах, в том числе и немецких. В них пахло краской, машинным маслом, почему-то окалиной — запахом старой, очень старой машины, а эта…
Хорошо хранилась, быстро подсказал сам себе Торопов. Стояла в теплом сухом гараже. Ее не реставрировали, не восстанавливали из ржавых деталей. Просто хорошо берегли. Потому она и производит впечатление новой.
А еще дорога…
Торопов не успел одернуть себя. Не сразу сообразил, что идет машина так ровно, плавно и без толчков вовсе не потому, что у нее особая подвеска, а потому, что дорога под ней гладкая, без ям и ухабов. А когда опомнился, пришлось придумывать объяснение.
Ну… Ну, знают эти подонки, этот Пауль знает, где есть возле Уфы нормальные дороги. Специально свернул на такую, чтобы Торопов забеспокоился. Специально… Они ведь знают, что Торопов — очень внимательный к деталям человек. Не могут не знать, они ведь читали его статьи, его посты на форуме… Это такая ловушка для умного человека. Ведь есть в России хорошие дороги! Есть…
Машина въехала в пригород, за окном мелькали небольшие домики в один-два этажа. Очень германские на вид. Черепичные крыши, невысокие каменные ограды, некоторые — с коваными решетками. Постриженные кусты.
Торопов не знал такого района в Уфе. Но это ничего не значило. Ровным счетом ничего. Он же не в каждом дворе был. Не в каждом районе. Мало ли что понастроили нувориши? Это ничего не значит.
Минут через десять машина остановилась. Краузе, сидевший на переднем сиденье возле водителя, выбрался наружу, подошел к воротам, освещенным фарами, и раздвинул створки. Подождал, пока Пауль загонит автомобиль во двор. Закрыл ворота.
— Прошу, — сказал Нойманн, когда Краузе открыл заднюю дверцу машины. — Выходите, товарищ Торопов. Приехали.
Торопов неловко вылез. Оглянулся по сторонам — улица была освещена фонарями — желтыми старомодными фонарями. Окна в домах были темными.
— Сколько сейчас времени? — спросил Торопов.
Часов он не носил, а мобильник у него отобрали перед тем, как Торопов сел в машину.
— Половина второго, — ответил Нойманн, глянув мельком на часы. — Все уже спят. И вам пора…
Краузе открыл дверь, поманил Торопова пальцем и пошел вовнутрь дома. Торопов — следом. Они поднялись на второй этаж по деревянной, чуть поскрипывающей лестнице.
— Вот здесь ты будешь жить, — сказал Краузе, открывая дверь возле лестницы. И добавил с неприятной интонацией: — Пока будешь жить. А там посмотрим.
Торопов вошел в комнату. Провел рукой по стене, пытаясь нащупать выключатель.
— Не нужно, — тихо сказал Краузе. — Свет включать не нужно. Просто раздевайся и ложись спать.
— А туалет?
— Потерпишь до утра. И раздевайся быстрее, я должен забрать твою одежду.
— Но…
Сталь ножа коснулась щеки Торопова.
— Я бы на твоем месте не спорил, — прошептал Краузе. — Это не самая большая твоя проблема. Всю одежду сними, вместе с бельем.
— А как же…
В комнате было темно, но Краузе ударил точно. Торопов схватился за живот и медленно осел на пол.
— Я жду… — сказал Краузе. — Я тоже хотел бы поспать… Это ты проснулся четыре часа назад, а я почти сутки на ногах. Живо!
— Я жду… — сказал Краузе. — Я тоже хотел бы поспать… Это ты проснулся четыре часа назад, а я почти сутки на ногах. Живо!
Торопов разделся. Когда стаскивал рубашку, пуговица оторвалась, отлетела в сторону и звонко щелкнула по оконному стеклу.
— Кстати, — забирая одежду, сказал Краузе, — на окне решетка. За дверью кто-нибудь с пистолетом. Просто ложись в постель и замри. Затаись. Имей в виду, возможно, это твоя последняя спокойная ночь. Постель расстелена, насколько я знаю. Ты перед сном не молишься?
— Нет.
— Твое дело. Считаю до трех. Раз…
Торопов нащупал в темноте кровать, одеяло на ней и успел лечь, прежде чем Краузе быстро сказал «три!».
— Молодец. Значит, мы помним, что на окне решетка, за дверью кто?
— Кто-нибудь с пистолетом, — тихо сказал Торопов.
— Еще раз — молодец.
Краузе вышел из комнаты, и дверь за ним закрылась. Было слышно, как немец спустился по лестнице и что-то сказал, кажется, по-русски, но тихо, так, что разобрать ничего не удалось.
Торопов чувствовал себя мерзко.
Его унизили, и ничего с этим нельзя поделать. Остается только лежать, глядя в темноту, и вслушиваться в звуки, которые эта темнота порождает: скрипы и шорохи.
Что с ним будет завтра?
Утром окажется, что это чужой дом, что он лежит голый на чужой кровати, и хозяин завтра утром его поймает, поднимется скандал, вызовут полицию… Будет стыдно — нестерпимо стыдно, и он ничего не сможет объяснить. Не о гестаповцах же рассказывать, в самом деле? Напился?
Наверное, напился, в это сразу поверят. Сразу…
И Торопов заснул. Будто утонул. Вот только-только пытался представить себя, рассказывающего ментам о своих ночных похождениях, как вдруг оказалось, что он лежит с закрытыми глазами и чувствует, как солнце пытается проникнуть под его опущенные веки, а тени от листьев скользят по лицу.
Вот и все, подумал Торопов.
Сейчас все встанет на свои места. Достаточно открыть глаза, и… Открыть глаза, повторил Торопов. Но веки не поднимались.
Открой глаза, трус! Открой! Ничего страшного быть не может. Не может быть ничего страшнее, чем было вчера. Самые отчаянные розыгрыши не длятся сутками. Его похитили и привезли сюда. Все — он уже здесь. Осталось увидеть, ради чего все было организовано. Кто придет первым — полиция или съемочная группа?
Торопов медленно открыл глаза.
Белый потолок. Побелка. Не краска, не обои — побелка. Ну и что? Не все балуются евроремонтом. Некоторые обходятся старыми методами.
Торопов сел на кровати.
Никаких решеток на окне не было — соврал Краузе. На окне были тюлевые занавески и темно-бордовые бархатные шторы. С потолка посреди комнаты свисал матерчатый оранжевый абажур с золотистой бахромой по краю. Возле окна стоял письменный стол. К нему был придвинут стул. С деревянным сиденьем, без всяких изысков.
Настольная лампа с зеленым стеклянным абажуром. Две книжные полки на стене возле стола. Платяной шкаф в углу. На стене у кровати — несколько фотографий в рамках под стеклом.
Торопов хотел встать, но спохватился, что Краузе забрал всю одежду, вместе с трусами. Не хватало еще — он вскочит, а тут кто-то войдет в комнату. Немногим лучше Торопов будет выглядеть лежа в постели, но все-таки он не будет сверкать своими достоинствами и обнаженной задницей.
Возле кровати на небольшом столике стопкой лежала одежда. Белье. Торопов посмотрел на дверь, прислушался — тихо. Из-за окна не доносились ни звуки автотранспорта, ни человеческие голоса. Даже птицы, кажется, еще не поют.
Ладно, сказал Торопов, взял со столика трусы и надел на себя. Длинные, по колено, сатиновые трусы. Он уже и забыл, что такие бывают на свете. В детстве когда-то видел, но давно.
Торопов встал, натянул майку.
Вот теперь он еще и вор. Украл чужую одежду.
Еще носки. Торопов взял их, посмотрел, покрутив в руках. Странное нелепое сооружение, с пряжечками, ремешками и лямочками. Вот таких он никогда, даже в детстве, не видел, только слышал о таких и читал. В носках не было резинок, поэтому предполагалось, что их будут поддерживать лямки, небольшие подтяжки…
Торопов положил носки на место — надевать и носить такое можно, только имея опыт. Лучше уж босиком.
На спинке стула у письменного стола висела футболка. С отложным воротником и шнурованным воротом.
Похоже, они все еще продолжают игру, зло подумал Торопов. Думают, что он поверит… Как же, как же…
Торопов надел футболку, потом белые легкие брюки с матерчатым ремнем. Все было по размеру, может, чуть-чуть велико, но при таком фасоне это было даже оправданно. Легкая, не стесняющая движений одежда.
И обувь тоже гармонировала с одеждой. Белые матерчатые туфли — все как из фильмов тридцатых годов. Только в таком на экране ходили наши, советские люди, а вот носили ли такое легкомысленное одеяние немцы? Это вопрос.
Он мог вспомнить, во что одевались немецкие пехотинцы в сорок первом году в Африке и что надевали в сорок четвертом в Нормандии, но совершенно не представлял себе, что именно носили немцы в мирное время. Костюмы и шляпы — понятно. Но в быту? На прогулке?
Туфли тоже оказались по размеру.
Торопов подошел к окну, посмотрел.
Там был двор. Тот самый, на который они въехали ночью. Машина стояла там же, где они ее и оставили — черное чудовище с плавными, зализанными обводами. И очень характерным значком на капоте. Серебристый кружок, разделенный на три сектора. «Мерседес»…
Реконструкторы, мать их так! Все, говорите, предусмотрели и реконструировали? Даже изоляторы, на которых крепились провода, идущие от столба на улице к дому, были старые, фарфоровые. Похожие на бутылочки.
Торопов отошел от окна. Может быть, слишком быстро. Словно испугавшись мысли, что для розыгрыша все сделано слишком подробно и затратно. Да, затратно. Менять проводку, которую Торопов мог вообще не заметить?
Чушь. И еще раз — чушь. Они заигрались.
Краузе соврал о решетке на окне, значит, и о человеке с пистолетом он тоже мог соврать. Торопов подошел к двери, прижался к ней ухом.
Тишина.
Осторожно взялся за дверную ручку. Она, кстати, тоже была допотопной — медная загогулина, закрепленная намертво. Торопов осторожно толкнул дверь. Она не поддалась. Торопов толкнул сильнее — дверь еле слышно скрипнула и открылась.
Спокойно, приказал себе Торопов. Не нужно суетиться. Нужно просто выйти наружу. Пусть там фотографы с операторами или полицейские в засаде. Выйти нужно спокойно, не торопясь. Будут снимать — пусть снимают, как достойно ведет себя человек, поставленный в нелепые условия. Достойно — вот ключевое слово.
«Ну… ну пожалуйста… — прозвучал вдруг в голове его собственный голос. — Не убивайте, я могу быть полезен… Я клянусь, что буду полезен…»
Торопов поморщился. Неприятно, но кто на его месте смог бы повести себя иначе? Ему угрожали. Его похитили, приставили к голове оружие… Даже били. Его ведь били, между прочим. И ножом кололи в живот…
Торопов поднял край футболки и майки — вот, пожалуйста. На бледной коже возле самого солнечного сплетения была крохотная красная черточка. Всего миллиметр, но ведь это след от ножа, запекшаяся кровь.
И никто не смог бы на его месте…
— Никто, — вслух повторил Торопов, будто это слово, прозвучавшее на пороге, было волшебным заклинанием, начисто снимающим с Торопова всякие обвинения в слабости. Он чуть не сказал — трусости, но вовремя сдержался. Это не трусость! Нет, не трусость. Уступить силе и угрозе — это компромисс. Временный компромисс. Он ведь не мог знать наверняка, что эти трое — не безумцы, что не решили они и в самом деле убить известного человека за его убеждения. Не мог знать? Не мог! Все слышали? Не мог!
Он должен был выжить. И выжил. И хватит об этом.
Торопов вышел из комнаты.
Небольшой коридор, четыре белых двери. В одном конце коридора — окно. В другом — лестница. Пол застелен вязаным ковриком. Такие коврики крючком вязала бабка Торопова. Сейчас такие не вяжут… Или все-таки вяжут? Рукоделье нынче в моде, хэнд-мейд, мать его так!
Торопов подошел к лестнице, перевесился через перила, прислушался.
Тихо.
Спускаться нужно медленно, ноги ставить мягко и возле стены, так доски будут скрипеть меньше. Кто-то ему рассказывал: воры-домушники всегда так ходили по дощатому полу — возле стены.
Два пролета по десять ступеней.
Вешалка возле двери, на ней висят какие-то плащи. Прорезиненные. Четыре штуки, размер у одного совсем небольшой, а три — обычные. И рост, и размер вполне могли бы подойти и Торопову, и любому из похитивших его уродов.
Входная дверь, как оказалось, была закрыта только на засов. Тот легко отошел в сторону, даже не стукнув. Торопов вышел на крыльцо, остановился на пару секунд, сделал глубокий вдох, словно перед прыжком в воду, потом быстро сбежал по ступенькам, почти бегом пересек небольшой двор, вовремя сообразил открыть калитку, а не распахивать створки ворот.