— Закурить есть? — неожиданно раздался за спиной чей-то хриплый голос.
Мовсар вздрогнул и обернулся. Перед ним стоял небольшого роста мужичок в ушанке и рваных кроссовках.
— Не курю, — ответил Мовсар, внутренне приготовившись к драке, то есть тому, что обычно следует за таким вопросом.
— Ясно, — кивнул мужик и пошел обратно, куда-то в лесную темень за платформой.
— Эй, постой! — крикнул Мовсар. — Ты — местный?
— А что? — обернулся мужик.
— Не в курсе, тут электрички часто ходят?
— А хули им тут часто ходить?
Встречный вопрос в столь загадочной форме поставил Мовсара в тупик.
— Не знаю. В расписании стоит еще одна. Но ее все нет и нет. А мне в Москву надо.
— Так расписание-то прошлогоднее. Никаких электричек больше не будет. Перекур.
— Что, вообще?! — ужаснулся Мовсар.
— Ну, до утра точно. Зря только время потеряешь.
— А что же делать? — растерялся Мовсар.
— Вон там дорога есть, — махнул мужик куда-то в сторону леса, — может, кого и поймаешь. Пусть тебя докинут до этого… Балабино. Там электрички часто ходят. Километров восемь отсюда. А там и до Москвы доберешься.
— Спасибо, — выдавил Мовсар.
— Закурить точно нет? — прежде чем уйти, еще раз спросил мужик.
— Нет, — мотнул головой Мовсар.
— Ясно, — кивнул тот и растворился, как привидение.
Мовсар достал мобильный, чтобы позвонить Махмуду — он его на электричку посадил, пусть и выбираться помогает. Но дисплей телефона был темен, как лес, окружавший Мовсара: села батарейка. Теперь и вправду как будто отрезало от остального мира. Мовсар, чертыхаясь, поднял сумку и побрел туда, куда ему указал мужик. Как им странно, вскоре он действительно вынырнул из темноты на некое подобие шоссе, пустынное и темное.
«И сколько здесь торчать?» — подумал Мовсар, присаживаясь на поваленное дерево у обочины.
Вопрос был риторический. Ответ на него могло дать только время. Но даже время в этой глуши, казалось, сжалось в испуганный комок и молчало.
Прошел час. Изредка проносились какие-то машины, но останавливаться никто не желал. Мовсар нервничал все больше и больше. То вставал и начинал ходить взад-вперед, то снова садился и поглядывал на часы. «Надо было за тем мужиком пойти, — проклинал он собственную несообразительность. — Может, там кто-нибудь за деньги меня бы и подбросил».
Когда Мовсар совсем потерял надежду, а время перевалило за полночь, где-то вдалеке раздался оглушительный рев двигателя. Мовсар облизал обветренные губы и вышел на дорогу, вглядываясь в темноту. Через минуту из-за поворота вынырнул одинокий луч света, который стал быстро приближаться.
«Мотоцикл, что ли?» — думал Мовсар, щурясь и пытаясь разглядеть ревущее чудовище. Но, к счастью, это был грузовик. С одной работающей фарой. Мовсар подхватил сумку и побежал наперерез, размахивая руками.
На его счастье, грузовик взвизгнул тормозами и замер. Дверь со стороны пассажира открылась, и Мовсар, заглянув в кабину, увидел здорового вихрастого парня лет двадцати пяти.
— Ну и чё дальше? — спросил тот, вскинув подбородок.
— В смысле? — удивился Мовсар. — A-а… Ты, это, не подбросишь, а?
— А куда надо?
— Да мне в это… как ее… Балабино, вот.
— А чё там?
— Да мне в Москву надо, а там вроде электрички ходят. Ходят?
— Ходят, — кивнул парень.
— Ну так как?
— Садись. Поможем, чем сможем.
— Вот спасибо, — обрадовался Мовсар и полез в кабину.
Грузовик на полной скорости мчался по проселочной дороге. Свет единственной работающей фары, словно испуганный глаз циклопа, выхватывал в непроглядной темноте разбегающиеся деревья, придорожные кусты и мокрую глину. Дорога была лишена каких-либо признаков дороги, поэтому несчастный грузовик швыряло и мотало из стороны в сторону, как корабль без руля и ветрил. Каждый ухаб отдавался болезненной встряской внутри водительской кабины, и Мовсар постоянно бился головой о низкий потолок. Одной рукой он держался за пояс, чтобы тот случайно не сдетонировал (после прокола с электричкой Махмуду он уже не очень верил), другой пытался ухватиться за что-то стабильное. По внутри кабины ничего стабильного не было и быть не могло, ибо все тут болталось, шаталось и прыгало, словно веселясь в предвкушении близящегося развала. Исключение составлял радиоприемник, который был намертво прикручен к задней стенке кабины изолентой.
Низкое качество трассы, однако, совершенно не смущало водителя грузовика, представившегося как Леха. Похоже, он даже получал удовольствие от этих бесконечных подпрыгиваний и мотаний: может, представлял себя участником гонки Париж — Дакар, а может, воображал, что он — фронтовой шофер, героически ведущий машину под обстрелом вражеских орудий. Но, скорее всего, просто не знал, что существуют иные способы вождения. По крайней мере ногу с педали газа он не убирал, как будто она, как и радиоприемник, тоже была прикручена изолентой.
Давя подступающую к горлу тошноту, Мовсар уже мысленно проклинал себя за то, что сел к Лехе. С таким камикадзе за рулем машина того и гляди вылетит и кювет, а там что хочешь может сдетонировать. Но выбора-то у него тоже не было — не ночевать же на платформе.
Леха, у которого настроение, похоже, улучшалось с каждым прыжком дребезжащего грузовика, дружелюбно подмигнул Мовсару и включил радио. Мовсар ожидал, что это будет что-то вроде «Радио “Шансон”, но из приемника неожиданно полилась лирическая попса. Леха оказался сентиментальным камикадзе. Правда, слабо хнычущий голос певицы звучал абсолютным диссонансом в этой какофонии, состоящей из ревущего карбюратора, дребезжащего железа и ухающего от каждого прыжка кузова, но Леху это совершенно не смущало. Более того, он тут же принялся подпевать, желая, видимо, донести до Мовсара содержание любимой песни. Мовсар покорно вздохнул и принялся слушать слова песни.
— Мой рай в твоих глаза-а-а-ах, — самозабвенно хрипел Леха, крутя баранкой и давя на газ. — Они мне светят светом… далеких зве-езд… и вертятся планеты-ы… твоих соленых слез…
Мовсар знал русский неплохо. Или думал, что знал неплохо. И потому был несколько смущен тем, что большая часть текста песни являла собой набор плохо сопрягающихся друг с другом слов. Мовсар, однако, мужественно молчал, боясь вопросами про грамматику поставить под подозрение свое происхождение. Кроме того, Леха неожиданно надавил на тормоз, и грузовик, словно ткнувшись мордой о невидимую стену, замер.
— Приехали, — довольно сказал Леха и ловким ударом кулака выключил радио.
— Куда приехали? — встревожился Мовсар, пытаясь разглядеть в кромешной темноте что-нибудь, свидетельствующее о наличии жизни.
— Как куда? — удивился Леха. — В Кондрашино. Но мне дальше. А тебе в самый раз.
— Какое еще Кондрашино?! — растерялся Мовсар. — Я же просил в Балабино!
— А зачем тебе Балабино? — снова удивился Леха. — Там и делать-то нечего. Вот уж дыра так дыра. А в Кондрашине людей побольше, клуб опять же имеется. Кажется, — добавил он неуверенно после паузы.
— Какой клуб?! Какое Кондрашино?! — вышел из себя Мовсар. — Мне в Балабино надо! Там же электричка до Москвы! Мне в Москву! В Москву!
— Да чего ты раскричался-то? — перебил его Леха. — И же тебе говорю — в Балабине электричка раньше десяти утра не появится. Где б ты там ночевал? А в Кондрашино пойдешь к Макарычу. Он и приютит, и накормит. Хороший мужик. Интересный. В прошлом году баню сжег по пьяному делу. А завтра поедешь.
— Да не хочу я к Макарычу никакому! — возмутился Мовсар. — Нет, так не пойдет. Вези меня куда-нибудь, где сеть электричка.
— Ты что, дебил, что ли? — разозлился Леха. — Я вообще еду за шифером в Колокольцево. Там не то что электричек, там и дороги-то нет. Лес да поле. Ну, хочешь, выкину там — будешь ебошить пешкодралом до ближайшего города сам.
— Ну, значит, отвезешь меня, где железная дорога есть. Я тебе заплачу.
— Делать мне больше нечего — ночью по лесу мотаться. Давай, бля, вылезай на хер!
Он потянулся через Мовсара и открыл тому дверь.
— Не вылезу, — буркнул Мовсар.
Леха уперся спиной в свою дверь и вдруг резким движением ударил обеими ногами в живот Мовсару. Мовсар, явно не ожидая такой агрессии, растерянно взмахнул руками и вывалился на улицу, приземлившись прямо в середину холодной лужи. Инстинктивно зажмурился, приготовившись к взрыву, но взрыва не последовало.
— Я к тебе как к человеку, — добавил Леха с горечью, — а ты вон как со мной.
Он кинул Мовсару его сумку, захлопнул дверь и нажал на газ. Грузовик взревел и скрылся в темноте.
Мовсар, чертыхаясь и сплевывая с губ брызги слякоти, поднялся на ноги. Пощупал рукой пояс — вроде все в порядке, и то слава богу. Перекинул мокрую сумку через плечо и заковылял туда, где виднелось что-то похожее на дом: одинокое неказистое строение, темнеющее даже на фоне темного неба.
Он уже подумал, что Леха его и тут обманул, и дом всего один, но, подойдя ближе, увидел, что за этим домом виднеется еще с десяток покосившихся изб. В некоторых горел свет.
Мовсар пропустил первый темный дом и направился к тому, где еще, видимо, не легли спать. Взошел на крыльцо и постучал.
— Кто там? — раздался через некоторое время хриплый бас.
— Макарыч не тут живет? — спросил Мовсар, ежась от осеннего ветра.
— А зачем он тебе?
— Переночевать надо.
— Понятно.
За дверью наступила тишина.
— Ну так как? — спросил Мовсар.
— Что как?
— Макарыча как найти?
— Не-е… Макарыч у самой околицы. Только он сейчас пьяный. Может с пьяных глаз и пристрелить. У него ружье охотничье. Он им зараз уложит. Помню, в прошлом годе пошли мы с ним на лося. Я ему говорю: «Слышь, Макарыч, ты главное помни, если вдруг…»
— А у кого еще можно переночевать? — нетерпеливо перебил рассказ Мовсар.
— У Степки, — по-прежнему не открывая двери, ответил мужчина.
— А он где живет?
— Да через дом. Только он тоже пьяный. Его теперь не добудишься.
— А непьяные у вас тут имеются? — теряя терпение, спросил Мовсар.
Этот вопрос поставил хозяина дома в тупик. Он замолчал, потом неуверенно выдавил:
— Ну я…
— Ну, может, пустишь тогда? — сказал Мовсар и осторожно добавил: — Я заплачу.
— Да на что мне твои деньги? — с горечью сказал мужчина. — Я ж в завязке. Триста рублей пойдет?
— Пойдет, — кивнул Мовсар.
— Тогда заходи.
Дверь скрипнула, и на крыльцо лег желтый квадрат света. Мовсар поелозил по доскам подошвами ботинок, счищая налипшую грязь, а затем шагнул в теплое нутро дома. Хозяин, несмотря на внушительный бас, оказался на удивление маленьким и щуплым.
— Петр, — протянул он руку Мовсару.
— Миша, — ответил Мовсар, пожимая худую жилистую ладонь хозяина.
Потом оглядел избу: деревянный стол у окна, кровать и углу, печка и протянутые через всю комнату веревки, па которых сушилось белье всех видов и размеров.
— Только не шуми, — сказал Петр, прикладывая палец к губам, хотя через дверь говорил совершенно нормальным голосом. — Жена спит.
Мовсар заметил, что на кровати в углу возвышается холмик из нескольких одеял. Жена Петра спала, забравшись с головой внутрь.
— И дети? — тихо спросил Мовсар, кивнув в сторону развешенного белья, среди которого была явно детская одежда.
— Ага, — кивнул Петр. — Санька и Борька. Спят, паразиты.
Мовсар тихо опустил сумку на пол.
— Эк ты извозюкался! — удивился Петр, глядя на замызганную куртку и джинсы гостя.
— Да это… упал.
— Бывает, — согласился Петр. — Я сам месяца два назад так уклюкался, прости господи, что до дома на брюхе полз. Тоже постоянно падал. Грязный был, как свинья.
Мовсар хотел спросить, как может ползущий на брюхе человек падать, но не стал.
— Да ты раздевайся, — предложил Петр. — У нас тепло, слава богу.
Мовсар снял куртку и повесил ее на крючок у двери.
— А что у вас сегодня, праздник, что ли?
— Чего это?
— Ну раз все пьяные.
— Так ведь среда же.
— А что по средам?
— По средам у нас всегда пьют. Такая уж традиция.
И Петр развел руками — мол, против традиции не попрешь.
— А в другие дни недели не пьют, что ли?
— Почему не пьют? — удивился Петр. — Пьют. Ты прям как с луны.
Мовсар испугался, что может проколоться, и решил больше ничего не спрашивать.
— А ты сам-то как здесь оказался? — спросил Петр, проходя к столу и садясь на стул. — Сюда и волки-то редко заходят.
— Да вот ехал в Москву через Дерябино, пропустил электричку. Меня один тип на грузовике подобрал. Я ему говорю: вези в Балабино, там электрички, он говорит: хорошо, а потом сюда привез — говорит, здесь народу больше и веселее. А я ему говорю, что мне в Москву надо! А он мне снова, что здесь лучше. Идиот.
— Нет, ну это он прав, — неожиданно согласился с шофером Петр. — В Балабине что? Два с половиной калеки. Да и то алкаши через одного. Глухомань, одним словом. А у нас и выпить есть всегда, и закусить. Клуб имеется. Ну, в смысле сейчас нет, сгорел в прошлом месяце. Но вообще есть. Его только построить надо. Фундамент-то остался. Фундамент хороший. Крепкий. Бревна-то, которые после пожара уцелели, все попиздили, а бетон — как его спиздишь?
И Петр неожиданно задумался, словно прикидывая и уме, нельзя ли и бетон как-нибудь «попиздить».
Мовсар, чувствуя, что не справляется с логикой собеседника, ничего не сказал, а просто устало сел на стул напротив Петра. Потом потер лоб и спросил:
— А ты можешь сказать, что тут у вас ходит или ездит? Мне действительно в Москву надо.
— Всем надо, — задумчиво заметил Петр и закурил.
Смущенный фактом всеобщего желания попасть в Москву, Мовсар снова замолчал. Разговор как-то не клеился.
— А зачем тебе в Москву? — спросил Петр после паузы и затянулся.
— Дела, — сухо ответил Мовсар.
— Дела, дела… а о вечном подумать некогда, — сокрушенно покачал головой Петр. Кажется, на него нашло философское настроение.
— Ну, так как мне завтра отсюда выбраться? — спросил Мовсар, утомленный этим диалогом слепого с глухим.
— Можно на Кольке, — выдохнув струю дыма и задавив бычок в щербатом блюдце, сказал Петр. — Он по четвергам в Березовку на мотоцикле своем мотается.
— Березовка — это что?
— Деревня соседняя.
— А оттуда?
— А оттуда можно в Лепнево. На автобусе. Это километров восемь будет.
— А оттуда?
— Оттуда в Полежаевку. Это еще километров пять.
— А оттуда? — процедил сквозь зубы Мовсар, чувствуя, что попал в заколдованный круг.
— А там уже электрички ходят.
— Ну, слава богу. Значит, надо с Колькой договориться?
— Надо, — кивнул Петр. — Иначе как он тебя повезет, без договору-то?
— А он сразу до Полежаевки не может подбросить?
— Это вряд ли. Он мотоцикл вчера с братом в речке утопил.
— Как? — опешил Мовсар. — Так, а что ж ты мне говорил, что на Кольке завтра можно?!
— Не, — удивился Петр. — Я такого не говорил. Я сказал, что в принципе можно. А после я сказал, что он по четвергам в Березовку мотается. Это да, это я сказал. Отпираться не буду.
— Так завтра же четверг!
— Так а мотоцикл-то в речке плавает! — разозлился непонятливости собеседника Петр. — Как ты на нем поедешь? Головой своей, бля, подумай, философ, епти.
И добавил более дружелюбным тоном:
— А вот как они мотоцикл выловят, починят, так, пожалуй, можно и поехать. Может, в следующий четверг даже.
— М-м, — застонал Мовсар, мотая головой, как от зубной боли.
— Вот тебе и «м», — беззлобно сказал Петр, подводя итог беседы.
— Ну а кроме Кольки, никто никуда не едет?
— Да нет, — пожал плечами Петр, но тут же спохватился:
— Хотя погодь… По пятницам продукты подвозят. Так ты можешь на грузовике и поехать. Точно.
— Пятница — это поздно, — покачал головой Мовсар. — А пешком до этой Березуевки далеко?
— Березовки? Если дорогу наискось знать, то, пожалуй, что быстро. Часа за два дойдешь.
— А если не знать?
— А если не знать, то недолго и заблудиться.
— Ну, а если не по прямой?
— Фюи! — присвистнул Петр. — Так часов шесть выйдет. Это ж какой крюк!
— А проводить меня напрямик никто не может? Я заплачу.
— Не, — покачал головой Петр. — Мы туда и не ходим. Березовские мужики — строгие. Могут и накостылять.
— За что?
— Да просто так. Они ж ебанутые через одного. Хуже балабинских.
— А как же Колька туда ездит? — удивился Мовсар.
— Так у него там брат живет. Кольку не трогают.
— Ну хотя бы довести меня может кто-нибудь? А там уж я дойду сам.
— Ладно, — сказал Петр и неожиданно зевнул, обнажив желтые прокуренные зубы. — Поздно уже. Утро вечера мудренее.
«Сомневаюсь», — подумал Мовсар, проклиная свою невезучесть.
— Может, я и отведу, — сжалился Петр, вставая из-за стола. — А теперь давай-ка на боковую. Я тебе на полу постелю.
Петр достал откуда-то худосочный матрас и положил его у печки.
— Держи.
— Спасибо, — кивнул Мовсар.
— Если курить надумаешь, иди на крыльцо, а то Варька, жена, ругаться будет.
— Да я не курю.
— Я и говорю, если надумаешь, — раздраженно пояснил Петр.
Он щелкнул выключателем и забрался в постель к жене. Та начала что-то бурчать, но вскоре затихла.
Ворочаясь на тонком матрасе, через который он чувствовал каждый гвоздь в полу, Мовсар думал о том, как он с утра отправится в долгое путешествие до Москвы и как будет пытаться успеть на встречу с Зелимханом. Потом почему-то вспомнил дядю Ахмета. Потом уснул. Ночью ему приснилось оставленное в далеком селе стадо овец. Они блеяли, как будто хотели что-то сказать.