Зима выдалась на редкость холодной. Не спасала даже шуба, выпрошенная Бьянкой у Эрика.
Жадным она его не считала, несмотря на то что в глаза Бьянка ему говорила совсем другое. Эрик исправно оплачивал ей квартиру, телефонные счета и многие другие мелочи, на которые, как правило, уходит вся зарплата. На праздники делал довольно дорогие подарки – шуба как раз относилась к этой категории. Но… этого было мало.
Зарабатывай она больше, можно было бы, конечно, рассуждать о независимости и тому подобном, но денег хватало на коктейли, не более.
Хотелось чего-то большего в плане отношений, хотелось стабильности и уверенности, но у Эрика совершенно противоположное мнение по этому вопросу.
А еще он, кажется, стал к ней остывать – и вот это беспокоило больше всего.
Сегодня даже не заехал, сославшись на какие-то дела, – просто сказал, чтобы она подъезжала сама. По такому морозу.
И неважно, что на улице в общей сложности Бьянке придется пробыть не более минуты. Важен сам факт. Сначала она решила вообще не ехать, а если поехать, то куда-нибудь в другое место. Передумала.
Сидя в такси, сначала думала, что устроит Эрику скандал, потом – что будет игнорировать его. И лишь под конец, когда машина уже подъезжала к клубу, она поняла, что не будет делать ни того ни другого, что отношения совсем уже не те, что были полгода назад, и что скандалы лишь приблизят расставание, но никак не укрепят их отношения.
Что такое хамское поведение ей придется схавать, потому что других вариантов нет.
Пока нет.
Найти кого-нибудь другого несложно – построить глазки, пококетничать… Проблема в том, что никто не сможет дать гарантии, что следующий будет хотя бы не хуже.
Эрик должен был быть уже здесь.
Ну да. Вот он. Еще несколько новых девок с полумодельной внешностью и десяток красавчиков, практически всех одетых от G-Unit. Нет, ну негры в этой одежде, конечно же, смотрятся… но армяне – это уж слишком.
Что ее всегда убивало наповал, так это китайцы, которые едят суши, и армяне, которые слушают R&B. И одеваются соответственно.
Стол уставлен коктейлями, неподалеку официант цепким взглядом наблюдает за каждым из сидящих и ждет, пока кто-нибудь не поднимет руку вверх и не щелкнет пальцами.
Здесь пьют. Пьют и платят. Это VIP.
Когда-то она гордилась тем, что принадлежит – пусть и не напрямую – к этой элите. Потом пришло трезвое понимание.
Эрик отпихнул одну из девок, освобождая место для Бьянки. Чмокнул в щеку, положил руку на колено, спросил, как дела.
«А ведь ему наплевать, по большому счету, как у меня дела», – мелькнула мысль.
– Почему не заехал?
– Детка, у меня были траблы, я их решал. Пить будешь?
– Я обиделась, – поджав губки, капризно сказала Бьянка. Ожидала, что он поддержит игру. Ну хоть чуточку.
– А зачем тогда приехала? – поинтересовался Эрик и поставил перед ней бокал с «Барбарисом». – На, выпей и уймись.
Она чуть не задохнулась, когда услышала эти слова.
– Ты… ты…
– Только не надо, – буркнул Эрик. – День был тяжелый. Пей, отдыхай и не парь мне мозги.
Своим хамством он расставил точки над i. Теперь у нее два выхода. Либо сделать вид, что все в порядке, и ждать следующего раза, который наверняка будет еще жестче, либо сохранить хотя бы свою гордость, встать и уйти.
Она встала. Надеясь, что он захочет ее остановить. Эрик молча посмотрел на нее и повернулся к одному из своих друзей.
– Скоро «Феррари» делает презентацию «DMX». Не в курсе, кто может приглашения достать?
Очень хотелось дать ему пощечину. Еще хотелось увести его и поговорить. Но он никуда не пойдет, а унижаться не хотелось. Пощечина? Она просто побоялась.
И вышла из-за стола.
Ее никто не окликнул. Наверное, хотели, а Эрик остановил, а может быть, всем было наплевать – этого она уже не видела.
Поднялась по лестнице. Лицо красное, губы дрожат от обиды – пошла через весь зал к выходу. Через танцующую толпу, через столики.
Кто-то крикнул ее имя – даже не повернулась.
Схватили за руку. Это оказался Стас.
– Привет.
Она смотрела на него и не могла понять, чего он хочет. Даже как бы не узнавала его.
– Бьянка? – Стас смотрел на нее удивленно, потом кивнул. – Сядешь?
Как робот, села за небольшой столик, посмотрела на него, достала из сумочки сигареты. Отмахнулась от официанта, как от назойливой мухи.
– У тебя что-то случилось? – спросил Стас.
Романтик без штанов, готовый сочувствовать и утешать. Сопли в шоколаде. Лучше бы зарабатывать деньги научился, а не сочувствовать. Как же это все надоело.
– У меня все зашибись, – раздраженно бросила она. – Чего ты хочешь?
– Я…
– Ты сидишь в своем болоте на пособие, которое тебе Костя высылает, вот и сиди там, чего ты сюда лезешь?
– Ты чего? – недоуменно спросил Стас.
– Кому нужны эти понты? Понюхать у красивой жизни под хвостом захотелось?
– Ты больная, что ли? – Глаза Стаса потемнели. – Ты что несешь?
– Да пошел ты! – Она, даже не прикурив сигарету, вдавила ее в пепельницу и, схватив сумочку, быстрым шагом пошла к выходу.
Стас смотрел ей вслед, пока не почувствовал, что рядом с ним кто-то стоит. Поднял голову – парня он узнал сразу, видел его пару раз с Бьянкой.
Тот уселся на место девушки, кивнул ему, как старому знакомому, сказал:
– Всякое существо, от комара и до человека, имеет право не только на существование, но и на какие-то действия. Такое право действует до тех пор, пока существо не начинает своими действиями мешать кому-то другому. Комара – ладошкой, таракана – тапком, человека… Ну ты понял, да?
Стас улыбнулся. Кивнул.
– Сильно сказано. Это мескалин на тебя так действует?
Лицо Эрика перекосилось.
– Не умничай, Василий. Если хочешь проблем, ты их получишь. Не испытывай судьбу. Это моя женщина. Если тебе будет понятнее, это моя самка.
Взять бы пистолет сейчас и так, как во сне было… один выстрел – одним уродом меньше. Интересно, рискнул бы этот холеный красавчик повторить свои слова, если бы увидел на руке у Стаса татуировку «Сантаны»? Хватило бы у него смелости вякнуть то же самое в лицо наемнику?
Просто взять пистолет и нажать на курок.
Только от убийства вряд ли кто отмазывать будет. Даже инкубатора. Скорее, корректировку сделают, чтобы не болтал.
– Я доступно выразил свои мысли? – спросил Эрик.
– Конечно. – Стас поднял руку, официант появился через секунду. – Не забудь пометить территорию, самец.
Бросил на стол смятый полтинник, поднялся и пошел к выходу.
Когда он вышел из клуба, Бьянки уже не было.
Впрочем, догонять он ее не собирался. Хотелось домой и спать.
Спать.
* * *Не сразу понимаю, что вообще здесь делаю. Только через несколько секунд картинки в голове складываются во что-то более-менее понятное и одновременно появляется план ближайших действий.
Чувствую, что тогда, в кабаке, это было не рядовое происшествие. Что-то не так, и мне предстоит выяснить, что именно. Поэтому я сейчас здесь, в поселке, во дворе дома, где еще вчера проживал убитый мною мужчина, а сегодня живут вдова и ее дети.
Мне что-то надо узнать у них, но я не знаю, что именно.
На первом этаже горит свет, все остальные окна темны. Но людей за освещенными окнами не видно. Либо сидят-лежат, либо там никого нет.
Над всем поселком тишина. Легкий ветерок шевелит листву деревьев, нагоняя свежайший воздух. Где-то неподалеку квакают лягушки. Драйвом и не пахнет.
Странно.
Джет учил не бояться странностей. Он говорил, что любая странность – это подсказка, ведущая к истине.
Чья-то тень мелькает сбоку – едва успеваю увернуться, как на место, где я только что стоял, прыгает огромная кавказская овчарка.
Не лает, скорее всего, генетический модификант с волком. Хотя, может, тренировка такая. В данном случае это не имеет значения.
Едва приняв устойчивое положение, она прыгает вновь.
Теперь уже в последний раз.
Вытираю лезвие ножа о шкуру псины и, присев на одно колено, прислушиваюсь.
Тихо. Никто не слышал шума схватки, не зажег свет и не подошел к окну. И собак, видимо, больше нет.
Осторожно подхожу к тому окну, за которым горит свет. Окно немного приоткрыто: слышу чьи-то всхлипывания и бормочущий, скорее всего слова утешения, голос.
Заглядываю внутрь и убеждаюсь, что это так. Женщина на диване, плачет на плече у мужчины, еще двое мужчин сидят за столом вместе с девчонкой, которую узнаю с первого взгляда.
Моя ж ты страшненькая курица.
Женщина поднимает заплаканное лицо – это она, нет сомнений, хоть и опухшая от рыданий. Толкаю рукой окно, распахивая его, и, подтянувшись, запрыгиваю в комнату.
Мгновение в комнате стоит тишина, которая прерывается недоуменным возгласом одного из мужчин:
– Ты… вы… ты кто такой?
Он не знает, кто я, его не было тогда там. Поэтому он и пытается пылить.
Только хрен я ему дам это сделать.
– Все молчат и слушают то, что говорю я, – произношу, поводя по ним дулом пистолета. – Если услышу хоть звук, убью того, кто попадется мне под руку. Тишина. Второй раз повторять не буду.
«Большинство людей сделаны из пластилина. Тебе надо лишь убедить их в этом, а потом лепить все, что тебе нужно», – копирайт принадлежит моему инструктору.
Пушка – очень действенное средство в плане убеждения.
Мужики молчат. Мирные пластилиновые бюргеры – они растерянны, они не понимают, что здесь происходит, они всего лишь пришли помочь семье погибшего…
А вот женщина… точнее, сначала девчонка…
– Мама!
И мамаша:
– Господи! Это же ты! Ты убил! А…
Указательным пальцем перевожу «спайдер» в режим бесшумной стрельбы, глядя на женщину в упор, приставляю пистолет к затылку одного из сидящих за столом бюргеров и нажимаю на спусковой крючок.
Шпок!
Он валится на пол вместе со стулом, и ковер вокруг его головы сразу же набухает кровью.
«Рест ин пис».
Это действует. Лучше всяких угроз и уговоров.
Женщина зажимает рот рукой, мотает головой и откидывается назад, на грудь своего недавнего утешителя, еле слышно мыча сквозь пальцы. Всех остальных трусит не меньше, однако никто не пытается что-то предпринять, настолько все парализованы страхом.
То, что мне нужно.
– Первый, но не последний, – говорю я, не отрывая взгляда от женщины. – Можешь не сомневаться. Если не будешь отвечать на мои вопросы. Почему в тот день пошли именно в «Трактир»? Я тебя спрашиваю!
Смотрю на женщину, а она мотает головой и ничего не говорит.
– Если ты не будешь отвечать, я пристрелю еще кого-нибудь и сделаю это в любой момент, когда мне захочется. И убью того, кого мне захочется. Тебе продемонстрировать?
– Кто… кто ты? Чего ты хо…
Шпок!
Договорить она не успевает, потому что тот мужик, к которому она прижималась, валится на пол с дыркой в голове.
«Рест ин пис».
– Ты будешь тупить? – рявкаю, не давая жертве опомниться. – Я объясню тебе кое-что. Для меня вы то же самое, что плексигласовые мишени на стрельбище. Патроны у меня есть, хватит на всех. Повторяю вопрос: что вы делали позавчера в кабаке?
– Мы поесть туда пришли! – истерично кричит дочка-курица. – Мы просто пришли туда поесть, а ты… ты убил папу!
Славно. У кого-то в этой компании есть мозги.
Пусть и куриные.
А мама, похоже, говорить не может – у нее шок.
Я поворачиваюсь к девчонке:
– Отвечать четко, связно и спокойным тоном. Будешь повышать голос, я снова выстрелю. Итак, вы пришли в тот ресторан просто поесть. Почему именно туда? Вы постоянно там обедаете?
– Что вы хо… Не надо!! – Она замечает движение пистолета и отчаянно всплескивает руками. – Нет, не постоянно. Мы туда пошли, потому что папа так захотел.
Мало, мало информации. Мне нужно больше.
– Человека от убийства останавливает только одно, – говорю я. – Страх расплаты. За то, что убил себе подобного. Будет ли Суд Господень или суд присяжных, его в любом случае ожидают неприятности. Так вот меня в силу некоторых обстоятельств никакие неприятности не ожидают, а следовательно, ничто не останавливает от того, чтобы продолжить.
Курица готова говорить, готова рассказать все… но она, скорее всего, ничего не знает. Не она ведь была виновником конфликта.
– Хорошо, – киваю. – Где твой брат?
– Н-н… н-не-е-тт… – мычит девчонка. – Н-не надо…
– Послушай меня, – спокойно и убедительно говорю я. – Я не убиваю детей, иначе я бы сделал это там, в ресторане. Мне просто нужно задать ему несколько вопросов. Пойди и приведи мальчика, пока я сам не привел его.
Она не хочет. Она чувствует, что я все-таки говорю ей неправду – насчет того, что не убиваю детей.
Но она боится, она знает, что сейчас я снова выстрелю. Она не знает, в кого. Это знаю только я.
– Пойди и приведи, пока твоя мам… – начинаю я, и замолкаю на полуслове.
– Не надо меня приводить… – На пороге в зал стоит мальчик в пижаме и смотрит на меня, держа в одной руке тот самый злосчастный водяной пистолет. – Не убивайте никого, я все расскажу.
– Павлик!
– Паша!
И мать, и сестра с обеих сторон кидаются к нему и закрывают от меня своими телами. Усмехаюсь, глядя на них, – умилительная сцена.
Промелькнула в голове мысль: а есть ли у меня кто-нибудь, кто вот так прикроет меня от оружия убийцы?
Поднимаю пистолет и навожу его в голову последнему мужчине за столом. Того бьет дрожь, по лысине и лбу стекают крупные капли пота, грудь тяжело вздымается.
– Не надо, дядя! – выкрикивает Павлик из женских объятий.
Дядей меня еще никто не называл. Я криво усмехаюсь.
– Рассказывай, Павлик, – говорю я, не убирая пистолет. – Рассказывай, и, может быть, этот человек будет обязан тебе своей жизнью.
– Мне папа сказал, что я могу делать в «Трактире» все что угодно, – начинает Павлик. – Сказал, что мне никто ничего не сделает, а если сделает, то будет иметь дело с ним.
– Молодец, Павлик. А твой папа говорил что-нибудь про меня?
– Да, он сказал, что вы зазнайка и вас надо проучить. – Мальчик неожиданно разжимает пальцы, и игрушечный пистолет падает на пол. – Мамочка, я не знал, что так будет…
Он всхлипывает, и мать прижимает его к своей груди.
Я верю тебе, Павлик, верю, что ты не знал. Но кто-то же должен знать.
– Павлик, подумай хорошо, папа больше ничего про меня не говорил? – спрашиваю я. – Может быть, раньше, еще до того, как вы пошли в ресторан?
– Нет. – Он прижимается к матери. – Не говорил.
Похоже, единственный источник информации недоступен.
Даже не знаю, что я хочу узнать.
Но какое-то подозрение свербит, не давая покоя.
Что-то было не так. Неспроста я убил отца Павлика. Я должен был это сделать… Может, эта встреча была не случайной? Может, это было спланировано? Я должен проверить.
– Подумайте все вместе, было ли у вашего… м-м-м…
Папы? Мужа? Покойника? Я запнулся, не зная, как сказать, и пропустил «название».
– …какое-то странное поведение в последние дни или резкая смена настроения в последние три-четыре дня?
Молчание.
Я не спешу – даю время подумать. И пытаюсь снова подсказать:
– Может быть…
– Он сказал, что через несколько дней решит много проблем, – внезапно подает голос мужик, на которого все еще был направлен пистолет.
– Продолжай, – киваю я, поймав его в поле бокового зрения, но не теряя при этом из вида женщину с детьми.
Они более важные свидетели.
– Я не знаю, он не сказал, – произносит мужчина. – Сказал только, что у него были некоторые проблемы, но, к счастью, они окончательно решатся через несколько дней.
– Он говорил о каких-нибудь новых знакомствах или еще о чем-нибудь новом? – спрашиваю я.
– У него часто новые знакомые появляются, он не рассказывает… не рассказывал о них… никто не придавал просто этому значения.
– Зато я придаю этому значение, – менторским тоном говорю я. – Думайте хорошо.
Они молчат.
– Значит, ничего не вспоминается… – Я вздыхаю. – Ладно… Придется…
– Олег говорил по телефону, тогда, в ресторане… – вдруг раздается дрожащий голос женщины. – Кто-то ему позвонил, и он сказал: «Я уже здесь». Я еще подумала, что у него встреча назначена, спросила у него, а он сказал, что встреч никаких нет и мы просто отдыхаем. Мне еще тогда показалось…
Она не договаривает, прижимает к себе детей и мелко дрожит.
Итак, все же он не просто так пришел в кабак. Знал ли он, на что он шел? Вряд ли. Возможно, он хотел просто развязать со мной конфликт… но почему тогда ребенок?
Может, действительно встреча случайна?
Нет! Нет, черт возьми!
Конь е три же пять.
Узнать, кто ему звонил? Выписку в телефонной компании взять не проблема, но стоит ли? Наверное, стоит.
Я несколько минут молча раздумываю, потом неожиданно чувствую, что мне пора.
Надо уходить. Но разговор… мне кажется, он еще не закончен и мне придется снова найти их.
– Ладно. Будем считать, что я получил ответы на свои вопросы. Надеюсь, я вас не сильно напугал.
Счастливо оставаться.
И я выпрыгиваю в окно.
Никакой жалости. Единственная причина, по которой все они остались жить, – я не уверен в том, что они мне еще не понадобятся.
* * *– …Ментальное шоу «Скала истины» и я, ее ведущая, Жанна Синявская. В гостях у студии руководитель отдела по контролю за нейро-лингвистическим программированием… и сотрудник пресс-службы корпорации «Волхолланд»… Как вы прокомментируете слухи о возможности переноса личности из одного тела в другое? Кажется, это называется плавающим линком…