Кукаркин Евгений Завещание Имама
Евгений Кукаркин
Завещание Имама
Написана в 1998 г. Приключения.
Нос доктора был фиолетового цвета. Он рассматривал меня, как неандертальца, с удивлением щупал грудь, руки, ноги.
- Мне сказали, что вы упали с большой высоты? - недоверчиво переспросил он.
- Не знаю, доктор. Может быть..., раз говорят, значит кто то видел, но я не помню.
- Я в это сам не верю, но мне так передали, несколько человек видели, как вас сбросили с вертолета.
- С вертолета? Не..., не помню... такого.
- Так, так. А ну-ка посмотрите сюда, вот сюда. Поднимите ногу, согните, другую... Ничего не понимаю. Костная система в норме. Вроде рефлексы у вас нормальны..., - теперь он рассматривает мои рентгеновские снимки... Так..., так, кажется и здесь все в порядке. Значит вы даже не помните куда вы упали?
- Не помню. Но если падал, то на землю... Все что помню, это когда очнулся, весь в грязи, глине... Руки у меня связаны, а ноги свободны. Встал и пошел, даже не зная куда, и вдруг вышел на дорогу. Потом ко мне прибежали какие то люди, развязали, отвели в близ лежащую деревню или село, а там отправили в милицию...
- Но у вас все в порядке...
- Нет, доктор... Я не помню, кто я...
Следователь тоже бьется уже вторые сутки.
- Хорошо. Хоть знакомые здания, город, какие-нибудь приметы местности, где вы жили, вспоминаете?
- Нет.
- Фамилии друзей, жена, дети...
Я с тоской гляжу на него. Этот вопрос уже задается сотый раз.
- Не помню.
- Мы были на месте вашего падения. Действительно вам повезло. Упали на склон обрыва с мягкой землей. Кости не переломали, отделались только ушибами. Как вы грохнулись на землю, видело почти все село, а некоторые утверждают, что в вас с вертолета даже стреляли... Кто эти люди?
Я мотаю головой.
- Не знаю.
- Хорошо. Вот это видите?
Он выбрасывает на стол шнур.
- Вижу, это шнур.
- Не узнаете?
- Нет.
- Вам же руки им связали.
- Правда?
Я с интересом рассматриваю эту веревку. Следователь со злостью вырывает ее из рук.
- Этот шнур от военной палатки.
- Военной палатки?
Нет, я ничем не могу ему помочь
- Кто вас выбрасывал?
- Не знаю.
- Куда же вы упали?
- Не помню.
- Ваша фамилия, имя, отчество?
Я пожимаю плечами.
- Ладно. Посидите пока у нас в камере, мы хоть по фотографии попытаемся установить вашу личность.
Сокамерники с пониманием отнеслись к моему происшествию.
- Странно, - говорит громила по кличке Шмель, - русский язык знаешь отменно, считать не разучился, ложку держать можешь, а остальное ни хрена не помнишь.
- У моего тестя, - говорит мошенник Бывалый, - один раз был такой же случай. Его обушком топора по кумполу стукнули, тоже память вылетела, так идиотом лет пять и ходил, пока не свалилось на него сосулька в городе. Пришел в себя на два часа, память вернулась вчистую, но зато умер...
- Может тебя того... стукнуть по голове, - предлагает торговец наркотиками Горкия. - Вдруг все вернется.
- Не надо. Мало ли что случится, - возражает Бывалый. - Тесть то, умер. Нам потом вообще воли не видать.
- Конечно все это странно, - развивает свою мысль Горкия, - В моей практике раз было, в нашу компашку попал такой странный тип, все молчит и молчит, сам по роже грузин, а ни хрена по-грузински не лопочет. Мы заподозрили, что это переодетый мент, подловили и треснули по башке...
Тут мошенник замолчал и, вытащив из кармана хибарок, сунул его в рот.
- Ей, Бывалый, дай огонька, - промычал он.
- На, дальше то, что было?
- Да ничего, идиотом оказался...
Все разочарованы.
- Судя по твоей комплекции, - рассуждает Шмель, - ты не плохо развит. Я бы на твоем месте, пока сидишь здесь, каждый день тренировался... Мало ли, в нашем положении всякая шушера приставать сможет, а ты их... в сосиску...
- Давайте его назовем Иваном, - предлагает Горкия. - Должен же каждый иметь имя. Я вот Гоги, Шмель - Федор... А этот бедолага же даже не помнит как его звать...
- Заметано. И фамилию дадим - Непомнящий, - говорит Бывалый. - Оставь на затяжку, - просит он Горкию.
Они смотрят на меня.
- Так как, согласен? - требовательно на меня глядит Шмель.
- Я как то...
- Вот и хорошо, - подводит мои рассуждения Шмель, - Значит, Иван Непомнящий...
Через неделю меня вызывают к тому же следователю. Он уже потерял ко мне интерес и неторопливо разбирает на столе папки.
- Что-нибудь известно обо мне? - спрашиваю я.
- Нет.
- Что же теперь со мной будет?
- Мы не имеем право вас держать в КПЗ. Руководством МВД республики было решено вас отправить в диспансер. Вас там освидетельствуют и может вылечат...
- И это все?
- Все.
Меня повезли, как преступника, в наручниках, в закрытой машине куда то в центр Союза, похоже в Казахстан. Высадили перед большим белым зданием, окруженным высоким бетонным забором.
Это был псих диспансер. Как я потом понял, не то, чтобы для психов, а для вполне нормальных людей, только под усиленной охраной. Когда я появился в большом зале, заставленном койками, первый увидевший меня худенький маленький человек, в больших очках и сером больничном халате, сразу же спросил.
- За что тебя сюда?
- Не знаю.
- Ага. Значит нашего полку прибыло. Товарищи, - кричит он, сидящим на кроватях фигурам, - еще один...
Меня окружает с десяток человек.
- Какие новости на воле...?
- Как там чувствует себя Горбачев?
- Вы не слышали о деятельности правозащитников в Швеции?
- Когда будет объявлена амнистия политзаключенным?
Со всех сторон посыпались на меня вопросы.
- Я ничего не знаю...
Они недоверчиво глядят на меня.
- Так за что вас сюда посадили? - спрашивает толстый мужик.
- Не имею понятия.
- Вы действительно псих?
- Я затрудняюсь ответить.
- Так кто же вы?
Пожимаю плечами.
- Может это подсадной? - слышится чей то голос.
Люди сразу теряют ко мне интерес и растекаются в разные стороны по койкам, кроме толстого мужика.
- Я здесь староста. Вон там свободная койка, - показывает он рукой к стенке. - Иди занимай ее, а я пойду поставлю тебя на довольствие.
Рядом со мной лежит на койке мужчина в халате, он читает книгу.
- Как вас звать? - спрашивает он, не отрываясь от чтива.
- Не... В общем... Наверно, Иваном...
Теперь сосед с интересом отрывает голову от подушки.
- А чего так неуверенно?
- Я не уверен, что это мое имя.
- Так... Так кто же вы?
- Понятия не имею, после провала памяти, ничего не помню.
- Хорошенькое дело. Однако речь вы не забыли...
- Я так же не забыл математику и как правильно держать ложку...
- Это уже замечательно. Пожалуй в нашу среду действительно попал настоящий больной. Ну что же, давай познакомимся, зови меня Георгием Ивановичем. Раз ты утверждаешь, что у тебя провалы в памяти, я подумал, покажем-ка тебя нашему профессору Степанычу. У нас здесь почти все специальности сидят от академика, до слесаря.
Один из заключенных, профессор Степаныч в окружении "психов" исследует меня на моей кровати. Он меня царапает, бьет молоточком, проверяет белки глаз и всего простукивает.
- На что жалуетесь? - забыв где он находится, машинально спрашивает профессор.
- Я ни на что не жалуюсь.
- Что у вас болит?
- Ничего.
- Так что же тогда с вами?
- Я потерял память. Не помню, кто я.
- Так. Так. А теперь расскажите подробно...
Я рассказываю, что услышал от следователя.., вспоминаю обрыв и как весь в глине со связанными руками, вышел на дорогу, рассказываю о людях из села, развязавших меня, а потом как попал сюда.
- Немного.
Теперь он проверяет меня более тщательно.
- А ведь они вас сунули сюда, потому что вы без физических и умственных отклонений. Вполне нормальный человек. Да, бывают такие случаи провала памяти. Я думаю, она когда-нибудь к вам вернется.
- Когда?
- Это нужен большой стресс - такая встряска. Когда это будет, знает только господь бог.
Успокоил называется.
- Так он наш, профессор или не наш? - задал вопрос Георгий Иванович, мой сосед.
- Видишь ли, это трудно рассудить. Вот писатель Ладынин, мужик хлипкий, но зато духом сильный, всегда при сознании, а этот здоров, правда что то с мозгами, вроде не помнит прошлого, но зато умственных отклонений не наблюдаю. К сожалению, что произошло с его нервной системой ..., понять может только институт мозга. - Зато мне непонятно, - говорит лысый физик, как сковырнуться с большой высоты и не разбиться? Кости то от удара не развалились, у него даже внутренности не отбиты.
- Это тоже загадка природы.
- Ладно, парень, - сказал толстый мужик, старший по этой палате, - мы тебя примем в свою среду и промоем заодно твои мозги. Как вы считаете, товарищи, правильно я говорю?
- Правильно, - поддержали окружающие.
Утром обход. В зал входит большая группа людей в белых халатах. Впереди старший, крупный человек с бородкой.
- Внимание, - орет худая женщина из его свиты. - Всем разойтись по своим местам. Лодынин, а ты куда? Марш на место. Кто не будет слушаться, того оденем в рубашку и будем охлаждать в морозилке или отправим в карцер.
Все спешно разбредаются про своим койкам. Гул в зале стихает. Группа начинает с крайних коек и, почти не задерживаясь, движется по рядам. Наконец, доходят до Георгия Ивановича...
- Как дела, больной... э...э..., - басит старший, заглядывая на табличку на спинке кровати, - Петляков.
- Все в порядке, доктор.
- Что у нас там ничего на него? - обращается старший к горластой женщине.
Та разбирает папки.
- Состояние нормальное, температура, давление в норме.
- Я рад за вас, больной Петляков.
- Когда же меня выпустят?
- Как поправитесь окончательно. Пойдемте дальше.
Они столпились около меня.
- Это... это... новый больной, поступил вчера днем, - сообщает обо мне горластая женщина.
- И что с ним?
- Полное отсутствие памяти.
- Да что вы говорите. Это что то новенькое в четвертом ведомстве. С каких это пор нам идиотов стали подсовывать. Скажите больной, - он как на недоразвитого смотрит на меня. - Вы хоть меня понимаете?
- Понимаю. Я не идиот.
- Ну надо же, а... Он еще разбирается, кто он есть. Сказано, идиот, значит идиот. Запишите, - Виктор Владимирович задумался, - Катюша, что там у нас против идиотизма?
- Виктор Владимирович, у нас специальное отделение, не для такого типа больных. Мы не занимаемся лечением агрессивных болезней.
- Так, так. Напомните мне, чтобы просмотрел его дело в кабинете, а пока пропишите ему слабительное. Пойдемте дальше.
Группа идет к следующей койке.
- По моему больной, этот врач, - говорю я Георгию Ивановичу, кивая на удаляющуюся группу.
- Тише ты, - шипит мой сосед. - Этот, мерзавец, злопамятен.
Мною всерьез занимаются товарищи по палате. Профессор истории Караваев с удовольствием читает мне историю и политическую обстановку в стране. Писатель Ладынин обучает русской словесности, заодно проводя общий обзор иностранной литературы. Староста, тот самый, что меня определял на койку, занимается со мной спортом, тренирует кик-боксингу и разным приемам кон фу и джиу-джиц. Я стал для них куклой, с которой можно скоротать ежедневную скуку и внести какое то оживление в свою среду.
Арсен Кабаев, так зовут нашего старосту, в перерывах между тренировками рассказывает о своей жизни.
- Меня судьба везде мотала. Был в Китае, Японии, Индонезии, тренировался там..., изучал все премудрости борьбы. Еще в России не внедрялись кон фу, кик боксингу, у шу, а я уже мог на равных бороться с представителями этого вида спорта.
- За что же вас тогда посадили сюда?
- За спорт. Вернее за попытку внедрить в массы буржуазные и не нужные советскому народу виды спорта. Я ведь подготовил несколько спортсменов, а мне приписали антисоветчину.
- Арсен Давыдович, но ведь вас пускали тренироваться за границу, они же знали зачем вы едете туда?
- Знали. Был в КГБ такой товарищ Мишин, поезжай говорит, выучись там, потом наших сотрудников учить будешь. Ничего был мужик. Когда возвратился в Россию, Мишина уже не было, а на его месте сидел бывший райкомовский работник Хохряков. Этот сразу заявил: "А на хрена нам всякие там виды борьбы, у нас и так есть отличные товарищи дзюдоисты и каратисты. Зря тебя посылали." Так и остался без работы. Решил сам научить этим видам борьбы молодежь. Устроился в спортклуб и начал потихоньку отбирать способных ребят, а там... покатилось. Кто то донес, меня первый раз предупредили, потом партийные и комсомольские работники активно бросились "душить". Я не сдавался и, как видишь, оказался здесь. Ладно, Иван, кончай травить, давай дальше заниматься.
- Может завтра, у меня ноги болят.
- Что еще нам принесет завтра, неизвестно. Поэтому, будем продолжать сегодня. Становись напротив висящего мата и работай ногами. Я тебе на нем нарисую мелом круг.
Он рисует круг выше своего роста.
- Но мне же его не достать...
- Работай, в прыжке и с отдачей, я тебе покажу в чем здесь фокус...
Сначала тренировки вызывали интерес у "психов", но потом интерес пропал. Мы отделили в зале небольшой уголок, упросили Виктора Владимировича достать нам штангу, гири, маты, сами сделали деревянные щиты, турник и даже "козла", правда без кожи. Кабаев меня мучил над каждым приемам сотни раз.
- Учись, сынок, когда-нибудь это пригодиться, поверь мне.
Я поверил ему.
Прошел год и три месяца и вдруг что то изменилось. Спешно стали отпускать на волю осужденных. Волна освобождения политических заключенных, докатилась и до нашего заведения. Как сказал мой тренер Кабаев: "... Нас достали последними... Уже долго прятать нельзя..."
Он прощался со мной долго. Как отец читал нравоучения.
- Самое важное, сынок, умей за себя бороться. Если тебя дальше будут гонять по психушкам, держи марку нормального человека. Руки с врачами и персоналом не распускай, много не говори. Если будет приставать всякая шушера, дай сдачи, эти силу уважают. И еще, если выберешься на волю, приезжай ко мне в Осетию, будешь у меня за место сына.
- Спасибо.
Арсен долго и крепко тряс мою руку.
- Силен мужик, моя работа...
Засобирался Георгий Иванович, его и несколько других заключенных тоже отправляли домой.
- Иван, в мире все изменилось. В Россию пришло новое веяние. Я уезжаю домой, в Москву.
- Я рад за вас, Георгий Иванович. Это хорошо, когда справедливость восторжествовала.
- Ты прав, но я боюсь за тебя. Ты сейчас никто в этом мире. Понимаешь, тень. Не политический, не больной, без паспортный и безымянный. В этом заведении я несколько лет и по своему опыту тебе скажу, те кто тебя сюда посадили, знали кто ты. Они тебя обманывали, твое настоящее имя и фамилия у них есть. Если тебя от сюда выпустят, поезжай в Москву, в архивах КГБ должна быть о тебе строчка.
- Почему вы так уверены?
- Это отделение, для изоляции политических от общества, тебя тоже изолировали. Значит не хотели, чтобы тебя кто то узнал, а может быть ты знал раньше что то такое..., ради чего власти готовы загнать еще и подальше... Твоя память, вот тот самый опасный аргумент из-за чего ты здесь сидишь.
- Думаете меня в КГБ примут с распростертыми объятьями и сразу все выложат?
- Не думаю, но мы поможем. Время стремительно меняется, меняются люди. Ты сейчас заучишь мой адрес. Мало ли со мной что может случится за время освобождения, поэтому запомни адреса людей, с которыми встретишься в Москве. Вот они. - Он протягивает мне листок. - Я приеду предупрежу их.
- Хорошо.
Вскоре в отделении стало пусто. На двести коек остался я один.
- Так что мне с вами делать? - говорил мне Виктор Владимирович, при очередном утреннем обходе.
- Не знаю.
- Я тоже не знаю. Нас закрывают, закрывают четвертое отделение комитета, здание переходит в ведение минздрава.
- Что же все таки решили со мной?
- Выгнать тебя к чертовой матери.
- Куда же мне идти?
- Куда угодно. Собирай шмотки и с завтрашнего дня, свободен. Катерина, - орет он горластой женщине, - приготовь ему справку и деньги.
Вот она свобода. Я за воротами своей тюрьмы и не знаю куда идти, влево, вправо или прямо. Ко мне подъезжает черная "волга" из ее окна высовывается седая голова смуглого человека.
- Ей, ты не Джафаров?
- Нет.
- Когда же он выйдет?
- Не знаю.
Машина отъехала и недалеко от ворот остановилась. Я пошел по улице вправо. У автобусной остановки спросил, как доехать до вокзала. Оказалось, надо перейти улицу напротив и ехать в обратную сторону.
У центрального входа вокзала, перед парадными стеклянными дверями, стоят три парня, смуглые черноволосые южане. Я выхожу из автобуса и вижу как ребята напряглись и начали о чем то совещаться. Я поднимаюсь по ступенькам и подхожу к двери. Тут один из парней идет ко мне на встречу.
- Приятель, - говорит он мне с явным акцентом, - отойдем в сторону.
- Зачем?
- Нам надо выяснить кое что. Не задерживай людей.
Сзади меня действительно скопились пассажиры автобуса. Я отошел в сторону. Парни окружили меня.
- Слушайте, - обращается ко мне старший, вы очень похожи на одного человека. - Вы не Джафаров?
Джафаров? Странно, я второй раз слышу эту фамилию. Может я действительно Джафаров.
- Нет.
Парень достает из кармана карточку и смотрит на нее, потом на меня.
- Вроде похож. Наиль, похож?
Он передает карточку другому.
- Черт его знает, у этого волосы белые и скулы выпирают, но чем то похож, - отвечает Наиль.
- Придется проехаться с нами...
- Простите, но мне надо на вокзал?
- Никуда не пойдешь, тебя ждут в другом месте.
- И где же?
- В Самарканде.
- Кто?
- Муфтий Фархас...
Мне это ничего не говорит. Георгий Иванович просил лучше поехать в Москву. Эти ребята совсем не нравятся.
- Нет, ребята, мне в другую сторону...
- Возьмите его, - командует старший, - и в машину.