– Ни хрена себе… ты что с собой делаешь, парень? У тебя с головой не всё порядке, да?
Его округлившиеся красные глаза бегали по порезам.
Головокружение прошло, и злость обрушилась на меня. Я выдернул руку из его цепкой хватки и ощерился. Он удивлённо посмотрел на меня.
– Что такого я с собой делаю, а? Это моё дело, понятно? Какого хуя ты лезешь… ко мне под кожу? – почти выкрикнул я.
Скомат скрестил руки на груди. Его лицо выражало тревогу.
– Спокойно, парень. Я просто…
– Хочешь помочь, да? Так вот, не выйдет. Хуй тебе в рот, не выйдет…мне не нужна помощь, мне не нужна помощь, она мне не нужна…. – забубнил я, ссутуливаясь и прижимая к себе руку. Зачем, ну зачем он её трогал? Кто его просил, а? Урод, дерьмо… никто не смеет предлагать мне помощь, я сам, сам о себе позабочусь. Фальшивые улыбки, фальшивое сострадание, на самом деле всем по фигу… нет они враги, зачем им мне помогать? Они не понимают, как это красиво …как это совершенно, сладко, да, да, да, сладко… корочка, порез..нет, он не понимает. Зачем ему? КТО ЕГО ПРОСИЛ, ДЕРЬМО?!! Блядь, никто НЕ СМЕЕТ касаться моих красивых узоров , не смеет, вечно они хотят меня сломать, унизить, убить, они не понимают пустоту, насколько эти порезы геометричны, красивы, совершенны…да, кровь… я любовно провёл пальцами по вздувшимся красным шрамам и только тогда осознал, что произнёс всё это вслух…я поднял глаза на Скомата.
Он стоял передо мной, ошарашенный, напуганный…
– Ском, извини… – начал я, но яд разлился дальше. – ТЫ НЕ СМЕЛ ИХ ТРОГАТЬ, МАТЬ ТВОЮ!!!
– Войд, успокойся, пожалуйста…
– Ладно, ладно, хорошо… – я сделал несколько глубоких вдохов.
– Дай мне руку. – сказал Скомат мягко, но я видел, что он был настороже. Но это уже было не нужно. Яд отпустил меня. Ну, увидел он порезы, ладно, ладно… я протянул ему руку. Он вывернул её, пробежал пальцами до локтевого сгиба. Вены там были синими и вздувшимися. и выглядели они как-то нехорошо… неправильно
– Ага, вот. – он колупнул пальцем по вене. Я завороженно наблюдал за ним. Ноготь у него был розовым, коротко подстриженным, но тем не менее, частички грязи под ним всё же были. Скомат вдруг что-то зацепил у моей вены и рванул. На мою подставленную ладонь упала штучка, похожая на жёлтую пулю. Она была в моей вене.
– Ты забыл вынуть Солнечный Зайчик. – заметил он. Я тупо разглядывал пульку стимулятора в своей руке.
– Выкинь его, он уже просрочен. Поэтому тебе и стало плохо.
Я машинально послушался и сунул Зайчика в карман пальто. Бармен придвинул ко мне бокал с «Малибу».
– Выпей, парень. Хорошая штука. Выпей и расскажи мне, зачем ты себя калечишь…. – сказал он. Заботился? Волновался? Во всём этом был привкус фальши…
Школа. Урок по алгебре. Я стою, единственный из класса, держу у своего глаза ручку, и ору училке, что если она, Евгения Станиславовна, сейчас же не поставит мне «пять» в семестре, то эта ручка будет торчать в моём глазу. В классе такая тишина, которой не добьёшься даже у самого строгого учителя. Слышно даже, как работает вентиляционная система.
У учительницы дрожат губы. Она пытается что-то возразить, но я кричу, чтобы она захлопнула свою сраную пасть, и делала, что сказано, иначе моя смерть будет у неё на руках.
Она плачется, что у неё нет полномочий.
Я приближаю ручку.
Все затаили дыхание.
Это шоу.
Это не реально.
В их глазах, жестоких глазах двенадцатилетних детей, я вижу только жадный интерес.
«Это даже круче, чем по телеку!!»
Никто не хочет увидеть, что всё обошлось.
Все хотят увидеть, как я вонзаю ручку себе в глаз.
Все хотят увидеть желатиновые мозги и клюквенную кровь.
Это же шоу.
Это же нереально.
Училка заламывает руки.
Все ждут.
Всем очень интересно, что будет дальше.
Элемент неожиданности круче, чем в интерактивном телевидении.
"пожалуйста, выберете следующий поворот сюжета:
а) герой убивает себя
б) герой не убивает себя, и не получает то, что хочет.
в) герой не убивает себя, и получает то, что хочет
г) героя спасают
спасибо за голосование"
Я приближаю ручку к глазу совсем близко, фокусируя зрение на самом её кончике.
Сашка с задней парты со всего размаха бьёт меня планшетом по голове. Всё мутнеет, и я чувствую, как что-то обжигает мою щёку.
«и вот результаты голосования – 99% выбрали вариант А. 1% – варианты Б и Г. Сегодня выигрывает меньшинство. Спасибо за просмотр и до следующей серии.»
Я промазал на каких-то полтора сантиметра.
Дальше – полгода ежедневного общения со школьным психологом. И не только со школьным.
Промывка мозгов от родителей.
Пятёрку я так и не получил.
Развод. Моя сестра уходит в секту. Я снимаю квартиру. Мне пятнадцать лет. Отец – в Кайро, мать – в Эдо.
I'm on my own…
Меня всё достало.
Мне хочется с этим покончить.
Я не хочу, чтобы моя сестра уходила с грязными кришнаитами. Мне не нравится, что она перестала мыть волосы, что она целыми днями распевает мантры плохо поставленным голосом.
Мне не нравится, что она исчезает из квартиры на целый день и что она перестала готовить. Ей только четырнадцать.
Мне не нравятся эти идеи насчёт отъезда в другой город.
Мне не нравятся мои сокурсники.
Мне не нравится мой институт, преподаватели, предметы, станция метро на которой он расположен и само здание.
Мне не нравится: Москва, старые бабульки, эта квартира, солнечный свет, пыль, запах сёстриных «Kenzo», облезлые кошки, обед из микроволновки, вонючие носки, разбитые вертушки, купленные в переходе, магнитофон, портящий всё, что в него попадает, грязь на дорогах, дым, сигареты, мантры, магнитные поезда, наглые инвалиды и нахальные тётки с сумками, бомжи, трамваи, вороны, запах чебуречных, интерактивное телевидение, тот факт, что мне выбили три зуба, наезды в институте, искрящие троды, хачи, надземный переход, подземный переход, ларьки, в которых торгуют всяким дерьмом, голографическая реклама, неоновые вывески, моя раздолбанная консоль, сотовая сеть, Санта Клаус, шум воды и так далее…
Короче, мне не нравится ВСЁ. Точнее, я ВСЁ ненавижу.
И в первую очередь, себя, ненавистного.
I hate myself and I wanna die…
Вот что я пою. Пою, то срывась в дет-металлический рык, то в жуткий визг. Я только начал играть на вертушках.
I hate myself and I wanna die…
Да, да. Именно так.
Я, наверное, какой-то не такой. У меня нет врождённого страха перед смертью. Неважно, чьей.
Я помню, как однажды, погожим утром, мы с сестрой шли из кино, из «Ударника» и из какого-то дома, около которого мы проходили, держась за руки и смеясь, из окна выпрыгнул человек. С десятого этажа. Чуть ли не на нас.
Звук был… странный. Как будто кочан капусты разломили голыми руками.
Шлёпнулся он мощно. Череп раскололся, руки-ноги выгнулись и переплелись совершенно немыслимым образом. Внутренности расплескались по неровному асфальту. Кровь залилась в трещины.
Ленка и ещё какая-то баба, стоявшая там, заголосили, как сирены.
Самое страшное, человек был ещё жив. Он тоже орал, хрипло, остатками гортани, и их совместные крики слились в жуткую какафонию.
Машины и «ножи» останавливались, люди высовывали головы. Им было интересно.
Его кости торчали сквозь кожу, пропоров её, как тонкую ткань. Лицо, то есть то, что от него осталось, было изуродовано. Сквозь кровавую завесу проглядывал голубой глаз, в котором плескалась неземная боль.
Я стоял совершенно спокойно и смотрел на умирающего человека.
Меня сильно забрызгало его кровью и мозговым веществом.
Я стоял, весь в его крови и смотрел.
И не чувствовал при это ровно ничего.
Ничего.
Н-и-ч-е-г-о-ш-е-н-ь-к-и.
Вот такой я ублюдок.
Ленка неделю отходила от шока.
Я же, придя домой, забыл застирать одежду.
Есть в этом какое-то извращённое удовольствие – знать, что ты замешан в чьей-то смерти.
Знать, что последнее, что видел человек – это твою постную, равнодушную рожу.
Что он понял – тебе наплевать.
На его боль.
Страдание.
Смерть.
Что ты пройдёшь мимо и плюнешь на его растёкшиеся мозги.
Вот это и есть истинная боль.
Что я вынес тогда из этой истории – то, что прыгать из окна это плохой способ самоубийства.
Что так я делать не буду.
Тогда, в пятнадцать лет, тем летом, я уже работал – в НьюроНетовской дизайн-студии «Freeware Art Systems». Пока Ленка бегала по ларькам со своей любимой ненаглядной Кришной и Шивой, а также с доморощенными брахманами, я втихаря взял деньги, которые отец с матерью отложили нам на машину перед тем, как разъехаться и пошёл по клиникам.
В Институте мозга мне приживили симбиком – симбиотический биокомпьютер. Я сказал, что у меня дислексия.
Я притащил им справки. И разрешение от родителей.
Я притащил им справки. И разрешение от родителей.
Выглядели они, как настоящие.
Но делал их мой знакомый второкурсник – Данька Валлер.
Мне было пятнадцать лет, а я уже был на первом курсе.
Я был жутко безответственным.
Но умным. Перескакивал из класса в класс и так до самого окончания школы.
Родители мной не гордились.
Им вообще было наплевать, по большому счёту.
Я поступил в МЭСИ.
Опреация была жутко болезненной. Мне просверлили дыру в черепе и запихнули туда смесь из кремния и полиорганики.
Оттуда я побежал в Институт Гельмгольца за глазами.
Мне нужны были глаза. Я хотел стать знаменитым художником, дизайнером НьюроНета.
Я хотел славы и денег.
Я могу рассказать, как меняют глаза.
Операционный стол ослепительный, альпийски-холодный. Грудь опутывают провода, и тебе кажется, что ты – ничтожная муха, попавшая в ловчие сети паука.
Всюду пищат датчики, мониторы демонстрируют томограммы и ЭМР-срезы твоего мозга, а именно – лицевой части. Над тобой горят три солнца. Три прожектора.
Тебе страшно. Тебя трясёт. Ты смотришь на мир глазами, которых у тебя скоро не будет…
То, что ты видишь, тебе не нравится. Ты косишь глаза и натыкаешься взглядом на кювет с инструментами, блестящими, ждущими терпиливо, как летучие мыши, твоей крови.
Скальпели, зажимы, резаки…
Ты видишь суставчатые манипуляторы, крохотные гидравлические руки-зажимы.
По тебе бежит пот…
Ты не можешь пошевелиться из-за этого парализующего чувства. Из-за страха…
Появляются медсёстры, молчаливые, торжественные. Они двигаются бесшумно, перекладывая инструменты, дёргая рычажки.
Это восхитительный в своей мертвенности и совершенности танец.
Танец хирургических жриц.
Они поклоняются змее. Змее Асклепия.
Лица закрыты респираторами, скрывая выражение, эмоции.
Одна из сёстёр включает вспомогательную голограмму и твоя собственная прозрачно-цветная голова зависает около твоей груди. Настраивается на резкость и ты видишь подвешенные в воздухе латинские названия рядом с изображением.
Они все вместе тихо вращаются.
Медсестра – у неё ледяные руки и шприц-пистолет в руке. Она как робот, резко выбрасывает пистолет к артерии на твоей шее и спускает курок. Ты замечаешь, какие классные у неё буфера, обтянутые бриллиантово-белой микрофиброй. Ты слабо улыбаешься, а она говорит, и голос её монотонен.
Она говорит: «Это обезболивающее»
И ты понимаешь, что общего наркоза не будет.
Тебе хочется вопить, но как в страшном сне, ни один звук не срывается с твоих губ, потому что связки уже одеревенили и больше не подчиняются тебе.
Дальше, все происходит как в кошмаре.
Ты не можешь никуда убежать.
Приходят хирурги. Они боги. Они боги, и в силах сотворить с тобой что угодно. Ты – лишь ничтожный червяк, извивающийся в руках Господних.
Специальными распорками тебе поднимают веки и фиксируют их.
Над тобой зависает частокол скальпелей.
Ты вжимаешь яйца и член себе в пах, как можно дальше.
Ты не можешь закрыть глаза.
Твои руки, ноги, тело – в захватах, которые не отпустят.
Потом, эти самые гляделки заливают специальным раствором, вероятно, антисептиком.
Тебя трясёт, когда над тобой склоняется лицо трёхглазого божества. На хирурге – специальный прибор приближенного сверхчёткого видения. У тебя на секунду мелькает мысль: почему он себе не сделал таких глаз, если ему надо хорошо видеть? Ты начинаешь чувствовать один большой подвох в этом всём. Клиника-то российская…
Остальные, весь персонал, человек десять, включая робота, толпятся где-то на заднем фоне.
И ты видишь – скальпель, такой совершенный, отражающий своей хромированной поверхностью свет, бросающий прекрасные блики на всё окружающее… он идёт вниз, к твоему лицу, а линзы хирурга светятся зеленоватым, жутким огнём.
Не слышно ни звука, когда твои глаза вырезают из глазниц.
Только хрустит гидравлика робота, да щёлкают суставы пальцев медсестёр.
Но ты, ты кричишь, срывая горло, кричишь от ужаса и отвращения, от страха, ты кричишь, желая умереть, и хотя ты не чувствуешь боли, ты ощущаешь, как скальпель добирается до кости глазниц, а по твоим щекам течёт кровь, белок и слёзы, которые не успевает промокать медсестра. И видение обволакивается густо-красным, а ты кричишь, кричишь, пуская пену изо рта, но тишина по-прежнему стерильна… и этот крик навсегда остаётся блуждать в твоём мозгу, не затихая никогда, унося с собой частичку твоего душевного здоровья…
Потом, в просушенные,чистые глазницы (ты слеп) тебе заливают эту чёрную наномассу. Наливают столько, чтобы она не выливалось из впадин…
Дальше – работа робота. Своими жужащими конечностями он засовывает в твердеющую массу микросхемы и начинает сваривать их со зрительным нервом. Всё это время, нанороботы, эти программируемые атомы, трудятся, создавая такой зрительный аппарат, которого доселе не было в природе.
Реабилитационный период длился две недели. Потом глаза синхронизировали с симбикомом. И я ещё неделю ходил в марлевой повязке.
Зато когда я в первый раз открыл глаза, что я увидел? Рассерженное лицо сестры. Она закатила мне такую истерику, что медбрату пришлось силой выволакивать Ленку из палаты. По пути она расцарапала ему лицо.
Зато всё это было таким чётким. Можно было приблизить. Можно было проренгентить. Правда это жрало много энергии.
Я стал видеть очень хорошо.
Я создал много прекрасных картин.
Но чтобы создавать подлинные шедевры, мне нужно было подключаться глубоко.
Это было нелегально.
Нужно было вшивать разъём и нейротрансмиттер.
Я стал искать ближайшие чёрные клиники и справлятся о ценах… деньги у меня ещё были.
В тот день, я сидел за столом, ел разогретое в микроволновке рыбное филе из судочка и листал журнал с обьявлениями – «Из рук в руки».
Сестра явилась неожиданно, вся обвешанная бусами и с целой кипой брошюрок – это был её способ зарабатывать бабло.
Шляться по квартирам и убеждать престарелых идиотов вступить в целебный круг санасары. Это её парень её научил.
А у меня не было времени выбивать из неё эту дурь.
Я решил, что если она женщина, пусть делает, что ей вздумается.
Она пришла и начала клянчить денеги на клуб. Вначале я делал вид, что не слышу, но она всё тараторила и ныла за моей спиной, ныла, чтоб я дал ей денег.
У меня и так всё было погано.
Каждый день я приходил с синяками.
Из-за того, что я белый.
Вы никогда не слышали про кавказский расизм?
Еслт нет, считайте, что вам повезло.
Я, как назло, снял квартиру в чёрном районе – в Новогиреево и поступил в хачовский институт…
Я стал расистом.
Когда чуть ли не каждый день тебя избивают, поневоле становишься озлобленным.
Я, видите-ли, белый.
У меня нет родителей (здесь, по крайней мере) и родственников. Отличный объект для отпиздона. Ну да, и тот факт что я был младше своих сокурсников на три года. Хилый мальчишка с жуткими глазами, на которого можно навалиться спятером и отпиздить так, что он до дома еле доползёт.
Сестра мазала боевые раны йодом.
Как мне тогда было плохо…
Ленка всё клянчила и клянчила, потом рассердилась, плюхнулась на неубранную постель, взяла свой журнал и начал поливать меня всеми ругательными словами, которые она знала.
Она называла меня:
Уебищем
Мудаком
Мудозвоном
Дикхедом
Ублюдком
Вонючим козлом
Хуём моржовым
Дерьмом
Уродом
Говном
Сифоидным шизиком
Стревозником
Придурком
Идиотом
Гондоном
Пропиздоном
Приздрюком
Ничтожеством
Гидроцефалом
Имбецилом
Олигофреном недоебанным
Вислым хуем
Блядуном.
Причём все эти эпитеты были произнесены очень эмоционально, с вытекающим злобоедством. С каждым новым словом я сжимал нож с вилкой всё сильнее и сильнее, а когда она сказала, что она надеется, что какой-нибуль хач проломит мне башку, а потом отымеет меня в зад, я развернулся.
Я давно хотел со всем этим покончить.
Совершенно не думая,
Приставил нож себе к горлу
И
Заорал:
«ЗАТКНИСЬ, СУКА!!!»
На меня словно снизошло озарение. Это так легко – не думать.
Её глаза расширились. Ленка явно не ожидала такого поворота событий. Она только открыла рот, как я снова заорал:
– ЗАТКНИСЬ!!!! ЗАТКНИСЬ СЕЙЧАС ЖЕ, ИНАЧЕ Я СЕБЕ ГОРЛО ПЕРЕПИЛЮ!!!
– Дим…
– КАКОГО ХЕРА, ТЫ ЗАБЫЛА, КАК МЕНЯ ЗОВУТ?!!! Я ЖЕ ТЕБЕ, БЛЯДЬ, СТО РАЗ ГОВОРИЛ, ЧТОБЫ ТЫ МЕНЯ ТАК БОЛЬШЕ НЕ СМЕЛА НАЗЫВАТЬ!!!
– Войд…
– ТЫ МЕНЯ ДОСТАЛА, ПОНЯТНО? ЗАЕБАЛА СО СВОИМ ДЕРЬМОМ! МЕНЯ ВСЁ ДОСТАЛО!!! – орал я, держа лезвие у кадыка.