Делай что можешь!
Еду…
С опозданием на полчаса, чертыхаясь, Анжела набирает на табло у подъездной двери номер Никушиной квартиры. Козырек маленький, ветер то и дело нагоняет струйки дождя на спину, за ворот.
Опять нет ответа. Эх, черт, а код-то не помню! Но я его вроде записывала… Надо в блокноте поискать.
Тут обнаруживается, что сумки в руках нет.
Выругавшись вслух, Анжела бежит назад, выщелкивает крышку бардачка, выуживает оттуда сумку, запускает руку в ее нутро: там блокнот, в нем Никиной рукой записан дверной код. Ну прямо как в сказке: на море на океане есть остров, на том острове дуб стоит, под дубом сундук зарыт, в сундуке – заяц, в зайце – утка, в утке – яйцо, в яйце…
Дрожащие пальцы то и дело срываются, не туда нажимают. Сброс набора, еще один… С третьего раза замок щелкает, и Анжела – в полутемном подъезде.
Вздрагивает от громкого стука захлопнувшейся за ней двери. Несколько ступенек вверх до лифта. Красный огонек и гул: занято. В нетерпении она делает шаг назад, в сторону лестницы: на третий этаж можно и пехом взобраться, но тут «блям!» – дверь лифта распахивается, и оттуда прямо на нее прет осанистая девица модельного роста с невидящим карим взглядом, с капельками пота на высоком лбу и над узкой верхней губой. Рот приоткрыт. Улыбается, но как-то странно. Не от счастья, а вроде от какого-то обрадовавшего ее события, открытия… Весь свет от ухмылки направлен внутрь ее, наружу ни лучика не просачивается… Раскраснелась, с тяжелым дыханием – как после секса.
Неожиданная встреча.
– Ада?! – вскрикивает Анжела, выпрямляя спину и высоко задирая голову. Чтобы ни в чем не уступать стройной незнакомке. Почему окликнула – не знает. Само вырвалось.
Та дергается и, даже не пытаясь сфокусировать взгляд на Анжеле, все так же сомнамбулически чешет к выходу. Приходится схватить ее за руку и придержать, чтоб очухалась. Но девица вырывается и угорело летит на улицу.
Ошиблась, наверное… Вряд ли это Никина парикмахерша. Может, любовница какого-нибудь папика, живущего в дорогом доме. Инкогнитость – условие ее содержания, вот и убежала, успокаивает себя Анжела.
Но в лифтовой кабинке ее донимает сандаловый запах. Не Никины ли духи, которыми та пометила ближайшее окружение? После рождения дочки раздарила любимые прежде квадратные флакончики: кормящие матери, мол, должны пахнуть молоком и чистотой.
3. Ада
Ада не слышит своего имени. Вырывает руку, почувствовав, что кто-то удерживает за рукав, и бежит вон из Никиного дома.
Что же так вздрючило-то?
Клиентки лишилась… Всего одной. Подумаешь!
Ника-земляника… Ну, щедрая была, ну, помогла квартиру снять, когда меня Витька из своего дома выставил, денег одолжила…
Задолбала, блин, своей заботой! Легко быть добренькой за чужой счет. Не свои ведь кровные мне давала. Мамаша ее отчета не требовала за каждую копейку, как моя!
Моя всегда жмотилась. Сколько бы ни собирали на школьные нужды – все ей было много… «Мы же беженцы, доченька, спроси у учительницы, не положены ли нам льготы какие…» А сама как-то умудрилась продать ташкентскую квартиру… По московским меркам, конечно, за гроши, но соседи-то, например, бежали, вообще все бросив. Хватило на хрущобную однушку в Жуковском. Так она еще и койку на кухне сдавала узбекским землякам, а когда были желающие – добавляла раскладушку в узком коридоре. И после того, как… Стоп, стоп!
Даже мысленно Ада боится вызвать тот детский ужас, после которого мамаша велела ночью в горшок писать, если приспичит, а не шляться нагишом по квартире.
Что же жилочки-то все так дрожат?
Где убийство – там полиция, а Аде хватило собственного мужа-участкового. Думала – стопроцентную надежность обеспечивает себе… Верила – убережет от других стражей порядка… а он сам взял и кинул. Не посмотрел на то, что она заботилась о нем, никогда ни за что не пилила, пахала как проклятая, чтобы он мог закончить институт…
Выскочив из Никиного подъезда, Ада сдергивает парик. Беречь надо дорогую вещь – самая сильная фаза дождя грянула. Струи летят отвесно, сильно бьют по коротко остриженному темечку, хлещут по лицу, попадают в рот, будто стараются смыть оскомину от только что увиденного убийства.
Да нет, не надо! Вкус оскомины – это новое…
Ада плотно сжимает губы. Совсем же не хочется избавиться от того просверка, от бодрящего прострела, который она испытала, наблюдая в дверную щель, как из ее клиентки уходит жизнь. Не оторваться. И хочется, и колется. И стыдно, и сладко. Именно из-за стыдности сладко.
Стараясь удержать необычное возбуждение, она замедляет шаг, застегивает верхнюю пуговицу непромокаемого тренча и потуже завязывает пояс. Ливень, как плохая хозяйка перед приемом гостей, разогнал людской мусор по укромным углам да еще и занавесил сбившиеся кучки своими плотными струями. Освободил пространство. Даровал одиночество.
Наконец Ада догадывается достать зонтик, который отгораживает ее еще и от небесного вмешательства, и медленно идет по обезлюдевшему проспекту, не задумываясь, в какую сторону ей надо.
Это судьба… Это перст… На что он указывает? Как правильно понять?
Не случайно же так многое сошлось… Как раз, когда она набрала код Никиной квартиры, ухоженный старик с маслянистыми глазами и выпяченными губами, из тех, что мысленно трахают каждую мало-мальски пригодную особу женского пола (ненавижу!!!), выходил из подъезда и придержал дверь. В результате не пришлось ждать, пока клиентка подойдет к домофону и ответит на вызов. Хм, да она уже и не могла! А ведь позвони я – спугнула бы убийц и ничего бы не увидела… Но главное – я не сунулась внутрь, хоть и было незаперто. Что-то остановило! А если б ринулась туда, тоже убили бы.
Нет-нет, я не жертва! Я больше не жертва! Жертва – не я!
Куда телефон делся?
Чтобы освободить правую руку, Ада останавливается, пристраивает на левое плечо сперва длинные ручки кожаной сумки, потом сверху полотняные ремни холстинного баула с парикмахерскими причиндалами и начинает судорожно охлопывать карманы… Приходится сложить зонтик и под дождем рыться в сумке. Черт, кошелек выпал, бумажные носовые платки… Не вспомнив про номер телефона, который она впопыхах записала вчера на верхнем белом слое, Ада носком башмака отшвыривает промокшую пачку в сторону и наклоняется, чтобы поднять портмоне. Баул соскальзывает с плеча, но ей удается подхватить его за ремень и выдернуть из лужи. Уголок все-таки намок. Значит, можно о тряпичный бок вытереть заляпанный бумажник. Сумку все равно стирать.
Аккуратность приносит дивиденды. Постепенно, не сразу это дошло до ума. Да и как было понять – мать возвела в принцип свой затрапезный вид: глядишь, пожалеют нас, беженок.
Сколько раз Ада опускала глаза, напоровшись на брезгливую гримасу очередного чиновника. Мать по всем конторам таскала ее, с притворной ласковостью обзывая «моей сироткой». Все кругом в белоснежных кофточках, отглаженных брюках, на этом фоне даже на половые тряпки не сгодились бы их полинялые, выцветшие узбекские платья, купленные по принципу: за одно платишь – второе в подарок. Уборщицы в некоторых ведомствах побрезговали бы их одежкой – они там мыли пол яркими швабрами из толстых мягких канатов, которые отжимались специально придуманным механизмом, чтоб без наклонки. Ну и просительниц чаще всего прогоняли – не в моде сейчас сердечность, а если где и выдавали нужную справку, ставили разрешительную подпись, то чтоб поскорее отделаться.
Лишь только Ада отделилась от матери – а она заработала на первую съемную комнату в шестнадцать лет, когда никакого Витьки еще и на горизонте не было, – так сразу стала одеваться на работу как в гости. Как на самое важное рандеву. По наитию себя макияжила. А потом и по науке научилась цвета правильно сочетать, учитывая все – и юбку-кофту-туфли, и цвет волос, глаз, а главное – собственное сиюминутное настроение.
Потом и посетительницы салона стали просить: «Сделай, как у тебя…» И сразу начали приглашать домой, чтобы она частным образом их преображала. Всем выгоднее: экономные дамочки платят только половину, и я получаю в полтора раза больше, чем на службе. Может, вообще на чужую тетю скоро перестану пахать… Если только смерть не продолжит косить приватных клиенток, усмехается Ада.
Поуспокоившись, она нашаривает в дебрях сумки свой навороченный мобильник, снова раскрывает зонт и под его защитой просматривает на экранчике видеозапись, сделанную через щель в приоткрытой двери.
Дебилы! Убивали, даже не заперев дверь изнутри! Уж я бы так не лажанулась!
Вот с наклоненной головы Ники, как в оттепель снег с крыши, сползает нелепая белая косынка, румяные щеки медленно теряют цвет, выпученные глаза, взглянувшие в глазок видеоискателя, прямо на Аду, взрываются трещинками кровоизлияний, синяя вена на голой шее вздувается так, будто старается высвободиться из угасающего тела. Хочет выжить. Голова судорожно вскидывается и повисает на шнурке, который стягивают побелевшие от натуги крупные волосатые пальцы. На тыльной стороне руки-убийцы татуировка черепа.
Жизнь ушла. Вылетела, как птица из рук.
Ада старательно сохраняет уникальный видеоклип, прячет мобильник в потайной карман сумки, сворачивает зонтик и поднимает лицо к небу. Большая капля падает ей на лоб. Последняя. В открытые глаза бьет луч солнца, которое прямо на ее глазах победно выплывает из-за тучи.
4. Анжела
«Как медленно тащится здесь лифт!» – негодует тем временем Анжела. Даже короткую дорогу до третьего этажа невыносимо видеть собственное перекошенное лицо. Отвернувшись от зеркала, она пытается отгородиться от реальности. Вспоминает, как на прошлой неделе Ника ждала ее у окна с Ульяшей на руках.
«Уф, хорошо, что ты проскочила, – обрадовалась тогда кузина. – А я уж беспокоилась… Вон проспект перекрывают – главный почти каждую субботу теперь обедает в здешнем трактире».
Вместе сфоткали пустую Кутузовку с кортежем из черных джипов, который, как стая ворон, разворачивается по встречке. Тут же загрузили в ЖЖ. Народ валом повалил, пост попал в «топ»… Что-то же надо делать с наглеющим беспределом! Уже привыкли, что в будни по Москве не проехать, так теперь и уикенд поганят. Может, и в сегодняшнюю субботу повезет… Не гонись за рядовичем, лови атамана. Ущучим власть!
Предвкушая добычу, Анжела ступает из лифта на площадку и в гулкой полутьме слышит непонятные звуки. Мягкие грузные шлепки… Настораживается. Как будто по лестнице волоком тащат что-то тяжелое… Журналистское и женское любопытство, а может, и охотничий инстинкт заставляют ее сбежать на пролет вниз, и она видит удаляющиеся спины двух долговязых качков с раздутым клетчатым баулом. Каждый держит сумку за одну ручку, не на весу, по полу тянут, и то им тяжело. Явно торопятся… Тогда чего бы лифта не дождаться? Слышно же, что подъезжает…
Все наблюдения отлетают в самый дальний загашник сознания, когда Анжела нажимает кнопку звонка Никиной квартиры. Никто не отвечает. Она оглядывается и, не присматриваясь, снова тычет пальцем в кнопку. Длинный ноготь застревает в щелке и надламывается. Она нервно дергает обломок… ойкает: содрала с мясом. Громко дует на больное место. Но физическая боль слегка затушевывает страх.
Анжела опускается на корточки. Через крохотную замочную скважину на нее направлена темень прихожей. Ухо улавливает плач, на который там, в недрах квартиры, никто не отзывается.
Коленки снова начинают неподконтрольно вибрировать. Мелко-мелко так дрожат… Глоток кофе, уже обработанный желудочным соком, подступает к горлу. Кислоту хочется выплюнуть, но приходится сглотнуть эту гадость. Анжела рывком распрямляется и пробует побарабанить в дверь. Звук тонет в мягкой обивке. Она колотит по металлическому косяку, отбивает костяшки пальцев. Никакого толку.
Что?! Что стряслось?
В голове проблескивают жутковатые картинки типа лужи крови возле размозженной головы… Анжела старается их не рассматривать. Ладонью растирает затылок… Глубокий вдох и медленный выдох трясучку не прогоняют. Что еще есть от стресса? На тренинге советовали задавать себе вопросы.
«Будет ли случившееся волновать меня через месяц, год?»
Будет.
«Стоит ли это того, чтобы так переживать?»
Стоит.
Еще рекомендовали пробежку. Годик-другой побегать на манер Форреста Гампа… Это бы помогло, усмехается про себя Анжела.
Юмор взбадривает, и она понимает, что без помощи ей с ситуацией не справиться. К кому кинуться?! Не звонить же милому в небо… А ближе нет надежного мужского плеча. Порочная привычка сосредоточивать все свои надежды на одном… Да и тот, за кордоном, скорее всего отмахнется… «Опять твои дурацкие предчувствия! Я сейчас занят!» Норов не клетка – не переставишь.
Тетку надо известить! Может, она что-то знает… Может, ничего страшного не случилось…
Вызвонив по мобильнику Никину маму, Анжела начинает разговор издалека – изображает беззаботность:
– Привет, Лилечка! – по-домашнему называет она двоюродную тетушку. – Как ты? Ника, случайно, не у тебя?
Но тревогу из голоса никуда не спрячешь. Лиля сразу улавливает, что дело швах. Но она – боец. Слишком боец. Одна за всю их семью. Ника всегда была уверена, что она за матерью как за каменной стеной, и для отражения внешних атак ей самой не обязательно наращивать мускулатуру, всякую – мышечную, психологическую… С детства подбежит, шепнет мамочке на ушко – и больше никто ее не обидит, в то время как Анжелу ставили в угол даже за намек, а не только за саму жалобу на кого-нибудь. Да до сих пор Нике достаточно известить маму о препятствии, и оно исчезает. Причем Лиля никогда не пилит единственную дочь, не упрекает… Да и за что? Обычно Ника не требует ничего невозможного и беспрекословно следует ее советам. Один-единственный раз и взбрыкнула. Когда спуталась с Олегом…
Но сейчас… Лиля молчит пару секунд, сглатывает испуг и повторяет, как бы разгоняясь для прыжка:
– Ульяша плачет?… Что? Ника не открывает?… Наверное, с сердцем плохо стало, – выдает она самую оптимальную версию.
Молодец Лиля! Нюни никогда не распускает. Отчаяние парализует. В любой ситуации. А она всегда ищет малейшую, микроскопическую возможность хоть что-то поправить. Всегда, и теперь тоже. Отстраненно рассуждает вслух: ей минут сорок лететь из Жуковского. И то если повезет и пробок не будет.
– Ульяша за это время может связки сорвать, захлебнуться слезами… раз Ника там никак не придет в себя. Эмчээсников ждать слишком долго… милицию я по дороге вызвоню… – издалека слышится как будто совсем спокойный голос. Хлопает дверца, взвывает двигатель. – Набирай Олега! У него есть ключ. – И, медленно проартикулировав длинный номер внучкиного отца, Лиля отключается.
Как только в памяти удержались все цифры? Но не напутала…
Потом, позже, когда этот ужас станет хоть совсем недавним, но все же прошлым, Анжела вспомнит, что вместо обычного «ал-ло», которое одновременно притягивает и обаивает, Никин любовник в ответ рыкнул короткое, напряженное «да!». И, не дослушав недлинный Анжелин рассказ, ужатый до телеграфного стиля заботой не накаркать беду, суетливо перебил резким: «Сейчас буду!»
Пытаясь настроиться на безвыходное долгое ожидание, Анжела снова наклоняется к замочной скважине. Та же пугающая темень. И новая тишина: Ульяша вроде бы замолчала…
Не успевает Анжела разогнуться, как ее отталкивают. Оборачивается и натыкается на Олега.
Уже приехал? Невдалеке, что ли, был?
Он ловко вскрывает дверь и, не окликая Нику, – бегом внутрь квартиры. Почему-то не в спальню, откуда сипло, еле слышно всхлипывает его дочь, а в гостиную.
– Ника, ты где?!! Ника! – орет Анжела.
Плач становится громче… больше никто не отвечает… «Может и правда Никино сердце засбоило? – хватается Анжела за соломинку. – У меня тоже за грудиной болит. Самой бы тут не грохнуться».
Она начинает поиск с ближайших помещений – заглядывает на кухню, распахивает дверь ванной комнаты… Пусто. Нереализованный пока материнский инстинкт ведет ее на детский плач.
С порога нос улавливает вонь, запах аммиака. «Ой!» – всхлипывает она, хватает чистую салфетку с пеленального стола и к кроватке, где в ворохе развороченных пеленок вздрагивает голенькая Ульяша. Вернув выпавшую соску в ее ротик, трясущейся рукой Анжела обтирает описанное и обкаканное тельце, оттопыривая свой пораненный палец. Потом заворачивает кроху в одеяло и, баюкая на ходу, несется со свертком в столовую. Еще надеясь, что самого страшного не случилось.
Странно… Ники тут нет… Никого нет… Кирпичи какие-то валяются…
А Олег-то где?
Рыская взглядом по комнате, Анжела с опаской переступает порог. В дальнем углу любовничек раком стоит за опрокинутым креслом.
Что-то ищет? Или от меня прячется? Глупо…
Олег дергает головой, оглядывается. Заметив Анжелу, начинает подвывать и, не поднимаясь с колен, на карачках ползет к выходу.
До чего ж нелепо! «А что он делал тут до моего появления?» – мелькает у Анжелы. Но Ульяша начинает вторить стенающему папаше. Соска, укачивание, колыбельное «ля-ля-ля» не помогают. Человек явно хочет есть.
И расследовательская мысль обрубается. Ноги идут на кухню, а голова соображает, как накормить грудничка.
В холодильнике должно быть сцеженное молоко – Ника всегда держит свежее. Для няни. Чтобы та могла дать Ульяше, если мама вдруг где задерживается.
О господи, тут икра черная, миска клубники, шампанское… Ника к встрече готовилась, прямо банкет затевала для единственного гостя…
Три бутылочки стоят на дверце холодильника. Шеренга на страже здоровья ребенка. Дожидаясь, пока молоко согреется, Анжела покачивается с прижатой к груди Ульяшей. Прислушивается.
Тишина. Полная, мертвецкая тишина.
А Олег?
В обмороке он, что ли? От горя? Может, все-таки не полный говнюк…
Капелька молока, выдавленная через соску на нежную кожу запястья, обжигает. Черт, перегрела, теперь надо остужать бутылочку…