– Ну давай!
Расстегиваю штаны и вхожу внутрь. Все происходит почти сразу. Какие там одиннадцать минут! Меньше. И не надо терпеть и сдерживаться.
– Ну как? – спрашиваю я.
– Вполне, только быстро. Надо что-нибудь придумать, чтобы не так быстро…
Я сижу в суси-баре «Суши весла» и жду Небесного Доктора. Он слегка опаздывает, что для него, в общем-то, нехарактерно.
Бар для меня дорог, и я печально думаю о том, что не наемся символическим японским обедом из трех рисовых шариков, который только и смог заказать по своему кошельку. Впрочем, не жрать же я сюда пришел!
Док явился на десять минут позже условленного, одетый в дорогой костюм без всяких восточных заморочек, и сел напротив.
– Извини, пробки.
Я кивнул.
– Какие проблемы?
– Мы пролетали на твоих иголках почти сутки.
– Бывает.
Он усмехнулся, и я впервые подумал о том, кто он такой на самом деле. Для меня вдруг стало очевидно, что этот вопрос имеет смысл, что это «на самом деле» существует и существенно отличается от видимой реальности.
– Ну и как с этим бороться?
– Не летать вдвоем или иметь того, кто страхует.
Я подумал, что дергать каждый раз Кабоша не удастся, да и обременять его не хочется.
– И летать лучше всего в субботу, чтобы иметь фору во времени, – продолжил Док. – Больше полутора суток не пролетаете.
– Почему?
– Так все устроено. Вы сливаетесь со своими воплощениями в других мирах только в самые критические для них моменты. Если вы там, значит, вашим героям недолго осталось. Как только вы там умрете – вы очнетесь здесь. Кстати, вот универсальный метод возвращения: просто надо умереть.
– В последний раз мы не умирали.
– Значит, был какой-то обряд. Причем достаточно сильный. И связанный с инициацией или игрой в смерть. Было?
Я кивнул.
Док ловко орудует палочками (я так и не научился, несмотря на всю любовь к японской культуре). Он прикончил свои суси и улыбнулся.
– Ну, я все сказал. Удачи вам и приятных «полетов».
Встал из-за стола.
– Извини, у меня через полчаса еще одна встреча, – добавил он.
Вышел на улицу вместе с ним. Возле тротуара припаркован черный «Ягуар», на двери машины – китайский пейзаж из серии горы и потоки и иероглифическая надпись. Наверное, он один такой во всей Москве. У нас дом небедный, и «Мерседесом» никого не удивишь, но как-то на нашей парковке три дня подряд стоял такой «Ягуар», только синий. Вероятно, к кому-то приехали родственники. И «Мерседесы» сразу поникли и осунулись, позабыв о своей крутости. А мы украдкой ходили им любоваться. Без всякой задней мысли, просто, как красивой вещью, как произведением искусства.
Док непринужденно открыл дверь и сел в машину. Я подождал, когда он уедет, и пошел к метро.
Не «летали» мы недели две. С одной стороны, стремно, а с другой – мы с Жюстиной были полностью поглощены подготовкой к клеймению.
Хотелось успеть, по крайней мере, за неделю до Вальпургиевой ночи, когда должен состояться Тематический «Бал весеннего полнолуния», на который Жюстина собиралась пойти.
Весна выдалась холодная, в субботу температура опустилась до нуля: идет крупный снег, покрывая первую траву и набухшие почки деревьев.
Мы едем на дачу к Кабошу. Машина у Жюстины есть. «Опель». Но водить она ленится – ловит такси. Так что во всех случаях, когда я не могу поработать для нее шофером, «Опель» гниет на стоянке возле дома.
Жюстина на заднем сиденье, и я вижу в зеркале ее бледное лицо и влажные глаза – жертва, приготовленная на заклание.
– Мы еще можем вернуться, – говорю я.
– Нет.
Кабош встретил нас у ворот. Кивнул.
– Все готово.
Мы сели у жарко натопленного камина. Джин принесла чашку глинтвейна. Запахло корицей.
Я взглянул на Кабоша с некоторым удивлением.
– Жюстине можно. Не водка. Тебе нет.
Я усмехнулся.
– А мне не позволил прошлым летом.
– Ты должен был полностью контролировать ситуацию. И сейчас тоже.
Спускаемся в подвал. Я поддерживаю Жюстину под руку.
– Как ты?
– Отлично. Ты же знаешь: я адреналиновая наркоманка.
Она раскраснелась, на губах – улыбка, та самая, с которой не пускают в церковь. А может быть, пускают на арену к диким зверям? Улыбка греха или улыбка святости?
– И почему ты не водишь машину?
– Потому что навернусь.
– Ты и так навернешься, – говорит Кабош. – Может, передумаешь?
– Да ты, как в монастыре, право! Трижды отречься!
– Во всяком обряде есть свой резон. Так не передумала?
– Нет.
Я подаю ей руку у последней ступеньки. Ладонь холодная и влажная.
Здесь проходит невидимая черта, за которой наши роли меняются: в средневековом подвале, увешанном орудиями казни, стоит жертва и палач. Я посмотрел на нее этим новым взглядом, соответствующим новой роли, и она опустила глаза.
Срываю с нее платье и срезаю лифчик и трусики острым ножом. Кабош помогает. Два палача: мастер и ассистент. На этот раз мастер я.
У стены андреевский крест. Не совсем исторический. Обшитый кожей и мягкий (для удобства нижнего). Надеваем Жюстине кожаные наручи и поножи и кладем ее на крест. Слегка (не до боли) вытягиваем руки и ноги и фиксируем к кольцам. Кабош разжигает огонь в печке, чтобы нагреть клеймо, я беру иглы.
Жюстина мечтает о Нихене, но я не рискую. Иглы ставим, как мне: в плечи и выводя концы наружу.
Эпилируем волосы на попе. Обрабатываем место клеймения антисептиком.
– Жюстина! – зову я.
– Да, – она отвечает очень тихо, язык слегка заплетается.
Я кивнул.
– Нормально. Давай.
Кабош подает раскаленный трискель. Прикладываю к коже Жюстины. Крик, истошный, заполняющий все. Стараюсь не слышать и считаю про себя как можно спокойнее: «Раз. Два». Резко отрываю клеймо. Рука дрожит.
Мэтр изучает ожог.
– Ничего. Не передержал. Надо наложить повязку.
Жюстина без сознания; Кабош сует ей в нос нашатырный спирт; она стонет, открывает глаза. Кабош обрабатывает рану и возится с бинтами. Я отвязываю ее, на руках отношу в гостиную.
Стены, обитые вагонкой, отсветы пламени камина, у огня сидит Кабош, озабоченно смотрит на нас.
– Голова кружится и очень болит, – говорит она. – И подташнивает. Кабош, дай попить чего-нибудь.
Он налил ей стакан сока.
Я взял ее руку. Горячая. Даже слишком.
– Маркиз, Кабош, помогите мне встать. Где здесь туалет?
Ее рвет слизью и только что выпитым соком.
Уложили подальше от камина, чтобы не было даже намека на дым. Кабош отрыл настежь окна: из сада поплыл аромат зацветающих яблонь и первых весенних листьев. Вечер. Сумерки.
Кабош сходил за тонометром. Померил давление.
– Ну что? – спросил я.
– Гипертонический криз. Давно давление повышенное?
Жюстина посмотрела на него со всем удивлением, на которое только была способна в таком состоянии.
– Не знаю.
– Ну, вообще-то, на после экшен на всякий случай анаприлин держим. Но пока обходились, – заметил я.
– Угу! Закон половинок. Из гипертоников только половина знают о своей болезни, а из этой половины – только половина ее лечат, и из них – только половина эффективно.
Он накормил ее какими-то таблетками.
– Лежи! Боль успокоится – зови нас.
Я сел в кресло перед камином.
– Больше никаких иголок и никакого термо, – сказал Кабош. – Загубишь бабу!
* * *– Вставай! Вставай!
Кто-то трясет меня за плечо.
– Отойдите от него! Лицом к стене! Встать!
Я с трудом открыл глаза: надо мною стоят три мента с дубинками.
Медленно сажусь на кровати, покачнувшись, спускаю ноги.
– На выход!
Меня ведут куда-то вверх по лестнице. С трудом переставляю ноги и держусь за стену (слава богу, хоть наручников не надели!). Ступени то и дело начинают плыть перед глазами.
В кабинете за столом сидит незнакомый мне человек в дорогом костюме, отглаженный, аккуратный и чисто выбритый.
– Присаживайтесь, Андрей Максимович. Я ваш адвокат.
Тяжело опускаюсь на стул.
– Государственный?
– Нет. Меня нанял ваш друг, Сергей Лобов.
– Докажите!
Самое страшное в тюрьме – полная информационная изоляция. И окружающая тотальная ложь. Не знаешь, кому можно доверять, и можно ли вообще доверять кому-нибудь. Чувствуешь себя беспомощным, слабым и загнанным в угол. И каждый шаг, как у канатоходца.
Адвокат кладет руку на стол и раскрывает ладонь. Там лежит трискель.
– Вы знаете, что это? – спрашиваю я.
– Да.
– Дайте мне пить.
Он протягивает мне бутылку с минералкой. Я выпиваю сразу весь литр и без церемоний вытираю рот ладонью.
– Спасибо. И поесть что-нибудь.
Открывает пластиковую коробку с бутербродами. Я где-то читал, что из голодовки следует выходить постепенно, на салатиках.
– Фрукты, овощи есть?
– Вот, это от Сергея.
Я уничтожил яблоко и два огурца. Не удержался и стащил пару кусочков колбасы с бутерброда.
– Все. Остальное уберите.
Он кивнул.
– Что с вами?
– Фрукты, овощи есть?
– Вот, это от Сергея.
Я уничтожил яблоко и два огурца. Не удержался и стащил пару кусочков колбасы с бутерброда.
– Все. Остальное уберите.
Он кивнул.
– Что с вами?
– Плохо выгляжу?
– Честно говоря, краше в гроб кладут.
– Избиение дубинками, плюс сухая голодовка, чтобы встретиться с вами.
– Больше так не делайте. Здесь связями и посулами можно добиться гораздо большего, чем подобным героизмом.
– Но добился же!
– Они не имели права не допустить адвоката.
– Все равно не хочется лебезить перед этой сволочью!
– Постарайтесь быть поспокойнее, эмоции вам только навредят.
– Постараюсь. Что вы знаете о моем деле?
Знает почти все. Кабош хорошо его проконсультировал.
– А как сами к этому относитесь?
– К чему именно?
– К Теме.
Он улыбнулся.
– С пониманием, но без сочувствия.
– Хитро! Ладно, сойдет. Врач будет?
– Постараюсь организовать. Было бы неплохо доказать применение пыток. Вы наговорили лишнего.
– Что, например? Я же, как под присягой: правду и только правду.
– Здесь важна не правда, а то, как ее будут трактовать.
– Вам тоже все равно, кого защищать, как им все равно, кого сажать?
– Не совсем. Работа есть работа, но не всякая работа в удовольствие. Вы мне симпатичны.
– Вы хоть верите в мою невиновность?
– Это не вопрос веры…
– Ну не как адвокат, как человек?
– Да. Думаю, да.
– Спасибо.
Олег Петрович
А ларчик-то просто открывался. Надо было сразу изучить ее компьютер, особенно файлы, защищенные паролем. В одном из таких файлов и лежал дневник.
Мы так и не нашли твердой копии, вероятно, ее не существовало. После того разговора в «Русском бистро» всю их квартиру перевернули вверх дном. И ничего.
Только когда появились первые публикации в бульварных газетенках, я поверил, что дневник действительно существует, и отнесся к делу серьезнее.
Из дневника Жюстины
С чего все началось…
Вестимо с детства. Года в три мне приснился сон. Речь там шла о гибели корабля (может быть, я где-то слышала про «Титаник»). Помню страх и безысходность. По-моему, не спасся никто. Почему, когда мама ушла, я высыпала из шкафа пластмассовый конструктор с острыми цилиндрическими деталями и пыталась оцарапать себе руку?
Лет в пять-шесть я любила забираться в кресло и сидеть в задумчивости.
«Мечтательная девочка, – улыбались взрослые. – О чем задумалась? О Прекрасном Принце?»
А девочка представляла себя в кресле для пыток и палача рядом. И ловила кайф со своих мечтаний, хотя еще ничего не знала о сексе. Девочка молчала. Уже тогда, где-то на подсознательном уровне, она поняла, что говорить об этом нельзя.
И вот она выросла, но фантазии мало изменились, только к мечтам о пытках прибавились мечты о преклонении. Как сладко опуститься на колени! Желательно, конечно, перед тем, кто достоин.
С достойными был полный облом. А потому оргазм только под садомазохистский глюк.
Тогда в каком-то дамском романе я вычитала, что героиня сексуально возбуждалась, представляя себе обнаженного накачанного красавца на пляже под южным солнцем. Я была в недоумении. Неужели это действительно может возбудить? Мне надо, чтобы по этим прекрасном мышцам стекала кровь и улыбка была полна страдания или, еще лучше, чтобы сам красавец держал в руках нож, меч или скипетр (ну, на худой конец, иглы, щипцы или плеть), а я, покорная, стояла перед ним на коленях или лежала, простершись ниц.
А голый мужик на пляже – какая пошлость! С тех пор я не читаю дамских романов.
Но я вовсе не ощущала себя особенной. Просто об этом нельзя говорить. Вот и не говорит никто, вот и лукавят, придумывая мышцы, пляжи и юга.
На БДСМ меня вынесло совершенно случайно.
В середине девяностых черт (а кто же еще?) дернул меня заняться бизнесом, и я неожиданно для себя оказалась замешанной в одной финансовой афере. Надо было выкручиваться, и я призвала на помощь все силы земные и небесные.
Взятка последним состояла в крещении и посещении церкви по три раза в неделю. В общем, христанулась я здорово! Может быть, потому, что нашла, наконец, во Христе того вожделенного мужика, перед которым можно бухнуться на колени и пасть ниц без всякого лукавства. Так или иначе, но домолилась я до мистического транса…
Потом, когда поняла, что выкрутилась, и даже смогла устроиться на работу в банк, а папу избрали в Думу, и ни мелкие менты, ни средней руки киллеры стали для меня не опасны, я трезво оглянулась назад и спросила себя: «А что это было?»
Начала копать, на досуге читая литературу по психологии мистицизма, и набрела на эндорфины, гормоны счастья.
В тот памятный осенний день я набрала «эндорфины» в «Яндексе» и оказалась на сайте Кабоша.
* * *Эх! Достали Доминанты – пойду саба поищу!
Как только я зарегистрировалась на сайте БДСМ, меня завалили письмами с предложениями знакомства. Думаю, ажиотаж объяснялся тем, что здесь женщин в три раза меньше, чем мужиков.
А среди мужиков больше всего Доминантов. Я, в принципе, не против положения сабы, если мой Господин действительно, по жизни, произвел на меня впечатление. И не высотой роста, а высотой интеллекта.
«Ну! Ну!» – в душе подзадориваю я своих корреспондентов, докажи, что способен доминировать, что можешь взять на себя ответственность, покажи, что ты умнее меня. Иначе на хрена мне твои сто восемьдесят? Ну отдоминируй меня для начала интеллектуально. Тогда я сама и упаду перед тобой на колени, и руки-ноги поцелую, и все исполню, что прикажешь.
Нет! Не дает ответа! Все попытки завязать интеллектуальный разговор просто игнорируются. И я со вздохом уничтожаю очередное письмо и адрес в адресной книге.
Может, саба поискать? Почему нет? Почитание и преклонение мне весьма приятны, и вообще неплохо иметь раба. Нижние мужики по Рунету табунами ходят. А к сабу я не буду предъявлять таких завышенных требований, как к Дому.
Или девочку? Но здесь тоже сложности. Если к мужской внешности я вполне равнодушна (было бы под черепной коробкой не пусто), то в случае женщины у меня есть совершенно определенный идеал, который только и вызывает сексуальное влечение: маленькая, хрупкая, очень женственная. Цвет глаз и волос значения не имеет, но маленького роста – это обязательно. Терпеть не могу высоких женщин!
Но ни одна девушка мне пока не написала. Эй! Неужели ни одной лесбиянки?
* * *Вообще-то я терпеть не могу современную литературу. С тоской вспоминаю, как битый месяц героически читала «Хазарский словарь», чтобы не выглядеть полной тупицей среди моих знакомых, обсуждающих творчество Павича. Но рассказ «Настя» порекомендовали мне как Тематический. И вот я читаю Владимира Сорокина.
Дело происходит в начале прошлого (двадцатого) века в романтической обстановке русской усадьбы. Главную героиню в день ее шестнадцатилетия заживо зажаривают в печи, а потом съедают под разговоры о Ницше и Шопенгауэре.
Написано здорово. Читается в улет, не то что Павич. Но никакого эротического возбуждения я при этом не испытала.
Реакция существенно другая…
В общем-то, абсурдно. Отсутствие мотиваций и нормальной эмоционалки, как и положено в неоконструктивизме. Бред! Дурацкие фантазии автора!
Но почему же тогда так забирает? Почему я три дня ходила сама не своя? На какие клавиши моей души нажал господин Сорокин?
Отсутствие мотиваций… Нет ничего опаснее! Тонкая пленочка между нормой и сумасшествием не нуждается в основании для того, чтобы порваться. Просто: «А слабо?» Слабо «преодолеть пределы»? Прыгнуть в пропасть? Убить? Просто так! Без всяких мотиваций.
Хочется сложить подобные идеи в здоровый мусорный пакет и определить его в дальний ящик подсознания с четкой красной надписью: «Шизофрения». И больше не трогать. И не читать господ, типа вышеупомянутого автора, нагло копающихся в этой самой помойке.
Но ведь есть. Есть же такие мысли, бродят под черепной коробкой, устраивают там тараканьи бега. Где же опора? Где перила моста над распадающимся миром, за которые можно держаться? Где мой Бог, Господь, Господин? Тот, кто прикует к этим перилам цепью покрепче и не даст упасть. Пусть даже ценою боли…
Его и ищу.
* * *«Добрый ласковый садист с небольшим уклоном в доминирование ищет партнершу с интересом к термо и историческому фетишизму (история пыток и казней)».
Автор объявления фигурировал под ником «Маркиз», довольно банальным для БДСМ. Но меня прикололо сочетание «доброго и ласкового» с садистом, да еще и на фоне «пыток и казней», и я ему написала.
Он ответил, поинтересовался моими фантазиями. И я рассказала об особенностях японской формы вассалитета, где самурай принадлежал господину вместе со всеми потрохами, а также движимым и недвижимым имуществом, а на сэппуку надо было испрашивать разрешение. Очень меня это радовало с мазохистской точки зрения.