АПРЕЛЬ
(предварительная редакция)
(адаптированная версия)
Сергей Петренко
Страничка автора: http://samlib.ru/p/petrenko_s_s/
часть 3 Белый корабль
— Это чего такое?
— Май у меня сохраняется. Майские запахи.
— Чудные... А это какие листья? Пахучие...
— Ага, не догадаешься! Обыкновенные листочки, только-только распустились — а я сорвала, эти с яблони, а эти, которые совсем меленькие, скрученные — грушевые, это вот тёрн, это — боярышник, а эти — большие, зеленые — черёмуха, уже в горячие дни брала, когда масляника запахом с ног бьёт.
— Да листья никогда так и не пахли...
— А нужно дать им пустить сок, подвялить и только потом засушить.
— Ты их заваривать будешь, как чай?
— Ага, но зимой.
Водяник покачал головой, как делал его дедушка — и всем всегда непонятно было, одобряет старик Хлюпастый собеседника или осуждает.
Дзынь такая странная у себя дома! Будто дама из книжек. И говорит тихо, когда почти торжественно, и ходит прямо, и даже глаз косить перестал. Дом у неё крохотный, с одной стороны холм, с другой — большое дерево, укрывает кроной и дом, и половину дворика. С третьей стороны ручей. С чётвертой — непролазные кусты. Ежевика, тёрн. А за ними — овраг.
А самое удивительное в её доме — это Картина! Волшебная Картина волшебной Страны. Холст не такой уж большой — не больше окна. Но если встать перед ним и смотреть, замерев... картина распахивается, и ты летишь в тёмном небе, над высокими, тонкими башнями к сияющему огнями заливу...
Больше всего водянику хотелось спросить, откуда у Дзынь такая картина? Он не решился.
— Через час гроза, — сказала Дзынь. — Пойдём, в траве поваляемся.
Высокая, густая, трава скрыла от них весь прочий мир, отделила даже друг от друга — только трава — и небо.
— Если испугаешься — протяни руку, — сказала ведьмучка. — Я рядом.
Вчера на закате Брэндли видел Небесную Страну. Большие дождевые тучи торопливо разлетались, освобождая запад. Небо несколько раз сменило цвет, словно отыграв увертюру, а затем... появились Острова. Они были очень далеко, Брэндли не сразу это понял, а когда понял — захватило дух. До них были тысячи вёрст, даже голова кружилась, как далеко! А видно всё было чётко-чётко. Небо стало как будто морем. Облака-острова спускались в сияющие заливы отлогими серебристыми отмелями или обрывались тёмными кручами. На Островах были холмы и долины. А самый главный остров — оказался увенчан дивным дворцом, окружённым лесом. Холм с дворцом окружали высокие деревья с белыми кронами.
Теперь я всегда буду тосковать по Небесной Стране, подумал Брэндли.
* * *
Так хочется спать!
Только пытаешься раздвинуть занавесы — тяжёлые, цветные, в бессчётных узорах — сны вспархивают с них и носятся пёстрой стайкой мотыльков. Если бы хватило сил вглядеться, увидел — рисунки на занавесах такие мелкие, что изучай их хоть в самую сильную линзу — прихотливым плетениям сюжетов и образов нет границ.
Я всё-таки открыл глаза. Вспомнил мотыльков. Настоящих. Вспомнил, как шагал по опушке леса, по краю балки. Цветочное море волнами запахов сводило с ума. То горячие, то прохладные, то свежие, то дурманные, сладкие и горькие, медовые и душно-пряные... Белая и жёлтая кашка, лиловый и розовый чабрец, серебристые облака ковыля, роскошная мальва, причудливо свитые в шарики пушистые нити незнакомых цветов — снизу их, как ладошки, обхватили два острых лепестка. И множество ярко синих и алых звёздочек и колокольчиков...
Из-под ног при каждом шаге срываются и несутся трепещущим облачком жёлтые, сизые, синие мотыльки.
Как мои сны.
Здесь, на краю леса, встретил её... Сколько лет назад? Может, три, а может, и все пять? Нимо улетел один, куда-то на Север. Не признался даже мне, зачем. Улыбался загадочно. Это подарок будет, так надо. Так делали на Островах...
А я остался с Бродягами. И сразу сильно заскучал. Хорошо, Нимо хоть предупредил, что меня тоже без дела не оставят.
Мы прилетели в Долину Цветов первый раз втроём на полуразбитом бурями плотике Бродяг. Древний Кивач и Филька остались на берегу речки. Кивач сказал, чтобы я сначала сходил в Долину один. Я удивился, но возражать не стал.
Шёл долго краем балки. Восточный ветер дул слева, нёс запахи трав из прохладного оврага и лугов за ним. Далеко-далеко я мог различить край неба со странными, синими, как лепестки колокольчиков, облаками. В те дни я уже почти не видел, брёл осторожно, опасаясь рытвин, кочек или колючих кустов.
Солнце жгло, но и ветер летел сильный и ровный. Земли я не различал и, попав однажды в яркую, тугую волну запахов, словно перестал чувствовать твердь под ногами...
Я вздрогнул — как будто очутился на краю пропасти со своей старой чудесной летучкой. Прыгнуть и полететь... Кожа покрылась пупырышками, я погладил локти, колени, бёдра... вспоминая. Потом скинул одежду, бросил в траву.
Шёл, купаясь в щекочущих касаниях травинок, в запахах... Чудилось — бесконечно долго, но, наверно, не дольше четверти часа.
И был этот запах, прохладный, с иглами льда, пронзительный, и я обхватил плечи, но озноб схлынул почти мгновенно, я перестал чувствовать тепло и холод, воспринимал только ароматы и пушистую ласку травы, а тело растворилось и стало ветром.
А затем разом вспыхнули все краски.
И больше всего — зелёного и голубого, и первое, что я подумал — никогда не устану смотреть на небо и траву!
И я стоял и смотрел — долго. И вдруг испугался — волшебство кончится, а я так и не успею побегать. По-настоящему.
Я бежал. Я отвык бегать, один раз упал, запнувшись, но боль мгновенно ушла — я стряхнул её, точно муху с плеча.
Я захотел войти в лес и рассмотреть деревья. И тогда увидел...
Она улыбалась. Встала между двумя стройными деревцами, точно распахнула двери в лесной дом. Платье — из синих паутинок и искрящейся росы. Чуть прищуришься — кажется, смотришь на крошечную прогалинку в лесу, на которую выплеснулись ярким, озорным язычком васильки в сверкающих после дождя нитях.
Финетта — девочка из Долины Цветов.
Она улыбалась, разглядывая меня всего, а я, хоть и смутился отчаянно, не убежал, как будто знал уже, что именно Финетта разгадает тайну...
— Что с тобой? — спросила. — Ты как минуту назад родился!
— Глаза. Я же почти ничего не видел. Давно.
Она обошла меня, обхватила руками, прижав ладони к глазам. И вся оказалась прохладной и дышала какими-то лесными ароматами — может быть, цветущей липой...
— Тебе повезло. Это распустились фирелли. Очень редкие цветы. А я как раз шла на них посмотреть. Мы не собираем с них ни пыльцу, ни лепестки. В лепестках фирелли слишком нежная краска, а свойства пыльцы не сохранишь дольше часа или двух.
* * *
...Заскрипели снасти, корпус корабля вздохнул, как человек, потягивающийся после сна.
Просыпаюсь — и непривычно, что "Бабочку" веду не я. Столько раз мы засыпали и просыпались с ней вместе, в полёте чувствуешь такелаж так, словно это ты сам широко раскинул руки, то напряжённый, то расслабленный, купаясь в потоках ветра.
Сколько времени прошло, а случается, утром вместе с радостью окатывает прохладный страх. Что всё было не взаправду. Что он мне приснился... И дразню себя, не бегу на палубу сразу, и жду, чтобы напиться мелодиями, которыми корабль перекликается с ветром, с другим своим ветряным магом. Нимо...
Его мелодии не такие, как мои. Он их как-то иначе чувствует, что ли. Будто не замечает вовсе. Из них невозможно выловить тона, и даже неясно, корабль это звучит или что-то другое, большое, такое, как само небо. Нимо не отдаёт команд, и желаний его нельзя различить — он просто летит. Летит, куда и как захочет, а корабль превращается в его глаза, в его руки...
* * *
...Я проснулся среди ночи от волны холодной свежести. Налетел ветер, смыл душную неподвижность. Наш дом будто качался под его порывами. На минуту сами собой закрылись глаза, стало страшно — домик раскачивался всё сильнее на вершине одинокой скалы...
Я снова очнулся, окончательно. Вспомнились истории о Бродягах. Вспомнилось, как мечтал сам превратиться в такое вот странное существо, дом которого сегодня притулился у городской стены Скальной столицы — а на следующую ночь скользит в лунном свете над чёрной гладью лесного озера, чтобы ещё через сутки замереть на карнизе над пропастью неприступных гор. А спать можно когда угодно, по желанию, чтобы не пропустить самое интересное — рассвет над заливом или огромную луну холодных северных холмов, или слепой ливень и бешеную грозу над многоярусным лесом Телемаа...
А главное — вспомнил, что эта ночь — последняя в старом моём доме, где прожил всю коротенькую прежнюю жизнь с бабушкой и дедушкой. Вот рёва... сижу — а вода так и течёт по щекам... И не случилось же ничего плохого, наоборот — только замечательное... И дом никуда не денется, и бабушка с дедушкой в нём остаются, и я могу приходить, когда захочу, и вот так же спать на этом самом диванчике...
Только что-то подсказывает — всё изменится теперь гораздо сильнее, чем я могу представить. Время рванётся, как освобождённая пружина. И прошлое стремительно будет улетать куда-то во мглу, оставляя след несвершённых возможностей... и неизбывную тоску по иному выбору.
Но ничего уже не изменить. Потому что утром ждёт меня Нимо...
...Он тихо засмеялся, когда я рассказал про летучку.
— Мы делали её для тебя. Так долго и тщательно, наверное, не делалась ещё ни одна летучка на свете.
...Ветер просто взъярился! И это внизу, почти у самого подножия Холма. А что творится на вершине? Что чувствует Нимо? Не страшно ему там, в башне?
Я понял, что не смогу ждать утра. Бабушка с дедушкой уже всё знают — на самом деле, они знали многое ещё раньше, с самого начала... Конечно, они расстроятся, что я не попрощался, но расставание — это невыносимо ужасно, и я ухожу ненадолго, буду возвращаться почти каждый день.
Самое главное — написать такую записку...
И когда она была готова, когда я в третий или четвёртый раз перечитал, гадая, что же такое важное забыл написать... Он постучал в окно.
— Залезешь? Давай руку!
Он помотал головой.
— Нет. Боюсь. Мне нехорошо, что я тебя увожу...
Опять эта вода в глазах, бесы болотные! Я прыгнул к нему. Нарочно не взял ничего из вещей.
— Я уже написал записку. Будто знал... Ты пришёл... что-нибудь случилось?
— Да. Но хорошее. Они прилетели на грозе... а до рассвета хотят убраться из города, чтобы люди не сплетничали.
— Бродяги?! — захватило дух. — А что им сплетни? И всё равно кто-нибудь увидит.
— Ну, так это ночью. Ночью вроде как пускай видят, всё по легендам...
Ночные улицы светятся, будто камни домов и мостовая — это соты, наполненные особенным, лунным мёдом. Мёд истекает, сочится отовсюду золотистым сиянием. Я остановился, мазнул по арке моста кончиками пальцев — вдруг и правда лунный мёд останется на них?
Нимо как-то по-птичьи замер — попытался угадать, что я сделал? Я не сдержался, дотронулся ладонью до его щеки. Фыркнул. Нимо сперва улыбнулся, потом тоже протянул ладонь. Я закрыл глаза.
— Давай побежим! — выдохнул он. — Я сто лет не бегал.
— А... как ты...
Он сжал мою ладонь:
— Я буду твоим ветром! — И засмеялся.
Как мы бежали! Кажется, ни разу так не бегал — вверх и вверх, но будто и вправду ветер поднимал нас, так, что я даже оглянулся — на самом деле мы бежим к вершине, или что-то неладное творится с дорогой?
Остановились. Нимо вскинул лицо, повернулся на пятке, будто оглядывался. Глаза его были широко раскрыты.
— Что, Нимо?
— Просто. Здорово...
— А я забыл летучку. Растяпа... Возвращаться?
— Да не нужно. Сегодня обойдёмся, а можем взять в башнях другую.
Во дворе башни горел костёр. А возле него, спиною к калитке замерла тёмная, согнутая фигурка. Я нерешительно стал, сжал пальцы Нимо — спрашивать боязно, вдруг услышит.
Нимо потянулся вперёд, будто принюхался.
— Это Филька. Кивач, наверно, с Ниньо.
Фигурка шевельнулась, чуть повернула голову. Огонь точно сдвинулся в сторону, осветил её — Филька оказалась девчонкой. Как я это понял — неясно, Филька с ног до головы куталась в мешковатую холстину, короткие волосы торчали во все стороны.
Бродяги казались мне тогда самыми загадочными существами в мире. Даже волшебный Нимо, последний ветряной маг со сказочных Островов — он вот он, настоящий и тёплый, его пальцы чуть дрогнули, точно в ответ на мои мысли. И не верится, что всего неделю назад я понятия не имел, что Нимо существует на свете. Проще думать, будто он невидимкой сопровождал меня во всех играх и снах. Может, он подглядывал за мною в какой-нибудь магический кристалл? Он знал обо мне... давно. Спросить? Только, конечно, не теперь...
Филька разглядывала меня долго и подозрительно. Лицо у неё и верно какое-то совиное — высоко поднятые, изогнутые брови, и глаза в отсветах костра почти круглые.
— Интересно, — сказала она хрипло.
О Бродягах рассказал мне Нимо. В ту же ночь, когда перед рассветом мы забрались на плот. С виду самый обычный, десяток тяжеленных на вид плах и на них шалаш. Наши плоты, правда, делают из кругляша, а тут брёвна распилены и как-то очень аккуратно обтёсаны. Я украдкой поколупал одно — твердокаменное, наверно, морёное!
Филька унесла в шалаш тюки с товаром: иголки-нитки всякие, хозяйственная мелочь для своих. Да стопку книг в кожаном мешке — Филька, оказывается, и сама любила истории всякие, и другие Бродяги почитать были не прочь.
— Бродяги — это наш народ, с Островов.
Мы с Нимо уселись на краю плота. В шалашике светился огонёк: Филька "обнюхивала" добычу — книги. Кивач, наверное, спал.
— После Волны уцелели немногие. На Совете, если не путаю, говорили, что за Большой круг отвели около ста двадцати кораблей. Половина из них — воздушные, да ещё кто-то захотел снарядить лодки сам — чтобы взять скарба побольше. На обычные корабли взяли по сто пятьдесят человек, считая двоих детей до четырнадцати лет за одного взрослого. На воздушные — от семидесяти до ста. Считалось, что загрузка вполне терпимая... Да только недооценили, какой силы будет удар Волны...
Из тех, что пошли морем, нашего берега не достиг никто. Впрочем, я слышал, будто часть кораблей направились на Запад — но мы не знали, есть ли там какая-нибудь земля. Даже в самых древних книгах — никаких внятных свидетельств.
Сколько кораблей уцелело — неизвестно. Потому что выжившие разделились. Одни собрались вместе, чтобы решить, как быть дальше, их оказалось тысячи полторы. Избрали новый Совет, расселились по городам под видом беженцев с Севера, потому что на Совете решили держать в тайне, откуда мы на самом деле, чтобы местные не озлобились и не стали мстить — ведь это наши Золотые разбудили Огонь, породивший Волну.
Больше всего людей с Островов осталось в Скальной столице. Там же собирался и Совет, тайно. Вначале прятали уцелевшие корабли, боялись, что местные узнают правду. На них стали летать снова только когда с предгорий потянулись добытчики с обломками. Сперва обломки считались просто диковинками, потом узнали их летучие свойства, и местные построили первые "новоделы". Летать-то мы летали, да совсем не так, как на Островах. Истинных ветряных магов почти не осталось — кто-то погиб, двое, говорят, сошли с ума от безумия стихии... Уцелели я и ещё четверо, принимавших лебеа. Я в то время вообще ничего знал о них. Другие очень скоро перестали видеть, и что с ними стало потом — Троготт так и не признался. Он не глава нового Совета, но я подозреваю — тайно манипулирует им. Я подозреваю... — Нимо замолчал, будто поперхнувшись. — Странно, что у меня тогда оказался запас стэнции на много лет, а у других она быстро закончилась.
Нимо стискивал мою ладонь. Я опустил взгляд, от неподвижных, чуть мерцающих звёзд — к земле. Горизонт надвигался на нас пугающе стремительно. Мир поворачивался, словно вал шарманки, покачивался, и мне стало страшно, лунный свет на миг исказил видимое, тёмное сделалось светлым, и наоборот, как на картинках мастера светописи Керентари...
Удивительно, что ветер не рвал нам волосы и рубахи. Он был лёгким, каким-то... будто растворяющим в себе, протекал сквозь тело, оставляя приятное покалывание, как от пузырьков ледяного кваса на языке.
Нимо повернулся ко мне. Глаза его были прищурены, казалось, он вглядывается вдаль. И тут он опомнился, вздрогнул, разжал ладонь. Горячая волна воздуха, поднимавшегося с холмов, окатила нас. Ветер, на котором мы летели, умчался вверх, а плот заскользил со скоростью лошади, бегущей рысью.
Я мучился, не знал, что сказать Нимо. Обычные слова, что он не виноват, даже если подозрения верны... Но для Нимо нужны слова другие, особенные. Такие, которых он ещё не повторял себе сам тысячу раз за эти времена. Я должен их найти, раз уж выпало такое волшебное счастье — летать с ним, самым волшебным мальчиком на свете...
Но я не успел.
— Прости, — сказал Нимо. — Я первый раз это рассказываю, потому и раскис. Когда думал о тебе, обещал, что не стану сразу вываливать всякие страсти... а вот взял и выговорился! — Он улыбнулся. — Считается, мы, Ветряные, не умеем дружить. Слишком упиваемся своими переживаниями Воздуха, полёта. И мало замечаем, что творится с другими людьми. Поэтому я боялся... в тот раз, в саду. И сейчас. И раньше. Нормальный человек за такое огромное время подумал бы обо всём. И о том, куда подевались остальные ветряные маги, и что происходит с запасами стэнции, и ещё о многих, многих других вещах. У меня ведь была тысяча поводов насторожиться. Теперь даже непонятно — на самом деле я такой раззява, или все эти мысли приходили в голову и раньше, да я отмахивался, откладывал трудные и неприятные загадки "на потом"? А в конце концов вместо того, чтобы разрубить узел — взял да и сбежал к Бродягам.