Он поднял кресло, заглушил двигатель, опустил стекло.
– Я прикорнул тут… Садись.
Детектив обогнул машину, сел справа от бывшего начальника.
– Что случилось?
Чернаков не стал целиком вводить Толика в курс дела. Время дорого.
– Тут рядом семейка одна живет. В частном доме. Баба, которую Лемешев прихватил, и родственник ее. Хочу поговорить, кто ее надоумил на нас заяву накатать.
– Да адвокат, наверное… Они ж, волки, еще те комбинаторы.
– Думаю, не только адвокат.
– От меня-то что надо?
– Рядом постоишь. В разговор не встревай, просто страхуй в сторонке. Ствол захватил?
– У меня газовик. – Бушуев похлопал по карману куртки.
– Хватит.
– Их двое в хате?
– Не знаю, не спрашивал. Мужик дома точно.
– А если ничего не скажут?
– Значит, не судьба… Вообще-то, я еще хотел по углам пошарить. Если они кражами активно промышляют, наверняка паленое найдем.
– Толку-то… Отоврутся, уроды.
– Ничего… Найдем – очко в нашу пользу. Пошли.
Бушуев закрыл свою новую «Тойоту», купленную в кредит месяц назад.
Уже стемнело, но это и к лучшему. Можно в окошко заглянуть. И враги не заметят, кто к ним пожаловал.
В избушке горел свет. Электрический. Не лучина. Окна по-прежнему были занавешены. Конь на месте, подле забора. Хозяева чай, наверно, пьют у самовара.
Чернаков осторожно толкнул калитку, придерживая рукой, чтобы не отвалилась. Злая собака не залаяла, видимо, объелась «Чаппи» или вообще давно сдохла. Бушуев предложил проверенный способ: долбануть поленом по «Роверу», а когда выскочит хозяин, спеленать его, но Вячеслав Андреевич отговорил. Тихо стреножить не получится, а из дома могут открыть огонь. И будут правы.
Они поднялись на крыльцо, Бушуев по привычке занял позицию сбоку, вытащив газовик.
Дверь оказалась не заперта. Кого здесь, в Левашово бояться? Чужие здесь не шарят. Чернаков кивнул детективу и осторожно шагнул в небольшие сени, освещаемые мутной лампочкой небольшой мощности. (Статья 139 УК. Нарушение неприкосновенности жилища. Штраф или арест до трех месяцев. «Фигня, отсижу…») В доме пахло прелостью и деревенским туалетом. Из комнаты доносились звуки телевизионного рекламного ролика. «Чего стоим, кого ждем?» – «Ты зачем бензин пьешь, дура?.. – А я застрахована!»
На вешалке куртка, кроличья шуба Галины Михайловны, еще какая-то одежка. Чернаков, не избавившийся от милицейского синдрома рыться в чужом белье, ощупал карманы куртки, потом перешел к шубе. Но неожиданно повернулся к Бушуеву, приложив палец к губам. Вторым пальцем показав на вешалку.
Под шубой висела зеленая матерчатая куртка с вышитым хищником на задней стороне. «Пума». Что говорило о скупердяйстве хозяев дома. Другой бы улику выкинул от греха подальше или сжег, а эти приберегли. Значит, как говаривал Жеглов, к вещам относятся трепетно, жалеют – дров наколоть пригодится или по грибы ходить.
В принципе, можно было отчаливать. Быстренько вызвать Лутошина или «брата», пускай изымают, а заодно и остальную территорию обыщут. Наверняка и краску найдут, и взрывчатку, и провода. Все настоящее, не подкинутое. А с учетом показаний Вячеслава Андреевича этого вполне хватит для предъявления красивого обвинения. Присяжным не придется подкидывать монетку – виновен, не виновен? Виновен!
Чернаков сделал знак Бушуеву, чтобы тот аккуратно покинул чужое жилище. Толик попятился назад и – вот черт!.. – зацепил стоящее на скамье пустое ведро.
Боевая тревога! Боевая тревога! Сработала охранная сигнализация! Группе захвата на выезд!..
Дверь в комнату почти тут же отворилась, в проеме возник Сергей Анатольевич Копытин с бутылкой пива «Козел» и со ссадиной на носу… И был он недостаточно приветлив. Взгляд добрый, как у бойца расстрельной команды, и тревожный, как у пограничной собаки.
– Не понял, блин… Вы кто такие?
– Здравствуйте, Сергей, – по возможности дружелюбно ответил Чернаков, – я привез вам деньги. За джип. Помните? Подходим, а у вас открыто.
Тревога на секунду сменилась удивлением. «А может, и правда привез?» Но Копытин тут же взял себя в руки. Переложил «Козла», как гранату, и пошел в атаку. За его спиной мелькнуло обеспокоенное личико Галины Красной.
– Ах ты, пи…
Ясно, что не «пионер». Чернаков не стал дожидаться окончания фразы, шагнул назад, одновременно выхватывая из кармана «Осу». Плавно нажал на спусковой крючок, ибо приглашать хозяина за стол переговоров не имело смысла. А громко, однако… Целил в колено, но не рассчитал поправку на скорость приближения соперника. Пуля ударила ему в левое бедро. Чуда не произошло. Сергей Анатольевич устоять не смог. Сложился, как карточный домик, и затянул высокую ноту, как великий певец Витас. Галина Красная затянула следом, не зная, то ли бросаться к упавшему, то ли атаковать непрошеных гостей. Победила любовь.
– Сережа!!!
Чернаков не стал объяснять, что пуля резиновая и целостность Сережиного организма не нарушена. Максимум, перелом.
– Толя, держи их на мушке! – дал наказ Бушуеву. – Будут дергаться – стреляй в голову.
Левой рукой вытащил мобильник, правой – очки, перед этим сунув «Осу» под мышку. (Не Бонд. Не Джеймс Бонд!) Активизировал телефонную книжку. Прикинул, кому лучше звонить, – «брату» или Лутошину? Выбрал «брата» – в ФСБ не такой дефицит со служебным транспортом, как в родной милиции, примчатся быстрее. Сейчас, сейчас…
Но нажать зеленую кнопочку вызова Вячеслав Андреевич не смог. Это довольно непросто сделать, когда перед глазами вдруг возникает картина того самого художника с выставки. Сплошные черные кляксы и разноцветные полосы.
А что еще может возникнуть, ежели тебе по затылку приложат тяжелым осиновым поленом?
Кляксы становились все больше и больше, пока полотно окончательно не превратилась в «Черный квадрат» Казимира Малевича…* * *Юля еще раз набрала Чернакова. Он не ответил, хотя знал, что звонит она, – ее номер высвечивался на его мобильнике. Недоумение плавно перетекло в обиду.
Мог бы и перезвонить. Но ему, очевидно, сейчас не до нее. Как же – соперника посадили! Наверное, наслаждается победой в одиночестве. Не хочет ей свою радость показывать.
А ведь если Диму посадят, она никогда не сможет быть счастлива. Любовь… Все беды из-за любви. Разве Дима ей чужой? Разве не его она любила так, что готова была сжечь все мосты, бросить к его ногам свою мечту. И ведь бросила… Сначала мечту ради Димы, а теперь и Диму. Ради чего? И что с ним теперь будет? Он же не вернется оттуда, а если и вернется, то в каком состоянии? Как она будет жить, зная, что он мучается из-за нее? Разве она разлюбила его окончательно?
Случившееся встряхнуло ее, заставило по-другому посмотреть на ситуацию. Если раньше она часто представляла, как они с Чернаковым начнут новую жизнь, то теперь она начала сомневаться – готова ли она так кардинально изменить свою судьбу. Действительно ли она любит Чернакова? Сейчас она не могла ответить на этот вопрос. Душу переполняли страх, и жалость, и горькое чувство вины, и забытая нежность к мужу, не оставляя места ни для чего иного и ни для кого другого.
Юля посмотрела на Димин карандашный портрет на стене. Она нарисовала его в самый разгар их любви. Тогда они еще не были женаты. И она мечтала, что они всегда будут вместе. И других мужчин для нее не существовало. Она наивно считала, что ее Дима – единственный и на всю жизнь. Счастье представлялось ярким акварельным полотном. Но жизнь внесла в него свои коррективы. Краски потускнели, выцвели, а теперь еще и грязные потеки появились. Акварель ведь не терпит многослойности. Она легкая и прозрачная. А из Юлиного брака эта легкость давно уже ушла. Но и с Чернаковым она не испытывала легкости. В период расцвета их с Димой любви она переживала невероятный подъем, каждый день был наполнен вдохновением и эйфорией, от одной мысли о нем она ощущала возбуждение и внутренний трепет.
Со Славой спокойно и надежно, как-то обстоятельно, но нет этого ощущения полета. Нет пылкости. Может, в силу возраста. Его возраста. Хотя он безусловно опытный любовник, и заботливый. А Дима всегда заботился больше о собственном удовольствии. Но ее это никогда не напрягало. «Какая пошлость, – одернула себя Юля, – я уже сравниваю их в постели». Хотя… Если сравнивать то, что она испытывает, это, как… Как акварельный этюд и картина, написанная маслом, – маслом ведь можно класть несколько слоев, и не будет грязи. А акварель… Бабочка-однодневка, но сколько в ней честности и искренности. Пусть она живет недолго, зато как…
Она снова взглянула на портрет. Какой он все-таки красивый и мужественный.
И ведь с Димой она когда-то тоже чувствовала себя защищенной. Пока не начались эти запои. Она думала, что это от слабоволия, но ведь он пытался убежать от жизни. Почему? Что его не устраивало? Может, проблемы не только в «чеченском синдроме»? Она впервые задала себе этот вопрос. Раньше злилась, переживала, впадала в отчаяние, презирала, ненавидела, пыталась его убеждать, кричала, даже посуду била. Может, что-то произошло с ней самой, и Дима почувствовал эту перемену? Или Дима не смог найти себя в этой жизни – ведь очень непросто найти себя в нашем странном мире. И под его гнетом зачастую ломаются не самые слабые, а самые лучшие. А она не захотела понять. И помочь. И тоже попыталась убежать. В новую любовь. Или иллюзию любви.
Если б не ее роман с Чернаковым, Дима никогда не совершил бы такое. А она? Как она поступила бы, застукай мужа вместе с любовницей? Вряд ли принесла им кофе в постель… Живо вообразив Димин адюльтер, она ощутила болезненный укол ревности. Да она бы эту любовницу по стене размазала, сделала бы из нее инсталляцию, блин…
И не хотел Дима ее убивать, он этот дурацкий взрыв на эмоциях устроил. Слава сказал, что не признался. А вдруг его бить будут или пытать?! Вон сколько про пытки ментовские пишут. А Слава даже от адвоката ее отговорил. Ну конечно… Зачем сопернику адвокат?
Юля подняла с пола Димину майку, ощутив легкий запах пота и парфюма. Такой родной запах. Дима всегда любил дорогую туалетную воду. Предпочитал «Кензо». «О Боже, я уже думаю о нем в прошедшем времени…» Юля уткнулась в тельняшку и заплакала.
…А Слава? Он же любит ее. Искренне любит. Из семьи даже ушел. И что она теперь ему скажет? Извини, Славочка, но я решила остаться с Димой?
Но Димы-то нет… Он в тюрьме и, скорее всего, не вернется… Господи… Как бы обоих не потерять.
Юля запуталась окончательно.
* * *А в это тяжелое для страны время…
Вячеслав Андреевич Чернаков, подполковник милиции в отставке, очнулся спустя минут десять после воздействия полена на затылочную часть черепной коробки. Коробка жутко болела, но приложить к ней что-нибудь холодненькое он не мог. По той простой причине, что его руки были четко зафиксированы скотчем за спиной. Ноги, правда, оставили свободными. Видимо, потому, что в темном помещении площадью четыре квадратных метра особо гулять было негде.
Помещение, судя по всему, было не чем иным, как парилкой деревенской баньки. Только там так ароматно тянет прокопченной прелой древесиной… Деревянная скамья. Кирпичная печурка с черной затворкой. Металлическая шайка, пара засохших веников на вбитых в бревенчатую стену гвоздях, мочалка… Над дверью – тусклая матовая лампочка. Банька не затоплена, температура чуть выше уличной, зуб на зуб не попадает, даже в пальто. Могли бы и подбросить пару полешков. Дверь стопудово закрыта, не стоит и проверять…
Чернаков попробовал определить свое местонахождение в пространстве, приподнял буйну головушку, сморщившись от боли. Положение оказалось горизонтальным. Он возлежал на полатях, где обычно происходит собственно банно-парильный процесс. Когда он попытался принять вертикальное положение, затылок обожгло огнем, и он опрокинулся обратно.
«Как я здесь, черт возьми, оказался?.. Что было перед этим? Кажется, я в кого-то стрелял. В кого?»
Память возвращалась хуже, чем после суточной попойки. А поскольку Чернаков почти никогда не допивался до бесчувствия, даже в милиции, то и навыка восстанавливать провалы в памяти не отработал.
«Так, я выстрелил из „Осы“. Попал. В ногу. Кому? Прекрасный вопрос. Начнем плясать от печки. Тем более что она рядом… Я ехал в Левашово. Зачем?.. Ага, к хозяину джипа. Хозяин, падла, сфотографировал отдел красок на мобильник и хотел устроить драку возле кафе. А живет этот пряник с Галиной Красной, которую прихватил Лемешев по наколке Харламова… Ну вот, практически все вспомнил. Я увидел зеленую куртку, выстрелил в Сергея (извините, не помню отчества), потом стал куда-то звонить. А дальше – провал и острая головная боль. Щелкнули сзади – спереди я ситуацию контролировал. Кто щелкнул? Увы, не заметил. Пойдем логическим путем. Сам себя я ударить не мог. Галина с ее дружком тоже. Железная логика, поздравляю. Значит, бил тот, кто стоял за спиной. И кто же это? С кем я приехал?
Толик. Толик Бушуев. Детектив. Но это же бред! Зачем ему меня дубасить? А вдруг его тоже „отоварили“?! Мы ж двор не обыскивали, мало ли кто в сугробах прятался и напал сзади?
Пока из позитива можно отметить только одно. Я жив, стало быть, черепная коробка нагрузку выдержала. Сотрясение, конечно, заработал, но это лечится. В другой раз, вписываясь в подобную авантюру, надену хоккейную форму и обязательно шлем.
– Толя… Ты здесь?
Теоретически Бушуев мог находиться под полатями, поэтому Вячеслав Андреевич и прошептал эти три слова. Ответа не последовало. Ни из-под полатей, ни из-за двери.
Он кое-как перевернулся на бок, чтобы не затекали связанные за спиной руки. К горлу подкатил комок, его начало тошнить слюной. Ну точно, сотрясение. Как-то раз во время игры он въехал головой в борт, шлем еле выдержал. Тогда тоже подташнивало…
Так, а что дальше? Хотели бы убить, убили бы сразу. Значит, либо струсили, либо что-то из-под меня надо.
Интересно, который час? Не слишком ли долго я в гостях? Пора и совесть знать… У людей хлопоты новогодние, а я отвлекаю.
Водицы бы испить, во рту сплошная кислятина. Не позвать ли официанта? „Минералочки, пожалуйста, два раза…“»
Он попытался освободиться от пут. Ха-ха-ха… Это только фокусник Гудини да Джеймс Бонд играючи делали. А товарищ Чернаков талантом не вышел.
Оставалось одно – смириться со своей участью и смиренно ждать, накапливая силы. Рано или поздно за ним придут. Не умирать же голодной смертью его здесь оставили, чтобы потом сжечь в печке и попариться.
«Отыскал приключение на свою голову. В прямом смысле… Вместо того чтобы спокойно искать новую работу и жилье, понесся за правдой с шашкой наголо. Мужа любовницы спасать, надо же… Теперь самого спасать надо».
Он закрыл глаза, расслабил руки. Кисти начали неметь. Как бы гангрену не заработать. Головная боль потихоньку начала отпускать.
Засечь время Вячеслав Андреевич не мог, но не сомневался, что пролежал в таком положении три периода по двадцать минут. Он умел чувствовать время, хотя этот навык не особо помогал в его нынешнем положении. Когда игра перешла в овертайм и кисти рук уже жили самостоятельной жизнью, за дверью наконец-то послышалась человеческая речь. Официант…
– Сюда…
– Как он?
– Был жив.
Пахнуло холодом с улицы. Вошедшего господина Чернаков не знал. Господину было сорок – сорок пять. Его голова, практически лишенная растительности, но украшенная большими веснушками, напоминала глобус. Коренастая фигура, степенное брюшко. Гардеробчик не из дешевых. Зимняя кожаная куртка с пушистым воротником, дородная обувка. Под курткой – костюм и дорогой галстук. На пальце правой руки – печатка с черным квадратным камнем. Белое кашне. Запах Франции. «Шанель», наверное. Не официант, короче.
Но что-то в облике вошедшего показалось Вячеславу Андреевичу знакомым. Где-то он видел его, но вспомнить даже при здоровой памяти вряд ли бы смог. А уж при отшибленной… Мало ли лиц промелькнуло за сорок шесть лет земного существования.
Человек, увидев, что Чернаков в сознании, прикрыл за собой дверь и присел на скамью.
– Здравствуй, Вячеслав Андреевич.
– Вечер добрый!
Чернаков не собирался впиваться в горло господина зубами, грубить и грозить возмездием за ушибленную голову, хотя имел на это полное моральное право.
– Не узнаешь?
– Рожа знакомая… Судимый, что ли? Фамилию назовешь, может, вспомню. Или кликуху.
– Нет, не судимый. И кликухи у меня нет… Мы с тобой коллеги в некотором роде. Пенсионеры.
Чернаков повнимательней вгляделся в лицо собеседника. Нет, не вспомнить.
– Мент бывший?
– Более чем верно, старина. Подполковник милиции в отставке. Управление по борьбе с экономическими преступлениями. Но пересекались мы с тобой не по службе.
– На совещании?
– Стареешь, Вячеслав Андреевич… Шайбу-то гоняешь еще?
Чернаков автоматически кивнул. Так, так, так… Хоккей… Мент. В нашей команде его не было… Ну-ка, ну-ка, повернись в профиль…
– А я вот уже не гоняю… Спина. Не рекомендуется. Хотя жаль. Силенки-то еще остались. На пару периодов хватит.
«Да, он… Тот, что Моисеева на пику посадил… Как там тебя?..»
– Щербина. Виктор Ильич, – словно угадав мысли Чернакова, представился бывший обэповец.
– Уже ль та самая Щербина? – усмехнулся бывший убойщик. – Помню-помню. Мумия возвращается… Гляжу, серьезным стал. Как инфаркт миокарда.
– Да ты тоже не особо веселишься… На хрена беспредел устроил? Ворвался в чужой дом, хозяина ранил. Это ж статья. Хорошо, Толик тебя осадил. Головушка-то цела?
Вячеслав Андреевич не ответил.
– Ты уж на Толика зла не держи… Парень горячий, сам знаешь. Чуть что, сразу за дубинку. Или полено. Да и выхода у него не было.
– Да ну?
– К сожалению. Это ведь он кнопочку на брелочке нажал.
– Неужели?
– Своею собственной рукой… Правда, банку закладывать отказался. Трусоват. Мол, засечь могут. Вот кнопку нажать – это другое дело. Но, заметь, гуманно нажал. Подождал, когда в отделе никого, кроме продавцов, не останется, и ба-бах! А продавцам просто не повезло. Не хотел он их калечить. Смягчающее обстоятельство.
– Чего ж он так? – Чернаков попытался подняться.
– Ты лежи, лежи, у тебя травма, – жестом остановил его Щербина. – Чего ж нажал, спрашиваешь? Ты даже не представляешь, насколько все банально и скучно. Материальная выгода, выраженная в конкретных денежных знаках. Правда, хороших знаках. Для него, конечно.