— Наверное, — сказал Букварь, — у меня ничего не получится с этим обручем.
— Ну уж конечно. Это так просто!
— Тебе просто. Ты крутишь, как жонглер.
— Как я, ты, конечно, не сможешь. Я же все-таки выросла в цирке. А вообще научиться легко.
— В цирке?
— Как будто ты ничего не знаешь?
— Как будто я что-то знаю!
— Разве я тебе ничего не рассказывала?
— Ничего. Про ателье рассказывала.
— Ну вот. А я думала, что рассказывала. Я выросла в цирке. Отец и мать — алле гоп! — акробаты. Я тоже прыгала. Кульбит, сальто — и на плечах у папаши. «Какая маленькая девочка и уже так кувыркается!» «Теперь улыбнись зрителям. Направо, налево». Трещит барабан, и прожекторы слепят глаза. «Какая маленькая девочка...»
— А чего ты прикатила сюда?
— Знаешь, у меня была веселая семейка. Отец — бездарность, зубами цеплялся за цирк, халтурил, пил, подличал и вообще... И мать... Что их связывало? Все на лжи... Грим и фальшивые улыбки... Я не выдержала... Сбежала... Это было два года назад. Мне было тогда семнадцать... Ну ладно, хватит. Какой симпатичный парень!
— Что за парень?
— Прошел только что. Видишь, обернулся?
— Так себе. Знаю и его.
— Вот и стадион. Там есть за воротами рощица и поляна.
За футбольными воротами повсюду были жизнерадостные кустики, зеленела травка и щебетали птицы. Все как и полагается на природе. Стадион был пустой и тихий.
— Держи обруч, — сказала Зойка. — Пробуй.
— Нет. Ничего не получается. Я бездарный.
— Просто ты жалеешь свой живот. Ты напрягай мышцы живота и спины. Самое главное — почувствовать движение. Нет, не так! Давай сюда, я покажу.
Может быть, обруч был живым существом и начинал веселиться, как только оказывался у рыжей кофты. Обруч с удовольствием крутился вокруг тугих бедер и не жалеющего себя живота. Зойкины глаза светились снова, радовались солнцу и единственному зрителю. Зойкины губы шевелились, вспомнив подходящую песню: «...А он предлагал мне франки и жемчугов стакан, чтоб я ему, мерзавцу, выдала секретного завода план...»
Букварь уселся на скамейку, потому что так удобнее было смотреть на Зойку и на обруч. Букварь улыбался Зойке, ее глазам и старательному серебристому обручу, «...мы этого голубчика отправим в Кегебе...» Неожиданно обруч вздрогнул и упал устало к Зойкиным туфлям. И Зойка сказала устало:
— Как-то все по-дурацки получается...
— Привет тебе! У тебя здорово получается!
— Я не про обруч. Я про нас с тобой.
— А-а... — сказал Букварь.
Он помрачнел и решил, что после Зойкиных слов глупо сидеть и разговаривать сидя. Он поднялся неуклюже и долго отряхивал брюки, словно это было сейчас очень важно.
— Я люблю тебя, — сказала Зойка. — А ты любишь Ольгу.
«Ну вот, — подумал Букварь. — Вот и все».
— Ты знаешь про Ольгу? — Голос его стал глухим и чужим.
— Знаю.
— Ну вот, — сказал Букварь.
Он тер нос, и ему казалось, что он трет его уже год.
— Я без тебя не могу, — сказала Зойка. — Не могу — и все.
Глаза у нее блестели, и ресницы прыгали быстро.
— Ты сам не понимаешь, что ты для меня значишь... Я такого не встречала никогда... Понимаешь?..
Обруч почему-то оказался в руках у Букваря, и рукам нашлось занятие, и обруч начал покатываться по траве.
— Я, знаешь, невезучая на людей. — Зойка попробовала улыбнуться. — Все я каких-то видела... Я тогда сбежала из цирка и попала в ателье мод в Саратове... «У вас отличная фигура, у вас природная грация, вы так чувствуете ритм...» У меня тогда была на самом деле отличная фигура, ты не думай, это я теперь располнела... Знаешь, раньше были времена, а теперь — моменты...
— Ты не прибедняйся...
— Мне нравилось быть манекенщицей... Все тобой любуются, каждый твой шаг подает джаз, и ударник улыбается тебе из-за барабана... Ударник этот был с усиками, Федей его звали. Я тебе о нем говорила?
— Нет. Не говорила.
— Он был первым... «Заяц, ты лучше всех на этой лабе. У тебя такие ноги... Ну что ты! Что ты, маленькая, что ли? Вот еще коньяк...» Я с ним жила... Шлялись в веселые компании... Парни и девицы всюду были одинаковые... Я поверила, что все люди такие. Это было для меня оправданием... Хохотала, плясала то, что называли роком и твистом, пила... Потом были еще... И все же не выдержала и сбежала сюда. Без путевки. Я не комсомолка. А тут снова... Словно я кусок меда... Все эти парни хотели от меня только одного... Во всех я узнавала Федю, того, с усиками... «Значит, и здесь... Значит, все такие...» И вдруг ты! Ты! Понимаешь, что ты для меня значишь? Понимаешь, что я теперь смотрю на людей и они мне кажутся похожими на тебя! Ты и мне привез соленый арбуз. Люди такие! Такие! И я должна быть иной... И без этого смешного и наивного Букваря я не могу...
— Зойка, Зойка...
— Не говори так... С жалостью!
Все слова, вертевшиеся в голове Букваря, были теми самыми «жалкими» словами, которые он приготовил несколько дней назад. «Я думаю, что мы останемся друзьями...» Эти слова он вычитал в какой-то книжке в седьмом классе, а в девятом зимним вечером продекламировал их девчонке из своей школы, обиженно надувшей губы.
— А я люблю Ольгу, понимаешь, какое дело, — выдохнул Букварь.
— Я знаю. Я только не знаю, что делать мне. Я хотела уехать. От всех, от тебя. Постараться забыть все.
— Зойк, ты уж не уезжай...
— Я и не уеду... От себя не уедешь... От того, что я здесь сделала и пережила, не уедешь. И от тебя я не могу... Я не могу не видеть тебя, не говорить с тобой, не танцевать с тобой... Ты не думай, что я хочу завоевать, что ли, тебя, ты не думай так...
— Я и не думаю, Зойк, я понимаю... Хочешь, сегодня пойдем на танцы?
— Сегодня не надо. Лучше завтра.
— Ну, завтра. Хотя завтра мы едем за шпалами.
— Ну, послезавтра.
— Ага. Держи свой обруч. Он тебе очень идет.
— Держу
— Я так и не научился его крутить. Я же говорил, что я бездарный...
45
За шпалами отправились через два дня.
Машины караваном растянулись по Артемовскому тракту считая булыжники резиновыми боками шин. Солнце подскакивало на ухабах и грело Букварю коричневые руки, плечи и грудь, чернило их теплой краской. Букварь валялся в кузове, как на пляже, раскинув руки и закрыв глаза.
Машины степенно проехали деревянной окраиной хакасской столицы и застыли, усталые, в тополиной роще у бурой абаканской воды. Около рощи была база строительства с залежами металлических конструкций, рельсов и шпал.
Сапоги попрыгали на рыжую землю и не спеша зашагали за черными толстокожими ботинками Макогона. Макогон шел засунув руки в карманы, вытянув длинную шею и был похож на старого гусака, ведущего голодный выводок на продовольственную операцию.
Контора базы расправлялась с бумажками в древнем зеленом вагончике, и Макогон стремительно вышел из его двери, потряхивая зажатым в руке голубым листком, засиженным, как потолок в кухне мухами, аккуратными цифрами и индексами.
— Туда, — сказал Макогон.
Рука его с голубым листком показала на черные горы шпал, и в этот момент Макогон из старого гусака превратился в величественного полководца времен Отечественной войны 1812 года.
Потом он снова вытянул шею и быстро начал обходить черное пахучее царство шпал. Он вышагивал молча, иногда улыбался, резко наклонялся и прощупывал быстрыми пальцами шпалу, чертыхался и вдруг останавливался, удивленный, стоял, любуясь черными, жирными бревнами, словно перед ним были произведения искусства. Ребята шли за ним зачарованные, ничего не понимая, смотрели на Макогона как на колдуна-самоучку и завидовали ему, сознавая прекрасно, что пройдут годы, прежде чем они научатся вот так же заглядывать шпалам в душу.
— Эти, эти, эти, — показал Макогон. — Будем брать вот эти. И помните о креозоте.
Шпалы таскали к крану-подростку, таскали, несмотря на жару, в толстых рубашках с незасученными рукавами, не давали этому вонючему креозоту ошпаривать коричневую кожу.
Худенький кран-подросток хватал черные блестящие связки и старательно совал их в кузов курагинских машин.
— Ну и все, — сказал Макогон. — Через недельку еще заедем. А теперь отмойтесь и гуляйте. Купайтесь, кувыркайтесь, смотрите кино. Поедем через три часа.
В кино у автостанции крутили «Человека-амфибию». Букварь замотал головой, и ему одному пришлось слоняться по Абакану.
Абакан пыхтел кирпичными трубами, глотал мороженое, ленивыми струями поливальных машин смывал с асфальта пыль, перемешанную с тополиным пухом, и тосковал голосом Козловского о карих очах.
Букварь походил по зеленым тоннелям парка, шлепнул зайца с розовыми ушами в трескотливом тире, выпил кружку минусинского пива и побрел не спеша к берегу Абакана.
У домика конторы своих не было. Абакан шевелился рядом, приглашал Букваря искупаться в бурой воде, подбрасывал с попутным ветром запахи пароходов, просмоленных лодок и густых шевелящихся водорослей. Букварь пошел по еле приметной тропинке и около штабеля рельсов увидел Николая.
У домика конторы своих не было. Абакан шевелился рядом, приглашал Букваря искупаться в бурой воде, подбрасывал с попутным ветром запахи пароходов, просмоленных лодок и густых шевелящихся водорослей. Букварь пошел по еле приметной тропинке и около штабеля рельсов увидел Николая.
— Букварь! — обрадовался Николай. — Привет, Букварь!
— Здравствуй, Николай! — сказал Букварь. Улыбка, ослепительная и искренняя, зажглась в ямке левой щеки Николая, захватила его красивое, мужественное лицо, засверкала на белых ровных зубах и в теплой глубине больших черных глаз. Букварь усиленно старался придать своему лицу выражение холодное и неприязненное, о котором он думал сто раз, представляя себе встречу с Николаем, но у него ничего не получилось, и физиономия его расплылась, и он протянул Николаю руку.
— У тебя прямо гагаринская улыбка, — сказал Букварь.
— Ну, садись. Вот сюда, на рельсы.
— Они горячие, как сковородка. А ты чего здесь?
— Я из Аскиза. Мы сюда за инструментом подались.
— А-а, — сказал Букварь. — А мы вот за шпалами. Скоро укладку начнем.
— Я слышал. Вам хорошо.
На реке заревел пароход, и через секунду ему обиженно ответила писклявая самоходка.
— Я тебя дней двадцать не видел, — улыбнулся Николай.
— Да. Наверное, дней двадцать.
— Ну и как у вас там?
— Ничего. Вот укладку скоро начнем.
— Это я слыхал. А еще что-нибудь изменилось?
— Да нет. Все по-прежнему. Ничего не изменилось.
— И Мотовилов все сосет свой мундштук?
— Знаешь, я ведь Мотовилова давно не видел. — А-а.
Пришлось делать паузу и слушать голоса реки.
— Значит, ничего не изменилось, — сказал Николай.
— А что могло за двадцать-то дней!.. Ничего. Вот только скалу эту, «Тарелку», — помнишь ее? — собираются взорвать к чертовой матери... А так ничего.
— «Тарелку» взорвут? А я все мечтал слазить на нее снова. Как же не помню! Зря...
— Уже взрывчатку возят...
— Надо же! Хорошая скала была, — расстроился Николай. — А в Аскизе степь. Так, голые сопочки. Кушак у меня лежит. Я уж по скалам стосковался. Все мечтаю полезть. Конечно, «Тарелка» не такая уж блестящая скала, легкая очень, но на безрыбье ничего... Я без скал не могу...
— Да, ты прилично лазаешь... Но ее взрывают... Дороге она мешает...
Букварь говорил значительно, вкладывая в слова о «Тарелке» особый смысл, но Николай не понял этого особого смысла, он сокрушенно покачал головой и замолчал. Потом они говорили о футболе, о погоде, о снабжении, о новом кинофильме, улыбались, вспоминали какие-то смешные случаи и всякую ерунду, и Букварь подумал вдруг, что они ведут с Николаем разговор на длинных волнах.
Воздух забит тысячами передач, взволнованными и серьезными сообщениями, в мире напряженная обстановка, но ничего не стоит настроить приемник так, чтобы он выдавал спокойные объявления «Абакангор-справки» или радужные вальсы Штрауса. Разговор с Николаем шел вовсе не на той волне, о которой сто раз думал Букварь, и он был не в состоянии покрутить ручку настройки, болтал всякую ерунду и даже улыбался, загипнотизированный улыбкой Николая.
— Он пробил с двух метров, понимаешь, — сказал Николай, — и они сделали аут.
— А мы ничего. Мы у минусинцев выиграли. Четыре — один.
— Виталий забил?
— Виталий вообще не явился на игру
— Он может.
— Первый раз, что ли!
— А у нас в Аскизе хороший клуб. Картины висят стоящие. Иногда артисты из Абакана приезжают.
— У нас только кино...
— Работа у меня интересная. Очень сложная, но мне здорово нравится. Устаем, правда...
— Ты снова бригадир?
— Ага, — кивнул Николай. — Мы сейчас за звание решили бороться... Начальник сказал, у вас все данные... И проценты и кодекс...
— Мы тоже начали... За звание... Нас тут недавно хвалили на собрании... Меня и Спиркина... И Зойку и Ольгу... — Букварь вдруг осекся, словно бы он нечаянно употребил запрещенное слово, и все же повторил: — Ольгу...
Имя это переключило волну, и исчезли вальсы Штрауса, объявления «Абакангорсправки»: на этой волне передавали теперь самую суть.
— Как Ольга? — спросил Николай.
— Все так же, — глухо сказал Букварь.
— Ольга не изменится...
— Она повзрослела...
— Ольга всегда будет ребенком... Я дурак... Я не понял этого сразу Думал, что она тоже играет... Не надо было с ней... Она не такая, как все...
— Все такие, — нахмурился Букварь.
— Ты злишься на меня, потому что любишь Ольгу? Думаешь, я не видел? Ты всегда пытался скрыть это. Даже от самого себя.
— Очень все наблюдательные! — сказал Букварь. — Все с биноклями.
— Ладно, Букварь, ты уж не злись. — Рука Николая дружелюбно похлопала Букваря по плечу
— Брось! — сказал Букварь. — Лучше расскажи, как ты можешь за звание... Какой же смысл! Ты ведь и тогда струсил, когда Кешка, ты сбежал...
— Чего я струсил?
— Сам знаешь чего! Боялся, что у тебя начнется беспокойная жизнь! Что тебе испортят биографию!.. Мало ли чего ты боялся...
— Знаешь, Букварь, я человек тихий. Я не люблю всяких этих нервотрепок... Не люблю болтать, не умею... Вон Мишку Тихонова с бригадиров сняли из-за ерунды, из-за сплетен... И мне бы, чуть что, припомнили!.. И Ольгу, и Бульдозера, и Кешку...
— При чем тут Кешка?..
— Даже если и ни при чем... А в Аскизе я человек новый... Бригадиром сразу сделали, дали спокойно работать...
— Ты говоришь чушь!
— Главное — это работать. Работать так, чтобы руки звенели, а все остальное... Надо идти и идти, не влезать в волынки, а если споткнешься, лучше, чтоб этого никто не видел... Кому это приятно!
— Может, я тебя придумал вначале?..
— Ты еще ребенок, Букварь...
— А я и не хочу быть таким взрослым, как ты...
— Ну, тогда...
На левой щеке Николая снова начала разгораться улыбка, и снова она захватила все лицо, засияла, засверкала, словно говорила: «Брось ты, Букварь. Брось думать обо всей этой ерунде. Да, кое-что было. Но разве ты не чувствуешь, какой я обаятельный, смелый и добрый парень, как со мной хорошо! Разве ты не видишь этого? А все остальное ерунда! Ну улыбнись, Букварь, нажми клавиш и настройся на другую волну...»
Букварь стоял насупившийся, старался перебороть гипноз этой улыбки и думал о том, что сейчас он ударит Николая. Он не представлял себе разговора с Николаем без этого удара. Но теперь, когда рука его напряглась и пальцы сжались в кулак, он понял вдруг, что удар в челюсть ничего не решит и что спорить с Николаем ему придется долгие годы, спорить всей своей жизнью.
— Тут недалеко пиво, — сказал Николай, — пойдем сходим.
— Я недавно пил.
— Ну, как хочешь...
— Да, — вспомнил Букварь, — я тебе еще хотел сказать...
— Ну?
— У тебя шинель есть, ты бы срезал петлицы, они к ней не идут, старые...
Что-то еще было не досказано в их разговоре. Букварь это чувствовал, он старательно напрягал память и вдруг вспомнил старое прозвище Николая, заспешил, словно вытащил из мешка волшебную палочку, которая все могла поставить на свои места.
— Тату-Мату! Ты просто Тату-Мату! Я думал, что ты настоящий человек, а ты Тату-Мату!
Букварь махнул рукой, пошел к тропинке, успел увидеть, как разгорается улыбка на красивом мужественном лице.
46
На все было отпущено три секунды, ну чуть больше, и Букварь ждал их.
Он смотрел на обитую рыжим заменителем кожи дверь столовой и гладил рукой шершавую кору ели. Он привык к этим молчаливым секундам, они стали необходимы ему, и без них день был бы не день.
Рыжая дверь пропустила Ольгу и ее девчат и хлопнула раздраженно, устав, обалдев от своей нудной работы. Секунды растягивались в годы, но их не хватало. Ольга уходила к желтому углу, и угол должен был спрятать ее на целый день.
— Букварь, — вдруг, обернувшись, сказала Ольга, — ну-ка, подойди сюда.
Девчата прошли вперед, и Ольга оказалась рядом, одна, смеющаяся, снова похожая на Буратино, с теплыми смоляными волосами, до которых хотелось дотронуться.
— Ты меня заметила? — улыбнулся Букварь, и улыбка у него получилась виноватая.
— Я тебя видела здесь каждый день.
— Каждый день?.. — расстроился Букварь.
— А ты думал?..
— Ага, — сказал Букварь, — а я думал...
— Букварь, ты... Говорят... ты был в Абакане?
— Да. Мы ездили за шпалами. Такие отличные шпалы!
— Так-таки и отличные?
— Ну! Скоро мы начнем класть рельсы. Ты даже не представляешь, что это такое! Вот съездим еще раз за шпалами и начнем. Я жду не дождусь.
— Все ждут.
— Придешь — посмотришь, как мы будем класть.
— Ну и как там? — Где?
— В Абакане.
— А что? Нормально. Живут люди...
«А глаза твои опять стали грустными и взрослыми. Значит, все по-прежнему, значит, ничего не изменилось...»
— Видел я Николая, — помрачнел Букварь.
— Видел?..