Вячеслав Маликов Тест на совместимость
Ветер кажется особенно холодным, если нечего есть. Высокая сгорбленная фигура, кутаясь в чёрный потёртый плащ, и пошатываясь от усталости, медленно двигалась по заснеженной улице, оставляя неглубокие резные следы ботинок в первом снеге.
Утро набирает силу. Улица типичного небольшого промышленного города, если не считать того, что на ней нет никаких людей, никакого света не льётся из огромных витрин, мимо не проносятся машины…
Фигура поёжилась от холода и двинулась дальше.
Улица довольно узкая – старый район, почти центр города, некогда бывшего домом для сотен тысяч человек. Теперь же… впрочем, кому какое дело, сколько ещё горожан по подвалам и чердакам осталось в живых?
Пройдя до угла старого кирпичного дома, человек остановился и прислушался. Ветер в разбитых окнах… скрип фонаря… крик ворона… Человек поднял голову вверх, капюшон упал на плечи, открыв небу белую кожу и чёрные смоляные волосы, длинные и спутаные. С монотонного серого неба на лицо падали маленькие колючие снежинки. Серое небо – как в тему…
* * *
– Вилли! – молоденькая девушка, ещё подросток, застенчиво улыбаясь, кидает в него снежком и, довольно взвизгнув, убегает прочь, прячась за дерево…
* * *
Опустив голову, человек поправил капюшон и пошёл дальше.
Улица довольно длинная, две полосы движения в обе стороны… битого развороченного взрывами бетонопластика. В паре метров застыл припорошенный снегом Бьюик Элиси, уткнувшись капотом в погнутый фонарный столб. Рядом на боку примостился Гранд Чероки 2 Турбо. Из разбитого лобового стекла торчит распухшая рука мертвеца.
Изрешечённые осколками кирпичные стены слепо глядят на улицу пустыми глазницами выбитых окон…
Опять остановка. Что-то в последнее время слишком много остановок… Как медленно снежинки падают… Человек протянул руку и поймал в ладонь несколько крошечных посланников безучастных небес…
* * *
– Вилли! Что ты здесь делаешь? Простудишся!
– Но няня…
– Никаких «но»! Марш в дом!
* * *
Человек дёрнулся, словно везапно очнулся. Рядом кто-то плакал. Показалось? Вроде нет… Оглянувшись, он нашёл источник плача – дом справа от дороги. Стараясь шуметь как можно тише, он прошагал в его сторону и, прижавшись к стене, осторожно заглянул внутрь. Дверь в проёме отсутствовала, её обожжённые обломки валялись рядом, успав линолеум пола древесной шелухой. Внутри было сумрачно, всюду были разбросаны посуда и рассыпаны продукты. Холодильное устройство валялось на боку, открыв дверцу, слово свой рот рыба, выброшенная на берег, в бессильной попытке вздохнуть непривычный сухой воздух… Рядом с холодильным устройством в стене зияла ещё одна дыра дверного проёма.
Плачь стал громче. Фигура отделилась от дверного проёма и, стараясь не хрустнуть лапшой или битой чашкой под ботинком, медленно пересекла кухню и вошла в смежное помещение.
– Стой! – перед ним из темноты взметнулась рука с блестнувшим металлом в сжатом кулачке. На полу, прижавшись к дальней стене спиной сидела женщина, вцепивщись одной рукой в лежащую на полу рядом с ней сумочку, а другую руку с пистолетом выставив вперёд.
– Ты кто? – спросила она. Нет, скорее всего она моложе, чем показалось сперва…
– Человек, – ответил первое, что взбрело в голову.
– Это я и так вижу! – дёрнулась женская фигура. – Ты местный? Откуда язык знаешь? Отвечай!
– Не стреляй, – человек сделал шаг вперёд.
– Стой! Или убью! – взвизгнула женщина.
Человек криво улыбнулся и сделал ещё один шаг, потом ещё два. До противоположной стены, где сидела женщина, оставалось не более пяти широких шагов.
– Я сейчас выстрелю! – женщина попыталась встать, но человек метнулся к ней и схватил её руку с пистолетом, вывернув и сдавив запястье. Незнакомка взвыла и вцепилась свободной рукой в лицо, полускрытое капюшоном.
– Дура, твою мать! – человек дёрнул на себя пистолет и толкнул женщину к стене. Она откинулась назад и ударилась головой о пластиковую обшивку весёленькой расцветочки. Из её глаз непроизвольно потекли слёзы…
– Хы…, – человек оскаблился и, стянув свободной рукой капюшон, приблизил своё лицо к лицу замершей женщины. В правой руке у него теперь лежал согретый теплом незнакомки автоматический пистолет системы Волчкова.
– Стреляй, – прошептала она сквозь слёзы. Глаза у неё опухли от слёз и, похоже, недосыпания. Короткие чёрные спутаные волосы обрамляли бледное овальное лицо.
* * *
– Пожалуйста, не надо! – чёрное перекошенное от страха лицо. Человек на коленях заламывает руки, просит…
Пистолет воронёной чёрной стали жадным дулом смотрит на лобную кость этого бедняги.
– Не надо, пожалуйста…
Если посмотреть на пистолет, то его лицо расплывается, уходя из фокуса зрения. А если перевести взгляд на его лицо, то расплывается пистолет… Забавно.
– Пожалуйста, у меня дети… мальчик…
Пистолет радостно дёргается, как гончая на старте, и, заливаясь лаем, плюётся свинцом, обдавая коротким пламенем лицо несчастного человека.
Он падает, заваливаясь набок, разметав при падении руки. За ним по улочке с обеих сторон горят деревянные дома посёлка. Трупы жителей видны повсюду… Прямо на дороге…
Мимо деловито снуют пехотинцы отряда. Вот пробежал коренастый Варг, вот ещё кто-то, в дыму не разобрать… А вот один из новичков тащит за волосы какую-то местную девчёнку… новичок – ему это ещё не приелось…
И постоянно слышны крики «Пожалуйста, не надо!» и, словно ответом на эти слова – жизнерадостный лай пистолетов и штурмовых винтовок.
* * *
– Зачем? – по лицу у него медленно стекает кровь – расцарапала-таки… Ранки саднят, щиплет небритую щёку. Неприятно.
– А…, – она, видимо, уже придумала, зачем её не надо убивать, испугалась своих же мыслей, и опять рванулась вперёд, к нему, протягивая руки:
– Стреляй же, гад!
– Да успокойся ты, – он оттолкнул её обратно к стене.
Женщина… нет, скорее всего, девушка лет 25, остановилась, толкнув спиной и головой стену, словно это её мгновенно успокоило. Посмотрев в сторону в пол, она поправила волосы, заправив непослушные локоны справа за ухо и оставив без внимания левую сторону причёски. А потом, видимо, собравшись с духом, подняла на незнакомого человека взгляд:
– Ты кто?
– Человек, – ответил он. Незнакомка успокоилась, можно встать и убрать новоприобретённый пистолет. Как плохо без оружия… И понимаешь это только тогда, когда вновь заполучаешь его в руки.
– А звать как?
– Майкл.
– А меня зовут Ленда… Если тебе, конечно, интересно, – девушка следила взглядом за уже обыскивающим комнату человеком. Казалось, он совсем забыл про неё.
– Что ты ищешь?
– Еду, – коротко ответил он.
– Здесь есть еда, – подтвердила она. – это кладовая при кухне… была. Правда тут всё перевёрнуто вверх дном…
Человек, что назвал себя Майклом, присел перед грудой мешков посередине комнатки и быстро развязал один из мешков.
– Там крупа и мука…, – подала голос Ленда.
Майкл оставил мешки и оглянулся вокруг. Из комнаты вела только та дверь, через которую он вошёл сюда. Для обороны хорошо, если есть надежда на скорое подкрепление. Но если тебя здесь зажмут в любой иной ситуации – то дело плохо – одна граната и обороне конец. Дурочка.
– Вода здесь есть?
– Да, – быстро подтвердила Ленда и показала рукой в светлый проём:
– Там на кухне пластиковые бутыли с питьевой водой.
Костёр Майкл сложил из обломков деревянной мебели. Жечь его в кладовой не стал, перенёс кострище на кухню – она была и по просторнее, и там ещё была вытяжка – сидеть отплёвываясь и задыхаясь в дыму он не захотел. Вряд ли какой патруль засечёт маленький дымок… Вот спутник может засечь тепловое излучение… да только они на первом этаже, а дом этажей в пять. Значит, сквозь бетон спутник не просветит, а тепловой фон выходящего из трубы дымка – ну что ж, чему быть, того не миновать, авось за помехи примут.
Помешав в висящей над огнём кастрюле содержимое поварёшкой, Майкл откинулся на мешок, изъятый из кладовки, поверх жёсткой оболочки которого был теперь накинут мягкий плед. Ленда сидела рядом, протянув руки к огню и кутаясь в ватное одеяло.
Одежда у неё была плохонькая – лёгкое льняное платье да блузка. Картину довершали изящные сабо на босу ногу, измазаные в грязи и потерявшие былой блеск. Человек с презрительной миной отвернулся к окну.
На улице снег прекратил свой танец, и теперь там стояла полная тишина. Только где-то поскрипывали ставни на ветру, махая разбитыми стёклами вслед ушедшим людям, да мяукала потерянная кошка.
Майкл опять повернул голову в сторону девушки. Из под одеяла торчали худенькие плечи – блузку Ленда сняла, а у платья плечи были открыты. На глянцевой коже трепетали отблески маленького пламени. Ленда сидела, сосредоточенно глядя в огонь и грея озябшие ручки. Сразу видно, не первый день точит в этой дыре, а огня развести то ли духу не хватает, то ли сообразительности. Скорее всего просто ей так было проще – сидеть в углу и лить слёзы, вместо того, чтобы помочь самой себе.
– Ты как сюда попала?
– Что? – она оторвала взгляд от пламени и повернулась к нему, но одеяло сползло с неё, и она опять отвлеклась на то, чтобы укутаться поплотнее в дарящее тепло ватное покрывало.
– Я спрашиваю: как ты сюда попала, да ещё в таком виде?
– Я… Я из съёмочной группы…
– Какой канал? – резко перебил её Майкл.
– Третий, правительственный, – захлопала ресницами девушка, сбитая с толку.
– Значит ты из Республики, – сделал вывод Майкл.
– Ну да, – кивнула Ленда. – А ты?
– Империя, – кратко ответил он.
– Ах! – всплеснула руками Ленда.
– Так как ты сюда попала? На территорию, подконтрольную оккупационным силам Империи, в город, подлежащий уничтожению, да ещё в таком виде?
– Я…
– Отвечай! – человек резко подался вперёд, Ленда отпрянула от его лихорадочно горящих глаз.
– Я репортёр, репортёр с «Канал Три». Ленда Барчова. Или просто Лен, – она с вопросом посмотрела на Майкла, а потом продолжила:
– Меня в составе съёмочной группы направили сюда, в район Ламадиссии, в зону, контролируюмую нашими миротворческими силами, – Майкл на слове «миротворческими» скривился, словно разжевал что-то кислое. – Сперва нас доставили на территорию военно-воздушной базы близ города Рессанна, а потом мы должны были пересечь вашу территорию с транспортным конвоем, который направлялся в Ведуг – ещё один занятый нашими миротворческими силами анклав на юг отсюда. Только…
– Продолжай.
– Только нас расстреляли ваши солдаты! – на её лице опять заблестели слёзы.
– Ещё скажи что мы злые, – Майкл помешал готовящийся суп.
– Ещё и издеваешься! – возмутилась Ленда, вытирая глаза краешком одеяла.
– Нет, просто знаю.
– Чего ты знаешь? Ваши солдаты учиняют такие зверства! Да ты сам поди их совершал!
– Какие ещё зверства? – Майкл повернулся к Ленде.
– Да город вот этот! Куда все люди делись? Куда??? – Ленда с вызовом посмотрела на закутаную в чёрный плащ фигуру.
– Зверства? – опять переспросил Майкл, задумавшись.
– Да. Зверства, что учиняют здесь ваши солдаты. Слышал о Томе-Звере? Говорят, он мучил и убил на глазах у деревни мальчика лет шести. Слышал?
* * *
Три пополудни. Изматывающий день. Все чёрные, грязные, потные. Если вдруг Дьявол решит прогуляться по джунглям и набредёт на нашу тактическую группу, он непременно примет нас за своих чертей, отбывших из ада в самоволку.
В деревню вошли мирно, без боя. Сперва всё прочесали, обыскали. Уже как сорок минут потратили.
– Б**дь, – сержант лениво матерится и сплёвывает дешёвый местный табак на землю.
– Воистину б**дь, – богохульствует замполит. Кстати, у него духовный сан.
– Аминь, – заканчиваю молитву со скорбной рожей.
– Чё тут у нас? – сержант берёт у Варга карту и сверяется с ней. Варг тычет грязным пальцем в точку на карте, обведённую красным маркером:
– Вот эта дыра, сэр!
– Какого х** подполковник послал нас сюда? – сержант не оспаривает приказ, это просто его стиль спрашивать.
– Какие-то проблемы с… местными. Эти выродки говорят, что у них тут в джунглях разбойники шастают. Двоих, мол, уже завалили…
– Эх…, – вздыхает сержант, меланхолично жуя табак. – Щас бы не сворачивали сюдыть – уже были бы на базе Двенадцать-четыре. А чё они сами?
– Так мы у них оружие отобрали. А с вилками против неизвестно кого они боятся.
– Мы с вилками в академии…, – мечтательно начал замполит, но его грёзы прервал сержант, резко и властно подняв руку:
– Умри! Я что-то слышу…
Все замолчали. Действительно, откуда-то из хлева впереди по курсу доносились приглушённые крики, короткие и полные боли. За шумом окружающего леса их было едва слышно. Но сержант на то и сержант…
– Томми, проверь чё за херня…
Том, поправив полимерный шлем со вставленным в него пером ястреба, топает в сторону постройки. Иду за ним следом. Том приоткрывает дверь. Крики становятся громче и приобретают ясность:
– Не надо, не надо, не надо…, – голос детский.
– А, с**а, сопротивляется! – голос повзрослее.
Заходим. Окон нет. В полутьме, пронизанной лучиками света, пробивающимися сквозь щели в бамбуковых стенах, четверо рослых солдат пинают ногами мальчика на земле.
Том, не говоря ни слова, снимает с плеча автомат и стреляет от бедра, поведя стволом слева-направо и обратно. Потом подходит к лежащему мальчику не обращая внимания на трупы солдат из своей группы.
– Чёрт! Твою в душу! – сатанеет он. – Переломано всё, что только можно. Возится с ним никто не станет… Да он и не выживет…
Пацан лишь глухо стонет. Почти потерял сознание. Томми выпрямляется. Глядит на меня, словно что-то решая. Потом передёргивает затвор и стреляет в голову ребёнка.
– Прости, не успел вовремя…
* * *
– Нет. Не слышал о таком.
– Говорят, его за это командир части под расстрел отдал…
* * *
– С**а! Херово. Если прознают репортёры… Томми, – сержант обнимает за плечо Тома и отводит в сторону, но всем слышно, как он говорит:
– А в общем ты прав. Не х** так поступать. Мы, конечно, из «Базух Павалан», но сам подполковник не оценил бы такой шутки. Расстрелял бы этих ублюдков к чёртовой матери. Он такого не любит. Вот просто отрубить голову – это он запросто. Не зря же он носит ожерелье из детских черепов…
Внезапно с другой стороны деревни раздаются выстрелы. Голосят местные. Выбегает местный шаман и орёт по-своему. Ни хера не разобрать.
– Товарищ сержант! – из-за угла вылетает солдат из нового пополнения.
– Там какие-то козлы припёрлись. Вроде не наши.
– Так мочите их! Мне что, персонально каждому разрешение выдать в письменном виде? – ох, и достанется же этому солдатику, если жив после боя останется…
– Томми, бери Майкла, дуйте туда. Салаг надо поддержать. Я буду через минуту.
Несёмся туда, на ходу натыкаемся на местного. Он в испуге замер на дороге. Томми отталкивает его в сторону, тот врезается в стену. На кой чёрт они строят свои хижины так близко друг к другу? Вокруг места – завались. Потом пробегаем мимо какой-то молодой женщины, стоящей в одной юбке перед входом в хижину. Походя отмечаю неплохую грудь, и тут мимо свистят пули. Рефлекторно пригибаемся, не сбавляя шагу. Выпрямляюсь, кошу взгляд вбок, надеясь ещё немного полюбоваться дамой, но она уже лежит на земле без движения. Новая очередь.
– Какого х**? – Томми запинается и падает вперёд. Два шага к нему. Поднимаю его, переворачиваю. Грудь прострелена в трёх местах. На лице – крайнее удивление, глаза открыты, но ничего не видят. Трясу его, перепачкиваясь в липкой красной крови:
– Томми? Томми!!! – ничего вокруг нет, слышу только свой саднящий голос, бьющий по нервам и барабанным перепонкам:
– ТОММИ!!!
* * *
– Бывает.
– Что значит бывает? – снова взрывается девушка. Забыла, наверное, как всего лишь полчаса назад по башке получила. Мда, уже не боится меня, или просто защитная реакция психики?
– Ты вообще понимаешь что говоришь? Мы тут пытаемся мир обустроить, а ваши солдаты только убивают и убивают! Ты сам-то из каких войск будешь? Или ты тоже не из военных?
– Из военных, – человек кивает, соглашаясь. – Бери тарелку, готово.
Горячий суп после двух дней голода – это просто райская пища. Особенно с хлебом, пусть даже в виде галетного печенья. Интересно, а сколько дней не ела эта «демократическая кукла»? Хотя… мне-то какое до этого дело?
– А можно ещё вопрос?
– Валяй, – Майкл лениво помешивает сахар в большой кружке горячего кофе.
– А ты из какой дивизии?
* * *
– Солдатик, ты из каких войск-то будешь?
Отхлебнув из рюмки, бросаешь:
– «Базух Павалан».
Все вскакивают со своих мест. Бармен бледнеет и отступает на шаг назад. Где-то падает опрокинутая неловким движением посуда. Вместе со столиком. В забегаловке нависает напряжённая тишина.
– Ты бы это… уходил бы, – просит жалобным голосом хозяин-бармен. Его можно понять: если тебя разорвут на части в его баре, то наутро от бара оставят воронку в пару метров глубиной. О хозяине и говорить нечего.
Допиваешь остатки виски и кладёшь серебряный дайм на стойку. Встаёшь и проходишь сквозь расступающуюся массу ненавидящих тебя людей. Позади себя слышишь, как падает на деревянный пол твой дайм, смахнутый брезгливой рукой. Чёй-то ботинок вбивает его в пыль.