Ага.
А у свинок есть крылышки. И на одной из них я полечу домой…
Не знаю, кто такие свинки. И знать не хочу. Эту фразу любила повторять моя бабушка, я и запомнил. В детстве, помнится, очень хотел их увидеть. И полетать. Потому что был твердо уверен — раз бабушка говорит, значит, крылья у свинок действительно есть.
Короче, не стал я никуда ложиться, а вернулся к кают-компании. Решил проверить кое-что прямо так, через переборку.
Вообще-то, я еще из санузла пытался рассмотреть, но через перекрытие и две переборки получилось плохо, да и коммуникаций понапихано. Вот и подобрался поближе.
Остановился, уткнулся лбом в холодную стенку, зажмурился, отсекая визуалку. Всмотрелся сквозь.
Ну вот! Конечно же, нет там никакой крови, мне просто показалось по примитивной аналогии.
Я открыл глаза.
Крови не было.
Но я все равно отчетливо видел следы чужой боли на его руках. Пять четких линий. Три из них были следами смерти, более тусклые. А две мерцали неровно и слегка дергались.
Значит, сын профа жив. Об этом спорили — он старше был и уже не носил детской следилки, и правильно, я свою начал срывать сразу, как в школу пошел, не фиг позориться…
Бред…
Просто бред.
И никакой помощи. Мне бы кто помог… впрочем, мне-то как раз помогут. Добрые такие и ласковые, в синих робах, в доме, где стены комнат обиты мягким…
А этот подонок договорится с капитаном. И улетит. На нашем корабле. Может быть, даже в моей каюте. У них нет своих кораблей, а рейсовые заходят редко, вот он и договаривается сейчас. Долететь до какого-нибудь густонаселенного мира, а там и до столицы. Вроде как лично сообщить и поднять тревогу. А на деле — просто затеряться. Ищи его потом.
И никто не поможет бедной дурочке, чей сигнал потихоньку наливается оранжевым.
Нет уж!
Пусть бред, но я это вижу. И кстати, вижу отчетливо и устойчиво, а ведь бред не может быть устойчивым, правда же?
Я даже дышать перестал, влипнув в переборку.
Эджен!
Он о чем-то говорил с этим, у которого руки. И тот, ну который, слегка сократил дистанцию. Непроизвольно, во время разговора. А Эджен точно так же непроизвольно отодвинулся. Да еще и слегка поморщился при этом — атавист не заметил бы под дежурной улыбкой, но я-то не атавист! Я и через переборку увидел! И между ними снова метра полтора. А у Эджена дистанция комфорта не больше локтя. Значит, он тоже что-то чувствует — не так остро и отчетливо, как я, но все же чувствует! Потому и отодвигается.
А капитан — нет. Меня-то он давно заметил, поглядывает недоуменно, хмурится. Он сидит совсем рядом с этим, у которого руки… и ничего. Не отодвигается и не морщится. Вернее, морщится слегка — но только по моему поводу.
Почему он не видит?
Нет, не правильно поставлен вопрос — почему я вижу?
Какое такое преимущество может быть у меня и совсем чуть-чуть у Эджена — и совершенно отсутствовать у нашего кэпа? Чего такого во мне особенного, кроме мерзких прыщей и не менее мерзких гормонов?
Стоп.
А почему, собственно — кроме?
Что делают гормоны, помимо прыщей? Обостряют реакции. А что такое реакция?..
Ну да.
Ха! Значит, вовсе не бред! Значит, и от них бывает польза. А кэп — просто старик, потому и не видит уже ничего.
И не мешают они соображалке нисколько, вот я же понял все! И справедливость восторжествует, и никуда не сумеет удрать этот, у которого руки. Потому что вот сейчас я отлипну от переборки и войду в кают-компанию, гордый, как Капитан Легенда, и пальцем ткну в негодяя, и добьюсь…
Я отлип от переборки и пошел. По коридору. Очень неприятное ощущение, когда кровь приливает к ушам. Они начинают гореть.
Добьюсь. Ага. Это я-то?
Я, который и так уже политкорами на клавишу взят за грубое и предвзятое отношение к представителям атавистических меньшинств? Лишней галочки я себе добьюсь, это к аналитикам не ходить.
Но самый ужас не в этом — не поверят, а потому и проверять не станут. Зачем? И этот, у которого руки по локоть, посмотрит с жалостью, примет извинения от кэпа за неполиткоректное поведение бывшего члена экипажа и полетит себе, куда хотел. А сигнал детской следилки так и будет мигать — сначала оранжевым, потом все темнее, красным, и снова темнее, до почти черного. Пока не погаснет совсем. Дешевая модель с точностью до ста километров в любую сторону. Это в пустыне еще дает какие-то шансы на обнаружение, но не в городе. И зачем они вообще такие нужны?!
Вот так и получилось, что стою я пред этой самой дверью. Последнее место, где бы хотел оказаться, будь у меня выбор. Но выбора нет, потому что глупая девчонка меньше суток назад прикрепила свой дурацкий призыв о помощи еще не отрезанными пальцами, и человек за этой дверью — наша единственная надежда. Ему поверят. Именно ему и именно здесь поверят на все сто — если, конечно, сначала он поверит мне.
Смотрел я в пол. Просто из вежливости. Подглядывать за тем, кто не может тебя видеть, как-то нехорошо. А человек за этой дверью видеть меня сквозь нее не может, потому что он — атавист. Наш корабельный атавист, взятый капитаном в качестве талисмана. Мода такая у капитанов после аварии на «Мари-Те», но речь сейчас не о ней.
И вот его-то мне и предстояло убедить. Ага. Да к тому же после тех гадостей, что я ему в запале наговорил. Кстати, третью галку я как раз за эту самую ссору и заработал, слишком уж тогда кричал громко и неполиткорректно.
Извиниться. Объяснить, что я дурак. Что я совсем так не думал, что я вообще не думал, не умею я думать, потому что дурак. На гормоны сослаться. Вот! Все равно про них объяснять, вот все на них и валить. Ну, хочет если — пусть тоже обзовет меня. К примеру, молокососом. По уложению это почти приравнивается, я проверял. И слово мерзкое, аж передергивает, как представишь… но пусть обзовет хоть десять раз, мне не жалко! Лишь бы поверил…
Дверь распахнулась в тот момент, когда я начал опускать руку, так и не постучавшись. Четвертый раз уже, кстати.
Он стоял на пороге, уставив на меня жуткие белесые глаза и улыбаясь.
— Привет! А я думаю — кто это там сопит и топчется? Да не стой ты, как приколоченный. Зря, конечно, что без пива, но все равно заходи.
Извиниться я не успел. И понял, что если хочу успеть хотя бы что-то — надо сразу о главном. О девочке, которая умрет, если ей не помочь.
Ну, я и сказал. А потом, чтобы не быть голословным, просто врубил комм и отыскал ту кримформашку с грудастой репортершей — конечно, включив адаптированный для атавистов вариант трансляции, я же не маленький.
Каким-то краем сознания мне было интересно — произведет ли на него репортерша такое же впечатление. Но ничего особенного не уловил — у него даже пульс не ускорился. А потом, на самом трогательном моменте реконструкта, когда у меня даже горло перехватывало — он только поморщился и процедил сквозь зубы:
— Репортерша явно неместная. С чего она взяла, что ребенок с Новожмеринки знает англик? А даже если и знает, глупо звать на помощь не на родном…
Он замолчал, кривясь.
Я пожал плечами:
— Но она же позвала.
Позвала. Глупо спорить. Вот он, HELP еенный, на весь экран как раз показали.
Атавист тормознул трансляцию и посмотрел на меня. Нет, я не вру — именно посмотрел! И с таким выражением, словно это не он, а я ущербен, и ему меня ужасно жаль, вот только говорить он об этом не хочет.
— Да не звала она. В том-то и дело. Ты же вроде умный парень… читаешь даже. Отвлекись от того, что болтала та дура, думай сам. Ты ребенок. На твоих глазах только что убили родителей и брата. Сейчас и тебя будут убивать, только вот дети не верят в собственную смерть. Зато они верят в справедливость. Так чего захочет в такой ситуации ребенок? Помощи? Как бы ни так! Вот ты — чего бы ты захотел? Ну?!
Я снова дернул плечом.
Хотел сказать, что не могу представить себя маленькой девочкой. Но вместо этого вдруг выдавил:
— Отомстить.
— Вот! — атавист радостно ткнул меня пальцем в грудь. Больно, между прочим, ткнул. — Отомстить, указать на мерзавца… Думать ты умеешь, не безнадежен! Поглядим теперь, умеешь ли ты видеть. Смотри сюда!
Его палец прошелся по замершим в воздухе буквенным фишкам.
— Тебе ни одна из них не кажется странной? Ну?! Неужели ты не видишь, что последняя перевернута? Вернее, на самом-то деле нет, но тебе именно она должна казаться перевернутой! Малышка набирала наощупь, торопясь, вкривь и вкось, но букв-то всего четыре! Она, конечно, изучала англик в школе, но изучала по старинке, запоминая. В тебя же загружена стандартная языковая база, основные ты должен знать на хорошем уровне. Раш или самостий, судя по названию, ну? Да, у нее был латинский шрифт под рукой, но слово-то явно рашное. Столик потом перевернули, но она-то не вверх ногами писала. Переверни! Ну?!
Я стиснул зубы. Он всегда меня бесит. Сам слепой — но при этом ведет себя так, словно это мы слепые. Ни за что бы к нему не пришел, если бы не Катарина. Главное теперь — рассказать все быстро и не сорваться.
И я рассказал про этих, в кают-компании. И что один из них…
Тут меня снова затошнило, и я предпочел просто переключить комм на внутреннюю трансляцию. Пусть посмотрит пока, а потом я все объясню и ткну пальцем…
Атавист уставился на экран, как завороженный, потом обернулся ко мне и назвал умницей. Сказал, что всегда в меня верил. И даже по плечу слегка стукнул — одобрительно так. У меня аж язык отнялся от неожиданности. А потом поздно было — он вызвал кэпа, сначала просто по связи, а потом попросил, чтобы тот подошел на три минуты, разговор, мол, есть. И сказал это таким тоном, что кэп даже не вякнул.
А может, кэп просто увидел его — через все переборки, с кэпа станется. И сам все понял.
Уже потом, давая интервью центральным кримформаторам и благосклонно взирая на выдающиеся достоинства той самой репортерши (вживую, они оказались вовсе и не такими уж выдающимися), наш капитан скажет, что с самого начала все понял и просто тянул время. Бдительность, мол, усыплял, и все такое. Но это он потом так говорить будет. После того, как шерифа скрутили и выволокли с корабля местные силы правопорядка, а мэр, расплескав кофе и расколотив фарфоровую чашечку, в панике жался к стенке и смотрел на нас так, словно это мы были маньяками. Он так ничего и не понял, этот мэр.
А поначалу и кэп тоже не мог понять, что от него требуют и почему атавист тычет пальцем в эти четыре буквы и требует их перевернуть. Пока атавист не начал ругаться. Вот тогда наш кэп поверил. Голову вывернул чуть ли не вверх бородкою, моргнул на буквы пару раз и сильно так помрачнел. А потом долго смотрел на экран внутренней связи, настроенный на кают-кампанию, глаза щурил, зрение перестраивая — и хмурился еще больше. А потом вызвал, кого полагается.
Когда про колледж выяснилось, последние сомнения отпали у всех. Меня даже никто и не спрашивал ни о чем.
Тот колледж, в котором покойный профессор учился вместе со своим другом-шерифом — он специальный был. Для детей с социопатическими отклонениями. Чего вы хотите — планета из белого списка, ничего они не корректируют, даже это! И не было у него помощников — просто стрелял с двух рук, вот и все. Про методы прогрессоров он знал — а кто не знает?! — решил сымитировать. Прогрессоры не убивают детей, вот и он не мог их сразу убить. Потому и звонил себе домой, выяснял, не задержалась ли случайно приходящая домработница — она студентка и иногда работала по ночам. Когда никто не откликнулся, понял, что путь свободен и можно волочь. Что и сделал. И пусть теперь аналитики выясняют, чем уж так в тот вечер его смертельно обидел профессор. Мне неинтересно.
Мне другое интересно — вот, например, что же это за рашное ругательство такое было, благодаря которому наш недоверчивый кэп атависту поверил сразу. Явно неполиткоректное ругательство, короткое такое. И наверняка очень древнее — ни в одном современном справочнике запрещенных к употреблению слов я его не нашел. Атависту за это ругательство не влетело. Нет, я понимаю, что иначе тогда нельзя было, капитан бы не поверил. Но все равно неприятно. Меня бы за такое сразу на клавишу, а ему — ничего, словно так и положено! Несправедливо все-таки.
А Катарина мне письмо прислала — с благодарностью. Я сначала даже не влетел, а когда дошло — приквазарил. Настоящее, рукописное! Кто из наших может похвастать тем, что ему девчонка — пусть даже и такая соплюха — сама письмо написала? Не записала, не надиктовала, не набила даже — а именно накорябала, как в глухой древности, настоящим световым карандашом по настоящей пластбумаге! Соплюха соплюхой, а с понятием. Я даже решил, что обязательно ей отвечу в том же стиле — вот только научусь эти факанные буквы выцарапывать не так криво, а то нехорошо как-то. Она вообще-то кульная, я с ней потом по комму общался. Хоть и атавистка, но вовсе не такая бесячья, как наш. Просила про звезды рассказать. А мне че — трудно, что ли? Сейчас мы далеко, связь уже не берет, но будем возвращаться — опять поболтаю.
А с нашим, корабельным, я больше вообще говорить не буду. Опять он меня уделал. И еще смеется, словно бы так и надо. Нет, ну не обидно, да?!
Ругательство — ладно, а вот откуда узнал, кто из двоих — убийца?…
Как догадался? Я ведь не успел ему тогда ничего сказать! Вообще ничего! Ни про гормоны, благодаря которым все вижу, ни про этого, у которого руки… я даже пальцем в него ткнуть — и то не успел!
Ну вот что за зараза. Как он это делает?!
Так и хочется выругаться, и обязательно неполиткорректно.
И, кстати, все-таки что это за ругательство такое — негр?