– А может быть, ему вернуться в Москву? – Олеся Михайловна наклонилась к самому уху мужа – большому, заросшему волосами. – Уж там-то найдутся специалисты.
– Ты что, с ума сошла?
– Дрюсик, рассуди. Шагарин больше тебе не полезен. Вот такой – уже не полезен. А неприятностей тебе его пребывание здесь может принести о-го-го сколько. Я ведь тебя предупреждала: не надо его принимать здесь. И в Киеве теперь все меняется. Если что… Они-то с Москвой всегда договорятся, а ты останешься в дураках. Да еще и кругом виноватым. Шагарин с Кремлем в ссоре, Кремль в силе, а наши… наши четвертый месяц правительство назначить не могут! И к кому ты будешь апеллировать?
– Олеся, перестань.
– Слушай меня, я плохого тебе не посоветую. Вот такой Шагарин тебе не полезен. Один звонок в Москву – ты знаешь кому – и… Прилетят вот так же на вертолете, заберут без шума. А там, в Москве, поглядят, какой он стал, да и лечиться отправят по-тихому. Не судить же будут такого, с приветом.
– Но он может восстановиться!
– Улита едет, когда-то будет. Вон, я где-то читала, если клиническая смерть длится дольше скольких-то там минут, то мозг уже поврежден. А тут неделю человек лежал без дыхания, без пульса.
– Но летаргия не смерть, – Андрей Богданович, сам того не зная, повторил фразу Сергея Мещерского (сколько раз это уже повторяли, убеждая себя и других!).
– Ой, кто это знает? Доктора и те не знают толком. Ты слушай меня, один звонок и… Ты ведь и сам об этом думал, Дрюсечка.
– Никогда! И в голову мне такое не приходило. Это подлость.
– Не приходило? Ну-ну, меня-то хоть не обманывай. – Олеся Михайловна зло и одновременно лукаво, по-русалочьи, улыбнулась, погрозила мужу розовым пальчиком. – А Лидка-то покойница чего ж тогда вся в мыле сюда примчалась?
– К Шагарину она. Ты ж знаешь, любовницей она его была. Из-за нее он от Елены едва не ушел.
– То-то что любовницей. Верней собаки она ему была. И чутье у нее было как у собаки. Чего она тебе говорила-то, как прилетела? Думаешь, не слышала я? Намек ясен был. Защищать она Шагарина сюда явилась.
– От кого защищать?
– Да от тебя в первую очередь. От таких вот мыслей про звонки в Москву – соблазнительных, выгодных. – Олеся Михайловна обняла мужа, прижала его к кровати упругой грудью. – Примчалась, сука, его защищать, а тебя шантажировать. Про какие документы она говорила, а? Это не Шерлинг ее, разиня, это она истинным доверенным лицом Шагарина была во всех делах. И ложилась под него по первому требованию.
– Ты ее всегда терпеть не могла.
– Ну вот, с этой сукой-шантажисткой навсегда и покончено.
Андрей Богданович приподнялся на локте. Заглянул в лицо жены.
– Она мертва, – произнес он, – но это был… несчастный случай. Ведь так?
Олеся Михайловна криво усмехнулась.
– Ты будешь звонить в Москву? – спросила она властно.
Лесюк не ответил, засопел.
– Не сопи. О подобной услуге в Москве не забудут. Прилетят, заберут. Мало ли кто его сдал? Может, это Шерлинг позвонил… Или Гиз – с него, сволочи хитрой, станется. Или эти его охранники, что с ним приперлись, – молодежь-то за деньги кого угодно сейчас продаст. Они вообще нам люди неизвестные, москали. – Олеся Михайловна нашептывала мужу вкрадчиво, настойчиво. – А какие перспективы такой звонок открывает – ты подумай, оцени. И для бизнеса, и вообще. Ну, что скажешь? Не права я?
– Ты, как всегда, права, – тихо отозвался Лесюк.
– Ну? И о чем тут раздумывать да сомневаться?
– Я думаю… Лесинька, знаешь, у меня из головы не идут эти его слова… «Туда тебе не скоро». Ведь не про кресло же министра Шагарин Мельгуненко говорил, про что-то другое. И кто такие «они»? Веришь, мне прямо как-то не по себе стало. И всем этим киевским гусакам тоже сильно не по себе – я видел.
– Ты что, издеваешься надо мной? – спросила Олеся Михайловна.
– Нет-нет, что ты. Я обдумаю твой совет. Это ведь обмозговать надо, нельзя звонить с бухты-барахты. Это еще несчастье с Лидкой, как назло…
– Это убийство, ты хочешь сказать? – Олеся Михайловна протянула руку и неожиданно погасила лампу. Возможно, затем, чтобы он не увидел выражения ее лица.
Он не ответил. В темноте они лежали рядом на широкой супружеской кровати. Потом Олеся Михайловна со вздохом прильнула к мужу. Он обнял ее – столько лет прожито вместе, порой некоторые важные вещи понятны и без слов, без ответов, без комментариев и объяснений.
– Расслабься, Дрюсичка, – шепнула она. И после долгой паузы спросила: – Давай?
– Я устал, – смущенно, виновато просипел Лесюк.
В последние годы он отвечал так все чаще. Годы, годы брали свое. Ну и, конечно, взвинченные нервы, взбудораженная совесть тоже.
Сестре Олеси Михайловны Злате тоже не спалось. Часы на камине в ее спальне пробили час, потом половину второго. А Злата Михайловна не смыкала глаз, ожидая Богдана. Он должен был прийти к ней. Он обещал. Он уже давным-давно вернулся. Злата еще когда слышала рев его мотоцикла. Ну где же он, где, где, где? Ау, любовь моя. Приди, не изводи, не мучай, не медли.
«Это любовь, – мурлыкала про себя Злата. – Пугачева все же классно поет, умеет, навострилась за столько-то лет на эстраде». Это любовь… «Позови меня с собой. Я приду сквозь злые ночи…» А тут лежишь на кровати одна, дура дурой! И какая, к черту, любовь?! Где? Просто мальчишке, племяннику, да-да, племяннику, что вырос и возмужал на твоих глазах, захотелось в свои двадцать пять поиграть с огнем, почувствовать себя окончательно взрослым. А тебе, его родной тете Моте, захотелось сбросить с плеч годков этак десять-двенадцать. Одним словом, партнерам обоюдно захотелось поразвлечься. А в результате совершенно непристойная картина: совращение малолетних. Раскованный, животный, совершенно отвязный секс в стиле Тинто Браса. Боже, как же с ним, с этим мальчишкой, хорошо! Как ни с кем никогда.
«Это любовь…» Неужели? Наверное? Злата вспомнила, как слышала эту песню – Пугачева «вживую» пела на «Золотом граммофоне», а они как раз были тогда все в Москве. И Богдан тоже приехал – матери и отцу сказал, что повидаться с ними. Злате Михайловне – тетке своей – что только ради нее. Из заграницы ради нее одной, ради любви. Да, это, это, это любовь…
Вздор! Злата села, прислушалась. Шаги за дверью? Нет. Показалось. А может быть, это охранники бродят по замку. Вздор! Кто сказал, что она в него влюблена? В этого недоросля? В самовлюбленного наглого щенка? Законченного эгоиста? Просто это каприз. Это возраст, если хотите. Иллюзия. Другие таскаются по женским клубам, присматривают там себе «пацанов-содержанок», голых, мускулистых, смуглых от автозагара. А тут родной племянничек. Обеспечен, независим, дерзок. Слишком уж дерзок и независим. Весь в свою мать. О, что будет, если Олеська узнает? А кто сказал, что она не знает? С ее-то чутьем? Вот муженек ее точно не догадывается ни о чем.
Госссссподи божжжже мой! Ну отчего же он не идет к ней? Ведь он обещал. Там, в Рыцарском зале, сказал – приду. Что ж так ноет сердце? Как это говорят? Полюбится сатана краше ясна сокола. Все вздор. И «это любовь» тоже вздор. Пусть себе Пугачиха поет. Она песнями на жизнь себе зарабатывает. А нам не надо зарабатывать, мы женщины свободные, все еще молодые, красивые. С такой внешностью и терзаться из-за родного племянника? Родного, ненаглядного… Ох, грех, грех мой! Руки у него сильные, и весь он крепкий, как железо. Желания совершенно дикие. Бешеный темперамент. Где еще найдешь себе такого горячего, сумасшедшего, бескорыстного…
Злата, не в силах более сдерживать себя, выскользнула из постели, накинула на голое, золотистое от загара тело коротенькое черное кимоно. Мерзавец. Нет, ну какой все же мерзавец! Уснул он там, что ли? Уснул, когда она просто изнемогает. Не спит. Горит вся. Может, у нее температура? Лихорадка?
Она вышла в коридор. Прикрыла за собой дверь спальни. Только бы никто ее не увидел. А то позора не оберешься – тетка крадется в комнату племянника. Мальчишки, который рос у нее на глазах, которому когда-то она покупала игрушки в магазине на Крещатике, которого брала на руки, когда он был вот такой махонький. А теперь он берет ее на руки. Кружит по комнате. Целует. Мерзкий обманщик. Изменщик.
Стоп. Злата замерла. Надо было пройти по залам. А свет там не горел. Как же все-таки темно в этих средневековых каменных мешках. Как они жили тут двести-триста лет назад? Ходили со смоляными факелами? Страшились темных углов. Шарахались от собственной тени, подозревая в ней…
Черт, наверное, лучше вернуться. Как темно. И дальше на лестнице тоже. Все-таки в отеле, в этом бывшем «доме варты», было бы жить лучше. Жаль, что там ремонт еще не закончен. Там было бы спокойнее. Там нет таких вот каменных душегубок, темных углов, лабиринтов лестниц. По крайней мере, там никого не убили, как здесь, в Верхнем замке. Тогда здесь произошло убийство и сейчас тоже. Надо же, Лидка-то Шерлинг…
Стоп. Злата замерла. Надо было пройти по залам. А свет там не горел. Как же все-таки темно в этих средневековых каменных мешках. Как они жили тут двести-триста лет назад? Ходили со смоляными факелами? Страшились темных углов. Шарахались от собственной тени, подозревая в ней…
Черт, наверное, лучше вернуться. Как темно. И дальше на лестнице тоже. Все-таки в отеле, в этом бывшем «доме варты», было бы жить лучше. Жаль, что там ремонт еще не закончен. Там было бы спокойнее. Там нет таких вот каменных душегубок, темных углов, лабиринтов лестниц. По крайней мере, там никого не убили, как здесь, в Верхнем замке. Тогда здесь произошло убийство и сейчас тоже. Надо же, Лидка-то Шерлинг…
Злата внезапно застыла посредине галереи с гулко бьющимся сердцем. Что это было? Вот только что за спиной? Она резко обернулась. Что там болтали эти местные про здешнего убийцу? Потрошитель птиц – так, кажется, они его здесь называют? В самый первый их приезд в замок им с Олесей Михайловной эту замшелую историю про графского сынка-маньяка выложил хранитель музея пан Соснора. Старый маразматик. Совсем из ума выжил. Но тогда они с сестрой решили, что это как раз то, что нужно для привлечения туристов. Этакий мрачный готический шлейф, могильный душок… Но отчего сейчас ей так не кажется – в этой тишине, хранящей память о только что услышанном, таком странном звуке? В этой темноте?
Вот опять. Что это? Соснора говорил про него: «ни жiв ни мэртв». Что это значит – непонятно. Вурдалак, ходячий мертвец, чудовище? А массажистка рассказывала – это уже в следующий их приезд сюда – тоже всякие небылицы. Мол, птиц распотрошенных находят вокруг замка и до сих пор.
Вздор, вздор! Эту молодую массажистку потом с треском выгнали. Они тут вконец одичали, эти местные. Окосели от пьянства и плетут разную чушь. А все с детства ведь закладывается. Вот их с Олесей совсем не так воспитывали. Ну, в Советском Союзе воспитание совершенно другое было…
Черт! А что там болтала эта ненормальная? Она ведь еще что-то там рассказывала. Говорила, что его видели. Люди иногда с ним сталкивались. Мало кто выжил после такой встречи. Один мужик, который потом спятил. Его в сумасшедший дом якобы свезли. И еще один… Господи, они же тогда с Олесей поехали смотреть этого свидетеля, второго очевидца. Делать было нечего, скука в замке была смертная, они сели в машину и поехали в село Подгорян. Она даже сейчас адрес помнила – улица Ивана Франко. Что их тогда ужасно поразило: в солнечный весенний день – это было в апреле – все окна в доме были закрыты крепкими ставнями, окованными стальными полосами. Они постучали в калитку, залаяли собаки – злые, огромные. И им открыл мужик – не старый еще, но совершенно седой. Он был пьян. Олеся спросила его, пообещала денег за рассказ. Но он молча захлопнул калитку перед самым их носом.
А старуха в хате напротив, ведьма-одуванчик, – что она там им плела? Что-то про лунную ночь… Мол, выглядывать в лунную ночь в окошко опасно. Неизвестно, что на тебя глянет с той стороны, из темноты. «Щеки червивые, червями до кости изглоданы, клыки волчьи, глаза – как уголья горят, – так она бормотала, – и взгляд-то совсем не здешний, здешние, живые, крещеные, так не глядят».
Вздор. Пусть все это плетут туристам на фестивале, что вот-вот начнется здесь. А тут, на галерее, никого нет. Тут просто очень темно. Электричество погасло. И потом, он … этот самый, кто жил здесь полвека назад… он же был просто ребенок. Мальчишка, сопляк. Да, он совершил убийства, потому что был ненормальным. Но на этом все и закончилось. Он пропал. Сгинул во время войны. Сдох. Он сдох. Он не мог ни во что такое превратиться. Потому что такого быть просто не может. И ей, учившейся когда-то в университете, даже думать о подобных вещах не…
В темноте явственно послышался шорох. Злата придушенно вскрикнула и опрометью бросилась по галерее к лестнице. На ступеньках она споткнулась так, что едва ногу не сломала. Рванула первую попавшуюся дверь – снова коридор, на этот раз ярко освещенный. Надо сказать Лесюку, пусть электрикам шею намылит. А то что же получается, столько денег вкладывается, а лампочки не горят. А эта кромешная темнота пугает. До сердечного приступа пугает. До икоты. Боже, какой вздор…
На цыпочках она подкралась к двери спальни Богдана. Тихонько приоткрыла. Хотела было скользнуть внутрь и…
Стоны, вздохи. В свете итальянского ночника в глубине спальни на постели два обнаженных сплетенных тела. Богдан был не один. Злата увидела рядом с ним Машу Шерлинг. Увидела скомканные синие шелковые простыни. Подушки, разбросанные по ковру.
Она прислонилась к косяку. Ее опередили. Она мгновенно позабыла про все свои страхи – ее опередили! Пока она, как последняя дура, ждала его, пока тряслась от страха там, на галерее, вспоминая разную ересь, боясь сделать лишний шаг, они здесь трахались, обнимались. Эта девка… Шлюха грязная, гадина. Скрипачка! У нее мать погибла, а она кувыркается с чужими любовниками в постели. Или это у них, у современных молодых, продвинутых, способ такой забыться, оторваться от всего? Лучше бы траву курили или кололись, подонки. А он-то, он-то, Богдан, хорош. И правда мерзавец. В такой день затащить девчонку к себе в постель… Мать умерла, еще в морге, не похоронена, а он с дочерью трахается как ни в чем не бывало… Убить, убить подлеца!
«Пойти разбудить ее отца, Пашку-адвоката, носом его ткнуть – пусть полюбуется». Злата решительно повернула в сторону комнаты Павла Шерлинга. Но потом остановилась. Почувствовала, что вот-вот разревется. От обиды, от ревности, от уязвленного самолюбия. Она быстро пошла к себе – снова по той же темной галерее. Уже не думая ни о чем, ничего не вспоминая. Страх вытеснили обида и гнев. Злата задыхалась – ей, прекрасной, оскорбленной изменой, сейчас сам черт был не брат.
Миновав галерею, она оглянулась через плечо. И вдруг снова померещилось – может, это просто луна вышла из-за туч, заиграли ее блики или свет фонаря отразился – там, в темном углу, сверкнули как угли… И тень – бесформенный сгусток мрака отделился от темноты.
Злата влетела в освещенный коридор. Добежала до своей спальни. Захлопнула за собой дверь. Повернула в замке ключ. Подергала судорожно дверь. Повернула ключ еще раз – два оборота, иллюзия защиты.
Глава 18 ТУМАН
А наутро все было окутано туманом. Вадим Кравченко проснулся, глянул в окно и не увидел ничего, кроме серой мглы. В горах по утрам туманы не редкость. Удивляться такому явлению природы не следовало, надо было просто примириться, что вот смотришь на пейзаж, а никакого пейзажа-то и нет. И только звуки доносятся из тумана – просто лавина самых разных звуков (и это по сравнению с ночной тишиной, немотой!): шум автомобильных двигателей, стук, словно где-то там, внизу, под стенами замка, что-то в спешке сбивают, сколачивают (не виселицы ли и эшафоты, как в старые времена?), грохот, как будто сгружают на землю что-то тяжелое, громоздкое.
Подстегиваемый любопытством, Кравченко натянул спортивный костюм и спустился во двор замка. Как раз настало время для традиционной утренней пробежки. В каменном колодце двора туман был еще гуще. Кравченко неторопливой трусцой обогнул «дом варты» (ничего, кроме его стены, не было видно). Звуки внешнего мира там, внизу под стенами, так и оставались пока загадкой. К ним внезапно прибавился новый – рев мотоцикла. Он донесся со стороны южной стены. Затих. А потом возник снова, но уже вдали и с другой стороны. Кравченко прикинул – если это был Богдан Лесюк, он выехал из замка и поехал по старой дороге, развернулся и… Возможно, вернулся к замку по просеке, проложенной в лесу. Ее хорошо видно со смотровой площадки. Вдоль этой просеки тянется линия электропередачи, вышки глядят в затылок друг другу как солдаты. Кто-то из охранников, помнится, говорил, что дорога по просеке ведет в долину к церкви и бывшему дому священника. «Не к тому ли самому дому, – подумал Кравченко, – про который упоминал Гиз, рассказывая о тех, старых убийствах?»
Старые убийства, новое убийство… Какое дурацкое, нелепое словосочетание. Внезапно Кравченко остановился. Он был в саду замка. Ствол липы, скамья – дальше облако тумана. Там должен быть выход на смотровую площадку, Лесюк распорядился поставить там новую надежную загородку, но сейчас и ее не видно. Ни черта не видно в этом горном, пролитом с небес молоке…
Из тумана тихо выплыла фигура. Это было так неожиданно, что Кравченко – человек неробкий и решительный – невольно вздрогнул. Шагнул за ствол липы. Кто бы это ни был… в такой час… в этом чертовом тумане…
Мимо медленно прошествовал Петр Петрович Шагарин. Он по-прежнему был в том же самом халате – черном в желтую полоску. Походка его была неровной, однако ступал он довольно уверенно. Прошел мимо и словно растворился. Исчез.
Кравченко вышел из своего укрытия. Итак… Восставший от летаргического сна восстанавливает силы прямо на глазах. Гуляет спозаранку в гордом одиночестве. Без жены, без сиделки. В тумане. На том самом месте, где только вчера утром было совершено убийство.