– Давай за мной, – тихонько говорю я бойцу. Как его? Дудырь вроде?
Пока ящеркой полз, все про себя матерился: «Как при царе Горохе, все приказы связными передаем, на полевых рациях малого радиуса действия аккумуляторы сели, а новых нет. Идиотизм! Ползи тут теперь, а если заметят? Нас же враз перестреляют!»
В маленькой ложбинке за десять метров от позиции первого взвода все офицеры собрались и два сержанта – я и Леха. Присели.
– Твой взвод, – обращается Петровский к командиру первого взвода, – уходит, делает за горой круг и в засаду с правого фланга. Отсюда видно, что там еще одна тропа и, если через нее пойдут «духи» на прорыв, ты их встретишь. Ты, – приказывает он командиру четвертого взвода, – после первого выстрела открываешь и ведешь беглый огонь из минометов, по долине, агээснику туда же прикажешь стрелять. Сам знаю! – не давая лейтенанту возразить, резко говорит командир роты. – Результат будет почти нулевой, хоть панику посеешь, и то хорошо. Леха! – поворачивается Петровский в сторону командира отделения ПКМ, – на тебе те «духи», что на вершине засели, все четыре пулемета твоего отделения пусть только по ним бьют. И чтобы они головы не подняли. Ты, – теперь ротный смотрит на меня, – ведешь стрельбу только по минометным расчетам, огнем минометы блокируешь, чтобы никто к этим трубам близко не подошел, если повезет, то, может, в мину попадешь, и она рванет. Второй взвод ведет рассеивающий огонь и отстреливает остальных, – закончил постановку задачи командир. – Вопросы?
– Так мы их не выбьем, – доставая сигареты, категорично возражаю я и смотрю, как недовольно морщится Петровский. – Они за камнями попрячутся и будут отстреливаться. Вот и будем друг в друга до темноты пулять.
– Ты кто? – с едким сарказмом спрашивает меня Сашка Петровский. – Может, фельдмаршал? Аль генерал? – и резко повышая голос: – Ты чего меня учишь?! Думаешь, я сам не знаю? Может, ты предложишь: «В атаку, вперед!» Побить-то мы их побьем, а сколько ребят положим?! За камнями попрячутся, – ехидно передразнивая меня, хлещет словами ротный, – вот и пусть прячутся. Во-первых, по дороге они стрелять больше не смогут. Во-вторых, мы на них вертолеты наведем. В-третьих, по дороге через час или два подойдет батарея «Градов», укажем им точные координаты, сами чуть отойдем, они дадут залп, так тут даже камни оплавятся.
Все так и вышло. Открыв огонь по распределенным целям, мы связали духов. По окруженному батальону никто из них больше не стрелял. Наш огонь был малоэффективен. Зато и они по нам точно попасть не могли. Во взрыватель мины я, конечно, не попал, зато к своим минометам никто из «духов» больше не сунулся. Они по камням расползлись и отстреливались, мы за своими камнями сидели и постреливали. Обычная перестрелка – это для нас. А вот для них… через полчаса перестрелки по рации Петровский навел на них звено вертолетов, трассерами и сигнальными ракетами мы указали пилотам цели. На духовских позициях от взрывов НУРС[42] месиво камней и осколков. После налета «вертушек» прекратился оттуда огонь. А мы все равно не встаем. От дороги, что за горой, уже не слышен гул боя. Не одна наша рота дошла. Остальные, выдвигаясь своими маршрутами, тоже сбили «духов» с их рубежей.
– Отходим! – слышу крик от позиций второго взвода, где сейчас находится командир роты со связистом, и голосом по цепи передается приказ: – Отходим… Отходим…
– Уходим! – повторяю я команду своим бойцам.
Быстро отступаем еще метров пятьсот назад, на исходный рубеж. Перебежками передвигаемся, как говорится, береженого Бог бережет. Сейчас «Грады» начнут бить. Часто так бывало, что реактивные снаряды в полете меняли траекторию и били по своим. Лучше подальше отойти. А то как саданут…
За уклоном горы все собираются повзводно, по группам, переговариваются, рассаживаются, закуривают, пьют воду, кто-то уже и сухари грызет. Только наши посты наблюдения бдят. А так-то почти закончен бой.
Перекличка. Все налицо.
– Слушай, Саша! – подхожу я к Петровскому и спрашиваю: – А сейчас-то зачем «Градами» бить?
Рядом с ротным стоит связист и передает по рации координаты и видимые ориентиры командиру батареи реактивных систем залпового огня.
– Пусть потренируются, – подмигивая и улыбаясь, отвечает довольный офицер. – Может, и орденок кто заработает. Для карьеры офицера орден – большое дело.
Залп! Горы содрогнулись, взрывная волна аж до нас докатилась. Реактивные снаряды ударили по указанной площади. Даже у нас с гор посыпались мелкие камушки, ну и удар. Еще залп – и опять дрогнули горы.
– Передай полное накрытие, и достаточно, – закончив в бинокль рассматривать позицию противника, приказывает Петровский связисту, тот начинает бубнить в микрофон. – Бери своих ребят и проверь, что там, – приказывает мне командир роты и тут же отменяет приказ: – Нет! Ты тут стой. Лейтенант Сокольский! – зовет Петровский своего временного заместителя.
Тот подбегает. Оживленный, радостный. Такой бой, такой бой! Потерь почти нет, «духи» перебиты, окруженный батальон деблокирован. Все почти как на показательных учениях. Грамотное взаимодействие родов войск. Десант, авиация, артиллерия. Комбинированные удары, умелое командование – и противник уничтожен. Вот только потери тут не условные, живые люди с обеих сторон убиты. Нечему тут радоваться, товарищ лейтенант. Я отворачиваюсь, чтобы не видеть его счастливого лица. Чего-то меня на сантименты потянуло, сам же рад, что я жив, а они убиты. Чего ж ты других за то же осуждаешь?
– Бери свой третий взвод и проверь, не осталось ли живых «духов» на их позициях, – приказывает Петровский лейтенанту.
А я, услышав «свой третий взвод», вздрагиваю, потом одергиваюсь: уже не мой взвод, да, уже не мой. Немного жаль, привык я к ним, хорошие у меня ребята.
– Потом выйдешь на господствующую высоту и просигналишь ракетами, – продолжает приказывать он, – если все нормально, то мы за тобой двинем.
– А если там есть живые? – пытается уточнить лейтенант. – Если там раненые, с ними что делать?
– Поступайте по обстоятельствам, – переходя на холодно-служебное «вы», отрубает командир роты.
– Можешь их в жопу поцеловать, – подходя, зло смеется командир первого взвода, он чуть подольше служит и уже знает, что означает «поступайте по обстоятельствам».
Скидываю свой РД, сажусь в тень, приваливаюсь к большому бурому теплому камню и закрываю глаза. Интересно, а вот дома я все это забуду? Или начну сказки про войну рассказывать. Типа какие мы лихие да благородные и какие они плохие. А если я все это расскажу, в том числе и что означает «поступайте по обстоятельствам», то что про нас скажут? Да пусть что хотят, то и говорят! На войне нет правых и виноватых, все, кто воевал, в дерьме измазаны, кто-то больше, кто-то меньше. Есть на войне безгрешные? Да, есть! Только их раньше всех на небеса забирают, нет им места на этой земле, где люди убивают друг друга, на той земле, где идет война.
– Хватит спать, – бесцеремонно расталкивает меня Леха, – давай лучше курнем, я уже и косяк забил.
Он рядом со мной присел – усталый, потный, грязный, мой друг.
– Ты же знаешь, я это не люблю, – вяло отказываюсь я.
– В Союзе такой дури не найдешь, – смеется Леха, в руках у него заряженная джарсом сигарета. – Давай курни за компанию, ну в последний раз.
– Хрен с тобой.
Пряно-острый запах джарса. Еще пара минут, и он начнет действовать. Еще пара минут, и мне все будет смешно, начнет сохнуть горло, невыносимо захочется жрать, и только где-то в глубине моей души будет клубиться и расти печаль. Вот он, кайф афганской войны – одурелый хохот, жажда, голод и затаенная грусть.
На запах косяка подходят рослый рыжеватый Хохол, первый ЗКВ[43], всегда веселый и шустрый Владик, второй ЗКВ, Мишка, полгода как вернувшийся в строй из госпиталя после тяжелого ранения в грудь, четвертый ЗКВ, упрямый, нагловатый Жорик, командир отделения АГС. Шестеро нас, дембелей, для шестерых это последний бой в Афганистане. Кружком сели и еще один косяк забили. Недовольно глянув в нашу сторону, подальше, чтобы не доносился до него запах, отошел Сашка Петровский. Следуя его примеру, ни один из офицеров не подошел, не стал докапываться: «А что вы это себе позволяете?»
– А Сашка молодец, – втянув в легкие дымок афганской дури, говорит Хохол. – Заметили, ребята? Никого из нас в лоб не послал.
– И потерь в роте нет, – приняв от Хохла косяк, заметил Владик.
– У противотанкистов есть, – глухо возражаю я.
– Ну… – тянет Мишка. – Это же не наши…
– А чьи же?
По первому кругу прошел косяк, каждый по затяжке сделал и еще осталось. Вопрос «Чьи же?» все дружно проигнорировали. Да и такое деление было: свои, да не наши. По второму кругу косяк пустили.
– Быть нашему ротному маршалом! – уже хохочет Жорик
– А че?! Отлично! – радуясь, соглашается Хохол. – У нас сыновья к тому времени подрастут, к нему служить отправим.
– Быть нашему ротному маршалом! – уже хохочет Жорик
– А че?! Отлично! – радуясь, соглашается Хохол. – У нас сыновья к тому времени подрастут, к нему служить отправим.
– Пусть на складах их пристроит! – регочет Владик. – Самая служба, и не хер им в строю делать.
– Или пусть маршальских б…дей на машинах возят, – племенным жеребцом ржет Леха.
Еще не ставший маршалом Петровский отошел еще дальше, чтобы и хохота нашего визгливого не слышать.
– А ты чего молчишь? – толкает меня Хохол.
– Во-первых, Сашке маршалом не быть, а во-вторых, я лучше дочку заделаю, – улыбаюсь я и заливисто с повизгиванием хохочу. Все, пошла туманить мозги наркота.
– Это почему нашему Саньку маршалом не быть? – обижается за ротного Владик. – Он че, по-твоему, хреновый командир?
– Чтобы маршалом стать, надо жопы выучиться лизать, а Петровский воевать умеет, а вот лизать нет. Он до генерала и то хрен дотянет, небось, полковником его на пенсию выпихнут.
– Да?! – вскакивает Хохол и бешено орет: – А вот х… тогда этой армии, а не наших детей!
– Тебя не спросят, заберут, и все, – вяло отмахивается Мишка. – Сядь лучше, а то шальной снайпер еще яйца тебе отстрелит.
Красная ракета, зеленая ракета, сигнал: «В зоне видимости противник не обнаружен, путь свободен».
Строится рота, и вперед, опять вперед, для нас последний раз вперед. Вперед по извилистой тропе, в колонну по одному. И держать, держать в полной готовности оружие. Хочешь жить? Не расслабляйся! Ударить по тебе могут всегда, и будь готов ответить. Проходим долину, все камни перевернуты и выщерблены крупными осколками, некоторые частично оплавлены, на тела убитых «духов» не смотрю, насмотрелся за полтора года, с меня хватит. Вверх поднимаемся. Я иду с отделением ПКМ.
На ремнях первые номера тащат пулеметы. Масса ПКМ со снаряженной на 200 патронов лентой – пятнадцать с половиной килограммов, длина – 1173 мм. Тяжелая штука, особенно когда в горах ее тащишь, зато эффективная. У ствола ПКМ четыре нареза. Начальная скорость пули – 825 м/с. Режим огня непрерывный. Темп стрельбы – 650 выстрелов в минуту. Прицельная дальность – 1500 м. Надежное оружие. Вторые номера пулеметных расчетов несут коробки с лентами и сменные стволы. Бодро ребята после отдыха идут, переговариваются. Я рядом с Лехой иду, он впереди, я сзади. Свою «бандуру» ПКМ Леха второму номеру отдал, сам АКСУ взял.
– Думал: все, убьют меня сегодня, – смущенно улыбаясь, тихо жалуюсь я Лехе. – Когда собирались, так мандраж и бил.
– Я тоже чуть не облевался, пока на вертолете летели, – с хохотом признается, оборачиваясь в мою сторону, Леха. Темные узкие глаза у него блестят, смуглое лицо лоснится от пота.
– Вроде обошлось…
– Ну, браток, не говори «гоп», – опять засмеялся Леха, намеренно утрируя украинский говор и узбекский акцент.
– Ты куда смотришь, б…дь! – отвернувшись, Леха так заорал, что я аж вздрогнул. – Ты, сука, стволом пулемета камни задеваешь. А ну подтяни ремень, ствол оружия всегда вверх должен смотреть. Урод!
Идущий впереди Лехи солдат, второй номер расчета, быстро поменял положение оружия.
– Да ладно тебе, Леха, – ничуть не убоявшись крика, рассмеялся он, – задумался я.
– Сынок, – с фальшивой лаской говорю я парню, – это нам задумываться уже позволительно, а ты об оружии думать должен.
Выходим на вершину, там, внизу, на дороге, разбитые машины, чадящие подбитые БМД. Уже не боясь, бегают между ними солдаты. С обеих сторон окружают, как сдавливают узкую дорогу горы. Вот только уже не слышно стрельбы: закончен бой. Теперь вниз, а там по машинам и домой.
– А у нас дома горы тише, красивее, спокойнее, – осматриваясь и легонько вздыхая, говорит Леха.
– А у меня дома вообще гор нет, – хохочу я, – век бы их, проклятущих, не видеть.
– Ничего ты не пони… – И, недоговорив, падает навзничь Леха, и я рядом падаю. Дальним эхом доносится хлопок выстрела.
Убил тебя, Леха, снайпер, пуля в левый глаз попала, а правый так открытым и остался, ты даже рот закрыть не успел.
– Леха! – рвется к нему второй номер.
– Лежать! – бешено ору я и прячусь от снайпера за Лешкино тело.
– Ловить его, суку, будем, – кричу я бойцу. – Ты из ПКМ бьешь. Очередь. Пауза. Очередь. И так, пока лента не кончится. Он тебя высматривать и выстреливать будет. Вот тут я его и поймаю. Понял?
Очередь! По противоположной горе бьет второй номер Лешкиного расчета, трясется его пулемет. Прочесывают пули все камушки, все подозрительные места, где мог засесть снайпер. Я, установив на сошках свой РПКС, не моргая, до рези в глазах смотрю на покрытую редким кустарникам гору. Дрянь дело. Расстояние по прямой около семисот-восьмисот метров. Много для прицельного выстрела из РПКС, достаточно для винтовки с хорошей оптикой. Очередь. Режут пули из ПКМ горный кустарник, крошат и раскидывают камни. Одна надежда, что не выдержит снайпер – или стрелять начнет, или со своей позиции попытается уйти. Еще очередь и еще… Уже из четырех пулеметов чешут гору ребята из Лешкиного отделения ПМК. Подползли пулеметчики и включились в охоту за снайпером. А на горе нет ничего, нет никакого движения. Затаился «дух». Не поймать его. Не хочет он в огневую дуэль сыграть. Не будет стрелять. От дороги вверх на горку цепью пошли солдаты. Немного, человек десять. Не наши, то есть не из нашей роты, видать, из четвертого батальона ребята. Ясно, будут местность осматривать. Искать снайпера. Тут уж ему никак не вывернуться. Начнет стрелять или передвигаться, обнаружит себя. Будет тишком отлеживаться, найдут его. Против десяти автоматических стволов ему с винтовкой не выстоять. Не выдержал «дух», решил рискнуть, хотел уйти, пусть хоть и под огнем, но уйти. Мелькнул, и за камень, опять мелькнул. Снова чуть показался и… задержав дыхание, плавно тяну я курок своего РПКС. Короткая, на три патрона, очередь. Есть! Попал! Дернулся он. Зацепил я его. Хочет он отползти, медленно двигается, очень медленно. Теперь при прицеливании уже не надо на упреждение брать. Огонь! Еще одна очередь. Огонь! Ну вот теперь он дернулся и затих. Как его тело в клочья пули из четырех пулеметов разорвали, уже не стал смотреть. Когда очередь из ПКМ в тело попадает, так она плоть на куски рвет.
Достаю бинт, смачиваю марлю водой из фляжки и вытираю удивленное Лешкино лицо. Немного крови из него вышло, пуля в мозг попала и навылет прошла. Закрываю правый глаз. Забинтовываю ему лицо, отвязываю от РД плащ-накидку и заворачиваю его. И… ничего не чувствую – ни сожаления, ни огорчения, ни слез у меня нет. Только пустота. А ведь мы вместе домой собирались…
Еще одну плащ-накидку подает второй номер Лешкиного расчета, хотя теперь уже первый, эту накидку как носилки используем. Взяли за края, ну, понесли.
А ты, Леха, и нетяжелый совсем, нетрудно тебя нести, неудобно только. Как же неудобно, ведь мы ж с тобой дружили. Другие ребята они так… сослуживцы, товарищи, приятели, а вот дружил я только с тобой.
– Убит? – спрашивает незнакомый высокий капитан, кивая на Леху, когда мы спустились вниз, к машинам четвертого батальона, и, не дожидаясь ответа, распоряжается: – Давай его к остальным, вот туда, – показывает рукой в сторону грузовой машины из подошедшей автороты.
Несем к машине и закидываем Леху в кузов. Там в ряд лежат закутанные в солдатские саваны тела убитых. Пахнет в кузове прокисшей и свежей кровью да мертвечиной. На солнце в жару трупы быстро разлагаются, бой уже двое суток идет, вот только закончился. Те, что уже пахнут, это первые, кого убили. С ними ты, Леха, на дембель поедешь, не со мной. Прощай, Алишер Очелдыев – Леха! Пока помнят тебя живые, и ты жив, а я тебя помню.
– Помоги, а? – просит, окликая меня, знакомый военврач.
Я его у машины встретил, когда к своей роте уже возвращался. Лешкин второй номер, мой спутник, к своим раньше убежал, а я бреду, еле переставляя ноги и загребая сапогами дорожную пыль. Наша рота с гор спустилась вниз. Только на господствующих вершинах выставлены дежурные посты, мало ли чего. Когда основная колонна уйдет, их снимут с позиции и посадят на БМД арьергарда.
– Чего надо? – без интереса спрашиваю врача.
Мне все так безразлично и противно, что только одно выражение осталось: «Мне все по хер». И к роте возвращаться неохота, ничего неохота, даже домой. Ушел бы куда подальше, лег на землю и смотрел бы в синее небо. Ну как же меня все зае…ло!
– Ребят из бээмдэшки вытащить надо, – просительно говорит военврач, дернулось нервным тиком его худое, красное, плохо выбритое лицо, и спиртным от него тянет.
Клюкнул уже.
– А я-то тут при чем? – равнодушно отказываюсь я. – Пусть твой фельдшер лезет или санинструктор роты.
– Не могут они, – удерживает меня за рукав выцветшего и рваного х/б военврач, – пробовали, облевались и вылезли. Сгорели ребята в БМД, – тихонько добавляет он и обещает: – Я тебе «медицинского коньяка» налью и потом полную фляжку дам, я еще…